Поистине: век живи — и век удивляйся, более того, изумляйся!!! Сколько бы ты не наболюдал жизнь во всей ее наполненности, сколько бы не анализировал, думал и сопостоавлял, открытия подстарегают и ошарашивают!
На сайте Графоманам.НЕТ — это для «самодельных» изобретателей рифм и прозой лепечущих - объявлен очередной конкурс: требуется предоставить прозу и стихи о счастливой (обязательное условие!!!) любви.
Кинулась, интереса для, просматривать свои описания именно счастливой любви в прозе - нет таковых!!! Стихотворение одно еще как-то можно притянуть к требуемому условию, но прозаическое воспевание счастливой любви — даже вообразить такого не смогу.
И то верно: кому же в ум придет писать о счастливой любви прозу? Ведь, что бы кто не описывал — пишет-то «из себя». Даже, когда не о себе и не о лично выстраданном, а о подсмотренном или услышанном, все равно, записывая, преломляешь все через свой опыт и свое миропонимание.
А когда с тобой лично и с тобой конкретно случится счастливая любовь, то все равно она — не ровно окрашенное полотно, то есть счастливая в некоторый конкретный момент, проскочивший между другими временными отрывками, окрашенными в не столь уж радужные краски и оттенки, то как-то совсем неестественно «бросить всё» и кинуться к письменному столу записать этот миг бесконечного счастья. В таких случаях фонтаном выплескиваются стихи, но не повесть.
Может, останавливает внутренний суеверный страх самого себя сглазить... Должно же быть какое-то тому объяснение.
Всю жизнь благодаря судьбу за то, что та не ранила ни единого раза любовью безответной и несчастной, испытывала потребность описать только выстраданное, ранящее, изнуряжщее во вполне благополучных союзах.
Хотя о безответной любви, наслушавшись ее претерпевших, напсала как-то давно:
БЕЗОТВЕТНАЯ ЛЮБОВЬ
Любовь, не знавшая ответа,
О, люди, пусть вас обойдёт.
Любовь – она всегда из света,
Но та – слезами изойдёт...
Ответная любовь – что праздник!
Вся - ликование и взлёт.
Её дарит Амур–проказник.
Даст поиграться и возьмёт.
Оставит лишь воспоминанье
На всю оставшуюся жизнь.
Она пройдёт, совсем не раня.
Как к роднику, к ней приложись!
Но есть любовь – любовь иная:
То - реки слёз и стонов хрип,
Как язва и как боль сплошная,
Как с осложненьем зимний грипп.
Она надежды не дарит,
Ни света, ни тепла, ни счастья.
Душа в ней птицей не парит,
В ней сжалось всё, как пред ненастьем.
Она – сочащаяся кровь
Из раны, что не заживает.
После неё не скоро вновь
Поверишь, что тепло бывает.
1994 (ой, да это мною написано 20 лет тому!..)
Тут же, едва получила такое откровение для себя, в телефонном разговоре с читающей знакомой, озвучив ей свое умозаключение, через минуту ее «зависания» услышала подтверждение своих выводов в вопросе, никогда ранее не встававшим так ощеломляюще резко, и перечень фамилий всемирно известных классиков, которые много писали о любви, но никак уж не о счастливой...
Ибо, подумалось мне, «все счастливые семьи счастливы одинаково...» - безусловно неоднозначно воспринимаемое выссказывание классика, но, по сути, очень близкое к истине, а, значит, и говорить-то особенно не о чем, ничего принципиально нового-то не опишешь столь же гениально, как несчастье.
Нет, если хитро исстараться, то, благо, природа не обидела фантазией и женской глупостью-кокеткой, можно чего-то наплести, не претендуя на эту самую гениальность, уговаривая себя, что и в прочих случаях до нее тебе не дотянуться.
Это «исхитрившись, наплести» вскричало во мне неизжитое еще хулиганство, или азарт... Но, как говаривал один старый еврей нудным распевным хриплым голосом: «Надо ли?..»
Безусловно, согласно философским трактатам, любовь бывает не только к объекту противоположного пола, о какой и подумалось в связи с объявленным конкурсом ко дню влюбленных 14 февраля, но и к Родине (опять же, трудно эту любовь назвать счастливой в период раздирания ее очередными майданами), к родине, как месту рождения (увы, будучи дитям офицера, была вывезена из того гарнизона трех месяцев отроду), к родителям (спасибо им, а также бабушкам и дедушкам, родному и неродному — описывала неоднократно), к природе (в моем случае, вообще - редчайшее счастье: родина предков в Сумской области и красоты совершенно необыкновенные во множестве мест папиной службы на Дальнем Востоке, а также, места путешествий), к родному дому... Любовь к жизни, в конце концов... Но обо всем этом — не ко дню св. Валентина...
Еще одно откровение: ведь судить о том, что любовь была счастливой, можно только, когда она была таковой с самого ее зарождения до дня, когда «умерли в один день».
Ведь даже если счастье было прервано уходом из жизни одного, второму остается страдание о потере, то есть, не счастье.
А если: оба... в один день, так и писать-то некому, ибо свидетели той счастливой любви будут только хроникерами, очень даже поверхностно описыващими то, чего сами не сподобились прочувствовать.