Ein Freund wie du

Band 30

Elisabeth Dreisbach

Impressum

© 2017 Folgen Verlag, Langerwehe

Autor: Elisabeth Dreisbach

Cover: Caspar Kaufmann

ISBN: 978-3-95893-151-0

Verlags-Seite: www.folgenverlag.de

Kontakt: info@folgenverlag.de

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Autor

Elisabeth Dreisbach (auch: Elisabeth Sauter-Dreisbach; * 20. April 1904 in Hamburg; † 14. Juni 1996 in Bad Überkingen) war eine deutsche Erzieherin, Missionarin und Schriftstellerin.

Elisabeth Dreisbach absolvierte – unterbrochen von einer schweren Erkrankung – eine Ausbildung zur Erzieherin in Königsberg und Berlin. Sie war anschließend auf dem Gebiet der Sozialarbeit tätig. Später besuchte sie die Ausbildungsschule der Heilsarmee – der ihre Eltern angehört hatten – wechselte dann aber zur Evangelischen Landeskirche in Württemberg, für die sie in den Bereichen Innere Mission und Evangelisation wirkte. Nach dem Ende des Zweiten Weltkrieges gründete Dreisbach in Geislingen an der Steige ein Heim für Flüchtlingskinder, in dem im Laufe der Jahre 1500 Kinder betreut wurden. Dreisbach lebte zuletzt in Bad Überkingen.

Elisabeth Dreisbach war neben ihrer sozialen und missionarischen Tätigkeit Verfasserin zahlreicher Romane und Erzählungen – teilweise für Kinder und Jugendliche – die geprägt waren vom sozialen Engagement und vom christlichen Glauben der Autorin.[1]

[1] Quelle: wikipedia.org

Inhalt

Titelblatt

Impressum

Autor

Ausnahmsweise ein Vorwort

Ein Freund wie du

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Ausnahmsweise ein Vorwort

Der alte Missionar hatte mir die Geschichte seines Lebens erzählt. Mit bewegter Stimme vertraute er mir an, dass er ein ungewolltes Kind gewesen war, dass Lieblosigkeit und Verachtung den Weg seiner Jugend gekennzeichnet hatten. Unter dem Wissen, überall im Wege zu sein und nirgends richtig hinzugehören – unter seiner inneren und äußeren Heimatlosigkeit hatte er sehr gelitten. Durch fortlaufende Enttäuschungen und Ungerechtigkeiten hoffnungslos geworden, erwartete er nichts von seiner Zukunft, bis eines Tages der Pfarrer, der ihm und einer Anzahl Jungen und Mädchen den Konfirmandenunterricht erteilte, im Zusammenhang mit der Berufungsgeschichte des Propheten Jeremia sagte: »Vielleicht ist einer unter euch, den Gott später in die Diakonie, in die Mission oder ins Predigtamt ruft.«

»Diese Worte fuhren in mich hinein«, berichtete mir der nun schon über Achtzigjährige. »Ich hätte nicht erklären können, wieso das so war; aber irgendwie wurde es mir zur Gewißheit: Gott hat auch mit mir, dem Heimatlosen, einen Plan und will meinem Leben Sinn, Auftrag und Ziel geben.«

Es war erstaunlich, wie rege der Geist des alten Mannes noch arbeitete, wie flüssig und interessant er aus seiner Vergangenheit erzählte und mir Einblick gab in die Erfahrungen seines langen Lebens.

Plötzlich war es mir klar: Ich musste diesen Stoff, den er so spannend und doch in bescheidener Art vor mir ausgebreitet hatte, irgendwie verwenden, ihn vielleicht einbauen in eine andere Begebenheit. Zwar wusste ich zu diesem Zeitpunkt noch nicht, wie das werden könnte. Doch war ich mir darüber klar, dass ich das Lebensbild dieses Mannes ohne Nennung seines wirklichen Namens und unter Veränderung der äußeren Umstände aufzeichnen musste. Dabei wollte ich das Wesentliche und Wunderbare seiner Führungen weitergeben, um anderen zu helfen und dazu beizutragen, dass Menschen neuen Lebensmut fassten, wie es ja alle meine Bücher wollen, die ich in den vergangenen fünfzig Jahren geschrieben habe.

Ich konnte auch nicht unverzüglich mit Schreiben beginnen. Irgendwie musste das Gehörte in mir erst Gestalt gewinnen und vielleicht mit einem anderen Schicksal verknüpft werden. Es musste einem klaren inneren Auftrag entgegenreifen. Eines Tages, wenn die Zeit gekommen war, würde ich wissen, wie alles werden sollte.

Und dann begegnete mir jener Mann, ein geachteter Pfarrer, der es nicht verstehen konnte, dass er in seiner eigenen Familie Enttäuschungen erlebte, mit denen er nie gerechnet hatte. Seine einzige, vielversprechende Tochter, der seine ganze Liebe gehörte, erwartete ein uneheliches Kind und teilte seine – wie sie es nannte – veraltete Auffassung über Moral und Sitte nicht.

Er, der den Ruf eines sittenstrengen Pfarrers hatte, fühlte sich vor seiner Gemeinde – obgleich er inzwischen pensioniert war – kompromittiert, bis ihm sein Freund, der alte Missionar, in liebevoller Art, zugleich aber auch in schonungsloser Offenheit half, die besondere Situation von einer neuen Sicht her zu erkennen und zu bewältigen.

So ist nun auch dieses Buch aus Wahrheit und Dichtung zusammengetragen. Weil dahinter aber gelebtes Leben steht, wird es verstanden werden und, will's Gott, seinen Auftrag erfüllen.

Ein Freund wie du

Fragend blickte der alte Mann Ludmilla Seeliger entgegen, die ihm soeben die Haustür geöffnet hatte. Ob er wohl heute Einlass fand? Nun kam er schon zum dritten Mal, um seinen Freund, den Pfarrer, zu besuchen. Bereits in der vergangenen Woche hatte er den Eindruck, dass dessen Frau nach einer Ausrede suchte, als sie ihm sagte: »Es ist heute nicht so geschickt. Kommen Sie doch bitte in ein paar Tagen wieder.«

Vorgestern hatte er aufs Neue den Versuch unternommen. Wieder vergeblich! Weil er so etwas nicht gewöhnt war, hatte er direkt gefragt: »Ist Joachim krank? Oder hat er einen anderen Besuch? Dann will ich natürlich nicht stören.«

Aber auch dieses Mal ging die Pfarrfrau nicht direkt auf seine Fragen ein, und in sie dringen wollte er nicht.

Ziemlich regelmäßig besuchte der alte Missionar seinen Kollegen. Er freute sich immer wieder über den belebenden Gedankenaustausch zwischen ihnen. Was bedeutete es nur, dass er keinen Einlass fand?

Heute hatte er es nun wieder versucht. Aber mit der Entgegnung der Pfarrfrau wusste er auch diesmal nichts anzufangen. Vielleicht hatte er sie nicht richtig verstanden.

»Er ist noch immer nicht ansprechbar«, hatte Frau Seeliger gesagt.

Ludwig Braunäcker legte die Hand an sein Ohr, eine typische Bewegung solcher, deren Gehör nachgelassen hat.

Die Pfarrfrau mochte empfinden, dass sie den Freund ihres Mannes unmöglich ein drittes Mal ab weisen konnte. Sie legte den Finger auf den Mund, warf einen fast scheuen Blick zur Tür, die ins Studierzimmer führte, und lud den Besucher kurzerhand ein, mit ihr in die am äußersten Ende des Ganges gelegene Küche zu kommen. Sie hätte, um sich dem schwerhörigen alten Mann verständlich zu machen, in einer Lautstärke reden müssen, dass ihr Mann das mitbekommen hätte, und das wollte sie auf alle Fälle vermeiden.

In der Küche bot sie dem Erstaunten einen Stuhl an. »Herr Missionar, entschuldigen Sie, dass ich Sie heute wieder nicht zu meinem Mann führe. Aber er ist, wie ich Ihnen bereits sagte, noch für niemanden zu sprechen, nicht einmal für Sie, seinen Freund.«

Da der alte Mann sie auch jetzt nicht verstanden hatte, fragte sie fast ein wenig ungeduldig: »Haben Sie wieder Ihr Hörgerät daheim in der Schublade liegen lassen?« Als er dies schuldbewusst bejahte, antwortete sie, während ein kleines Lächeln über ihr Gesicht huschte: »Dort allerdings nützt es Ihnen nicht viel.« Sofort aber wurde sie wieder ernst, ja, ihr Aussehen war fast unglücklich zu nennen. Sie wiederholte ihre Worte von vorhin: »Joachim ist immer noch völlig unansprechbar.«

»Aber wieso nur? Sagen Sie mir doch endlich die Ursache.« In diesem Augenblick öffnete sich die Küchentür, und Miriam, die zwanzigjährige Tochter der Pfarrersleute, kam herein. Als sie den Missionar sah, grüßte sie nur kurz und in sichtlicher Verlegenheit. Dann verließ sie sofort wieder die Küche.

Fragend blickte Ludwig Braunäcker die Mutter an. Das Benehmen Miriams befremdete ihn. Noch jedes Mal, wenn er kam, war sie freudig auf ihn zugegangen und hatte ihn lebhaft begrüßt. Was hatte das alles zu bedeuten?

Frau Seeliger ging nicht auf seinen fragenden Blick ein, sondern machte sich nervös in der Küche zu schaffen. Plötzlich aber konnte sie das heftig in ihr emporsteigende Weinen nicht mehr unterdrücken.

Erschrocken näherte sich ihr der alte Mann und bat, indem er väterlich die Hand auf ihre Schulter legte: »Wollen Sie mich nicht endlich wissen lassen, was geschehen ist?«

Frau Seeliger, die nicht länger ausweichen konnte, versuchte ihrer Tränen Herr zu werden und die an sie gestellte Frage zu beantworten. Dabei blickte sie immer wieder fast ängstlich zur Tür, als befürchtete sie, ihr Mann könnte erscheinen. Schließlich stieß sie unter Schluchzen hervor: »Es ist besser, Sie hören es von Joachim selber. Wahrscheinlich wünscht er nicht, dass ich zu Ihnen darüber rede.«

Ludwig Braunäcker hatte sich einen zweiten Stuhl herangezogen und saß nun der Pfarrfrau gegenüber. Diese mochte empfinden, dass sie dem langjährigen Freund ihres Hauses eine Erklärung schuldig sei. Sie blickte ihn aus fast verzweifelten Augen an und nannte nun doch den Grund ihres Kummers: »Miriam erwartet ein Kind.«

Obwohl der alte Mann diesmal nicht von seinem Gehör im Stich gelassen wurde, war er doch geneigt zu glauben, dass er Ludmilla Seeliger missverstanden hatte.

»Miriam?« wiederholte er. »Miriam erwartet ein Kind? Hab' ich recht gehört?«

In diesem Augenblick öffnete sich die Tür zum zweiten Mal, und der Pfarrer streckte den Kopf in die Küche. Aber auch er benahm sich, genau wie seine Tochter, eigenartig. »Ach, du bist's!« stellte er mit einem Blick auf den Freund fest. Dann ging auch er, ohne ein weiteres Wort zu sagen. Man hörte ihn in sein Arbeitszimmer gehen und den Schlüssel hinter sich im Schloss umdrehen.

»So ist es nun seit Tagen«, erklärte Frau Seeliger. »Er will keinen Menschen sehen, spricht nur das Allernötigste mit mir, nimmt keine Mahlzeit mit uns gemeinsam ein, und lässt sich das Essen auf sein Zimmer bringen. Höchstens, dass er ein–, zweimal am Tag zu Daniel geht und wortlos an dessen Bett sitzt. Ich kann es nicht mehr mit ansehen. Es ist, als habe ihn die Nachricht vom Zustand seiner Tochter bis ins Lebensmark getroffen. Sie war ja immer sein ein und alles, sein Stolz, seine ganze Hoffnung. Er hatte ehrgeizige Pläne mit ihr. Nie hätte er so etwas für möglich gehalten.«

Es schien, als sei im Innern der Pfarrfrau ein Damm gebrochen, jetzt, nachdem sie, eigentlich ungewollt, zu reden angefangen hatte. Dem erfahrenen Seelsorger war klar, dass er jetzt nichts anderes zu tun hatte, als still zuzuhören. Ludmilla musste ihrem Herzen einfach Luft machen.

»Sie wissen doch, dass Artur Bogner, der älteste Sohn vom Mühlenhofbauern, letzte Woche beerdigt wurde. Er ist tödlich verunglückt. Mein Mann hat ihn konfirmiert. Er war im gleichen Jahrgang wie unsere Tochter. Damals bestand zwischen den beiden noch keine erkennbare Freundschaft. Erst vor etwa drei Jahren bemerkten Joachim und ich, dass Miriam sich des Öfteren mit Artur traf. Ihr Vater stellte sie zur Rede und machte ihr klar, dass er andere Pläne mit ihr habe. Schon damals hatte sie eine gute Stelle in der Firma Wisskott. Sie war in der Schule in Fremdsprachen immer den anderen Mitschülerinnen überlegen. Ihr Chef vertraute ihr bereits die französische und englische Korrespondenz an. Mein Mann wollte sie noch auf eine Dolmetscherschule schicken. Der Chef war damit einverstanden und versprach, ihr die Stelle freizuhalten, bis sie ihr Examen gemacht hatte. Joachim war sogar dafür, dass sie noch einige Monate nach Frankreich und ebenso nach England und Spanien gehen konnte, um ihre Sprachkenntnisse zu vervollständigen. Eines Tages jedoch erklärte sie, in ihrer Firma kündigen zu wollen, um eine Landfrauenfachschule zu besuchen. Wir waren sprachlos. Aber sie sagte, dass sie fest entschlossen sei, Artur Bogner zu heiraten. Nie aber würde dessen Vater dazu die Genehmigung geben, wenn sie keine landwirtschaftliche Ausbildung vorweisen könne. Sie sei bereit, aus Liebe zu Artur Bäuerin zu werden.

Von da an schien unser Familienleben ins Wanken zu geraten. Unsere Tochter versuchte, ihren Vater, an dem sie in besonderer Weise hing, davon zu überzeugen, dass sie mit dieser Heirat ganz in unserer Nähe bleiben würde und sich auch weiterhin um ihren kranken Bruder kümmern und ihn schließlich ganz zu sich nehmen könne, wenn wir beide nicht mehr lebten. Davon, dass der Mühlenhofbauer strikt gegen eine Verbindung seines Sohnes mit unserer Tochter war und ihm mit Enterbung drohte, hatte sie zu uns nie ein Wort gesagt. Das habe ich erst jetzt nach der Beerdigung erfahren, als sie mir in ihrer großen Verzweiflung anvertraute, dass sie ein Kind von Artur erwartet.« Frau Seeliger sprach nicht weiter und blickte den alten Mann fragend an. Dieser aber schwieg.

Nach einer kleinen Pause fragte die Pfarrfrau fast ungeduldig: »Warum äußern Sie sich nicht zu dem, was ich Ihnen an vertraut habe?«

»Was soll ich dazu sagen?« erwiderte der Missionar. »Ich verstehe Ihren Kummer. Aber das ist doch kein Grund zum Verzweifeln! Wir müssen es lernen, mit unabänderlichen Tatsachen fertig zu werden und aus den nun einmal bestehenden Situationen das Beste zu machen. Ändern können Sie daran ja nichts mehr.«

»Manche wüssten schon, wie es zu ändern wäre. Miriam ist erst im dritten Monat schwanger, aber –«

»Frau Seeliger!« fiel Herr Braunäcker ihr erschrocken ins Wort. »Sie denken doch nicht etwa daran?«

»Nein, nein!« beschwichtigte sie ihn. »Nie würde Miriam das Kind abtreiben lassen. Sie stellt sich dazu. Sie will es haben, auch wenn sie darüber unter diesen Umständen nicht glücklich ist.«

»Das ist verständlich.«

»Wenn nur Joachim ansprechbar wäre«, jammerte die Pfarrfrau. »Aber so, wie er sich benimmt, seitdem er es weiß – das hält ja kein Mensch aus! Mit mir, seiner Frau, könnte er doch wenigstens offen darüber reden.«

»Lassen Sie ihm Zeit!« sagte der alte Mann. »In ihm ist eine Welt zusammengebrochen. Haben Sie Geduld mit ihm. Warten Sie, bis er von selbst darüber zu Ihnen spricht. Der Tag kommt bestimmt, an dem er es tut.«

»Wenn ich nun genauso reagieren würde wie er!«

»Jeder von uns hat seine eigene Art. Vergessen Sie nicht, Frau Seeliger, sowohl Miriam als auch Joachim benötigen jetzt ein behutsames Auf-sie-Eingehen. Beide tragen schwer. Ich kenne Miriam lang genug, um zu wissen, dass sie kein leichtfertiges Mädchen ist. Aber jetzt muss ich gehen. Darf ich noch für einen Augenblick zu Daniel hineinschauen?«

»Gerne, Herr Braunäcker. Sie wissen doch, wie er sich über jeden Besuch freut.«

Eine Weile setzte sich der alte Mann an das Bett des einzigen Sohnes der Pfarrersleute, der, obgleich achtzehn Jahre alt, wie ein Säugling versorgt werden musste. Er konnte weder sitzen noch stehen, vermochte kein Wort zu reden, musste gefüttert und gesäubert werden, stieß nur unverständliche Laute aus, um sich bemerkbar zu machen, und schien auch geistig nicht entwicklungsfähig. Manchmal hatte man allerdings den Eindruck, als verstehe er mehr von dem, was man ihm sagte, als man annahm. Aber gewiss war es nur äußerst wenig.

Miriam war zwei Jahre alt gewesen, als Frau Seeliger wieder ein Kind erwartete. Natürlich wünschten sie und ihr Mann sich einen Jungen. Schon bald nach der Geburt stellten die Ärzte fest, dass das Kind sich nicht normal entwickelte. Es kam die Zeit, in der Daniel seine Umgebung hätte erkennen, wo er hätte sitzen, stehen, gehen, reden lernen müssen. Nichts von alledem geschah. Voller Sorge beugten sich die Eltern immer wieder über sein Bettchen, bis einer der vielen Ärzte und Professoren, die sie konsultiert hatten, ihnen eines Tages die unumstößliche Mitteilung machte, dass das Kind gehirngeschädigt sei. Und wenn sie im Stillen noch Jahre hindurch hofften und diese leise Hoffnung bei jeder noch so kleinen Veränderung seines Aussehens wieder neu aufflammte – die Enttäuschung darauf folgte wie die Nacht dem Tage. Sein Fassungsvermögen blieb das eines Säuglings. Zwar erkannte er Vater und Mutter und ebenso seine Schwester Miriam, wenn sie mit ihm sprachen und ihn versorgten. Ein Verziehen seines Gesichtes, das sie als den Versuch eines Lächelns zu erkennen glaubten, ließ sie dies annehmen. Wurde ihm seine Nahrung gebracht – er konnte nur flüssige oder weiche Speisen zu sich nehmen – stieß er Laute aus, die seine Freude kundtaten. Mindestens dreimal täglich musste er auch jetzt noch frisch gewindelt werden. Jede Woche einmal kam die Gemeindeschwester, um seinen Darm zu entleeren. Dies alles geschah nun schon Jahr für Jahr. Frau Seeliger opferte sich auf für diesen ihren unglücklichen Sohn, den sie über alles liebte.

Als der alte Missionar wieder einmal an seinem Bette saß, meinte er: »Ob Daniel wirklich so unglücklich ist, wie wir es annehmen? Sind Sie, die Mutter und sein Vater, es nicht viel mehr? Er hat, was er benötigt, um zu leben, wenn es auch ein kümmerliches Dasein ist und er, wie wir meinen, nur dahinvegetiert. Aber, was wissen wir letztlich von ihm, dem es nicht gegeben ist, sich zu äußern? Was wissen wir von dem, was Gott dadurch bezweckt?«

Pfarrer Seeliger, der sich damals ebenfalls im Zimmer des Sohnes aufgehalten hatte, war daraufhin wortlos hinausgegangen. Er litt unter dem Zustand Daniels weit mehr, als er es in Worten hätte ausdrücken können. Ludmilla, seine Frau, trug gewiss nicht weniger schwer an dieser ihnen auferlegten Last, aber sie war in eigenartiger Weise mit diesem kranken Kind verbunden, umsorgte Daniel vorbildlich und mit unendlicher Geduld.

Eine mitfühlende Nachbarsfrau kam einmal zu Besuch, um für den armen Krüppel, wie sie Daniel nannte, ein paar frische Eier zu bringen. Sie stand betroffen an Daniels Bett und sagte: »Hat der Hitler vielleicht nicht doch recht gehabt, als er befahl, solch ein sinnloses Leben auszulöschen?«

Da war Frau Seeliger zitternd vor Erregung auf die Erschrockene losgegangen und hatte mit bebender Stimme geantwortet: »Verlassen Sie sofort unser Haus, und kommen Sie nie wieder! Sie wissen nicht, was Sie reden. Mein Daniel ist mir ebenso lieb wie meine begabte, gesunde Tochter – ja, vielleicht noch mehr.«

In Gedanken versunken verließ der alte Missionar das Haus der Familie Seeliger. In seinem langen Leben war ihm so viel Überraschendes begegnet, dass er nur zu gut verstand, was es für seinen Freund Joachim und seine Frau bedeutete, wenn ihre einzige Tochter ein uneheliches Kind erwartete. Für einige Zeit, zumindest so lange, bis eine neue Sensation die Gemüter bewegte, würde das Dorf einen interessanten Gesprächsstoff haben, wenn man heutzutage auch anders über ein außerehelich geborenes Kind dachte als vor zwanzig oder dreißig Jahren. Jetzt wussten die Mädchen es eben zu verhüten, ungewollte Kinder in die Welt zu setzen. Aber dass so etwas der Tochter eines Pfarrers passiert war, das reizte die Klatschmäuler natürlich besonders.

Hinter dem gemächlich durchs Dorf schlendernden alten Mann erhob sich plötzlich unterdrücktes Kichern. Eine Schar Schuljungen stieß einen kleineren Buben vor sich her und schien ihm einen Auftrag gegeben zu haben. Offensichtlich war dieser nicht gewillt, ihn auszuführen. Da die anderen aber nicht nachließen, ihn anzustacheln, rief der Kleine schließlich mit lauter Stimme: »Herr Piep, ist es wahr, dass Sie im Ohr ein Vögelchen haben? Lassen Sie es doch mal piepsen.« Es folgte ein übermütiges Gelächter der anderen Jungen.

Der Missionar blieb stehen und wandte sich der grölenden Horde zu. Er beugte sich zu dem Kleinen herab und fragte: »Was möchtest du wissen? Ich habe dich nicht verstanden.«

»Ob Sie einen Vogel im Ohr sitzen haben?« stotterte der Junge, mit den Augen bereits nach einem Fluchtweg suchend. Er mochte das Gefühl haben, dass der alte Mann es nicht so ohne weiteres hinnehmen würde, verspottet zu werden.

»Einen Vogel?« fragte dieser, ohne sich von den aufs Neue in lautes Gelächter ausbrechenden Jungen erregen zu lassen. »In meinem Ohr?« Jetzt schien er zu begreifen. »Du meinst, weil manchmal aus meinem Hörgerät ein piepsender Ton kommt.« Er schüttelte den Kopf. »Weiß du, ich habe heute mein Hörgerät zu Hause gelassen. Sonst würde ich es extra für dich piepsen lassen. Das passiert nämlich manchmal, wenn ich es nicht richtig einstelle. Dann kann es Vorkommen, dass ich es wegen meines schlechten Gehörs nicht einmal wahrnehme.«

Der Kleine fasste Vertrauen. »Stimmt es, dass Sie Piep heißen? Die Jungen haben es behauptet.«

Der alte Mann schüttelte lachend den Kopf. »Nein, das stimmt natürlich nicht. Aber lass ihnen nur den Spaß. Ich bin deswegen nicht ärgerlich. Aber ich will dir meinen Namen sagen: Ich heiße Braunäcker, Ludwig Braunäcker.«

Die Horde stob auseinander. Einige schrien herausfordernd: »Piep, der Piep!«

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