Au rez-de-chaussée, dans mon HLM
il y a une espèce de barbouze
qui surveille les entrées,
qui tire sur tout ce qui bouge,
surtout si c'est bronzé,
passe ses nuits dans les caves
avec son Beretta,
traque les mômes qui chouravent
le pinard aux bourgeois.
Il se  recrée l'Indochine
dans sa petite vie de peigne cul.
Sa femme ne sort pas de la cuisine,
sinon il cogne dessus.
Il est tellement givré
que même dans la Légion
ils ont fini par le jeter,
c'est vous dire s'il est con! 

Putain ce qu’il est blême, mon HLM!
Et la môme du huitième, le hasch, elle aime! 

Au premier, dans mon HLM,
il y a le jeune cadre dynamique,
costard en alpaga,
celui qui a payé vingt briques
son deux pièces plus loggia.
Il en a chié vingt ans
pour en arriver là,
maintenant il est content
mais il parle de se casser.
Toute façon, il ne peut pas,
il lui reste à payer
le lave-vaisselle, la télé,
et la sciure pour ses chats,
parce que naturellement
ce bon contribuable centriste,
il n’aime pas les enfants,
c'est vous dire s'il est triste! 

Putain ce qu’il est blême, mon HLM!
Et la môme du huitième, le hasch, elle aime! 

Au deuxième, dans mon HLM,
il y a une bande d'allumés
qui vivent à six ou huit
dans soixante mètres carrés,
il y a tout le temps de la musique.
Des anciens de soixante-huit,
il y en a un qui est chômeur
il y en a un qui est instit',
il y en a une, c'est ma sœur.
ils vivent comme ça, relax
il y a des matelats par terre,
les voisins sont furax;
ils font un boucan d'enfer,
ils ne payent jamais leur loyer,
Quand les huissiers déboulent
ils écrivent à Libé,
C'est vous dire s'ils sont cools! 

Putain, ce qu’il est blême, mon HLM!
Et la môme du huitième, le hasch, elle aime! 

Au troisième, dans mon HLM;
Il y a l'espèce de connasse,
Celle qui bosse dans la pub',
L'hiver à Avoriaz,
Le mois de juillet au Club.
Comme toutes les décolorées,
Elle a sa Mini-Cooper,
Elle allume tout le quartier
Quand elle sort son cocker.
Aux manifs de gonzesses,
Elle est au premier rang,
Mais elle ne veut pas d'enfants
Parce que ça fait vieillir,
Ça ramollit les fesses
Et puis ça fout des rides,
Elle l'a lu dans l'Express,
C'est vous dire si elle lit! 

Putain ce qu’il est blême, mon HLM!
Et la môme du huitième, le hasch, elle aime! 

Au quatrième, dans mon HLM,
Il y a celui que les voisins
Appellent " le communiste ",
Même que ça ne lui plaît pas bien,
il dit qu'il est trotskiste!
Je n’ai jamais bien pigé
La différence profonde,
il pourrait m'expliquer
Mais ça prendrait des plombes.
Depuis sa pétition,
Il y a trois ans pour le Chili,
Tout l'immeuble le soupçonne
A chaque nouveau graffiti,
N'empêche que " Mort aux cons "
Dans la cage d'escalier,
C'est moi qui l'ai marqué,
C'est vous dire si j'ai raison! 

Putain ce qu’il est blême, mon HLM!
Et la môme du huitième, le hasch, elle aime! 

Puis il y a aussi, dans mon HLM,
Un nouveau romantique,
Un ancien combattant,
Un loubard, et un flic
Qui se balade en survêtement
il fait chaque jour son jogging
Avec son berger allemand,
De la cave au parking,
C'est vachement enrichissant.
Quand j'en ai marre de ces braves gens
Je fais un saut au huitième
Pour construire un moment
avec ma copine Germaine,
Un monde rempli d'enfants.
Et quand le jour se lève
On se quitte en y croyant,
C'est vous dire si on rêve! 

Putain ce qu’il est blême, mon HLM!
Et la môme du huitième, le hasch, elle aime!
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