Die Greenworld-Affäre

Roman

Michael Buschmann

Impressum

© 2017 Folgen Verlag, Langerwehe

Autor: Michael Buschmann

Cover: Eduard Rempel, Düren

ISBN: 978-3-95893-055-1

Verlags-Seite: www.folgenverlag.de

Kontakt: info@folgenverlag.de

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Inhalt

Aus verschiedenen Tageszeitungen:

Die Hauptpersonen

Prolog

DER AUFTAKT

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DIE INTRIGE

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DIE ENTHÜLLUNG

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Anmerkungen

Unsere Empfehlungen

Danksagungen

Für die freundliche Unterstützung bei meinen Recherchen über Castoren und die Atomwirtschaft im Allgemeinen sowie über den Aufbau und die Arbeitsweise einer Umweltschutz-organisation von globaler Bedeutung bin ich Greenpeace sehr dankbar.

Mein Dank für Informationen und Anregungen über BSE und die heimtückische nv-CJK gilt einer ganzen Reihe von Wissenschaftlern und Ärzten, die mit viel Engagement den Kampf gegen diese todbringende Seuche aufgenommen haben.

Alle Fehler, die sich eingeschlichen haben, gehen wie gewöhnlich auf mein Konto.

»Es reicht der ganz normale Menschenverstand,

um zu erkennen, dass wir uns in einer Todesspirale befinden,

die sich immer schneller in die Tiefe schraubt.«

David McTaggart

Chairman von Greenpeace

Aus verschiedenen Tageszeitungen:

Zug mit Atommüll entgleist

Saarbrücken/Bonn. Zum ersten Mal ist ein mit deutschem Atommüll beladener Zug verunglückt. Wie die saarländischen Behörden mitteilten, seien die Lokomotive und die drei mit abgebrannten Brennelementen aus dem Atomkraftwerk Lin-gen im Emsland beladenen Waggons beim Rangieren aus den Gleisen gesprungen. Als mögliche Ursache kämen Schäden an den Gleisen in Frage. Radioaktive Strahlung wurde offenbar nicht freigesetzt. Der Bundesverband Bürgerinitiativen Umweltschutz (BUND) kritisierte, dass das Bonner Umweltministerium nicht sofort und ausreichend die Öffentlichkeit informiert habe.

Ozonloch wird immer größer

Washington. Die gefährliche UVB-Strahlung ist in vielen Regionen der Welt stark angestiegen. Auch in Deutschland hat die Strahlung, die Hautkrebs und Augenschäden verursachen kann, deutlich zugenommen. Das haben Messungen der US-Raumfahrtbehörde NASA ergeben. Als Ursache für die Zunahme gilt der rapide Ozonschwund in der Atmosphäre, der bereits Werte von bis zu 20 % erreicht hat. Die Ozonschicht ist jedoch lebenswichtig, da sie die Erde vor den schädlichen ultravioletten Strahlen der Sonne abschirmt.

Meeresspiegel steigt

Oslo. In der Arktis ist in den vergangenen 17 Jahren eine Eisfläche geschmolzen, die doppelt so groß ist wie Norwegen, also 124.000 qkm umfasst. Einhergehend damit hat sich der Meeresspiegel in den vergangenen 2 Jahren um fast 4 Millimeter gehoben. Das ist doppelt so schnell wie im gesamten zurückliegenden Jahrhundert. Dies ergaben Messungen des US-Forschungssatelliten Topex-Poseidon. Norwegische Wissenschaftler des Nansen-Zentrums in Bergen werten diese Daten als klares Zeichen dafür, dass im Zuge der globalen Umweltverschmutzung die Klimaerwärmung voranschreitet. Im Auftrag der UNO prognostizierten 2.500 Wissenschaftler aus aller Welt anhand von Computermodellen, dass viele Inselstaaten in den nächsten Jahrzehnten untergehen werden; Floridas Strände in 25 Jahren. Teile der Malediven-Inseln sind bereits im Meer versunken.

BSE auf Menschen übertragbar

Brüssel/London. Bisher bewies das dichte Netz der bekannten Infektionsmöglichkeiten nur, dass selbst genetisch weit entfernte verwandte Arten an BSE erkranken können, wenn sie den Erreger mit der Nahrung aufnehmen. Jetzt haben britische Wissenschaftler die Übertragbarkeit des Rinderwahns auf Menschen offenbar zweifelsfrei nachgewiesen. Die jüngst in Großbritannien aufgetretenen Fälle einer neuen Variante der Creutzfeldt-Jacob-Krankheit sind demnach auf eine Ansteckung mit dem Rinderwahnerreger zurückzuführen. Das ergaben Forschungen an der St. Mary's Medical School in London. Das vermehrte Auftreten der tödlichen Gehirnkrankheit vor allem bei jüngeren Menschen, bei denen das Gehirn wie zu einem Schwamm zerfressen wird, sei eine Konsequenz der Seuche BSE, so die britischen Forscher.

Die Hauptpersonen

Greenworld-Zentrale Deutschland

Roy Martens Geschäftsführer

Guido Marschall stellv. Geschäftsführer

Bea Kemp Guidos geschiedene Frau

Petra Vialli Guidos Sekretärin

Heidrun Faller Beas Sekretärin

Sven Juncker Guidos »rechte Hand«

Gerda Schaven-Klos Pressesprecherin

Björn Roxin Jurist

Gerd Roosen Labor-Chef

Greenworld-Zentrale Moskau

Galina Vivarowa Geschäftsführerin

Larissa Bondarewa stellv. Geschäftsführerin

Aram Awansian PR- u. Kommunikationsabteilung

Weitere Personen

Samantha Beas und Guidos Tochter

Elfriede Sandmann Beas Haushälterin

Dr. Gerold Marschall Staatssekretär/Guidos Vater

Eduard Bessedin Manager von Nu-Clear

Dr. Lutz Hoppe Direktor des AKWs Wahnsdorf

Jürgen Garz Journalist

Konstantin Morgan Administrationschef von Permsk-7

Grigori Pantschow Gouverneur des Permsker Gebiets

Prolog

Neckarwestheim, Baden-Württemberg

Um 500 Meter zurückzulegen hatte der ungewöhnliche Zug nun schon 3 Stunden benötigt. Seit einer halben Stunde war er keinen Zentimeter vor- oder zurückgerollt. Durch die vergitterten Frontscheiben konnte der inzwischen völlig entnervte Lokführer nicht viel von dem erkennen, was da draußen vor sich ging. Einer der Farbbeutel, die die Demonstranten gegen den Castor-Zug geschleudert hatten, war beim Aufprall zerplatzt und hatte die Scheibe größtenteils verschmiert.

»Dass es so schlimm kommen würde, hätte ich nicht gedacht«, sagte der Lokführer bestürzt zu dem uniformierten Sicherheitsbeamten neben sich, der mit einem Funkgerät den einzig möglichen Kontakt zur Außenwelt hielt.

»Haben Sie eine Ahnung! Diese militanten Krawallmacher und die ganzen Umwelt-Freaks – die wissen, wie man einen solchen Protest anheizt.«

Das Funkgerät knackte, Störungen, dann eine weibliche Stimme: »Letzte Hakenkralle entfernt!«

»Verstanden!«, antwortete der Beamte, nur bedingt erleichtert. Ihm war klar, dass dieser gezielte Anschlag auf die Stromoberleitung lediglich eine von vielen Tricks war, um sie aufzuhalten.

Hunderte Demonstranten hatten sich in Sitzblockaden auf die Gleise platziert. Etliche waren von Polizeibeamten schon weggetragen worden. Der dickste Brocken lag allerdings noch auf den Gleisen: Ein gelber Stahlklotz, an den sich vier Greenworld-Aktivisten angekettet hatten. Schweißgeräte waren bereits im Einsatz.

»Ich glaube, gleich haben sie es geschafft«, schloss der Lokführer aus dem, was er sah.

Seine Einschätzung schienen viele der rund 600 militanten Demonstranten zu teilen. Denn plötzlich brach er los – der Krieg! Steine flogen gegen die Polizisten, dann sogar Brandsätze. Die bewaffneten Grenzschutzbeamten reagierten sofort auf die Aggression.

»Sind die verrückt?«, brüllte der Sicherheitsbeamte in der Lok.

»Was zum Teufel ist das?«

»Die schießen mit Leuchtspurmunition auf meine Kollegen. Diese verdammten Irren! Man sollte sie glattweg –«

Eine Detonation erfolgte. Ein Streifenwagen stand in Flammen.

»Das ist doch Wahnsinn!«, schrie der Lokführer entsetzt, den nun die blanke Angst packte.

Selbst dem hart gesottenen Beamten wurde zunehmend mulmiger. Obwohl er schon so manche Straßenschlacht mit Demonstranten erlebt hatte, ließ ihn diese Eskalation doch schlucken. Dicke Rauchschwaden hüllten die Lok ein. Rufe, Schreie, Motorengeräusche – eine wahre Kakophonie schwappte über den Castor-Zug hinweg.

Dann ein heftiges Rumpeln von Metall, das schwere Arbeiten eines Motors. Die beiden Männer in der Lok konnten beobachten, wie ein Räumfahrzeug einen Trecker, der sich quer auf den Gleisen postieren wollte, mit seiner Gabel seitlich packte und kurzerhand den Bahndamm hinunterschob. Wasserwerfer attackierten nun die umliegenden Wiesen mit für die Demonstranten schmerzhaften Fontänen. Ein Hubschrauber knatterte wie aus dem Nichts über den Schienen. Tausende triefend nasser Demonstranten zogen sich zurück.

Die erste Schlacht schien vorüber …

Kent, England

Der dunkelgrüne Range Rover hatte seit einer Viertelstunde London hinter sich gelassen und fuhr nun die Autobahn M 20 in Richtung Süden entlang. Seine beiden Insassen schienen es nicht eilig zu haben. Der Rover blieb deutlich unter der zulässigen Höchstgeschwindigkeit.

Kurz hinter London hatte der Regen allmählich nachgelassen. Die dicke Wolkendecke wurde jetzt dünner. Hier und da riss sie auf, so dass ein paar Sonnenstrahlen hindurchfielen wie gigantische Scheinwerfer aus einem Raumschiff, das sich hinter den milchig-grauen Wolken verbarg. Die Scheibenwischer schrappten mit einem unangenehmen Quietschen über die fast trockene Windschutzscheibe. Der Fahrer stellte sie schnell mit einer Miene aus, als habe soeben etwas Eiskaltes einen blankliegenden Zahnnerv berührt.

Im gleichen Moment überholte sie ein voll besetzter Mini-Cooper, in dessen beiden Seitenfenstern lange Schals des Fußball-Clubs Manchester United eingeklemmt waren und heftig im Fahrtwind flatterten. Der Fahrer des Minis hupte in einem melodischen Stakkato, während die drei übrigen Insassen händefuchtelnd irgendetwas mit Inbrunst zu singen schienen.

»Das ist schon der Zweite«, stellte die junge Frau auf dem Beifahrersitz des Rover fest. Es klang fast wie eine Frage.

Brad Foster, der Fahrer, lachte. »Der Elfte, meine Liebe. Und mit Sicherheit nicht der Letzte«, prophezeite er und fügte nicht ohne Stolz hinzu, »Manchester steht morgen in Hamburg im Europapokal-Endspiel.«

Dieser Gedanke schien ihn sichtlich zu erfreuen. Doch das währte nicht lange, da sie kurz darauf an einer Entfernungstafel vorbeifuhren, die ihn an eine andere Realität erinnerte.

»Noch 10 Meilen«, sagte er. »Hier beginnt das Gebiet, in dem die Krankheit gehäuft auftritt.« Er atmete tief durch, als gelte es, noch mal sauberen Sauerstoff zu tanken, bevor sie weiter in diese Gegend eindrangen.

»Bislang fünf Fälle, nicht wahr?«, fragte Bea Kemp.

»So gehäuft wie sonst nirgends in Großbritannien. Drei in Ashford. Einer in Canterbury. Und einer in High Halden. Alle im Umkreis von 10 Meilen.« Er rechnete kurz um. »Also 16 Kilometer.«

»Ashford?«, wiederholte die Frau nachdenklich. »Wurde dort nicht 1985 die erste BSE-Kuh entdeckt?«

Brad Foster nickte. »In fünf Minuten erreichen wir den Ort, der damit zweifelhafte Berühmtheit erlangt hat.«

Der Castor-Zug befand sich auf offenem Gelände und steuerte mit zunehmender Geschwindigkeit auf Heilbronn zu. Der Lokführer in der Kanzel schob erleichtert seine Kappe in den Nacken, wischte sich mit der Hand über die Stirn und atmete tief durch. Das war geschafft. Fürs Erste zumindest.

Der Sicherheitsbeamte, der sich erleichtert hingesetzt hatte, meldete über Funk Warnstufe »Gelb«, also leichte Entwarnung, an den Begleitwagen, der als letzter Waggon angehängt war. Zwischen ihm und der Zugmaschine befand sich der knapp 6 Meter lange V/19-Behälter, der in seinem 106 Tonnen schweren Bauch 19 Brennelemente trug.

Der Atommeiler Neckarwestheim war mittlerweile außer Sicht. Eine 500 Kilometer lange Zitterpartie des hoch radioaktiven Nuklearabfalls ins Zwischenlager Ahaus in Nordrhein-Westfalen hatte begonnen. Und niemand konnte im Voraus sagen, von welchen weiteren Zwischenfällen sie überschattet werden würde.

Die Ortschaft Ashford lag in der südenglischen Grafschaft Kent. Mit den vielen bunten Blumen an den Straßenrändern, den weiten Feldern und Wäldern galt Kent als der »Garten Eng-lands«. Und dieser Name traf umso mehr im Mai zu, wenn alles üppig blühte.

Der Range Rover hatte die M 20 verlassen und fuhr jetzt durch Ashford. Brad Foster schien genau zu wissen, wohin er wollte. Zielstrebig bog er ein paar Mal ab und hielt dann an einer Straßenecke vor einem kleinen Lebensmittelgeschäft.

Eine Frau von etwa Mitte 60 mit einer blauen Regenjacke über dem Arm und schweren Gummistiefeln an den Füßen löste sich vom Gemüsestand und stapfte auf den Rover zu. Wie selbstverständlich, als habe sie ein Taxi bestellt, öffnete sie die hintere Tür und stieg ein.

»Hallo, Mrs. Grice.«

»Hallo, Mr. Foster«, entgegnete sie freundlich und drückte dem Fahrer kräftig die Hand. »Fast auf die Minute pünktlich. Das lobe ich mir.«

»Man tut, was man kann. – Darf ich vorstellen?« Er wies auf seine Beifahrerin. »Das ist Frau Bea Kemp aus unserem Greenworld-Büro in Deutschland.« Dann wandte er seinen Kopf nach hinten. »Mrs. Anne Grice. Die Gründerin der Aktionsgruppe.«

Die beiden Frauen gaben sich die Hand. »Freut mich, Sie kennen zu lernen, Mrs. Grice. Brad hat mir eine Menge von Ihrem couragierten Engagement berichtet.«

»Was bleibt einem anderes übrig, wenn die Behörden alles in bester Ordnung finden. Aber nichts ist in Ordnung, sage ich Ihnen. Gar nichts. Schlimm ist es. Sehr schlimm«, sprudelte es aus der älteren Dame hervor. »In sämtlichen Dörfern um Canterbury Mills leben die Menschen in ständiger Angst um ihre Gesundheit. Viele befürchten, dass das Grundwasser bereits mit BSE-Erregern verseucht ist. Und niemand kann ihnen diese Angst nehmen.«

»Wie auch? Bei drei infizierten Personen allein in Ashford. Das ist ja Horror pur«, sagte Bea Kemp. »Wie viele Leute gehören denn Ihrer Aktionsgruppe an?«

»Bisher knapp 30, aber es werden von Tag zu Tag mehr. Erst vorgestern hat sich uns ein Architekt aus Chartham Village angeschlossen. Einer dieser stinkenden Transporter hatte seine Ladung verloren. Überall auf der Straße vor seinem Haus lagen Tierköpfe, Augen, Mägen und Gehirne. Ist das nicht ekelhaft?«

Bea Kemp verzog angeekelt das Gesicht.

Anne Grice sprach unbeirrt weiter. »Nicht genug, dass man die BSE-verseuchten Kadaver hier bei uns verbrennt. Nein, man beauftragt damit auch noch ein schlampiges Unternehmen. Als wären wir nicht schon genug gestraft.«

Bea Kemp nickte verständnisvoll. »Ich denke, es war das Beste, was Sie tun konnten, dass Sie Greenworld informiert haben. Wir werden alles genau recherchieren und dann den notwendigen politischen Druck machen.«

Brad Foster schaute seine Greenworld-Kollegin verwirrt von der Seite an. Was sollte das? Nicht Anne Grice hatte sich mit Greenworld in Verbindung gesetzt, sondern umgekehrt. Wollte sie die ältere Dame auf den Arm nehmen? Diese schien die Verdrehung dieses kleinen Details nicht weiter zu stören. Ganz im Gegenteil. Ihr Gesicht hellte sich sichtbar auf.

»Mr. Foster deutete bereits an, dass Greenworld über gute Verbindungen zur EU-Agrar-Kommission verfügt.«

Das klang für Bea Kemp etwas zu euphorisch, so dass sie es für ratsam hielt, ein wenig auf die Bremse zu treten. »Wie gut, das wird sich in diesem Fall erst noch erweisen müssen. Zumindest sind die Fakten, die Sie von dem behandelnden Neurologen und der Medizin-Statistikerin gesammelt haben, ein wichtiger Aufhänger.«

»Was an diesem Aufhänger dranhängt, werden wir in spätestens 15 Kilometern mit eigenen Augen sehen«, warf Brad Foster dazwischen und startete den Motor.

Anne Grice legte ihren Regenmantel neben sich und tastete ihn nach ihrer Schachtel Zigaretten ab. Brad Foster bemerkte im Rückspiegel ihr Vorhaben noch rechtzeitig, bevor der Tabak erglimmte.

»Macht es Ihnen etwas aus, im Wagen bitte nicht zu rauchen? Danke.«

»Äh, natürlich, ja«, sagte die Frau.

Kemp lächelte dankbar zu Foster herüber. Sie wusste, dass er um ihretwillen eingeschritten war. Sie hatte ihm gegenüber offen den Grund erläutert, weshalb sie ihr erstes Kommen nach England im vergangenen Jahr um Wochen hatte verschieben müssen. Bei einer Routineuntersuchung durch den Betriebsarzt hatte sich ein Krankheitsverdacht ergeben, der sie bis ins Mark erschüttert hatte: Verdacht auf Lungenkrebs. Schlagartig hatte sie das Rauchen aufgegeben und auch nicht wieder damit angefangen, als ein Lungenszintigramm mit Kontrastmittel die schlimme Befürchtung widerlegt hatte.

Anne Grice bemerkte das halb heruntergelassene Seiten-fenster. Da sie nichts von Bea Kemps starken Kopfschmerzen wusste, die sie in letzter Zeit ungewöhnlich oft plagten, beugte sie sich vor und sagte:

»Das Fenster sollten Sie besser schließen. Der Gestank weht meilenweit. Er wird Ihnen noch früh genug den halben Verstand rauben.«

Der Atomtransport hatte die Universitätsstadt Heidelberg hinter sich gelassen und ratterte mit 80 Stundenkilometern am Rand des Odenwalds entlang auf die Main-Metropole Frankfurt zu. Wolf Frings, der Lokführer, goss sich einen Becher Kaffee aus seiner Thermoskanne ein, während er immer wieder einen raschen Kontrollblick aus dem mit Stahlstreben vergitterten Fenster auf die Strecke vor ihm warf.

»Soll ich das nicht lieber machen?«, fragte der Sicherheitsbeamte besorgt.

Wolf Frings zog unbeirrt das Gummiband von seiner Brotdose. »Danke. Geht schon.«

Er rümpfte die Nase. Schmierwurst! Wie oft hatte er seiner Frau schon gesagt, dass sie ihm keine Schmierwurst auf die Brote streichen sollte! Er fischte sich das Schinkenbrot heraus, das zuunterst lag, und biss genüsslich hinein.

Der Beamte, der angestrengt aus dem zweiten vergitterten Vorderfenster auf die Gleise sah, rang zum x-ten Mal seine Hände.

»Der wievielte Transport ist das, den Sie mitmachen?«, fragte Frings schmatzend.

»Der sechste.«

»Na, dann wissen Sie ja, wie gut das immer klappt.« Die Worte trieften vor Sarkasmus.

»Und ob. Beim ersten Mal drohte ein anonymer Anrufer, das Gleis unterwegs mit einer Rohrbombe in die Luft zu jagen. Sie erwies sich zum Glück nur als Attrappe. Beim zweiten Mal wäre der Zug um ein Haar mit einem Lastwagen kollidiert, weil eine Bahnschranke nicht geschlossen worden war. Beim dritten Mal gab es mehrere Anschläge auf die Oberleitungen. Ein paar Idioten hatten Auto-Überbrückungskabel darüber geworfen. Beim vierten und fünften hatten Demonstranten vor dem Bahnhof Ahaus die Schienen unterhöhlt. Und beim letzten hatten ganz perverse Brutalos in den Wäldern bei Dannenberg dünne Drahtseile zwischen Bäumen aufgespannt, die in der Dunkelheit nicht wahrnehmbar waren. In Kehlkopfhöhe. Die Absicht war klar: Hätten meine Kollegen die Demonstranten in die Wälder verfolgt, hätten sie sich lebensgefährlich stranguliert – soll ich noch mehr erzählen?«

Frings, der mit offenem Mund zugehört hatte, kaute nur langsam weiter. Ihm schien der Appetit sichtlich vergangen zu sein.

Als er wieder konzentriert durch die Stahlstreben nach vorne schaute, dachte er an Auto-Überbrückungskabel, unterhöhlte Schienen und Rohrbomben. Plötzlich störte er sich zum ersten Mal an dem Gitter. Er fand, dass es seinen Sichtwinkel bedenklich einengte.

Brad Foster setzte den Blinker und steuerte den Range Rover von der kleinen einspurigen Landstraße in einen Waldweg. Dort wendete er den Wagen und parkte ihn sichtgeschützt hinter Strauchwerk, so dass er von der Straße aus nicht zu sehen war. Trotz der inzwischen stickigen Luft im Auto wagte keiner der drei Insassen, ein Fenster auch nur für einen Moment zu öffnen. Der Geruch, der selbst durch die geschlossenen Lüftungsschlitze noch ins Wageninnere eingedrungen war, ließ erahnen, dass es draußen geradezu bestialisch stinken musste.

Während Anne Grice interessierte Fragen an Bea Kemp stellte, bereitete die deutsche Greenworlderin schon mal ihren 8-mm-Camcorder vor, um damit die Wirklichkeit der britischen BSE-Bekämpfung in stichhaltigen Bildern festzuhalten.

»In Deutschland ist der Dornröschenschlaf nach dem Motto ›Bei uns gibt's kein BSE‹ ja zum Glück jetzt zu Ende«, sagte Bea Kemp und kramte angestrengt in der Kamera-Tasche, weil sie vorsichtshalber den alten Akku durch einen frischen ersetzen wollte. »Die Tausenden von Tonnen verseuchten Tiermehls konnten ja nicht ohne Folgen bleiben … nanu, wo ist er denn?«

»Was suchst du?«, fragte Brad Foster.

»Den Ersatzakku. Ich hatte extra einen neuen besorgt. Muss ihn im Hotel vergessen haben.« Sie zuckte die Achseln. »Hoffentlich ist noch genug Saft drin.”

»In Frankreich sind es mindestens 12 Fälle, so viel ich weiß. Und ein 19Jähriger ist auch schon an der neuen Creutzfeldt-Jakob-Variante gestorben«, warf Anne Grice dazwischen und beobachtete das technische Geschick der Umweltschützerin.

Kemp nickte. »Frankreich war Hauptabnehmer von verseuchtem britischem Tiermehl. Genauso wie Spanien und die Schweiz. Außerdem gelangte der Erreger nach Dänemark, Belgien, Kanada, Israel, Thailand und in die ehemaligen Ostblockländer. Wohin überall sonst noch, ist kaum noch nachzuprüfen.«

Sie drehte am Menü-Schalter und wählte die Zoomgeschwindigkeit aus.

»Ich glaube, die Befürchtung vieler Experten wird sich bewahrheiten. Der weltweite Ausbruch der tödlichen Seuche ist nicht mehr zu stoppen«, meldete sich Brad Foster zu Wort und spähte unverwandt durch das dichte Blätterwerk.

»Zumal der Erreger selbst durch Verbrennen nur sehr schwer abzutö-« Weiter kam Anne Grice nicht.

Foster hatte mit einem »Pst« seine Hand gehoben. »Ich glaube, da bewegt sich was.«

»Wo?«, fragte Kemp gespannt und versuchte angestrengt mit ihren Augen die Wand aus Ästen und Blättern zu durchdringen. »Ich sehe nichts.«

»Na, da!«, rief Foster und starrte gebannt auf irgendetwas, das offenbar nur für seine Augen sichtbar zu sein schien. »Gerade vor uns. Es kommt direkt auf uns zu.«

Kemp hob ihren Camcorder ans Auge, hielt ihn in die ungefähre Richtung, in die ihr britischer Greenworld-Kollege mit dem Finger deutete und suchte systematisch das Blickfeld nach einem sich rasch fortbewegenden Objekt ab. Das moderne Augensteuerungssystem des Camcorders erleichterte ihr die Sache.

»Ich hab es!«, rief sie plötzlich aus, legte ihren Finger aber noch nicht auf den Aufnahmesensor. »Ist ja verdammt schnell. – Mein Gott, was fair ein Ungetüm!«

Dunkle Wolken hingen über dem Ruhrgebiet wie ein schwerer Mantel. Wolf Frings drosselte kontinuierlich die Geschwindigkeit, seit sie durch Dortmund fuhren.

»Wie lange noch bis zum Signal?«, fragte der Sicherheitsbeamte, der die Lichtkegel der Lok genau beobachtete, wie sie unablässig die schier endlose Düsternis vor ihnen zerschnitten.

»Ein Kilometer etwa«, antwortete Frings kurz angebunden.

Vor ihnen tauchte der Rheinlanddamm auf, der nach Westen hin immer tiefer ins Herz des Ruhrgebiets vorstieß und nach Osten an den Westfalenhallen vorbeiführte. Für einige Momente schaute Wolf Frings zur Seite hinaus auf die Emscher, die im Dämmerlicht aussah wie ein unendlich tiefer schwarzer Schlund, der sich gierig durch eine Großstadt fraß.

»Was ist das?«, platzte der Sicherheitsbeamte plötzlich argwöhnisch hervor.

Frings zuckte zusammen und sah irritiert nach vorn, dann zu seinem Begleiter. »Wo? Was denn?«

»Hören Sie das nicht? Dieses … dieses … Da stimmt doch was nicht!« Der Mann lauschte angestrengt. Seine Augen hatten sich erwartungsvoll geweitet.

Frings spitzte ebenfalls seine Ohren. Der Zug ratterte nun um einiges lauter und unruhiger über die Gleise. Ansonsten konnte er beim besten Willen nichts Außergewöhnliches hören. »Wir fahren über einige Weichen, weiter nichts«, sagte er. »Da vorne ist ein Güterbahnhof.«

Die Antwort beruhigte den Beamten nicht. Er griff zu seinem Funkgerät, das ihn mit dem Sicherheitswagen am Ende des Zuges verband. Er wollte gerade die Sprechtaste drücken, als das Rumpeln unter der Lok leiser wurde.

»Aha, da ist es ja«, sagte Frings mehr zu sich selbst und begann zu bremsen. Ein schrilles Quietschen setzte ein.

Der Beamte warf einen Blick aus dem Fenster, um festzustellen, was gemeint war. Dann sah er es: Das Signal schien sich wie aus dem Nichts zu materialisieren. Die beiden roten Halt-Lichter glichen zwei gemalten Punkten auf einer schwarzen Wand, die hoch in den Himmel hinaufschoss, um dort in einer unheilvollen Symbiose mit dem düsteren Wolkenkleid zu verschmelzen.

Es kam näher. 50 Meter … 40 Meter … 30 … 20 …

Die Lichter sprangen auf Grün.

Der Sicherheitsbeamte machte ein Gesicht, als tanze vor ihm eine Fata Morgana. »Das gibt es doch nicht! Grün?!« Er blickte auf seine Uhr. »Es ist 19 Uhr 7. Genau nach Plan.«

»Und?«, meinte Frings, der nicht verstand, worin das Problem liegen sollte.

»Nach Plan müssten wir jetzt drei Minuten auf den entgegenkommenden Zug warten.«

Frings runzelte die Stirn. »Ein Fahrplan ist kein Gesetzbuch. Und Sie sehen doch das Signal. Aber bitte, Sie sind hier der Boss. Fahren wir weiter oder nicht?«

Der Beamte überlegte kurz. »Müssen wir wohl.« Er nickte dem Lokführer auffordernd zu.

Frings löste die Bremsen und beschleunigte den Zug wieder. Dann schaute er den Beamten skeptisch von der Seite an. »Oder halten Sie das für eine Falle der Demonstranten?«, fragte er unsicher.

»So weit werden die nicht gehen, dass sie Signale manipulieren. Wäre das erste Mal«, entgegnete der Mann, schien aber unsicher.

Der Castor-Transport bewegte sich mit zunehmendem Tempo in Richtung Nord-Ost auf den Dortmunder Hauptbahnhof zu.

Der 30-Tonner nahm nahezu die gesamte Breite der einspurigen Landstraße ein. Trotzdem raste er mit halsbrecherischer Geschwindigkeit durch die Grafschaft Kent. Brad Foster musste mehr auf das Gaspedal seines Rovers drücken als ihm lieb war, um dem stählernen Ungetüm in sicherer Entfernung zu folgen.

Bea Kemp behielt den Lastwagen mit ihrem Camcorder genau im Visier. »Meinst du, dass er uns entdeckt hat, Brad?«

Anne Grice gab die Antwort. »Die donnern hier immer so mörderisch entlang. In letzter Zeit sogar fast stündlich. Das Notschlachtungsprogramm läuft auf Hochtouren und trotzdem wird London der Berge von toten Kühen nicht Herr.«

»Wie meinen Sie das?«, fragte Kemp.

»Die verbrennen nur die Köpfe und einige besonders infektiöse Innereien. Damit sind ihre Kapazitäten erschöpft. Der Rest wird in Abdeckereien zu Tiermehl verarbeitet. Dieses Tiermehl soll später verbrannt, auf Deponien verbuddelt oder einfach ins Meer gestreut werden.«

»Und bis dahin?«

»Bis dahin wird es gelagert. Meterhohe Berge Tiermehl türmen sich in alten Flugzeughallen. Professionell und hygienisch, nicht?«

»Aber sicher. Solange die Baggerfahrer Atemschutzmasken tragen«, entgegnete Kemp ironisch, die solch armselige staatliche Maßnahmen bis zum Überdruss kannte.

Sie sahen, wie der Lastwagen in das Dorf Chartham rauschte, das 25 Kilometer von Dover entfernt lag. Ihnen entging jedoch, dass das Monstrum an der Eisenbahnbrücke im Dorf wegen eines alten Mannes mit einer Handkarre abrupt bremsen musste. Die Ladung geriet in Bewegung. Ein gurgelndes Schmatzen drang aus dem Innern des 30-Tonners. Kurz darauf schwappte eine braunschwarze Flüssigkeit über die Bordwand.

»Was ist das denn?«, stieß Kemp hervor, als sie die Eisenbahnbrücke erreichten und hielt mit dem Camcorder genau auf die verdächtig schmutzige Spur auf dem Asphalt. »Sagt bloß, das ist-«

»Es ist«, bestätigte Foster ihre Vorahnung. »Es wurden sogar schon Leute von der stinkenden Flüssigkeit bespritzt.«

Der Rover folgte der Dreckspur. Sie zog sich bis zur Schule hinauf und verlor sich erst nach einem Kilometer. Nur etwa zwei Kilometer weiter stoppte Foster den Rover am Straßenrand und deutete auf einen Gebäudekomplex, der in einem Waldstück versteckt lag.

»Das ist die Tiermehl-Mühle Canterbury Mills. Fast 80 Jahre alt. Hier werden wir unseren stinkenden Raser gleich wieder sehen.« Er legte seine Hand in geradezu väterlicher Fürsorge auf Kemps Arm. »Wenn wir jetzt aussteigen und uns umsehen, sei bitte auf das Schlimmste gefasst. Nicht nur der Gestank wird dir den Magen umdrehen.«

Ahaus, Nordrhein-Westfalen

Das Atommüllzwischenlager war trotz tiefer Nacht taghell erleuchtet. Überall brannten Lampen und Flutlichtstrahler wie in einem Fußballstadion.

Rund 400 Meter vom Zufahrtstor des Zwischenlagers entfernt stand auf einer Anhöhe ein PKW Kombi. Der Motor war abgestellt, die Scheinwerfer tot. Im Innern des Wagens flackerte ab und zu ein Licht auf.

Der 39-jährige Fahrer faltete ein DIN-A3-großes Blatt über dem Lenkrad aus und strahlte es mit seiner Taschenlampe an, die er sich in den Mund geklemmt hatte. Die etwa gleichaltrige Frau, die neben ihm saß, beugte sich leicht zu ihm herüber, um eine bessere Sicht auf die Skizze zu haben.

»Das ist der Grundriss?«, fragte sie.

Der Mann nickte. »Wir stehen hier. Da ist das Tor. Von da wird der Zug hineinrollen.« Er zeigte mit dem Finger auf drei Stellen des Plans.

»Das Gestrichelte ist die Lagerhalle?«.

»20 Meter hoch, mit 55 Zentimeter dicken Stahlbetonmauern. Die Anlage wurde zunächst nur für die 60.000 Graphitkugeln aus dem gescheiterten Experiment mit dem Hochtemperaturreaktor Hamm-Uentrop in Betrieb genommen. Deshalb sind auch nur 50 von 420 Stellplätzen belegt.«

»Und die restlichen werden mit Castor-Behältern gefüllt.«

Der Mann nickte wieder. »Die Lagerkapazität soll von derzeit 1.500 auf 4.200 Tonnen aufgestockt werden. Der Antrag ist schon gestellt. Eine Genehmigung ist notwendig, damit Castor-Container mit 15 Druckwasser- oder 52 Siedewasserbrennstäben eingelagert werden dürfen.«

»Behälter wie die aus Neckarwestheim.«

»Apropos.« Der Mann sah wie aufs Stichwort auf seine Armbanduhr. ›Jetzt sind es schon 21 Minuten über die Zeit, und der Zug ist immer noch nicht da.«

»Ist das ungewöhnlich?«

»Eigentlich schon. Nach der letzten Meldung gab es keine Zwischenfälle mehr. Er müsste also längst angekommen sein. Andererseits – 500 Kilometer sind ein verdammt langer Weg.«

Er hatte es gerade ausgesprochen, da knallte etwas gegen sein Seitenfenster. Er zuckte so heftig zusammen, dass ihm der harte Feldstecher vor Schreck schmerzhaft in die Augen abrutschte. Noch bevor er den Kopf zur Seite drehen konnte, schrie seine Begleiterin auch schon laut auf.

An ihrer Fensterscheibe klebte ein weißes rundes Gesicht.

»Das stinkt ja pervers!«, presste Bea Kemp angeekelt hervor. und rümpfte die Nase. Sie stapfte dicht hinter Anne Grice und vor Brad Foster durch den tiefgrünen Wald.

Vor einem mit dichtem Moos bewachsenen Stein blieb Grice unvermittelt stehen. »Von hier hat man den besten Blick auf die Mühle. Sehen Sie die Einfahrt?« Sie deutete mit ausgestrecktem Arm quer durch den Wald.

Kemp legte den Camcorder an. »Meinen Sie das verrostete Blechtor?«

»Ja.«

Habe ich, wollte sie antworten, als das Bild vor ihren Augen verschwamm. Ihr wurde schwindelig. Vermutlich vom Gestank, dachte sie und munterte sich selbst auf Mach jetzt bloß nicht schlapp, hörst du!

Die Videokamera surrte leise und lichtete das Tor mit dem verbeulten Schild Zutritt strengstens verboten ab.

»Rechts vom Tor haben sie eine Holzblende errichtet, um neugierige Blicke abzuwehren. In unsere Richtung zum Glück noch nicht.«

Kemp schwenkte langsam mit der Kamera vom Tor auf den Hof. »Sieh an, sieh an! Da ist ja unsere Stinkbombe auf Rädern.«

Sie filmte den Lastwagen, dann den Fahrer, der sich aufgeregt mit einem Arbeiter unterhielt. Der Arbeiter zeigte auf eine Stelle im Hof. Kemp folgte der Richtung mit ihrem Sucher. Als sie die Stelle einfing, schrak sie heftig zusammen.

»Igitt!«

»Was ist?«, fragte Foster neugierig.

»Da stapeln sich die Tierkadaver.« Sie blinzelte zu Grice, die davon nicht überrascht schien.

»Das passiert öfter«, sagte sie ungerührt. »Der Manager nennt so was eine logistische Herausforderung.«

Kemp betätigte die Zoom-Funktion des Camcorders, um das Bild näher heranzuholen. Das im Sucherfeld durch einen Rahmen eingeschlossene Bild von den Kadavern vergrößerte sich. Jetzt konnte sie in dem blutigen Matsch einzelne Körperteile erkennen. Jedoch nicht lange. Etwas Verschwommenes, Gelbes flutschte auf einmal ins Bild. Sie schaltete zurück auf Großaufnahme. Es handelte sich um einen Radlader. Er senkte seine riesige Schaufelmulde und schob sie mitten in den Kadaverhaufen. Dann setzte er zurück, fuhr ein Stück über den Hof und verschwand mit der triefenden Schaufel in einem der Gebäude, aus dem beißende Dampfschwaden aufstiegen.

»Die Abdecker schaffen 1.100 Tonnen pro Woche«, erklärte Grice, »dafür wird hier aber auch Tag und Nacht geschuftet.« Sie zupfte Kemp sachte am Ärmel. »Kommen Sie! Noch ein Stück an der Mühle vorbei, dann können Sie das Grässlichste sehen, was man sich vorstellen kann.«

»Warum so eilig?«

»Weil ich nicht will, dass man uns entdeckt. Die Arbeiter der Mühle halten nicht viel von Umweltschützern. Sie meinen, wir wollen ihre Arbeitsplätze vernichten. Das macht sie ziemlich aggressiv.«

Kemp folgte ihr tiefer in den Wald. Erst jetzt fiel ihr auf, dass der Boden merkwürdig aufgeweicht war und mit jedem Meter, den sie gingen, noch weicher wurde.

Hinter ihnen krachte irgendwo im Wald ein Ast. Kemp fuhr erschrocken zusammen. »Einer der Arbeiter?«, flüsterte sie angespannt. Sie wollte sich umdrehen, als sich eine Hand auf ihre Schulter legte.

»Keine Angst«, beruhigte sie Brad Foster. »Das war nur eine streunende Katze. Von denen laufen eine Menge herum. Wahrscheinlich ziehen die Kadaver sie an.«

»Sagen Sie bloß, Sie haben Angst vor Katzen?«, schmunzelte Grice.

»Vor diesen Katzen sollte sich jeder in Acht nehmen. Katzen sind besonders BSE-anfällig.«

Das Schmunzeln auf Grices Gesicht erstarb augenblicklich.

Kemp fiel auf, dass der Boden unter ihren Füßen bei jedem Tritt schmatzte. »Nähern wir uns einem Bach?«, fragte sie verwundert.

Blattlose Baumgerippe tauchten auf. Sie blieb stehen und machte Aufnahmen von den unheimlich anmutenden Baumstaken, die rings um die Fleischmühle in den Himmel ragten.

»Meine Güte!«, entfuhr es ihr. Das Entsetzen über diesen verheerenden Anblick stand ihr ins Gesicht geschrieben.

»Weiter gehen wir lieber nicht«, schlug Grice vor. »Da vorne wird der Boden zu schlammig. – Sehen Sie da drüben den kahlen Strauch?«

Kemp nickte. »Was ist da-?« Sie brach ihre Frage mitten im Satz ab, weil sie selbst sah, was Anne Grice meinte.

In der Nähe des Strauches lag ein alter Feuerwehrschlauch, aus dem sich ein armdicker Strahl Brühe auf den Waldboden ergoss. In einem Umkreis von 30 Metern wuchs dort nichts mehr. Legionen von Fliegen zogen ihre Kreise und schwärzten die Luft und den Boden.

»Das sind die Abwässer von Canterbury Mills«, erläuterte Grice mit belegter Stimme. Der Anblick des Unvorstellbaren setzte ihr immer wieder von neuem zu. »Laut Firmenmanager absolut legal. Laut Umweltbehörde gereinigt und sauber.«

Brad Foster ergänzte: »Die uralte Mühle ist nicht an die Kanalisation angeschlossen.«

»Gereinigt und sauber!«, wiederholte Kemp fast trotzig. »Sicher, und der Wald ist gar nicht tot, sondern hält nur einen längeren Winterschlaf als üblich.«

»Der Wald? No problem, beteuert der Firmenmanager«, sagte Grice. »Für ihn sind die Bäume und Sträucher wegen des vielen Wassers eben einfach ertrunken.«

Kemp schüttelte fassungslos den Kopf. »Wenn es nicht so bitterernst wäre, würde ich jetzt laut loslachen.«

Sie schaute Foster an, der die Augenbrauen hob, als wolle er sagen: »Was willst du bei so viel Schwachsinn machen?« Dann sagte er: »Über 100.000 Liter von der Giftbrühe werden jeden Tag in die Umgebung gepumpt. Und dass das Abwasser frei von BSE-Erregern ist, muss sehr bezweifelt werden. Wir wissen nämlich aus zuverlässiger Quelle, dass die Mühle ihren Fleischbrei nur 13 Minuten lang auf 120 Grad erhitzt. Für das sichere Abtöten des Erregers gilt als wissenschaftlicher Standard jedoch eine wesentlich längere Dauer und eine viel höhere Temperatur.«

»So fahrlässig gehen die mit unserer Gesundheit um!«, erboste sich Anne Grice. »Und nun schauen Sie sich um. Das Gelände ist frei zugänglich. Dort hinten spielen sogar manchmal Kinder. Und dann unsere schrecklichste Sorge – die Mühle liegt nur 50 Meter über dem Grundwasserspiegel. Der Brunnen, aus dem Tausende von Menschen in dieser Region ihr Trinkwasser beziehen, ist nur anderthalb Kilometer entfernt.«

Grice faltete beschwörend ihre Hände. Ihre Augen wurden feucht. »Bitte, helfen Sie. uns! Wir leben in entsetzlicher Angst um unsere Gesundheit. Greenworld ist unsere letzte Hoffnung.«

Erneut donnerte eine Faust gegen die Glasscheibe der Fahrertür.

»Machen Sie endlich auf! Polizei!«, brüllte eine tiefe Stimme.

»Nun los! Wird's bald! Oder müssen wir Gewalt anwenden?«, drohte das weiße runde Gesicht am anderen Seitenfenster.

Der Fahrer drückte auf zwei Knöpfe und die Scheiben surrten beiderseits leise herunter. »Ja, ja, schon gut«, versuchte er den uniformierten Beamten zu besänftigen und hob demonstrativ wehrlos seine Hände. »Wir haben uns nur fürchterlich erschreckt.«

Der Polizist brummte: »Hm. Was machen Sie hier? Haben Sie die Schilder nicht gesehen? Sie befinden sich in einer erweiterten Sperrzone.«

»Doch, doch, haben wir gesehen. Wir warten hier.«

»So, Sie warten hier«, wiederholte der Polizist sarkastisch. »Und worauf, bitte schön?«

»Auf den Zug natürlich. Den Castor«, antwortete der Fahrer wie selbstverständlich.

»Natürlich. – Ihre Papiere! Aber ein bisschen flott!« Und als der Fahrer seine Hand zu flink in der Jackentasche verschwinden ließ: »Na, na, na! So flott auch nicht.«

Der Polizist schlug ein paar Mal als Warnung mit seinem Gummiknüppel gegen den Fensterrahmen. Der Fahrer erkannte selbst im schwachen Schein der Stablampe des Polizisten, dass es sich um keinen gewöhnlichen Schlagstock handelte, sondern um einen so genannten Tonfas, einen bruchfesten japanischen Kunststoffprügel mit zwei Griffen. Er konnte als Stoß- und Schlaggerät sowie für Rundumschläge verwendet werden, wurde in der Regel bei Straßenkrawallen benutzt und war Spezialeinheiten vorbehalten.

Ganz vorsichtig zog der Fahrer seine Hand mit dem Personalausweis und einem zweiten Dokument hervor. Mittlerweile hatte die Beifahrerin ihre Umhängetasche vom Boden aufgehoben und den Reißverschluss geöffnet.

Als sie hineinfassen wollte, erklang ein harter Befehl des zweiten Beamten. »Lassen Sie das! Geben Sie mir die Tasche!«

Die Frau überließ sie ihm bereitwillig. Der Polizist an der Fahrerseite richtete sich auf, betrachtete den Ausweis und leuchtete dem Fahrer mit dem grellen Lichtstrahl seiner Taschenlampe ins Gesicht, so dass dieser die Augen zukniff. Als er wieder richtig sehen konnte, nahm der Fahrer das Mitglied der Spezialeinheit genauer in Augenschein. Er schätzte ihn auf gut zwei Meter Größe. Selbst unter der weiten olivfarbenen Uniform zeichneten sich seine Muskelpakete deutlich ab.

»Guido Marschall. Hmhm.« Zu wem der Polizist das murmelte, blieb sein Geheimnis.

Sein Kollege rief ihm zu: »Du, Arndt, das ist eine Russin.« »Werfen Sie doch bitte mal einen Blick auf das zweite Dokument«, bat der Fahrer behutsam.

Der Polizist faltete den Zettel auseinander und las ihn laut vor: »Sonderausweis für die Begleitung des Gastor-Transportes. Ausgestellt für Guido Marschall, stellvertretender Geschäftsführer von Greenworld, Deutschland. Und für Galina Petrowna Vivarowa, Geschäftsführerin, Greenworld, Russland.«

»Mit Stempel des Innenministeriums und vom Staatssekretär persönlich unterschrieben«, fügte der Fahrer noch hinzu.

»Sehe ich«, erwiderte der Polizist kurz. »Eines versichere ich Ihnen – mit solchen Aktionen wie heute machen Sie sich eine Menge Feinde.« Er und auch sein Kollege gaben die Papiere zurück.

»Damit kann ich leben«, versetzte Guido Marschall kühl und nutzte die Gunst der Stunde zu einer Frage. »Ach, sagen Sie, Sie wissen nicht zufällig, weshalb der Castor-Zug seit fast einer halben Stunde überfällig ist?«

»Er ist nicht überfällig. Er ist längst da«, kam die überraschende Antwort.

»Längst da?«

»Nicht im Zwischenlager natürlich. Aber etwa einen Kilometer außerhalb. Er hat Order erhalten, dort zu warten, bis auch der letzte Demonstrant entfernt worden ist. Reine Sicherheitsmaßnahme.«

Die beiden Polizisten grüßten zackig und verschwanden in der Dunkelheit. Die Scheiben des Kombis schnurrten wieder hoch.

»Wichtigtuer!«, zischte Marschall erbost. »Kloppen auf dem Fensterrahmen rum, als wäre es eine alte Holzkiste. Idioten, ihr! Wenn da Lack abgeplatzt ist, schick ich euch die Rechnung!«, schimpfte er in die Dunkelheit hinter den beiden Beamten her.

»Ein Grund mehr, meinen Aufenthalt in Deutschland nicht so schnell zu vergessen«, meldete sich Galina Vivarowa viel sagend zu Wort.

»Was sind die anderen Gründe?«, fragte Marschall erwartungsvoll.

Sie lächelte ihn nur an.

Er fand, dass es Antwort genug war. Schon deutlich besser gelaunt griff er wieder nach dem Feldstecher. Unten am Zufahrtstor des Zwischenlagers blitzte an mehreren Stellen grelles, weißblaues Licht auf. Die Schweißgeräte taten mit einem gespenstischen Lichterspiel die letzte Arbeit. Der Hauptwiderstand war schon vor Stunden gewaltsam gebrochen worden, und der Rest an Gegenwehr durch eine Hand voll hartnäckiger Greenworld-Aktivisten würde in Kürze unter den Augen von Dutzenden Pressevertretern der Vergangenheit angehören.

DER AUFTAKT

1

Die hübschen kleinen Reihenhäuschen gehörten zu einer verkehrsberuhigten Zone und wiesen eine extravagante Architektur auf. Ihre runden roten Dächer wirkten im Sonnenlicht wie von glühender Lava überzogen, die aus dem Innern der Häuser hervorzuquellen schien und sich über die glasierten Dachpfannen ergoss wie über den Hang eines Vulkans.

Die Besitzerin von Nummer 108 war Bea Kemp, die das Haus zusammen mit ihrer 5-jährigen Tochter Samantha bewohnte.

An diesem Juni-Morgen lief nicht alles seinen gewohnten Gang. Die Haushälterin erschien zwar gegen 7:30 Uhr zur üblichen Zeit, wunderte sich jedoch, dass die Dame des Hauses keine Anstalten machte, wie sonst zur Arbeit zu fahren und ihr das Zubereiten von Samanthas Frühstück zu überlassen.

Die Kleine hüpfte im Nachthemd auf der Eckbank in der Küche herum und trällerte ausgelassen die Musik auf ihrer Kinderkassette mit. Ans Essen dachte sie dabei nur ab und zu, wenn gerade ein Lied zu Ende war.

»Trink auch bitte deine Milch, Sam!«, ermahnte Bea sie, während sie an der Arbeitsplatte stand und das Kindergartenbrot mit Nutella bestrich.

»M-a-m-a!«, kam es lang gezogen aus dem roten Marmeladenmund.

»Ja, mein Schatz?«

»Das ist ungerecht.« Samantha verschränkte die Arme und machte einen Schmollmund.

»Was ist ungerecht, Kleines?«

»Du hast mal gesagt, dass kleine Babys die Milch von ihrer Mami trinken.«

»Ist ja auch so.«

»Und warum brauchen Kuh-Babys die Milch von ihrer Mami nicht trinken? Die muss ich jetzt auch noch trinken«, empörte sich Sam und ließ sich verärgert aufs Polster fallen.

Bea schmunzelte, verpackte das fertige Brot in einer Frischhaltedose und wandte sich ihrer Tochter zu. »Kuh-Babys trinken auch brav die Milch ihrer Mamas. Aber die Kuh-Mamas haben so viel Milch, dass wir Menschen auch davon was abhaben können.«

»Will ich aber gar nicht. Kannst du ihnen das nicht sagen?« »Komm schon, Sam! Wenigstens ein paar Schluck.«

Widerwillig kniete sich die Kleine an den Tisch und nippte an ihrem buntbedruckten Becher. Als wäre dieser winzige Schluck in einer Sekunde schnurstracks durch ihren ganzen Körper geflossen, sprang sie plötzlich auf und piepste vorwurfsvoll: »Siehst du, jetzt muss ich Pippi.«

Als der Zeiger der Küchenuhr sich 8:30 Uhr näherte und Bea in aller Seelenruhe ihre Tochter für den Kindergarten anzog, konnte sich die irritierte Haushälterin nicht länger zurückhalten.

»Entschuldigen Sie meine Neugier, gnädige Frau, aber habe ich da was vergessen? Haben Sie Urlaub?«

»Urlaub? Das wäre schön. Ich verrate Ihnen ein Geheimnis, Elfriede. Mich zieht es heute Morgen einfach überhaupt nicht ins Büro. Das ist alles.«

Die Haushälterin musterte sie besorgt.

»Nichts Ernstes, Elfriede. Heute ist ihr letzter Tag. Mit großem Tamtam und so. Und wenn man einem Elend aus dem Weg gehen kann, sollte man es tun.«

»Das stimmt«, antwortete Elfriede Sandmann, als wisse sie genau, wovon Bea Kemp sprach. Sie ging hinaus, um Samanthas Jacke zu holen.

Bea sah ihr lächelnd nach. Sie wusste, was sie an dieser Frau hatte, die sie aus der Nachbarschaft kannte, die ihr seit ihrer Scheidung im Haushalt half und die in dieser Zeit zu einer Art treuen Seele des Hauses geworden war. Nicht allein auf Grund von Elfriedes reifem Alter von 56 Jahren, sondern vor allem weil sie ein unaufdringliches, liebevolles und mütterliches Wesen besaß, traute Bea sich, an miesen Tagen etwas von ihrem Kummer bei ihr abzuladen. Elfriede konnte zuhören, gab sich nicht oberklug und hatte doch immer sehr greifbare Lebensweisheiten parat. Bea taten diese Gespräche gut, die oft eher ein Monolog ihrerseits waren.

Minuten später rollte ein roter Kleinwagen mit Greenworld-Aufkleber auf der Heckscheibe zum Kindergarten. Bea brachte ihre Tochter kurz hinein, dann fuhr sie weiter Richtung Innenstadt.

Zu Greenworld Deutschland gehörten 72 fest angestellte Mitarbeiter sowie einige Aushilfen mit Honorarverträgen. Dank eines guten Images und dem neu erwachten Bewusst-sein vieler Menschen, dass ihre Lebensgrundlage unaufhaltsam dahinschmolz, konnte die Umweltschutzorganisation einen Rekord Jahresetat von 21 Millionen Euro verbuchen.

Die Greenworld-Zentrale lag am Nordtorplatz, einem stark befahrenen Verkehrsknotenpunkt mit bis zu acht Fahrspuren. Sie grenzte direkt an das Passageviertel und gehörte zu einem Gebäudekomplex, der 1993 im Zuge einer Stadtsanierung von zwei amerikanischen Architekten neu errichtet worden war, die für ihr ökologisches Meisterwerk in Cannes sogar eine Auszeichnung erhalten hatten. Der besondere Pfiff an dem Öko-Glashaus bestand darin, dass die doppelte Glasfassade als Klimapuffer wirkte, wodurch die Heizperiode auf vier Wochen im Jahr verkürzt werden konnte. Und selbst in dieser Zeit kam das Greenworld-Wahrzeichen völlig ohne Co2-Ausstoß aus, da es an das Fernwärmenetz angeschlossen war.

Die Büros befanden sich in vier teilweise terrassierten Geschossen über einem recht kleinen Garagenkomplex, der deshalb so bescheiden ausgefallen war, um die Mitarbeiter dazu zu ermuntern, öffentliche Verkehrsmittel zu benutzen.

Bea stellte ihren Wagen in einer reservierten Parkbucht ab und fuhr mit dem Aufzug hinauf. Oben erwartete sie ein lichtdurchflutetes, kathedralengroßes Treppenhaus, in dem die einzelnen Büros rundherum wie Waben in einem Bienenstock angeordnet waren, jeweils durch schalldichte Glaswände getrennt, jedoch über die vier Ebenen durch ein ausgeklügeltes Treppensystem miteinander verbunden. Diese progressive Architektur ermöglichte es Bea nun, schon beim Verlassen des Fahrstuhls auf Grund der fast leeren Büros zu schlussfolgern, dass die Verabschiedung von ihr, wie sie die Person gegenüber Elfriede bezeichnet hatte, noch andauerte.

Zu Beas Überraschung saß Heidrun Faller, ihre Sekretärin, am Schreibtisch und arbeitete.

»Nanu? Was ist das denn? Keinen Appetit auf Krimsekt und Kaviar?«, begrüßte sie ihre Mitarbeiterin betont munter.

Heidrun Faller entging der leicht spöttische Unterton nicht. Und sie wusste auch einzuordnen, warum ihre Chefin ausgerechnet diese beiden russischen Spezialitäten nannte, die es mit Sicherheit gar nicht am Büfett gab.

Doch noch ehe sie reagieren konnte, setzte Bea hinzu: »Nein, ich weiß jetzt – du willst mir nicht in den Rücken fallen. Das ist zwar nett von dir, aber du verschwendest deine Loyalität an eine dumme Gans, die ihren Ex nicht beerdigen kann, obwohl er für sie gestorben sein sollte.«

Damit war sie auch schon in ihrem Büro nebenan verschwunden. Heidrun Faller drehte sich auf ihrem Schreibtischstuhl herum und beobachtete Bea durch die Glasscheibe. Ihre Chefin hatte die Tür nicht geschlossen, was sie selten tat.

Sie folgte ihr. »Na, das muss aber ein sehr kurzes Arbeitsfrühstück gewesen sein. Oder hat er kurzfristig abgesagt?«

»Wer? Was meinst du?«

»Deine Verabredung mit diesem Virologen, Jacobsen.«

Bea schlug sich mit der flachen Hand gegen die Stirn. »Nein! Das gibt es doch nicht!«

»Sag bloß, du hast den Termin vergessen?«

Bea nickte und wurde blass um die Nase. »Wie konnte ich nur! Dabei habe ich ihn doch extra auf heute früh verlegt, um dieser Abschiedsgala aus dem Weg zu gehen.« Wütend warf sie ihre Aktenmappe auf den Schreibtisch.

»Ich rufe am besten gleich mal beim Ernst-Adam-Institut an und versuche zu retten, was zu retten ist, okay?«, bot sich die Sekretärin sofort an, der Bea Leid tat.

»Das ist lieb von dir.« Bea lächelte sie untröstlich, aber dankbar an.

»Mieser Tag, was?«

Bea nickte merkwürdig erschöpft. »Dabei habe ich gar keinen Grund, mir von diesem Affentanz die Laune verderben zu lassen.« Instinktiv wanderte ihr Blick in die Ebene über ihr, wo die Verabschiedung stattfand. »Auch noch in seinem Büro«, stellte sie widerstrebend fest und rollte die Augen. Sie sah, wie sich alle mit Sektgläsern zuprosteten und dann offenbar Guido Marschall das Wort ergriff. »O nein! Sülz, sülz!«

Sie setzte sich auf ihren Balance-Stuhl ohne Rückenlehne und suchte links nach dem Schalter, um den Computer anzufahren. Als sie ihn nicht sofort fand, wurde sie fahrig. »Verdammt, wo ist denn der –«

»Rechts, Bea. Wo er immer ist«, sagte Heidrun ruhig und war verwundert, wie sehr die Verabschiedung ihre Chefin ganz offensichtlich durcheinander brachte. »Ich fürchte, der Tag wird noch mieser für dich, wenn du das hier gelesen hast«, fügte sie mit schmerzlicher Miene hinzu und übergab ein Fax. »Deshalb bin ich nicht hochgegangen. Es ist aus Brüssel. Vom Sekretariat des EU-Agrarkommissars.«

»Eine Antwort?«

Heidrun nickte. »Lies es selbst.«

Bea las die ersten Sätze gründlich. Die nächsten überflog sie. Den Rest schenkte sie sich ganz.

»Und dafür habe ich in England minutiös recherchiert?«, fragte sie enttäuscht und ließ das Fax geradewegs in den Papierkorb flattern. »Habe für diesen Wisch eine 60-seitige Expertise erstellt?« Ihre Stimme wurde schriller. »Dass sie sich höflich bei mir bedanken und keinen weiteren Handlungsbedarf sehen als den, den die britische Regierung bereits pflichtbewusst und gewissenhaft leistet? – Bei denen piept es doch wohl!«

»Ende Juni ist in London das nächste EU-Gipfeltreffen. Die wollen die Atmosphäre von so was nicht zusätzlich getrübt sehen. Ist doch logisch«, wandte Heidrun ein.

»Die ist ja auch wichtiger als Menschenleben. – Wann haben wir ihnen die Expertise geschickt?«

»Vor zwei Wochen etwa.«

»Und in so kurzer Zeit können sie zu einer abschließenden Beurteilung kommen?! Das ist eine Frechheit! Sie haben sich nicht mal die Mühe gemacht, die Expertise zu prüfen! Diese elenden Eurokraten! Sie wischen unsere Bedenken weg, wie sie vor Wochen auch die Warnungen ihres eigenen wissenschaftlichen Ernährungsausschusses einfach ignoriert haben.«

Beas zornfunkelnde Augen suchten einen Fixpunkt. Sie fanden ihn in Guido Marschalls Büro, wo inzwischen Galina Vivarowa an der Reihe war, ein paar nette Worte zu ihrem Abschied zu sprechen.

Resigniert schüttelte Bea den Kopf. »Ich hätte heute besser zu Hause bleiben sollen.«

2

Nach drei Wochen Aufenthalt in Deutschland fiel Galina Petrowna Vivarowa der Abschied schwer. Sie hatte nicht nur das Land schätzen gelernt wegen seiner Weltoffenheit, seinem hohen Lebensstandard und den vielen guten Projekten für den Umweltschutz, sondern auch die Menschen. Und unter ihnen ganz besonders die Mitstreiter im Greenworld-Büro Deutschland, die sie herzlich aufgenommen und exzellent weiter geschult hatten. Galina kehrte mit einem lachenden und einem weinenden Auge nach Russland zurück, hatte sie ihren deutschen Kollegen versichert. Mit einem lachenden, weil sie sich selbstverständlich auf ihre Rodina freute, ihre russische Heimat, die sie liebte. Und mit einem weinenden, weil sie zurückkam in ein Land, das seit Jahrzehnten seine natürlichen Ressourcen systematisch für Macht und Rubel zerstörte, von einer ökologischen Katastrophe in die nächste schlitterte und in dem unzählige tickende Zeitbomben überall schlummerten.

Galina versank halb in dem schwarzen Ledersitz des Sportwagens und schaute aus dem Fenster. Grüne Sträucher und Bäume, Häuser und dann und wann Brückenpfeiler flogen vorbei, als das bordeauxrote Cabrio über die Autobahn raste.

»Deine Ex-Frau hat sich nicht mal von mir verabschiedet«, sprach Galina unvermittelt das aus, was sie seit ein paar Minuten bewegte.

Guido Marschall, der das Steuer lässig mit zwei Fingern hielt, sah sie verdutzt an. »Stört dich das? Nimm es nicht persönlich. Der Grund dafür bin ich, nicht du. Sie hat das Scheitern unserer Ehe nie recht verwunden.«

»Ich finde es nur schade. Wir hätten gute Freundinnen werden können.« Sie legte ihren Kopf schräg. »Dass ihr beiden überhaupt weiter zusammenarbeiten könnt …«

»Sie ist Profi. Ich bin Profi«, antwortete er bestimmt. »Wir können Privatleben und Beruf ganz gut voneinander trennen.«

Galina schwieg. Schließlich fragte sie direkt: »Ist dir schon mal der Gedanke gekommen, dass deine Ex-Frau noch etwas für dich empfinden könnte?«

»Was ist das denn für Unsinn? Ich habe dir doch erzählt, sie hat sich von mir scheiden lassen, nicht umgekehrt.« Er zog eine widerwillige Grimasse. »Lass uns nicht kalten Kaffee aufwärmen, sondern von was Gescheitem reden, ja?«

Galina nickte.

»Gut. Sag, hast du schon eine Idee, was du drüben als Erstes in Angriff nehmen wirst?«, fragte er. »Ich denke da an Semskows Selbstmord.«

Als sie antwortete, konnte er wieder nur staunen, wie fließend sie die deutsche Sprache beherrschte.

»Ich meine, dass wir da nachhaken müssen«, sagte sie. »Es ist doch alarmierend, wenn sich der Leiter der russischen Delegation, die in Wien über den Tschernobyl-Unfall berichtete, plötzlich das Leben nimmt.«

»Und wenn niemand den Grund dafür kennt!«

»Eben. Vielleicht hat er private Gründe dafür gehabt. Aber vielleicht auch nicht; vielleicht sah er darin den einzigen Ausweg, weil er damals die anderen Konferenzteilnehmer bewusst belogen hat. Auf jeden Fall kommt es einer Bankrotterklärung gleich, wenn unser staatlicher Atomkonzern öffentlich eingesteht, dass die Störfälle jährlich um bis zu 20 Prozent zunehmen.«

»Dir schwebt eine Kampagne vor?«, fragte Guido ohne Umschweife.

Sie hob zögerlich die Schultern. »Ich bin unschlüssig. Was denkst du?«

Guido setzte den Blinker und nahm die Autobahnabfahrt zum Flughafen. Ein Airbus schob sich dröhnend im Steilflug über sie hinweg.

»Auf jeden Fall würde ich den Atomkonzernen gründlich auf die Finger schauen. So wie ich das hier tue. Die haben mehr Leichen im Keller, als wir ahnen, glaub mir.«

»Vielleicht wäre eine Kampagne sinnvoll«, meinte sie leise, um dann lauter anzufügen, »aber du weißt ja, wie das im Council abläuft.«

Marschall wusste es. Im Council, dem höchsten Entscheidungsgremium von Greenworld, saßen die Vertreter aller nationalen Büros. Und da der Umwelt-Multi weltweit über Niederlassungen in 21 Staaten verfügte, ließ es sich manchmal nicht vermeiden, dass die Meinungsvielfalt so groß war, wie es unterschiedliche Sprachen gab. Dann wurden harte, aber faire Kontroversen darüber geführt, welche Protestaktion Vorrang genießen sollte. Hinzu kam, dass im Council nicht alle Länder Stimmrecht besaßen. Neue Greenworld-Mitgliedsländer – zu denen Russland zählte – mussten sich erst vor den etablierten beweisen und im eigenen Land gefestigt sein, bevor sie diesen Status zugesprochen bekamen.

»Bei über 200 Störfällen im Jahr müssen wir einfach aktiver werden«, sagte Guido entschlossen. »Welches Gefahrenpotenzial das für uns im Westen beinhaltet, haben wir doch bei Tschernobyl erlebt. Ich denke, wir würden dich unterstützen. Und du weißt, unser Einfluss im Council ist beträchtlich gewachsen.«

Sie lachte. »Ich weiß. Euer Einfluss scheint generell keine Grenzen zu. kennen.«

»Schön wär's. Aber was ist daran so lustig?«

»Nun staple mal nicht zu tief. Er reicht immerhin bis ins Innenministerium deines Landes.«

»Du meinst den Sonderausweis für Ahaus? Das darfst du nicht überbewerten. In diesem Fall saß ich an der Quelle, weil mein Vater zufällig Staatssekretär im Innenministerium ist. Diese Connection funktioniert allerdings nicht immer.«

»Hat er da nicht eine Menge riskiert?«

»Es war völlig legal. Wie immer. Darauf achtet mein Vater schon.«

»Aber trotzdem. Wenn das rauskäme, dass der Staatssekretär seinen Sohn begünstigt, das wäre doch keine gute politische Publicity, oder?«

»Mag sein, dass er dann Probleme bekäme. Wahrscheinlich sogar. Aber mein Vater sagt, für die Umwelt lehnt er sich gerne auch mal etwas weiter aus dem Fenster. Er ist 58 Jahre alt und will ohnehin bald in Pension gehen.«

Das Flughafengebäude tauchte vor ihnen auf.

»Aber vielleicht hast du Recht, Galina«, sagte Guido plötzlich. »Vielleicht hat mein Vater viel riskiert. Und vielleicht sollte ich größere Sorge dafür tragen, dass es nicht rauskommt.«

Sie blickte ihn verständnislos von der Seite an.

Er schmunzelte verschmitzt zurück, während er etwas aus der Innentasche hervorzog und ihr hinhielt.

»Nimm ihn mit nach Moskau. Da ist er in Sicherheit.« »Was ist das? Doch nicht etwa …?«, fragte sie ahnungsvoll. »Ein kleines Souvenir.«

Sie nahm den Sonderausweis und hauchte Guido einen dankbaren Kuss auf die Wange.

3

Zwei Stunden später verließ Galina Vivarowa in einer Tupolew 154 der kasachischen Fluggesellschaft Kazakh Airways zusammen mit 121 anderen Passagieren deutschen Boden. Sie konnte es sich an ihrem Fensterplatz bequem machen, da der Sitz neben ihr frei blieb. Für Kurzweil der Passagiere sollte das Bordkino sorgen. Da es sich nur um einen Kurzstreckenflug handelte, wurde fair die Heimkehrer Informatives aus dem russischen Fernsehen gezeigt.

An erster Stelle stand der Bericht über die Vereidigung des neu gewählten russischen Präsidenten, den das populäre Nachrichtenmagazin Itogi tags zuvor ausgestrahlt hatte. Er stammte von einem freien Journalisten, mit dem Galina bei Greenworld-Aktionen schon öfter gut zusammengearbeitet hatte und den sie zu ihren Freunden zählte, Leonid Lezin. Die Kamera des Fernsehsenders NTW zog kurz über die 3.000 Besucher im Kreml-Palast, dann hielt sie auf die Bühne zu, wo sich sieben hochrangige Politiker Russlands in schwarzen Anzügen um drei Doppel-Mikrofone versammelt hatten.

Eine andere Sequenz zeigte den neuen Präsidenten, wie er seine rechte Hand auf ein in rotes Leder eingebundenes Exemplar der russischen Verfassung legte und den Amtseid sprach. Einer der sieben Männer in Schwarz hängte ihm die Präsidentenmedaille als Zeichen der Macht um den Hals, ein Verdienstorden, den als Erster Boris Jelzin erhalten hatte.

Der Patriarch von Moskau und ganz Russland, Alexeij Ü., gab dem neuen Präsidenten seinen Segen und hielt eine kurze Laudatio.

Trotz ihrer Loyalität und Liebe zu ihrem Vaterland mochte in Galina keine rechte Freude über diesen neuen Präsidenten aufkommen. Zu tief saß die Enttäuschung über seine Vorgänger und erst recht über die Sorte, die wie dieser aus den Sümpfen des Geheimdienstes KGB entsprungen waren.

Galina hatte genug gesehen. Aus ihrem Bordgepäck holte sie ihr Tagebuch hervor und vervollständigte es mit ihren letzten Eindrücken aus Deutschland.

Eine Stunde später landete die Tupolew auf dem Flughafen Scheremetjewo im Norden von Moskau, wo Galinas engste Mitarbeiterin sie im Namen aller Greenworlder mit einem kleinen Blumenstrauß herzlich willkommen hieß.

Als der alte rostige Mitsubishi mit seinen zusammengesuchten Radkappen anderer Fabrikate auf den Leningrad-Prospekt zuhielt, hatten sich Galinas Augen an ihrem geliebten Moskau wieder so richtig sattgesehen. Wie sehr hatte sie ihre Stadt vermisst! Es kam ihr so vor, als hätte sie die 9-Millionen-Metropole Jahre nicht gesehen. An ihrer guten Stimmung vermochte selbst der bleierne tiefhängende Himmel nichts zu ändern, der die Moskauer Tage so oft unendlich trübe und trostlos wirken ließ.

4

Der Fahrstuhl bremste langsam ab, glitt noch stockend ein Stück weiter und stoppte dann abrupt. Begleitet von einem leisen Klingelton schob sich die Tür auf und eröffnete Galina den Blick in eine wohlvertraute Welt: die Moskauer Greenworld-Zentrale.

Galina genoss den Gang durch ihre gewohnte Welt mit ihren verschiedenen Geräuschen. Hier ein klingelndes Telefon. Dort ein Kopierer im Dauerbetrieb. Da vorn das Rattern von Druckern. Weiter hinten das flinke Klacken von Fingern auf Tastaturen. Und über allem das vielstimmige Brummen intensiver Konversation.

Auf dem Weg zu ihrem Büro grüßte sie ihre Mitarbeiter je nach Situation mit einem kurzen Hallo, einem Winken, einem Lächeln oder einer herzlichen Umarmung.

Larissa Bondarewa, die ihr auf den Fersen folgte, sprach sie vor der Bürotür an: »Willst du das Briefing sofort oder lieber später?«

Den Türknopf in der Hand wandte Galina sich zu der 7 Jahre jüngeren Frau um, die in den Wochen ihrer Abwesenheit nicht nur den Kontakt zu ihr aufrechterhalten, sondern sie auch mit eingeschränkten Befugnissen als Geschäftsführerin vertreten hatte.

»Dauert es lange?«

»Nur ein paar Minuten. Das meiste habe ich als Interims-papier auf deinen Schreibtisch gelegt.«

»Dann lass uns anfangen«, entschied Galina spontan, ging aber immer noch nicht in ihr Büro, sondern lächelte Larissa an. »Danke, Larissa. Für alles.«

Das Büro war schlicht und funktionell eingerichtet. Eine Ecke des Zimmers zierte eine mächtige Avocadopflanze. An einer Wand hing eine große Weltkarte. Der Schreibtisch war aus Massivholz und mit Computer und Telefon bestückt. Direkt dahinter befand sich, an der Schreibtischkante angebracht, eine kleine Kamera für Videokonferenzen.

Bevor Galina sich an ihren Schreibtisch setzte, genoss sie erst einmal den Ausblick aus ihrem Fenster, auf den sie so lange hatte verzichten müssen. Sie sog das herrliche Panorama Moskaus und des Kreml in sich auf. Die Moskwa schlängelte sich wie ein gigantischer Aal an den Wahrzeichen der alten Moskauer Architektur vorbei, die längst nicht mehr die Stadt überragten wie früher. Doch ihre einzigartige Schönheit blieb unübertroffen. Pastellgelbe und cremefarbene Gebäude mit goldenen Zwiebeltürmen und Kuppeln, umgeben von roten Festungswällen mit ihren hohen Zinnen, davor das dunkle Grün der Tannen des Alexandergartens.

Galina schaltete ihren PC ein und klickte das E-Mail-Symbol an, um nachzuschauen, welche Nachrichten für sie persönlich eingegangen waren.

Auf dem Monitor erschien der Schriftzug: »Anzahl der privaten Mitteilungen: 2. – Jetzt lesen?«

Sie betätigte die entsprechende Taste und der Text erschien. Die Nachricht stammte von ihrem guten Bekannten Leonid Lezin. Er teilte ihr kurz mit, dass er für eine Reportage einige Tage nach Permsk reisen müsse. Er würde sich bei ihr melden, sobald er zurück war, vermutlich Donnerstag.

Galina wollte die zweite Mitteilung abrufen, als Larissa eintrat. »Wollen wir?«

»Klar.« Galina wandte sich von ihrem PC ab.

Larissa stellte ihr eine große Tasse Kaffee hin und nahm auf dem Stuhl vor dem Schreibtisch Platz. Galina nahm mit dankbarem Lächeln einen vorsichtigen Schluck und hörte aufmerksam zu.

»Wie gesagt, das meiste habe ich in den Interimspapieren zusammengefasst. Einige Anfragen. Drei Verträge, die unterschriftsreif sind. Ein gutes Dutzend Termine, die ich aufschieben musste. Und ein paar Memos aus verschiedenen Abteilungen, die dich rasch wieder auf den aktuellen Stand der Dinge bringen sollen.«

Galinas Augenbrauen hoben sich, als sie den Papierstapel vor sich kurz durchblätterte. Ein Haufen Arbeit, aber sie war zufrieden. Nach einem »Lieb von dir, Larissa«, fuhr diese mit einem Blick auf ihre Notizen fort:

»Ganz wichtig sind hauptsächlich zwei Punkte. Die wollte ich dir auch lieber mündlich darlegen. Der eine Punkt: Das Atomenergieministerium hat uns seinen Bericht zugeleitet. Endlich.«

»Und?«

»Ein bisschen Schönfärberei. Einige getürkte Zahlen. Aber alles in allem ein erstaunlich offener Bericht.«

»Offen im Sinne eines Offenbarungseids, was?«

Larissa lächelte trübe. »Das Papier liest sich wie ein atomarer Albtraum. Es wird endlich offiziell bestätigt, dass die ehemalige Sowjetunion entgegen früheren Angaben in den Jahren 1966 bis 1991 18 Atomreaktoren einfach in der Kara- und Barentssee versenkt hat. Darunter mindestens 6, die noch Brennstäbe enthalten haben. 13.000 Atommüllcontainer wurden ebenfalls einfach ins Meer gekippt. Und der Atommüll der Nuklear-U-Boote wird bis auf weiteres auf See verklappt, bis genug Lager an Land bereitstehen.«

»Was am Sankt Nimmerleinstag der Fall sein dürfte«, warf Galina ironisch ein. »Na ja, aber immerhin scheint unser Druck im Ministerium was zu bewirken. Wenn auch kein Umdenken, so doch wenigstens ein gewisses Maß an Wahrheitsfindung.«

»Ein. Schmusekurs mit uns ist wohl auch nicht zu erwarten.«

»Ich will einfach nur Verfassungstreue von der Regierung. Mehr nicht.«

Larissa wusste, worauf ihre Vorgesetzte anspielte. Seit 1977 war der Naturschutz in der sowjetischen Verfassung festgeschrieben. Doch leider hatte das keinerlei praktische Auswirkungen. Es war der blanke Hohn!

Galina winkte mit trübseliger Miene ab. »Lassen wir das. Du sprachst von zwei Punkten. Was ist der nächste?«

Larissas Gesicht verdüsterte sich schlagartig. »Etwas sehr Unerfreuliches. Umweltschützer haben uns gestern angerufen und darüber informiert, dass es in Permsk zu einem Atomunfall gekommen ist.«

Galina schoss abrupt mit ihrem Oberkörper vor. »Wie bitte? Habt ihr die Angaben überprüfen können?«

»Man teilte uns mit, dass die Bewohner nahe der Anlage am Sonntag, also gestern, gegen 9 Uhr morgens einen Knall hörten und eine Rauchwolke am Himmel beobachteten, die nach Nord-Westen zog. Heute Vormittag kam die Bestätigung, sogar von oberster Stelle. Sie lautete, es sei zu einem schnellen Austritt von Energie gekommen.«

Galina rollte die Augen. »Wenn die Herren in der Atombehörde auch sonst nichts dazulernen, das internationale Vokabular kennen sie inzwischen! Also war's eine Explosion!«

Bondarewa nickte bedeutungsvoll.

»Ist schon etwas über Ausmaß und Art bekannt?«

Larissa schaute ihre Unterlagen durch, bevor sie antwortete. »Eigentlich widersprechen sich ja im Allgemeinen die Angaben der lokalen mit denen der Moskauer Behörden. Diesmal eigenartigerweise nicht. Es heißt einhellig: Keine Katastrophe, aber ein ernster Zwischenfall. Eine Explosion hat stattgefunden. Niemand wurde verletzt. Radioaktivität ist ausgetreten. Ein Unfall der Stufe 5.«

»Stufe 5?«, platzte Galina erstaunt hervor. »Das geben sie offen zu? Ich werd verrückt!« Sie holte tief Luft.

Stufe 5 der internationalen Bewertungsskala hieß, dass der Unfall Risiken außerhalb der Anlage mit sich brachte, dass Radioaktivität in größerem Umfang ausgetreten war und dass Schutzmaßnahmen für die Bevölkerung veranlasst werden mussten.

Galina ging zu ihrer großen Weltkarte, in der je nach Art der Atomanlage ein unterschiedlich gefärbter Pin mit kleinem Totenkopf steckte. Ihr Finger kreiste kurz suchend über Südrussland und stach im Westen des Asowschen Meeres in die Millionen-Stadt Permsk.

»Permsk-« Sie brach den Satz ab, weil sie an die E-Mail denken musste, die sie eben gelesen hatte. Jetzt kannte sie auch den Grund, weshalb die Itogi-Redaktion ihren Freund Lezin nach Permsk geschickt hatte.

»Ist dir nicht gut?«, fragte Larissa besorgt.

»Alles in Ordnung. Mir kam da grade nur so ein Gedanke. – Also, Permsk-7. Eine nuklearchemische Verarbeitungsanlage mit 5 Atomreaktoren. Was wissen wir sonst noch darüber?«

Larissa zeigte sich gut vorbereitet, was Galina nicht anders erwartet hatte. »Es handelt sich um eine Plutoniumfabrik ähnlich Tscheljabinsk-70 und Krasnojarsk-26. Der erste Reaktor ging 1958 ans Netz. Zwei wurden in den vergangenen Jahren stillgelegt. Einer wird zu militärischen Zwecken genutzt. Er produziert Plutonium für Sprengköpfe; gleichzeitig lagern auf dem Gelände von Permsk-7 aber 23.000 Container mit Plutonium und hochangereichertem Uran –«

»– die wiederum von Sprengköpfen stammen, die im Zuge der atomaren Abrüstung demontiert wurden«, setzte Galina den Satz mit bissiger Stimme fort. »Oh Mann, was für eine schwachsinnige Politik!«

»Wenigstens wissen wir, wo unsere Steuergelder bleiben«, seufzte Bondarewa in blankem Zynismus und ergänzte aus ihren Unterlagen: »Dann haben wir in Permsk noch eine in Bau befindliche Wiederaufbereitungsanlage. Sie soll zu nur 30 Prozent russischen Bedürfnissen dienen. In der Hauptsache, so jedenfalls die Pläne, werden Brennstäbe aus dem Ausland gelagert und wieder aufbereitet. Im Gespräch sind die Schweiz, Schweden, Taiwan und Südkorea. – Der Unfall von gestern ist übrigens der 37-ste. Rekordverdächtig, was?«

»Und eben deshalb müssen wir auf der Hut bleiben, auch wenn sich die Angaben der lokalen und Moskauer Behörden decken«, warnte Galina und kehrte an ihren Schreibtisch zurück. »Der Permsker Administrationschef ist ein Filou. Wenn der Guten Tag sagt, ist es garantiert mitten in der Nacht. Und dem soll ich glauben, welche Schwere der Atomunfall hat? Ha! Wohl kaum!«

Sie schaute zur Decke, wo zwei dünne Spinnfäden herabhingen, die durch die Luftzirkulation im Raum munter umhertanzten. »Permsk-7 hat die höchste Sicherheitsstufe. Aber irgendwie müssen wir da reinkommen. Und so schnell wie möglich.«

»Kein Problem.«

Galina starrte Larissa entgeistert an. Sie musste sich verhört haben. »Kein Problem«, wiederholte Larissa mit einem seltsamen Lächeln.

»Scheint so, als wüsstest du etwas, das ich nicht weiß.«

»Wir sind eingeladen! Ich konnte es anfangs auch nicht glauben. Aber die Faxe, die heute Morgen kamen, sind definitiv echt. Greenworld wird gebeten, sich möglichst rasch vor Ort ein genaues Bild zu machen.«

»Von wem eingeladen?«, blieb Galina skeptisch.

Wie ein feines Soufflee servierte Larissa ihr die Faxe. »Von der Atombehörde, dem Gouverneur des Permsker Gebiets und vom Permsker Administrationschef.«

Während Galina sie las, schüttelte sie immer noch ungläubig den Kopf. »Was ist denn in die gefahren? So was hat es doch noch nie gegeben!«

Larissa zuckte ratlos die Schultern. »Soll ich ein Team zusammenstellen?«

Galinas Antwort kam ohne ein Zögern. »Ja! Ehe die Herren es sich anders überlegen.«

5

Guido Marschall hatte in der Schule schon früh die Weichen zum Physik-Studium gestellt. Trotzdem kam er an der Universität nur sehr mühsam in Gang. Ein Hemmschuh waren die vielen hübschen Mädchen, die es an so einer Universität gab. Was konnte er dazu, dass diese wandelnden Knusperhäuschen laufend seinen Weg kreuzten? Guido fand, dass so viel Liebreiz vergeudet war, wenn man ihn nicht achtete. Und so achtete er ihn. Mit Flirt auf Flirt.

Sein Studium wurde erst ernsthafter, als aus seinem Semester Freiwillige gesucht wurden, die für den Umwelt-Riesen Greenworld physikalische Experimentreihen und Computerrechenmodelle erarbeiten sollten. Er meldete sich. Aus Faszination und zum Teil sogar aus Trotz gegenüber denjenigen Freunden, die, wenn es um die Umwelt ging, nur dumme Sprüche auf Lager hatten wie »Mein Strom kommt aus der Steckdose! « Und aus Trotz gegenüber einigen nahen Verwandten, die sich selbst für ausgesprochen umweltengagiert hielten und keine Demo gegen Castoren und Atomkraftwerke ausließen, zu denen sie dann in ihren bequemen 15-1-Spritfressern anreisten.

Später nahm Guido als so genannter Freelancer, also nicht fest angestellter Freiwilliger, an Einsätzen wie Ankettungsaktionen teil. Nach seiner Promotion bot ihm der Umwelt-Konzern den Posten als Kampagnedirektor an, im Greenworld Jargon Campaigner genannt. Obwohl die Entlohnung weit unter seiner Qualifikation lag, sagte er zu, denn die Arbeit bei Greenworld verschaffte ihm viel Befriedigung. Zu wissen, dass er etwas für die Verbesserung der Lebensqualität von Millionen Menschen tat und damit auch seiner kleinen Tochter Samantha eine bessere Welt hinterließ, entschädigten ihn für alle Zweifel an seinem freiwilligen Karriereknick, die ihn manchmal plagten. Von Anfang an stand für ihn fest, dass er den Greenworld Job nur für eine begrenzte Zeit ausüben würde, für 4 oder 5 Jahre vielleicht.

Doch dann kam der 12. Juli 1996, der alles veränderte.

Guido wurde auserkoren, an einer der spektakulärsten Greenworld-Aktionen überhaupt mitzuwirken. Zusammen mit zwei anderen Greenworldern legte er in einem publicity-wirksamen Coup die größte Strahlendreckschleuder der Welt lahm, nämlich die Wiederaufbereitungsanlage Sellafield in der englischen Grafschaft Cumbria.

Sellafield produzierte 6,5 Millionen Liter radioaktiver Ab-wässer, die täglich in die Irische See gepumpt wurden. Für sein Husarenstück wurde Guido in Abwesenheit wegen absichtlicher und willentlicher Missachtung einer einstweiligen Verfügung vom Londoner High Court zu drei Monaten Haft verurteilt. Obwohl er in Deutschland in Sicherheit war, regelte er zu Hause nur einige Dinge, um dann nach England zurückzufliegen und sich freiwillig bei der Wache des Londoner Pentonville-Gefängnisses zu melden. In seinem Kampf gegen die Verstrahlung der Erde zog Guido es vor, seine Strafe vor aller Öffentlichkeit abzusitzen, statt als freier Mann weiterzuleben. Für ihn und für Greenworld bedeutete das einen demonstrativen Sieg. Sein leidenschaftlicher Appell wurde in vielen Gazetten rund um den Globus abgedruckt:

»Es gibt keine Gerechtigkeit, solange das britische Rechtssystem es zulässt, dass das Meer radioaktiv verseucht wird und um Sellafield zehnmal mehr Kinder als üblich an Leukämie erkranken. «

Während ihn sein konsequenter Einsatz auf den Posten des stellvertretenden Geschäftsführers von Greenworld katapultierte, ruinierte er gleichzeitig endgültig seine ohnehin schon seit Jahren kriselnde Ehe. Seine Frau Bea reichte die Scheidung ein. Obwohl sie ihm nicht einen einzigen wirklichen Seitensprung ankreiden konnte, zermürbte sie sein offensichtliches Interesse an anderen Frauen. Schließlich packte sie ihre Koffer und zog mit Sam zu einer Freundin. Guido blieb nichts anderes übrig, als ihren Entschluss zu akzeptieren.

Drei Jahre waren seit diesem Tag ins Land gegangen. Ihr Verhältnis zueinander hatte sich trotz – oder gerade wegen – der Trennung sogar wieder gebessert. Dafür war Guido wirklich dankbar.

Am Nachmittag nach Galina Vivarowas Rückkehr nach Russland saß Guido in seinem Büro und arbeitete am Computer. Geschmeidig huschten seine Finger über die Tastatur. Im 10-Finger-System gab er einen Befehl ein:

DATENBANK WIRD GESUCHT

Greenworld DATENSUCHLAUF

Abteilung Atomenergie

Castor

Kurze Zeit später baute sich eine Infografik auf dem Bild-schirm auf. Er druckte sie aus und suchte weiter in der Datenbank nach Material, auf das er sich in dem anstehenden Interview mit einem Fernseh-Magazin stützen konnte. Die wichtigsten Informationen hielt er in einem Memo fest.

Jemand klopfte an der offenen Bürotür. Guido schaute über seine modische Brille hinweg und erblickte das sympathische runde Gesicht eines Kollegen, der die Abteilung Chemie leitete. Guido stellte mit Schrecken fest, dass er um ein Haar die für 16:30 Uhr angesetzte Besprechung versäumt hätte.

»Bin sofort fertig«, rief er und brachte schnell noch den begonnenen Gedanken zu Papier.

Den Konferenzraum, den so genannten Campaign Room, dominierte ein länglicher Tisch, dessen Funktionalität auf den ersten Blick leicht unterschätzt werden konnte. An jedem Platz war eine Computer-Tastatur mit Monitor eingebaut, angeschlossen an das Intranet. An den Wänden hingen gerahmte Titelblätter und Titelgeschichten vieler renommierter Zeitschriften und Zeitungen.

Die elf Stühle um den Konferenztisch herum waren bereits alle bis auf drei besetzt. Je ein Vertreter aus der Verwaltung und der Rechtsabteilung gehörten dem Entscheidungsgremium ebenso an wie ein Alt-Aktivist aus der Medienabteilung sowie 5 Ressortleiter, dazu die Pressesprecherin, der stellvertretende Geschäftsführer und natürlich der Geschäftsführer selbst.

Der Geschäftsführer Roy Martens, der rechts neben Guido am Kopfende vor dem garagentorgroßen Bildschirm saß, legte wie gewohnt seine Uhr ab. Er drapierte sie penibel genau neben sein Brillenetui, bevor er die Sitzung eröffnete.

»Seid alle herzlich gegrüßt …«

Guido versuchte sich auf die Besprechung zu konzentrieren, bei der nun die einzelnen Tagesordnungspunkte durchgearbeitet wurden. Dies geschah wie immer anhand der zusammengehefteten Papierstapel, die vor jedem auf dem Tisch lagen.

Punkt 1 betraf das letzte Greenworld-Experiment vom Mai. Achtzehn Pakete mit der Aufschrift: »Warnung: Enthält gesundheitsschädliches genmanipuliertes Material« waren in neun Ländern zur Postbeförderung präpariert worden. Jetzt konnte die Gentechnik-Expertin das schlimme Resultat verkünden: Alle Pakete waren anstandslos befördert worden. Drei leckten, als sie beim Empfänger ankamen. Zwei verschwanden spurlos.

So einfach also könnten genetisch veränderte Organismen in Umlauf geraten und zu einer unkontrollierbaren Gefahr werden, resümierte sie. In spätestens einer Woche würde Greenworld mit diesem Ergebnis an die Öffentlichkeit gehen. Genau rechtzeitig, um damit die neuen Freilandversuche von gentechnisch veränderten Pflanzen zu kommentieren, befand die Pressesprecherin.

Für den nächsten Themenkomplex »Klonen« zeichnete ebenfalls die Gentechnik-Expertin verantwortlich. Zum besseren Verständnis der neuesten Klon-Versuche an Affen zeigte sie einige Bilder aus dem Internet, die sie mit Hilfe der Tastatur direkt aus ihrem Büro abrufen konnte.

Alle Köpfe drehten sich dem Wandbildschirm zu.

Die Bilder stammten von einer Konferenz der »International Embryo Transfer Society«in Boston, wo die jüngsten Klon-Erfolge vorgestellt worden waren. Es folgten Presseberichte aus französischen Zeitungen wie Le Monde und Libération, in denen ein französischer Wissenschaftler ankündigte, auf den Bahamas ein Institut für das Klonen von Menschen gründen zu wollen. Die notwendigen Geldgeber habe er bereits gefunden.

Ein Raunen erhob sich am Tisch. Einstimmig wurde beschlossen, das brisante Thema »Klonen« beim nächsten Council-Meeting der Ländervertreter zur Sprache zu bringen, natürlich mit dem Ziel, eine geballte Kampagne ins Leben zu rufen.

Als Roy Martens zum dritten Tagesordnungspunkt wechselte, geriet die Besprechung ins Stocken. Erst nachdem sich alle Augen auf sie gerichtet hatten, merkte Bea Kemp, dass sie an der Reihe war. Erschrocken wühlte sie sich in ihre Unterlagen und versuchte, die Teilnehmer über die neuesten BSE-Fakten zu informieren. Sie erwähnte die frisch eingetroffene abschlägige EU-Reaktion auf die Greenworld-Expertise; sprang zu aktuellen Fällen von möglichen Erkrankungen mit der neuen Creutzfeldt-Jacob-Variante aufgrund von BSE in Hongkong mit bisher 7 Todesfällen und zwei weiteren in Portugal; kehrte zurück zum EU-Bescheid, der die Richtlinien zur Herdentötung von BSE-infizierten Beständen in Deutschland trotz der Widerstände der deutschen Regierung bekräftigte, und erwähnte dann noch mal Portugal, wo das Landwirtschaftsministerium die sofortige Notschlachtung von 500 Rindern wegen BSE angeordnet hatte.

Martens runzelte die Stirn. Ein derart konzeptionsloses Referat hatte er zuletzt an der Universität im ersten Semester gehört; von Bea war er definitiv Besseres gewohnt. Er schaute fragend zu Guido, der aber auch nur ratlos seine Stirn kräuseln konnte.

Bea stammelte weiter durch ihren konfusen Vortrag und registrierte nicht einmal, dass die Zuhörer um sie herum einander verstohlene Blicke zuwarfen oder peinlich berührt auf den Papierstapel vor sich starrten.

»Ja, äh, danke, Bea«, unterbrach Martens sie schließlich höflich und bemühte sich beiläufig zu klingen. »Ich sehe gerade, dass die Zeit schon erheblich vorgerückt ist. Und wir haben noch etliche Punkte. Alles Weitere entnehmt den Notizen ab Seite 9.« Er blätterte in seinem Papierwust, um sich zu vergewissern. »Ja, Seite 9, 2. Absatz. – Einverstanden, Bea?«

Bea nickte arglos, als hielte sie den Zeitmangel tatsächlich für den einzigen Grund. Martens war froh darüber.

Als sie mitten im nächsten Thema steckten, schob er Guido verdeckt einen Zettel zu: Klar bitte ab, was mit Bea los ist!

Etwa 40 Minuten später kamen sie zum letzten Tagesordnungspunkt, den Martens mit einer direkten Frage an Guido aufs Tapet brachte.

»Gibt's was Neues im Fall AKW Wahnsdorf?«

Guido richtete sich auf. »Nur Gutes«, antwortete er und ein freudiges Grinsen umspielte seinen Mund. »Durch das höchstrichterliche Urteil des Bundesverwaltungsgerichts bleibt der Atommeiler auch nach 8 Jahren weiter abgeschaltet. Unsere Rechtsabteilung, die maßgeblich an der Klageschrift mitgearbeitet hat, hat da vortreffliche Überzeugungsarbeit geleistet.«

Guido prostete Björn Roxin, dem Chef der Rechtsabteilung, mit seinem Glas Apfelsaft anerkennend zu. Ein lobendes Klopfen aller auf der Tischplatte machte die Runde.

Der Anwalt bedankte sich artig mit einem Nicken reihum. Guido sagte weiter: »Die Betreibergesellschaft, die WOLT Energie AG, sah nach Prüfung der schriftlichen Begründung keine reelle Chance mehr, an eine Genehmigung zu kommen. Und nun ist es amtlich: In den kommenden Wochen wird mit dem Abriss der Milliarden-Ruine begonnen.«

Laute Jubelrufe brandeten los. Einige trommelten begeistert mit den Händen auf dem Tisch.

»Schickt die Bonzen der AKW-Gigantomanie aufs Altenteil!«, lachte eine Greenworlderin aus der Verwaltung.

Der Alt-Aktivist aus dem Ressort Medien warf hocherfreut die Arme in die Luft. »Hurra! Wir haben sie in die Knie gezwungen!«

Guido wartete, bis sich die Gefühle einigermaßen beruhigt hatten, erst dann ergänzte er: »Der Abriss wird Jahre dauern und mehr als 500 Millionen Euro kosten.«

»Was heißt das konkret? Ich meine, das bedeutet doch eine gewaltige Unternehmung«, wollte Schaven-Klos, die Pressesprecherin, wissen.

»Das ist nicht die erste Strahlenschleuder, die die zerlegen müssen«, winkte ein junger Ressortleiter in Flatterhose und kariertem Hemd ab.

»Und gewiss nicht die letzte!«, prophezeite Guido schmunzelnd und bestätigte: »Aber es stimmt. Würgassen und Niederaichbach wurden schon plattgemacht, um nur zwei zu nennen. Trotzdem, Gerda hat Recht. So ein Abriss ist in der Tat eine gewaltige Unternehmung. Für Wahnsdorf bedeutet das, dass 205 Brennelemente entsorgt werden müssen. Das entspricht gut 100 Tonnen hochverstrahlten Materials. Ganz zu schweigen von anderen kontaminierten Teilen. Und das bei der jetzigen Grünen-Regierung. Wo die Betreiber das alles zwischen- oder endlagern wollen, ist mir völlig schleierhaft.«

»Am besten in den hübschen Gärten der Vorstandsbosse!«, witzelte der Alt-Aktivist.

Alle lachten herzhaft.

Martens sagte in kämpferischem Ton: »Mir genügt es nicht, dass sie mit der Lagerung Probleme bekommen könnten. Wir sollten dafür sorgen, dass es in jedem Fall dazu kommt, und unsere Kontakte zu Grünen-Politikern nutzen. Gezielte Infos hier, versteckte Andeutungen dort, ihr wisst, was ich meine. Es kann nur von Vorteil sein, wenn wir die Betreiber in dieser für sie überlebenswichtigen Frage weiter in die Enge treiben. Unser bisheriger Druck hat nicht ausgereicht. Aber vielleicht kriegen wir sie mit Wahnsdorf so weit, dass sie ihren Atomwahn früher aufgeben als erst nach den 30 Jahren Restlaufzeit für ihre Kraftwerke. Und das dürfte ganz schnell geschehen, wenn sie erkennen müssen, dass sie nirgends mehr mit ihrem Müll hinkönnen.«

Zustimmendes Nicken von allen Seiten.

»Du bleibst am Ball?«, fragte Martens nach links.

Guido nickte.

»Dann vorwärts! Auf zu neuen Taten!« Martens band sich seine Armbanduhr wieder um – das rituelle Zeichen dafür, dass die Teambesprechung zu Ende war.

Das Scharren von Stühlen erfüllte den Raum, die vom Tisch zurückgeschoben wurden.

Guido packte rasch seine Sachen zusammen und stellte sich neben Bea, die noch ein paar Worte mit der Gentechnik-Expertin wechselte.

Als Bea ihn wahrnahm, machte sie es kurz. »Ich suche die Dokumente nachher raus, in Ordnung?«

»Prima. Bis dann«, sagte die Ressortleitern und ging.

Bea klaubte ihre Unterlagen vom Tisch zusammen und war froh, Guido nicht ansehen zu müssen.

Guido betrachtete stumm ihre taillierte Bluse, die ihre schlanke Taille betonte und einige Zentimeter oberhalb ihres kurzen, schmal geschnittenen Rocks endete. Sie weiß einfach, was ihr steht, dachte er und wartete geduldig.

»Du willst wissen, wie ich mich entschieden habe, richtig?«, fragte sie auf einmal.

Er stutzte. Dann fiel ihm ein, was sie meinte. Das war zwar nicht der Grund, weshalb er auf sie zugekommen war, aber ebenso gut konnten sie zuvor diese Geschichte klären.

»Und wie habt ihr euch entschieden?«, fragte er zurück, während Roy Martens ihm im Vorbeigehen bedeutungsvoll auf die Schulter klopfte.

»Ihr ist gut! Sams Entschluss stand schon fest, als du das Wort Hund noch gar nicht ganz ausgesprochen hattest.«

»Böse auf mich?«

Sie zögerte. Schließlich schüttelte sie den Kopf.

Er sagte: »Ich möchte ihr zum Geburtstag einfach einen Herzenswunsch erfüllen.«

»Es sei dir gegönnt.«

»Heißt das Ja?« Er drehte sich leicht zur Seite, um ihr ihre Reaktion vom Gesicht abzulesen.

In diesem Moment drehte sie sich um, die Papiere mit verschränkten Armen an ihre Brust gedrückt wie ein Schutzschild. Ein feiner Duft von Rosenparfüm schwebte Guido entgegen.

»So würde ich es nennen.«

Für einen Augenblick war er sprachlos. Er wusste, dass sie für Hunde im Haus nicht viel übrig hatte und dieses Opfer aus Liebe zu ihrer Tochter brachte.

»Danke. Danke, Bea«, sagte er ehrlich gerührt.

»Du kennst deine Tochter. Kann man ihr etwas abschlagen?«

Er schmunzelte. Nein, das konnte auch er nur ganz, ganz selten.

»Aber bring bitte keinen Hund an, den man in einem Jahr mit einem Pony verwechselt, hörst du?«

»Nur ein kleiner. Versprochen.«

»Ich nehme dich beim Wort«, sagte sie und machte Anstalten zu gehen.

Guido packte sie am Arm. Dabei schaute er sich um, ob sie auch nicht beobachtet wurden. Zwei Ressortleiter verließen gerade als Letzte den Konferenzraum.

Bea schaute missbilligend auf ihren Arm, dann zu Guido.

»Was soll das?«

»Ich muss dich noch was fragen.«

Sie sah demonstrativ auf ihren Arm, den er noch immer im Griff hielt.

»Geht das auch ohne blaue Flecken?«

Seine Hand schnellte abrupt zurück. »Natürlich! Bitte entschuldige! Ich wollte dir nicht wehtun.«

»Wäre ja nicht das erste Mal.«

»Bea, bitte!«

»Okay, okay! – Also, was wolltest du fragen?«

Er vergewisserte sich mit einem letzten Rundblick, ob sie allein waren.

»Nun ja … äh«, begann er stammelnd, »ich wollte nur wissen, ob alles mit dir in Ordnung ist?«

Ihre Augen verengten sich argwöhnisch. »Was soll denn die Frage?«

»Ich meine nur. Dein Vortrag vorhin, na ja, er war … eben ein bisschen merkwürdig. Nicht so wie sonst.«

Guido ahnte, dass das Gespräch misslingen würde. Warum hatte Martens auch ausgerechnet ihm diesen Auftrag erteilt!

»So? Wie war er denn deiner Meinung nach?« Ihre Worte klangen spitz.

»Irgendwie konfus. Völlig ungeordnet.« Er beeilte sich anzufügen. »Aber das ist nicht nur mir aufgefallen.«

Ihr Gesichtsausdruck wurde unerbittlich hart. »Pfft! Hör mal zu, Guido! Mir ist schleierhaft, was du mit diesem Auftritt bezweckst. Das war ein ganz normales Referat, so wie ich es immer halte. Wenn es auf dich konfus gewirkt haben sollte, dann wohl nur deshalb, weil deine verwirrenden Frauengeschichten allmählich auf deinen Verstand abfärben. – Und jetzt entschuldige mich bitte. Ich habe zu tun.«

Damit ließ sie ihn einfach stehen und eilte aus dem Konferenzraum.

Das ging ins Auge, stellte Guido verärgert fest und schwor sich, sich nicht noch einmal von Martens vor so einen Karren spannen zu lassen.

6

Zurück in seinem Büro fand Guido in der Ablage seines Fax-Gerätes eine aktuelle Mitteilung vor. Sie stammte aus Moskau und war als allgemeines Rundschreiben an alle Greenworld-Büros rund um den Globus gehalten. Sie wurden darüber informiert, dass sich im südrussischen Permsk-7 ein Atomunfall der Stufe 5 ereignet hatte. Die Behörden vor Ort würden kooperieren, ein Greenworld-Team sei zur Inspektion offiziell eingeladen. Genauere Fakten könnten vom Zentralrechner abgerufen werden.

Guido war wie elektrisiert. Ein Atomunfall der Stufe 5! Das ließ das Schlimmste befürchten. Und nicht minder brisant war die Tatsache, dass Greenworld sofort zur Besichtigung des Unglücksortes anrücken durfte, ja sollte. Das hatte er noch nie erlebt. Nicht bei einem so sensiblen Objekt wie einer militärisch genutzten Atomanlage. Es erstaunte ihn, machte ihn aber auch misstrauisch. Zugleich nährte es seine Neugier auf Details. Deshalb setzte er sich an seinen Terminal und tippte die angegebene Speicheradresse ein.

Während der Zeit, in der die Verbindung zum Zentralrechner hergestellt wurde, schweiften seine Gedanken zu Galina Vivarowa. Hier an seinem PC hatte sie oft neben ihm gesessen. Die Erinnerung daran wurde so lebendig, dass er fast meinte, den Duft ihres Parfüms zu riechen.

Jemand räusperte sich. Guido zuckte leicht zusammen und sah zur Tür.

»'tschuldigung! Brauchst du mich noch? Sonst würde ich jetzt gerne nach Hause gehen«, sagte Petra Vialli, seine Sekretärin, die ihren Nachnamen der Heirat mit einem netten Italiener vor zwei Jahren verdankte.

»War noch was Wichtiges während meiner Abwesenheit?«

»Ich habe alles aufgeschrieben.« Sie deutete auf seinen Schreibtisch. »Die Unterlagen, die du von Professor Scherer angefordert hast, schickt sein Sekretariat uns morgen zu. Gerd vom Labor erwartet noch deinen Anruf. Er ist bis mindestens 20 Uhr zu erreichen. Die Versuchsreihe klappt wohl nicht. Aber das kann er dir besser selbst erklären. Ja, und dann hat der Manager von Nu-Clear schon wieder angerufen. Es ist das vierte oder fünfte Mal, dass er dich verpasst hat.«

Guido schlug sich gegen die lichte Stirn. »Au weia! Ich wollte ihn ja zurückrufen!« Nach kurzem Nachdenken schüttelte er den Kopf. »Ich bin mir einfach noch nicht schlüssig, ob ich an der Podiumsdiskussion teilnehmen soll oder nicht. Sie wäre eine gute Plattform für Greenworld, ja. Aber auf einer Tagung des Deutschen Atomforums? Wo Spezis wie WOLT Energie AG und DIHT auf ein gefundenes Fressen wie mich nur warten?«

»Das ist wie die Einladung in die Höhle des Löwen, was?« »So ähnlich. Und ich weiß nicht, ob es klug ist, sie anzunehmen.«

»Es soll ja schon jemanden gegeben haben, der aus einer Löwengrube heil wieder herausgekommen ist.« Petra lächelte ihn viel sagend an und setzte hinzu: »Die letzte Notiz betrifft den Termin mit den Fernseh-Leuten für das Magazin morgen. Der Redakteur bat um eine Verschiebung des Interviews auf übermorgen 14 Uhr. Ich habe zugesagt. Der Termin war noch frei.«

Guido gab mit einem Nicken sein Einverständnis. »In Ordnung. Dann mach's gut. Schönen Abend noch.«

Er wandte sich dem Terminal zu, auf dessen Monitor sich inzwischen ein Fenster geöffnet hatte.

GW-PROT Moskau / GalinaVivarowa (GF) / 7.Jun

Atomunfall Permsk Int Bew Sk. St. 5

PROT 1 – Locat. Anlage Permsk-7

PROT 2 – Statem. lokale / Moskauer Behörden

PROT 3 – 1. React. GW

»Sehr schön«, befand er, krempelte seine Hemdsärmel auf und holte sich die einzelnen Protokolle aus dem Zentralrechner.

7

Bea Kemp hatte sich mehrmals bei ihrem Gast dafür entschuldigt, dass sie den ersten Termin zum gemeinsamen Arbeitsfrühstück völlig vergessen hatte, und sich mindestens ebenso häufig dafür bedankt, dass sie mit dem heutigen Morgen eine zweite Chance bekam. Ihr Gast, der Virologe Professor Frank Jacobsen vom Ernst-Adam-Institut, hatte ihr ihre ehrliche Zerknirschtheit abgespürt und bereitwillig eine erneute Einladung akzeptiert, diesmal direkt in die Greenworld-Zentrale.

Dort saßen sie jetzt an diesem sonnigen Frühsommer-morgen oben unterm Dach in der Cafeteria, über sich nur noch eine Batterie Sonnenkollektoren. Sie lieferten den Strom für sämtliche Abteilungen. Eine intelligente Klima- und Belüftungstechnik brachte nicht nur den Wegfall einer Klimaanlage mit sich und damit die Ersparnis von fast drei Vierteln der Energiekosten, sondern Bea und ihr Gast verdankten ihr auch, dass weder der Lärm noch die dicken Abgaswolken von draußen sie erreichten.

Professor Jacobsen war 48 Jahre alt, wirkte in seiner adrett-lockeren Akademikerkluft aus Jeans und lässigem Pullover gut 10 Jahre jünger. Auch wenn er nicht extrem eitel war, gefiel es ihm, wenn andere ihn für jünger hielten und ihm eine gewisse Ähnlichkeit mit Brad Pitt bescheinigten.

Nach einem gesunden Müsli, natürlich mit fermentreichem, kaltgeschleudertem Honig, viel Quark und Obst, bot Bea ihrem Gast verschiedene Sorten frischer Körnerbrötchen an. Jacobsen nahm ein Dreikornbrötchen und schnitt es in seinen gepflegten Händen auf, als präpariere er es für ein Experiment.

»Das weiß niemand, wie viele Schafe bereits an BSE gestorben sind«, sagte er nebenher. »Übertragbar auf Schafe ist der Erreger jedenfalls definitiv. Und damit schließt sich der Kreis.«

»Inwiefern? – Ach so, Sie meinen, weil Schafe mit Scrapie und der Traberkrankheit als Tiermehl an Rinder verfüttert wurden.« Sie goss sich eine Tasse dampfenden Kaffees ein.

Er nickte. »Dadurch hat sich der Erreger auf Rinder übertragen und kam als BSE zum Ausbruch. Ein weiteres Glied in einer Kette von Verhängnissen, die deutlich zeigen, dass der Mensch noch einen sehr weiten Weg vor sich hat, bis er wirklich das ist, was er so gerne wäre – ein Schöpfer. Oder Gott. Nennen Sie es, wie Sie wollen.«

»Weil er aus einem von Natur aus reinem Pflanzenfresser einen Fleischfresser machen wollte?«

»Eine perverse Idee, nicht wahr? Ja, ja, manche Naturgesetze sollten wir besser nicht zu brechen versuchen. Sonst brechen sie nämlich uns selbst das Genick.« Er grinste und biss herzhaft in sein Brötchen.

Bea zögerte einen Moment, bevor sie die Tasse an ihren Mund hob. Dieser schwarze Humor irritierte sie. Aber das war es nicht allein. Da waren sie wieder, die entsetzlichen Kopfschmerzen.

Um sich abzulenken, blätterte Bea in dem dünnen Hefter, den Jacobsen ihr mitgebracht hatte, und kam zu einem Foto, das auf einem blutroten Hintergrund eine gelbe, schattierte Fläche mit schwarzen Zacken und Strichen zeigte.

»Was ist das?«, fragte sie.

»Das‹ ist ein Stück Hirngewebe. Durchs Mikroskop betrachtet.«

»Von einem erkrankten Tier?«

»BSE-erkrankt. Richtig. Sie sehen die dunklen Striche?« Bea nickte.

»Das sind stäbchenförmige Eiweißablagerungen, so genannte Fibrillen. Sie bilden sozusagen das Skelett des Virus. Auf der nächsten Seite finden Sie die schematische Darstellung einer solchen Fibrille.«

Bea blätterte weiter und betrachtete das hellblaue, maiskolbenähnliche Gebilde, von dem aus nach oben und unten eine grünliche Spirale weiterverlief. Mitten durch den Kolben senkte sich ein violettes, leicht in sich verdrehtes Band, auf das der Virologe nun zeigte.

»Das ist das Eiweiß-Gerüst, die DNA, die das genetische Virusprogramm enthält.« Er deutete auf die Spirale, danach auf die blauen Maiskörner. »Die Eiweiß-Hülle.«

»Und Sie halten ein unbekanntes Virus für den möglichen BSE-Erreger?«

Er antwortete: »Es stehen noch wichtige Experimente aus. Aber alle diese identisch verlaufenden Krankheiten zeigen die klassischen Eigenschaften einer Virus-Infektion.«

»Für die die Artengrenze zwischen Tier und Mensch keine unüberbrückbare Barriere darstellt?«, dachte Bea den Gedanken für sich zu Ende.

»So ist es. Es wurden bereits eine Menge Infektionsketten zwischen den unterschiedlichsten Säugetieren nachgewiesen. Angesichts dessen kann niemand mehr einen Zusammenhang zwischen BSE und der neuen Variante der Creutzfeldt-Jakob-Krankheit beim Menschen ernsthaft verneinen: Und das hat mittlerweile auch der beratende wissenschaftliche Ausschuss der Europäischen Kommission erkannt. Dort geht man nur noch davon aus, genau zu beziffern, ab welcher Konzentration des BSE-Erregers eine Übertragung auf den Menschen stattfindet. Bei Rindern ist es schon bei weniger als einem Gramm infiziertem Hirngewebe zur Erkrankung gekommen.«

Bea nickte bestätigend: »Für eine Übertragung auf den Menschen spricht auch, dass schon sehr junge Menschen erkranken. In England sogar ein 19-Jähriger.«

»Völlig untypisch für Creutzfeld-Jakob«, pflichtete Jacobsen ihr bei. »CJK tritt eigentlich erst im mittleren Lebensalter auf, so ab 60. Zudem überleben Patienten der neuen Variante von CJK länger, haben anfangs mehr unspezifische, eher psychiatrisch anmutende Störungen, und der Verlauf dauert fast doppelt so lange wie bei der klassischen Erkrankung.«

»Die Ähnlichkeit der Symptome macht eine Unterscheidung so schwierig, nicht wahr?«

Jacobsen tupfte sich die Mundwinkel an der Serviette ab. »Es besteht praktisch eine Symptomgleichheit zwischen CJK und der neuen Variante. Deshalb kann eine sichere Aussage auch erst nach dem Tod des Erkrankten durch eine Gehirnbiopsie gemacht werden. Und was man auch nicht vergessen darf`, er hob seinen Finger, »es gibt gewissermaßen lebende Indizien für eine Übertragung auf den Menschen. Drei Milchbauern sind in England an CJK gestorben, die in ihren Viehherden BSE-Fälle hatten. Ende 1995 starb ein CJK-Patient, der zuvor auf einem Schlachthof gearbeitet hatte, wo er beim Zerteilen der Tiere immer wieder mit Hirnmasse und Blut bespritzt worden war. Und erst vor kurzem verstarb eine 34-Jährige in London an dieser neuen Variante CJK, die seit ihrer Kindheit regelmäßig billige Rindfleischprodukte wie Pasteten, Hirn und Hamburger gegessen hatte. – Für mich ist nur noch die Frage nach der Latenzzeit von Bedeutung, also wie lange es dauert, bis die Krankheit ausbricht. Ist sie lang, sind die bisherigen Fälle erst der Beginn einer Epidemie.«

Bea fragte erschrocken: »Sie halten eine Epidemie für möglich?«

»Der französische Agrarminister spricht inzwischen von einem möglichen dritten, noch rätselhaften Weg, bei dem sich die Virusinfektion durch andere Mechanismen überträgt als durch das Muttertier oder infiziertes Tierfutter. Hintergrund ist die wachsende Zahl von infizierten Rindern, die nach dem Erlass der Schutzmaßnahmen geboren wurden.«

»Ich denke auch, dass wir von einer Eindämmung der Seuche noch weit, weit entfernt sind«, sagte Bea, stoppte ihren Mini-Recorder, der neben ihr auf dem Tisch stand, um das Gespräch aufzuzeichnen, und wechselte die Kassette. Erst anschließend stellte sie ihre nächste Frage.

»Habe ich Sie vorhin richtig verstanden, Herr Professor, bis heute kennt niemand den Erreger der Seuche BSE? Und Sie vermuten ein unbekanntes Virus? Ist das korrekt wiedergegeben?«

Jacobsen köpfte mit dem Messer sein Bio-Ei aus Freilandhaltung, bevor er antwortete: »Leider korrekt.«

Bea war irgendwie der Appetit vergangen.

»Hm«, sagte sie ratlos. »Demnach ist die Bovine Spongforme Enzephalopathie also auch nach 10 Jahren immer noch ein Geheimnis?«

»Das muss man wohl so konstatieren, wenn man ehrlich ist. Denn einige Indizien konnten noch immer nicht klar eingeordnet werden; zum Beispiel, warum nicht jedes Schaf an Scrapie erkrankt und keine Milchkuh an BSE. Auch nicht jede Rinderart erkrankt. Bei Schafen scheint ein Gen-Defekt die Ursache der Krankheit zu sein, und beim Menschen deutet sich eine ähnliche Erklärung an, was auch verständlicher machen würde, warum bisher nur verhältnismäßig wenige Personen Opfer der CJK wurden. Möglicherweise rächt es sich jetzt, dass die Bundesregierung in ihrer Forschungspolitik zu eingleisig gefahren ist und immer allein das Tiermehl als Ursache für die BSE-Krise gesehen hat. Denn womöglich ist das Tiermehl nur der Auslöser, und ein Gen-Defekt die Ursache. Und schließlich darf man nicht vergessen, dass es so genannte ›tolle‹ Kühe schon in den letzten Jahrhunderten immer wieder gegeben hat. Die Bauern nannten das dann den ›Veitstanz‹. Ein Geheimnis ist zweifellos der Erreger. Aber einige Dinge wissen wir schon über ihn«, gab Jacobsen in einem Tonfall zu bedenken, als fühle er sich berufen, die Ehre aller BSE-Forscher zu retten. »Was auch immer es ist, ob ein Virus oder ein Prion-Protein, also eine Eiweißform, es verfügt über geradezu teuflische Eigenschaften. Es widersteht Desinfektionsmitteln. Es ist immun gegen radioaktive Bestrahlung. Natronlauge und hohe Temperaturen können es nicht abtöten. BSE-infiziertes Tiergewebe, das eine Stunde lang bei 360 Grad erhitzt wurde, war anschließend immer noch ansteckend.«

Er schüttelte den Kopf, als könnte er selbst nicht fassen, was er da erzählte. »Und es besitzt nicht nur eine stählerne Natur. Es ist sozusagen auch unglaublich gewitzt und lebendig. Es vermag sich zu verschiedenen Stämmen auszubilden, wie wir sie von Viren und Bakterien kennen. Es legt sogar eine Anpassungsfähigkeit an den Tag, die an genetische Mutation erinnert. Schier unfassbar!«

»Wenn man Sie so reden hört«, sagte Bea betroffen, »könnte man meinen, Sie hätten soeben ein Weltraummonster Marke Alien beschrieben.«

Er sah sie fest an. »Aliens sind Science-Fiction. BSE ist real. Ein tödliches Monster mit Tarnkappe. Nicht identifizierbar für Immunsysteme. Und es zerfrisst das Gehirn von Tier und Mensch zu einer matschigen Masse. Es lässt junge, gesunde Menschen binnen 2 oder 3 Jahren regelrecht verblöden. Gedächtnis, Motorik, Sprache, einfach alles dahin. Ein Dahinsiechen im Zeitraffer. Am Ende steht das Koma – und der Tod.«

Als Bea in die Mittagspause gehen wollte, hatte ihre Sekretärin bereits einige Seiten des Gesprächs mit Professor Jacobsen vom Band abgehört und getippt. Es enthielt eine Fülle ergiebiger Fakten.

Bea war rundum zufrieden mit dem Treffen. Der Virologe hatte sich als umgänglich und kommunikativ entpuppt, als eine gute Informationsquelle, auf die sie bei ihrer weiteren Arbeit würde zurückgreifen können. Die Bereitschaft dazu hatte er noch bei seinem Abschied signalisiert, als er versprach, auch für weitere Auskünfte gerne zur Verfügung zu stehen. Bingo! Greenworlds Glaubwürdigkeit und Aktionsradius lebte davon, mit anerkannten Institutionen und Kapazitäten zusammenzuarbeiten. Der Morgen hatte sich gelohnt.

Bea legte beim Hinausgehen zwei Akten in die Ablage auf Heidrun Fallers Schreibtisch und deutete ihr an, dass sie ihr noch etwas dazu sagen wollte. Die Sekretärin hielt das Band an und zog das Kopfhörerset herunter.

»Der Vorgang Holon GmbH ist abgeschlossen. Er kann archiviert werden. Bremer müsstest du noch die Einwilligung zufaxen. Dann können die Papiere rauf zu Martens.«

Heidrun nickte, und gleichzeitig schnurrte das Telefon. Bea machte Anstalten sich abzuwenden. Plötzlich musste sie sich an der Tischkante festhalten, um nicht umzukippen.

»Was ist? Ist dir nicht gut?«

»Nur … nur ein bisschen schwindelig. Kein Wunder bei dem Stress.«

Auf kürzestem Wege fuhr sie zum Kindergarten, um Samantha abzuholen. Sie hatte sich mit ihrem Arbeitgeber so arrangiert, dass sie als allein erziehende Mutter eine längere Mittagspause machen durfte, wenn sie dafür gelegentlich Arbeit mit nach Hause nahm.

Sam wartete schon im Eingangsbereich des Kindergartens auf sie und stürmte freudig auf sie zu, als sie ihre Mutter kommen sah. Bea genoss ihre Umarmung und schloss für einen Moment die Augen.

Auf dem Weg zum Auto sprudelte aus Sams Mündchen all das hervor, was sich in den zurückliegenden Stunden in ihrer kleinen Seele angesammelt hatte. Bea hörte ihr zu, lachte und freute sich an ihrer Tochter. Sie liebte Samantha einfach grenzenlos. Ihre Fröhlichkeit. Ihre Unbekümmertheit. Ihr kindliches Vertrauen in ihre Mama. Einfach alles.

Schon vor ihrer Scheidung war Samantha der wichtigste Angelpunkt in ihrem Leben gewesen. Allein für sie lohnte es sich zu leben. Ihre Tochter stellte für sie einen ganz großen Antrieb dar für ihre Arbeit bei Greenworld. Denn zu ihrer Pflicht als Mutter gehörte nicht nur, ihre Tochter zu erziehen und ihr eine gute Starthilfe ins Leben zu geben, sondern auch alles nur Erdenkliche zu unternehmen, um ihr eine Erde zu hinterlassen, auf der das Leben überhaupt noch lebenswert war. Was würde es Sam nützen, wenn sie eines Tages ein hübsches Haus erbte, das in einer rohstoffgeplünderten, verseuchten Welt stand?

Der Gedanke machte Bea zutiefst traurig, weil sie wusste, dass die Welt auf genau diese Zukunft zuraste. Diesem Crash-Kurs, da blieb sie Realist, hatte auch Greenworld noch nicht entscheidend entgegensteuern können. Um das zu erreichen, musste eine weltweite Revolution der Herzen stattfinden. Vermutlich reifte sie erst durch noch viel größere Katastrophen als alle bisherigen, die zwangsläufig in den nächsten Jahren …

Ein Lastwagen hupte sie plötzlich ohrenbetäubend an. Sie hatte zu dicht vor ihm die Fahrbahn gewechselt. Erschrocken zuckte sie zusammen, und das umso mehr, als sie jetzt bemerkte, dass sie ja Richtung Norden zum Hauptfriedhof fuhr anstatt nach Süden, wo sie wohnte.

8

Elfriede Sandmann stand in der Küche an der Arbeitsplatte, trocknete seit Minuten dasselbe Sieb ab und schaute unverwandt aus dem Fenster. Laufend tauchten vor dem Haus Autos auf, nur nicht das eine, auf das sie nun schon seit 20 Minuten wartete. Allmählich begann sich die Haushälterin Sorgen zu machen. Wenn Bea es nicht rechtzeitig schaffte, ihre Tochter vom Kindergarten abzuholen, rief sie an und bat Elfriede, die Kleine abzuholen. Doch das Telefon hatte nicht geläutet. Elfriede sah zur Uhr. 12:43 Uhr. Alle Kinder mussten bis 12:15 Uhr abgeholt sein. Der Kindergarten war längst geschlossen. Wo blieben die beiden nur?

Da! Endlich! Ein roter Kleinwagen hielt vor dem Haus! Ihre Anspannung löste sich. Erleichtert bewegte sie ihre 80 Kilo auf die Haustür zu.

Sam kam bereits vergnügt auf sie zugehüpft. Statt einer Begrüßung gab sie Elfriede ganz stolz ein Bild, das sie im Kindergarten gemalt hatte.

»Das ist eine Schatzkarte! Wenn du den findest, dann kannst du nämlich ein Auto kaufen«, verkündete sie feierlich und schlüpfte zufrieden in den Flur.

»Danke. Wie aufmerksam von dir«, sagte Elfriede und begutachtete die Landschaft aus kunterbunten Strichen, zwischen denen irgendwo ein winziger Punkt den Schatz markierte. Sie erinnerte sich, dass sie gestern am Mittagstisch erwähnt hatte, dass sie sich noch kein neues Auto leisten konnte und daher ihren alten Wagen reparieren lassen musste, auch wenn es sich eigentlich nicht mehr lohnte. Es erstaunte sie einmal mehr, wie viel Kleinkinder aus einer Unterhaltung zwischen Erwachsenen aufschnappten.

Sie wandte sich an Bea, die blass und erschöpft wirkte. »Ich hatte schon Sorge, dass Sie es nicht einrichten konnten, Samantha abzuholen«, sagte Elfriede und schloss hinter ihnen die Haustür.

»So ein Unsinn! Dann hätte ich doch angerufen!«, er-widerte Bea ungewohnt scharf, hängte ihre Sachen an die Garderobe und durchquerte einfach den Flur, ohne sich um Sam zu kümmern, die sich schnaufend und stöhnend mit den Schnürriemen ihrer Schuhe abmühte.

»Aber … na gut«, stammelte Elfriede, die angesichts des derben Tonfalls die Welt nicht mehr verstand. »Moment, ich helfe dir, Kleines.« Sie öffnete Samantha die Schuhe und hörte, wie Bea die Treppe hochstieg. Rasch rief sie ihr hinterher. »Das Essen ist fertig!«

Sie erhielt keine Antwort.

»Aber wir zwei lassen es uns schmecken, nicht?«, nahm sie sich Samanthas an. »Es gibt leckere Möhren.«

Nachdem sie mit Sam gebetet hatte, stand Sams Mund nicht nur wegen des Kauens nicht still. Ihren Mitteilungsdrang musste sie sehr zu ihrem Unverständnis immer wieder durch eine Gabel voll Möhren oder Kartoffeln bremsen.

»Rahels Mama – die kriegt Svillinge.« Sie blickte Elfriede erwartungsvoll an. Dann legte sie nachdenklich ihren Kopf schief. »Wächst in meinem Bauch auch mal Svillinge?«

»Vielleicht. Wenn du groß bist. Iss schön weiter!«

Sam piekte mit ihrer Gabel zwei Möhrenstücke auf und besah sie sich kritisch: »Jetzt ist nur Möhre drin im Bauch.«

Elfriede fiel es schwer, sich auf Samanthas kleine Welt zu konzentrieren, weil sie immerzu an Bea denken musste. Als sie das Essen auffüllte, hatte sie oben das Rattern von heruntersausenden Rollläden gehört. War Sams Mama nur müde? Oder war etwas Schlimmes passiert, dass sie auf die gemeinsame Mahlzeit verzichtete, die ihr sonst so viel bedeutete? Das würde auch den rüden Ton erklären.

Das Klappen der Haustür ließ die Haushälterin aufhorchen. Sie reckte den Hals zum Küchenfenster und sah Bea forschen Schrittes zu ihrem Wagen eilen. Sie nahm es mit einem traurigen Kopfschütteln zur Kenntnis. Noch nie hatte Bea ohne ein Wort das Haus verlassen. Entweder musste ihr auf der Arbeit eine gewaltige Laus über die Leber gelaufen sein, spekulierte die Haushälterin, oder etwas sehr Seltsames war im Gange.

9

»… wer nematodenfreien Fisch verlange, so Steendorf weiter, der müsse auf Fischessen ganz verzichten.

Ins Ausland. London. Wie die Weltgesundheitsorganisation WHO mitteilt, hat die Zahl der Tuberkulose-Opfer mit 3 Millionen Menschen im Jahr einen historischen Höchststand erreicht. Das waren mehr als zur Zeit der schlimmsten Epidemie um die Jahrhundertwende. Der Generaldirektor der WHO, Hiroshi Okudera, erklärte dazu, Tbc habe ihr eigenes schreckliches Vermächtnis übertroffen. Durch Reisen und Migration sei die Krankheit mit großer Wucht in die reichen Länder zurückgekehrt. Das besonders Heimtückische daran sei, dass 50 Millionen Menschen schon mit einer Medikamenten-resistenten Form von Tbc infiziert seien. Der WHO-Chef wörtlich: Wir stehen einem Albtraum gegenüber, dass Tbc in Zukunft nicht mehr zu heilen ist.

Mailand. Der amerikanische Filmschauspieler und dreimalige Oscar-Preisträger Jack Nicholson ist …«

Guido schaltete das Radio aus. Auf monotonen Autobahnfahrten hörte er zwar gerne Musik, doch Nachrichten waren ihm ein Graus, zumal dann, wenn es sich um dermaßen deprimierende handelte. Sie schlugen ihm regelmäßig aufs Gemüt und er kannte etliche Menschen, denen sie geradezu Angst einjagten. Eine lähmende Angst vor der Zukunft. Wurde wirklich alles immer schlimmer auf diesem Planeten, wie die Medien einem täglich sagten? Er fand das nicht. Sicher, die Probleme wurden globaler und damit komplizierter. Aber der Mensch entwickelte sich und sein Wissen und Können parallel dazu ja auch weiter. Ober kurz oder lang würde das Gute im Menschen siegen und damit auch den Weg ebnen, der zu einer Gesellschaft führte, die in Harmonie mit sich und mit der Natur lebte.

Der Nachrichtensprecher hatte kein Wort mehr über den Atomunfall in Permsk-7 verloren. Das war wieder mal typisch für die Medienwelt. Ereignete sich eine Katastrophe, gab es regelmäßig einen riesigen Aufstand. Zwei Tage lang hatte Permsk alle Titelseiten und Nachrichtensendungen als Aufmacher beherrscht. In zahllosen Kommentaren hatten viele ein Desaster kommen sehen und strengere internationale Auflagen für Atomkraftwerke gefordert. Bei Greenworld und dem Umweltministerium waren am ersten Tag die Telefone heiß gelaufen. Doch nun war der erste Thrill vorüber, neue Schreckensmeldungen drängten sich in den Vordergrund: verheerende Waldbrände im Westen der USA, ein Massaker an Hindus in Kaschmir, ein Airbus-Absturz in Thailand. Und außerdem lag Permsk-7 ja viele hundert sichere Kilometer entfernt …

Der Sportwagen preschte noch einen Kilometer über die A5, dann scherte er aus auf die Einfahrt zur Raststätte Wetterau.

Guido fuhr an eine Zapfsäule und ließ den Tank volllaufen. Er nutzte die Gelegenheit, mit seinem Büro zu telefonieren.

»Wie ist es gelaufen?«, fragte seine Sekretärin voller Neugier.

»Fair und gut. Bin ganz zufrieden«, antwortete er überzeugt und hielt sich mit einem Finger das freie Ohr zu, um so den Krach des pausenlos vorbeidonnernden Verkehrs etwas zu mindern. »Sie überlegen, in den nächsten Monaten vielleicht eine 45-minütige Feature-Story über Greenworld zu machen.«

Petra Vialli lieferte ihm einen kurzen Abriss, wie viel Arbeit sich während seiner Abwesenheit angesammelt hatte. Unterdessen betrat Guido den Tankstellen-Shop und stellte sich in die Reihe vor der Kasse. Dabei fiel sein Blick zufällig auf die Ausgabe der Frankfurter Allgemeine Zeitung, die auf der Titelseite eine BSE-Schlagzeile brachte. Er zog ein Exemplar aus dem Ständer und legte es auf die Theke, damit der Kassierer es mit abrechnete.

Einen winzigen Moment bevor er den Motor startete, begann sein Handy plötzlich zu piepen. Ein Mal … zwei Mal … Noch ehe er es aus der Halterung neben seinem Fahrersitz greifen konnte, verstummte es wieder. Er stutzte kurz, dachte sich aber nichts weiter dabei, sondern drehte den Zündschlüssel herum und fuhr zurück auf die A5.

Der Sportwagen hatte noch keine 30 Kilometer zurückgelegt, da piepte das Handy von neuem los. Guido drückte den Knopf mit dem blauen Telefonhörersymbol.

»Marschall.«

Nichts.

Der Anrufer hatte aufgelegt.

Zurück in der Greenworld-Zentrale marschierte Guido mit der FAZ-Ausgabe unterm Arm zu Beas Büro. Bereits im Treppenhaus erkannte er durch die Glaswand, dass sie nicht da war. Er ging trotzdem hinein.

»Hallo, Heidrun«, begrüßte er Beas Sekretärin freundlich. »Tag, Guido. Was kann ich für dich tun?«

»Ich wollte zu Bea. Aber wie ich sehe … Ist sie länger fort?« Heidrun Faller hob ihre Schultern. »Da fragst du mich zu viel.«

»Ich dachte immer, du wärst Beas lebender Terminkalender«, flachste Guido.

»Soll ich das als Kompliment auffassen?«

»So habe ich es zumindest gemeint.«

»Ich weiß trotzdem nicht, wo sie steckt. Sie ist wie immer in die Mittagspause gegangen und seitdem nicht zurückgekommen.«

»Hat sie einen Außentermin?«

»Ich habe nichts notiert.«

Guido orientierte sich an der Uhrzeit. 15:42 Uhr. Drei Stunden. Sehr lange fit eine Mittagspause. »Na, es war ohnehin nichts Besonderes. Wollte Bea das hier nur bringen.« Er zog die Zeitung unterm Arm hervor. »Legst du sie ihr bitte auf den Schreibtisch?«

»Mach ich«, sagte sie, nahm die FAZ und wartete eine Sekunde, da sie den Eindruck gewann, dass das nur die halbe Wahrheit war. »Soll ich ihr etwas ausrichten?«

Er zögerte. »Nein, nein. Ist weiter nichts«, entgegnete er schließlich, doch sein Gesicht sprach eine andere Sprache.

Guido war froh, dass er seine Sekretärin nicht antraf. Er wollte weder reden noch vollgeredet werden. Auch der Stapel Faxe auf seinem Schreibtisch interessierte ihn momentan nicht. Er wollte in Ruhe gelassen werden, um nachzudenken. Um über Bea nachzudenken, genauer gesagt.

Es entsprach ganz und gar nicht ihrer Art, die Mittagspause grundlos zu verlängern. Und dass ihre Sekretärin nicht wusste, wo sie zu erreichen war … komisch. Es sei denn, sie hatte kurzfristig einen inoffiziellen Außentermin abgemacht. Das konnte schon mal vorkommen, wenn es sich beispielsweise um einen wichtigen Informanten handelte, der seine Anonymität gewahrt wissen wollte.

Guidos Gedanken kreisten weiter zu einem anderen möglichen Grund für Beas seltsames Verhalten – Samantha. War Sam vielleicht irgendwas zugestoßen? Sein rechter Arm zuckte auf einmal zum Telefon. Er gab dem Impuls nicht nach. Die innere Stimme der Vernunft sagte ihm, dass Bea ihn in einem solchen Fall sofort informiert hätte und ihm einen Anruf als billiges Ausspionieren übel nehmen würde.

Wieso machst du dir überhaupt wegen Bea derartige Gedanken?, fragte er sich und schüttelte abwehrend den Kopf. Er nahm den Packen Faxe wahr und fing an, sie durchzulesen.

Beim vierten wurde er unterbrochen. Sein Handy piepte. Ein Mal … zwei Mal … Er hatte es gerade in der Hand, als das dritte Piepen mittendrin abbrach. Verwundert starrte er es an. Wieso spielte das Ding heute verrückt? War es defekt? Oder gab es da jemanden, der ihn auf die Palme bringen wollte?

Das nächste Fax überschlug er, da der Absender des sechsten seine Aufmerksamkeit fesselte.

Von: Nu-Clear

Eduard Bessedin (Manager)

Von-Bismarck-Allee 98 / Köln

Die informelle Nachricht enthielt den genauen zeitlichen Ablauf der Tagung des Deutschen Atomforums und Namenslisten sowohl der einzelnen Referenten mit ihren Themen als auch der Mitwirkenden an der Podiumsdiskussion.

Als Guido die Namen der Diskussionsteilnehmer las, erstaunte ihn die Ausgewogenheit der Zusammensetzung. Neben klaren Befürwortern der Kernenergie standen harte Gegner: der NRW-Umweltminister der Grünen sowie der Vorsitzende des Bundesverbandes Bürgerinitiativen Umweltschutz (BUND). Wo er den russischen Vertreter der Tschernobyl-Union einordnen sollte, wusste er nicht.

Hinter seinem eigenen Namen stand ein Fragezeichen. Guido beschloss, dies auf der Stelle durch einen Anruf bei Nu-Clear zu ändern, als das Telefon auf dem Schreibtisch seiner Sekretärin zu läuten begann. Er drückte auf das blinkende Lämpchen an seinem Apparat und nahm das Gespräch entgegen.

»Greenworld-Büro. Marschall.«

Es blieb still. Doch Guido merkte, dass die Leitung keineswegs unterbrochen war. Die Verbindung stand. Deshalb versuchte er es noch einmal.

»Greenworld-Büro. Marschall. Wer ist denn da?«

Keine Antwort. Ein merkwürdiges Schnaufen.

»Hallo! Was soll das denn? Melden Sie sich doch!«

Es knallte schmerzhaft in Guidos Ohr, dass er den Hörer mit verzerrtem Gesicht wegriss. Der Anrufer hatte entweder den Hörer fallen lassen oder auf die Sprechmuschel geschlagen.

Guido wurde energischer. »Ein letztes Mal! Melden Sie sich oder ich lege auf!«

Es knackte. Knackte noch mal. Ein Geräusch, als spiele der Anrufer mit den Telefontasten.

Guido machte mit seiner Androhung Ernst und legte auf. Jetzt hatte er die Gewissheit: sein Handy war nicht kaputt. Jemand wollte ihn ganz bewusst tyrannisieren.

Nachdem er die Hälfte des Fax-Stapels durchforstet hatte, kehrte seine Sekretärin mit zwei Fachbüchern aus der Verwaltung zurück. Sie ackerten noch bis weit nach 20 Uhr, dann verließen sie gemeinsam das Büro. Nur Minuten später sprang der automatische Anrufbeantworter an und zeichnete eine sonderbare Nachricht auf.

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DIE INTRIGE

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DIE ENTHÜLLUNG

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Anmerkungen

Die Umweltschutzorganisation Greenworld ist frei erfunden, ebenso der Ort Permsk-7, obwohl es derartige Geheimstädte in Russland tatsächlich gibt.

Atommülltransporte quer durch Europa finden statt. Ob diese immer legal sind, obliegt nicht meiner Beurteilung. Als Erzähler von Geschichten schien mir die Variante der kriminellen Aktivität unwiderstehlich.

Zum vorliegenden Buch sei erwähnt, dass es Fiktion ist, jedoch auf gewissen Tatsachen basiert. Wo es mir möglich und sinnvoll erschien, habe ich mich für fiktive Personen, Konzerne, Behörden etc. entschieden. Wo nicht, wie zum Beispiel im Fall der National Security Agency, sei betont, dass ich sie in einem fiktiven Zusammenhang eingebunden habe und dabei nicht beabsichtigte, ihr tatsächliches Vorgehen zu beschreiben.

Natürlich ist jeder Autor bestrebt, mit seinem Buch den Nerv der Zeit zu treffen. Die Geschichte über BSE, die ich eingeflochten habe, schien mir durchaus geeignet, auf längere Sicht brisant und zeitnah zu bleiben. Dass ihre Aktualität so kurz nach Fertigstellung des Manuskripts derart an Rasanz und Heftigkeit zunehmen würde, wie es geschah, hat auch mich überrascht und spiegelt sich in dem Meer aus Schlagzeilen aus jenen Tagen wider:

Nun auch in Frankreich vier Tote durch die nv-CJD (20.11. 2000)

Erste deutsche Kuh zweifelsfrei mit Rinderwahn infiziert (27.11.2000)

Großbritannien fürchtet eine nv-CJD-Epidemie – Schätzungen reichen bis zu einer Million Toten – Erstes Baby infiziert! (30.11.2000)

Erster Verdachtsfall einer BSE-bedingten CJ-Erkrankung in Deutschland – 61-jährige Frau aus Hagen erkrankt (30.11. 2000)

Legt man zu Grunde, dass diese Seuche – wie so viele Probleme auf dieser Welt – menschengemacht ist und der perversen Idee entsprang, Pflanzen fressenden Tieren Fleisch zu verfüttern, so entpuppen sich prinzipielle Rettungsvorschläge wie die des renommierten Astrophysikers Stephen Hawking als ein geistiges Schwarzes Loch, der ein Überleben der Menschheit nur für möglich hält, wenn sie sich auf einen anderen Planeten ansiedelt.

Ist denn ernsthaft der Planet das Problem? Die Menschheit hat sich verlaufen und verirrt. Nach oben zu schauen wie ein Seefahrer mit seinem Sextant, um zum Kurs zurückzufinden, ist schon die richtige Richtung – aber. das Ziel unserer Auswegsuche sollte kein neuer kalter Planet sein, sondern der barmherzige Gott!

Der Mensch glaubte, viele altbekannte Seuchen verbannt zu haben, doch er sieht sich zunehmend getäuscht. Alte Krankheiten wie Tbc kehren zurück und immer neue kommen hinzu (Ebola; AIDS; BSE). Das Wort Jesu von den letzten Tagen der Erde erfüllt sich vor unseren Augen:

»Es werden große Erdbeben sein an verschiedenen Orten, Hungersnöte und Seuchen« (Luk. 21,11).

Michael Buschmann

Im Dezember 2000

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Während die Gneralbundesanwaltschaft noch erfolglos im Fall des brennenden Asylantenheims ermittelt, entdecken Beamte zufällig einen unterirdischen Bunker. Sie finden dort außer Nazi-Propagandamaterial auch Zeichnungen von sechs brennenden Häusern – und das Haus von Gernot Crohm ist eines davon …

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Dieser Mann ist eine lebende Bibel! Wo immer du ihn auch anzapfst, wirst du feststellen: Sein Blut ist Biblin, die Essenz der Bibel selbst. Er kann nicht sprechen, ohne ein Bibelwort zu zitieren, denn seine Seele ist voll des Wortes Gottes.