Wenn sie wüssten …

Band 6

Elisabeth Dreisbach

Impressum

© 2017 Folgen Verlag, Langerwehe

Autor: Elisabeth Dreisbach

ISBN: 978-3-95893-127-5

Verlags-Seite: www.folgenverlag.de

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Autor

Elisabeth Dreisbach (auch: Elisabeth Sauter-Dreisbach; * 20. April 1904 in Hamburg; † 14. Juni 1996 in Bad Überkingen) war eine deutsche Erzieherin, Missionarin und Schriftstellerin.

Elisabeth Dreisbach absolvierte – unterbrochen von einer schweren Erkrankung – eine Ausbildung zur Erzieherin in Königsberg und Berlin. Sie war anschließend auf dem Gebiet der Sozialarbeit tätig. Später besuchte sie die Ausbildungsschule der Heilsarmee – der ihre Eltern angehört hatten – wechselte dann aber zur Evangelischen Landeskirche in Württemberg, für die sie in den Bereichen Innere Mission und Evangelisation wirkte. Nach dem Ende des Zweiten Weltkrieges gründete Dreisbach in Geislingen an der Steige ein Heim für Flüchtlingskinder, in dem im Laufe der Jahre 1500 Kinder betreut wurden. Dreisbach lebte zuletzt in Bad Überkingen.

Elisabeth Dreisbach war neben ihrer sozialen und missionarischen Tätigkeit Verfasserin zahlreicher Romane und Erzählungen – teilweise für Kinder und Jugendliche – die geprägt waren vom sozialen Engagement und vom christlichen Glauben der Autorin.[1]

[1] Quelle: wikipedia.org

Inhalt

Titelblatt

Impressum

Autor

Wenn sie wüssten ...

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Wenn sie wüssten ...

„Lauter Tränen! –“

„Schau, sie fallen vom Himmel herunter und laufen an den Fensterscheiben entlang.“

„Wer hat sie geweint?“

„Sicher der liebe Gott oder die Engel. Guck, sie kommen alle vom Himmel.“

Der fünfjährige Peter wandte sich an die Großmutter. „Sag, Omi, warum weint der liebe Gott?“ Der Kleine kniete mit seinem dreieinhalbjährigen Schwesterchen auf der breiten Fensterbank, und beide blickten in den strömenden Regen, der seit der Morgenfrühe fiel und die meisten Sonntagspläne zunichtemachte. Er schien vorerst nicht aufhören zu wollen; der Himmel war ein einziges Grau in Grau.

„Großmutti, hörst du nicht? Warum der liebe Gott so arg weint, sollst du mir sagen.“

„Aber Kind, die Regentropfen haben nichts mit Tränen zu tun, schon gar nichts mit den Tränen Gottes.“

„Aber wir haben doch im Kindergottesdienst gehört“, beharrte Peter auf seiner Meinung, „dass Jesus geweint hat bei – wie heißt doch die Stadt – bei Je – Je –?“

„Jerusalem“, half die Großmutter zurecht und dachte,

dass diese biblische Geschichte vielleicht doch etwas zu schwer für den fünfjährigen Enkel gewesen sei.

„Jerusalem“, bestätigte Peter. „Da hat er geweint, weil die Menschen so böse sind. Und meinst du nicht doch, dass die vielen Tropfen, die jetzt vom Himmel fallen, Tränen vom lieben Gott sein können?“

„Nein, Peter, gewiss nicht! Den Regen schickt der liebe Gott, dass unsere durstigen Felder und die Bäume und Blumen getränkt werden. – Und nun kommt vom Fenster herunter und malt dem Papa und der Mama ein schönes Bild mit euren Buntstiften.“

*

Die Mama und der Papa waren Felix und Mirjam Kernschmitt. Obgleich sie bei dem Regen dicht aneinandergedrängt unter einem Regenschirm Schutz suchend der Kirche zustrebten, in der ein Konzert stattfinden sollte, schienen sie sehr vergnügt zu sein.

„Weißt du“, sagte die junge Frau und hob ihr frisches Gesicht unter dem blonden Haar zu ihrem Mann empor, der sie um Kopfeslänge überragte, „ich glaube, der Regen ist recht günstig für uns. Die Kirche wird desto besser besucht sein. Bei strahlendem Sonnenschein wären viele lieber hinausgewandert oder -gefahren, als sich in die Kirche zu setzen.“

„Die rechten Sanges- und Musikfreunde wären trotzdem gekommen“, erwiderte ihr Mann, und aus seiner Stimme klang eine gewisse Selbstsicherheit.

*

„Ein total verdorbener Sonntag!“

„Wieso?“

„Na, sieh doch, es regnet immer stärker. Ich hatte mich so auf die Wanderung gefreut.“

„Die können wir noch lange machen.“

„Und was fangen wir mit dem Nachmittag an?“

Ludwig Kernschmitt, zwanzigjähriger Textilkaufmann, warf seiner Schwester einen fragenden Blick zu. „Seit wann bist du so phantasielos? Hast du dich denn nicht verabredet?“

Statt eine Antwort zu geben, wandte sich Melanie ihrer jüngeren Schwester zu. „Bleibst du heute Nachmittag auch zu Hause?“

„Nein, ich gehe ins Kirchenkonzert. Habt ihr denn keine Lust mitzugehen? Felix würde sich bestimmt freuen, wenn ihr an seinem Chor ein wenig Interesse zeigen würdet.“

„Danke! Ich bin völlig unmusikalisch.“ Ludwig zwinkerte Ruthild vielsagend zu.

„Aber nicht, wenn es um deine Schlagerschallplatten geht.“

„Lasst doch das Techtelmechtel!“ Melanie war in letzter Zeit oft gereizt. „Jeder geht dahin, wo er mag. Schon der Gedanke, dass meine holde Schwägerin mitsingt, genügt mir, dass ich nicht mitgehe.“

„Verstehst du dich immer noch nicht besser mit Mirjam?“ Ruthild war zu der Schwester getreten. „Dann wird es gut sein, wenn du bald heiratest; denn auf die Dauer mit einem Menschen zusammenzuleben, den man nicht ausstehen kann, denke ich mir schrecklich.“

„Es ist auch schrecklich, aber was bleibt mir anderes übrig, zumal ich gar nicht heiraten werde. Jedenfalls nicht den Hugo.“

„Was?“ Ludwig und Ruthild fragten wie aus einem Munde. „Wieso denn nicht?“ Melanie bemerkte wohl den Blick des Bruders, der wie tastend an ihr herabglitt, und konnte, obgleich es ihr peinlich war, nicht verhüten, dass sie errötete.

„Ich denke, es sei abgemachte Sache, dass ihr bald heiratet?“ Ruthild warf einen Blick auf ihre Armbanduhr. „Wenn ich nicht zu spät zum Konzert kommen will, muss ich jetzt gehen. – Schade!“ Sie lachte der Schwester zu. „Ich hatte gedacht, zu deiner Hochzeit zum letzten Mal mein hübsches Sommerkleid anzuziehen, bevor ich ins Mutterhaus ginge.“

„Dazu bist du also fest entschlossen?“ Ludwig sah seine Zwillingsschwester mitleidig an. „Ich hab langsam aufgegeben, daran zu glauben, dass wir beide außer im Gesicht irgendeine Ähnlichkeit miteinander haben. Ich glaube, ich passe viel mehr zu Milla.“

Ruthild hatte, ohne auf seine Worte einzugehen, das Wohnzimmer verlassen und eilte die Treppe hinunter. Im ersten Stock öffnete sie die Glastür.

„Mutti, ich gehe jetzt! Schade, dass du nicht mitkommst. Milla bleibt ohnehin zu Hause.“

„Du weißt, sie versteht es nicht recht, mit den Kindern umzugehen.“

„Ludwig ist doch auch da.“

„Lass nur, Ruthild. Ich bleib jetzt schon hier. Aber du wirst dich beeilen müssen, sonst kommst du zu spät. Hast du einen Schirm bei dir?“

Mit einem kleinen Seufzer wandte sich Frau Kernschmitt wieder den beiden Kindern ihres ältesten Sohnes zu. Es war weder diesem noch seiner Frau eingefallen, daran zu denken, dass sie vielleicht auch gerne an dem Kirchenkonzert teilgenommen hätte. Beide hielten es für selbstverständlich, dass die Oma bei den Kindern blieb.

Ja, nun war sie schon seit fünf Jahren Großmutter und hatte zwei Enkelkinder. In einem halben Jahr würde sie ihren sechsundfünfzigsten Geburtstag feiern. – Fühlte sie sich alt? Es kam wohl darauf an, von welcher Lebenshöhe man das Alter ansah. – Ein kleines Lächeln huschte über ihr Gesicht, als sie daran dachte, wie Ludwig vor Jahren einmal nach Hause gekommen war: „Mama, stell dir vor, wir haben eine neue Lehrerin bekommen. Die ist schon ganz alt.“

„Wie alt denn?“ hatte sie zurückgefragt, und Ludwig hatte mit einem prüfenden Blick auf sie geantwortet: „Na, etwa so alt wie du.“ Sie war damals noch nicht ganz vierzig Jahre gewesen. – Es war seltsam: manchmal fühlte sie sich jung und konnte herzhaft miteinstimmen in das fröhliche Lachen ihrer jungen Leute. Ein andermal kam sie sich so alt und müde vor, dass ihr alles zu viel wurde. Schließlich war es ja verständlich, dass sie früher gealtert war als andere Frauen, die ihre Kinder nicht allein hatten großziehen müssen wie sie. Ludwig hatte ihr erst gestern ein Kompliment gemacht. „Mutti, du siehst alle Tage jünger aus. Wenn ich nicht dein Sohn wäre, würde ich dir tatsächlich einen Heiratsantrag machen.“ Aber er wusste es immer schlau anzufangen, der Ludwig. Sein Geld war ihm wieder einmal ausgegangen, und er hatte sich für den Abend mit seiner Freundin verabredet. „Das musst du doch einsehen, Mutti, dass ich nicht ohne einen Pfennig mit Lilo ausgehen kann. Ich gebe es dir bestimmt zurück, sobald ich mein nächstes Gehalt bekomme.“

Sie hatte ihm zehn Mark gegeben, obwohl sie wusste, dass er vergessen würde, sie zurückzuerstatten. Er vergaß es gewöhnlich.

Es regnete noch immer. Wirklich ein trübsinniger Sonntagnachmittag! Die beiden Kinder, Peter und Doris, beschäftigten sich zum Glück still mit ihren Farbstiften.

Im unteren Fach des Bücherschranks sah Frau Kernschmitt das rote Album. Jedem ihrer Kinder hatte sie ein Fotoalbum mit Bildern aus ihren ersten Lebensjahren angelegt, jedes in einer anderen Farbe.

„Natürlich, Felix bekommt ein rotes“, hatten die anderen Kinder geneckt. „Rot ist die Liebe. Felix als Ältester ist dein Herzstück.“ Sie hatte nur gelächelt und ihrem Großen einen warmen Blick zugeworfen. Es stimmte, sie hing besonders an ihm. Wie hatte er ihr zur Seite gestanden in den schweren Jahren, die hinter ihr lagen! Bestand eigentlich heute noch das gleiche innige Verhältnis zwischen ihnen? Sie seufzte. Es wurde eben doch anders, wenn die Söhne heirateten, obgleich ihr Mirjam eine liebe Schwiegertochter war. Vor allem war man ihr und ihren Eltern sehr zu Dank verpflichtet – wenn man nur an die schöne Wohnung dachte und an so manches andere.

Frau Kernschmitt blätterte in dem Album von vorne nach hinten. Die ersten Blätter zeigten das Ostseebad Kolberg. – Kolberg, die alte, traute, aber längst verlorene Heimat! – Alles sah sie plastisch vor sich: die Apotheke am Markt, deren Inhaber ihr Vater gewesen war, die elterliche Wohnung im ersten Stock, in der sie mit ihren drei Brüdern aufgewachsen war. Sie sah sich mit den Brüdern und deren Freunden im großen Garten hinter dem Haus umhertollen. Sie tummelte sich mit ihnen am Strand oder in der See. – Überhaupt die Ostsee! Noch heute vernahm sie beim Einschlafen den anmutigen Schlag ihrer Wellen, das Rauschen im Sturm, das Brausen bei hoher See. Es war das Wiegenlied ihrer Kinderzeit. Unvergesslich der glatte Wasserspiegel im strahlenden Sonnenschein, das wechselvolle Farbenspiel auf der Wasserfläche: jetzt geheimnisvoll schillernd in Perlmutt, dann grün in allen Steigerungsmöglichkeiten – und wieder tiefblau bis zum Schwarz, die Wellen gekrönt mit weißen Schaumkronen, kommenden Sturm anzeigend. – Es gab keine Situation, in der sie nicht bereit gewesen wäre, sich mit ihren Brüdern und den Spielgefährten den Wellen anzuvertrauen. Hätte der Vater nicht ein energisches Machtwort gesprochen, sie hätten sich oft in Gefahr begeben. Erst als eine Schulkameradin in der See ertrunken war, wurde sie vorsichtiger. –

„Großmutti, bist du ein Hase?“

„Großmutti – Großmutti, du hörst gar nicht! – Bist du ein Hase?“

Frau Kernschmitt schrak aus ihrem Sinnen empor. Peter, ihr fünfjähriger Enkel, stand vor ihr.

„Du schläfst mit offenen Augen. Vati sagt, das tun die Hasen. Doris hat die ganze Wand im Kinderzimmer mit den Buntstiften vollgemalt.“

Frau Kernschmitt schrak empor. Die Wand im Kinderzimmer? – Um alles in der Welt, was würde Mirjam sagen! Sie war so peinlich sauber und duldete auch im Kinderzimmer nicht die geringste Unordnung.

Tatsächlich! Die dreieinhalb jährige Doris zeigte ihr beglückt ihr Gemälde. „Sieh mal, Großmutti! Das hab ich ganz allein gemacht.“ Frau Kernschmitt eilte in die Küche, um Wasser und Seife zu holen. Wie gut, dass im Kinderzimmer abwaschbare Wände waren! Aber Mirjams Augen würde die feuchte Stelle nicht entgehen.

*

Inzwischen hatte sich Melanie dem Bruder, zu dem sie ein persönliches Verhältnis besaß, anvertraut. „Ludwig, ich erwarte ein Kind.“

„Du bist verrückt! – Das heißt – seit ein paar Tagen habe ich es befürchtet.“

„Sieht man es mir denn schon so deutlich an?“

„Nein, aber – ich weiß auch nicht wieso. Ich habe es einfach geahnt. Und du sagst, du heiratest den Hugo nicht? – Weiß er denn nicht, dass du – dass du – ein Kind von ihm erwartest? – Oder ist er gar nicht der Vater?“

„Du – das verbitte ich mir. So eine bin ich denn doch nicht.“

„Na ja – aber warum heiratest du ihn denn nicht?“

„Frag nicht so dumm. Weil er schon verheiratet ist.“

„Was sagst du – der Hugo? – Hast du das denn nicht vorher gewusst?“

„Nein, eben nicht. Das ist ja gerade das Gemeine. Er hat es mir erst gestanden, als er wusste, wie es um mich steht. Beschwindelt hat der Kerl mich. Er hat mich im Glauben gelassen, dass er bei seinen Eltern wohnt und an jedem Wochenende zu ihnen fährt. Dabei geht er zu seiner Frau.“

„Ja, hat er denn nicht versprochen, dich zu heiraten? Ich denke, ihr wart euch einig?“

„Versprochen hat er es nicht direkt, immer nur so herumgeredet. Ich habe mich auch gewundert, dass er mich nie mit nach Hause zu seinen Eltern genommen hat.“

Eine Weile schwiegen beide. Dann fuhr Ludwig fort. „Aber was willst du jetzt tun?“

„Was soll ich tun? – Ich werde über mich ergehen lassen, was die Familie der verlorenen Tochter an heiliger Entrüstung entgegenbringt. Am meisten fürchte ich Mirjam und Felix. Sie sind ja so unantastbar. Ihnen würde natürlich so etwas nie passiert sein.“

„Na, Mutti wird sich auch nicht gerade freuen.“

„Aber sie wird sich damit abfinden. Jedenfalls bringe ich mein Kind auf die Welt.“

Ludwig kratzte sich hinter den Ohren. „Ich möchte nicht in deiner Haut stecken.“

„Pass du nur auf, dass es Lilo nicht eines Tages ebenso geht.“

Wütend erhob sich Ludwig. „Werde nicht anzüglich, Milla. Meine Lilo lässt du gefälligst aus dem Spiel. Und wenn es je einmal so käme, dann wäre ich bestimmt so anständig, sie zu heiraten.“

Auch Melanie war aufgestanden. Sie legte dem Bruder die Hand auf den Arm. „Werde nicht gleich ärgerlich. Ich habe es gar nicht so gemeint. – Wenigstens du musst zu mir halten. Die ganze übrige Familie wird sich ohnedies von mir abwenden, als sei ich aussätzig. Wenn du es auch so machen würdest, hielte ich es nicht aus.“

Irgendwie fühlte sich der um drei Jahre jüngere Bruder durch das Vertrauen Melanies geehrt. Ein wenig gönnerhaft klopfte er ihr auf die Schulter. „Na, du wirst wissen, dass du dich auf mich verlassen kannst. – Aber schau, es hört auf zu regnen. Wollen wir nicht doch noch auf den Berg fahren und die Wanderung machen? Wir holen Lilo ab.“

„Ach nein, nach dem Regen ist der Weg so aufgeweicht. – Und ich bin auf einmal so müde. – Fahr nur mit deiner Lilo. Ich bleibe heute lieber zu Hause.“

„Auf Wiedersehen, Milla!“ Ludwig streckte in einer Anwandlung von Mitleid der Schwester die Hand hin. „Du tust mir leid!“

„Dein Mitleid kannst du dir für günstigere Gelegenheiten sparen“, erwiderte Melanie. „Ich habe mir die Suppe eingebrockt, ich muss sie auch ausessen.“ Sie wandte sich ab, um ihre Tränen zu verbergen.

*

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Elisabeth Dreisbach (1904 - 1996) zählt zu den beliebtesten christlichen Erzählerinnen des 20. Jahrhunderts. Ihre zahlreichen Romane und Erzählungen erreichten ein Millionenpublikum. Sie schrieb spannende, glaubensfördernde und ermutigende Geschichten für alle Altersstufen. Unzählig Leserinnen und Leser bezeugen wie sehr sie die Bücher bewegt und im Glauben gestärkt haben.

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