Es wird ein Schwert durch deine Seele dringen

Band 2

Elisabeth Dreisbach

Impressum

© 2017 Folgen Verlag, Langerwehe

Autor: Elisabeth Dreisbach

Cover: Caspar Kaufmann

ISBN: 978-3-95893-123-7

Verlags-Seite: www.folgenverlag.de

Kontakt: info@folgenverlag.de

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Autor

Elisabeth Dreisbach (auch: Elisabeth Sauter-Dreisbach; * 20. April 1904 in Hamburg; † 14. Juni 1996 in Bad Überkingen) war eine deutsche Erzieherin, Missionarin und Schriftstellerin.

Elisabeth Dreisbach absolvierte – unterbrochen von einer schweren Erkrankung – eine Ausbildung zur Erzieherin in Königsberg und Berlin. Sie war anschließend auf dem Gebiet der Sozialarbeit tätig. Später besuchte sie die Ausbildungsschule der Heilsarmee – der ihre Eltern angehört hatten – wechselte dann aber zur Evangelischen Landeskirche in Württemberg, für die sie in den Bereichen Innere Mission und Evangelisation wirkte. Nach dem Ende des Zweiten Weltkrieges gründete Dreisbach in Geislingen an der Steige ein Heim für Flüchtlingskinder, in dem im Laufe der Jahre 1500 Kinder betreut wurden. Dreisbach lebte zuletzt in Bad Überkingen.

Elisabeth Dreisbach war neben ihrer sozialen und missionarischen Tätigkeit Verfasserin zahlreicher Romane und Erzählungen – teilweise für Kinder und Jugendliche – die geprägt waren vom sozialen Engagement und vom christlichen Glauben der Autorin.[1]

[1] Quelle: wikipedia.org

Inhalt

Titelblatt

Impressum

Autor

Es wird ein Schwert durch deine Seele dringen

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Es wird ein Schwert durch deine Seele dringen

Die letzten Erdschollen fielen auf das Grab. Der Totengräber schulterte die Schaufel und überblickte die lange Reihe frischer Hügel.

»Das ist die Grippe«, murmelte er in seinen grauen Bart. »Es war reichlich viel in letzter Zeit«, und er dachte dabei an die Todesopfer, die diese heimtückische Krankheit gefordert hatte. »Es ist wie ein Schlachtfeld«, fuhr er in seinem Selbstgespräch fort. »Man kann nicht schnell genug die Gräber schaufeln. Und so viel blühendes, junges Leben. Grausam ist der Tod. Oft frage ich mich, warum Gott das zulässt.«

Seit zwanzig Jahren versah der Totengräber hier sein Amt. Er war zwischen den Gräbern ein Philosoph geworden, und viele tiefe und ernste Gedanken stiegen aus den Grüften zu ihm empor.

»Warum lässt Gott das zu?« Dieselbe Frage bewegte auch das Herz des vierzehnjährigen Knaben, der an der Seite seiner Mutter auf dem gepflegten Friedhofsweg daherkam. Aus seinen tiefblauen, klaren Kinderaugen blickte er seine Mutter an. Ein dunkler Ton schwang in seiner Stimme mit, als er seine Frage wiederholte.

»Sag, Mutter, warum lässt Gott so etwas zu?«

Die Mutter, eine zarte, fast zierliche Gestalt, nicht viel größer als der Junge, schwieg eine Weile, ehe sie antwortete.

»Friedemann, in der Bibel heißt es an einer Stelle: ›Was ich tue, das weißt du jetzt nicht, du wirst es aber hernach erfahren‹ Es gibt vieles im Leben, was wir nicht begreifen und verstehen und worüber wir hier auf Erden nie Klarheit bekommen. Über die Führungen Gottes wird uns erst in der Ewigkeit das Verständnis auf gehen. Jetzt können wir nichts andres tun, als seinem Walten stille halten.«

»Das ist schwer, Mutter!«

Frau Honeck warf einen prüfenden Blick auf das ernste Gesicht ihres Kindes. Die letzten Tage schienen es um Jahre gereift zu haben. »O Gott, bewahre meinem Jungen noch eine Weile sein Kindheitsglück.«

Nun waren sie bei der neuen Gräberreihe angelangt. Der alte Totengräber trat ehrerbietig einen Schritt zurück, um ihnen den Weg frei zu machen. »Ich habe eben die letzte Arbeit daran vollendet«, sagte er und deutete auf das äußerste Grab in der Reihe.

»Vaters Ruheplatz.« Über Frau Honecks blasse Wangen rannen Tränen. »Mutter«, flüsterte der Knabe an ihrer Seite und fasste ihre Hand, »weine nicht, du hast ja mich, und ich verlasse dich nicht.«

»Ja, mein Kind, ich habe dich, Gott sei Dank dafür.«

Als man gestern ihren Mann, mit dem sie fünfzehn, wenn auch nicht leidlose, so doch glückliche Jahre verlebt hatte, hinabsenkte, da war es ihr einen Augenblick gewesen, als sei mit ihm alles, was sie einst an Lebensglück, Freude und Hoffnung besaß, auch begraben. Ein Blick auf ihren Knaben, der schluchzend neben ihr stand und es nicht fassen konnte, dass man den Vater in die Erde bettete, hatte sie wieder an ihre Lebensaufgabe und Verantwortung erinnert. Sie musste leben, leben und schaffen für ihr Kind, ihren Sohn, der sie noch nötig brauchte. Und sie hatte den weinenden Jungen an sich gezogen und getröstet. Heute schon tröstete er sie. »Mutter, du hast ja mich.« O wunderbare, lebensbejahende Jugendkraft, ja, sie hatte ihren Jungen, ihres Gatten Sohn. Noch eine Weile standen sie miteinander am Grabe des Vaters. Als aber der Totengräber begann, neben diesem ein neues Grab zu schaufeln und beinahe wie um Entschuldigung bittend sagte: »'s ist für eine alte Frau«, da wandten sich beide, um heimzugehen. Friedemann fühlte in diesem Augenblick in seinem jungen Körper eine Lebenskraft auf strömen wie nie zuvor. Der Tod war ein Feind, das wurde ihm plötzlich klar. In ihm aber wogte der unbändige Wille zum Leben. Es hielt ihn nicht länger auf dem Gottesacker, er beschleunigte den Schritt. »Komm, Mutter, lass uns nach Hause gehen. Wir beide müssen jetzt fest Zusammenhalten.«

Am Abend saßen sie miteinander in dem gemütlichen Wohnzimmer ihres kleinen Häuschens. Soeben war die Sonne untergegangen in erhabener Schönheit und doch zugleich in altvertrauter und wohltuender Art, so, als ob ein guter alter Freund eine Reise machen will und noch einmal abschiednehmend mit der Hand winkt: »Ich komme wieder, ihr könnt damit rechnen.« Die letzten warmen Strahlen hatten kosend Baum und Strauch, Äcker und Wiesen, Feld und Wald gestreichelt. Nun war es Abend geworden. Friedemann stand am Fenster. Die Mutter saß im kleinen Erker bei einer Handarbeit. Wohl trauerte ihre Seele in tiefem Leid, und unsagbar schmerzte die Wunde, die der Tod ihr geschlagen hatte, aber ihre Hände ruhten nicht. Wie oft im Leben hatte sie die heilsame, tröstliche Kraft der Arbeit erprobt. Der Knabe wandte sich jetzt zu ihr.

»Mutter, als wir gestern den Vater begruben, und es so in Strömen regnete, da meinte ich, die Sonne könnte nie mehr scheinen – und doch war heute so ein herrlicher Sommertag.«

Frau Honecks Augen ruhten mit inniger Liebe auf ihrem

Sohn, aber sie antwortete nicht, sie empfand, dass er ihr noch mehr zu sagen hatte, und er fuhr fort: »Mir selbst war es in den letzten Tagen und besonders gestern bei der Beerdigung, als ob ich nie, nie mehr froh werden könnte, als ob das ganze Leben nun sinn- und zwecklos geworden wäre, ganz verzweifelt war mir zumute, und heute, Mutter, heute mache ich mir wieder Gedanken und Pläne für die Zukunft. Ist das unrecht? Ich meine, unrecht dem Vater gegenüber?«

Friedemann hatte ein niederes Stühlchen herangezogen und setzte sich nahe zu seiner Mutter. Das war von jeher sein Lieblingsplatz in der Dämmerstunde gewesen. Frau Honeck legte die Handarbeit in den Schoß und streichelte ihrem Jungen über das weiche, braune Haar.

»Unrecht, Friedemann, nein, das ist das Recht der Jugend und die Pflicht der Lebenden. Ich weiß, wie sehr du deinen Vater geliebt hast, aber du kannst sein Andenken durch nichts mehr ehren, als wenn du dich bemühst, ein pflichtgetreuer, gewissenhafter Mensch zu werden, vor allem aber ein wahrer Christ. Darum darfst du ruhig Zukunftspläne schmieden.« Frau Honeck nahm die Arbeit wieder auf, und während sich ihre Hände fleißig regten, weilten ihre Gedanken in der Vergangenheit und legten einen weiten Weg zurück. Wie schnell waren die Jahre vergangen. Es schien ihr, als sei es erst gestern gewesen, als sie, die Lehrerstochter, mit ihren alternden Eltern das Ostseebad Kolberg auf gesucht hatte. Der Vater war leidend, und man versprach sich von der kräftigenden Seeluft viel für seine Gesundheit. Sie hatten nicht in einem der luxuriösen Strandhotels Wohnung genommen, dazu reichten ihre bescheidenen Mittel nicht aus, aber in dem freundlichen, weinumrankten Privathäuschen der Familie Honeck hatten sie ein paar behagliche Zimmer gemietet. Familie Honeck sorgte für ihre Kurgäste in rührender Weise. Sie, die damals Zwanzigjährige, hatte zum ersten Mal überwältigt am Meeresstrand gestanden und keine Worte gefunden für solch erhabene Schönheit und Größe. Es war zur Zeit der Rosenblüte gewesen. Rings um den Frühkonzertplatz, wo allmorgendlich die Kurkapelle spielte, hatten sich die herrlichsten Rosenhecken erhoben. War das ein Blühen und Duften. Der jungen Frieda war es gewesen, als müsse soviel Schönheit und Harmonie ihr das Herz zersprengen. Damals hatte sie den einzigen Sohn der Familie Honeck kennengelernt. Er war von der Bauhochschule heimgekehrt, wo er soeben das Examen bestanden hatte. Die beiden jungen Menschen fühlten sich zueinander hingezogen und erkannten bald, dass es mehr war als Sympathie, was sie miteinander verband. Es dauerte aber doch noch fünf Jahre, bis sie heiraten konnten, und seitdem war das Häuschen in der Brunnenstraße Friedas Heimat geworden.

Der junge Honeck hatte sich rasch selbständig gemacht. Er verdiente gut, jedoch erkrankten beide Eltern, und ihre Pflege verschlang manchen Spargroschen. Übergroß war das Glück der jungen Leute, als sie sich im zweiten Jahr ihrer Ehe auf das Kommen eines Kindleins freuen durften. »Ein Mädchen soll es sein«, wünschte der junge Vater, »und deinen Namen soll es haben, es muss ein rechtes Friedenskind werden.« Dann kam der Junge, und die Eltern waren hoch erfreut. »Friedemann« nannten sie den Kleinen, und nun folgten Jahre ungetrübten Glückes. Gewiss, sie waren nicht vom Leid verschont geblieben. Die Eltern und Schwiegereltern starben. Friedemann war einige Male ernstlich krank, aber immer wieder lichtete sich das Dunkel, und die innige Liebe und Harmonie, die der Grundton in der Familie war, verlieh ihnen in den schwersten Tagen Tragkraft und Hoffnung.

Ein oft eigenartiges Kind war der kleine Friedemann gewesen. Als er zum ersten Mal den Kindergarten besucht hatte, war er nach Hause gekommen, hatte einen kleinen, etwas verwildert aussehenden Jungen an der Hand seiner Mutter zugeführt und gesagt: »Das ist der Rolf, der soll jetzt mein Bruder sein.« Das Staunen seiner Mutter in keiner Weise beachtend, hatte er seinen Spielschrank geöffnet, in dessen unterem Fach seine Hausschuhe standen, und das wärmere der beiden Paare hervorgeholt.

»So, Rolf, bei uns zieht man immer gleich die Stiefel aus. Hier sind deine Hausschuhe. Die gehören jetzt dir – und komm mal mit rüber, ich will dir auch gleich mein Bett zeigen, da schlafen wir dann immer zusammen – aber natürlich erst heute Abend, jetzt wollen wir vor dem Essen noch miteinander spielen.« Und er hatte sich mit seinem »selbstgewählten neuen Bruder« zu seiner Kommode begeben und seine Eisenbahn, seine Bilderbücher, den Teddybär, die Bauklötze und anderes Spielzeug hervorgeholt.

»Lass ihn eine Weile gewähren«, hatte der Vater damals gesagt, er war gerade zur Mittagszeit nach Hause gekommen und von seiner Frau über des kleinen Sohnes selbständigen Entschluss aufgeklärt worden. – So standen die Eltern im Hintergrund und beobachteten voller Interesse das Verhalten der Kinder.

Rolf war ein schmächtiger Junge, etwas größer als Friedemann, mit schwarzen, ungepflegten Haaren und unruhigen, listigen Augen, die ständig hin und her eilten und keinen

Augenblick bei einem Punkt verweilen konnten. Als er die Blicke der Eltern Friedemanns auf sich ruhen fühlte, zog er, wie einen Schlag erwartend, die Schultern hoch und kroch ein Stück zurück, um hinter dem Rücken des Spielkameraden Deckung zu suchen. Etwas später aber bemerkten die Eltern, die die spielenden Kinder weiter beobachteten, dass Rolf zuerst fast unmerklich, aber in offensichtlicher Berechnung, ein Spielzeug nach dem anderen zu sich zog und es, soweit es dazu nicht zu groß war, in seinen Hosen- und Jackentaschen verstaute. Erst nach einiger Zeit wurde auch Friedemann darauf aufmerksam und sagte ruhig: »Die Sachen gehören natürlich nicht dir allein, sondern uns beiden zusammen, weil du doch jetzt mein Bruder bist.« Kein Wort erwiderte Rolf, kniff aber lauernd die Augen zu und spreizte die Hände über die Taschen in sichtlicher Abwehrhaltung.

»Die Bruderschaft gefällt mir nicht«, sagte Herr Honeck halblaut zu seiner Frau. »Schaff mir das Bürschlein nur so schnell wie möglich aus dem Haus.«

Friedemann brach in heftiges Weinen aus, als die Mutter ihm erklärte, dass sein Spielkamerad jetzt wieder gehen müsse, zumal seine Mutti sich gewiss um ihn ängstige und mit dem Essen auf ihn warte.

»Niemand hat ihn lieb und keiner hilft ihm, dass er brav sein kann«, schluchzte das feinbesaitete Kind, und Rolf fügte lässig hinzu: »Ich kann gut hier essen. Meine Mutter schimpft nicht.« Das wurde ihm dann auch ohne weiteres gewährt. Rolf griff herzhaft zu, während der kleine Friedemann nur zögernd und an seinen Tränen schluckend ein paar Bissen zu sich nahm. Er begriff nicht, warum die Eltern seinen Plan, den neuen Freund in die Familie aufzunehmen, nicht billigten. Ohne weiteres hätte er Rolf all die Spielsachen, mit denen dieser seine Taschen gefüllt, mitgegeben, aber der Vater war anderer Meinung.

Am Nachmittag sprach Frau Honeck mit der Kindergärtnerin und erfuhr von dieser, dass Rolf Schmutzer ihr schwierigstes Kind sei. Er kam aus wenig guten Familienverhältnissen, kannte weder Ordnung noch Zucht und wuchs wie ein kleines Unkraut ungepflegt und unerzogen auf. Sie hatte ihn an diesem Morgen einige Mal ernstlich zurechtgewiesen und schließlich strafen müssen. Als er abseits von den anderen an der Wand stehen musste und vom Spiel ausgeschlossen wurde, hatten die Mädchen und Jungen ihn ausgelacht, ihm, wenn auch heimlich, Schmähworte zugerufen und ihn ihre sichtliche Verachtung auf allerlei Art und Weise spüren lassen. Frieder, der bisher nur unter dem Einfluss seines Elternhauses gestanden und etwas Derartiges noch nie erlebt hatte, war längere Zeit stummer Beobachter gewesen. Plötzlich aber hatte er sich neben den »Ausgestoßenen« gestellt, als wolle er dessen Verbannung teilen, hatte seinen Arm um ihn gelegt und ihm einen Kuss gegeben. Das Staunen der übrigen Kinder war groß. Sah denn der Neue nicht, was für einer dieser Rolf Schmutzer war? Mit dem wollte doch keiner etwas zu tun haben. Nach einer Weile war Friedemann zu der Kindergärtnerin gekommen und hatte gebeten: »Darf er jetzt mit den anderen spielen? Er will gewiss wieder lieb sein«, und als ihm geantwortet wurde, dass Rolf noch etwas warten müsse, da hatte er neben ihm ausgehalten, obgleich die unfreundliche Haltung der anderen Kinder und deren Spott ihm die Tränen in die Augen drängten. Er war erst wieder froh, als die Strafe aufgehoben wurde, und reihte sich glückstrahlend, seinen neuen Freund an der Hand, in den Kreis der Spielenden ein. In Selbstverständlichkeit hatte er ihn dann am Mittag mit nach Hause genommen, unbedingt gewillt, ihn als seinen Bruder aufzunehmen.

Das Kind schlief schon längst, als die Eltern sich noch lange über dieses Erlebnis unterhielten. Besonders die Mutter konnte gar nicht damit fertig werden.

»Nun war dieses sein erster Ausflug in die Welt, an dem er die Hand der Mutter loslassen musste«, sagte sie, »und schon hat er eine Begegnung mit der Bosheit, mit Rohheit und Herzenshärte gehabt. Ich fürchte, sein weiches Herzchen hat einen ordentlichen Stoß bekommen. Er hat sich vor Kummer in den Schlaf geweint.«

»Du wirst ihn vor solchen Erlebnissen nicht bewahren können«, hatte Ernst Honeck damals erwidert. »Das möchtet ihr Mütter ja am liebsten, alle Steine euren Kindern aus dem Weg räumen, aber wie sollten sie ohne dieselben erstarken und reifen? Gut ist es, dass er noch immer in deine Arme flüchten kann mit seinem Weltschmerz. Im übrigen kannst du doch sehr zufrieden sein. Er hat sich wahrlich wie der barmherzige Samariter benommen. Ich glaube, das hat er von dir, Frieda, du willst ja auch immer alle gesamte Erdennot tilgen, und wenn ich nicht bremsen würde, wäre unser Häuschen längst etwas Ähnliches wie ein Obdachlosenasyl oder eine Art Herberge zur Heimat geworden. Es scheint mir, dass der Junge doch seiner Mutter mehr nachschlägt als seinem Vater. Aber lass gut sein, Frieda, mir ist es recht so. Ohne diese deine überfließende Güte hätte ich dich ja gar nicht genommen.« Er schloss sie bewegt in die Arme. Die junge Frau aber hatte den Kopf an die Schulter ihres Mannes gelehnt.

»Ernst, mir ist bange um unser Kind. Wie wird es seinen Weg durch das raue Leben finden, mit seinem weichen Herzen?«

»Das fragst du«, hatte ihr Mann geantwortet, »die du allabendlich mit dem Jungen betest: ›Breit aus die Flügel beide, o Jesu, meine Freude, und nimm dein Küchlein ein …‹ Entweder du glaubst das, oder du glaubst das nicht!«

»Verzeih, Ernst«, hatte sie erwidert. »Du hast recht, und ich bin froh, dass du mich daran erinnert hast.«

Und der Junge war größer geworden und hatte sich mit dem, was auch sein Kinderleben schon beschwerte, abfinden müssen, aber er war immer ein barmherziger Samariter geblieben, und eigenartig, wenn es die Eltern auch gar nicht gerne sahen, er hielt von seiner Seite aus die Bruderschaft, die er dem verwilderten Rolf angetragen hatte, aufrecht.

Etwa sieben Jahre alt mochte Friedemann gewesen sein, da war er mit einigen seiner Klassenkameraden, darunter auch Rolf Schmutzer, an den Strand gegangen, um dem Tun der Fischer zuzusehen, die mit ihren Fischkuttern von ihrer Nachtfahrt zurückgekehrt waren. Sie hatten offenbar einen guten Fang getan und waren in froher Laune. Mit den Jungen waren sie gut Freund, und manch ein Scherzwort flog zu ihnen herüber.

Als Friedemann mit Rolf den Strand verließ, bemerkte er, dass dieser etwas unter seiner Bluse versteckt hatte.

»Was trägst du denn da?« fragte er. Rolf ließ es ihn verschmitzt lächelnd sehen.

»Fische? Aber woher hast du die?«

»Hast du es nicht gemerkt? Als der Kertens einen Augenblick zum Braun hinüberging, habe ich sie aus seinem Boot stibitzt. Es ging prima. Keiner hat was gemerkt?«

Entsetzt sah Friedemann den Freund an. »Aber Rolf, das ist doch gestohlen!«

»Ha«, hohnlachte dieser, »gestohlen! Meinst du, das schadet dem Kertens was? Der hat so viele Fische gefangen. Der merkt es ja gar nicht, dass ihm die fehlen!«

»Du bist gemein!« schrie Friedemann und stand mit geballten Fäusten vor dem anderen. »Du bringst die Fische zurück oder ich spiele nicht mehr mit dir, du – du Dieb!«

»Und du bist ein schöner Bruder!« erwiderte Rolf und drehte ihm den Rücken. »Dann spielst du eben nicht mehr mit mir. Ich bringe jedenfalls die Fische nicht zurück, sondern meiner Mutter. Mein Vater hat wieder einmal alles Geld versoffen, meine Mutter weiß nicht, was sie kochen soll – und wir haben Hunger.« Und damit ließ er Friedemann stehen und lief mit seinen Fischen unter der Bluse davon.

Dem Friedemann aber stürzte eine Welt ein. Rolf stiehlt, weil sie nichts zu essen haben. Der Vater versäuft alles, Rolf sorgt für die Mutter. Was war hier nun am Platze? Abscheu oder Bewunderung? – Er kannte sich nicht aus in dieser Welt. Am andern Tag aber und viele Wochen hindurch gab er täglich sein Schulbrot dem Freund, der im Grunde genommen gar keiner war. Und auch in den späteren Jahren teilte er täglich, was die Mutter ihm mitgab, mit Rolf.

Aber er wurde durch diesen Jungen in noch weitere Nöte gestürzt. Eines Tages kam Friedemann erregt nach Hause. Zum ersten Mal hatte Rolf ihn mit in seine elterliche Wohnung genommen, und nun musste Frau Honeck die Flut dieses ihren Sohn erschütternden Erlebnisses über sich ergehen lassen.

»Mutter, du glaubst nicht, wie es dort aussieht. Kein Bett war gemacht und überall lag etwas herum. Und Rolfs Mutter hat geraucht und geweint. Und dann hat sie zu Rolf gesagt: Jetzt läuft er wieder mit der anderen herum und fragt nicht danach, ob wir verrecken‹ Ich hab‹ dann den Rolf gefragt, wer es ist, der mit einer anderen herumläuft und was das heißt: Verrecken! Da hat er mir erzählt, sein Vater habe noch andere Freundinnen, mit denen sei er aber nicht verheiratet, und verrecken heiße kaputtgehen. Sein Vater kümmere sich nicht darum, ob sie alle verhungern, wenn er nur seine Weiber habe. Nicht wahr, Mutti, so ist unser Vater nicht, der lässt uns nicht verhungern und hat auch keine Weiber.«

Voller Entsetzen hatte Frau Honeck ihr Kind in die Arme gerissen. »Um Gottes willen, Jungchen, was redest du da?«

Und am Abend dieses Tages, als das Kind schon schlief, hatte sie schluchzend an der Schulter ihres Mannes gelehnt.

»Ernst, ich bin ratlos. Was können wir tun, um Friedemann vor solchem Sumpf zu bewahren?«

Und ihr Mann hatte beruhigend über ihr Haar gestrichen, immer wieder, aber auch er hatte ehrlich bekümmert und besorgt ausgesehen. Schließlich hatte er erwidert: »Wir könnten natürlich Friedemann verbieten, mit diesem Rolf Schmutzer zu verkehren, er macht wirklich seinem Namen Ehre, aber was kann der Junge schließlich für die Verhältnisse seines Elternhauses? Und dann, Frieda, wir werden es nicht verhüten können, dass unser Friedemann auch Einblick gewinnt in solche schmutzigen Dinge. Du kannst ihn nicht auf Schritt und Tritt begleiten; aber was wir tun können, das soll geschehen, dass er bewahrt werde. Er muss vor allem ein gutes, reines Familienleben in seinem Elternhause vorfinden, auch muss die Freude am Guten und Edlen in ihm geweckt und gepflegt werden. Im übrigen kann ich auch heute nichts Besseres tun, als dich an die ausgebreiteten Flügel erinnern.«

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