Kleiner Himmel in der Pfütze

Fortsetzung zu „In Gottes Terminkalender“
Band 24

Elisabeth Dreisbach

Impressum

© 2017 Folgen Verlag, Langerwehe

Autor: Elisabeth Dreisbach

Cover: Caspar Kaufmann

ISBN: 978-3-95893-145-9

Verlags-Seite: www.folgenverlag.de

Kontakt: info@folgenverlag.de

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Autor

Elisabeth Dreisbach (auch: Elisabeth Sauter-Dreisbach; * 20. April 1904 in Hamburg; † 14. Juni 1996 in Bad Überkingen) war eine deutsche Erzieherin, Missionarin und Schriftstellerin.

Elisabeth Dreisbach absolvierte – unterbrochen von einer schweren Erkrankung – eine Ausbildung zur Erzieherin in Königsberg und Berlin. Sie war anschließend auf dem Gebiet der Sozialarbeit tätig. Später besuchte sie die Ausbildungsschule der Heilsarmee – der ihre Eltern angehört hatten – wechselte dann aber zur Evangelischen Landeskirche in Württemberg, für die sie in den Bereichen Innere Mission und Evangelisation wirkte. Nach dem Ende des Zweiten Weltkrieges gründete Dreisbach in Geislingen an der Steige ein Heim für Flüchtlingskinder, in dem im Laufe der Jahre 1500 Kinder betreut wurden. Dreisbach lebte zuletzt in Bad Überkingen.

Elisabeth Dreisbach war neben ihrer sozialen und missionarischen Tätigkeit Verfasserin zahlreicher Romane und Erzählungen – teilweise für Kinder und Jugendliche – die geprägt waren vom sozialen Engagement und vom christlichen Glauben der Autorin.[1]

[1] Quelle: wikipedia.org

Inhalt

Titelblatt

Impressum

Autor

Kleiner Himmel in der Pfütze

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Kleiner Himmel in der Pfütze

„Binia, Binia! Komm schnell, ich seh' den Himmel auf der Erde!“

Das kleine Mädchen war ein Stück hinter den anderen zurückgeblieben und hatte versucht, da und dort am Wegrand einige der wenigen Blumen zu pflücken, die um diese Jahreszeit noch zu finden waren. Es hielt nur ein kümmerliches Sträußchen in der Hand, denn die Wiesen waren längst abgemäht und die Blumen verblüht. Immerhin war es Ende Oktober. An einigen Bäumen leuchteten noch herbstlich bunte Farben auf, aber die meisten waren schon kahl.

Tagelang hatte es geregnet. Der Sturm war mit den Bäumen gewalttätig verfahren, hatte sie gerüttelt und geschüttelt und den Waldboden mit einem Laubteppich bedeckt. Die raschelnden Blätter wurden nun durch die Füße der Kinder aufgewirbelt, fielen aber gleich wieder todesmatt zur Erde.

Binia ließ die Kinder gewähren. Ihr war es lieber, als wenn sie durch die Pfützen gewatet wären, die sich in den letzten Tagen an den ausgehöhlten Stellen der Straße gebildet hatten.

Des Kindes Stimme ertönte wieder: „Binia, du hörst gar nicht! Ich habe dich schon zweimal gerufen.“

Die Angesprochene drehte sich herum. „Verzeih, Marion! Die Kinder machen einen solchen Lärm. Was wolltest du mir sagen?“

„Du sollst mal kommen und sehen. Hier ist der Himmel auf der Erde.“

Was mochte das Kind meinen? Es schien ihm sehr wichtig zu sein, denn es winkte eifrig mit der Hand. So ging Binia die paar Schritte zurück und stand gleich darauf vor einer Wasserpfütze, in der sich der blaue Himmel und eine weiße Wolke spiegelten.

„Hast du so etwas schon einmal gesehen?“ fragte die Kleine und wiederholte staunend: „Der Himmel auf der Erde – ein kleiner Himmel in der Pfütze!“ Das Kindergesicht strahlte. „Ist das nicht schön, Binia?“

Die junge Frau legte ihren Arm um die schmächtige Gestalt und zog sie an sich. „Doch, Marion – das ist wunderschön! Immer haben wir in den letzten Tagen wegen des Regens gejammert. Aber sieh, wenn der nicht die Pfützen gebildet hätte, könnten wir jetzt nicht den blauen Himmel und die ziehenden Wolken darin sehen.“

Marion hob Binia ihr kümmerliches Sträußchen entgegen. „Nicht wahr, das ist auch schön?“

„Ja, mein Herzchen, auch das ist schön! Ich helfe dir nachher, ein paar Zweige von den roten Hagebutten zu pflücken. Vielleicht finden wir auch noch ein paar späte Skabiosen und einige Golddisteln. Dann hast du ein schönes Herbststräußchen beisammen.“

„Es ist für dich, Binia.“

„Willst du es nicht lieber der Mutter mitbringen? Sie freut sich sicher darüber, besonders jetzt, wo sie zu schwach ist, um selbst auf die Heide zu gehen.“

Das Kind blickte auf die Blumen in seiner Hand und wieder auf Binia. Dann entschied es: „Ich teile es. Du bekommst eine Hälfte und Mutter die andere Hälfte.“

„Fein, dann freuen wir uns beide. Aber nun müssen wir zu den übrigen Kindern. Schau, sie beginnen bereits eine Laubschlacht. Was meinst du, wie schmutzig ihre Haare werden.“

Lachend liefen beide davon.

In Binia Jansens Innerem aber klang es während des ganzen Tages nach: „Der Himmel auf der Erde! Ein kleiner Himmel in der Pfütze!“

Vor zwei Jahren hatte die junge Lehrerin ihren Beruf aufgegeben und den Hof des Großvaters, auf dem sie mit wenigen Unterbrechungen ihre Kinder- und Jungmädchenzeit zugebracht hatte, zu einem Kinderheim umgestaltet. Da sie nicht mehr daran dachte zu heiraten, war der Wunsch in ihr immer stärker geworden, Kindern aus milieugeschädigten Verhältnissen oder solchen, die vernachlässigt wurden und ungeliebt heranwuchsen, eine Heimat zu bieten und an ihnen Mutterstelle zu vertreten.

Christoph Pfisterer, der bereits das achtzigste Lebensjahr überschritten hatte, war schon längere Zeit nicht mehr imstande gewesen, sein Vieh und die Felder zu versorgen. Bis auf zwei Kühe, die man wegen der Milch für den eigenen Gebrauch benötigte, waren alle Tiere verkauft und die Äcker verpachtet worden. Das Geld hatte er seiner Enkelin für den Umbau des Hofes gegeben. So war ein schönes, zweckmäßiges Kinderheim entstanden, in dem sich zwanzig Jungen und Mädchen tummelten.

Eine Kindergärtnerin und zwei Praktikantinnen standen Binia in der Betreuung und Erziehung der Kinder zur Seite. Für die Hausarbeit hatte sie eine schon seit Jahren auf dem Hof tätige Magd und einen Knecht, der sehr geschickt war. Sie sorgte für den Garten, und er erledigte alle anfallenden Reparaturen. Eines der bereits aus der Schule entlassenen Mädchen half ebenfalls mit. Der Großvater lebte immer noch, musste aber viel liegen und hatte wegen seines schweren Asthmas manche Not durchzustehen.

Binia, für die er in all den Jahren wie ein Vater gesorgt hatte, betreute ihn liebevoll und sehr gewissenhaft.

Die Arbeit in ihrem Kinderheim tat sie gerne. Ihre natürliche Gabe kam ihr beim Umgang mit den ihr anvertrauten Jungen und Mädchen zustatten, nicht weniger aber auch ihre Ausbildung als Lehrerin. Einige Jahre hatte sie ihren erlernten Beruf ausgeübt, in den letzten Jahren an der Schule ihres heimatlichen Dorfes. Eigentlich konnte sie den kleinen Ort auf der Schwäbischen Alb nicht so nennen, denn sie war in Berlin geboren. Da sie aber ihre Schulzeit hier zugebracht hatte, war der Geburtsort ihrer Mutter und der Hof des Großvaters ihr zur eigentlichen Heimat geworden.

Der Vater leitete schon seit Jahren ein Männerheim in Hamburg. Die Eltern gehörten der Heilsarmee an. Binias Großvater väterlicherseits war Pfarrer in einem Fischerdorf Ostpreußens gewesen. Dessen Sohn, ihr Vater, wollte ursprünglich Lehrer werden, hatte sich dann aber entschlossen, der Heilsarmee beizutreten, weil er meinte, dadurch die beste Möglichkeit zu haben, um haltlosen, schwachen und oft auch verkommenen Menschen zu dienen und ihnen zu helfen. Binias Mutter hatte er in Berlin kennengelernt, wo sie eine Frauenfachschule besuchte. Ihre Eltern, besonders der Vater, hatten sich anfänglich sehr gegen diese Verbindung gewehrt, weil sie erwarteten, dass ihre einzige Tochter auf den Hof zurückkehren und einen tüchtigen Bauern heiraten sollte, der das Anwesen einmal weiterführte.

Die beiden jungen Menschen jedoch, Peter Jansen und Angelika Pfisterer, waren sich ihres Weges und Auftrages so sicher gewesen, dass sie meinten, davon nicht abweichen zu können. Wohl war Angelika noch für eine Zeit auf den väterlichen Hof zurückgekehrt doch hatte sich über sie eine Art Schwermut gelegt, so dass die Mutter ihren Mann inständig bat, dem Wunsch der Tochter nicht mehr länger zu widerstehen und ihr die Erlaubnis zur Heirat mit ihrem Peter zu geben, an dessen Seite sie sich der Rettung von Trinkern, Dirnen, Rauschgiftsüchtigen und anderen Gestrandeten hingeben wollte. So kam es, dass die einzige Tochter den Hof verließ und seitdem den schweren, sie aber befriedigenden Dienst an solchen versah, für die andere kaum noch oder nur wenig Hoffnung hatten.

Binia wurde geboren. Sie blieb das einzige Kind ihrer Eltern. In den ersten Jahren ihres Lebens kränkelte sie viel, so dass die Ärzte rieten, das Kind zu den Großeltern in die gute Luft der Schwäbischen Alb zu bringen. Verschiedene Versuche zeigten, dass immer wieder gesundheitliche Rückfälle eintraten, sobald die Kleine zu den Eltern in die Großstadt gebracht wurde. So mussten diese sich schweren Herzens damit abfinden, die Tochter bei den Großeltern zu lassen, die dann auch alles Menschenmögliche taten, damit sich der Gesundheitszustand der Enkelin besserte und festigte, was mit den Jahren auch gelang.

Auf dem Nachbarhof, der dem Bauern Ottmar gehörte, war fast im gleichen Alter wie Binia ein einziger Sohn aufgewachsen. Wie Geschwister hatten Hans-Jörg und Binia Freud und Leid miteinander geteilt, und als sie heranwuchsen, war daraus eine schöne Jugendfreundschaft geworden. Jeder im Dorf hatte nichts anderes erwartet, als dass die beiden einmal ein Paar werden würden, selbst dann noch, als Binia zum Studium in die Stadt zog und Hans-Jörg Ottmar nach der mittleren Reife auf dem Hof des Vaters arbeitete. Selbst die beiden jungen Menschen hatten fest damit gerechnet. Doch dann entfernten sie sich unerklärlicherweise voneinander, und schließlich war Olga Schamblovski, ein Flüchtlingsmädchen mit einem nicht guten Ruf, die Frau des Jungbauern Ottmar geworden.

Wie sehr er und auch Binia unter diesen unverständlichen Ereignissen gelitten hatten, das wusste außer den nächsten Angehörigen niemand. Über die tiefgreifende Wandlung, in der Binias auf begehrendes Herz endlich still geworden war, hatte diese nur mit ihren Eltern sprechen können. Für die Dorfbewohner war sie immer mehr ein Rätsel geworden. Doch erwartete sie gar nicht, von ihnen verstanden zu werden. Binia ging den Weg, den sie glaubte gehen zu müssen. In der Ausübung ihrer Pflichten war sie froh geworden. Ihr blieb gar keine Zeit zum Nachgrübeln, und das war ihr nur recht.

Nun meinte Binia immer wieder den Ausspruch der kleinen Marion zu hören: „Sieh nur, der Himmel auf der Erde.“ Nichts anderes war es gewesen als das Spiegelbild der ziehenden Wolken und des herbstklaren, blauen Himmels in einer Pfütze.

Obgleich Binia sehr nüchtern war, fiel es ihr nie schwer, in Bildern zu denken: Der Himmel in der Pfütze. Die Vergangenheit einiger ihrer Kinder stand plötzlich vor ihr auf, die mehr oder weniger in trüben Pfützen gelebt hatten.

Da waren die vier Geschwister aus Kiel. Der stets betrunkene Vater hatte vor ihren Augen die Mutter immer wieder missbraucht und sie eines Nachts im Delirium erwürgt.

Da war der blonde Holländer, dessen Mutter den Vater verlassen hatte, weil sie es angeblich vor Heimweh nicht mehr aushielt und mit ihrem Kind nach Hamburg zurückkehrte, sich dort aber als Dirne verkaufte, nachdem die eigene Familie sie nicht mehr aufnahm. Die Sittenpolizei war dahinter gekommen und hatte ihr das Kind abgenommen.

Da war Tilla, im Gefängnis geboren und einundeinhalb Jahre – solange ihre Mutter die Strafzeit absaß – in der Säuglings- und Kleinkinderabteilung der Strafanstalt gewesen.

Roland, der Zwölfjährige, war an eine Verbrecherbande geraten und hatte sich bereits als findiger Taschendieb entwickelt. Nachdem er sich in einer Erziehungsanstalt wider Erwarten gut hielt, durfte er zu Binia auf die Alb kommen.

Sylvia hatte mit ihren vierzehn Jahren bereits einem Kind das Leben geschenkt und durfte, nachdem sie ein Jahr in einem Fürsorgeheim zugebracht hatte, nicht mehr zu ihren Eltern zurückkehren. Das Jugendamt hatte sie in das kleine Albdorf zu Binia gebracht.

Und Gerd und Peter und Susi und Natalie – und – und – und … Mit wenigen Ausnahmen hatten sie schon alle in den Pfützen eines armseligen und unbehüteten Lebens vegetiert. Daran änderte auch der Fernsehapparat oder die Musiktruhe nichts, die in der Wohnung ihrer Eltern standen. Eine Pfütze blieb es, auch wenn der Vater ein Auto besaß, aber sich nicht schämte, seine Freundin nach Hause zu bringen und in Gegenwart seiner Kinder und vor seiner Frau mit ihr zärtlich zu sein. Nein, nicht Armut und Hunger machten die Pfütze aus – aber fast alle Kinder hatten innerlich gedarbt, waren herumgestoßen worden und hatten kaum je erfahren, was wahre Liebe und Geborgenheit bedeuten.

In den ersten Wochen hatte Mama Binia, so nannten sie die Kinder, Bedenken gehabt, Mädchen und Jungen aus solch verschiedenen Verhältnissen aufzunehmen. Waren die weniger verdorbenen nicht durch die anderen, die bereits allerlei eindeutige Erlebnisse hinter sich hatten, in Gefahr, beeinflusst zu werden? Würden sie durch die anderen nicht kennenlernen, was sie bis jetzt noch nicht wussten, und dadurch zum Schlechten verleitet werden?

Binia dachte an den Ausspruch ihrer Freundin, die in der Gefängnismission arbeitete und von diesen Frauen als von ihren armen Schwestern sprach. „Wir sind nicht besser als sie, wir hatten es nur besser“, sagte sie.

So überwand sie die Furcht und nahm auch solche Kinder auf, die völlig verwahrlost und seelisch verdorben worden waren. Nicht etwa, weil sie sich selber stark genug dünkte, diese Kinder zu ändern, sondern weil sie es Gott zutraute.

Binia war nicht nur eine kluge und tatkräftige Frau – sie war vor allem eine bewusste Christin. Hier lag die Quelle ihrer Kraft. Außerdem besaß sie ein mütterliches Herz, zerbrach aber nicht daran, dass ihr eigene Kinder versagt geblieben waren.

Es gab kaum einen Tag ohne irgendwelche Überraschungen von ergötzlicher und heiterer Art, aber auch solche von unliebsamer Art. Oft wunderte Binia sich über sich selbst. Früher hatte sie gemeint, wenn sie nur richtig organisiere und plane, ihren Tag gewissermaßen nach einem wohldurchdachten Stundenplan einteile, müsse alles programmgemäß ablaufen. Diese Einstellung hatte sie schon längst aufgegeben, seitdem sie als bewusste Christin lebte und sich führen ließ.

In Binias Leben hatte es eine Zeit gegeben, in der sie beinahe mitleidig über die Auffassung ihrer Eltern gelächelt hatte, die von Führungen Gottes sprachen. Nachdem sie aber selbst schwere Lebenserfahrungen machen musste und erkannt hatte, dass man wohl Wünsche hegen und Pläne schmieden kann, diese aber nicht unbedingt in Erfüllung gehen müssen, war ihr klar geworden, dass der gläubige Mensch keineswegs einem blinden Zufall ausgesetzt ist, sondern von Gott geführt wird. In dieser Erkenntnis war ihr Herz ruhig geworden, das lange Zeit aufbegehrt und sich gegen sein Schicksal gewehrt hatte. Und kamen Augenblicke, in denen sie den Verzicht und das Alleinsein dennoch schmerzlich empfand, flüchtete sie sich in die Arbeit. Der Dienst an den Kindern ließ ihr sowieso kaum Zeit, sich in Grübeleien zu verlieren.

Kleiner Himmel in der Pfütze! Ach wie sehr wünschte sie, dass es ihr gelänge, ihren Kindern, die vielfach mit dunklen Erlebnissen zu ihr kamen, ein Stück Himmel zu bereiten! Binia prüfte ihre Gedankengänge gewissenhaft. Ein Stück Himmel? War es nicht vermessen, sich so viel vorzunehmen? Nein, sie blieb bei ihrer Erkenntnis. Ist nicht dort, wo Eintracht und Friede herrschen, wo Liebe geübt wird, ein Stück Himmel? Mussten ein lebendiger Glaube und das Bemühen, dem anderen, dem Nächsten – in diesem Fall ihren Kindern und Mitarbeitern – in Geduld, Sanftmut und Güte zu begegnen, nicht eine Atmosphäre schaffen, die vom Himmlischen zumindest etwas ahnen ließ?

Kleiner Himmel in der Pfütze! Wie so oft machten sich Binias Gedanken auch jetzt auf den Weg zum Nachbarhof. War es nicht lange so gewesen, zumindest nachdem Olga aufgetaucht und später Hans-Jörgs Frau geworden war, als spiele sich dort das ganze Dasein in einer Pfütze ab? Früher hatte der Ottmarsche Hof geradezu als musterhaft gegolten. Aber dann kam die unglückselige Sache mit Olga, die überstürzte Heirat und in deren Gefolge das ganze Elend. Hans-Jörg Ottmar hatte alles verlottern lassen und war oft wie ein Traumwandler durch Haus und Stallungen und über die Felder gegangen. Durch die Trunksucht der jungen Frau und die Verwahrlosung der Kinder war das ganze Anwesen in der Tat immer mehr zur Pfütze geworden.

Das Herz hatte Binia wehgetan, als sie den Zerfall mit ansehen musste.

Nun schien es, als ob sich drüben auf dem Nachbarhof ein Stückchen blauer Himmel zeigte. Hans-Jörg ging nicht mehr mit gesenktem Haupt über seinen Hof und stieß auch nicht mehr mit dem Fuß beiseite, was ihm im Wege lag. Er hatte sich wieder aufgerichtet. Man hörte ihn mit seinen Kindern reden oder gar scherzen, und er fand sichtlich Freude daran, wieder Ordnung zu schaffen.

Als Binia an jenem Herbsttag mit den Kindern über die Heide gewandert war, hatte es einen kleinen, aber unliebsamen Zwischenfall gegeben.

Wieder waren sie an einer Wasserlache vorbeigekommen. Marion, Hans-Jörg Ottmars Tochter, die zwar nicht zu den Kindern des Kinderheims gehörte, aber sich mit ihrer Schwester Monika viel bei Binia auf hielt, hatte auch die anderen darauf aufmerksam gemacht: „Habt ihr schon gesehen? Der Himmel ist in der Pfütze!“

Sie hatten sich um die Pfütze gedrängt und es mehr oder weniger staunend bestätigt: „Ja, seht nur, der blaue Himmel ist zu sehen!“

Plötzlich schreckte sie ein höhnisches Gelächter auf. Als sie sich umwandten, wurde gerade ein großer Stein über ihre Köpfe hinweg mitten in die Pfütze geworfen, so dass das Wasser hoch aufspritzte.

Fast einstimmig waren die Kinder in den empörten Ruf ausgebrochen: „Das hat Emilio getan!“

„So eine Gemeinheit!“

„Ich bin ganz nass!“

„Der hinterlistige Kerl!“

Nur Roland, der höchst unlustig mit Binia und den anderen gegangen war, zollte Emilio – der es in der Tat gewesen war – lebhaften Beifall: „Bravo, Emilio! Bravo! Das war Sache! Mitten hinein hast du getroffen. Ein Meisterwurf!“

Der Zwölfjährige war nun hinter dem Gebüsch hervorgetreten, wo er sich versteckt hatte. „Na, hoffentlich hat es alle erwischt! Schade, dass nicht mehr Wasser in der Pfütze war!“

Binia, die etwas abseits stand, war näher getreten. Ernst sah sie den Jungen mit dem schwarzen Haar und den dunklen, funkelnden Augen an: „Findest du, dass das eine Heldentat war, Emilio? Ais ich dich einlud, mit uns spazieren zu gehen, hast du höhnisch gelacht und gesagt, du seist schließlich kein kleines Kind mehr, das ausgeführt werden muss. Nun aber schleichst du uns nach und willst den Kindern die Freude verderben. Es ist nur ein Glück, dass du mit dem großen Stein niemand getroffen und verletzt hast.“

„Pah, lächerlich!“ antwortete der Junge geringschätzig. „Als ob ich so schlecht zielen könnte!“

Am liebsten hätte Binia ihm nun verwehrt, mit ihnen weiterzugehen. Aber schließlich war die Heide nicht ihr Privatbesitz. Jedermann konnte hier Spazierengehen, und zweitens würde der Junge, Olgas Sohn, ihr gegenüber nur noch mehr verbittert werden. So beendete sie den Spaziergang früher, als es beabsichtigt war.

Emilio versuchte immer wieder, ihr einen Schabernack zu spielen, und seine Taten waren nicht nur harmloser Art. An jenem Tag hatte er besonders seine beiden kleineren Schwestern zu ärgern versucht, indem er Marion stolpern ließ und Monika feuchte Erde auf den Kopf warf. Schließlich tat er sich mit Roland, Binias Sorgenkind unter ihren Kindern, zusammen. Die beiden hatten sich von den anderen abgesondert und waren später mit langen, dünnen Gerten aus dem Hinterhalt gekommen, um damit den Kindern um die Beine zu schlagen. Nur mit Mühe war es Binia gelungen, ihnen die Gerten fortzunehmen und sie zu zerbrechen.

Nein, längst nicht immer war ein Stück Himmel zu sehen – oft schien er ganz verdunkelt zu sein. Aber Binia hatte sich auch an jenem Tag nicht anmerken lassen, dass sie sich innerlich über die Ungezogenheiten Emilios ärgerte. Als Ersatz für den verkürzten Spaziergang hatte sie den Kindern einen Spielabend mit Überraschungen in Aussicht gestellt.

„O Binia“, hatte Marion gebettelt, „dürfen Monika und ich auch kommen?“

Die scheue Schwester mit der entstellenden Narbe unter der Nase hatte sie nur bittend angeblickt. Sie ließ gewöhnlich Marion für sich sprechen. Aber es war ihr anzusehen, wie gerne auch sie an dem Spielabend teilgenommen hätte.

„Ihr müsst zuerst eure Eltern fragen“, hatte Binia geantwortet. „Wenn sie es erlauben, dürft ihr gerne kommen.“

Sie überlegte, ob sie auch Emilio einladen sollte. Gerade dieser schwierige Junge brauchte es, dass man ihm immer wieder in Güte entgegenkam und seine Ungezogenheiten übersah.

In diesem Augenblick herrschte Emilio seine kleine Schwester an: „Was brauchst du schon wieder um Erlaubnis zu plärren! Man könnte meinen, bei uns wäre es nicht zum Aushalten. Außerdem habt ihr beide bestimmt eure Schulaufgaben noch nicht fertig.“

„Wir haben sie fertig!“ empörten sich die beiden Schwestern. „Aber du hast bestimmt noch nichts gemacht.“

„Sag es doch wieder dem Vater!“ schrie Emilio Marion an. „Du alte Petze trägst ja sowieso alles zu ihm.“

„Streitet nicht schon wieder!“ hatte Binia zu schlichten versucht. „Wenn deine Schwestern herüberkommen dürfen, darfst du sie begleiten, Emilio.“

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