Terrorflammen über Jerusalem

Roman

Michael Buschmann

Impressum

© 2017 Folgen Verlag, Langerwehe

Autor: Michael Buschmann

Cover: Eduard Rempel, Düren

ISBN: 978-3-95893-054-4

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Inhalt

Prolog

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Prolog

Das Quecksilber in der Thermometersäule überstieg die 26-Grad-Marke an diesem sonnigen Montag. Bis zum frühen Nachmittag hatte sich am Mittelmeerstrand ›Nizzanim‹, südlich von Tel Aviv gelegen, die Zahl an Badehungrigen auf mehrere hundert erhöht. Lang ausgestreckt auf Liegestühlen, Luftmatratzen und Decken aalten sich von Sonnenlotion glänzende Körper in den warmen Strahlen des Feuerballs, der prall und wie angenagelt an einem dunkel-blauen Himmel hing. Einige Nimmermüde spielten in einem selbst in den Sand markierten Feld Volleyball, die Aktivität zwischen Strand und Meer glich einem Pendelverkehr aus aufgeheizten Leibern, die nach Abkühlung lechzten, und zufrieden triefenden, die Lust auf ein nächstes Sonnenbad verspürten.

»Möchtest du auch eine Cola?« fragte Sadam Habash die blonde Schönheit, die neben ihm bäuchlings auf ihrer Strandmatte lag.

»Im Moment nicht«, bekam er eine Antwort, die halb in die mit einem bunten Papagei verzierte Unterlage gemurmelt war.

Er langte sich eine eisgekühlte Dose aus der Kühltasche, die er unter den Sonnenschirm zu seiner Linken platziert hatte, riss sie auf und nahm einen tiefen, löschenden Schluck.

»Willst du wirklich nicht?« sprach er erneut den braungebrannten Körper neben sich an, den ein knapper Bikini zierte.

»Nee«, fing die junge Frau sich zu räkeln an, fingerte mit ihren schmalen Händen geschickt an den hauchdünnen Bändern ihres Bikinioberteils, um sie wieder zu schließen, und drehte sich auf den Rücken.

Achselzuckend trank er noch zwei, drei Schluck und verstaute die Dose sorgsam in der Kühltasche.

Sadam Habash war arabischer Oberarzt im Jerusalemer Hadassah-Krankenhaus. Dass er einen anstrengenden Nachtdienst hinter sich hatte, sah man ihm nicht mehr an. Der Gedanke, eine Spritztour an den 60 Kilometer entfernten Strand von Tel Aviv zu machen, war ihm spontan gekommen. Kurzerhand hatte er seine neue Freundin angerufen und sich mit ihr verabredet. Sie war Schwedin und arbeitete stundenweise in einem Reisebüro der Stadt. Kennengelernt hatten sie sich vor fünf Wochen bei einem seiner gewohnheitsmäßigen Diskothekenbummel und seitdem fast alle zwei Tage getroffen. Mal war er zu ihr gefahren, mal hatte sie bei ihm in Giloh übernachtet.

Sein Blick ging zu den vier Kindern, die ein paar Meter weiter ausgelassen mit ihren Schaufeln und Eimern im Sand spielten.

»Woran denkst du?«

Die junge Frau hatte sein nachdenkliches Gesicht bemerkt. »Nichts Besonderes. Wieso?«

»Dann kannst du mich ja ein bisschen einreiben«, meinte sie kess in ihrem skandinavisch-akzentuierten Englisch, fischte eine Tube Lotion unter ihren Kleidungsstücken hervor und warf sie ihm zu.

Es war genau 15.11 Uhr, als Sadam Habash sich daranmachte, den wohlgeformten Frauenkörper von Kopf bis Fuß mit einer duftenden Sonnenschutzcreme aus Sesamöl und Ruhrwurzel einzureiben.

Das Patrouillenboot der israelischen Kriegsmarine lag zehn Seemeilen von der Küste in Höhe Tel Avivs. Seit einer Stunde waren seine Turbinen heruntergeschaltet, trieb es still in den Wellen des Mittelmeers. Das Mehrzweck-Schnellfeuergeschütz der Masada befand sich vorne auf dem Schiff und besaß eine gefürchtete Durchschlagskraft. Es galt als das modernste seiner Art, war mit einem Feuerleitradar gekoppelt und wurde von einem Richtcomputer gesteuert. Ohne nachladen zu müssen, vermochte es ein komplettes Magazin mit 20 Granaten in rascher Folge abzufeuern.

Auf der Kommandobrücke der Masada standen der Kommandant und ein Oberst der IDF, der israelischen Verteidigungsstreitkräfte, der eigens für die Aktion auf das Boot beordert worden war, dicht hintereinander am Fenster.

»Es tut sich nichts«, bemerkte Oberst Meridor und atmete kräftig durch, dass sich das Hemd seiner Uniform sichtbar aufblähte.

Seit geraumer Zeit beobachteten sie die einzelnen Schiffssilhouetten von Frachtern, Tankern und Passagierschiffen am westlichen Horizont.

»Ja, verdammt still sogar«, seufzte der Kommandant und sah auf seine Uhr. Sie zeigte 15.13 Uhr.

Er machte einen letzten kräftigen Zug, tauchte seinen Kopf noch einmal im erfrischenden Nass unter, dann spürte er bereits den Boden unter seinen Füßen. Sich mit den Händen durch die tropfenden Haare fahrend, stakste Sadam Habash durchs Wasser. Ein Ball klatschte direkt vor ihm spritzend auf, den er einer Gruppe Jugendlicher zurückwarf, eine Frau mittleren Alters unternahm zaghafte Versuche, trotz aller hartnäckigen Wellen sicher auf ihre Luftmatratze zu gelangen. Er schlängelte sich an den Liegeplätzen vorbei zu seiner Freundin, die im Schneidersitz ein Fruchteis schleckte.

»Möchtest du mal probieren?« hielt sie ihm die süße Leckerei hin. Abwinkend verzog er eine geringschätzige Miene und machte sich patschnass, wie er war, auf seinem Badetuch lang.

»Was ist los?« beugte sich die junge Frau mit ihrem Oberkörper über ihn, schlug ihr langes, glattes Haar zu einer Seite, damit es ihr nicht ins Gesicht fallen konnte, und küsste ihn. »Kummer?«

»Wie kommst du darauf?« Er verschränkte seine Arme hinter dem Kopf.

»Du benimmst dich so … so …«

»Wie?«

»So anders als sonst. – Küss mich!«

Er gab ihr einen flüchtigen Kuss auf den dezent geschminkten Mund.

Enttäuscht blickte sie ihn an.

»Das war aber nix Heißes wie sonst.«

Hastig schleckte sie an ihrem Eis, das auf ihren Oberschenkel zu tropfen begonnen hatte, und musterte sein Gesicht. Zu gerne hätte sie gewusst, was dahinter vorging.

Unter Wasser lauschten aufmerksam die Sonar-Ohren der Masada nach allen Seiten. Über Wasser suchten ihre Radargeräte unaufhörlich das Meer ab.

»Es müsste längst aufgetaucht sein. Bengasi ist keine Welten von uns weg.« Der Kommandant biss sich nervös auf die Unterlippe.

»Vielleicht hat sich der Mossad aber auch geirrt? Ist Libyen auf den Leim gegangen?«

Das gequälte Lächeln, das er bei Oberst Meridor dafür erntete, ließ ihn die Realität schnell in Erinnerung rufen: Israels Geheimdienst galt als der effektivste und beste der Welt. Der Summton ließ sie zusammenzucken. Sogleich ertönte eine kräftige, zackige Stimme.

»Meldung von Überwachung an Oberst Meridor. Radar positiv.«

»Kurs?«

»Objekt befindet sich in Planquadrat Alpha. Kurs Nordost.« Der Oberst wandte sich an den Funkoffizier auf der Brücke.

»Geben Sie die Nachricht an ›Goliath‹ weiter. Phase Orange beginnt.«

Im Kommandanten schien sich eine 100 000-Volt-Spannung zu entladen.

»Na also. – Es geht los!«

Ratlos, das weichgeformte Kinn in die Innenhand gestützt, starrte sie hinaus aufs Meer, wo in Küstennähe Yachten und Segelboote kreuzten.

Wieso war er heute so seltsam verändert? Hatte sie etwas falsch gemacht? Sie fand nicht. Um so mehr ärgerte es sie, dass er einfach mit der Sprache nicht herausrückte. Als ging ihn das alles gar nichts an, lag er stur da und ließ sich von der Sonne braten. Diese Bockigkeit konnte sie mehr auf die Palme bringen als jedes geradeheraus gesprochene Wort. Pikiert kramte sie in ihrer Umhängetasche und nahm sich einen Roman, den sie regelmäßig für Sonnenbäder am Strand einpackte. Dass sie ihn heute hervorholen würde, damit hatte sie im vorhinein nicht gerechnet. Sie versuchte, sich auf die Zeilen zu konzentrieren. Aber irgendwie wanderten ihre Gedanken immerzu fort, was sie nur noch ärgerlicher werden ließ. Wütend warf sie das Buch schließlich in den Sand.

»Das ist unfair! Sag es mir geradeheraus: Ist da eine andere?«

Sadam Habashs Augen, die unverwandt zum wolkenlosen Firmament gerichtet waren, schwenkten auf das zierliche Gesicht, das ihn bei ihrer ersten Begegnung wegen seiner engelhaften Züge in den Bann gezogen hatte. Müde lächelte er sie an.

›Wenn du wüsstest, mein Täubchen, wieviel andere vor dir dran waren‹, dachte er im stillen und fühlte sich darüber überhaupt nicht mehr so stolz wie früher.

Leise platschten die Wellen gegen den Bug der Masada. Im schwach erleuchteten Rumpf des Patrouillenbootes stierte der Radarbeobachter auf seinen Schirm, auf dem ein bestimmter Blip seit einer Viertelstunde klar und deutlich zu sehen war. Erst als er die Augen zusammenkniff, konnte er die zwei winzigen Lichtpunkte erkennen, die sich vom eigentlichen Radarobjekt nach Nordosten zu entfernen schienen. Ein dritter schloss sich an, kurz darauf ein vierter. Sie waren allesamt so klein, dass der Mann am Radargerät sie beinahe übersehen hätte. Ihr Radarecho hätte auf Blechkanister schließen lassen können, doch konnten die bekanntlich keine 30 Knoten Fahrt machen. Der Oberst auf der Brücke traute seinen Ohren nicht.

»Sind Sie sicher?«

»Absolut sicher, Herr Oberst«, kam es entschieden zurück, »Radarziel teilt sich in sechs Objekte.«

Er drückte einen Knopf auf der Schalttafel.

»Volle Fahrt. Kurs 2-0-8. Alle Mann auf Gefechtsstation.«

»Was hat das zu bedeuten?« fragte der Kommandant seinen Vorgesetzten irritiert.

»Abu El Abbas ist nicht dumm. Das hat er mit seinen Terrorkommandos schon oft bewiesen. Sie haben vom Mutterschiff sechs pfeilschnelle Schlauchboote ausgesetzt.«

Er wandte sich erneut an den Funker.

»Geben Sie weiter an ›Goliath‹: Kampfverband mit sechs Schnellbooten. Operation ›Bengasi‹ in Phase Rot.«

Der Kommandant setzte sein Fernglas an.

»Meinen die, so unbehelligt an den Strand zu gelangen?«

»Unbehelligt und blitzkriegartig.«

»Warum bloß immer auf unschuldige Zivilisten! – Ob diese Boote auch über Katjuscha-Raketen verfügen?«

Die Stimme des Kommandanten klang eigenartig verzerrt und unsicher. Der Oberst ahnte weshalb. Auch er musste an die Marinestreife denken, die erst vor zwei Stunden ein anderes Terroristenboot nördlich von Tel Aviv auf dem Meer abgefangen hatte.

›Hoffentlich geht uns nicht eins durch die Lappen‹, holte ihn ein Gedanke ein, von dem er zu diesem Zeitpunkt noch nicht wissen konnte, wie real er später werden würde.

Die Stimmung war auf den Tiefpunkt gesunken. Sadam Habash fühlte sich mies und ekelhaft. Was war nur los mit ihm? fragte er sich in einem fort. So zimperlich hatte er sich bei all den früheren Bekanntschaften doch nicht verhalten?

Entnervt zündete er sich eine Zigarette an. Ein paar verstohlene Blicke hinüber zu seiner Freundin halfen ihm auch nicht weiter. Sie saß schmollend auf ihren Fersen und steckte sich die seidigen Haare hoch.

»Willst du ins Wasser?« fragte er kleinlaut zwischen zwei Zigarettenzügen.

»Ich muss mich abreagieren«, erwiderte sie tonlos.

Seine Anstalten, die Position zu ändern und sich auf die Seite zu drehen, missdeutete sie und fuhr ihn barsch an.

»Lass dir ja nicht einfallen mitzukommen!«

Mit einem Satz war sie aufgesprungen und lief durch den heißen Sand auf das plätschernde Wasser zu. Gedankenverloren schaute Sadam Habash ihr hinterher. Sein Blick fing nichts von dem Boot ein, das sich vom Meer her in großer Geschwindigkeit der Küste näherte.

Frustriert warf er sich zurück auf das Badetuch. Er bereute es, heute seinem spontanen Impuls gefolgt und die Spritztour nach Tel Aviv unternommen zu haben. Sollte er seine Sachen packen und fahren? In den unkontrollierbaren Wust an Gedanken schlich sich unvermittelt sogar einer ein, der ihn noch mehr verstörte.

»So'n Quatsch!« zischte er sich selbst an, »ich sag ihr doch nicht die Wahrheit. Wozu denn? Liebe ich sie etwa? – Na also.« Von der Straße her wurde starkes Motorengeräusch laut, dem er jedoch keinerlei Beachtung schenkte.

»Reiß dich zusammen, altes Haus. Du hattest früher keine Skrupel, warum also jetzt damit anfangen.«

Rufe und Schreie rissen ihn aus seinen Gedankengängen, die vom Wasser plötzlich herüberschallten.

»Was blöken die denn so hys-«

Der Blick zum Wasser ließ ihn schlagartig jedes Kreisen um sich selbst vergessen. Mit offenem Mund starrte er entsetzt auf den Alptraum, der sich vierzig Meter von ihm entfernt abspielte.

Elf Gestalten sprangen aus einem Schlauchboot an Land, bis zu den Zähnen mit Munitionsketten und MGs bewaffnet. Ihr brachialischer Aufschrei ›Itbach el Jahud! Schlachtet die Juden!‹ wurde sofort von Schüssen durchbrochen. Zwei der Terroristen sanken getroffen ins Wasser. Instinktiv duckte sich Sadam Habash in sein Badetuch und hätte sich am liebsten im Sand verbuddelt. MG-Salven krachten. Er versuchte, sich die Ohren zuzuhalten, aber bekam doch das Kreischen verschreckter Kinder und die stakkatoartigen Befehle um ihn herum mit, die von Soldaten kommen mussten. Ihm kam es wie endlose Minuten vor. Tatsächlich dauerte der Schusswechsel nur vier Minuten, dann war alles vorbei, kehrte Stille ein. Vorsichtig, als könnte er sich irgendworan den Kopf stoßen, richtete er sich auf. Überall am Strand flitzten bewaffnete Armeesoldaten umher. Sieben der palästinensischen Guerillas standen waffenlos mit erhobenen Händen wie angewurzelt, zwei weitere Körper lagen regungslos am Boden, unter sich den heißen Sand in ein dunkles Rot tränkend.

Kapitel 1

Das kleine schmucke Häuschen mit seinem roten Ziegeldach stand entlang einer breiten, planierten Straße. Es gehörte zu einem Neu-bauviertel, das mit seinen vielen Baustellen untypisch war für die im Oberen Galiläa liegende Stadt Safed. Der 15 000 Einwohner zählende Ort gehörte nicht nur wegen seiner Synagogen zu den vier heiligen Städten Israels, sondern auch zu den malerisch schönsten. Er lag in einer Art riesiger Schatztruhe der Geschichte. Kreuz und quer zogen sich alte Karawanenstraßen, die Afrika, Asien und Europa miteinander verbunden hatten, standen Überreste von mächtigen Bergfestungen aus Kreuzritterzeiten, von jahrtausendealten Synagogen und römischen Tempeln. Auf einem der höchsten Berge Galiläas errichtet, war von dort aus ein einzigartiger Rundblick auf drei kostbare Perlen des Landes möglich – auf den See Genezareth im Südosten, auf das Mittelmeer im Westen, und im Norden auf den schneebedeckten Gipfel des Hermon. Gerade jenem einmaligen Kleinod verdankte es Safed, dass es jedes Jahr neu im Winter zum Ausgangspunkt für viele tausend Skiläufer avancieren durfte.

Dunkelheit hatte sich in den Hügeln Galiläas über die zahlreichen romantischen Straßen und das berühmte Künstlerviertel im Südwesten Safeds gelegt, so dass die drei erleuchteten Fenster des schmucken Häuschens selbst in der Ferne wie Feuer funkelten. Hinter jedem Fenster herrschte allergrößte Betriebsamkeit. Hinter den beiden im Obergeschoß wurde Dafna zum Ausgehen angezogen und der sternenklare Abendhimmel mit einem kleinen Armee-Teleskop abgesucht. In der Etage darunter zog von der Küche aus ein lieblicher Duft von frischen Nüssen und Mandeln durchs ganze Haus.

Shoshana Meridor wischte sich ihre Mehlhände an der Schürze ab und öffnete mit einem Topflappen die Klappe des Gasherdes. Eine Wolke heißer Luft quoll ihr ins Gesicht. Mit einer langen Nadel piekte sie an zwei Stellen in den Kuchen, der bereits eine köstlich braune Kruste aufwies.

,Noch zu früh‹ befand sie und verlängerte die Backzeit am an der Wand tickenden Wecker um drei Minuten. Unverhofft bekam sie in der Küche Gesellschaft.

»Du, Mami«, stand ihre 6jährige Tochter im Türrahmen, »Liora sagt, die Milchstraße heißt so, weil's da viel Milch gibt. Stimmt das?«

»Das ist Unsinn«, rollte sie ungestört den Teig auf dem eingefetteten Backblech aus. »Hast du dein Zimmer aufgeräumt?«

»Noch nicht«, erklang es kleinlaut.

»Dann aber flott! In fünf Minuten bin ich oben. Dann hast du dir die Zähne geputzt und liegst im Bett.«

»Ach Mann!« zog die Kleine ein unzufriedenes Gesicht und schob beleidigt ab, zu der Puppe auf ihrem Arm sprechend: »Sei nicht traurig, Dafna. Gehen wir ein andermal aus.«

Am Treppenabsatz kam ihr von oben ihre 12 Jahre alte Schwester entgegen, die an ihr vorbei zur Küche stürmte.

»Ist Paps schon gekommen?« fragte sie ihre Mutter.

»Nein«, entgegnete Shoshana knapp und strich sich mit dem Handrücken eine Haarsträhne aus dem Gesicht.

»Schade. Hab‹ nämlich was Tolles entdeckt.«

»So? Ich auch. Ava läuft hier immer noch herum. Du solltest sie doch ins Bett bringen.«

»Oh! – Wird sofort erledigt«, versprach ihre Tochter mit verlegenem Gesichtsausdruck und machte auf der Stelle kehrt. Das Telefon im Flur läutete.

»Ich geh' ran.« Shoshana legte das Obst aus der Hand. Bevor sie den Hörer abnahm, rief sie ihrer ältesten Tochter noch nach: »Und hör‹ bitte auf, Ava solch einen Unfug über Milchstraßen zu erzählen!«

»Meridor.«

Es blieb still in der Leitung. Außer einem Rauschen hörte sie nichts.

»Hallo?« sprach sie in die Muschel. »So melden Sie sich doch!« Es knackte, und die Leitung war unterbrochen.

Bei jeder anderen Gelegenheit hätte sie gelassen den Hörer aufgelegt und die Sache als erledigt abgetan. Nicht so jetzt, da es an diesem Abend der dritte Anruf solcher Art war. Nachdenklich, mit leichten sorgenvollen Wolken auf dem Gesicht, begab sie sich zurück in die Küche. Sie wollte gerade nach dem Oberst fassen, als es mehrmals an der Haustür klopfte.

Ihre Blicke wanderten geradeaus durch den Flur direkt auf die aus massivem Holz bestehende Haustür. Es klopfte erneut. Sekunden darauf erschien ein Schatten hinter dem gerippten Milchfenster rieben der Haustür. Lioras Stimme erschall von oben.

»Es hat geklopft, Mutti!«

Wieselflink huschte sie die Treppenstufen hinunter, blickte mit den Worten »Ist die Schelle kaputt?« kurz in die Küche und trat zur Haustür, um sie zu öffnen.

Ihr entfuhr ein freudiges Gicksen. »Ich hab‹ was ganz Tolles mit dem Teleskop entdeckt. Das muss ich dir unbedingt zeigen.«

»Später, Lio. Lass mich erst mal deine Mutter begrüßen.« Oberst Micha Meridor schob seine Tocher mit einem Küsschen behutsam beiseite und marschierte in seiner Zahal-Uniform auf seine Frau zu. Er begrüßte sie mit einem Kuss und einer innigen Umarmung.

»Tut mir leid, dass es so spät geworden ist. Aber alle Kollegen wollten plötzlich was von mir, so als würde ich aus dem Urlaub nicht zu-rückkehren.« Er lachte.

»Wieso hast du geklopft, Micha?«

Er deutete mit dem Kopf auf das Schlüsselbrett an der Wand.

»Ich hab‹ ihn heute morgen in der Eile vergessen einzustecken. – Das duftet fantastisch hier«, lobte er sie begeistert, wofür er strahlende Augen erntete.

»Kommst du denn jetzt, Papi?« quengelte vom Flur her seine Tochter.

»Ja, Lio, ich komme«, antwortete er und gab Shoshana von neuem einen Kuss. »Bin gleich zurück.«

»Ava war bis vorhin auf. Schaust du bei ihr noch rein und betest mit ihr?«

Er winkte ihr ein Okay zu. Im gleichen Augenblick rappelte der Wandwecker, und sie widmete sich wieder ihrem Kuchen im Backofen.

Kapitel 2

Ava strahlte an diesem Morgen besonders glücklich. Sie freute sich und brüstete sich nicht wenig stolz darüber, dass sie heute nicht wie sonst mit den Nachbarn mitfahren musste, sondern ihr Vater sie zur ›Na'amat‹-Tagesstätte chauffierte. Es handelte sich dabei um das sogenannte Moshe und Mussa-Vorschulprogramm, bei dem jüdische und moslemische Kinder zwischen sechs Monaten und sechs Jahren ein friedliches Miteinander lernen sollten.

Seit zwei Jahren schickte Micha seine Tochter dorthin und bewunderte immer wieder von neuem, wie problemlos und herzlich die Sprösslinge miteinander spielten und sangen. Wenn er das sah, konnte er die Feindseligkeit nicht fassen, die vielerorts im Lande zwischen seinem Volk und der arabischen Bevölkerung aufflackerte. Sein kleines Töchterchen nahm mit Begeisterung an diesem Vorschulprogramm teil und zählte nicht wenige arabische Altersgenossen zu ihren engsten Freundinnen, weshalb sie bereits Wehmut befallen hatte angesichts ihres bevorstehenden 7. Geburtstags, der für sie das Ende von ›Na'amat‹ bedeutete. Nach einem dicken Abschieds-Kuss krabbelte Ava vom Rücksitz des Peugeot Combi.

»Und bleib schön artig, Dafna, hörst du! Ich bin bald wieder bei dir«, tröstete sie ihre Puppe und musste all ihre Kräfte aufwenden, um die Autotür zuzuschlagen. Mit zwei wippenden Zöpfen hüpfte sie vergnügt auf den Eingang zu, wo zwei Freundinnen schon auf sie warteten.

Micha schaute auf seine Uhr. Um bei der Hapoalim-Bank vorbei-zufahren, war es noch zu früh. Bedächtig setzte er den Wagen in Gang und schlug deshalb die Richtung nach Hause ein.

Oberst Micha Meridor war 39 Jahre alt, hatte eine sportliche Figur, ein energisches Kinn und trug einen kleinen gepflegten Schnurrbart. Seine wachen blauen Augen verbarg er an diesem Morgen wie so oft hinter einer Sonnenbrille. Die Eckdaten seines bisherigen Lebenslaufes verstand er stets schnell zu schildern: 1965 wanderte er mit seinen jüdischen Eltern aus Amerika nach Israel ein. Zwei Jahre später verlor er sie im dritten arabisch-israelischen Krieg. Den vierten – und bisher letzten Krieg – erlebte er 1973 als aktiver Soldat, als am Jom Kippur, dem heiligsten Feiertag Israels, Syrien und Ägypten einen Überraschungsgroßangriff auf den kleinen Judenstaat eröffneten. Nur zu gut erinnerte er sich daran, wie an diesem 6. Oktober um 14 Uhr plötzlich über den Suezkanal 80 000 ägyptische Soldaten gegen 436 israelische Reservisten in den Stützpunkten der Bar-Lev-Linie stürmten – und dennoch vernichtend geschlagen wurden. Eine Tatsache, die er damals wie heute nur als unbeschreibliches Wunder bezeichnen konnte. Nach dem Jom-Kippur-Krieg strebte er eine Karriere in Israels Armee an, wo er relativ rasch bis zum Oberst auf-stieg.1976 heiratete er Shoshana und zog 1987 in den idyllischen Ort Safed im Norden Israels, wo er für seine Familie ein Haus gekauft hatte.

Es geschah um jene Zeit, dass ihm und Shoshana etwas widerfuhr, das ihr Leben von Grund auf veränderte. Sie machten durch das Moshe und Mussa-Vorschulprogramm die Bekanntschaft mit Achmed Faraschi, einem Araber, der seinen Sohn ebenfalls in der Tagesstätte angemeldet hatte. Dass dieser Araber so ganz anders war als viele andere, mit denen sie beruflich oder privat zu tun hatten, merkten sie sehr bald. Als sie eines Tages ihre Tochter von einer Geburtstagsfeier abholen wollten, zu der Achmed Faraschis Sohn Ava eingeladen hatte, waren sie mit dem Hausherrn ins Gespräch gekommen. Seine aufgeschlossene, liebenswürdige und gastfreundliche Art hatte es ihnen leicht gemacht, die Kinder noch eine Weile spielen zu lassen und auf die Unterhaltung einzugehen. Dabei hatten sie nicht nur erfahren, dass ihr etwa gleichaltriger Gastgeber seit einem Jahr verwitwet war, sondern auch, dass er dem christlichen Glauben angehörte. Aber nicht bloß angehörte. Micha und Shoshana hatten die vielen christlichen Kirchen, die alle in Israel ihr Exklusivrecht behaupteten, sowie ihre Rivalität untereinander kennengelernt. Es hatte sie abgestoßen. Das allerdings, was sie von diesem Araber hörten und vorgelebt bekamen, sprach sie an, denn es kam spürbar von Herzen. Das Feuer, das in ihm für diesen Jesus von Nazareth brannte, war natürlich, echt und überzeugend. Es hatte ihre Neugier geweckt, so dass sie von sich aus mehr Gespräche gesucht hatten. Eines Tages dann hatte Achmed Faraschis Auslegung der Bibel sie überzeugt: Dieser Jesus war der Messias gewesen, auf den die Juden noch heute warteten! Von dem Tag an war es Micha schwergefallen, seine Zugehörigkeit zur Synagoge aufrechtzuerhalten, und es war unmöglich für ihn geworden, als er und Shoshana das erste Mal auf Knien zu Jesus gebetet, sie ihm ihre Vergehen der Vergangenheit bekannt und nach biblischem Vorbild und dem Befehl Jesu sich in einem nahegelegenen See hatten taufen lassen. Sie hatten nun die geistige Wiedergeburt erlebt, die notwendig war, um ein Kind Gottes zu werden und ewiges Leben zu erhalten.

Da er für den Rückweg eine andere Route gewählt hatte, wurde er Zeuge des Menschenauflaufs, der sich vor dem Haus des Tankwarts Adnan Jibril angesammelt hatte. Eine ganze Reihe PKWs und Motorroller standen am Straßenrand, auf dem Gehsteig scharten sich einige Dutzend Männer, Frauen und Kinder. Micha parkte sein Auto in zweiter Reihe neben den anderen und stieg aus. Sogleich löste sich aus der Traube ein junger Mann mit einer Kippa auf dem Hinterkopf, die die Aufschrift ›Yeshua Ha'maschiach‹ trug.

»Was ist hier los, Yacov?« fragte er den jungen Mann, erspähte jedoch im gleichen Augenblick durch eine Lücke selber den Grund. An der weißen Kalkwand unterhalb eines Fensters hing ein Transparent. In Englisch und Arabisch war darauf der Aufruf zu lesen: »Nieder mit der Sklaverei in Israel!«

Darunter steckte die Fahne der PLO, der Palästinensischen Befreiungsorganisation.

»Dicke Luft, wie du siehst«, erklärte Yacov Cohen. »Adnan schwört Stein und Bein, dass er nichts mit dieser Schmierschrift zu tun hat. Jemand müsse sie ihm in der Nacht am Haus angebracht haben. – Ich glaube ihm. Und du kennst Adnans ablehnende Haltung gegenüber der PLO ja auch.«

Er kannte sie. Adnan Jibril hatte, obwohl er Araber war, nichts für die Intifada der PLO, dem gewaltsamen Aufstand gegen Israel übrig.

Micha beunruhigte an diesem Vorkommnis etwas ganz anders. Handelte es sich bloß um einen Dummen-Jungen-Streich, oder bedeutete es ein warnendes Fanal, dass das Feuer der Intifada nun auch Safed in Brand zu stecken suchte? Bei der zweiten Möglichkeit wurde ihm unwohl in der Magengegend.

»Reißt das Spruchband ab, und dann ist die Sache erledigt«, schlug er vor und ging zurück zu seinem Wagen. »Kommst du heute Abend?«

»Aber klar!« kam die entschlossene Antwort.

Zu Hause erwähnte er gegenüber Shoshana nur flüchtig das Transparent. Er versuchte, dem Vorfall nicht zu große Bedeutung beizumessen. Mit der Bibel unter dem Arm zog er sich in sein Arbeitszimmer zurück, wo er seine tägliche Bibellese im 83. Psalm fortsetzte.

»Gegen dein Volk planen sie listige Anschläge, und sie beraten sich gegen die, die bei dir geborgen sind. Sie sprechen: Kommt und lasst uns sie als Nation vertilgen, dass nicht mehr gedacht werde des Namens Israel!«

Er sann über die beiden Verse nach, während er in die breite Krone des Akazienbaumes schaute, der im Garten vor dem Fenster seines Arbeitszimmers stand. Nach einer Weile schlug er das Neue Testament auf, las weiter im 10. Kapitel des Römerbriefes und trat anschließend in ein langes Gebet.

Eine halbe Stunde später begab er sich an seinen Schreibtisch und studierte die Morgenzeitung, die Shoshana ihm hergelegt hatte. Die Hauptschlagzeile der Jerusalemer Post befasste sich mit dem arabischen Gipfel in Bagdad und der Bemerkung des libyschen Staatschefs Ghaddafi in seiner Ansprache: ›Die Sammlung der Juden in Palästina ist nicht etwa ihre Heimkehr ins verheißene Land, sondern ins endgültige Grab. Palästina ist der Friedhof aller Juden.‹

Zwei kleinere Berichte interessierten ihn ebenfalls. Über den einen konnte er bloß den Kopf schütteln. Unter Berufung auf die saudische Wochenzeitschrift ›El Madjala‹ hieß es da, dass die saudi-arabische Fluggesellschaft ›Saudia‹ ein Milliarden-Geschäft mit dem Köln-Bonner-Flughafen in der BRD platzen ließ, da zwei Passagierterminals die Form eines Davidsterns besaßen.

Der zweite Artikel bekümmerte ihn mehr. Er war überschrieben mit den Worten ›Neue Eskalation‹:

»Die Aufforderung des palästinensischen Bürgermeisters von Bethlehem, Elias Freij, die er vor fünf Tagen in einer öffentlich ausgestrahlten Ansprache an Araber und Israelis äußerte, dass nämlich beide Parteien ihre Waffen niederlegen und in nüchterner Weise über einen Weg zum Frieden nachdenken sollten, hat an oberster PLO-Stelle ein Echo ausgelöst. Chef Yassir Arafat reagierte gestern in Riad auf die Friedensinitiative mit den Worten: ›Wer immer daran denkt, die Intifada zu beenden, bevor sie ihr Ziel erreicht hat, bekommt von mir persönlich zehn Kugeln in die Brust.‹«

Micha lief es kalt über den Rücken. Er musste an die PLO-Charta §15 denken, die als Ziel die Liquidierung Israels nannte, und an das PLO-»Staatswappen« sowie die Embleme all ihrer Unterorganisationen, hießen sie Fatah, PLF oder PFLP, in denen allen das Gebiet von ganz Israel abgebildet war. Seine Gedanken schweiften weiter zu dem Transparent, das an Adnan Jibrils Hauswand gehangen hatte, als das Telefon auf seinem Schreibtisch klingelte.

Kapitel 3

Der Wohnvorort Giloh lag im Süden von Jerusalem, etwa vier Kilometer vom Zentrum entfernt. Er gehörte zu einer Art Ring von »Wächtern« um die fast-Millionen-Stadt, der aus einförmigen, aus dem Boden gestampften Trabantenstädten bestand, die die einst grünen Hügel der judäischen Berge verunstalteten.

Sadam Habash war vor drei Jahren von Haifa dorthin gezogen, als man ihm am Hadassah Medical Centre im Jerusalemer Westteil Ein Kerem eine Stelle als Oberarzt angeboten hatte. Er war 35 Jahre alt und ledig. Unter den Arbeitskollegen hatte er auch an seiner neuen Stelle schnell den Ruf eines Lebemanns weg. Sadam Habash suchte in seiner Freizeit gerne Pubs auf, in denen Live-Musik gespielt wurde, oder eine der zahlreichen Diskotheken, die nicht vor der Morgendämmerung schlossen. Seinem Ruf wirkten auch nicht gerade die vielen wechselnden Frauenbekanntschaften entgegen, die er im Laufe eines Monats so einging. Für ihn war das Leben wie ein – wenn auch kurzes, so doch buntes – Festival, das es zu genießen galt, weil es rasch vorüber sein konnte. Und er wollte am Ende nichts verpasst haben.

Eines seiner Steckenpferde, neben dem Sammeln von Diamanten, wofür Israel nicht umsonst als der beste Ort der Welt galt, bestand darin, seine Besorgungen mit dem Fahrrad zu erledigen. Wie auch an diesem Morgen. Vergnügt radelte er die zweispurige Herzog-Straße entlang, vorbei an den Gebäuden der Hebräischen Universität und des Israel-Museums zu seiner Linken.

Vor seinen Augen tauchte der sonnenüberflutete Westteil der Stadt auf. Wie ein funkelnder Diamant auf einer kobaltblauen Samtdecke strahlte sie ihm entgegen, ›die Stadt des Friedens‹, die zu den ältesten ununterbrochen bewohnten Städten der Erde zählte. Hier war der Erdboden mit dem Blut so vieler Völker getränkt wie wohl nirgends sonst, mit dem Blut der Jebusiter, der Babylonier und Perser, der Araber und Kreuzfahrer, der Türken, Briten und der Juden. Dabei hatte die Geschichte dieser Stadt einst so friedlich begonnen, als nämlich Israels König David vor 3 000 Jahren auf jenem Hügel eine Tenne kaufte, um für den Gott der Juden einen Tempel zu errichten. Damit jedoch hatte er ungewollt Jerusalem zum Mittelpunkt eines Dramas gemacht, das bis auf diesen Tag andauerte.

Am belebten Wingate-Platz, in der Nähe der Van-Leer-Stiftung, schaute er kurz bei seiner Versicherung herein, um sich nach dem Fortgang der sich anbahnenden Rechtsstreitigkeit zu erkundigen. Vor neun Wochen hatte ihm jemand auf dem Weg zur Arbeit in Manahat die Vorfahrt genommen, dabei den Kotflügel seines Wagens beschädigt und bislang den Schaden nicht reguliert. Nun durfte er mit Erleichterung erfahren, dass die Schadenssumme von 1200 Schekel nach zweimaliger Abmahnung endlich überwiesen worden war.

Er schlug die Richtung zum Ostteil Jerusalems ein und fuhr in die Altstadt durch das Jaffator, das den wichtigsten Zugangspunkt darstellte und wo entsprechend viel Betriebsamkeit herrschte. Ab dort stieg er vom Rad und schob es durch die vielen kleinen verwinkelten Gassen, vorbei am christlichen und armenischen Viertel bis zur Via Dolorosa im moslemischen Teil der Altstadt, in deren Nähe sich sein nächstes Ziel befand.

Mal ebene Fläche, mal treppauf gelangte er zum Ecce-Homo-Bogen. Die meisten Häuser der Gasse standen nahtlos aneinandergereiht, wodurch ein Stück verständlicher wurde, wie hier in der Altstadt 26 000 Menschen auf etwa einem Quadratkilometer leben konnten. Die Fassaden sahen trostlos und schäbig aus. Putz rieselte von ihren Wänden, ehemals farbige Türflächen waren verblasst. Kleine Schilder in arabischer und englischer Sprache priesen bestimmte Dienste an. Sadam hätte sie auswendig aufsagen können, so oft war er diesen Weg bereits gegangen.

Ein älterer Araber saß auf Treppenstufen vor seinem Haus und rauchte gelangweilt schauend eine Wasserpfeife. Eine Frau in rotem Rock und hellblauer Jacke trug eine Holzkiste auf ihrem in weißes Seidentuch gehüllten Kopf und überholte ihn eiligen Schrittes. Geschickt balancierte sie die Last aus, ohne ein einziges Mal nachzufassen. Um die Ecke bogen zwei rabenschwarze Maulesel, der eine bepackt mit zwei dicken Säcken, auf dem anderen dicht dahinter ein Araber sitzend mit staubbedeckter Hose und einem Fes als Kopfbedeckung.

Nach einem Haus, in dessen Wand mehrere Nägel geschlagen waren, an denen farbenfrohe Kleider und Blusen zum Verkauf hingen, hielt Sadam Habash an. Er stand vor einem kleinen Laden, über dessen Eingang ein verwittertes Schild nur undeutlich darüber Auskunft gab, dass hier Backwaren erhältlich waren. Durch einen Kordelvorhang trat er ins Innere des Geschäfts, das mit einem so anziehenden Duft erfüllt war, dass ihm das Wasser im Mund zusammenlief.

Ein Mann mittleren Alters, mit sonnengegerbter Haut, dickem, schwarzem Haar und massigem Körperbau lag auf seinem Ladentisch über eine Zeitung gebeugt und blickte auf. Seine Augen, von einem kalten Braun, wurden sofort tellergroß.

»Sadam«, fing sein Gesicht zu strahlen an, »das ist schön, dass du mal wieder bei uns vorbeischaust!«

»Tag, Onkel Hassan«, begrüßte er seinen Verwandten Hassan Tawil, der eilig hinter seinem Ladentisch herumgeschossen kam. Sie umarmten sich herzlich.

»Wie geht es dir, mein Junge? Warst lange nicht hier.«

»Die Arbeit, Onkel Hassan«, entgegnete er vielsagend.

»Ja, ja, mein Junge. Hast auch abgenommen«, kniff ihn sein Onkel in beide Wangen, dass seine Hornbrille rutschte. »Ich stell dir gleich ein leckeres Päckchen zusammen, dass du wieder was auf die Rippen kriegst.«

»Aber Onkel …«

»Keine Widerrede! – Und jetzt komm! Tante Nazire wird sich freuen.«

Er nahm seinen Neffen beim Arm und zog ihn hinter den Laden-tisch, wo eine Tür in die Backstube führte. Im gleichen Augenblick wurde sie geöffnet, und eine kräftige, pausbackige Frau mit einem Backblech über der Schulter erschien.

»Sadam, mein Junge«, rief sie hocherfreut und beeilte sich, ihre Hände freizubekommen, um ihn unter einem überschwänglichen Ansturm an Küssen fest an sich zu drücken.

Dann musterte sie sein Gesicht. »Schlecht siehst du aus.«

»Die Arbeit, mein Schatz«, lieferte ihr Mann die Erklärung, nicht ohne ein Grinsen.

Sie setzten sich auf zwei Hocker, Hassan Tawil wählte freiwillig für sich eine Kiste, und begannen ausgiebig zu plaudern.

»Wenn ich mir die Bemerkung erlauben darf, Onkel Hassan und Tante Nazire, ihr seht auch nicht gerade gut aus. Eher sorgenvoll.«

Hassan Tawil blickte seine Frau an. Sie schienen sich mit ihren Augen zu unterhalten. Schließlich schob er ein Fach des Ladentisches auf und kramte zwei Zettel hervor.

»Das bekamen wir vorgestern.«

Sadam nahm den ersten und las. Schon bei der Überschrift »Flugblatt« wusste er, um was es ging.

»… denn der Frieden, den wir Israel anzubieten haben, ist ein Friedhofsfrieden. Benutzt eure Messer, Äxte, Brandbomben und werft große Steine von Dächern auf die Juden. Eskaliert die Intifada! – Kinder als Werkzeuge der Gewalt haben Steine mit sich zu tragen und den Besatzungstruppen entgegenzuschleudern. Die Molotov-Cocktails werfenden Helden aller Altersgruppen sollen dem Feind mit Feuer begegnen .und ihn Auge in Auge bekämpfen. Wie hat es unser Vorbild und Führer Yassir Arafat vergangene Woche gegenüber der, Washington Post‹ erklärt: ›Das Ziel unseres Kampfes ist, das Ende Israels herbeizuführen. Und da gibt es keinerlei Kompromisse.‹«

Sadam erinnerte sich, schon einmal ein ähnliches Flugblatt in den Händen gehalten zu haben. Darin waren ebenfalls die Kinder aufgefordert worden, mit allen zur Verfügung stehenden Mitteln zu kämpfen, im Todesfall kämen sie ins Paradies. Sadam grauste vor dieser Perversität. Denn tatsächlich, so hatte es mal ein Pressebericht dokumentiert, waren 90 Prozent aller bewaffneten Intifada-Demonstranten im Durchschnitt gerade 14 Jahre alt.

Schweigsam gab er den Zettel zurück und bekam von seinem Onkel den zweiten mit der Anmerkung: »Den haben sie uns heute gegeben.«

Er überflog ihn. In dem Flugblatt ging es in der Hauptsache um einen Befehl aus dem PLO-Quartier in Tunis zu einem Generalstreik. Alle Geschäfte, Läden und Basare sollten am morgigen Tag geschlossen bleiben, um so den Israelis zu schaden.

»Wer hat euch diesen Aufruf überbracht?«

»Leute der Palästinensischen Volksarmee höchstpersönlich«, antwortete Hassan Tawil.

Sadam war entsetzt. »Werdet ihr zumachen?«

»Was bleibt uns anderes übrig«, erklärte seine Tante mit ohnmächtiger Stimme. »Sie drohen damit, alle Streikbrecher zu bestrafen.«

Ihr Mann schüttelte den Kopf. »Wieder sollen wir unser Geschäft schließen, aber niemand ersetzt uns den finanziellen Ausfall. In den letzten drei Wochen war unser Laden ganze viermal auf. Du kannst dir denken, wie es in unserer Kasse aussieht. Mit diesem Irrsinn von Intifada bluten die hohen Herren ihr eigenes Volk aus. Ismael von nebenan hat schon angefangen, seine hart ersparten Dollarreserven auf dem Schwarzen Markt zu verkaufen, um über die Runden zu kommen.«

»Ich habe noch nie begriffen, was dieser Aufstand eigentlich bezwecken soll«, schlug sich Sadam erregt an die Stirn. »Wirtschaftlich ging es uns Palästinensern in der Westbank und dem Gazastreifen doch noch nie so gut wie seit 1967. Schau nach Syrien, Jordanien, Ägypten oder in den Libanon, nirgends genießt die arabische Bevölkerung einen so hohen Lebensstandard wie hier in Israel.«

»Wem sagst du das, Sadam«, seufzte seine Tante. »Hassan und ich wissen es ja aus eigener Erfahrung. Vor sechs Jahren haben uns die Israelis geholfen, aus dem Flüchtlingscamp herauszukommen. Sie haben uns günstige Kredite gewährt, damit wir uns eine Existenz aufbauen konnten. Und unsere arabischen Brüder? Von denen werden wir nicht einmal akzeptiert, weil wir ja Küsten-Araber sind.«

Sadam nickte. Er wusste natürlich um die jahrhundertealten Fehden unter seinem Volk, was dazu geführt hatte, dass einige arabischen Dörfer in unmittelbarer Umgebung von Jerusalem, wie etwa Abu Ghosh, sich mit den Juden verbündet hatten und sogar in der israelischen Armee Dienst leisteten.

Am härtesten hatte es die 350 000 Palästinenser im Bruderstaat Kuwait getroffen. Bereits vor der Invasion des Irak auf das kleine Ölscheichtum waren sie diskriminiert und gettoisiert worden. Nach Ende des Krieges hatte sich dann der volle Hass gegen sie entladen, so dass sie von ihren eigenen Brüdern zu Hunderten grausam gefoltert worden waren.

»Ich verstehe es auch nicht, weshalb uns die reichen Ölländer materiell und finanziell nicht stärker helfen. Dass schon über 4 000 Bewohner des Lagers Fauwar südlich von Hebron eigene Häuser beziehen konnten, verdanken sie den Israelis. Oder die Krankenversorgung. Erst seit Israel 1967 den Gazastreifen übernahm, hat die Geburtensterblichkeit unter unserem Volk rapide um 50 Prozent abgenommen. Meine medizinische Fortbildung und die von 36 Kol-legen aus der Westbank verdanken wir israelischen Professoren, die uns im Hadassah-Hospital weiterschulten.«

Sadam schaute seinen Onkel prüfend an. »Onkel Hassan, du hast mir eben keine Antwort gegeben. Werdet ihr morgen zumachen?«

Sadam verließ nicht nur mit einem prallgefüllten Korb an Köstlichkeiten auf dem Gepäckträger die kleine Gasse, in der seine Verwandten wohnten, sondern auch mit einem sehr unwohlen Gefühl. Denn seiner Frage nach dem Generalstreik war sein Onkel ausgewichen. Er hatte lediglich bemerkt: »Die PLO wurde 1964 zur ›Befreiung Palästinas‹ in Kairo gegründet. Zu der Zeit gab es aber die sogenannten ›israelisch besetzten Gebiete‹ überhaupt noch nicht, die sie heute befreien will. 19 Jahre gab es sie nicht! 19 Jahre hatten die Palästinenser also Zeit gehabt, ihren eigenen Staat in diesem Gebiet zu gründen. Aber nein. Statt dessen fallen sie 1967 über Israel her, weil sie alles wollen, und haben nun gar nichts.«

Die Antwort war, wie Sadam fand, beängstigend interpretierbar. Nach ein paar weiteren Besorgungen im Westteil der Stadt kaufte er sich an einem Kiosk eine Packung Zigaretten und schlenderte an den Schaufenstern der Geschäfte vorbei. Es herrschte ein reger Passantenstrom auf der Rehov Ben Yehuda, einer Geschäfts- und Bürostraße, der zunehmend dichter wurde durch Touristengruppen aus aller Herren Länder. Die vielen Cafés im oberen Teil waren um diese Zeit noch nicht stark belebt, sondern würden es erst am Nachmittag und frühen Abend sein.

Eine Traube Japanerinnen stand unter der Markise eines Schuhgeschäftes, Amerikaner in Jeans und T-Shirt suchten den kühlen Schatten einer Baumreihe. Im Augenwinkel merkte Sadam an einer Schaufensterscheibe für den Bruchteil einer Sekunde etwas aufblitzen. Irritiert schaute er auf die Stelle, wo der Lichtpunkt gewesen war, entdeckte in dem Briefmarkengeschäft jedoch nichts, was ihn hätte ausgelöst haben können.

Ein zweites Mal blitzte es. Diesmal konnte er mit Sicherheit ausschließen, dass es aus dem Geschäft kam. Der Lichtblitz hatte sich im Fensterglas nur widergespiegelt. Seine Quelle lag in ganz anderer Richtung. – Er drehte sich um. Niemandem von den vorübergehenden Passanten schien etwas aufgefallen zu sein. Alles lief normal seinen Gang. War es bloß ein zufälliger Lichtreflex gewesen? Musste es wohl.

Über sich schmunzelnd schob er sein Rad weiter. Die Japanerinnen standen noch immer unter dem leinenen Sonnendach. Er bemerkte, wie sie plötzlich unruhig wurden. Etwas schien sie in ihrer asiatischen Gelassenheit aufgestört zu haben. Eine von ihnen zeigte mit aufgerissenen Augen auf die gegenüberliegende Straßenseite und begann unvermittelt zu schreien. Einige der Passanten blieben stehen. Sadam folgte dem Fingerzeig, doch war ihm durch die Baumreihe der Blick größtenteils versperrt. Es musste sich um das Gebäude neben der Filiale der Leumi-Bank handeln. Was spielte sich dort ab? Er erinnerte sich, dass es ein Rohbau war, und konnte über den Baumwipfeln den Schwenkarm des Krans ausmachen. Da! Und noch mal! Durch das Blattwerk der Bäume leuchteten zwei Lichtschweife. Dann überschlugen sich die Dinge. Es knallte zweimal hintereinander. Feuerfunken stoben in alle Himmelsrichtungen. Schreie und panisches Gerenne setzte sein. Drei der Amerikaner versuchten verzweifelt, sich ihre brennenden T-Shirts vom Leib zu reißen. Eine junge Frau lief kreischend mit versengtem Haar quer über die Straße irgendwohin. Ein bärtiger Mann stürzte sich auf ein brennendes Kind, um das Feuer mit seinem Körper zu ersticken. Einen Meter neben ihm wälzte sich ein orthodoxer Jude auf dem Boden, um die Flammen auf dem Rücken seiner brennenden Jacke zu löschen.

Das Schreien und fluchtartige Weglaufen ebbte allmählich ab. Nur zaghaft überwanden einige der Passanten den ersten Schreck und halfen den zwölf in schierer Verzweiflung ringenden Opfern.

Achtlos ließ Sadam sein Fahrrad gegen die Fensterscheibe fallen und eilte zu den Verletzten. Vier Minuten vergingen, bis die ersten Sirenen von Ambulanzwagen in der Ben Yehuda Straße aufheulten.

Kapitel 4

Shoshana ging gerade mit ihrem Wäschekorb am Studierzimmer ihres Mannes vorbei, als sie darin das Telefon läuten hörte. Sie brachte die Wäsche hinaus in den Garten und hängte sie an einer Spinne auf. Auf dem Rückweg warf sie leise einen Blick ins Arbeitszimmer.

»Komm ruhig herein. Du störst nicht.«

»Sag nicht, das eben war das Ministerium«, kam sie seinem Angebot nach.

»Nein, nein«, lachte er halbherzig und trat auf sie zu, um sie zu liebkosen. »Das war Sadam. Er hat vorhin einen Terroranschlag im Westteil Jerusalems miterleben müssen.«

Shoshana legte erschrocken die Finger an den Mund. »Ist er verletzt?«

Micha schüttelte den Kopf. »Zwei arabische Jugendliche haben Molotov-Cocktails in eine Passantenmenge geworfen.«

Entsetzt fiel sie ihm um den Hals.

»O Micha, hört das denn niemals auf!«

Liebevoll strich er ihr durch ihre schwarze Lockenpracht.

»Ich habe Sadam für heute Nachmittag eingeladen zu kommen, wenn es dir recht ist. Er hat heute dienstfrei.«

»Aber natürlich ist mir das recht. Das war eine gute Idee. Er kann auch länger bleiben, wenn er möchte.«

»Ich war so frei, ihm auch das anzubieten. Aber er muss morgen unbedingt im Hadassah an einer Vorführung teilnehmen. – Außerdem hat er mir ausdrücklich befohlen aufzupassen«, er strich ihr grinsend mit dem Zeigefinger über ihren Nasenrücken, »dass du dir ja keine Umstände machst.«

»Ach was. Er kennt mich doch.«

»Ja eben drum«, lächelte er gütig.

Sie gab ihm einen zärtlichen Kuss, als sie von einem dezenten Rattern gestört wurden.

»Dein großer Bruder«, klagte sie fast ein wenig leidvoll und ließ von ihm ab.

Entschuldigend zuckte er mit den Achseln und wandte sich dem Fernschreiber zu, der neben dem Schreibtisch stand. Während Shoshana sich wieder an ihre Hausarbeit machte, las er den Text mit, der von der Pressestelle des Verteidigungsministeriums übermittelt wurde.

»Die 21 Fallschirmspringer wurden wegen Insubordination und Rowdytum zu schwerem Militärgefängnis verurteilt. Damit ist ihre Anwartschaft zur Offizierslaufbahn abgewiesen.«

Das Rattern stoppte. Micha riss den Zettel ab und betrachtete ihn. Das war eine drakonische Strafe! – Er erinnerte sich an den Vorfall in Kalandia vor einigen Tagen, wo diese 21 Elite-Teilnehmer einer Offiziersschule eine Intifada-Demonstration unter Kontrolle zu halten hatten. Sie waren mit Steinen beworfen und zum Teil verletzt worden. Daraufhin hatten sie sich von der Gewalt mitreißen lassen und Fensterscheiben eingeschlagen sowie arabisches Eigentum zerstört. Auch wenn er für das unkontrollierte Vorgehen der jungen Soldaten kein Verständnis hatte, taten sie ihm leid. Denn ihre angestrebte Karriere in der Armee war durch diese Entgleisung auf einen Schlag beendet. Er fragte sich, mit welch hartem Urteil dann der am heutigen Tag beginnende Prozess im Militärgerichtshof von Tel Aviv ausgehen musste, wo sich IDF-Oberst Yehuda Meir wegen seines ungesetzlichen, brutalen Befehls, jungen Arabern die Knochen zu brechen, zu verantworten hatte.

Shoshana befand sich in der Küche und legte erste Hand an die Zubereitung des Mittagessens. Auf dem Speiseplan stand gegrillter Petrusfisch.

»Du, ich fahr mal eben schnell zur Bank«, informierte er Shoshana vom Flur aus.

»Ist gut«, rief sie zurück, flüchtig hinter der geöffneten Kühl-schranktür hervorlugend.

Die Haustür fiel ins Schloss. Sekunden später klopfte es. Es entlockte ihr ein Schmunzeln über Michas Vergesslichkeit. Sie stellte den Margarinetopf auf den Kühlschrank und marschierte zur Tür. Einen stichelnden Spruch auf den Lippen, öffnete sie.

»Was man nicht im Kopf … hat …«, fing sie an und brach ab. Niemand stand vor der Tür. Sie trat einen Schritt heraus und schaute sich um. Michas Wagen war fort und niemand weit und breit zu sehen. Hatte sie geträumt? Hatte es etwa gar nicht geklopft? Darüber verstört, wollte sie wieder ins Haus gehen, als es seltsam unter ihren Füßen raschelte. Sie hob einen Fuß und entdeckte das Blatt Papier. Verwundert bückte sie sich danach und faltete es auseinander. Sie überflog die in Rot geschriebenen Worte. Entsetzt sprang sie mit einem Satz in den Flur zurück und knallte die Haustür hinter sich zu. Allen Mut zusammennehmend, warf sie noch einmal einen Blick auf das Papier. In gezackter, verschmierter Schrift las sie: »Niemand entkommt uns!«

Für Augenblicke wurde ihr schwindelig vor Augen. Bei dem Gedanken, ganz allein in dem großen Haus zu sein, befiel sie trotz der Wärme ein inneres Frösteln. Was sollte dieser Unsinn? Wer sollte wem nicht entkommen? Und weswegen? So etwas war ihnen, seit sie in Safed wohnten, noch nicht passiert. Sie sträubte sich dagegen, den Zettel ernstzunehmen. Empört zerknüllte sie ihn, stopfte ihn in ihre Hostentasche und begab sich resolut in die Küche an ihre Arbeit.

Eine Viertelstunde darauf kehrte Micha von seiner Besorgung bei der Hapoalim-Bank zurück. Bereits an der Haustür hörte sie an den Stimmen, dass Micha nicht allein war. Sie ging ihm und seinem Begleiter entgegen.

Unter großer Verblüffung begrüßte sie den seltenen Gast mit seinem schwarzen Hut, schwarzem Anzug und Schläfenlocken.

»Rabbi Schlesinger wollte mich gerne sprechen«, erklärte Micha kurz und führte den Rabbiner in sein Arbeitszimmer.

Das Gebaren des jüdischen Geistlichen zeugte von einem Mann mit Einfluss und Autorität. Sein voller Bart und die orientalischen Gesichtszüge ließen an biblische Gestalten denken. Ohne große Umschweife kam der orthodoxe Rabbiner zum Kern. »Sie können sich denken, weshalb ich Sie aufgesucht habe, Oberst Meridor?«

Micha machte eine unverbindliche Geste, so dass der Rabbiner fortfuhr: »Seit Ihrem Austritt aus der Synagoge vor zwei Monaten und dem Übertritt zum –«

»Ich bin kein Konvertit, Rabbi!«, korrigierte Micha ihn sofort. »Ich habe keine fremde Religion angenommen. Ich habe lediglich die Irrlehre des Rabbinismus abgelegt und mich dem biblischen Judentum zugewandt. Denn Christentum ist biblisches Judentum!«

»Ha!« stieß sein Gegenüber einen Laut der Verachtung aus. »Dass ich nicht lache! Ich kenne die Parolen von vielen der 4 000 angeblichen Judenchristen in unserem Land. Sie lehnen vehement alles Jüdische ab, als sei es aussätzig. Sie leugnen den heilsgeschichtlichen Grund des wiedererstandenen Staates Israel. Sie halten sich politisch zu Knessetparteien, die nicht nur das Existenzrecht Israels in Frage stellen, sondern auch Gesetze vorschlagen, die in Israel die Türen für Kulte wie Hare Krishna, Homosexualität und Abtreibung sperrangelweit öffnen würden. – Habe ich nicht recht, Oberst Meridor? Seien Sie ehrlich.«

Micha nickte betreten. Er wusste um diese antijüdischen Strömungen unter manchen selbsterklärten Judenchristen und verabscheute sie zutiefst. Es traf ihn, mit diesen nun in einen Topf geworfen zu werden. Aber konnte er es Rabbi Schlesinger verübeln? Woher sollte er um seine geistliche Ausrichtung wissen. Sie hatten bislang nie darüber gesprochen. Um so nötiger war es, sie jetzt darzulegen.

»Für mich, Rabbi, ist Christentum biblisches Judentum. Und ich distanziere mich energisch von Aussagen, wie Sie sie eben beschrieben haben. Die Kreise, die solch unbiblische Dinge sagen und tun, sind absterbende Zweige. Sie sägen den Ast ab, auf dem sie selbst sitzen. Der Kreis Judenchristen, dem ich angehöre, ruft dazu auf, für das Volk Israel mit neuer Stärke zu fasten und zu beten, damit es sich neu zu seinem Gott hinwendet.«

Der Rabbiner ging über die Klarstellung hinweg, als habe er sie gar nicht gehört.

»Jedenfalls sind mir Ihre Aktivitäten nicht entgangen. Sie wissen, dass Sie mit Ihrem aggressiven Evangelisieren, wie Sie es nennen, dem Verteilen von Neuen Testamenten und christlicher Literatur, vehement gegen das Anti-Missionsgesetz verstoßen?«

»Was heißt aggressiv?« schwächte Micha ab. »Wir überzeugen –«

»Sie wissen«, fuhr der Geistliche ihm in die Parade, »dass ich Sie anzeigen kann? Erst recht jetzt, da Sie hier in Safed die judenchristliche Gemeinde ›Netiv Adonei‹ gegründet haben? Ich könnte Ihnen mit Leichtigkeit die Antimissionsliga Yad Le´ achim auf den Hals hetzen.«

Er nickte. »Werden Sie, Rabbi Schlesinger?«

Sein Gast strich sich durch den buschigen, grauen Vollbart. Die kleinen Augen hinter den runden Brillengläsern waren scharf und auf der Hut. Eifrig forschten sie in Michas Gesicht.

»Warum, Micha?« wurde die Stimme wärmer und vertrauensseliger. »Warum nur? Sie waren ein so eifernder, gesetzestreuer Mann. Und auch persönlich hatten wir immer ein sehr feines Verhältnis zueinander.«

»Warum?« wiederholte Micha vielsagend die Frage. »Das kann ich Ihnen sagen, Rabbi. Weil ich aus der Schrift erkannt habe, dass Jesus der Messias und Sohn Gottes ist.«

»Das ist lästerlich!« wurde der Geistliche ungehalten. »Wo denn aus der Schrift? Sie als Schriftkundiger sollten doch wissen, dass es im Propheten heißt: ›Ich bin ein eifersüchtiger Gott, neben mir soll kein anderer sein‹.«

»Zum Beispiel aus dem Propheten Jesaja. Im Kapitel 53 spricht er in einer Vorhersage über das kommende Leben und Leiden Jesu, wie er misshandelt, durchbohrt und getötet werden würde, was auch so eintraf.«

»Aber mit dieser Stelle ist doch kein Mensch gemeint!« widersprach sein Gegenüber energisch. »Diese prophetische Weissagung von dem leidenden Knecht Gottes ist vergeistlicht zu sehen. Damit ist Gottes Volk gemeint, wir, Israel!«

Micha schüttelte den Kopf. »In Jesaja heißt es beispielsweise: ›Er war verachtet und von den Menschen verlassen, ein Mann der Schmerzen. Er war durchbohrt um unserer Vergehen willen, zerschlagen um unserer Sünden willen. Er tat seinen Mund nicht auf. Man gab ihm bei Gottlosen sein Grab. Er hat seine Seele ausgeschüttet in den Tod und sich zu den Verbrechern zählen lassen.‹ – Der Text spricht eindeutig von einem Menschen. Und zudem trafen diese detaillierten Vorhersagen in Jesu Leben genau so ein: Er war verachtet und verlassen, wurde am Kreuz durchbohrt und zusammen mit Verbrechern hingerichtet! Sprechen diese Tatsachen nicht für sich?«

»Sie sprechen höchstens zu einem, der verblendet worden ist. Jeschu war ein Ketzer!« wurde der Rabbiner hart und ablehnend. Wie für einen nicht-messiasgläubigen Juden üblich, nannte er nicht den Namen Jesus, sondern eine Abwandlung, die die Anfangsbuchstaben eines Fluches waren. »Er hat Gott gelästert und ist deshalb zu Recht getötet worden. Ausgelöscht sei sein Name und sein Andenken!« sprach er den im Gesetz vorgeschriebenen Fluch aus, wie er auch auf die Erde zu spucken hatte, sobald er ein Kreuz erblickte.

»Und auferstanden«, fügte Micha ein wenig provozierend hinzu.

»Ein Märchen der christlichen Kirchen«, konterte Rabbi Schlesinger scharf.

»Für die Auferstehung nennt die Bibel aber über 500 Zeugen, zum Teil sogar namentlich. Außerdem, wenn Jesus nicht auferstanden ist, warum hat die Obrigkeit damals nicht den Leichnam einfach der Bevölkerung vorgeführt, um diesem angeblichem Spuk ein Ende zu machen?«

»Vielleicht, weil dieser Jeschu bloß scheintot war und aus seinem Grab verschwunden ist, um so eine Auferstehung vorzutäuschen.«

»Rabbi Schlesinger, ich frage Sie: Wie war es damals Sitte, einen Juden zu begraben? Wurde der Körper des Leichnams nicht von oben bis unten mit Leinenstreifen fest verbunden wie eine Mumie, die noch obendrein mit einem Harzgemisch verklebt wurden?« Der Angesprochene deutete nur zögerlich ein Nicken an.

»Richtig. So geschah es«, packte Micha seine Zustimmung in Worte. »Das bezeugt uns die Geschichte und die Bibel. Lazarus, den Jesus von den Toten auferweckte, mussten die Streifen erst von fremder Hand entfernt werden, bevor er überhaupt richtig gehen konnte. Er vermochte von sich aus nicht, sich von ihnen zu befreien. Niemand kann es. Aber ein gekreuzigter Halbtoter mit tiefen Nagelwunden an Händen und Füßen soll es fertiggebracht haben? Ja, und noch viel mehr: er soll anschließend einen tonnenschweren Stein weggewälzt haben, noch dazu bergauf, wie es von der Konstruktion her Sitte war, und dann mehrere römische Soldaten bewusstlos geschlagen haben? Das Grab war ja auf Anordnung von Pilatus bewacht!«

Der Geistliche fasste sich nervös an seine Brille, als sitze sie nicht richtig.

»Dann haben seine Jünger ihm eben bei der Flucht geholfen«, schoss er hervor. »Ja, so war's bestimmt.«

»Und haben sich später für diese Idee umbringen lassen? Viele von ihnen sind den Märtyrertod dafür gestorben, dass sie Jesu Auferstehung verkündigt haben. Wer lässt sich denn für etwas töten, von dem er ganz genau weiß, dass es eine Lüge ist? – Und noch ein Punkt, Rabbi Schlesinger. Die Apostel Jesu waren allesamt Juden wie wir und hielten den Sabbat sehr korrekt ein. Doch genau diese sonst ängstlichen Juden, die Gott fürchteten, verlagerten auf einmal den Tag des Herrn vom Sabbat auf den Sonntag. Dabei handelte es sich nicht etwa um einen einzigen Spinner, der es allein für sich tat, sondern diese Verlagerung hat noch heute, zweitausend Jahre später, Bestand. Das bedeutet doch, dass damals etwas Einschneidendes passiert sein muss, das eine so umwälzende Veränderung nach sich zog, oder nicht? Was ist der Grund gewesen? Er muss ebenso einschneidend wie umwälzend gewesen sein. Und da kommt nur ein Ereignis in Frage: die Auferstehung Jesu! Denn sie ereignete sich am ersten Tag der Woche, dem Sonntag.«

»Jeschu war ein Ketzer!« schlug der Rabbiner mit der flachen Hand auf die Sessellehne.

»Jesus lebte und lehrte als ein orthodoxer Rabbiner«, hielt Micha dagegen.

Die Reaktion war ein verächtliches Lachen.

»Dafür gibt es genügend Beweise in seinem Leben«, ergänzte er. »Jesus befolgte streng die jüdischen Bräuche und zog zum Laubhüttenfest nach Jerusalem oder sogar zum Chanukkafest, das im Alten Testament ja nicht einmal erwähnt wird. Er beachtete das rabbinische Gebot und sprach den heiligen Gottesnamen nicht aus. Auch äußerlich war er als frommer Jude zu erkennen. So trug er die vier Schaufäden am Gebetsmantel und die dazugehörigen Gebetsriemen. Sein Rabbinertitel wurde damals übrigens selbst von seinen heftigsten Widersachern nicht angezweifelt. Und Sie wissen besser als ich, Rabbi Schlesinger, dass es ein Autoritätstitel war und nicht eine höfliche Floskel wie heute oft. Deshalb gestattete man Jesus ja auch den Zugang zum Tempel und zum Lehrstuhl in den Synagogen.«

»Aufhören! Jeschu war kein orthodoxer Rabbiner! Niemals!« empörte sich sein Zuhörer, dessen Wangen vor Erregung erhitzt waren. »Sie sind von Sinnen, Oberst Meridor!«

»Ich habe bloß wiedergegeben, was in den Schriften steht, in der Bibel«, beteuerte Micha mit Unschuldsmiene.

»Was im Neuen Testament steht«, korrigierte der Rabbiner fuchtig und stand auf. »Nur komisch, dass es so viele verschiedene christliche Denominationen, Orden und Jungkirchen gibt und sich alle angeblich darauf beziehen. Wissen Sie, wie viele von denen in Israel um den Absolutheitsanspruch buhlen? – 511! 511, mein lieber Oberst, die sich zum Teil untereinander spinnefeind sind. Kann es einen noch treffenderen Beweis geben, dass dieser Glaube nicht vom einigen Gott Israels stammt?«

Er verließ das Arbeitszimmer. Micha registrierte im Hintergrund das Rattern des Fernschreibers, doch interessierte ihn die Nachricht im Moment nicht sonderlich. Er folgte seinem Gast auf den Flur und wollte gerade ansetzen, etwas zu der übertriebenen und verdrehten Einschätzung der Denomination zu sagen, als der Rabbiner abwinkte.

»Schon gut, Oberst. Ich weiß, dass Sie das nicht anficht. Aber vielleicht bedenken Sie mal, was im Namen des christlichen Glaubens nicht alles getan wurde. Die Kreuzritter, die im Jahre 1099 über 50 000 von unserem Volk töteten. Hitler, der sich auf die christliche Kirche stützen konnte und die 1939 per Gesetz allen Juden verbot, Mitglieder zu werden oder auch nur kirchliche Räume und Einrichtungen zu betreten. Die furchtbare Inquisition der katholischen Kirche, bei der Millionen im Namen der Lehre dieses Jesus von Nazareth gefoltert und ermordet wurden. – Was für ein schrecklicher Glaube! Und die Gegenwart sieht nicht viel anders aus.

Ihre christlichen Theologen veröffentlichen Bücher, in denen die Geburt ihres Jesus mit der Geburt der Kinder in den palästinensischen Flüchtlingslagern verglichen wird. In denen die Obrigkeit Israels mit dem Machthaber Herodes gleichgesetzt wird, wie er in Bethlehem die Kinder umbringen ließ. In denen verkündet wird, dass alle biblischen Verheißungen an Israel ungültig seien.«

Rabbi Schlesinger drückte Micha den Zeigefinger auf die Brust. »Das publizieren Ihre griechisch-katholischen Christen, Oberst Meridor. Mir können Sie nichts vormachen. Ich weiß auch um den Mittelöstlichen Kirchenrat, dass er im Frühjahr 1990 alle Kirchen zu einer Unterstützung des Palästinenseraufstandes aufgerufen und den Terror gegen unser Land wörtlich als ›Intifada des Himmels‹ bezeichnet hat. Oder meinen Sie, mir sei nicht bekannt, was im Sommer 1989 auf der Weltmissionskonferenz des Weltkirchenrates in San Antonio in der Schlusserklärung stand?«

Auch Micha wusste es. In dem Kommunique hatte es geheißen, dass die Intifada der PLO eine Form christlichen Zeugnisses sei und in ihr eine schöpferische Macht wirke. Der anglikanische Bischof Kafity hatte noch angefügt, das Steinewerfen sei friedlich und es habe biblische Tradition, Besetzer zum Rückzug aufzufordern.

Micha schämte sich unendlich dafür, wie auch für die anderen schlimmen Dinge, die Rabbi Schlesinger angeführt hatte. Sie stimmten alle. Nur, wie konnte er ihm verständlich machen, dass diese Schandtaten weder mit dem Geist Jesu zu vereinbaren waren noch den wirklichen, biblisch-christlichen Glauben widerspiegelten, sondern vielmehr verabscheuungswürdige, machtpolitische Menschenwerke darstellten? Und dass der wahre christliche Glaube nicht mit den gleichnamigen Institutionen gleichzusetzen war?

Er fand keinen Draht mehr zu Rabbi Elazar Schlesinger. Verärgert und verbittert ging der orthodoxe Geistliche aus dem Haus, ohne sich zu verabschieden. An der Haustür wandte er sich ein letztes Mal um und zischte scharf:

»Goj! Heide!«

Mit einem schweren Seufzer schloss Micha die Haustür und schlenderte gedankenvoll in sein Arbeitszimmer. Welche Schritte würde Rabbi Schlesinger jetzt gegen ihn und seine Gemeinde einleiten? Sie anzeigen? Micha hatte von anderen Judenchristen erfahren, dass das eine sehr ernste Angelegenheit war, bei der mit empfindlichen Repressalien gerechnet werden musste. Ihm wurde klar, dass er dieser großen Sorge nicht gewachsen war. Aber er sollte sich ja auch überhaupt nicht sorgen. Gott sagte ihm in der Bibel ausdrücklich, dass er sich um nichts sorgen, sondern seine Anliegen vor ihn bringen sollte. Wie oft in prekären Notsituationen der Vergangenheit hatte er genau das getan, sich auf diese Verheißung verlassen – und Hilfe erfahren! Er tat es auch jetzt. In seinem Zimmer kniete er nieder und schüttete seinem Herrn sein Herz aus.

Nach zwanzig Minuten setzte er sein Tagwerk fort. Er erinnerte sich, dass der Fernschreiber vorhin eine Nachricht ausgespuckt hatte. Gespannt begab er sich ans Gerät und staunte nicht schlecht. Das Telefax stammte vom Dayan-Zentrum für strategische Studien in Tel Aviv und lautete:

»Zur Kenntnisnahme – Mossad Dokument No 28335-B1. Geheimbeschluß der Islamischen Versammlung in Labor, Pakistan, 1980. Namhaftes Mitglied der Versammlung der damalige General Evren, später türkischer Staatspräsident. In dem Beschluss heißt es: ›Das ganze Gebiet (Naher und Mittlerer Osten) ist bis zum Jahre 2000 völlig zu islamisieren, und zwar dergestalt im Mittleren Osten, dass alle Lebenden, die nicht Moslems geworden sind – die koptischen Christen in Ägypten, die Christen im Irak, Iran, Türkei, Libanon, Syrien, die Armenier, Nubier und Israelis – völlig ausgelöscht werden müssen.‹

Bitte sofortige Rückmeldung über Code Dünya. «

Er drehte sich auf seinem Schreibtischstuhl und griff zum Telefonhörer.

Kapitel 5

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Kapitel 6

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Kapitel 7

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Kapitel 8

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Kapitel 9

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Kapitel 10

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Kapitel 11

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Kapitel 13

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Dieses eBook enthält die vollständige Ausgabe der Pilgerreise von John Bunyan. Als Grundlage diente eine deutsche Übersetzung von 1859, die für diese Ausgabe überarbeitet und der neuen Rechtschreibung angepasst wurde. Zusätzlich enthält sie die Zeichnungen aus der ursprünglichen Ausgabe.

Das Besondere an diesem eBook sind die verknüpften Bibelstellen und den Fußnoten. Insgesamt sind es über 500 Fußnoten mit ca. 1000 Bibelstellen, die direkt im eBook aufgerufen und gelesen werden können. Diese zahlreichen biblischen Verweise führten Charles Spurgeon zu folgender Aussage über John Bunyan:

Dieser Mann ist eine lebende Bibel! Wo immer du ihn auch anzapfst, wirst du feststellen: Sein Blut ist Biblin, die Essenz der Bibel selbst. Er kann nicht sprechen, ohne ein Bibelwort zu zitieren, denn seine Seele ist voll des Wortes Gottes.

Michael Buschmann: Der Plutonium-Deal - Roman

Folgen Verlag, ISBN: 978-3-95893-052-0

In einer deutschen Großstadt ist die Sonderkommission "Da Tore" einem hochrangigen Angehörigen der Mafia dicht auf den Fersen. Doch ein erster Einsatz der SoKo endet tödlich - irgendjemand muss den Mafiosi "Arcangelo" rechtzeitig gewarnt haben!

Nach diesem folgenschweren Fehlschlag stößt Hauptkommissar Adrian Simmens vom BKA zur Sonderkommission. Der erfahrene Mafia-Jäger soll von nun an die SoKo leiten und "Arcangelo" überführen. Doch je tiefer Simmens in den Fall eindringt, desto deutlicher wird, dass der verräterische "Maulwurf" in den eigenen Reihen der SoKo sitzen muss. Aber wer ist es? Wem kann Simmens in diesem brisanten Fall noch vertrauen?

Als Simmens einem Millionendeal mit waffenfähigem Plutonium aus der ehemaligen UdSSR auf die Spur kommt, beginnt ein gefährlicher Wettlauf gegen die Zeit ...

Michael Buschmann, verheiratet und Vater von zwei Kindern, ist bereits durch mehrere packende Erzählungen zu brisanten Themen unserer Zeit bekanntgeworden.

Michael Buschmann: Tatort Deutschland - Roman

Folgen Verlag, ISBN: 978-3-95893-051-3

In einer deutschen Großstadt wird ein Afrikaner auf offener Straße angegriffen und brutal zusammengeschlagen. Kurze Zeit später steht ein Asylantenwohnheim in Flammen. Ist ein und dieselbe Person der Drahtzieher hinter diesen Gewalttaten?

Zu gleichen Zeit wird der Lokalpolitiker Gernot Crohm, der als Christ ein engagierter Gegner von Rechtsextremismus und Ausländerfeindlichkeit ist, mit Morddrohungen tyrannisiert.

Besonders bedrohlich ist, dass der anonyme Anrufer jeden Schritt Crohms im voraus zu kennen scheint. Ist der Unbekannte etwa im engsten Freundeskreis der Familie zu suchen?

Während die Gneralbundesanwaltschaft noch erfolglos im Fall des brennenden Asylantenheims ermittelt, entdecken Beamte zufällig einen unterirdischen Bunker. Sie finden dort außer Nazi-Propagandamaterial auch Zeichnungen von sechs brennenden Häusern – und das Haus von Gernot Crohm ist eines davon …

Ein Thriller von Bestsellerautor Michael Buschmann, dem Spezialisten für spannende, sehr realitätsnahe Romane über brandheißte Themen!