Du kannst dich nicht entschuldigen

Kurzgeschichten zwischen Himmel und Erde

Helmut Ludwig

Impressum

© 2017 Folgen Verlag, Langerwehe

Autor: Helmut Ludwig

Cover: Eduard Rempel, Düren

ISBN: 978-3-95893-066-7

Verlags-Seite: www.folgenverlag.de

Kontakt: info@folgenverlag.de

Shop: www.ceBooks.de

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Inhalt

Vorwort

Der weite Weg

Alarm im 36. Stockwerk

Keiner rief die Polizei

Der Totogewinner

Das Opfer

Der goldene Schuss

Auch im Gefängnis bist du da

Wir wissen gar nicht viel

Der Sprung in die Legion

Die unwiederholbare Liebe

Kein Geld für die Apotheke

Zwei Schatten am Fenster

Keine Hoffnung mehr

Abschied

Die Entscheidung

Vergeblicher Geburtstag

Eine russische Mutter

Der reichste Mann der Welt

Die schreckliche Verwandlung

Zwischenfall im Zubringerbus

Überfall in Marrakesh

Förderungswürdig

Frieden und Ehre

Der Vertrag

Jomo’s Eating House

Nacht am Hafen

Vorwort

»Darum, o Mensch, kannst du dich nicht entschuldigen, wer du auch bist, der da richtet. Denn worin du den andern richtest, verdammst du dich selbst, weil du ebendasselbe tust, was du richtest.« So lesen wir im ersten Vers des zweiten Kapitels im Römerbrief. Mit dem Urteil über andere sind wir oft schnell bei der Hand. Uns selbst gegenüber sind wir dagegen mit Entschuldigungen schnell bei der Hand. Gott lässt solch zweierlei Maß aber nicht gelten.

Es ist die alte Geschichte: Wir sehen den Splitter im Auge des andern und werden des Balkens im eigenen Auge nicht gewahr. Dieses drastische, aber treffende Bild finden wir im siebten Kapitel des Matthäus-Evangeliums. Es stammt aus Jesu Bergpredigt. Die so handeln, wie es die obenstehenden neutestamentlichen Vergleiche schildern, werden Heuchler genannt.

Sind wir das? Sind wir Heuchler? Messen wir mit zweierlei Maß, wenn es um uns und die andern geht? Dieses Buch enthält eine Anzahl von Geschichten, die das Leben schrieb. Es sind Geschichten, die den andern zustießen, Menschen, die sich in Grenzsituationen des Lebens zu entscheiden hatten. Oder über die entschieden wurde. Und die nun sehen müssen, wie sie damit fertig werden. Die einen führt das, was ihnen begegnet, von Gott weg. Die andern klammern sich an Gott und erhoffen Hilfe und neue Kraft, neuen Mut, mit den Dingen fertig zu werden. Einige Geschichten zeigen uns Menschen in nahezu auswegloser Situation. Da sind Menschen, die durch eigenes Versagen in solche Ausweglosigkeit gerieten.

Da sind andere, die hineingerissen wurden, wie man in einen Strudel hineingezogen wird. Da wurden Menschen schuldig durch menschliches Versagen. Andere wurden schuldig, indem sie versuchten, an Gott vorbei, mit dem Schicksal fertig zu werden. Für Christen ist Schicksal das, was uns von Gott geschickt und zugemutet oder zugetraut wird. Das macht die Dinge anders.

Der Mensch, der an Gott glaubt und sein Leben aus Gottes Hand nimmt, hat es nicht mehr nötig, zweierlei Maß anzulegen. Er muss sich nicht mehr vor sich selbst verteidigen und entschuldigen. Er muss sich nicht mehr durch dauernde Selbstverwirklichung vor sich selbst und andern rechtfertigen. Er muss nicht mehr über andere urteilen, um sich selbst besser vorzukommen.

Der Mensch, der an Gott glaubt, weiß um Gottes Vergebung und den dadurch möglich werdenden neuen Anfang.

Vergebung kommt nicht aus Selbstrechtfertigung und Selbstentschuldigung, kommt nicht aus dem Richten über den andern, sondern aus der Erkenntnis, dass wir letztlich alle vor Gott Schuldige und Versager sind, wenn wir unser Leben aus eigener Kraft und Anstrengung, nach eigenen Maßstäben meistern wollen. Wer so weit im Glauben vordringt, braucht sich nicht dauernd vor sich selbst und vor anderen zu beweisen, zu behaupten, zu bestätigen. Gottes Vergebung bestätigt ihn dann vielmehr unverdient und immer neu in seinem Wert.

Was ist denn der Mensch vor Gott wert?

Er ist Gott so viel wert, dass Gott seine Liebe an den Menschen wendet. Eine Liebe, die um den Preis des eigenen Sohnes am Kreuz besiegelt wurde. Von daher lebt Vergebung. Von daher sind immer neue Anfänge gesetzt.

Die Geschichten dieses Buches zeigen Menschen zwischen Ausweglosigkeit, Vergebung und Schuld, zwischen Selbstentschuldigung und der Frage: Gibt es einen Gott, der sich uns persönlich zuwendet? Oder wird unser Leben von blindem Schicksal bestimmt? Hier wird sich der Leser selbst entscheiden müssen, weil Gott uns alle als freie Menschen geschaffen hat, denen er seine Liebe anbietet, aber nicht aufzwingt.

Helmut Ludwig

Der weite Weg

Der Kellner überlegte: Er hatte den neuen Gast noch nie gesehen. Was führte ihn hierher in das verlassene Bergnest Siziliens? Er sah nicht aus wie ein Tourist. Er sprach akzentfrei italienisch.

Aber er gehörte nicht zum Dorf. Was wollte er hier? Ein Hauch von Weltweite umgab ihn, seine Bewegungen, sein Auftreten, sein Sosein.

Tino überlegte: Er kennt mich nicht mehr. Ich habe mich verändert in all den Jahren da draußen. Auch Sizilien hat sich inzwischen verändert, und das Dorf. Man erkennt es kaum wieder. Es ist gewachsen, anders geworden. Ob meine Eltern noch leben? Mein Fall ist verjährt. Keiner kann mir noch etwas anhaben. Warum komme ich zurück? Heimweh? Sehnsucht nach Hause, nach den alten Eltern?

Warum bin ich nicht gleich zu ihnen gegangen? Vielleicht leben sie beide gar nicht mehr! War es Angst, Scheu, langsame Vorbereitung auf die Begegnung, was mich vorher in diese Vino-Kneipe geführt hat?

Der Kellner dachte schärfer nach: Irgendwie kommt er mir bekannt vor. Aber ich kann mich irren. Ich habe so viele Menschen gesehen …

Tino winkte den Kellner heran und dachte: Er wohnte zwei Gassen über uns, oben am Berg. Sie hatten eine kleine Hütte. Sechs Kinder waren sie. Die Hütte war erbärmlich klein. Und der nackte sizilianische Felsen ragte aus dem Küchenboden heraus. Die Häuser im oberen Dorfteil sind mit dem

Felsen verschwistert, in den Berg hineingebaut. Aber nun kennt er mich nicht wieder.

Tino bestellte bei dem Kellner, der früher einer seiner Spielgefährten gewesen, einen Vino rosso, einen Landwein, der nirgendwo in der Welt besser schmeckt als hier auf Sizilien. Der Kellner ging, um den Wein im Keller abzuzapfen.

Tino dachte an Abessinien. Es war Krieg damals. Und was passiert war, war im Krieg passiert. Aber es hätte nicht sein müssen. Er hatte einen Menschen auf dem Gewissen. Das war nie wieder ganz ruhig geworden. Seine Fahnenflucht damals …

Tino kam wieder ins Nachsinnen. Es ließ ihn nie mehr los. Er wollte beichten, hier zu Hause, in seiner Heimat wollte er endlich Ruhe finden nach der weltweiten Wanderschaft und Unstetigkeit. Aber vorher wollte er seine Eltern sehen. Darum war er schließlich gekommen. Er hatte Geld verdient, nicht übermäßig viel. Und der Flug von Südamerika her hatte für seine Begriffe eine Unsumme verschlungen. Er hatte lange dafür gespart. Und nun war er da. Und Detto, der heute Kellner war, erkannte ihn nicht wieder.

Jetzt brachte er den Wein und stellte ihn vor Tino auf die unsaubere Tischplatte. Tino dankte. Der Kellner Detto entfernte sich geschäftig. Er hat noch dieselben eigenartigen Bewegungen wie damals, dachte Tino. Und ich bin froh, dass er mich nicht erkannt hat. Das lässt mir Zeit. Ich will die Zeit für mich arbeiten lassen.

Dann betrat ein alter Mann das Lokal. Er war Fischer, man sah es an seiner Tracht, an der gebauschten Hose und den geflochtenen Sandalen, die die Fischer noch immer genau wie damals trugen.

Es war Totschlag, dachte Tino. Und sie können mir nichts mehr wollen. Die Fahnenflucht ist heute verjährt. Ob es überhaupt rauskam? Ob sie ihn gesucht hatten? Wenn nur das Gewissen in all den Jahren still gewesen wäre. Aber die Tat hatte ihn zäh und unbeirrbar verfolgt, bis in die Nächte, bis in die Träume, bis nach Südafrika, bis nach Südamerika und nun bis hierher in die sizilianische Heimat.

»Darf ich mich zu Ihnen setzen, Signor? Allein trinkt sichs nicht gut.«

Tino lud den Fischer ein, an seinem Tisch Platz zu nehmen. Es war ohnehin eng in der Vino-Kneipe. Tino kannte den Alten nicht. Und der Alte kannte Tino offenbar ebenfalls nicht. Das Dorf war gewachsen. Der Krieg hatte auch in Sizilien Verschiebungen hervorgerufen.

Tino starrte in das glühende Rot des Weines und dachte an die Tat, die ihn um trieb. Der alte Mann wollte ein Gespräch herbeiführen. Sie redeten zuerst über alles Mögliche. Dann pirschte Tino sich langsam an seine Wissenswünsche heran. Weitläufige Verwandte hätte er im alten Dorf. Der Fischer sah ihn an. Aber er kannte ihn gewiss nicht. Tino sagte, er sei auf einer Durchreise hier, um sich umzusehen, die Berge und das Meer am Fuß der Felsen, auf denen das Dorf thronte, zu grüßen. Er liebe Sizilien. Ob der alte Mann die Familie Peretti kenne?

Der Fischer dachte nach, während ihm Detto, der Kellner, den offenbar üblichen Wein vorsetzte.

Peretti? Da wohnten am Berge die beiden alten Leute, einsam, zurückgezogen, ohne großen Kontakt mit dem Dorf. Damals …

Tino war ganz Ohr, ganz Spürsinn, während er sein Glas hob und dem Fischer zutrank.

Ja, seit damals lebten die alten Perettis ganz zurückgezogen. Als der Sohn aus dem Abessinienkrieg nicht mehr zurückgekommen sei. Vermisst oder so.

Tino verbarg seine verräterische Erregung. Was denn mit dem Sohn losgewesen wäre?

Der Fischer wusste es nicht. Er konnte nur eins mit Bestimmtheit sagen, dass sie ihn für tot erklären ließen, als er nach Jahren immer noch nicht zurück war. Nun lebten sie von der kleinen Kriegshinterbliebenenrente, weil doch der Sohn nicht zurückgekommen sei und die alten Leute nicht mehr arbeiten konnten. Das wenige Geld der Rente hätte sie über Wasser gehalten. Aber eben dazu sei es nötig gewesen, den verschollenen Sohn für tot erklären zu lassen.

Wenn er nun zurückkäme, fragte Tino, er sagte, er meine es nur so, rein theoretisch.

»Der kommt nicht mehr zurück. In Abessinien ist mancher verschwunden, der nie mehr zurückkam«, sagte der Fischer. Er trank einen Schluck seines Weins.

»Ich meinte es auch nur so«, sagte Tino.

Der Fischer antwortete: »Er darf auch gar nicht wiederkommen. Denken Sie, Signor, die Rente der alten Leute! Sie müssten am Ende zurückzahlen. Der Sohn kann ja nicht einfach als Millionär zurückkehren nach so vielen Jahren. Warten Sie, Signor!« Der Fischer rechnete nach. »Fast drei Jahrzehnte, Signor, ich bitte Sie! So was gibt es doch gar nicht! Im übrigen, Signor, aber es geht Sie ja gar nichts an. Nur, wenn wir schon einmal dabei sind: Es ging damals ein Gerücht durchs Dorf. Ich weiß nicht viel von den Dingen, bin erst nach 44 zugezogen. Ich komme aus Palermo, wohnte in einer schäbigen Vor-Ortsmietskaserne und wurde in den letzten Kriegstagen ausgebombt. Seither friste ich hier mein Dasein mit Fischen. Um auf die Perettis zurückzukommen: Sie hatten es nicht leicht, den Sohn für tot erklären zu lassen und die kleine Rente durchzusetzen. Es gingen allerlei Gerüchte über das Verschwinden des Verschollenen durchs Dorf. Keiner hatte ihn in Abessinien fallen sehen. Einige sagten, vielleicht sei er gefangengenommen worden. Es wurde nie ganz geklärt. Aber er war der Ernährer seiner Eltern. Der Vater war krank und ist es immer noch.«

Ob sie denn von der kleinen Rente leben könnten? fragte Tino.

Eben so, meinte der Fischer. Aber Tino solle die beiden alten Leute doch nur besuchen. Vielleicht würde es sie freuen.

Tino dachte nach: Ob die Rente zurückgezahlt werden müsste, war fraglich. Aber die Gerüchte, man hatte ihn gesucht, für tot erklärt …

Hatte er ein Heimatrecht mit seiner Schuld? Konnte sie überhaupt verjähren? Lässt das Gewissen innere Verjährung zu? Andererseits: Wer sollte heute noch nachprüfen können, wie die Sache wirklich gewesen war. Waren nicht unendlich viele in Abessinien getötet worden? Fiel einer mehr dabei überhaupt ins Gewicht?

Das Gewissen ließ diese Frage nie zu. Tino wusste es. Und er musste mit seinem Gewissen und mit Gott ins Reine kommen.

Er würde den Wein austrinken und beichten, hier in seinem Heimatdorf. Der alte Pfarrer, der ihn kannte, war mit Bestimmtheit längst tot. Er würde einem unbekannten Kirchenmann beichten. Nicht sagen, dass er von hier war, dass er hier geboren war, in der alten Kirche gesessen hatte, als Junge, damals, bevor Abessinien ihn forderte.

Tino trank seinen Wein aus. Er zahlte und bereitete sich vor zur Beichte.

Drei Stunden später lag die Beichte hinter ihm; ihm war zum ersten Mal seit Jahrzehnten, seit seiner weltweiten Flucht vor Gott und dem Gewissen, frei ums Herz, seltsam leicht und frei.

Hinter ihm lag der schwerste Kampf seines Lebens. Was war dagegen Abessinien gewesen? Tino hatte sich durchgerungen. Der Schweiß stand ihm auf der Stirn. Er war heimgekehrt zu Gott, heimgekehrt nach Sizilien, um seine Eltern zu sehen. Aber sie lebten davon, dass er für sie tot war. War es die Strafe, die er auf sich zu nehmen hatte?

Tino ging am Elternhaus vorbei. Die Fenster waren geschlossen. Tino wollte die Eltern in Frieden den Rest ihrer Tage verbringen lassen. Er konnte ihnen nicht gegenübertreten. Sie würden ihn fragen. Er konnte sie nicht belügen. Jetzt nicht, nach der Beichte und nach allem.

Alarm im 36. Stockwerk

Rund um das City-Hotel im Stadtteil Montparnasse wimmelte es von Menschen, die die Sensation am Abend magisch angezogen hatte. Und immer noch strömten neue Zuschauer herbei und starrten hinauf zum 36. Stockwerk des Hotels. Polizei, Feuerwehr und Hilfswerk bemühten sich vergeblich, Schneisen in das Gestrüpp sensationslüsterner Zuschauer hineinzutreiben, um den Rettern und Helfern ein Durchkommen zu ermöglichen. Befehle, laute Kommandos, Blaulicht, Martinshorn … Alles fieberte durcheinander.

Der lebensmüde Springer stand auf einer schmalen Brüstung im 36. Stock und hatte den Kopf zur Wand gewendet, klammerte sich verzweifelt in den Steinfugen fest, wagte keinen Blick mehr in die Tiefe. Offenbar hatte ihn die Kraft zum letzten Absprung jetzt verlassen. Aber es gab kein Zurück mehr. Wie denn?

Inspektor Blanche ließ den grellen Suchscheinwerfer direkt auf den Mann im 36. Stock ausrichten, hatte ihn voll im Scheinwerferkegel und durch den weißen Blendstrahl abgeschnitten vom Blick in die grauenvolle Tiefe. Selbst wenn der Mann noch einmal einen Blick hinunter riskierte, würde er vom Lichtkegel genau so geblendet wie ein Schauspieler im Rampenlicht, der nichts mehr vom Publikum im Saal sieht, nur noch in Licht und Schwärze hinein agiert.

Das Sprungtuch der Feuerwehr konnte nicht ausgespannt werden. Zwecklos! Unter der Stelle, von der der Lebensmüde abspringen musste, war der Vorbau der Empfangshalle des Hotels. Das Dach der Halle aber bot nicht genug Platz für das Sprungtuch. Die Männer standen ratlos und warteten in atemloser Spannung ab, ob der Mann den Sprung noch wagte, oder …

»Ich muss durch, machen Sie mir Platz!« forderte Kommissar Rouge einen der uniformierten Beamten auf und zeigte seine Erkennungsmarke. Der Polizist grüßte und versuchte mit zwei Mann Verstärkung, dem Kommissar den Weg zum Hoteleingang freizudrücken. Die Zuschauer schimpften, einer wurde in der allgemeinen Aufregung ausfällig.

Der Hoteleingang war von den Beamten gesperrt. Wieder zeigte Kommissar Rouge seine Marke. Einer der Uniformierten schleuste den blass und fahrig wirkenden Kommissar zum Lift durch. Er kannte ihn und wunderte sich, wieso der Kommissar hier zuständig sein sollte. Er gehörte doch zur Mordkommission. Und hier handelte es sich um einen Lebensmüden, nicht um einen Mordfall. Dafür war doch eigentlich Oberinspektor …, wie heißt er doch nur? … Aber es ist ja auch egal und wird schon so seine Ordnung haben. – Das ging dem Beamten durch den Kopf, als er den Kommissar zum Lift brachte.

Rouge drückte den Knopf zum 36. Stock. Der Lift schoss hoch. Auch im 36. Stock waren Uniformierte damit beschäftigt, neugierige Hotelbewohner zurückzuhalten. Der Kommissar zeigte zum dritten Mal seine Erkennungsmarke und wurde zum Zimmer 368 geleitet.

Im Raum war es merkwürdig still, nach all dem Getriebe, das der Kommissar draußen und drunten erlebt hatte. Der Schein des Suchscheinwerfers zeichnete sich an der Zimmerdecke ab. Das Neonlicht warf einen blauweißen Schein von der Decke her in den Raum. Der Kommissar fröstelte. Im offenen Fenster hing ein Psychiater, der dem Selbstmordkandidaten draußen offenbar Mut zusprach.

Plötzlich zuckte ein Blitzstrahl draußen am Himmel auf. Und kurz danach hörte man das Poltern des Donnerschlages. Erst jetzt merkte der Kommissar, dass es zu regnen angefangen hatte, dass er selbst nass geworden war auf dem Weg durch die zuckende Menschenmenge zum Hoteleingang. Als hätte die elektrische Spannung des Gewitters sich auf die erregte Menschenmenge übertragen …, schoss es dem Kommissar durch den Sinn. Rouge musste sich zusammenreißen. Er musste den Mann zurückholen. Egal wie!

Dem Psychiater hatte der Regen die Haare tief ins Gesicht geklatscht. Rouge tippte ihn an. Der Mann im weißen Kittel zog den Kopf ins Zimmer und sah den Kommissar fragend an. Vorwurfsvoll auch; denn so war der beschwörend-hypnotische Kontakt zu dem Selbstmordkandidaten unterbrochen. Wieder zeigte Rouge seine Marke. Dann zog er Jacke und Schlips aus und bereitete sich zum Ausstieg vor.

»Wie heißt er?« fragte Rouge den Psychiater. »Er heißt Marcel und hat vorhin eine Frau überfahren. Mehr weiß ich auch nicht«, antwortete der Mann im weißen Kittel.

Rouge nickte und wirkte dabei seltsam abwesend, was der Psychiater sofort bemerkte. »Soll ich noch einmal mit ihm sprechen?« fragte er den Kommissar.

Der winkte müde ab und tastete mit einem Bein nach der Konsole draußen, unter dem Fenster. Knapp 30 Zentimeter nur, registrierte er bei sich selbst. Dann sagte er, während er mit dem zweiten Bein nach draußen ging: »Marcel, ich hole Sie, machen Sie keinen Quatsch. Ich schaffe Sie rein!« Der Mann, der an der Ecke des Gebäudes festgekrallt war, stand leicht gekrümmt, hatte die Augen geschlossen und reagierte überhaupt nicht auf die Anrede des Kommissars.

Inzwischen hatte sich das Hotelzimmer drinnen gefüllt. Beamte, Helfer, Neugierige und ein Mann vom Katastrophendienst, der sich aus dem Fenster lehnte und dem Kommissar einen Haltegurt mit Bajonettverschluss hinausreichte. »Machen Sie ihn am Gürtel fest, wenn sie können«, sagte der Mann. Der Kommissar draußen krallte sich mit einer Hand, mit den Kuppen und Nägeln seiner fünf Finger in der Fuge zwischen den Marmorplatten, die durch den Regen glitschig waren, fest und tastete sich mit der anderen Hand zentimeterweise an den hingehaltenen Gurt heran. Es dauerte volle zwei Minuten, bis der Bajonettverschluss im Gürtel des Kommissars klickte. Im Zimmer hielten drei Männer den Gurt für den Fall, dass der Kommissar draußen abstürzen sollte. Alle waren sich über die abenteuerliche Waghalsigkeit des Unternehmens klar.

Der Kommissar war nur zwei Meter von Marcel entfernt und beschwor den Mann: »Ich bringe Sie zurück. Machen Sie genau, was ich sage. Sonst stürzen wir beide!« Und nun schien es, als nickte der Lebensmüde.

Rouge spürte, wie die schmale Konsole unter seinen Füßen durch den Regen gefährlich schlüpfrig war und begann in seinem Inneren zu beten. Nach draußen versuchte er, Zentimeter für Zentimeter seine Rettungsaktion voranzutreiben. »Lassen Sie die Augen geschlossen! Schauen Sie um Gottes Willen nicht hin, Marcel. Ich bringe Sie zurück. Bitte, tun Sie genau, was ich sage. Marcel, unser beider Leben hängt dran!«

Marcel nickte jetzt deutlich. Der Kommissar wusste, dass der Lebensmüde die Absprungkrise überwunden hatte. Er krallte sich näher und näher an den Mann an der Mauerecke heran.

Die Menge unten, tief unter dem atemberaubenden Geschehen, war ganz still geworden. Der Scheinwerferkegel zitterte leicht. Es hatte nicht einmal mehr geblitzt und gedonnert. Nur der feine Regen rauschte herab und verteilte sich gleichmäßig über das Geschehen zwischen Himmel und Erde.

»Der Kommissar ist wahnsinnig!« sagte der Einsatzleiter der Feuerwehr, die zu Tatenlosigkeit verbannt war, weil keine Leiter auch nur entfernt an das 36. Stockwerk heranreichte.

Dann kreuzte plötzlich der Hubschrauber auf, kreiste vorsichtig über dem Hotel. Der Copilot hatte ein Sprachrohr dabei und rief den beiden Männern unter sich, oben im 36. Stockwerk an der senkrechten Wand des Hotels zu: »Wir lassen eine Leine runter. Für alle Fälle. Befestigen Sie die Leine an Ihrem Körper.«

Da kam die Leine. Aber viel zu weit weg, als dass man sie mit einer Hand hätte einholen können. Der Kommissar winkte ab. »Halten Sie sich an mich, Marcel, und kommen Sie ganz vorsichtig näher.«

Die Hand des Kommissars packte wie die Backe eines Schraubstocks in die Fuge und krallte sich fest. Marcel war heran.

»Prima, Mann, großartig! Wir schaffen es zusammen. Halten Sie durch. Augen geschlossen lassen!« Marcel öffnete den Mund und sagte das erste Wort, seitdem der Kommissar sein Leben für ihn eingesetzt hatte. Er stammelte: »Ich bin ein Feigling, müssen Sie wissen. Ich war fertig. Ich habe die Frau überfahren. Vorhin, hören Sie, Mann!«

Der Kommissar merkte, dass er am Ende seiner Kräfte war. Er sagte nur: »Lassen Sie das. Wir müssen jetzt ganz vorsichtig weiter. Gut, Mann, so ist es prima. Weiter, weiter!«

Die beiden Männer näherten sich im Zeitlupentempo dem Fenster. Unten, 36 Stockwerke tiefer, auf der Erde, waren zwei Frauen umgefallen, sie hatten die Spannung nicht ausgehalten und wurden auf Tragbahren abtransportiert. Die Sanitäter mussten sich mühsam den Weg durch die unaufhörlich nach oben starrende Menge bahnen.

Oben vor dem Fenster an der Wand sagte Kommissar Rouge zu Marcel: »Gleich haben wir es. Gleich ist es geschafft. Ein paar Zentimeter noch, nicht mehr!« Und Marcel antwortete: »Ich habe sie überfahren, konnte nicht mehr bremsen. Ich bin schuldig. Aber ich bin unschuldig, unschuldig! Hören Sie! Aber mir wird keiner glauben!«

»Doch«, sagte Rouge und spürte, dass es ihm schlecht ging. Er fühlte den Regen durch das klatschnasse Hemd hindurch über seinen Körper laufen.

Da war das Fensterloch. Der Mann vom Katastrophenschutz reichte Rouge die Hand. Plötzlich schwankte Marcel. Blitzschnell packte der Kommissar fest zu und zog den Schwankenden dem Fensterloch zu, in das er nun selbst, von sechs Männerhänden gepackt, hineingezerrt wurde.

Dann standen sie beide im Hotelzimmer im 36.

Stock, Marcel, der Selbstmordkandidat und sein Retter, Kommissar Rouge. Und während unten die Menge Beifall tobte und schrie, während sich die Spannung in dieser Sekunde mächtig entlud, während ein neuer Blitzstrahl auf zuckte und im Zimmer einer sagte: »Das war Spitze, Kommissar! Ein reines Himmelfahrtsunternehmen. Mann, wie Sie das geschafft haben!« – während das einer sagte und der Kommissar in den Sessel sank und um Wasser bat, da hatte Marcel die Augen geöffnet und erkannte den Kommissar.

Er sah totenbleich aus, als er stammelte: »Sie sind das, Sie?«

Und jetzt nickte der Kommissar müde und voller Resignation: »Ja, ich! Und es war meine Frau! Sie war sofort tot!«

Die Männer im Raum erfassten das Ganze nur langsam und schwer. Bis Marcel sagte: »Ich war unschuldig, bitte glauben Sie mir! Ihre Frau ist mir direkt in den Wagen gelaufen. Ich konnte nicht mehr bremsen!« Marcel sah den Kommissar flehentlich an, als wolle er ihm die Worte einhämmern.

Der Kommissar im Sessel stürzte das dargereichte Wasser hinunter. Dann sagte er wie geistesabwesend: »Sie war auf der Stelle tot.«

Marcel überfiel ganz plötzlich ein Weinkrampf. Zwischendurch stammelte er immer wieder: »Ich war unschuldig! Aber mir wird keiner glauben. Darum wollte ich springen!«

Da nahm der Kommissar alle Kraft zusammen, sah Marcel fest in die Augen und sagte: »Ich glaube Ihnen! Ich habe meine Frau sehr geliebt. Aber es war der vierte Versuch, aus dem Leben zu scheiden; und nun ist es ihr gelungen!«

»Sie ist mir direkt in das Auto gelaufen, Mann, Sie

müssen mir glauben!« Marcel versuchte vergeblich, sich zu beherrschen.

Kommissar Rouge antwortete nach kurzem Schweigen: »Sie wollte nicht mehr leben, seitdem ihre Mutter, meine Schwiegermutter, am Krebs starb. Sie war zerbrochen durch das Sterben ihrer Mutter. Dreimal hat sie es versucht, sich das Leben zu nehmen. Nun hat sie es überstanden.«

Der Psychiater kümmerte sich um den Kommissar, während ein Arzt in das Zimmer kam und Marcel eine Beruhigungsspritze gab.

Weit unten zerstreute sich die Menge im Gewitterregen, fuhren die Fahrzeuge der Feuerwehr, des Hilfswerkes und der Polizei über den Boulevard du Montparnasse zurück zu ihren Einsatzstätten.

Oben im 36. Stock sagte Marcel zu Kommissar Rouge: »Sie haben mir das Leben gerettet und Ihr eigenes dabei aufs Spiel gesetzt! Das vergesse ich Ihnen nie!«

Der Psychiater stand daneben und hörte, wie Kommissar Rouge zu Marcel sagte: »Ich wusste, dass Sie unschuldig waren! Darum musste ich handeln, obwohl ich nicht zuständig war. Mein Ressort ist die Mordkommission. Und da erlebt man viel Schreckliches.«

Der Psychiater fragte den Kommissar: »Haben Sie noch einen Wunsch?« Und als Rouge verneinte, begleitete er den Retter Marcels zum Lift.

Keiner rief die Polizei

Niemand hatte die Polizei gerufen. Die Zeugen des Vorfalls hatten sich diskret zurückgezogen. Jeder dachte vom andern, dass er wohl die Polizei benachrichtigen würde. Keiner wollte in die Sache verwickelt werden. Der Einzige, der eingreifen wollte, war ein Rentner von 74 Jahren. Aber sie hatten ihn beschimpft und Anstalten gemacht, auf den Eingreifer zuzugehen: drohend, aggressiv. Da zog sich der Vierundsiebzigjährige resigniert und wohl auch aus Angst zurück und ging seiner Wege.

Die Besatzung eines zufällig im Viertel umherfahrenden Streifenwagens hatte den weißhaarigen älteren Mann auf dem Bürgersteig liegen sehen. Die Beamten vermuteten, er sei betrunken. Das kam im Viertel öfter vor, dass ein Betrunkener auf der Straße lag und von Passanten geflissentlich umgangen und übersehen wurde. Dann sah der ausgestiegene Beamte des Streifenwagens, dass der am Boden Liegende blutete. Die beiden Polizisten versuchten, ihn aufzusetzen. Bis der Jüngere der Beamten erschrocken sagte: »Der ist ja tot!«

Dann ging alles seinen automatischen Gang: Notarztwagen mit Blaulicht und Martinshorn; ein junger Doktor, der die Vermutung bestätigte; Kripo-Einsatz und die Umfrage nach dem Geschehen in der Nachbarschaft. Keiner wollte etwas gehört oder gesehen haben. Es war Krimi-Abend; und sie hatten, so antworteten die meisten Befragten, am Bildschirm gesessen und waren dem Krimi-Geschehen drinnen gefolgt. In der Wohnung. Was sich draußen an kriminellen Dingen tat, das ging sie nichts an. Im Viertel ist halt dauernd etwas los. Wenn man sich überall reinhängen würde, wohin sollte das führen?

Nur einer der Befragten wusste, dass da der Rentner, der zwei Straßen weiter wohnte, einzugreifen versucht hatte. Aber sie hatten ihn in die Flucht geschlagen.

Wer?

Na, das aggressive Ehepaar mit dem Hund. Man nahm an, dass es sich um ein Ehepaar handelte, das mit der Hundeleine auf den am Boden Liegenden eingeschlagen hätte.

Wo das Paar mit dem Hund hingehörte?

Das wusste auch der eine der Befragten, der diesen vorsichtigen Hinweis gab, nicht. Vielleicht, dass der Rentner, der alte Herr mit seinen 74 Jahren, der einzugreifen versucht hatte, mehr wusste? Auf ihn waren die beiden mit dem Hund ja auch eingedrungen.

Wo der Rentner wohnte?

Zwei Straßen weiter in dem Haus mit dem Backstein-Vorbau. Der Name sei nicht bekannt. Aber der alte Herr mit seinen 74 Jahren machte oft seinen Abendspaziergang durch das Viertel.

So fanden die Beamten das Haus und die Wohnung des Vierundsiebzigjährigen. Er war zu Hause und hatte nach dem Schrecken und der Aufregung einen gekippt. Aber er war bereit, auszusagen.

Das aggressive Paar war die Straße entlang gekommen. Der Hund hatte plötzlich nach dem Mann, den sie überholten, geschnappt und hatte den weißhaarigen älteren Mann ohne erkennbaren Anlass ins Bein gebissen. Er, Erich Obermeier, der Vierundsiebzigjährige, hatte es deutlich gesehen: Der weißhaarige ältere Herr war ohne jeden Grund und Anlass von dem Hund angefallen worden. Er hatte sich gewehrt und den Hund, der ihn gebissen hatte, getreten. Vielleicht aus Angst, vielleicht zur Abwehr, sicherlich, um sich vor einem weiteren Biss des Hundes zu schützen.

Nach dem Tritt sprang der Hund zurück und jaulte. Zwischen dem Paar und dem weißhaarigen Herrn kam es sofort zu einem heftigen Wortwechsel. Sie schrie in schrillem Diskant: »Er hat den Hund getreten! Hast du das gesehen? Er hat unseren Hund getreten!«

Der weißhaarige Herr wehrte sich gegen den Vorwurf, wies auf den Biss und die zerrissene Hose hin. Da nahm der Mann die Hundeleine und schlug auf ihn ein. Als er, Erich Obermeier, dem weißhaarigen Herrn zu Hilfe kommen wollte, hetzte die Frau den Hund auf ihn. Da hatte er die Flucht ergriffen. Mehr wusste er nicht. Er dachte, die Nachbarn hätten die Polizei alarmiert. Er hatte sich im Weglaufen noch einmal umgedreht und gesehen, dass der weißhaarige Herr am Boden lag und sein Gegner ihn trat. Da habe ihm, Erich Obermeier, die Angst beinahe die Kehle zugeschnürt.

Es sei ihm eine Lehre, sagte Obermeier. Man dürfe sich heutzutage auf nichts einlassen. Man sei dann selbst nur der Dumme. Die andern hätten das wohl längst begriffen. Er hatte nur helfen wollen und auch um Hilfe gerufen. Aber es kam niemand, der bereit war, zu helfen.

Erich Obermeier war bereit, eine genaue Beschreibung des aggressiven Paares zu geben. Vertraulich natürlich. Und nur für die Polizei bestimmt. Aufgrund dieser Beschreibung wurden am kommenden Tag nach einer Personenbefragung im Viertel ein Mann und eine Frau festgenommen. Es handelte sich um die Täter, die den weißhaarigen älteren Herrn angegriffen und niedergeschlagen hatten.

Der Arzt hatte als Todesursache Herzversagen festgestellt. Der Niedergeschlagene hatte sich so aufgeregt, dass er auf dem Bürgersteig liegend einen Herzschlag bekommen hatte.

Das hatten sie nicht gewollt, sagte die Frau, das nicht! Sie konnten auch nicht ahnen, dass der Mann gleich tot war. Er war hingefallen, als ihr Mann mit der Hundeleine zugeschlagen hatte, um sich zu wehren. Notwehr war das, Herr Kommissar, die reine Notwehr!

»Und der Hund? Wieso Notwehr, wenn Sie den Hund dabei hatten?«

»Er hatte ihn getreten, Herr Kommissar, richtig getreten! Das war zu viel. Da gingen uns beiden die Nerven durch. Wir waren ohnehin sehr gereizt, weil kurz zuvor beim Überqueren der Straße ein junger Mopedfahrer den Hund beinahe überfahren hätte.«

»Nicht einmal ein Hund ist heutzutage auf der Straße sicher«, wagte der Mann einzuwerfen. »Und dann musste sich unser Bello auch noch treten lassen!«

Ob Bello den weißhaarigen Herrn nicht vor dem Tritt gebissen hätte?

»Das mag sein«, sagte die Frau. »Das war vielleicht die Reaktion auf den Zwischenfall mit dem Mopedfahrer! Der Hund war gereizt. Und wir auch!«

Nein, dass der weißhaarige Herr »dran glauben« musste! Das hatten sie nicht gewollt. Er sollte nur einen Denkzettel für den Tritt bekommen. Sie konnten auch nicht wissen, dass der Mann tot war. Sie waren nach dem Vorfall weitergegangen, ohne sich umzusehen.

Sie waren direkt nach Hause gegangen. Sie kamen von der Wohltätigkeitsveranstaltung für die Afrika-Mission. Da hatten sie sich schon so geärgert, dass Bello, der Hund, draußen bleiben musste.

Sie hatten das alles wirklich nicht gewollt. »Wir sind doch unbescholtene Leute, Herr Kommissar!«

Der Totogewinner

Wenn ich nur wüsste, was ich mit dem vielen Geld anfangen soll! Ich finde, dass Reichtum nicht beruhigt, sondern sehr aufregend ist. Ich könnte den ganzen Laden da drüben erstehen! Mensch, habe ich Dusel gehabt! Das viele Geld! Jahrelang hat man nichts im Toto gewonnen; und nun auf einmal kommt das große Glück und fordert Einlass bei mir. Ich war nicht vorbereitet darauf! Es irritiert mich alles, der plötzliche Reichtum, die Bittsteller, die ungezählten Glückwünsche, der Bericht in der Zeitung und im Radio! Plötzlich dreht sich die ganze Welt um mich! Dabei kann einem schwindlig werden. Wenn ich nur wüsste, was ich mit dem vielen Geld anfangen soll! In den nächsten Tagen wird der Bauvertrag unterschrieben. Vorläufig liegt das meiste Geld auf der Bank. Da liegt es gut! Aber ich will nicht zu viel auf dem Konto haben. Ich will was sehen für mein Geld, was damit anfangen! Herrgott, was könnte ich alles kaufen! Aber wozu? Was brauche ich eigentlich?

Der Totogewinner döst im Weitergehen vor sich hin. Jemand grüßt ihn. Er reagiert nicht, denkt immer nur an den riesigen Totogewinn, an sein Geld. Dann tritt er ein in die Kaufhalle und kauft sinnlos allen möglichen Plunder zusammen.

»Schicken Sie mir alles mit dem Wagen zu, morgen besitze ich ein eigenes Auto!«

Morgen erst… Er zahlt an der Kasse mit großen Scheinen.

Herrgott, wie bin ich reich!

Dann trottet er weiter und denkt und schaut und überlegt, was er noch kaufen könnte. Mit einem Male bekommt er Angst, richtige Angst, weil er daran denkt, dass die Verwandtschaft ihn anzapfen wird, pumpen werden sie!

Aber er wird ihnen was pfeifen, ja das wird er! Es ist alles sein Geld. Und er verborgt nichts, auch nicht an die Verwandten. Sie haben sich vorher auch nicht viel um ihn gekümmert.

Er bummelt weiter. Er möchte vor Selbstzufriedenheit jedem mitteilen: Schaut her! Ich bin es, der das viele Geld im Toto gewann und in der Zeitung stand. Ich bin reich! Arme Teufel seid ihr alle gegen meinen Reichtum! Das möchte er denen zurufen, die an ihm vorbeihasten. Er wird auch nicht mehr arbeiten wie sie. Er wird dafür mehr essen und trinken! Wer nicht arbeiten muss, soll wenigstens gut essen! Hahaha!

Er wird ihnen alles zeigen! Der Chef hat ihm mit der Post ein Glückwunschtelegramm geschickt. Der glaubt wohl, er werde wieder arbeiten unter ihm! Nein! Er wird sich viel kaufen und leben. Plötzlich fällt ihm ein, dass er irgendwo in der Kommode seinen alten Führerschein vom Krieg noch liegen hat. Er braucht nur ein Auto! Klar, ein Auto muss ran! Er wird eines mit viel Chrom und mit allen Finessen kaufen.

Der Totogewinner sucht nach einem Autohaus. Weiter unten, dann die dritte Querstraße rechts. Er wird den Kaufpreis auf den Scheck schreiben und sagen: Schicken Sie mir die Kiste heute noch vorbei. Hier meine Anschrift. Führerschein habe ich. Fahren kann ich vom Krieg her.

Der Totogewinner kauft das Auto, ein phantastisches Vehikel. Jetzt wird er Boss spielen! Noch heute wird er seinen Wagen steuern. Er ruft ein Taxi und fährt nach Hause. Halt! Der Anzug! Er lässt anhalten und kauft einen vornehmen Anzug, der sehr teuer ist. Der Taxichauffeur reißt die Augen auf, als er verwandelt wieder einsteigt. Zuerst glaubt er, dass es gar nicht sein Fahrgast von vorhin ist.

Der Totogewinner erlebt zu Hause neuen Ärger. 128 Bittbriefe von sogenannten Freunden. Ganz unbekannte Leute schreiben ihm auch, in der Hoffnung auf ein Almosen. Wer gab früher ein Almosen? Diese Blutsauger, Parasiten. Der Totogewinner liest die Briefe und verbrennt sie, bis auf den vom Finanzamt. Der Gewinn muss versteuert werden. Daran hat er nicht gedacht. Der Gewinner schimpft schrecklich auf das Finanzamt, kippt drei starke Schnäpse und berauscht sich an der Flamme, die jene Bittbriefe frisst. Er kippt noch einen Drink.

Dann schellt es. Das Auto wird vorgefahren. Sein Auto! Er packt seine Frau, zerrt sie das Treppenhaus hinunter und drückt sie in den Wagensitz. Er weiß selbst nicht, wie ihm geschieht. Dann denkt er an den Führerschein. Der liegt in der Kommode! Ach, soll er liegen! Er kann ein Strafmandat zahlen, wenn es sein muss. Er wird jetzt in seinem Wagen seine Frau in einen pompösen Modesalon fahren. Der Überbringer des Autos erklärt die Gangschaltung und fragt, ob sie zusammen eine Probefahrt starten sollen.

Ach was! Der Totogewinner kann alles, was er will. Er hat Geld, viel Geld. Und wer Geld hat, kann alles! So denkt er und gibt Gas. Der Wagen ruckt etwas zu hart an. Das legt sich! Die Frau bekommt es mit der Angst zu tun. Er denkt, wie jetzt die Briefe oben im Herd verbrennen. Keiner wird ihn weichmachen. Es ist sein Geld. Sie sollen ihn kennenlernen! Während die Flamme aus der Herdtüre, die noch immer offensteht, herausleckt und neugierig nach Nahrung späht, gibt er weiter Gas und fährt davon.

Die Flamme in der Wohnung breitet sich aus, sie frisst viel mehr, als die vergeblichen Bittbriefe. Sie erfasst den Schrank, brennt sich ihren Weg, züngelt, prasselt, braust.

Der Totogewinner fährt mit dem neuen Wagen durch die Straßen der Stadt. Sie haben kein bestimmtes Ziel, irgend einen Modesalon. Vorher aber will er seiner Frau zeigen, dass er nicht nur Toto-Tippzettel richtig ausfüllen kann und Geld gewinnen! Er kann noch fahren. Er spürt den Rausch, Herr über den Motor zu sein, aufzudrehen! Seine Frau hat Angst, soll sie! Sie hat keine Ahnung vom Fußball und vom Toto und vom Autofahren. Sie ist abgearbeitet und verhärmt, hat immer nur sparsam gewirtschaftet. Jetzt will er sie reich kleiden, eine große Dame aus ihr machen. Und natürlich kommt ein Dienstmädchen ins Haus.

Er biegt scharf rechts ein, hat ein viel zu scharfes Tempo, sieht plötzlich die Straßenbahn auf sich zukommen, sieht den rotgelben elektrischen Wagen doppelt, erbleicht, krampft die Hände ums Steuer, bremst… und dann ist es passiert.

Der Unfallwagen der Polizei stellt fest, dass das neue Auto vor der Straßenbahn ausgebogen ist, aber dabei auf den Bürgersteig geriet, drei Personen tödlich überfuhr, und dass die Insassen des Unglückswagens beide tot sind, nachdem das Auto mit voller Wucht gegen eine Hauswand geprallt war. Es dauerte lange, bis man die beiden Toten im zerstörten Fahrzeug identifizierte.

In der Zeitung stand, dass das kinderlose Ehepaar, das die Riesensumme im Toto gewann, tödlich verunglückt sei und drei Unschuldige mit in den Tod riss. Zur gleichen Zeit musste die Feuerwehr einen Brand in der Wohnung des Ehepaares löschen.

Um das verbliebene Geld stritten sich die Erben in einem langwierigen und hässlichen Erbschaftsprozess.

Nicht weit von der Unglücksstelle war eine Straßenbahnwartehalle für zusteigende Fahrgäste. Jemand hatte vor Wochen ein frommes Plakat dort angeheftet. »Goldene Worte« stand darüber. Der Text lautete: »Du Narr, heute Nacht wird man deine Seele von dir fordern!« Wenige beachteten das Plakat. Noch weniger Passanten kannten die dazugehörige Geschichte vom reichen Kornbauern.

Das Opfer

Seit Tagen arbeiteten sie an der Streckenverbesserung. Die alten Holzschwellen werden ausgewechselt. Schwere Betonschwellen kommen an deren Stelle. Die Strecke ist weiter im Betrieb. Die wichtige Fernverbindung mit Paris darf keinen Tag unterbrochen sein. Unter der sengenden Sonne schaffen die Werkleute verbissen im Akkord. Die wenigen Stunden zwischen den D-Zugzeiten müssen genügen. Sie sind an scharfen und anstrengenden Arbeitsrhythmus gebunden, wenn die Zeiten eingehalten werden sollen. Das Auswechseln muss planmäßig funktionieren.

Das schlimmste Stück ist geschafft. Jetzt gilt es, die Befestigungsarbeiten fertigzustellen. Dann können die Fernzüge auf Jahre hinaus die erneuerte Strecke sicher befahren. Beton überdauert Generationen. Der Aufsichtsführer mit der schwarzen Baskenmütze versieht den verantwortungsvollen Warndienst. Wenn er versagt, ist das Leben der Werkleute in Gefahr.

Eben bespricht Antoine den morgigen Arbeitsplan mit dem Aufsichtsführer. Der hält das Signalhorn griffbereit in der Hand. Der D-Zug Lyon-Paris muss gleich am Horizont auftauchen. Auch Antoine schaut unruhig auf die Armbanduhr. Die Zeit ist mehr als eine Minute überschritten. Die beiden Männer sind ins Gespräch vertieft, da schreit plötzlich hinter ihnen an der Baustelle jemand erregt: Attention!

Im Bruchteil einer Sekunde reißt der Aufsichtsführer das Horn hoch. Scharf gellt das Signal durch die schwüle Mittagsstille. Da ist der Zug schon heran.

In höchster Eile springen die Männer vom Bahndamm herunter. Das Signal kam um ein weniges zu spät. Gleich wird der Zug die Baustelle passiert haben. Die Männer sind in Sicherheit.

Da entdeckt Maurice, der junge Hilfsarbeiter, die liegengebliebene Betonschwelle, die quer über einen Schienenstrang gelehnt daliegt. Blitzschnell erfasst er: Die Schwelle legten die beiden Arbeitskameraden vor kurzem dort ab in der Absicht, sie durch weitere Kameraden verstärkt zur Seite zu räumen. Allein, es blieb bei der Absicht. Und im gleichen Augenblick weiß Maurice: Das gibt eine Katastrophe. Die schwere Lok wird den Klotz niemals zur Seite drücken können. Vier starke Männerarme haben ihre Last damit. Und wenn die Lok mit unverminderter Geschwindigkeit dagegen rammt, ist die Katastrophe unvermeidlich! Die Maschine würde unweigerlich aus den Schienen springen, den Zug mit sich reißen!

Maurice schreit laut auf. Aber die Arbeitskollegen haben die Situation bereits erfasst. Nur eine kurze Strecke trennt den Zug von der Unglücksstelle. Maurice will winken. Unsinnig! Die beiden Schuldigen erkennen das verhängnisvolle Versäumnis, stürzen auf die Betonschwelle zu. Während sich die Muskeln bis zum Zerreißen spannen, ist Maurice zur Stelle. Er springt blitzschnell zwischen die Schienen, achtet nicht der rasend nahenden Gefahr, drückt, stemmt sich unter Aufbietung aller Kräfte gegen den Betonklotz. Der rutscht …

Da ist der Leib der Lok ins Riesenhafte angewachsen und braust mit unverminderter Geschwindigkeit über den wehrlosen menschlichen Körper, während der Block den Abhang hinab rutscht, sich einmal überschlägt und schließlich liegenbleibt.

Bremsen kreischen auf. Der Lokführer hat die Situation sofort erkannt – allein, es war zu spät. Der Zug steht. Fenster gehen herunter. Passagiere rufen und schreien durcheinander. Türen werden geöffnet, Menschen quellen heraus.

An der Strecke stehen zwei Bauarbeiter, deren Verschulden der junge Hilfsarbeiter Maurice auf sich nahm, damit zwei Väter ihren Familien erhalten blieben. Maurice starb, damit hundert Reisende wenige Minuten später die Fahrt im D-Zug fortsetzen konnten.

Wer trägt die Schuld?

Keiner kann sich ihr entziehen. Einer aber opferte sich selbst, um das Leben dem Rachen des Todes zu entreißen!

Der goldene Schuss

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe.

Auch im Gefängnis bist du da

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe.

Wir wissen gar nicht viel

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe.

Der Sprung in die Legion

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe.

Die unwiederholbare Liebe

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe.

Kein Geld für die Apotheke

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe.

Zwei Schatten am Fenster

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe.

Keine Hoffnung mehr

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe.

Abschied

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe.

Die Entscheidung

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe.

Vergeblicher Geburtstag

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe.

Eine russische Mutter

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe.

Der reichste Mann der Welt

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe.

Die schreckliche Verwandlung

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe.

Zwischenfall im Zubringerbus

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe.

Überfall in Marrakesh

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe.

Förderungswürdig

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe.

Frieden und Ehre

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe.

Der Vertrag

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe.

Jomo’s Eating House

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe.

Nacht am Hafen

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe.

Unsere Empfehlungen

Unsere Empfehlungen

John Bunyan: Die Pilgerreise zur seligen Ewigkeit

Folgen Verlag, ISBN: 978-3-958930-05-6

Dieses eBook enthält die vollständige Ausgabe der Pilgerreise von John Bunyan. Als Grundlage diente eine deutsche Übersetzung von 1859, die für diese Ausgabe überarbeitet und der neuen Rechtschreibung angepasst wurde. Zusätzlich enthält sie die Zeichnungen aus der ursprünglichen Ausgabe.

Das Besondere an diesem eBook sind die verknüpften Bibelstellen und den Fußnoten. Insgesamt sind es über 500 Fußnoten mit ca. 1000 Bibelstellen, die direkt im eBook aufgerufen und gelesen werden können. Diese zahlreichen biblischen Verweise führten Charles Spurgeon zu folgender Aussage über John Bunyan:

Dieser Mann ist eine lebende Bibel! Wo immer du ihn auch anzapfst, wirst du feststellen: Sein Blut ist Biblin, die Essenz der Bibel selbst. Er kann nicht sprechen, ohne ein Bibelwort zu zitieren, denn seine Seele ist voll des Wortes Gottes.

Jost Müller-Bohn: Im Blitzkrieg zwischen Hakenkreuz und Sowjetstern

Folgen Verlag, ISBN: 978-3-944187-29-7

Die Erlebnisse eine Kameramannes, der Wochenschaufilme vom Kriegsgeschehen drehen musste, stehen im Mittelpunkt dieses Buches.

Der gelebte Glaube seines Fahrers und dessen offene Diskussion mit einem gefangen genommenen atheistischen Politoffizier der Sowjets bringen ihn zum Nachdenken. In all den Schrecken des Krieges wird ihm klar, dass der Glaube an Gott mehr ist als eine Weltanschauung.

Anton Schulte: Es gibt einen Weg zu Gott

Folgen Verlag, ISBN: 978-3-958930-04-9

Es gibt viele Menschen, die sagen: „Ich glaube nicht!“ Sie glauben auch wirklich nicht an Gott – das wollen Sie damit ja sagen –, dafür aber unter Umständen an eine ganze Reihe von anderen Dingen: an einen Menschen, an das Geld, an die Macht, an das Horoskop in der Zeitung, das Maskottchen im Auto oder an dunkle Kräfte des Okkultismus. – Der Mensch ist darauf angelegt zu glauben. Glaubt er nicht an Gott, so schafft er sich „Ersatzgötter“. Die Frage ist, was der Mensch da gegen Gott eintauscht. Es mag zunächst faszinieren, begehrenswert erscheinen, scheinbar befriedigen. Aber wenn es das nicht tut – wird dann die Frage nach Gott nicht ganz neu aktuell?

Anton Schulte, einer der bekanntesten Evangelisten Deutschlands, geht in diesem Buch der Frage nach Gott nach. Er hat entdeckt, dass Gott alle Ersatzgötter um vieles übertrifft. Und dass es einen Weg zu ihm gibt.

Anton Schulte will Menschen, die Gott verloren haben, die ihn suchen oder Bücher mit ihm hadern, helfen, ihn zu finden.

Table of Contents

Impressum

Inhalt

Vorwort

Der weite Weg

Alarm im 36. Stockwerk

Keiner rief die Polizei

Der Totogewinner

Das Opfer

Der goldene Schuss

Auch im Gefängnis bist du da

Wir wissen gar nicht viel

Der Sprung in die Legion

Die unwiederholbare Liebe

Kein Geld für die Apotheke

Zwei Schatten am Fenster

Keine Hoffnung mehr

Abschied

Die Entscheidung

Vergeblicher Geburtstag

Eine russische Mutter

Der reichste Mann der Welt

Die schreckliche Verwandlung

Zwischenfall im Zubringerbus

Überfall in Marrakesh

Förderungswürdig

Frieden und Ehre

Der Vertrag

Jomo’s Eating House

Nacht am Hafen

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