In Gottes Terminkalender

Band 23

Elisabeth Dreisbach

Impressum

© 2017 Folgen Verlag, Langerwehe

Autor: Elisabeth Dreisbach

Cover: Caspar Kaufmann

ISBN: 978-3-95893-144-2

Verlags-Seite: www.folgenverlag.de

Kontakt: info@folgenverlag.de

Shop: www.ceBooks.de

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Autor

Elisabeth Dreisbach (auch: Elisabeth Sauter-Dreisbach; * 20. April 1904 in Hamburg; † 14. Juni 1996 in Bad Überkingen) war eine deutsche Erzieherin, Missionarin und Schriftstellerin.

Elisabeth Dreisbach absolvierte – unterbrochen von einer schweren Erkrankung – eine Ausbildung zur Erzieherin in Königsberg und Berlin. Sie war anschließend auf dem Gebiet der Sozialarbeit tätig. Später besuchte sie die Ausbildungsschule der Heilsarmee – der ihre Eltern angehört hatten – wechselte dann aber zur Evangelischen Landeskirche in Württemberg, für die sie in den Bereichen Innere Mission und Evangelisation wirkte. Nach dem Ende des Zweiten Weltkrieges gründete Dreisbach in Geislingen an der Steige ein Heim für Flüchtlingskinder, in dem im Laufe der Jahre 1500 Kinder betreut wurden. Dreisbach lebte zuletzt in Bad Überkingen.

Elisabeth Dreisbach war neben ihrer sozialen und missionarischen Tätigkeit Verfasserin zahlreicher Romane und Erzählungen – teilweise für Kinder und Jugendliche – die geprägt waren vom sozialen Engagement und vom christlichen Glauben der Autorin.[1]

[1] Quelle: wikipedia.org

Inhalt

Titelblatt

Impressum

Autor

In Gottes Terminkalender

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In Gottes Terminkalender

Christoph Pfisterer wurde mit der Vergangenheit einfach nicht fertig.

Immer wieder fing er damit an, obgleich Binia alles schon wer weiß wie oft gehört hatte. Wenn der Großvater wenigstens begreifen würde, dass sie nicht stundenlang an seinem Bett sitzen konnte! Sie hatte schon versucht, nebenher die Hefte ihrer Schüler zu korrigieren, war damit aber nicht weit gekommen. Der alte Mann begehrte dann fast eigensinnig auf: „Glaubst du, ich merke nicht, dass du im Grunde gar nicht zuhörst, wenn ich rede?“

Wagte sie zu sagen: „Großvater, das alles hast du mir schon so oft erzählt!“ schwieg er gekränkt, und das tat ihr dann auch wieder leid; denn Binia liebte den alten Mann, den Vater ihrer Mutter, der es nie ganz verwunden hatte, dass seine einzige Tochter den Hof verlassen hatte und nach Berlin gezogen war.

Der Albbauer hatte erst kürzlich sein achtzigstes Lebensjahr vollendet. Sein Geist war aber noch klar und sehr beweglich. Doch litt er oft an schweren Asthmaanfällen. Nach wie vor betrachtete er sich als Herr des Hauses, der er ja auch war; denn außer ihm und einer alten Magd lebte nur noch Binia, seine Enkeltochter, auf dem Hof, seitdem seine Frau Maria gestorben war.

Fast täglich jammerte er darüber, dass er alle seine Felder hatte verpachten und seinen Viehbestand verkaufen müssen. Wer auch hätte dies alles versorgen sollen?

Binia war als Lehrerin und mit einigen anderen Arbeiten im Haus vollständig ausgelastet. Unter keinen Umständen wollte der Großvater, dass sie schwere körperliche Arbeiten verrichtete. Wozu schließlich hatte man sie studieren lassen? Vor allem sollte sie für ihn, den kranken alten Mann, da sein.

Mit Angelika, seiner Tochter, Binias Mutter, war ohnehin nicht mehr zu rechnen. Die blieb – ja, so musste man es wohl sagen – für Zeit und Ewigkeit an ihren Mann, diesen Fanatiker, gebunden. Nur ein Glück, dass sie ihm Binia überlassen hatten, die die Schwäbische Alb als ihre Heimat liebte, obgleich sie in Berlin geboren war. Zum Glück hatte sie nichts von dieser großschnauzigen preußischen Art! Sie war tatsächlich wie ein Kind der Alb, vielleicht nicht so rau, und beschenkt mit einem warmen Herzen. Binia hatte aber auch von ihrem Vater einiges geerbt, der aus dem Osten kam und meist ruhig und gelassen blieb, auch dann, wenn der Schwiegervater ihm in ziemlicher Lautstärke und sehr eindeutig die Meinung gesagt hatte, was im Laufe der Jahre öfter vorgekommen war. Seine Gelassenheit und sein Beherrschtsein hatten den Schwiegervater manchmal geradezu herausgefordert, und er hätte es lieber gesehen, wenn der blonde Ostpreuße Peter ihm in gleicher Weise begegnet wäre. Aber das hatte er nie erlebt, und wenn er an Angelika dachte, konnte er darüber nur froh sein.

Einen aufbrausenden Ehemann hatte sie jedenfalls nicht bekommen. Sie hätte ihn auch nicht ertragen.

Unwillkürlich musste er an seine eigene Frau denken. Als er sie geheiratet hatte, war sie ein lebensfrohes, lustiges Ding von zwanzig Jahren gewesen. Mit der Zeit jedoch wurde sie recht schweigsam – wie die meisten Frauen hier oben auf der Alb. Oder war es seine eigene raue Art gewesen, die das Lachen in ihr zum Erlöschen gebracht hatte? Manchmal traf er sie in den ersten Jahren ihrer Ehe weinend an. In seiner schwerfälligen Art versuchte er sie dann zu trösten: „Nimm das doch nicht so schwer, Maria! Wir von der Rauen Alb haben eben einen rauen Ton. Aber du weißt doch, dass ich es nicht böse meine!“

In seinen Armen hatte sie ihre Tränen getrocknet und ihm zugelächelt. „Weißt du, Christoph, ich bin's halt anders gewöhnt – von daheim! Musst mir eben Zeit lassen!“

Da war er schon wieder hochgefahren. „Daheim – daheim! Immer wieder hör' ich das von dir. Wo bist du denn jetzt daheim? Fang endlich an, dich mit unserer Art abzufinden!“

Er hatte nicht gesehen, dass sie ihm mit traurigen Augen nachblickte, wenn er mit schweren Schritten auf den Hof hinaus oder in den Stall ging. Von ihrem Heimweh nach den Eltern und den kleinen Geschwistern hatte sie gar nichts zu sagen gewagt. Man konnte ihre Ehe nicht unglücklich nennen; doch Maria war immer stiller und zuletzt ganz schweigsam geworden. Ihm schien das ein Zeichen dafür zu sein, dass sie endlich heimisch geworden war. Die Frauen hier oben sprachen alle nicht viel. Wenn es etwas zu reden gab, dann tat es der Mann, und was er anordnete, geschah ohne Widerrede.

Binia hatte sich damit abgefunden, dass sie zum Korrigieren der Hefte erst kam, wenn der Großvater schlief. Sie konnte dem alten Mann keine größere Freude bereiten, als sich jetzt in der Abenddämmerung eine Stunde zu ihm zu setzen.

Plötzlich wurde der alte Pfisterer von dem begonnenen Gespräch abgelenkt. Etwas schien ihn zu beunruhigen. Sein Gesichtsausdruck bewies, dass er gespannt lauschte.

Jetzt war er seiner Sache sicher. „Hörst du's?“ fragte er die Enkelin. „Nun fangen sie schon wieder damit an. Und sie tun es nur, um uns, um vor allem dich zu reizen.“

„Aber Großvater, das kannst du doch nicht behaupten!“

Binia sagte es gegen ihre eigene Überzeugung. Natürlich hatte auch sie den Eindruck, dass Olga Ottmar, die junge Bäuerin vom gegenüberliegenden Hof, ihre Kinder gegen sie aufhetzte und diese alles nur Erdenkliche taten, um sie zu ärgern. Das war auch jetzt der Fall. Sie saßen auf einem Holzstoß vor dem Haus und sangen in den schauerlichsten Tönen ein Lied, das Binia den Kindern im Religionsunterricht beigebracht hatte. In den Kindergottesdienst durften Ottmars Kinder nicht gehen. Die Mutter hatte es ihnen verboten. Aber sie duldete es, ja sie amüsierte sich darüber, wenn die beiden kleinen Mädchen, angestiftet von ihrem zehnjährigen Bruder, absichtlich falsch und in langgezogenen Tönen ein Kirchenlied sangen.

Binia kümmerte sich wenig um diese primitive Art, sie zu reizen. Sie wusste seit Jahren, wie Olga über sie dachte, ja, sie geradezu hasste. Im Grunde war sie ein bedauernswerter Mensch. Wenn nur der Großvater sich nicht immer so maßlos auf regen würde! Sie versuchte, ihn auf alle mögliche Art zu beruhigen und abzulenken, aber es wollte ihr nicht gelingen.

„Hörst du's, Binia? Ich kann es nicht mehr aushalten. Die machen mich noch verrückt! Aber darauf haben sie es ja abgesehen.“

Der alte Mann hatte sich mühsam im Bett aufgesetzt. Seine ausgestreckte Hand zitterte vor Erregung, als er zum Fenster hin deutete, hinüber zum nachbarlichen Hof, wo, unterbrochen von Lachen, Streiten und Weinen, etliche Kinder in möglichst falschen Tönen sangen: „Jesu, geh voran auf der Lebensbahn.“

„Wenn du nicht auf der Stelle hinübergehst, Binia, und es ihnen verbietest, stehe ich auf und schlage Krach. Das ist mehr, als man ertragen kann.“ Der Schweiß stand dem alten Mann auf der Stirn. Seinen erregten Worten folgte ein heftiger Hustenanfall. Er rang nach Luft und fiel dann erschöpft in seine Kissen zurück.

Binia beugte sich über den Kranken. „Aber Großvater, warum regst du dich wieder so auf? Du siehst doch, wie es dir schadet.“

„Wenn sie – wenn sie – wenigstens nicht ein solches Lied singen würden, dieses gottlose Gesindel da drüben! Aber sie tun es nur, um uns zu ärgern!“

Binia wischte dem alten Mann mit dem Tuch den Schweiß von der Stirn, gab ihm seine Medizin und schüttelte ihm die Kissen auf. „Komm, Großvater, trink noch ein wenig von dem guten Holundersaft! Weißt du noch, wie du mir gesagt hast, als ich ein Kind war, vor dem Holunderstrauch müsse man den Hut ziehen, weil man von ihm alles verwenden könne – das Holz, die Blüten und die Früchte – außerdem liegen auch noch Heilkräfte in ihm verborgen.“

Über das Gesicht des alten Mannes huschte ein schwaches Lächeln. Aber es gelang der Enkelin nur für kurze Zeit, den Kranken abzulenken. Das Singen vom gegenüberliegenden Hof war zum Grölen geworden. „… Soll's uns hart ergehn, lass uns feste stehn …“

„Binia, geh! Befiehl ihnen zu schweigen! Auf dich, ihre Lehrerin, werden sie doch hören.“

„Ich fürchte, es wird wenig Sinn haben“, erwiderte diese, „zumal jetzt auch noch Olga hinzugekommen ist. Ich glaube, sie ist schon wieder betrunken.“

Tatsächlich, nun hörte man auch eine lallende Frauenstimme in den abstoßend wirkenden Gesang einstimmen. Aber Singen konnte man das nun wirklich nicht mehr nennen. Ein widerliches Grölen war es.

„Ich bitte dich, geh! Verbiete es ihnen, ehe ich verrückt werde.“

„Aber Großvater! – Gut, ich will gehen und sehen, ob ich etwas erreiche.“ Bei sich selbst aber dachte Binia:

Das Gegenteil wird der Fall sein. Die Olga ist ihrer Sinne nicht mehr mächtig. Mit meinem Dazwischentreten werde ich sie nur reizen.

So versuchte sie es mit einer kleinen List. „Großvater, wolltest du mir nicht erzählen, wie das war, als Mutter von hier nach Berlin ging?“

Tatsächlich, der alte Mann ließ sich ablenken. Binia, die froh war, nicht zum Nachbarhaus gehen zu müssen, ergab sich in ihr Schicksal und hörte die Geschichte aufs Neue, die der Großvater ihr wohl schon zehnmal berichtet hatte.

„Ich meine, ich hätt' es dir schon einmal erzählt“, begann er. „Aber ich kann mich auch irren. In meinem Alter vergisst man manches.“

Binia vermochte ein kleines Lächeln nicht zu unterdrücken. Nichts tat der Großvater lieber, als die Vergangenheit aufleben zu lassen.

Bald verstummte auch das johlende Singen auf dem nachbarlichen Hof, doch wurde es nach einer Weile abgelöst von dem erschreckten Aufschrei der Kinder. „Die Mutter! Die Mutter!“

Weil der Großvater davon nichts zu vernehmen schien und sie ihn nicht unnötig beunruhigen wollte, blieb Binia scheinbar ruhig, in ihrem Innern jedoch war sie mehr als erregt und blickte zum Hof des Jungbauern Ottmar hinüber. Sie sah, dass die junge Frau, die noch vor wenigen Minuten mit den Kindern gejohlt und gespottet hatte, zusammengebrochen war, auf der Erde lag und sich in Krämpfen wand. Wäre nicht Hans-Jörg, aufgeschreckt durch das Schreien der Kinder, aus dem Stall gekommen, Binia hätte sich verpflichtet gefühlt, nach der Frau zu sehen, obgleich sie es möglichst vermied, den nachbarlichen Hof zu betreten.

Hans-Jörg Ottmar, ein breitschultriger, blonder Mann von etwa 33 Jahren, stand für einen Augenblick regungslos vor seiner am Boden liegenden Frau, die von den erschrockenen Kindern umringt war. Ihr Körper wand sich in Zuckungen, Schaum stand vor dem Mund, der Kopf lag weit nach hinten gebogen. Binia sah deutlich, wie sich die Lippen des jungen Bauern zusammenpressten. Auf seiner Stirn zeigte sich eine steile Falte. Seinen Kindern befahl er: „Geht hinein ins Haus! Das ist kein Anblick für euch!“ Bis auf den ältesten Jungen, den zehnjährigen Emilio, gehorchten die Kinder.

Gerade als Hans-Jörg sich niederbeugte, um seine Frau aufzuheben und ins Haus zu tragen, schlurfte eine alte Frau über den Hof und rief, drohend die Faust erhebend: „Lass sie liegen, je eher sie verreckt, desto besser. Das ist die Strafe für ihr frevelhaftes Tun. Sie hat die Kinder dazu aufgewiegelt, über ein heiliges Lied zu spotten.“

Binia vermochte den Worten ihres Großvaters beim besten Willen nicht die volle Aufmerksamkeit zu schenken, zumal sie dies alles ja schon zur Genüge gehört hatte. Unruhig und voller Besorgnis fragte sie sich, ob es nicht doch nötiger wäre, jetzt in den nachbarlichen Hof zu eilen, um Hans-Jörg beizustehen; denn die alte Magd – damit war zu rechnen – würde sich weigern, es

zu tun. Noch nie hatte sie für die junge Bäuerin Sympathie aufgebracht, und sie würde keinen Finger krumm machen, ihr beizustehen. Ja, sie wünschte es wahrscheinlich sogar, dass sie „draufgehe“, wie sie sich unverblümt ausdrückte. Wäre der Jungbauer nicht gewesen, den sie bereits von Geburt an betreute – so lange lebte sie nun schon auf dem Ottmarschen Hof –, sie wäre längst zu ihrer Schwester in den Schwarzwald gezogen, die dort als Ledige ein kleines Haus besaß und seit Jahr und Tag darauf wartete, dass sie, die Sophie, zu ihr käme.

„Ich kann doch nicht mit sehenden Augen dulden, dass der Hans-Jörg ganz im Elend verkommt, Tag und Nacht wie ein Pferd schuftet und dabei im Dreck fast untergeht. Nicht einmal ein gescheites Essen bekommt er vorgesetzt“, hatte sie gesagt. „So halte ich's eben aus und bleibe, so lange es geht.“

Es entsprach der Wahrheit, wenn die alte Magd herumerzählte, dass die Olga Schamblovski – Sophie weigerte sich stur, sie Frau Ottmar zu nennen, obgleich sie schon bald sieben Jahre mit Hans-Jörg verheiratet war – neuerdings Krämpfe bekam, und sie senkte keineswegs ihre Stimme zum Flüstern, als sie fortfuhr: „Dem Suff hat es sich ergeben, das verkommene Weibstück, dem Suff! Außerdem raucht sie wie ein Schlot. Täglich mehr als vierzig Zigaretten, und bezahlen kann es der Hans-Jörg. Wenn die kleinen Mädchen nicht wären, er hätte sich bestimmt schon von ihr scheiden lassen. Manchmal meine ich, er schlägt sie eines Tages noch tot. Zu verwundern wäre es nicht. Ich würde imstande sein, ihm dabei noch zu helfen!“

Ja, so sprach die alte Sophie in ihrem Groll, und Binia erschrak jedes Mal, wenn sie solche rachsüchtigen Aussprüche der sonst friedlichen Magd hörte. Während sie dem umständlichen Erzählen des Großvaters scheinbar ihre Aufmerksamkeit schenkte, eilte sie in Gedanken ihrem Jugendfreund Hans-Jörg zu Hilfe. Aber nein – dieser hatte ihr ja das Haus verboten! Es war vor einem Jahr mit beinahe tränenerstickter Stimme geschehen, und sie wusste genau, dass er nicht aus Überzeugung gesprochen hatte, sondern aus Verzweiflung.

„Hörst du überhaupt, zu?“ fragte der alte Mann, plötzlich misstrauisch geworden. Binia schien ihm keineswegs bei der Sache zu sein.

„Erzähl nur weiter!“

„Na ja, du weißt doch, dass wir es möglich gemacht hatten, deine Großmutter und ich, unsere einzige Tochter, deine Mutter, trotz der damaligen schlechten Zeit in die Stadt auf die Oberschule zu schicken. Als sie geboren wurde, war der Erste Weltkrieg noch nicht zu Ende. Natürlich haben wir in jener Zeit auf dem Lande nicht Hunger leiden müssen, dafür aber die Städter desto mehr. Du darfst mir glauben, dass wir manchem armen Schlucker mit etwas Mehl oder einem Stück Speck ein größeres Geschenk gemacht haben, als wir es mit einem Goldstück hätten tun können. Dafür bekam er damals noch nicht einmal einen Laib Brot. Aber davon wisst ihr Jungen ja nichts, und die meisten wollen es auch gar nicht wissen. Es lebt sich so sicher und bequem im heutigen Überfluss! Und wenn man sagt, dass solche Zeiten wieder kommen könnten, in denen man auch für ein trockenes Stück Brot dankbar ist und wo man sich auf einem Acker gerne bückt, um nach zurückgebliebenen Kartoffeln zu suchen, dann halten sich viele die Ohren zu, weil ihnen solche Gedanken unangenehm sind. Aber eins ist gewiss, Binia, die ganze Unzufriedenheit unserer Jugend, ihre Aufstände und Demonstrationen und was sonst noch alles ist, sind nur darauf zurückzuführen, dass es den Menschen heute zu gut geht. Man lebt zu üppig, man wird immer anspruchsvoller und ist mit nichts mehr zufrieden. Du siehst ja, was sie sich alles leisten können. Kaum ist einer achtzehn Jahre alt, hat er schon seinen eigenen Wagen und sitzt hochnäsig hinter dem Steuer.

Ja, so war das damals nicht. Aber die Angelika hat nie über ihren weiten Weg in die Schule gemurrt. Jeden Morgen ist sie um sechs Uhr mit dem Sohn des Lehrers losgestapft, der auch in der Stadt zur Schule ging, und das jeden Tag, bei Regen und Schnee, bei Frost und hie und da auch bei großer Hitze. Wenn sie einer von den wenigen, die sich mit der Zeit ein Auto zulegten, ein Stück mitgenommen oder gar den Berg hinauf bis ins Dorf gefahren hatte, dann war das ein Fest, das kann ich dir sagen. Aber es kam höchst selten vor.

Immer vergnügt war unsere Angelika. Du weißt ja, dass sie in unserer Gegend den Namen abkürzen und einfach Engel sagen. Es fiel einem nicht schwer, ihr diesen Namen zu geben; denn immer war unser Kind fröhlich und guter Dinge, dabei so liebevoll wie kein anderes. Ob es nun eine alte Frau im Dorf oder ein verwundetes Tier war, ob ein Kind hingefallen war und sich wehgetan hatte, immer war sie zur Stelle, um zu helfen. Kein Wunder, dass dein Vater sich in sie verliebt hat.

Aber dass sie eines Tages uns, deine Großmutter und mich, einmal verlassen würde, um mit diesem wildfremden Menschen aus Ostpreußen in der Weltgeschichte herumzuvagabundieren, nein, das hätte ich meiner Tochter doch nicht zugetraut! Und wenn ich gewusst hätte, wie alles kommen würde, nie hätte ich ihr das Geld und die Erlaubnis gegeben, nach Berlin zu fahren.

In der Schule kam sie gut voran. Immer war Angelika eine der Ersten in der Klasse. Eines Tages ließ mich ihr Klassenlehrer kommen und sagte mir, sie sei ein außergewöhnlich begabtes Mädchen, wir sollten sie doch studieren lassen. Sie würde das Abitur spielend schaffen. Er meinte, sie sollte Lehrerin an einer Oberschule werden.

Na, das wurde mir aber doch zu bunt! Verstehst du das, Binia? Ob er mir sagen könne, habe ich den Lehrer gefragt, wer dann den Hof übernehmen soll? Unser einziger Sohn war ja tödlich verunglückt. Das habe ich dir bestimmt schon einige Male erzählt, dass ihn unser scheu gewordenes Pferd mitgerissen und wer weiß wie weit am Boden geschleift hat. Niemand konnte das Unglück aufhalten. Der Junge starb bald danach an den Folgen des Unfalls.

Aber was erzähle ich alter, geschwätziger Mann Dinge, die du längst weißt! Dass wir danach unsere ganze Hoffnung auf Angelika, deine Mutter, setzten, wirst du verstehen. Großmutter versank immer mehr ins Grübeln. Manchmal war sie direkt schwermütig. Aber seltsam, als Angelika mit der verrückten Idee nach Hause kam, diese Heilsarmee-Ausbildungsschule zu besuchen und später deinen Vater zu heiraten, da hat sie sich für sie eingesetzt. Ich weiß es noch gut, denn es führte damals zu einem regelrechten Streit zwischen uns.

Die Angelika soll tun dürfen, was sie mag und wozu sie Lust hat. Ihr soll es einmal nicht so gehen wie mir, dass sie das Lachen und das Reden verlernt, hat sie gesagt. Stell dir vor, Binia, so etwas hat deine Großmutter mir vorgeworfen! Dabei hat sie auf den schönsten Hof des ganzen Dorfes geheiratet. Natürlich, zu schaffen gab's vom frühen Morgen bis zum späten Abend. Hier wurde ihr und mir nichts geschenkt. Aber zu beklagen hätte sie sich nicht brauchen. Wenn ich in der Stadt war, habe ich ihr fast immer etwas mitgebracht, mal ein Halstuch, dann eine Schürze. Als andere Frauen von hier oben noch längst keinen Mantel besaßen, sondern mit dem wollenen Dreiecktuch um die Schultern zur Kirche gingen, habe ich meiner Frau einen Mantel gekauft. Jawohl, Binia! Er muss noch im Kleiderschrank hängen – aus schwerem, dunkelbraunem Tuch. Vornehm sah sie darin aus, meine Maria. Die anderen Weiber haben sie darum nicht wenig beneidet.“

Der Großvater brauchte eine kleine Pause. Das Reden fiel ihm nicht leicht, weil das Asthma ihm zu schaffen machte. Die junge Lehrerin schaute verstohlen auf die Uhr.

„Ich glaube, ich sollte jetzt das Abendessen vorbereiten. Danach muss ich unbedingt Hefte korrigieren.“

„Ja, ja! Du hast wohl schon wieder Angst, dass du zu lange bei mir herumsitzt!“ Argwöhnisch blickte der Alte aus seinem Kissen zu der Enkelin. Er wurde immer misstrauischer. „Oder hast du etwas vor, von dem ich nichts wissen soll? Dann sag's am besten nur gleich. Auf einen alten Mann braucht man ja keine Rücksicht zu nehmen.“

„Aber Großvater, was redest du denn da? Ein kleines Weilchen kann ich dir noch zuhören, aber dann ist es höchste Zeit für mich. – Doch schau, da hält ein Auto vor unserem Haus. Tatsächlich, du bekommst Besuch. Es scheint der Pfarrer zu sein. Siehst du, er hat seinen langjährigen Kirchengemeinderat noch nicht vergessen. Ich gehe schnell, um ihn hereinzulassen. Vielleicht bleibt er zum Abendessen und leistet dir nachher noch ein wenig Gesellschaft.“

So wurde es dann auch. Pfarrer Braun, der viele Jahre die kleine Albgemeinde als Seelsorger betreut hatte, lebte seit seiner Pensionierung mit seiner Frau hier oben auf der Höhe, wo er sich am Waldrand, nicht weit vom Dorf entfernt, ein Häuschen hatte bauen lassen. Ohne seinem Nachfolger ins Gehege zu kommen, kümmerte er sich noch besonders um die alten Leute seiner ehemaligen Gemeinde.

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