Heilige Schranken

Band 4

Elisabeth Dreisbach

Impressum

© 2017 Folgen Verlag, Langerwehe

Autor: Elisabeth Dreisbach

Cover: Caspar Kaufmann

ISBN: 978-3-95893-125-1

Verlags-Seite: www.folgenverlag.de

Kontakt: info@folgenverlag.de

Shop: www.ceBooks.de

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Autor

Elisabeth Dreisbach (auch: Elisabeth Sauter-Dreisbach; * 20. April 1904 in Hamburg; † 14. Juni 1996 in Bad Überkingen) war eine deutsche Erzieherin, Missionarin und Schriftstellerin.

Elisabeth Dreisbach absolvierte – unterbrochen von einer schweren Erkrankung – eine Ausbildung zur Erzieherin in Königsberg und Berlin. Sie war anschließend auf dem Gebiet der Sozialarbeit tätig. Später besuchte sie die Ausbildungsschule der Heilsarmee – der ihre Eltern angehört hatten – wechselte dann aber zur Evangelischen Landeskirche in Württemberg, für die sie in den Bereichen Innere Mission und Evangelisation wirkte. Nach dem Ende des Zweiten Weltkrieges gründete Dreisbach in Geislingen an der Steige ein Heim für Flüchtlingskinder, in dem im Laufe der Jahre 1500 Kinder betreut wurden. Dreisbach lebte zuletzt in Bad Überkingen.

Elisabeth Dreisbach war neben ihrer sozialen und missionarischen Tätigkeit Verfasserin zahlreicher Romane und Erzählungen – teilweise für Kinder und Jugendliche – die geprägt waren vom sozialen Engagement und vom christlichen Glauben der Autorin.[1]

[1] Quelle: wikipedia.org

Inhalt

Titelblatt

Impressum

Autor

Heilige Schranken

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Heilige Schranken

Martina Hillstern bemühte sich, den Sturm in ihrem Innern niederzuzwingen. Es ging doch nicht an, dass sie den Mitreisenden ein Schauspiel gab und mit ihren dreißig Jahren hier wie ein kleines Mädchen weinte. Hatte sie nicht gemeint, endgültig mit dem in ihr nagenden Schmerz fertig geworden zu sein und überzeugt zu dem neuen Weg ja gesagt zu haben? Aber so schwer hatte' sie sich das Lösen von dem Vergangenen doch nicht vorgesteilt.

Sie wandte sich vom Fenster, an dem sie nun eine ganze Weile gestanden hatte, ohne von den vorbeiflutenden, wechselnden Bildern etwas aufgenommen zu haben, und setzte sich auf ihren Platz, wo sie sofort den Kopf zurücklehnte und die Augen schloss. Es war eine Geste der Abwehr. Sie wollte nicht sehen, wer mit ihr im Zuge saß, sie wollte mit niemand in ein Gespräch kommen; überhaupt befand sie sich in einem ganz eigenartigen Zustand. Es überkam sie das Gefühl, als sei sie willensmäßig ganz unbeteiligt an dem, was sie erlebte. Es geschah etwas mit ihr, ohne dass sie sich dagegen zu wehren vermochte.

»Du kannst mich doch nicht mit den Kindern im Stich lassen«, hatte ihr Bruder, der in der Kreisstadt Pfarrer war, ihr geschrieben, nachdem seine Frau ihn vor wenigen Wochen verlassen hatte. Ihr Tod schien ihm den Boden unter den Füßen weggerissen zu haben. Gewiss, es war für ihn nicht einfach, ohne Hilfe mit den vier Kindern dazustehen, aber schließlich hätte sich mit der Zeit schon eine ordentliche Haushälterin gefunden. In der Verwandtschaft seiner Frau gab es doch auch einige unverheiratete Frauen. Warum wandte er sich nicht an diese? Aber er hatte einfach erklärt, nach all dem Vorausgegangenen keinen fremden Menschen um sich ertragen zu können, und es als selbstverständlich hingenommen, dass Martina alle Brücken hinter sich abbrach und seinen Haushalt und die Erziehung seiner Kinder übernahm. Bedachte er wohl nicht, was es für sie bedeutete, zurückzulassen, was sie glaubte als Lebenswerk vor sich zu sehen, und sich von solcher Weite in die Enge umzustellen?

Als ihre Freundin bei Kriegsende Martina zu sich gerufen und gefragt hatte, ob sie bereit sei, mit ihr eine Heimat für Flüchtlingskinder zu eröffnen und ihre Zeit, Kraft und Begabung diesen zu schenken, da hatte sie sich keinen Augenblick besinnen müssen. Ihr ganzes Herz hatte dieser Arbeit entgegengeschlagen, und alles bisher Erlebte und Erlittene, natürlich auch ihre Ausbildung als Kindergärtnerin und später als Jugendleiterin, schien ihr eine einzige Vorbereitung für das, was ihrer wartete, gewesen zu sein. Sie hatten mit großen Schwierigkeiten das Werk begonnen, aber spürbarer Segen lag auf der Arbeit. Vielen heimatlosen Kindern hatten sie während der Jahre seit Bestehen des Heimes versucht, das Elternhaus zu ersetzen. Die Mädchen und Jungen hatten während des Krieges und in der darauffolgenden Zeit vielfach Entsetzliches erlebt. Manche von ihnen schienen überhaupt keine Kinder mehr zu sein und hatten das Lachen und Fröhlichsein verlernt. Der Sturm des Krieges schien alle blühenden Bäume ihrer Kindheit geknickt zu haben. Welche Aufgaben erwuchsen da den beiden Frauen und ihren Mitarbeiterinnen! Alle ihre Kräfte und Fähigkeiten hatte Martina in selbstloser Hingabe dieser Arbeit an den heimatlosen Kindern gewidmet und war darin froh und befriedigt gewesen. Es schien ihr selbstverständlich, dass dieses der Platz sei, an dem sie bleiben und ihr Lebenswerk vollbringen würde. Nichts schien ihr so wichtig, als diese aus dem Heimatboden entwurzelten, vom Kriegstreiben umhergeworfenen Kinder zu brauchbaren, frohen und wieder Gott und ihrer Umgebung vertrauenden Menschen zu erziehen. Mitten hinein in dies Wirken war nun die Nachricht vom Tode der Schwägerin und der Ruf des Bruders gekommen.

Ihr erster Gedanke war ein fast empörtes Nein gewesen. Wie kam er, Joachim, dazu, einfach über sie zu verfügen? Hatte sie eigentlich kein Recht auf eigene Lebensführung? Wenn sie verheiratet gewesen wäre, hätte er sie doch auch nicht einfach aus ihrem Pflichtenkreis herausreißen können.

Noch gänzlich unschlüssig war sie dann zur Beerdigung der Pfarrfrau in die Kreisstadt gefahren und hatte dort den völlig gebrochenen Bruder vorgefunden und seine vier Kinder, die hilflos und benommen die endlosen Beileidsbezeugungen über sich ergehen ließen. Martin, der siebzehnjährige Älteste, hatte sie flehentlich angeblickt, während er Ulrike, das kleine fünfjährige Schwesterchen an der Hand hielt: »Du kommst doch hoffentlich bald, Tante Martina!« Und Wilfried hatte in spürbarem Trotz hervorgestoßen: »Wenn du nicht kommst, werden wir alle zu irgendeinem Verwandten gesteckt, jeder an einen anderen Platz, und dann verkommen wir. Ich sage dir, du musst einfach kommen!« Friedhelm hatte überhaupt nichts gesprochen, war ihr aber nicht von der Seite gewichen. Seitdem vermochte sie diese angstvollen, bittenden Kinderaugen nicht zu vergessen. Alle vier Kinder hatten sie nach der Beerdigung an die Bahn begleitet. Wilfried hatte dem fahrenden Zug nachgeschrien: »Du musst wiederkommen, hörst du? Mit dem Vater ist ja doch nichts anzufangen!« Und dann hatte sie es ganz deutlich gewusst: Dein Platz ist an der Seite des verwitweten Bruders. Du darfst es nicht zulassen, dass seine Familie auseinandergerissen wird. – Wie oft hatte sie in der Vergangenheit gesagt: Das bestgeführte Kinderheim ist nicht imstande, Familienleben zu ersetzen. Sollte sie schuld sein, wenn hier ein solches zerstört wurde? Und standen ihr die Kinder des eigenen Bruders nicht näher als die fremden?

Zurückgekehrt ins Kinderheim war die Not aufs neue in ihr aufgebrochen. »Du willst mich verlassen?« hatte die Freundin gefragt. »Weißt du nicht, dass ich mit dir gerechnet habe? Wer soll das Werk weiterführen, wenn ich einmal nicht mehr kann? Du weißt, meine Gesundheit ist nicht die beste.« Und wenn die Kinderschar Martina umdrängte, wenn sie in der Dämmerstunde eine Geschichte erzählte und alle an ihren Lippen hingen, wenn sie mit ihnen wanderte oder sie unterrichtete, wenn sie am Abend noch einmal durch die Schlafräume von Bett zu Bett ging und sich über die blonden und dunklen Köpfe beugte, wenn sie einem schwierigen Jungen oder einem ängstlichen Mädchen gut zuredete, dann fiel es plötzlich über sie her wie ein heftiger Schmerz: Das alles sollst du jetzt aufgeben?

Und dann kam das Telegramm: Ulrike schwer erkrankt, komme sofort! Da gab es kein langes Besinnen. Alles eigene Wünschen musste schweigen, der Bruder brauchte sie. Sie musste ihm die Hände frei machen für seine Gemeinde.

Eilig hatte sie die Koffer gepackt. Und nun war sie auf dem Weg nach Hochstadt, in das mutterlose Pfarrhaus. Noch einmal erlebte sie den Abschied von den Kindern des Heimes. Zwanzig, dreißig blumengefüllte Hände hatten sich ihr entgegengestreckt. »Tante Martina, hier! Du musst alle mitnehmen. Und komm bald wieder! Und schreib bald!« Eine Zehnjährige hatte plötzlich zu schluchzen begonnen: »Warum gehst du eigentlich fort? Bleib doch bei uns!« Martina hatte sich zu dem weinenden Kind gebeugt: »Ich habe es euch doch erklärt, die vier Kinder, deren Mutter gestorben ist, brauchen mich dringend.« Da hatte die Kleine sie fast leidenschaftlich umklammert: »Ich habe doch auch keine Mutter!« Und mehr als die Hälfte der Kinder hatten mit eingestimmt: »Ich auch nicht, ich auch nicht! Bleib doch bei uns!« Der Kreis der Kinder hatte sich immer enger um sie geschlossen. Einige weinten.

Und nun saß Martina im Zug. Ihr Schoß konnte kaum die vielen Schlüsselblumen, Anemonen und Veilchensträußchen fassen, die ihr die Kinder gereicht hatten. Jetzt beugte sie sich über die duftende Gabe, die letzten Grüße ihrer Kinder, und konnte es nicht verhüten, dass Tränen in die Blumengesichter tropften.

Als Martina in Verlegenheit den Blick hob, blickte sie in die mitfühlend auf sie gerichteten Augen einer weißhaarigen Dame, die ihr gegenübersaß. Obgleich Martina keinerlei Annäherung wünschte, kam sie vom ersten Augenblick an nicht los von diesem Gesicht, in dem der Pflug des Lebens tiefe Furchen gegraben hatte, aber aus dem in einer Weise, wie es ihr nie begegnet war, Güte strömte. Ohne ein Wort zu sagen, verbreitete diese Frau eine Atmosphäre der Ruhe und Harmonie. Martina, noch aufgewühlt von dem zuletzt Erlebten, vermochte sich diesem nicht zu entziehen.

Die alte Dame sprach sie an: »Ein solcher Abschied ist immer schwer«, sagte sie, und es war, als wisse sie alles, was in Martina vor sich ging. Sie fragte nichts und ebenso wenig schien sie Antwort zu erwarten. Martina erwiderte auch kein Wort. Aber immer wieder musste sie dieses stille, friedvolle Gesicht anblicken.

So fuhren sie wohl eine Stunde. Dann musste Martina umsteigen. Unsicher, wie sie alle Blumensträuße unterbringen könnte, blickte sie auf die Frühlingspracht in ihrem Schoß. Da sagte der Mann, der seinen Platz neben der alten Dame hatte, zu dieser: »Mutter, hast du nicht in deinem Koffer eine große Papiertasche? Vielleicht kannst du sie entbehren und sie dem Fräulein für die Blumen geben.«

»Aber gerne«, erwiderte die Dame. »Wenn du nur den Koffer öffnen möchtest; sie liegt gleich obenauf.« Erst jetzt wandte Martina sich dem Mitreisenden zu, der bis dahin in ein Buch vertieft gewesen war. Ihr Blick hatte ihn bisher nur flüchtig gestreift. Jetzt sah sie, dass er seiner Mutter sehr ähnlich war. Die Augen strömten die gleiche Wärme aus wie die ihren. Er war sorgfältig gekleidet, mochte etwa vierzig Jahre alt sein und – Martina hätte nicht Frau sein müssen, um dies gleich wahrzunehmen – trug keinen Ehering. Ein angenehmer sympathischer Mensch, dachte sie. Dann aber legte sie jeden Gedanken an ihn beiseite, nahm dankend die feste Papiertasche entgegen und begann sorgfältig und behutsam die Blumen einzulegen. Als sie der alten Dame sich verabschiedend zunickte, reichte diese ihr die Hand und sagte: »Gott behüte Sie und schenke Ihnen auch am neuen Platz so viel Liebe und Dank, wie Sie sichtlieh am vorhergehenden genießen durften.«

Martina errötete. Hatte die Abschiedsszene vorhin auf dem Bahnhof so viel verraten? »Ich danke Ihnen«, erwiderte sie und fügte, als sei sie nun doch eine Erklärung schuldig, hinzu: »Wenn ich nicht wüsste, dass ich an dem neuen Platz dringend benötigt werde, ich hätte mich nicht entschließen können, den alten, an dem mein ganzes Herz hing, zu verlassen. Ich übernehme den Haushalt meines Bruders, der Pfarrer ist, und die Erziehung seiner vier Kinder, deren Mutter vor wenigen Wochen starb.«

»Ach dann reisen Sie vielleicht auch nach Hochstadt, wie wir? Wir hörten von dem Trauerfall im Pfarrhaus. Mein Sohn wird dort als Schulleiter tätig sein. Ich fahre gerade mit ihm, um ihm beim Einrichten der Wohnung zu helfen.«

Der Sohn verbeugte sich leicht und nannte seinen Namen »Albrecht Schütting.« Nun stellte auch Martina sich vor.

»Wie nett, dass wir uns hier im Zug treffen und kennenlernen«, fuhr die alte Dame in ungezwungener Natürlichkeit fort. »Wir alle betreten Neuland und stehen somit vor einer neuen Epoche unseres Lebens. Denken Sie, es ist meinem Sohn geglückt, auch für mich eine nette kleine Wohnung in Hochstadt zu bekommen; wenn wir mit seiner eigenen fertig sind, hilft er mir beim Einzug in die meine.«

»Ist eine solche Umstellung in Ihrem Alter nicht recht schwer?« fragte Martina.

»Es ist mir nicht leicht, das Grab meines Mannes zurückzulassen«, erwiderte Frau Schütting, »aber wir haben größere Aufgaben an den Lebenden zu erfüllen, als an den Dahingegangenen. Ich freue mich, will's Gott, noch einige Jahre in der Nähe meines einzigen Sohnes verleben zu dürfen.«

Inzwischen war man an der Umsteigestation angekommen. Albrecht Schütting trug außer dem Koffer seiner Mutter auch den Martinas. Es war nun selbstverständlich, dass man auch im Schnellzug die Weiterfahrt gemeinsam fortsetzte, denn das gleiche Ziel schlug bereits Brücken von einem zum anderen. Frau Schütting verstand durch einige Fragen Martina zum Erzählen zu bringen, und diese empfand es befreiend, von ihrer Arbeit unter den heimatlosen Kindern berichten zu können.

Albrecht Schütting sprach nicht viel, aber das Buch in seiner Hand blieb ungeöffnet. Voller Interesse hörte er zu. Einige wenige eingestreute Fragen und Äußerungen schienen Martina ein Beweis dafür zu sein, dass er pädagogisch interessiert und bewandert war. Gewiss war er ein tüchtiger Lehrer.

Auf dem Bahnhof in Hochstadt verabschiedete man sich. Frau Schütting sprach den Wunsch aus, dass dieser ersten Begegnung weitere folgen möchten. Das Heranstürmen der Pfarrerskinder machte allem weiteren ein rasches Ende.

»Endlich bist du da!« riefen die Jungen, und Ulrike schmiegte sich an die Tante. »Bleibst du jetzt immer bei uns?« Verwundert und zugleich erfreut beugte sie sich zu dem Kind hernieder. »Du bist schon wieder gesund, Ulrike? Ich denke, du seist schwer krank?«

Die Kleine schüttelte den Kopf. »Nein, ich war nicht krank.«

»Natürlich hast du Husten gehabt«, fuhr Wilfried auf. »Es hätte ja gut eine Lungenentzündung werden können.«

»Hast du etwa das Telegramm geschickt?« fragte ihn die Tante. Er nickte. »Auf diese Weise habe ich dich wenigstens hergekriegt.« Martina sah ihn ernst an. »Nimmst du es immer so genau mit der Wahrheit, Wilfried?«

Martin wollte den Bruder verteidigen. »Er macht manchmal solche Späße.« Sie aber schüttelte den Kopf. »Wo es um die Wahrheit geht, hört der Spaß auf. Aber nun kommt, wir wollen nach Hause gehen. Es ist recht, dass ihr den Handwagen mitgebracht habt.«

»Deine großen Koffer sind auch schon gekommen«, berichtete Friedhelm und spannte sich mit dem ältesten Bruder vor den Wagen. Martin hatte fürsorglich die kleine Schwester neben den Koffer gesetzt. »Siehst du, Uli, du hast noch Platz genug.« Es schien ein inniges Verhältnis zwischen den beiden zu bestehen.

Wilfried, den die Rüge der Tante in keiner Weise bedrückte, ging neben dieser her. »Was schleppst du denn für eine Menge Blumen mit dir herum? Das sind ja nur Wiesenblumen. Die findest du hier in rauen Mengen.«

»Einmal sind die ersten Blümchen im Frühjahr immer eine besondere Freude, und dann sind diese für mich geradezu Kostbarkeiten, denn es sind die Abschiedsgrüße meiner Kinder aus unserem Kinderheim.«

»Hm – deiner Kinder?« Wilfried blieb mitten auf der Straße stehen. »Sag mal, Tante Martina, welches sind nun

eigentlich deine Kinder, die oder wir?« Da musste sie trotz allem lachen. Mit der freien Hand fuhr sie ihm über sein widerborstiges Haar. »Ihr natürlich, Wilfried. In erster Linie ihr. Sonst wäre ich ja nicht zu euch gekommen. Aber das müsst ihr mir schon gestatten, dass ich in Liebe auch noch an die Kinder denke, die ich zurückgelassen habe.« Auch die anderen beiden Jungen hörten gespannt zu, und Martina fuhr fort: »Seht, auch ihnen musste ich die Mutter ersetzen.«

»Aber nun bist du bei uns«, sagte Friedhelm und blickte, glücklich darüber, zu ihr empor. »Und niemand kann zwei Herren dienen«, fügte Wilfried hinzu.

Wieder zog der Anflug eines Lächelns über Martinas Gesicht. »Wie alt bist du jetzt, Wilfried?«

»Ich werde sechzehn.«

»Was willst du eigentlich einmal werden.«

»Keine Ahnung. Bis jetzt habe ich zu nichts Lust.«

»Sollst du nicht, ebenso wie Martin, das Abitur machen?«

»Gott schütze mich! Lieber Steine klopfen.«

Inzwischen war man im Pfarrhaus angelangt. Es war ein altes Gebäude, streng und nüchtern, im Lauf der Jahre gedunkelt. Aber es stand in einem großen Garten. Er war die Freude der Pfarrfrau gewesen. Auch Martina freute sich auf ihn. Dankbar empfand sie es in diesem Augenblick, dass es ihr geschenkt war, immer zuerst nach dem Schönen am Wege auszuschauen und einen Blick auch für die kleinen Freuden zu bewahren.

Zwei blonde Mädelchen, eines davon mit einer unglaublichen Triefnase, standen am Gartenzaun und schrien mit vereinten Kräften: »Frau Farrer, Frau Farrer!« Martina lächelte ihnen freundlich zu: »Guten Tag, Kinder!« Martin jedoch fuhr sie heftig, wie es sonst gar nicht seine Art war, an: »Hört mit eurem dummen Geplärr auf!« Und Wilfried fügte unsanft hinzu: »Putzt lieber eure Rotznasen.«

Martina erkannte bereits wieder die Notwendigkeit, erzieherisch einzugreifen; sie sah aber jetzt bewusst davon ab. Die Kinder mussten sich erst einmal an sie gewöhnen. So sagte sie nur: »Lasst sie doch. Mit der Zeit werden sie schon merken, dass ich nicht die Pfarrfrau bin.« Sie wusste, wie sehr Martin, ihr Patenjunge, an seiner Mutter gehangen hatte und begriff, dass er es nicht ertrug, wenn man sie mit ihr verwechselte. Jetzt entdeckte sie ein Schild an der Türe. »Herzlich willkommen!« Sauber und mit einem gewissen Schwung waren die Buchstaben geschrieben und der Blumenkranz ringsherum bewies ein beachtliches Maltalent.

»Wer hat das gemacht?« fragte sie. »Das ist ja wunderschön!«

»Der Friedhelm, der Friedhelm!« posaunte Ulrike voller Stolz. »Der ist ein Künstler.«

»Damit du siehst, wie sehr wir uns alle auf dein Kommen gefreut haben«, sagte Martin, der in seiner feinfühligen Art wohl befürchtete, die Tante vorhin verletzt zu haben. Wenn sie auch nie im Leben die Mutter ersetzen konnte, sie sollte aber doch wissen, wie sie von allen sehnlichst erwartet worden war.

»Der Vater ist in der Filiale«, erklärte jetzt Friedhelm. »Er kommt erst zum Nachtessen zurück. Du sollst inzwischen mit uns Kaffee trinken. Einen Kuchen hat unsere Putzfrau gebacken.«

»Einen Willkommkuchen mit Rosinen drin«, echote Ulrike.

»Gut, dann wollen wir zusammen Willkomm feiern!« Martina gab sich einen Ruck. Sie durfte den Schmerz nicht wieder aufkommen lassen. Vier Paar Kinderaugen waren erwartungsvoll auf sie gerichtet. Der Kinder Vertrauen durfte nicht getäuscht werden. Sie selbst mit ihrem Heimweh und allem, was sie bewegte, musste jetzt zurückstehen. Sie wurde gebraucht.

Müde von all den neuen Eindrücken legte sich Martina an diesem ersten Abend nieder. Aber zur Ruhe kam sie doch nicht. Alles, was der Tag gebracht hatte, zog noch einmal an ihr vorüber und wollte geordnet, kristallisiert werden. Um diese Zeit hatte sie sonst in dem gemütlichen Wohnzimmer der Heimleiterin, ihrer Freundin, gesessen. Sie hatten gemeinsam ebenfalls noch einmal Rückschau gehalten, und den Tag, der vergangen war, miteinander durchgesprochen. Welch ein großes beglückendes Verstehen war zwischen beiden. Wie wertvoll und befruchtend war der Gedankenaustausch immer gewesen. Wie reich hatten sie sich gefühlt in der gemeinsamen Arbeit an ihren Schützlingen. Und das alles war nun aus, vorbei.

Aus der Dunkelheit des Zimmers glaubte sie plötzlich die Augen der Kinder ihres Bruders auf sich gerichtet zu sehen, bittend, fordernd! Ja, Wilfried hatte recht, sie daran zu erinnern: Niemand kann zwei Herren dienen. Und es war wohl gut, dass sie es sich immer wieder sagte: Sie war hier, um zu dienen.

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