Ich aber meine das Leben

Band 28

Elisabeth Dreisbach

Impressum

© 2017 Folgen Verlag, Langerwehe

Autor: Elisabeth Dreisbach

Cover: Caspar Kaufmann

ISBN: 978-3-95893-149-7

Verlags-Seite: www.folgenverlag.de

Kontakt: info@folgenverlag.de

Shop: www.ceBooks.de

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Autor

Elisabeth Dreisbach (auch: Elisabeth Sauter-Dreisbach; * 20. April 1904 in Hamburg; † 14. Juni 1996 in Bad Überkingen) war eine deutsche Erzieherin, Missionarin und Schriftstellerin.

Elisabeth Dreisbach absolvierte – unterbrochen von einer schweren Erkrankung – eine Ausbildung zur Erzieherin in Königsberg und Berlin. Sie war anschließend auf dem Gebiet der Sozialarbeit tätig. Später besuchte sie die Ausbildungsschule der Heilsarmee – der ihre Eltern angehört hatten – wechselte dann aber zur Evangelischen Landeskirche in Württemberg, für die sie in den Bereichen Innere Mission und Evangelisation wirkte. Nach dem Ende des Zweiten Weltkrieges gründete Dreisbach in Geislingen an der Steige ein Heim für Flüchtlingskinder, in dem im Laufe der Jahre 1500 Kinder betreut wurden. Dreisbach lebte zuletzt in Bad Überkingen.

Elisabeth Dreisbach war neben ihrer sozialen und missionarischen Tätigkeit Verfasserin zahlreicher Romane und Erzählungen – teilweise für Kinder und Jugendliche – die geprägt waren vom sozialen Engagement und vom christlichen Glauben der Autorin.[1]

[1] Quelle: wikipedia.org

Inhalt

Titelblatt

Impressum

Autor

Ich aber meine das Leben

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Ich aber meine das Leben

»Was, Sie leben noch?«

Verwundert blickte ich die Frau an, die soeben das Erholungsheim betreten hatte, um hier einige Tage auszuspannen. Sie mochte empfinden, dass sie mir eine Erklärung schuldig war, und fuhr fort: »Ich dachte, Sie seien schon gestorben. Aber ich freue mich natürlich, dass Sie …« Nun war unser Gast sichtlich verlegen.

Ich versuchte, der Frau darüber hinwegzuhelfen: »Nicht wahr, Sie haben gemeint, Schriftsteller, deren Bücher man vielleicht schon vor etlichen Jahren gelesen hat, müssten bereits tot sein.«

Sie errötete, bestätigte aber meine Vermutung: »Ja, so etwa ist es. Wie schön, dass ich Sie nun persönlich kennenlerne. Seien Sie mir nur nicht böse wegen meiner ungeschickten Worte.«

»Aber nein, wie sollte ich Ihnen deshalb böse sein!«

»Wissen Sie, ich bin nur eine einfache Frau. Und da kann einem so etwas schon passieren.«

Es war nicht das erste Mal, dass ich etwas Ähnliches erlebte – und jedes Mal freute ich mich, dass ich noch am Leben war und noch Gelegenheiten hatte, meine Aufgaben zu erfüllen – vielleicht – das hoffte ich sehr – noch Bücher schreiben und im Dienste Gottes stehen zu können.

Es war einige Zeit später. Mein Mann und ich lebten schon im Ruhestand. Wir saßen am Frühstückstisch. Die Postbotin hatte gerade etliche Briefe gebracht. Bevor wir gemeinsam unsere Morgenandacht hielten, öffnete mein Mann die Umschläge, schob mir die an mich gerichteten Briefe zu und begann einen für ihn bestimmten Brief zu lesen. Plötzlich sah ich, wie er stutzte und den Kopf schüttelte. »Ich möchte nur wissen, wie die Leute auf so etwas kommen.«

Er sah meinen erstaunten Blick und fuhr fort: »Hör nur, was ein mir völlig fremder Mensch schreibt: Ich habe erfahren, dass Ihre Frau gestorben ist und möchte Ihnen mein tiefempfundenes Beileid aussprechen …« Es folgten noch einige wohlmeinende Trostworte. Einen kurzen Augenblick sahen mein Mann und ich uns an. Dann zog über unsere Gesichter ein frohes Lächeln. Über den Frühstückstisch hinweg reichten wir uns die Hände – es bedurfte keiner Worte. Jeder von uns wusste, was im Herzen des anderen vorging: Gott sei Dank, wir dürfen noch beisammen sein! Dieser gemeinsame Dank kam auch in der darauffolgenden Morgenandacht zum Ausdruck.

Das Gerücht über mein Sterben war wohl daher gekommen, weil man erfahren hatte, dass ich wegen meines kranken Herzens ins Krankenhaus musste. Aber ich lebte – und lebe noch heute, und das bedeutet, weitere Aufträge zu haben.

Als ich im Krankenhaus lag, nahm ich mir vor: Wenn ich wieder hergestellt bin, werde ich ein Buch schreiben, das den Titel haben soll: Die letzte Wegstrecke.

Nicht, dass ich lebensmüde gewesen wäre – aber es ist naheliegend und verständlich, dass ernste Krankheitsnöte Gedankengänge wachrufen, denen man in Zeiten der Gesundheit weniger Raum gibt. Dennoch muss ich von mir sagen, dass ich mich schon in den Tagen meiner Kindheit und dann mein ganzes Leben lang oft mit dem Tod beschäftigt habe. Nun, da ich vom Alter her wirklich auf der letzten Wegstrecke bin, tue ich's immer bewusster.

Aber was heißt schon letzte Wegstrecke? Hängt das unbedingt mit dem Alter oder Älterwerden zusammen? Mir fällt gerade in dieser Zeit auf, wie viele Todesanzeigen vom Sterben junger Menschen berichten. Ganz abgesehen von den vielen schrecklichen Unglücksfällen, bei denen Männer und Frauen im besten Alter und oft auch Kinder und Jugendliche dahingerafft werden.

Aus diesen Erwägungen heraus wurde mir klar, dass mein neues Buch nicht den Titel tragen dürfe: Die letzte Wegstrecke. Da fiel mir eines Nachts der Titel zu, der in mir eine große Freude auslöste: Ich aber meine das Leben.

Wiederholt bin ich gebeten worden, eine Fortsetzung des Buches »Als flögen wir davon« zu schreiben. Es ist das Buch, in dem ich aus meinem persönlichen Leben erzähle. Ich war damals sechzig Jahre alt, als ich es schrieb, und meinte, es als einen gewissen Abschluss meiner schriftstellerischen Tätigkeit betrachten zu müssen. Wenn nun dieses neue Buch erscheinen wird und Gott mich gesund erhält, habe ich bereits mein fünfundsiebzigstes Lebensjahr vollendet. Welch eine Gnade! Und was alles habe ich in den dazwischenliegenden fünfzehn Jahren erlebt! Wie vielen Menschen bin ich begegnet! Manche gaben mir Einblick in ihr Leben. Mir selbst wurde in der Abenddämmerung meines Daseins noch das Glück der Zweisamkeit geschenkt. Ich habe geheiratet und lebe nun mit meinem Mann im sogenannten Ruhestand. Vierzehn Bücher sind von mir seit der Vollendung meiner Autobiographie erschienen. Das hätte ich damals wirklich nicht zu hoffen gewagt.

Nun darf ich noch einmal ein neues Buch beginnen. Ich möchte darin manche meiner Lebenserfahrungen weitergeben – nicht, weil ich glaube, Außergewöhnliches schildern zu können, sondern aus tiefer Dankbarkeit gegenüber Gott, der mir, je älter ich werde, immer größer erscheint. Ihm habe ich unendlich viel zu danken! Darum ist es mein Wunsch, dass alles, was ich hier niederschreibe, für meine Leser zum Segen wird. Auch über den Tod und das Sterben möchte ich meine Gedanken zum Ausdruck bringen – aber immer meine ich dabei das Leben.

Eigenartig, meine allererste Kindheitserinnerung hängt mit dem Tod und mit den Tränen meiner Mutter zusammen. Das war anlässlich der Beerdigung meiner kleinen Schwester, die schon als Säugling starb. Wir lebten damals in Hamburg, wo auch ich geboren wurde. Wir fuhren zum Friedhof. Ich saß auf dem Schoß meiner Mutter in einer Droschke. Mein Vater, der vierzig Jahre lang als Offizier im evangelistischen Dienst der Heilsarmee stand, hielt selbst die Beerdigung seines Töchterchens. Unvergesslich ist mir das stille Weinen meiner Mutter. Unvergesslich aber bleibt mir auch ihre Antwort, als ich später fragte: »Wo ist Deborah jetzt?«

»Beim Heiland«, erwiderte sie. Irgendwie bedeutete mir das Trost, obgleich ich damals noch nicht hätte zum Ausdruck bringen können, wie sehr ihre Antwort bei allem Schmerz von Zuversicht erfüllt war.

In jener Zeit sang meine Mutter mit uns damals noch kleinen Kindern – keines von uns besuchte schon die Schule – Lieder, die von Himmelssehnsucht erfüllt waren. Sie prägten sich tief in mein Kinderherz ein. Ich habe sie bis zum heutigen Tag nicht vergessen:

Fort, fort, mein Herz, zum Himmel!

Fort, fort, zum Himmel zu! ln diesem Weltgetümmel ist für dich keine Ruh.

Wo Gottes Lämmlein weidet, ist eine Statt bereitet:

Da, da ist deine Ruh; fort, fort, zum Himmel zu.

Oder das andere Lied:

Wer weiß den Weg nach der oberen Stadt?

Habe das Treiben hier unten so satt.

Die Gassen beflecket, nur blutiger Streit, in Mauern verstecket sich giftiger Neid.

Droben in Zion endet der Schmerz.

Ach, nur nach Zion sehnt sich mein Herz!

Man mag die Frage stellen und Bedenken äußern, ob diese Texte passend sind für Kinder, ob sie die jungen Herzen nicht beschweren. Ich muss das verneinen. Der tiefe Glaube unserer Eltern und die innige Verbundenheit mit Gott prägten unser Familienleben, in dem solche Gedankengänge nicht nur einen bestimmten Raum einnahmen, sondern bewusst gepflegt wurden.

Doch war es nun keinesfalls so, dass ich fröhlich ans Sterben gedacht habe. Der Gedanke an den Tod hat mir immer Furcht, ja, Grauen eingeflößt. Noch heute bin ich skeptisch, wenn Menschen so leichthin sagen: »Ich fürchte mich nicht vor dem Tod!« Gewiss, ich bin davon überzeugt, dass uns die Todesfurcht genommen werden kann durch den, der den Tod besiegt hat: Christus. Von daher liebe ich auch das schlichte Gebet von Paul Gerhardt:

Wenn ich einmal soll scheiden, so scheide nicht von mir, wenn ich den Tod soll leiden, so tritt du dann herfür; wenn mir am allerbängsten wird um das Herze sein, so reiß mich aus den Ängsten, kraft deiner Angst und Pein.

Ohne ihn sind wir nicht imstande, dem Tod furchtlos ins Auge zu sehen. Er wird ja in 1. Korinther 15,26 auch der letzte Feind genannt, der vernichtet werden soll. Außerdem sollten wir wissen, dass bei der Schöpfung des Menschen das Sterben nicht vorgesehen war. Erst nach dem Sündenfall wurde es über die Ungehorsamen verhängt. Darum schreibt Paulus in Römer 6, 23: »Der Tod ist der Sünde Sold.« Unter Sold verstehen wir hier Bestrafung. Also: Der Tod ist die Folge der Sünde, des Abfalls von Gott. Ist es da nicht natürlich, dass wir uns vor ihm fürchten?

Über dem Abschnitt der Bibel, aus dem dieses Wort entnommen ist, steht die Überschrift: Das neue Leben. In seinen letzten Versen wird deutlich ausgesprochen, dass das Ende der Ungerechten, der Gottlosen, der Tod ist. Dann aber heißt es weiter: »Nun ihr aber seid von der Sünde frei und Gottes Knechte geworden … das Ende aber ist ewiges Leben« (Römer 6, 22).

Davon soll hier die Rede sein, trotz des Wissens über den Tod, fröhlich und überzeugt.

In unserer Familie haben wir oft das Lied gesungen: Heimatland, Heimatland, o wie schön bist du! Herzinnig sehn' ich mich nach dir und deiner ewgen Ruh.

Die Welt ist meine Heimat nicht, mein Herze ist nicht hier.

O Heimat, über'm Himmelszelt, mein Herze ist bei dir!

Schon als Kind hatte ich beim Singen immer so etwas wie ein schlechtes Gewissen. Das stimmte doch gar nicht! Ich sehnte mich keineswegs nach der ewigen Ruhe der Heimat über dem Himmelszelt. Wie schön war es hier auf der Erde, die ich entgegen dem, was in dem Lied zum Ausdruck kam, als meine Heimat empfand. Wenn ich von einem Todesfall hörte oder auch an einer Beerdigung teilnahm, etwa beim Tod einer Schulkameradin, dann fragte ich mich: Warum weinen sie jetzt alle? Wenn es im Himmel so viel schöner ist als hier auf Erden, dann müssten sie sich doch freuen und weiße Kleider anziehen und nicht die traurigen schwarzen Gewänder. Irgendetwas stimmt da doch nicht!

Und doch betete ich manchmal am Abend in meinem Kinderbett: »Lieber Gott, lass mich in dieser Nacht noch nicht sterben!« Ja, vielleicht gemeinsam mit Vater und Mutter, meinen drei Brüdern – aber diesen Weg musste ja doch jeder allein gehen! Das war mir schon damals bewusst. Trotz allem Draufgängertum und Unternehmungsgeist, der mich erfüllte, war ich immer ein ängstliches Kind.

Obgleich ich nur ungern ans Sterben dachte, hätte ich die sehnsuchtsvollen Himmelslieder meiner Mutter doch nicht missen mögen. Sie hüllten mich mit meiner Angst gleichsam in einen schützenden Mantel.

Vor allem war ich mir nicht sicher, ob ich vor Gott bestehen könnte wenn ich vor seinem Angesicht zu erscheinen hatte. Zwar wollte ich immer ein gutes Kind sein, aber mit dem Gehorsam gegenüber meinen Eltern haperte es oft. Und wenn mich meine drei Brüder reizten, wehrte ich mich sehr heftig. Nein, man konnte mich nicht unbedingt friedliebend und verträglich nennen. In der Schule war ich oft vorlaut und unruhig. Zu den Streichen, die meine Geschwister anstellten, ließ ich mich leicht verleiten, anstatt sie zum Guten zu mahnen. In Berlin habe ich das Geld, das wir im Kindergottesdienst in das Kollektenkörbchen einlegen sollten, ebenso wie meine Brüder einmal dazu verwandt, den Heimweg nicht zu Fuß zurückzulegen, sondern mit der Pferdedroschke zu fahren. Das kostete damals 10 Pfennig. Ich war auch dabei und habe mich nicht zurückgehalten, als meine Brüder einer alten Frau, die drei Hunde ausführte, herzlos »Hundemutter« nachschrien. O ja, ich wusste ganz genau, dass ich kein braves Kind war, obgleich ich mir immer wieder große Mühe gab und darüber Tränen vergoss, weil es mir so oft nicht gelang. Kein Wunder, dass ich als Schulkind am Abend immer wieder dachte, obgleich unsere Mutter vor dem Schlafengehen bereits mit uns gebetet hatte: Ich will lieber noch einmal beten, falls ich diese Nacht sterben muss. Irgendwie wollte ich die Gunst des lieben Gottes durch ein nochmaliges Gebet erkaufen.

Ich war noch im Kindesalter, als mich schon die letzten Worte Sterbender interessierten. »Was hat er oder sie noch gesagt?« fragte ich. Wie sehnte sich mein junges Herz danach, auch einmal so sterben zu können wie mein junger, noch nicht zwanzigjähriger Onkel, von dem uns meine Mutter erzählte, dass er triumphierend in die ewige Welt Gottes gegangen sei. Zu den Anwesenden im Sterbezimmer hatte er mit leuchtenden Augen gesagt: »Jetzt kommt Jesus mit den Engeln, mich zu holen. Ja, Herr, ich bin bereit!«

So war ich immer hin und her gerissen von Todesangst und Himmelssehnsucht.

Es gibt Menschen, die es nicht ertragen, dass man in ihrer Gegenwart vom Sterben redet. Sie vermeiden es auch möglichst, über einen Friedhof zu gehen. Und doch ist nichts so sicher wie der Tod. Schon oft habe ich in meinen Vorträgen, Andachten oder Predigten gesagt: Die bewusste Beschäftigung mit dem Tod hilft, in rechter Weise zu leben. Man handelt, redet, schweigt, urteilt und reagiert anders, wenn man weiß, dass das Leben hier auf Erden begrenzt und der Tod nicht das letzte ist.

»Woher wollen Sie das wissen?« hat man mich oft gefragt. »Sind Sie dessen so sicher?«

Ich kann darauf nur mit Worten der Bibel antworten: »Es ist dem Menschen gesetzt, einmal zu sterben, und danach das Gericht.«

Ist es nicht letztlich der Gedanke an das kommende Gericht, das dem Menschen Angst vor dem Sterben einflößt? Oder ist es das Fremde, das Nichtwissen? Keiner, der gestorben ist, konnte je ins Leben zurückkehren und berichten, was er erlebt hat. Vom Diesseits ins Jenseits kann man auch nicht zu zweit oder mehrere zugleich gehen, selbst wenn Menschen im gleichen Augenblick abgerufen werden. Diese Wegstrecke muss jeder alleine zurücklegen. Ob darin nicht auch der Grund aller Todesfurcht liegt?

Mir ist vor Jahren der Gedanke an das kommende Gericht in einem gänzlich neuen Licht erschienen, ja, in einem wunderbaren Licht. Da sagt Jesus in Johannes 5, 24: »Wahrlich, wahrlich, ich sage euch: Wer mein Wort hört und glaubet dem, der mich gesandt hat, der hat das ewige Leben und kommt nicht in das Gericht, sondern er ist vom Tode zum Leben hindurchgedrungen.«

Ich hatte dieses Wort schon oft gelesen. Aber als mir dafür die Augen aufgetan wurden, als ich seine Größe erfasste, da war es mir, als hätte ich ein unbeschreiblich herrliches Geschenk empfangen. Muss bei dieser Zusage Christi nicht alle Todesfurcht in einem Augenblick von uns weichen? Eine große, unsagbare Freude erfüllte mein Herz, und immer, wenn wieder einmal die Angst vor dem Sterben nach mir greifen will, muss ich mir nur dieses Wort ins Gedächtnis zurückrufen, und ich werde still und froh. Das ist in der Tat Leben und nicht Tod.

Ewiges Leben beginnt ja nicht erst im Jenseits, sondern schon hier auf Erden und wird in geheimnisvoller Weise dem geschenkt, der an Jesus Christus glaubt und sein Leben ihm unterstellt. Ewiges Leben ist nicht abhängig von unseren guten Werken, sondern ein Geschenk der Gnade Jesu Christi für den, der an ihn und an sein für uns vollbrachtes Opfer glaubt.

Dieses Wissen verändert die Situation vollständig. Ich muss mich nicht in mühevollem Tun anstrengen, um mir den Himmel zu verdienen, sondern er ist mir bereits geschenkt. Tod, wo ist dein Stachel? Hölle, wo ist dein Sieg? Die Annahme dieses Geschenks verpflichtet zum Dank, den ich durch völlige Hingabe meines Lebens an Gott zum Ausdruck bringen kann.

Unlängst erzählte mir eine Dame vom Sterben ihrer Mutter. »So möchte ich auch einmal aus dieser Welt gehen«, sagte sie. »Ich war dabei, als sie die Augen für immer schloss. Sie ist wirklich würdig gestorben.«

Würdig sterben! Wer von uns möchte das nicht? Aber ist das in unsere Hand gegeben? Gewiss, der eine ist vielleicht tapferer als der andere. Es gibt Menschen, die von Natur aus viel Mut haben und unerschrocken sind. Aber reicht das aus, um würdig sterben zu können? Bringt eine solche Aussage nicht eine gewisse Selbstsicherheit zum Ausdruck, die ein Mensch, der, belastet mit körperlichen Nöten, dem letzten Augenblick entgegensieht, kaum noch aufzubringen vermag? Kann man erwarten, dass jemand, der unter heftiger Atemnot oder großen Schmerzen leidet, noch so viel Willenskraft aufbringt, um in Würde zu sterben? Ich meine, wenn wir im Vertrauen auf Gottes Barmherzigkeit dem Tod getrost ins Angesicht blicken können, dann ist das Gnade und Gottes Geschenk an uns. Wir können nichts Besseres tun, als zu beten: Mein Gott, ich bitt' durch Christi Blut, mach's nur mit meinem Ende gut. Nichts hab' ich zu bringen – nicht einmal Würde – alles, Herr, bist du!

Kurz bevor die schwedische Schriftstellerin Clara

Nordstrom starb, schrieb sie mir mit ihrer noch immer klaren und sehr harmonischen Schrift einen Brief, in dem es unter anderem heißt: »… Ich liege auf meinem letzten Lager und warte auf den Abruf. Ich habe keine Angst. In mir ist ein tiefer Friede und ein großer Dank.«

Wer ihre Bücher – »Bengta« und andere, vor allem aber jenes, in dem sie aus ihrem Leben erzählt – gelesen hat, der weiß, was diese hochbegabte und doch so kindlich gläubige Frau alles durchlitten hat. Ihr ganzes Leben war Kampf. Auf die Höhen der Freude und des Glücks wurde sie ebenso geführt wie durch Tiefen namenlosen Leides und größter Enttäuschung. Nur durch die Kraft ihres kindlichen und doch so großen Glaubens war sie imstande, durchzuhalten. In wunderbarer Weise durfte sie unter den Lasten reifen, die sie innerlich trug.

Ein alter katholischer Priester war ihr letzter Seelsorger. Er wurde ihr auf der letzten Wegstrecke zur großen Hilfe. Er geleitete sie auch zu Grabe und sprach dort von dem wunderbaren Frieden, der von ihrem Kranken- und Sterbebett ausgegangen war.

Ein anderes Erlebnis: Ich besuchte eine mir bekannte ältere Dame, die ich viele Jahre nicht gesehen hatte. Wir wussten uns manches von den Erlebnissen der vergangenen Jahre zu berichten, vor allem von den wunderbaren Führungen Gottes. Freudig bekannten wir, dass es sich lohnt, Jesus Christus nachzufolgen, dessen Wort im Wechsel der Zeiten das einzig Beständige sei.

Diese Dame erkrankte. Sie lebte bei ihrem Sohn, einem Arzt, der sie auch betreute. Obgleich es ihr an nichts fehlte, was das Leben angenehm machen konnte, wurde ihre Himmelssehnsucht immer stärker. »Wann darf ich denn endlich heimgehen?« fragte sie fast täglich ihren Sohn, wenn er nach ihr schaute.

»Wenn Gottes Stunde für dich da ist«, antwortete er, der ebenfalls ein bewusster Christ ist. Eines Morgens fand er seine Mutter in Tränen aufgelöst.

»Nun habe ich gestern abend so gemeint, meine letzte Stunde sei gekommen oder ich darf in dieser Nacht heimgehen – und nun bin ich immer noch da. Wie lange dauert es denn noch?«

»Hab Geduld, Mutter!« tröstete sie der Sohn. »Es ist sicher bald soweit, dann darfst du heimgehen.« Kurz darauf starb sie.

Werden wir da nicht unwillkürlich an das Lied erinnert, das in früheren Jahren so oft gesungen wurde und das man heute leider kaum noch hört:

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Elisabeth Dreisbach: Die Lasten der Frau Mechthild

Folgen Verlag, ISBN: 978-3-95893-130-5

Ein Frauenschicksal, das uns auf die Höhen und in die Tiefen menschlichen Daseins führt. Hier ist eine Mutter, deren Nöte und Sorgen um ihre Familie nicht erdichtet, sondern dem täglichen Leben entnommen sind. Statt dem Mann zu folgen, zu dem sie die Neigung ihres Herzens zieht, reicht Mechthild ihre Hand einem reichen Metzger zum Lebensbund, weil sie dadurch ihren Vater vor dem Ruin retten kann. Ihr Mann glaubt an ihre Zuneigung.

Sie aber leidet Jahre hindurch unter dem Gedanken, dass ihre Ehe, die ihr überdies durch eigene und fremde Schuld fast zur Hölle wird, im Grunde ein großer Betrug ist. Als sich nun auch noch die Kinder dem elterlichen Hause völlig entfremden, bricht Frau Mechthild unter ihren Lasten zusammen. Da greift Gott ein. Mit seiner Hilfe findet sie den Weg aus all den Wirrnissen ihres Lebens. In der Erkenntnis, dass sie zum Wachsen und Reifen ihres inneren Menschen nötig waren, geht sie als neuer Mensch durch ihre Tage.

Elisabeth Dreisbach (1904 - 1996) zählt zu den beliebtesten christlichen Erzählerinnen des 20. Jahrhunderts. Ihre zahlreichen Romane und Erzählungen erreichten ein Millionenpublikum. Sie schrieb spannende, glaubensfördernde und ermutigende Geschichten für alle Altersstufen. Unzählig Leserinnen und Leser bezeugen wie sehr sie die Bücher bewegt und im Glauben gestärkt haben.

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Die Fortsetzung heißt: … und dennoch erfülltes Leben

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Elisabeth Dreisbach: ... und dennoch erfülltes Leben

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Dieses Werk, obwohl in sich abgeschlossen, ist die Fortsetzung des Frauenbuches Des Erbguts Hüterin. Dort zeigte uns die Verfasserin, wie Siegberte Streitmann, die kluge und tatkräftige Tochter eines alten Bauerngeschlechtes, zu der Erkenntnis kommt, dass Fleiß und Schaffenskraft nicht genügen, den geerbten väterlichen Hof zu verwalten, und wie sie zu der tiefen Herzensfrömmigkeit und Gottverbundenheit ihrer Ahnen zurückfindet.

So sehen wir in diesem zweiten Band in großen, wechselnden Bildern, wie Siegberte nicht nur das väterliche Erbe in Treue verwaltet und mehrt und in ihrer Familie mütterliche Wärme ausstrahlt, sondern an der Seite ihres Gatten, eines Arztes, vielen Leidenden zu körperlicher und seelischer Gesundung verhilft.

Siegberte ist das edle Vorbild jeder Frau, die etwas weiß von den tausend Möglichkeiten, das menschliche Leid mitleidend zu begreifen und zu lindern.

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