Unter Gottes Regenbogen

Kurzgeschichten aus der Alten und der dritten Welt

Helmut Ludwig

Impressum

© 2017 Folgen Verlag, Langerwehe

Autor: Helmut Ludwig

Cover: Caspar Kaufmann

ISBN: 978-3-944187-64-8

Verlags-Seite: www.folgenverlag.de

Kontakt: info@folgenverlag.de

Shop: www.ceBooks.de

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Autor

Helmut Ludwig (* 6. März 1930 in Marburg/Lahn; † 3. Januar 1999 in Niederaula) war ein deutscher protestantischer Geistlicher und Schriftsteller. Ludwig, der auch in der evangelischen Pressearbeit und im Pfarrerverein aktiv war, unternahm zahlreiche Reisen ins europäische Ausland und nach Afrika. Helmut Ludwig veröffentlichte neben theologischen Schriften zahlreiche Erzählungen für Jugendliche und Erwachsene.[1]

[1] https://de.wikipedia.org/wiki/Helmut_Ludwig

Inhalt

Titelblatt

Impressum

Autor

Vorwort

Auf dem Flohmarkt

Geschichten aus der Alten Welt

Im Altenwohn- und Pflegeheim

Nur der Nebel war Zeuge

Hilferuf im U-Bahnschacht

Geheimnisvolles Paket

Der tödliche Dienstag

Sprühparole: »Ausländer raus!«

Der letzte Halt

Funk-Leidenschaft

Das neue Leben

Auf Anregung eines türkischen Gastarbeiters niedergeschrieben.

Umkehr in Cádiz

Geschichten aus der dritten Welt

Kein Anlass zur Panik …

Der Goldminen-Tänzer vom Compound

Honorato und ein richtiges Weihnachtswunder

Straßenbaby in Kalkutta

Keine Folter: »Tag der offenen Tür«

Der Gott der Reichen antwortet

Bethlehem in Afrika?

Der Schuhputzer

Ein Lift spielt verrückt

Vogelfrei für Pistoleiros

Hoffnung für Pilkhana

Unsere Empfehlungen

Vorwort

Wenn wir als Kinder einen in vielen Farben erglühenden Regenbogen entdeckten, betrachteten wir das stets als ein besonderes Ereignis. Während wir schon bald registrierten, dass der Regenbogen ein Zeichen dafür war, dass die Strahlen der Sonne endlich doch den Regen besiegt hatten, brauchten wir zur Erkenntnis, dass der zarte, offenbar vergängliche Regenbogen nirgendwo am Himmel richtig fest-gemacht war, länger. Er war doch deutlich zu sehen! Man konnte den Regenbogen sogar fotografieren! Nur anzufassen vermochte man ihn nie. Dazu war er viel zu zart und durchscheinend, obwohl er manchmal zum Greifen nahe schien …

So wurde uns der Regenbogen zu einer vertrauten und gleichzeitig doch unerreichbaren Erscheinung, die uns das Ende des Regens und den Sieg der Sonnenstrahlen über alle Dunkelheit anzeigte. Wahrscheinlich sind das Erfahrungen, tief verwurzeltes Wissen der Menschheit seit vielen tausend Jahren, das Menschen verschiedenster Rassen und Wohngebiete gemeinsam haben. Das war unseren frühen Vorfahren immerhin so wichtig, dass es in der Bibel, ziemlich am Anfang des Alten Testaments, festgehalten worden ist.

Nach dem kindlichen Erlebnisstaunen über den durchscheinenden, farbenprächtigen, leuchtenden Regenbogen haben wir später mit neuem Staunen von der Erschaffung des Regenbogens in der Bibel gelesen. Da spiegelte sich kindliches Erleben wider: Dunkelheit, Wolken und flutartige Regenfälle, die zu einer gewaltigen menschen- und tiervernichtenden Oberschwemmungsflut heraufbeschworen wurden. Gottes Strafgericht, das er über die Menschen hatte hereinbrechen lassen, war vorüber. Gottes Barmherzigkeit und Zuwendung zu seiner Schöpfung hatten über seinen Zorn gesiegt. Gott schuf ein Zeichen seines Versöhnungsbundes mit den Menschen. Ein Zeichen seiner siegenden Liebe gegenüber »der Erde«, wie es in der alten Übersetzung heißt. Die Geschichte ist nachzulesen im 1. Buch Mose, im 9. Kapitel, Verse 8 bis 17. Eine biblische Geschichte, so faszinierend wie der Regenbogen am Himmel, der den Sieg von Licht und Leben gegen Dunkelheit und Dunkles anzeigt und mit seinen fröhlichen Farben das Positive im Menschen weckt. Spätestens seit Aufzeichnung dieser Geschichte in den Schriften des Alten Testaments gilt der Regenbogen als Symbol der Liebeszuwendung Gottes »an alles Fleisch auf Erden«.

So leben wir Menschen alle, rund um den Erdball, unter dem Zeichen der Vergebung und der Liebe Gottes. Und was braucht unsere am Abgrund zum selbstgemachten Untergang balancierende Welt mit all ihren Menschen und der ganzen Schöpfung mehr, als Gottes Vergebung und Liebe gegenüber allem Hass, aller Angst, aller Naturzerstörung und allem, was der Selbstvernichtung des Menschen Vorschub leistet?

So sind auch all die nachdenklich stimmenden, kritischen und sich in Grenzsituationen des Lebens bewegenden Geschichten dieses Buches, die vorwiegend in der Alten und dritten Welt spielen und auf weiten Reisen zusammengetragen wurden, als Anstöße gedacht. Sie verdeutlichen menschliche Schuld, menschliches Versagen, das in der einen oder anderen Geschichte dieses Buches die Katastrophe heraufbeschwört. Und sie zeigen zugleich, dass wir ohne Vergebung nicht leben können. Dass wir auf Gottes Liebe und seinen neuen Anfang mit uns immer neu angewiesen bleiben. All diese Geschichten spielen in unserer Welt, auf unserer Erde »unter Gottes Regenbogen«, unter dem Zeichen seiner Zuwendung und Liebe gegenüber seiner Schöpfung. Manche dieser Geschichten, die das Leben schrieb, sind hintergründig und durchscheinend wie der Regenbogen. Hier und da leuchtet Gottes vergebende Liebe deutlicher, greifbarer auf. Manchmal ist sie auch verschüttet, verstellt von menschlicher Schuld und menschlichem Versagen, das doch nie Gottes letzter Wille mit uns ist.

Für nachdenkliche Leser, die über die gelesene Geschichte weiter nachsinnen wollen, und für Leiterinnen und Leiter von Gruppen und Diskussionskreisen, die bei Veranstaltungen in Gemeinschaften und in der Gemeinde weiter darüber diskutieren möchten, ist jeder Geschichte eine »Auswertung«, ein Leitfaden zur Vertiefung und Aufarbeitung der vordergründigen Erzählung, beigegeben.

Über allem schwebt, sichtbar oder unsichtbar, »Gottes Regenbogen« als Zeichen und Erinnerung an Gottes vergebende, wieder in Ordnung bringende Liebe. Freilich ist diese Liebe freiwillige Zuwendung Gottes. Sie ist ebenso wenig einklagbar oder ertrotzbar, wie der Regenbogen am Himmel nicht mit Händen greifbar, aber doch existent ist.

Auf dem Flohmarkt

Plötzlich sah die alte Dame, die auf dem Weg zu ihrem Hausarzt den Flohmarkt mit seinem Gedränge durcheilte, eine blaue Vase am Stand eines jungen Flohmarktverkäufers und wurde magisch davon angezogen.

Aber da stand schon ein Junge vor ihr am Stand, dreizehn oder vierzehn Jahre alt vielleicht. Er nahm gerade die blaue Vase in die Hand und fragte den Verkäufer nach dem Preis. Der alten Dame entfuhr ein kleiner, spitzer Schrei der Enttäuschung, so dass sich der Junge, der die Vase in der Hand hielt, umsah. Ob es an den bittenden Augen, dem enttäuschten Gesichtsausdruck der alten Dame lag oder woran sonst: der Junge sagte freundlich: »Wenn Ihnen so viel an der Vase liegt, trete ich zurück. Ich finde schon etwas anderes für meine Mutter zum Geburtstag.« Bevor die alte Dame dankbar und verlegen zugleich die passenden Worte fand, nannte der Verkäufer den Preis: »Unter fünfundzwanzig Mark kann ich die Vase nicht abgeben. Aber sie hat einen Sprung, lässt also sicherlich Wasser durch. Sie scheint mir eher als Ziervase geeignet …!«

Der Junge errötete, stellte die Vase an ihren Platz zurück und überließ nicht ungern den Handel der offensichtlich stark daran interessierten alten Dame, während er zugab: »So viel hätte ich ohnehin nicht anlegen können, wissen Sie!«

Die alte Dame schien überglücklich, nahm die gesprungene Vase so zärtlich in die Hände, als wollte sie das alte Porzellan liebkosen, und drückte sie wie einen Schatz so fest an sich, als wollte sie das alte Stück nie wieder hergeben. Dann zückte sie ihre Geldbörse, kramte darin herum und zählte die geforderten fünfundzwanzig Mark auf das Auslagebrett des rohgezimmerten Standes.

»Sie ist alt, die Vase, aber sie ist wirklich nur als Zierrat zu gebrauchen«, mahnte der junge Verkäufer noch einmal, so als wollte er sich für den hohen Preis der Vase entschuldigen.

»Die Vase ist mir die fünfundzwanzig Mark und noch mehr wert«, gestand die Käuferin offen und fragte dann mit einem abwartenden, gespannten Blick in ihren ausdruckvollen Augen: »Wo haben Sie denn die Vase her? Das würde mich doch sehr interessieren …!«

Der junge Verkäufer blickte der Käuferin freundlich in die Augen und gestand freimütig: »Am Waldrand vor der Stadt steht ein ausgeschlachteter Pritschenwagen, ein VW-Transporter, den irgend jemand einfach stehengelassen hat. Und den dann irgendwelche anderen Leute ausgeplündert haben. Die Reifen sind abgeschraubt, das Radio herausgerissen …

Ich wollte nachsehen, ob da noch ein Autositz für unser Gartenhaus zu holen war, weil das Wrack ja doch keinen mehr interessierte. Aber die Sitze waren längst herausgerissen und abtransportiert worden. Nur die Vase mit dem Sprung lag achtlos im Wagen herum. Die hatte keiner mitgenommen. Vielleicht weil sie gesprungen war …?«

Die Dame drückte die Vase noch einmal an sich und antwortete: »Ich glaube Ihnen, junger Mann. Sie haben einen ehrlichen Blick.« Und dann fügte sie einschränkend und misstrauisch hinzu: »Obwohl man sich heutzutage sehr damit irren kann … Aber ich glaube Ihnen.« Dann, nach kurzer Überlegung, fuhr sie fort: »Diese Vase und andere schöne Dinge wie zum Beispiel ein wertvoller Teppich sind mir im Sommer bei einem Einbruch aus meiner Wohnung gestohlen worden. Ich hatte die Dinge nicht versichert. Meine Rente ist klein, müssen Sie wissen. Die Kripo war da. Aber dann tat sich nichts mehr.« Nach kurzer Pause fuhr die alte Dame fort: »Wirklich, ich glaube Ihnen Ihre Geschichte von der Auffindung der Vase. Ich hing immer besonders daran. Mein Großvater hat sie aus China mitgebracht. Sie ist echt, stammt aus einer sehr alten Zeit, aus der Ming-Dynastie, wenn ich mich richtig erinnere. Es war eine ausgesprochene Familientragödie, als ich als Kind die Vase umstieß und den Sprung verursachte. Der Wert der Vase ist dadurch beträchtlich gesunken und doch ist sie für mich schier unbezahlbar! Und nun habe ich sie wieder und bin überglücklich!«

Der junge Verkäufer hörte gespannt zu. Ein so wertvolles Stück in einem abgewrackten VW-Pritschenwagen. Wer hätte das gedacht …!? Hätte er mehr fordern sollen …? Aber dann sah er die Tränen der Freude in den Augen der alten Dame und erinnerte sich an die besagte, kleine Rente.

Da kam es über den jungen Verkäufer mit dem »ehrlichen Blick« (so hatte sie doch gesagt); es kam über ihn, und er lief der alten Dame

durch das Gedränge nach, erreichte sie noch vor dem Parkausgang zur belebten Straße hin. Er tippte sie vorsichtig an. Sie aber zuckte erschrocken zurück und packte die Vase fester, um sie sich nicht erneut entreißen zu lassen.

»Ich wollte Ihnen nur«, und der junge Verkäufer wurde rot vor Verlegenheit, »Ihre fünfundzwanzig Mark wieder zurückbringen! Ich kann Ihnen nicht gut Ihr Eigentum verkaufen. Als ich die Vase anbot, wusste ich nicht, dass sie aus einem Diebstahl stammte, aber jetzt…« Da kehrte die alte Dame aus ihrer traumwandlerischen und übergroßen Wiederfindensfreude ganz in die Wirklichkeit zurück, sah den jungen Flohmarkt-Verkäufer mit dem »ehrlichen Blick« voll an und sagte bestimmt: »Nein, kommt nicht in Frage! Behalten Sie das Geld! Sie haben mir schon so eine übergroße Freude bereitet! Behalten Sie, junger Mann, die fünfundzwanzig Mark als Zeichen meiner Freude und meines großen, unbezahlbaren Dankes!«

Und nach kurzer, verlegener Pause:

»Sie haben mich überglücklich gemacht, junger Mann. Gott vergelte es Ihnen. Danke!«

Dann, als sich die alte Dame bewegt zum Gehen wendete, noch einmal ganz leise und verhalten vor Rührung und Verlegenheit: »Danke!«

Geschichten aus der Alten Welt

Im Altenwohn- und Pflegeheim

Es hatte unzufriedene Angehörige gegeben, denen der Pflegesatz im Altenwohn- und Pflegeheim zu hoch vorkam. Sie waren zwar nicht bereit, ihre Angehörigen selbst zu pflegen, wohl aber zu Kritik. Und wie das so zuzugehen pflegt: Einer sagts dem ändern, und zum Schluss glaubts jeder… Da der Heimleiter dem Gerede in der Stadt fair begegnen wollte, lud er die Redaktionen der beiden Tageszeitungen ein, ihre Reporter am Heimalltag teilnehmen zu lassen und dann darüber zu berichten. Und damit es keine gestellten Situationen gäbe, schlug der Heimleiter mit Zustimmung des Personalrats den Redaktionen vor, ihre Reporter unangemeldet und zu jedem Termin, der ihnen gemäß sei, zu schicken. Der Vorschlag fand Gegenliebe bei den Redaktionen.

Acht Tage später erschien tatsächlich ein Redakteur der »Tagespost« und brachte einen Fotoreporter mit. Man wollte eine große Reportage vom Heimalltag mit entsprechenden Fotos bringen. Der Heimleiter war zum Termin des Pressebesuches nicht da. Das war den beiden Reportern umso lieber, als sie dann noch freier schalten, walten und fragen konnten. Sie kamen vom Unfallort an der Autobahn, wo vor zwei Stunden eine Massenkarambolage stattgefunden hatte. Bis zur Magistrats-Sitzung am Nachmittag waren noch einige Stunden Zeit. Und so hatte man sich der Einladung des Heimleiters erinnert.

Der Pfleger, der den Heimleiter vertrat, war ein durchaus sympathischer jüngerer Mann, der sich, wie man bald merkte, gut auskannte. Die Reporter waren erstaunt, weil sie sich einen Altenpfleger viel älter vorgestellt hatten. Nach einem längeren Rundgang mussten die Reporter der »Tagespost« zugeben: »Dies hier ist ein wirklich schönes Heim mit aufgeschlossenem, freundlichem Personal!«

Die beiden Presseleute interessierten sich für die Küche und die Speisekarte, interviewten den Küchenleiter und die Diätköchin, fotografierten die modern ausgestattete Großküche, ließen sich dann zur Krankenpflege-Abteilung führen, sprachen mit Schwestern und Pflegern, erfuhren, dass das Heim regelmäßig von zwei Ärzten betreut wurde, stenografierten, machten kurze Statements, ließen diesen und jenen Patienten auf Band sprechen, brachten anschließend das Fitness-Center ins Bild, besuchten die Heimbibliothek und wollten dann wissen, ob es in diesem Heim denn gar keine schwierigen Fälle gäbe.

»Schwierig«, antwortete der Pfleger, »ist hier mehr oder weniger jeder. In einem solchen Heim hat jeder seine Probleme und Kümmernisse«, gab der Pfleger freimütig zu und fuhr fort: »Man muss den Dienst hier mit Liebe tun und darf nicht alles so verbissen sehen.« Sie gingen zusammen die Treppe hinunter. Die Reportage war gelaufen. Nun kam die Nacharbeit in der Redaktion. Im Treppenhaus saß ein vornehm wirkender älterer Patient auf den Stufen und starrte ausdruckslos vor sich hin. Die Reporter grüßten, erhielten aber keinen Gegengruß. Im Vorübergehen klopfte der junge Pfleger dem Patienten aufmunternd und behutsam auf die Schultern. Dann gingen sie weiter nach unten.

Im Büro fragte der Reporter nach dem Mann auf den Treppenstufen. »Sehen Sie«, antwortete der Pfleger, »Sie haben nach schwierigen Patienten gefragt. Und ich sagte, dass jeder hier seine Schwierigkeiten und Probleme habe. Der Herr im Treppenhaus hat in seinen guten Tagen ein Wirtschaftsimperium geleitet, das Geschäftsbeziehungen rund um die Welt unterhielt. Er war der Boss des Ganzen. Chef für

2 600 Angestellte und Mitarbeiter! Nun ist er seit zwei Jahren bei uns im Heim. Sein Erinnerungsvermögen ist erloschen. Das Langzeitgedächtnis ist zerstört. Nur das Kurzzeitgedächtnis reagiert gelegentlich, aber selten, auf das, was gestern und vorgestern war. Seine Frau, die mit ihm bei uns im Heim war, ist seit einem Jahr tot. Er weiß es nicht, starrt nur vor sich hin und ist dankbar, wenn man sich um ihn kümmert. Die Angehörigen zahlen gut für die Pflege. Er war und ist ja noch immer ein reicher Mann. Aber seit seinem schweren Unfall muss er angekleidet und gefüttert werden. Und natürlich kann er sich auch nicht mehr selbst sauber halten. Er sitzt den ganzen Tag und starrt vor sich hin, als wolle er die Vergangenheit ergründen. Nebenbei bemerkt: Der Mann im Treppenhaus besitzt zwei Doktor-Titel. Er hat wesentliche Erfindungen im Flugzeugbau gemacht, eine ganze Industrie daraus entwickelt. Seine Söhne führen jetzt das Industrie- Imperium, das der Mann im Treppenhaus, dem Sie eben begegnet sind, aufgebaut hat. Einst haben viele Angestellte und Untergebene vor ihm gezittert. Er soll ein energischer Mann gewesen sein, der sich selbst alles und seinen Mitarbeitern viel abverlangte.« »Aber die Angehörigen? Sie sagten, dass es reiche Leute wären«, fragte der Reporter.

»Es fehlt wahrhaftig nicht an Geld. Auch unser Heim bekommt von Zeit zu Zeit großzügige Spenden von den Angehörigen. Aber der Mann im Treppenhaus ist und bleibt ein Pflegefall. Die Angehörigen sind froh, ihren Vater bei uns in guter Pflege zu wissen.« – »Keine Hoffnung auf Besserung?« fragte der Mann mit der Kamera. Und der junge Pfleger antwortete: »Vor einigen Wochen hat er einmal nach seiner Frau gefragt. Wir versuchten ihm zu erklären, dass sie auf dem Friedhof unserer Stadt zur letzten Ruhe gebettet worden sei. Aber er hat die Antwort nicht in sich aufgenommen. Wie gesagt, hier hat eben jeder so seine Schwierigkeiten und Probleme …«

Dann wiederholte der Vertreter des Heimleiters: »Man muss den Dienst hier mit Liebe tun …«

Mit festem Händedruck verabschiedeten sich die Reporter der »Tagespost« vom Vertreter des Heimleiters.

Nur der Nebel war Zeuge

Wenn meine Frau ’was bemerkt, bin ich erledigt, denkt er und verdeckt das Gesicht mit beiden Händen. Er sitzt im Sessel, und das leise Zittern, das ihn von Zeit zu Zeit durchrieselt, verrät, dass der Schock noch nachwirkt. Er kippt einen Cognac, um sich zu beruhigen. Aber die nebelhaften Bilder lassen sich nicht verdrängen und geisterten wie böse Schatten umher.

Ich hätte nichts trinken dürfen, dann könnte ich mich stellen … Aber sie ist mir doch direkt vor den Wagen gelaufen … Wieso rennt so ein Mädchen ohne Begleitung nachts im Nebel herum? … Oder war es eine Frau, eine junge Frau, vielleicht eine Mutter kleiner Kinder? … Sie stand ganz plötzlich davor. Die Bremsen schafften es nicht, auf diese minimale Entfernung nicht mehr! … Der Schrei, das irre Quietschen der Bremsen! … Ihn schauderte. Er kam nicht davon los, auch nicht, nachdem er noch einen Schluck aus der Flasche getan hatte. Der blödsinnige Nebel war an allem schuld. Und das Fest natürlich! Diese Betriebsfeste! Aber sie müssen ja sein. Er grübelt weiter. Und seine Gedanken kreisen wie ein fiebrig wirbelndes Karussell: ich konnte mich doch nicht stellen. Ich hatte getrunken! – Er erschrickt, dass er es in seiner Erregung laut gesagt hat. Das Karussell rast weiter.

Nichts meiner Frau sagen! … Der Aufprall … Vielleicht wars doch nur ein böser Traum? … Aber die Spuren am Wagen … Entsetzlich! … Ich habe doch nichts gesehen, nur dass es eine Frau oder ein Mädchen war … Kein Gesicht, nur der in den Wagen aus dem Nebel hereinspringende Schatten … Was hatte sie an? Keine Erinnerungsspur! … Nur der Nebel war Zeuge… Es hat gewiss niemand gesehen … Eigentlich hätte ich sie wenigstens von der Straße schleppen müssen. Aber das war wie ein Bann der Angst: Alkoholspiegel, die Polizei, die Karriere, Anzeige, Blutprobe … Flucht, Fahrerflucht! Man hatte sich nie richtig damit auseinandergesetzt, über die feigen Kerle wohl schon mal geschimpft. Feige! … War ich feige? … Aber die Karriere, die Familie! Muss man da nicht zuerst an sich selbst denken? …

Und dann wieder: Der Schatten, der Aufprall, der Schrei der Bremsen und des Opfers … Der stumpfsinnige Nebel! Der Nebel ist schuld daran! … Ich will diese Bilder nicht mehr sehen! – Noch ein Schluck zur Beruhigung und gegen den Schock! … Es sind die Nerven! Nur jetzt nicht schlapp machen … Wenn man den ganzen Tag nicht zu Hause war und dann zitternd nach dem Betriebsfest heimkommt! – Ob Gisela etwas merkt? Ich hab’ ihr doch schon zugerufen, dass ich es bin und gleich hochkomme! … Nur noch ein bisschen Luft im Wohnzimmer schnappen. Wo sind nur die Zigaretten? – Schon wieder alle aufgeraucht? Man raucht zu viel! … Wenn der furchtbare Schrei nicht gewesen wäre! … Vielleicht ist es gar nicht so schlimm, vielleicht nur angefahren? Vielleicht hat sie sich aufgerappelt und ist im Nebel wieder untergetaucht, wie sie daraus hervorschoss … Der verflixte Nebel! Aber ohne Nebel gäbe es vielleicht Augenzeugen … Sie musste es sehr eilig gehabt haben. Sie lief ja förmlich in den Wagen hinein! Ich bin unschuldig … Die Bremsen …

»Georg, so komm doch endlich herauf!« ruft seine Frau aus dem Schlafzimmer im ersten Stock. – Er reißt sich los und taumelt leicht. – »Ich komme!« – Jetzt nur zusammenreißen, sich nichts anmerken lassen! Ich sage, dass ich ein Schlückchen zu viel getrunken hätte … »Wo kommst du denn jetzt erst her, Georg? Ich warte seit einer Stunde und schon länger auf dich und auf Anita. Der Nebel bedrückt einen richtig!« – »Ich bin ja schon da! Es war so nett beim Fest, weißt du! – Aber wieso ist denn Anita noch nicht zurück?« – »Sie war bei

Bergers. Ich glaube es hat Spannungen zwischen Ernst und ihr gegeben. Ich mache mir Sorgen um sie. Ernst ist vielleicht doch noch zu jung für sie …«

Nur nicht jetzt auch noch zuhören müssen, Probleme anhören! Der Schrecken sitzt einem schließlich noch in den Gliedern … Warum die Bremsen nur so aufschreien, dass es den Nebel zerreißt? … Ich sollte schlafen … Morgen früh ist der Nebel fort, dann sieht alles anders aus. Ich kann mich doch in dieser Verfassung nicht auch noch mit Anitas Spannungen auseinandersetzen. Sie ist jung. Sie kommt darüber weg … Aber ich sehe immer wieder nur die schrecklichen quälenden Bilder vor mir …

»Weißt du, mir ist nicht gut, Gisela. Ich lege mich hin. Habe vielleicht beim Fest doch ein bisschen zu viel genippt. Ich werde alt und vertrage nichts mehr. Morgen muss ich den Wagen polieren. Der Nebel beschmutzt alles…«

Er legt Jacke und Krawatte ab, um endlich zu Bett zu gehen. Es klingelt! Und das Geräusch sticht ihm ins Herz, dass es zuckt. Wer schellt denn noch so spät? Mitten in der Nacht! –

»Was hast du, Georg? Du bist in letzter Zeit so schrecklich nervös, schreckhaft und vergesslich. Es wird Anita sein. Sie wird den Hausschlüssel wieder in einer ihrer vielen Taschen verkramt oder vergessen haben. Geh’ runter und öffne ihr!«

Er geht hinunter und öffnet die schwere Haustür.

Zwei Polizeibeamte stehen vor der Tür und grüßen, entschuldigen sich wegen der späten Stunde. Ihm bleibt fast das Herz stehen: Also doch gesehen worden. Man weiß also schon!… Sie haben mich… Ich bin erledigt! – Sein Gesicht ist schneeweiß wie die Wand im Vestibül. Eine hilflose Handbewegung. Einer der Beamten tritt einen Schritt näher: »Sind Sie Herr Georg Schmidt?« – »Ja, meine Herren, aber …?« – Das Wort bleibt ihm im Hals stecken.

»Ist dies der Personalausweis ihrer Tochter?« – Der Beamte zeigt die Ausweiskarte. Und als keine Antwort kommt, fährt er fort: »Die Inhaberin dieses Personalausweises ist auf der Kreuzung Hausdorferstraße/Heinemannstraße im Nebel tödlich verunglückt. Überfahren worden. – Unfallflucht. Wir müssen ihnen das leider mitteilen. – Ist ihnen nicht gut …?«

Hilferuf im U-Bahnschacht

Der verzweifelte, gellende Hilfeschrei klatschte gegen die gefliesten Wände des U-Bahnschachtes und kam als leeres Echo zurück. Da hatte der Überfall-Täter die junge Frau am Hals umkrallt. Sie riss sich mit der Kraft der Verzweiflung und äußersten Angst los und schrie ein zweites Mal laut und schrill um Hilfe. Das war um die Zeit, in der sich draußen auf den Straßen kaum noch ein Mensch sehen ließ. Außer den wenigen, die gegen Mitternacht zur U-Bahn oder nach Hause eilten. Auch der Autoverkehr in der großen Stadt nahm um diese Zeit schon stark ab. Die U-Bahn fuhr nur noch in größeren Zeitabständen. Der Täter konnte seiner Sache einigermaßen sicher sein. Er hatte die junge Frau, die er im Omnibus schon angestarrt hatte, über die Straße zum menschenleeren U-Bahnschacht verfolgt. Als sie es bemerkt hatte und davonrennen wollte, hatte er sie eingeholt und gepackt. Ihr Hilfeschrei blieb ohne jede Wirkung.

Noch einmal konnte sie sich losreißen, mit Kratzwunden an Hals und Gesicht, und schreiend davonrennen. Aber der Verfolger hatte sie schon hinter der Abzweigung eingeholt und erneut angefallen.

Eben war ein U-Bahnzug eingefahren, dem drei Leute entstiegen, die sich dem Tatort ahnungslos näherten. Als ein älteres Ehepaar die Schreie hörte und um die Kurve in den Schacht zum Ausgang einbog, hatte der Täter die junge Frau schon zu Boden gerissen. Sie schrie jetzt unablässig. Und die Schreie ließen die Nacht im Schacht aufreißen und explodieren. Als das ältere Paar die schreckliche Szene ins Blickfeld bekam, rannten beide, vom Schrecken gehetzt, zum U- Bahnsteig zurück. Vielleicht wollten sie Hilfe holen. Oder es waren nur Panik und die helle Angst, die beiden im Gesicht stand.

Der Dritte der Ausgestiegenen ging dem Schachtausgang langsam und müde entgegen. Auf ihn prallten die Fliehenden. Auch er hatte die Schreie irgendwo da vorne im Fußgängerschacht zum Ausgang gehört und eilte dem Tatort entgegen, bis er das Geschehen im Blick hatte. Er war unsagbar müde von einem langem Arbeitstag im Restaurant. Und in seinen Schläfen hämmerte angesichts der Gefahr, deren Zeuge er wurde, ein Selbstschutzsignal: Nicht einmischen! Nur nicht einmischen! So etwas bringt heutzutage, im fremden Land, nur Ärger und Scherereien. Der müde, vom Laufen des Tages erschöpfte Mann war Grieche, Gastarbeiter, Aushilfskellner und »Mädchen für alles«, wie sie das im Betrieb nannten, dazu. Er hatte noch immer die Möglichkeit, in den abzweigenden Ausgangsschacht zur Parallelstraße zu entweichen. Vielleicht rauften die beiden da vorne nur? Vielleicht war einer, oder waren beide betrunken? Wer kann das wissen? Und wenn es Ernst war, was dort geschah, dann war der Täter vielleicht bewaffnet? Schließlich waren die beiden Passanten vor ihm, die mit ihm aus dem U-Bahnzug ausgestiegen waren, gleich zurückgerannt. Die kannten sich aus in den Gefahren des Landes, in dem er nur Gastrecht hatte, nicht mehr, nicht weniger.

Das alles schoss dem griechischen Aushilfskellner in Bruchteilen von Sekunden durch den Kopf. Und er wurde sich seiner eigenen Angst bewusst. Aber dann dachte er für einen winzigen Augenblick an seine eigene Schwester zu Hause in Athen, die immer Angst vor dem gähnenden Schacht am Omonia-Platz hatte, durch den sie frühmorgens und spät am Abend den verkehrsstrotzenden Kreisel unterwandern musste. Und dann siegte der grimmige Wille, der gequälten Frau, die um Hilfe schrie, zu helfen. Der griechische Aushilfskellner rannte die eigene Müdigkeit über den Haufen dem Tatort zu. Der Täter, der um diese Zeit mit keinem Zeugen seiner Tat gerechnet hatte, ließ augenblicklich von seinem Opfer ab und wollte davonrennen. Aber da hatte der Grieche ihn schon gepackt, ihm den Arm herumgerissen, dass der Täter vor Schmerz aufheulte. Es kam zu einem erbitterten Zweikampf, in den die erschöpfte und geschockte Frau nicht eingreifen konnte. Der Grieche schlug den Täter in die Magengegend und hoffte, ihn zu Boden zu zwingen. Dabei brach es aus ihm heraus: »In meiner Heimat kriegst du Messer, du Hund!« – Da bäumte der Täter sich unvermutet auf, bekam den Griechen zu fassen und warf ihn mit all seiner Kraft gegen die geflieste Wand, dass der die Sterne Griechenlands purzeln sah.

Kein Mensch außer dem zerkratzten Opfer war Zeuge des Kampfes im U-Bahnschacht. Nicht ein Fußgänger tauchte um diese Zeit hier mehr auf. Plötzlich zückte der Täter ein Klappmesser, benutzte es aber nicht als Angriffswaffe, sondern sicherte sich damit den Rückzug. Dem Helfer schrie er zu: »Makkaroni-Fresser! Mach, dass du heim kommst! Wir brauchen euch hier nicht mehr!« – und dann begann der Täter in wilder Flucht davonzurennen. Der griechische Helfer holte tief Luft, nahm alle Kraft und Energie zusammen und schrie dem Flüchtenden nach: »Ich bin Grieche, mein Herr, Grieche, du Hund, du Feigling!«

Und das Wort »Grieche« klatschte gegen die geflieste Wand des U-Bahnschachtes und kam als stolzes Echo zurück.

Die junge, zerschundene Frau fiel ihrem Retter um den Hals, war keines Wortes mehr fähig. Sie weinte hemmungslos Angst, Schock und Schmerz heraus. Da wagte sich das geflohene Paar aus dem Fußgängerschacht weiter hinten hervor und erkundigte sich teilnahmsvoll nach dem, was passiert war. Höflich gab der griechische Aushilfskellner Auskunft und tröstete mit einer Handbewegung die schluchzende Frau, die er gerettet hatte. Das ältere Paar lamentierte: »Man ist seines Lebens nachts in unseren großen Städten nicht mehr sicher. Es ist furchtbar!« Der Grieche nickte und war froh, dass die beiden Passanten weitergingen. – »Man sollte die Polizei benachrichtigen«, rief der Herr im Weggehen dem Griechen zu. Und der echote »Man! Ja, man sollte!« – Dann wandte er sich dem Opfer zu, das mit angstweiten Augen den Fußgängerschacht entlang starrte, so als könnte der Unhold jeden Moment zurückkehren.

Der griechische Aushilfskellner spürte hämmernde Schmerzen im Hinterkopf, mit dem er gegen die Fliesenwand geprallt war. Mit der rechten Hand ertastete er die kinderfaustdicke Beule. Doch dann bot er der angstflatternden jungen Frau an, sie nach Hause zu bringen. Sie nahm wortlos dankend und sichtlich erleichtert an. Der letzte U- Bahnzug war längst abgefahren. Der Grieche winkte draußen auf der mitternächtlichen Straße ein Taxi heran. Am Ziel verabschiedete er sich, nachdem er den Fahrer entlohnt hatte. Die junge Frau hatte im Nachwirken des Schreckens nicht einmal seinen Namen in Erfahrung gebracht.

Geheimnisvolles Paket

Der tödliche Dienstag

Sprühparole: »Ausländer raus!«

Der letzte Halt

Funk-Leidenschaft

Das neue Leben

Auf Anregung eines türkischen Gastarbeiters niedergeschrieben.

Umkehr in Cádiz

Geschichten aus der dritten Welt

Kein Anlass zur Panik …

Der Goldminen-Tänzer vom Compound

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Bethlehem in Afrika?

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Ein Lift spielt verrückt

Vogelfrei für Pistoleiros

Hoffnung für Pilkhana

Unsere Empfehlungen

Helmut Ludwig: Signale der Liebe

Folgen Verlag, ISBN: 978-3-95893-067-4

Das Buch zeigt Menschen in Grenzsituationen und ernsten Schwierigkeiten. Alle Erzählungen sind der Wirklichkeit entnommen. Die Berichte gewähren einen Einblick in eine Arbeit, die sich er weithin abseits der Öffentlichkeit in der Stille des Dienstes der Nächstenliebe vollzieht. Es gibt viele Anstalten und Heime in Deutschland. Sie sind oft Orte des Elends und menschlichen Leides. Viele Menschen hinter Anstaltsmauern sind draußen „nicht tragbar“.

Von manchen wendet sich die Gesellschaft ab. Das vorliegende Buch wird gelegentlich schockieren. Das kann heilsam und nachdenkenswert sein. Manche Geschichten stellen die Frage nach der Sinnerfüllung des Lebens. Das ist vom Verfasser durchaus gewollt. Sollte sich durch den Umgang mit diesem Buch der eine oder andere Leser aufgerufen fühlen zum praktischen Dienst tätiger Nächstenliebe, wäre das das Schönste, was geschehen könnte. Gott braucht Menschen in seinem Dienst.

Helmut Ludwig: Menschenkinder, Gotteskinder

Folgen Verlag, ISBN:978-3-95893-065-0

Alle Menschen sind zugleich Gotteskinder. Wir vergessen es leicht, und darum geschieht so viel Böses unter Menschen. Dennoch ist es wahr. Auch wer nichts von Gott weiß oder wissen will, bleibt immer ein Geschöpf Gottes. Das steht hinter den Geschichten in diesem Buch. Es sind spannende Kurzgeschichten aus allen Teilen der Erde.

Helmut Ludwig: Signale und Grenzfälle

Folgen Verlag, ISBN: 978-3-944187-44-0

Das neue Buch Pfarrer Helmut Ludwigs zeigt Menschen in Grenzsituationen. Alle Erzählungen sind der Wirklichkeit entnommen.

Es sind harte Geschichten darunter. Sie wollen und sollen nachdenklich machen, erschüttern, auf rütteln und Fragen aufwerfen. Nicht jede Geschichte hat ein Happy-End. Manche bleibt offen, weil das Leben so oder so weitergeht. Viel Schuld und Versagen kommt in diesem Buch zur Sprache. Einige der Schicksalsberichte ähneln sich. Andere zeigen einmalige Lebensschicksale auf. Aber weil das Leben diese Berichte geschrieben hat, ist darauf verzichtet worden, sie zu harmonisieren oder künstliche Differenzierungen einzubauen.

Man kann das Buch lesen und über die einzelnen Begebenheiten nachdenken. Man kann es aber auch als Arbeits- und Vorlesebuch für Jugendgruppen, in Gemeindekreisen, bei Heimabenden, kirchlichen Veranstaltungen oder – in Auswahl – als Beispielsammlung benutzen. Zur praktischen Arbeit mit diesem Buch dienen die kurzen Inhaltsangaben (mit Vorlesedauer), die Vorschläge für Diskussionen sowie ein Stichwortverzeichnis am Schluss des Buches.