Erich Schmidt-Schell

Herr,

Du hast uns gerufen

Wegbereiterinnen der Diakonie

1. Auflage

Verlag Linea Bad Wildbad 2011

So spricht der Herr:

Tretet auf die Wege,

seht und fragt nach den Pfaden der Vorzeit,

wo denn der Weg zum Guten sei

und geht ihn!

So werdet ihr Ruhe finden für eure Seelen.

(Jeremia 6, 16)

Umschlagsbilder mit freundlicher Genehmigung der:

Amalie Sieveking-Stiftung, Hamburg, www.sieveking-stiftung.de

Fliedner-Kulturstiftung Kaiserswerth, www.fliedner-kulturstiftung.de

Evang. Gesellschaft für Deutschland, Radevormwald, www.egfd.de

© 2011 Verlag Linea, Bad Wildbad

eBook Erstellung: eWort, Stefan Böhringer, Regenstauf (www.ewort.de)

ISBN 978-3-939075-36-3

ISBN 978-3-939075-49-3 (epub)

Gottes Liebe ging durch Hamburgs Straßen

Amalie Sieveking, die Begründerin der Diakonie in Hamburg

Malchen schüttelte den Kopf. Sie verstand die Welt nicht mehr. Alles war anders gekommen, als sie es sich vorgestellt hatte. Bisher war die Schule etwas Schönes in ihren Augen gewesen. Es hatte ihr zu lange gedauert, bis sie mit ihren älteren Brüdern, Edi und Peter, am Unterricht teilnehmen konnte. Doch jetzt, da sie die Schulbank jeden Tag drücken musste, fand sie den Unterricht nicht mehr schön.

Faul? – Nein, Malchen, die richtig Amalie Wilhelmine Sieveking hieß und am 25. Juli 1794 in Hamburg als Tochter eines wohlhabenden Kaufmannes geboren wurde, war nicht faul. Ganz im Gegenteil. Sie wollte viel lernen und lernte auch leicht. Schon nach dem ersten Schultag konnte sie das ganze Alphabet auswendig aufsagen. Was ihr den Unterricht verleidete, war, dass sich der Lehrer so ernst und streng gab. Sie, die ihre Mutter schon mit fünf Jahren verlor, sehnte sich nach Verständnis und Liebe, und wo sie beides nicht fand, fühlte sie sich nicht wohl und begehrte oft auf. So auch bei Herrn Knöchel. Er gab sich jedoch keine Mühe herauszufinden, weshalb ihn das Mädchen ablehnte, und versuchte es mit Druck. Das machte die Sache aber noch schlimmer.

Die Hauptschwierigkeit bestand darin, dass Herr Knöchel auf Malchens Fragen keine befriedigenden Antworten geben konnte. Sie, die eine rege Phantasie besaß, wollte zum Beispiel wissen, weshalb die beiden Buchstaben „Em“ und „a“ nicht das Wort „Ema“, sondern die Silbe „Ma“ ergaben.

Nachdem Malchen eines Tages wieder eine Reihe solcher Fragen gestellt hatte, wurde der Lehrer böse und sagte barsch: „Das ist nun einmal so, und jetzt lass mich in Ruhe damit!“

Von diesem Zeitpunkt an ließ ihn Malchen auch in Ruhe und machte sich ihre eigenen Gedanken. Besonders üppig wucherten sie, wenn das Mädchen im Garten am Sandhaufen spielte und die Buchstaben malte, die sie gerade in der Schule gelernt hatte. Sie wurden jetzt nicht so gewöhnlich bezeichnet wie von Herrn Knöchel, sondern erhielten alle einen schönen Namen. Da wurde aus dem „O“ ein Geldsäckchen, aus dem „L“ eine Sonntagshaarschleife und aus dem „M“ eine Brücke.

Diese Art zu schreiben machte Malchen großen Spaß, und sie meinte, dass auch andere Kinder ihre Freude daran haben könnten. Aus dieser Überlegung heraus sagte sie zu ihrem jüngeren Bruder Gustav: „Wenn ich einmal groß bin, werde ich Lehrerin, dann wird alles schöner in der Schule.“

Im weiteren Verlauf ihrer Schulzeit erfuhr Malchen, dass Herr Knöchel ein Verehrer des griechischen Philosophen Sokrates sei und auf seinem Schreibtisch einen Sokrateskopf stehen habe. Dieses Wort wandelte das Mädchen in „So-Kratskopf“ ab, und für sich bezeichnete sie den Lehrer nur noch als „Herrn Kratzkopf“.

Der parkartig angelegte Garten des Sievekingschen Hauses stellte nicht nur für Malchen einen begehrten Spielplatz dar. Auch ihre drei Brüder nahmen jede Gelegenheit wahr, sich darin zu tummeln. Ergab es sich, dass sich Malchen mit ihrem Bruder Gustav im Garten aufhielt, dann veranstalteten beide ein Seilspringen. Dieses Spiel war zu ihrem Lieblingsspiel geworden, und beide hatten darin eine große Geschicklichkeit erlangt. Sie machten so flinke und hohe Sprünge wie übermütige junge Ziegen.

Eines Tages waren die vier Geschwister zusammen im Garten. Edi und Peter machten Schulaufgaben, während sich Malchen und Gustav mit dem Seilspringen vergnügten. Nach einer Weile kamen die beiden Jüngeren auf den Gedanken, das Spiel zu dritt zu machen, und versuchten, Peter für ihren Plan zu gewinnen. Kurze Zeit später gab der Junge dem Drängen nach. Obwohl er dieses Spiel nicht beherrschte, wollte er sich als der Ältere nicht hinten finden lassen und versuchte, ebenso flink und hoch zu springen wie Malchen und Gustav. Einige Male ging es gut, dann kippte Peter um, stieß einen lauten Schrei aus und konnte nicht mehr aufstehen.

Der herbeigerufene Arzt stellte eine Rückenmarksverletzung fest, die nicht mehr geheilt werden konnte. Für Peter bedeutete das, nie mehr laufen zu können, für immer an einen Rollstuhl gefesselt zu sein.

Zunächst blieben alle Geschwister gerne bei Peter und leisteten ihm Gesellschaft. Nach einer gewissen Zeit ließ die Bereitwilligkeit dazu jedoch nach. Deutlich zeigte sich das an einem herrlichen Wintertag, als die Sievekingschen Kinder Schlittschuh laufen wollten. Malchen wäre an der Reihe gewesen, bei Peter zu bleiben. Sie verspürte aber keine Lust dazu und sann nach einem Ausweg.

Schließlich sagte sie: „Peter, wir nehmen dich mit. Du kannst uns vom Ufer aus zusehen.“

„Da wird nichts draus, Malchen. Obwohl die Sonne scheint, ist es noch ziemlich kalt. Ich erfriere ja im Rollstuhl. Nein, ich bleibe lieber zu Hause“, meinte Peter ganz ruhig, der, wie in den vergangenen Jahren, am liebsten mit den Geschwistern über das Eis geflitzt wäre.

„Dann eben nicht!“, fauchte Malchen verärgert.

Dass Peter traurig wurde, sah sie nicht. Sie hörte nur auf das Hantieren von Edi und Gustav. Als die Brüder dann mit geschulterten Schlittschuhen das Haus verließen, schrie sie zornig: „Mir wird jede Freude verdorben – jawohl – jede Freude wird mir verdorben.“

Das gab Peter einen Stich im Herzen, und er begann laut zu weinen.

Malchen zeigte jedoch keine Rührung. Trotzig, mit zusammengekniffenen Lippen setzte sie sich neben Peter und hatte unendliches Mitleid mit sich selbst.

Als am späten Nachmittag Edi und Gustav vom Schlittschuhlaufen nach Hause kamen und Peter in einem mächtigen Redeschwall von ihren Erlebnissen auf dem Eis berichteten, zog sich Malchen still zurück.

Auf ihrem Zimmer ließ sie das Tagesgeschehen noch einmal an sich vorüberziehen, und plötzlich schämte sie sich. Sie sah jetzt, was sie am Nachmittag nicht hatte sehen wollen. Sie sah den weinenden Bruder, der auf vieles verzichten musste, was für sie eine Selbstverständlichkeit war, was sie als ihr gutes Recht ansah. In diesem Augenblick wandelte sich ihr Selbstmitleid in Mitleid für Peter. Sie hätte sich am liebsten geohrfeigt, dass sie so hässlich zu ihm gewesen war. Sie erschrak darüber, dass sie so böse Gedanken hatte.

Aus diesem Erschrecken heraus faltete Malchen die Hände und betete reumütig: „Lieber Gott, hilf mir doch! Ich bin so schlecht und möchte doch besser werden. Kannst du mir mein Unrecht verzeihen? – Ich will mich selber strafen. Bitte, verachte du mich aber nicht!“

Am nächsten Morgen stand Malchen sehr früh auf und zog ein Paar alte Strümpfe an. Dann schlich sie aus dem Haus in den Garten. Hier suchte sie auf dem Kiesweg kleine Steinchen und legte sie sich in die Schuhe. Das hatte sie sich als Strafe für ihre Gehässigkeit ausgedacht. Obwohl ihr schon nach wenigen Minuten die Füße furchtbar weh taten, leerte Malchen die Schuhe nicht aus. Im Gegensatz zu sonst drückte sie sich heute auch vor keiner Arbeit. Peter las sie jeden Wunsch von den Augen ab, und von Tante Hanna, die bei den Sievekings die Stelle der Hausfrau innehatte, ließ sie sich nicht dreimal um einen Gefallen bitten. Ständig war sie treppauf, treppab unterwegs. Immer hatte sie etwas für andere zu erledigen.

An diesem Tag gab es im Sievekingschen Haus einiges Kopfschütteln. Alle fragten sich, was plötzlich in Malchen gefahren sei. Sie schwieg sich darüber aber beharrlich aus. Das sollte ihr Geheimnis bleiben. Das war eine Sache, die nur sie und ihren Vater im Himmel etwas anging. Ja, nur er allein wusste, was sich wirklich in dem Herzen des Mädchens abspielte. Wie sie darum rang, von ihrer Ichsucht loszukommen und zu lieben, ihre Härte aufzugeben und mitfühlend zu werden …

Obwohl ihre Fußsohlen von blutenden Blasen überzogen waren und furchtbar schmerzten, fühlte sich Malchen am Abend beim Zu-Bett-Gehen glücklich. Sie war der festen Überzeugung, dass sie einen Teil der Schuld, die sie gegenüber Peter auf sich lud, nun abgetragen hatte. Freudig dankte sie dem himmlischen Vater, dass er ihr die Kraft gab, den Tag zu überstehen. Von sich aus, das wusste sie, hätte sie das nicht fertiggebracht, zumindest nicht so freudig.

Trotz dieser Erfahrung war Malchen nicht bereit, ihren Willen aufzugeben und sich vorbehaltlos nach dem zu richten, was der Vater im Himmel wollte. So kam es, dass sie bald wieder im alten Trott steckte und oft recht bissig wurde, was ihr dann wieder Not bereitete.

Ein grundlegender Wandel bahnte sich erst im Frühjahr 1807 an. Den Anstoß dazu gab Peter. Alle Anzeichen deuteten darauf hin, dass er bald sterben würde. An einem stürmischen Apriltag äußerte er dann seinen letzten Wunsch.

Er lautete: „Malchen und Ursel, singt mir doch bitte ein Lied. Singt bitte: Jerusalem, du hochgebaute Stadt, wollt Gott, ich wär in dir …!“

Ursel, eine Verwandte der Sievekings, setzte sich ans Klavier und griff leise in die Tasten. Als Malchen das gewünschte Lied zu singen begann, fiel Ursel mit der zweiten Stimme ein. Bis zur sechsten Strophe ging es gut. Doch als es hieß:

„Wenn dann zuletzt ich angelanget bin

im schönen Paradeis,

von höchster Freud erfüllet wird der Sinn,

der Mund von Lob und Preis“,

da versagte Ursel die Stimme. Malchen hielt unter Aufbietung aller Kräfte durch. Dem Bruder, dem sie manches heftige Wort abzubitten hatte, wollte sie den letzten Wunsch ganz erfüllen.

Nachdem der letzte Akkord verklungen war, musste sich das Mädchen aber setzen. Es war erschöpft und aufgewühlt zugleich. Sie fragte sich, weshalb sich Peter gerade dieses Lied gewünscht hatte. Sie war der Meinung gewesen, er sei nicht fromm, weil er nie vom Glauben sprach. Aber da war das andere: Sein Leid hatte er still und ergeben getragen. Hatte er doch Ewigkeitskräfte im Herzen, die ihn so wundersam stark machten? Es schien so, denn in seinem letzten Wunsch lag Glaube und Hoffen.

Malchen zuckte erschrocken zusammen. War nur sie selbst so – so „gottlos“?

Diese Frage ließ sie nicht mehr los. Zu ihr gesellte sich die Sehnsucht, jetzt wirklich anders zu werden.

So kam die Adventszeit des Jahres 1808 heran. Im Haus des Senators und Großkaufmanns Sieveking wurde sie, wie in jedem Jahr, stimmungsvoll begangen. An keinem Abend fehlte das gemeinsame Singen vorweihnachtlicher Lieder.

Von dem Lied „Wie soll ich dich empfangen und wie begegn’ ich dir …?“ wurde Malchen diesmal besonders angesprochen. Noch als sie im Bett lag, ging es ihr durch den Sinn: „Ich – dich – ich – dich!“

Ja, das war es: zu Jesus hatte sie kein Verhältnis. Sie hatte viele Bücher gelesen, aber die Bibel hatte ihr noch niemand in die Hand gegeben. Und was sie von Jesus in den Religionsstunden gehört hatte, war kein lebendiges Bild gewesen, das sie hätte packen können. Sie war bisher an ihm vorübergegangen, als ging er sie nichts an.

Am nächsten Morgen schlich sich Malchen in aller Frühe in das Zimmer ihres Lieblingsbruders. – „Gustel“, sagte sie, „ich möchte dir was sagen und kann es nicht.“

„Was denn, Malchen?“

„Ich mag es nicht sagen. – Du lachst mich bestimmt aus.“

„Nein, das tue ich nicht. Das verspreche ich dir, Malchen. – Hast du Sehnsucht nach Mutter?“

„Nein.“

„Nach Peter?“

„Nein!“

„Dann sag’s doch!“

„Ich kann nicht!“

„Dann schreib’s halt auf!“

Malchen suchte einen alten, gebrauchten Briefumschlag und schrieb in eine Ecke das Wort: „Jesus.“

Als das Gustav sah, sprang er aus dem Bett, umarmte Malchen und sagte: „Ist das wirklich wahr? Du, Schwesterlein, das ist auch meine Sehnsucht. Dann wollen wir uns gegenseitig helfen, dass wir Jesus finden.“

Malchen nickte.

Etwa zwei Monate später stand das fünfzehnjährige Mädchen mit den Brüdern Edi und Gustav am Totenbett des Vaters. Er war unerwartet an einer Krankheit gestorben, die nicht recht erkannt wurde. Jetzt zeigte sich, dass unter der Herrschaft des Franzosen Napoleon das Vermögen des Senators Sieveking aufgezehrt worden war. Den Kindern blieb nichts anderes übrig, als das Elternhaus aufzugeben. Malchen wurde bei einer Frau namens Dimpfel untergebracht. Aus ehrlichem Herzen sagte sie ihr sofort:

„Mein liebes Kind, nun heißt es nicht mehr: Was möchtest du noch lernen?, sondern: Was hast du gelernt, womit du dir etwas verdienen kannst?“

Malchen dachte an die Unterrichtung von Kindern. Sie hatte sich durch ihren Schulbesuch und vieles Lesen ein umfangreiches Wissen angeeignet. Aber sie wagte diesen Gedanken nicht auszusprechen. Sie wusste, dass niemand ein so junges Mädchen wie sie als Lehrerin haben wollte. Also musste sie auf Arbeitssuche gehen. Dabei erlebte sie viele Demütigungen. Ihr wurde deutlich, dass sie nicht mehr eine Patriziertochter war, sondern eine gewöhnliche Arbeitskraft, eine Nummer. Schließlich fand das Mädchen einen Geschäftsmann, der ihr Stickarbeiten gab. Tag für Tag, vom frühen Morgen bis zum späten Abend hieß es nun die Nadel führen. Oh, wie tat das dem Mädchen, das bisher nur studiert hatte, so weh!

Die einzige Abwechslung stellten die Damengesellschaften dar, die im Haus der Frau Dimpfel stattfanden. Der Höhepunkt dieser Zusammenkünfte war jedes Mal das sogenannte Pfänderspiel. Es wurde aber oft so ausgedehnt, dass es Malchen je länger, je mehr anödete. Eines Abends fasste sie sich ein Herz und bat Frau Dimpfel, die Gesellschaft vorzeitig verlassen zu dürfen. Diese Bitte wurde ihr, wenn auch widerwillig, gewährt.

Als Malchen ihr Zimmer betrat, beschloss sie, sich ins Bett zu legen. Die Tagesarbeit und das langweilige Spiel der Damen hatten sie heute besonders müde gemacht. Nachdem sie die Kleider aus- und das lange, weiße Nachthemd angezogen hatte, trat sie noch einmal ans offene Fenster, vor dem ein Apfelbaum stand. Plötzlich war der Wunsch da, eine der wohlschmeckenden, saftigen Früchte zu verzehren. Kurz entschlossen stieg Malchen aus dem Fenster in das grüne Blätterdach des Baumes, setzte sich auf einen Ast und begann den gepflückten Apfel in luftiger Höhe zu essen.

Wenige Minuten später setzte ein so fürchterliches Geschreie ein, dass Malchen vor Schreck fast vom Baum gefallen wäre. Zu ihrem Entsetzen sah sie eine Menge älterer Damen wie aufgescheuchte Hühner in alle Richtungen des Gartens flüchten. Kurze Zeit später fing sie sich aber wieder, und ihr ging auf, weshalb das ganze Durcheinander entstanden war. Frau Dimpfels Gäste, die sich im Garten offensichtlich noch ein wenig die Beine vertreten wollten, mussten sie im Apfelbaum entdeckt und in ihrem Nachthemd für ein Gespenst gehalten haben. Malchen fand die Situation äußerst lustig. Als sich die Schwester von Frau Dimpfel ein Herz fasste, an den Baum herantrat und rief: „Wer ist da?“, konnte das Mädchen vor Lachen kaum antworten.

Diese und andere Begebenheiten machten auf Frau Brunnemann, die zu Frau Dimpfels Bekanntenkreis gehörte, einen erfreulichen Eindruck. Schließlich erwachte in ihr der Wunsch, die Sievekingsche Tochter als Gesellschafterin in ihrem Haus zu haben. Frau Brunnemann dachte dabei weniger an ihre eigene Unterhaltung als vielmehr an die ihres Sohnes Herbert, der gelähmt war und in seinem Rollstuhl oft des Lebens überdrüssig wurde. Sie meinte, was mich froh macht, wird auch Herbert aufmuntern.

Wie recht sie damit hatte, zeigte sich, als Malchen nach kurzen Verhandlungen mit Frau Dimpfel in das Brunnemannsche Haus kam. Schon nach wenigen Wochen war Herbert fast nicht mehr zu erkennen. Die frische, natürliche Art des Mädchens riss ihn aus seiner Traurigkeit, und er konnte vergnügt sein, wie schon Jahre nicht mehr. Oft schallte sein Lachen durch das ganze Haus.

Malchen freute sich, dass sie nicht mehr zu sticken brauchte und Herbert solche Fortschritte machte, trotzdem war sie aber nicht ganz zufrieden. Im geheimsten Winkel ihres Herzens saß eine Sehnsucht, die im Verlauf der Zeit nicht kleiner, sondern immer größer wurde: Sie wollte Lehrerin werden! Besonders stark war diese Sehnsucht in den vielen Freistunden, die sie im Brunnemannschen Haus hatte.

Eines Tages, als Malchen richtig unglücklich über ihre Lage war, kam Frau Woldmann mit ihren drei kleinen Mädchen zu Besuch. Schon nach wenigen Minuten stand fest, dass die Besucherin schlechter Laune war. Alles, was sie sagte, klang gereizt.

Als sich Frau Brunnemann nach dem Grund erkundigte, erklärte Frau Woldmann: „Die Erzieherin meiner Kinder ist gestern abgereist, weil ihre Mutter krank ist. Ich weiß jetzt nicht, wie das werden soll. Ich kann die Kinder neben der Hausarbeit nur schlecht unterrichten, und mein Mann ist wochenlang mit dem Schiff fort. Gute Erzieherinnen sind auch so schnell nicht zu finden.“

Frau Brunnemann überlegte einen Augenblick und meinte: „Wie wäre es, wenn Ihnen meine Gesellschafterin Amalie Sieveking aus der Not helfen würde? Ich gäbe sie in der Woche gerne an drei Vormittagen frei.“

Malchen wurde ganz verlegen vor Freude.

„Sie hat erzieherisches Geschick“, fuhr Frau Brunnemann fort, „das habe ich bei unserem Herbert beobachtet. Malchen hat aus ihm einen wirklich fröhlichen Menschen gemacht.“

Frau Woldmann sah das Mädchen prüfend an. Nach einer Weile sagte sie: „Nun ja, wenn Fräulein Amalie einwilligt, können wir es ja versuchen.“

Und ob Malchen einwilligte! Vor Freude brachte sie gar nicht schnell genug das „Ja“ heraus. Mit einem Schlag hatte sich ihre Lage gewendet, sie durfte jetzt unterrichten, sie war Lehrerin geworden.

Malchen machte ihre Sache so gut, dass sich zu den drei Woldmannschen Mädchen bald noch Kinder aus der Nachbarschaft gesellten. So hatte sie eine richtige kleine Schulklasse zu unterrichten.

Diese Schüler sollten denen anderer Schulen aber nicht nachhinken, und so stellte Malchen einen umfassenden Plan auf, in dem auch das Fach Religion nicht fehlte. Während ihr die anderen Gebiete keine Schwierigkeiten bereiteten, tat sie sich mit der Religion schwer. Sie hatte zwar Sehnsucht nach Jesus, sie ahnte, dass bei ihm Vergebung der Schuld und Freude war, aber sie hatte es noch nicht erfahren. Sie hatte den Schritt in eine entschiedene Nachfolge noch nicht gewagt. Sie scheute sich auch vor einem solchen Schritt, weil ihr der Vernunftglaube, der ihr von den Pfarrern ihrer Kirchengemeinde übermittelt worden war, im Wege stand. So waren ihre Religionsstunden theoretische Abhandlungen, denen die Überzeugungskraft fehlte. Die Folge war, dass die Kinder in diesem Fach auch nicht mitgingen und sich langweilten. Das wiederum machte Malchen Not. Sie wusste, dass die Kinder den quälenden Fragen im Leben einmal genauso ratlos gegenüberstehen würden wie sie. Aber sie konnte ihnen nicht helfen. Sie konnte ihnen nicht mehr geben, als sie selbst besaß.

So kam das Jahr 1817. Eines Tages erhielt Malchen einen Brief, in dem ihr mitgeteilt wurde, dass ihr Bruder Gustav, der in Berlin Theologie studierte, schwer erkrankt sei. Sofort packte sie ihre Koffer und reiste ab. Sie wollte den Bruder, den sie herzlich liebte, pflegen. Doch als Malchen zwei Tage später in Berlin ankam, war Gustav bereits gestorben. Man erzählte ihr, dass er getrost heimgegangen sei in der festen Überzeugung, eine Wohnung in dem Haus seines himmlischen Vaters zu bekommen. Malchen zweifelte keinen Augenblick daran. Sie hatte oft genug mit Gustav gesprochen und wusste, dass sein Glaubensleben ganz anders war als das ihre, dass er eine lebendige Beziehung zu Jesus hatte.

Mitten in allem Schmerz brach die Frage in ihr auf: „Werde ich einmal zu Gustav kommen, wenn ich sterbe …?“

Sie war sich nicht sicher und gelobte, Gustav nachzueifern, genauso entschieden zu glauben wie er. Bei ihrem Bemühen, die Bibel kennenzulernen, war ihr das Heft „August Hermann Franckes kurzer Unterricht, wie man die Heilige Schrift zu seiner wahren Erbauung lesen soll“ eine große Hilfe.

Jetzt durfte auch Malchen die Wahrheit des Bibelwortes erfahren: „Der Herr lässt es den Aufrichtigen gelingen …“

Mit einem Mal verstand sie, was sie las. Es packte sie und begann in ihr zu arbeiten. Sie schrieb in ihr Tagebuch: „Mein inneres Leben hat einen mächtigen Anstoß bekommen. Ich fühle es, der wahre Glaube legt sich immer fester in mein Herz und wird zu einer Kraft Gottes.“

Nach Hamburg zurückgekehrt, nahm Malchen die Unterrichtung ihrer Schüler wieder auf. Die Kinder merkten sofort, dass mit ihrer Lehrerin etwas vorgegangen war, sie war ganz anders geworden. Dieses Andere trat besonders im Religionsunterricht hervor. Er war plötzlich nicht mehr langweilig, sondern interessant. Die Kinder erfuhren, dass die Sache, die hier vermittelt wurde, etwas mit ihnen zu tun hatte, dass sie das Entscheidende in ihrem Leben war. Und in manchen kleinen Herzen begann das Feuer des Glaubens zu brennen.

Das blieb natürlich nicht verborgen. Es hatte seine Ausstrahlung. Immer mehr Eltern wollten ihre Kinder von Amalie Sieveking unterrichtet haben. Malchen blieb nichts anderes übrig, als vormittags zwei Kurse einzurichten. Einen für die Größeren, einen für die Kleineren. Da in der Zwischenzeit Herbert, Frau Brunnemanns Sohn, gestorben war, standen Malchen auch die Nachmittage zur Verfügung. An ihnen richtete sie eine Schule für die Armen ein.

Solche Erfolge hätten die Sievekingsche Tochter früher stolz gemacht. Jetzt dagegen blieb sie demütig, dankte ihrem Herrn, dass er ihr Wirken so segnete, und hielt Ausschau nach weiteren Aufgaben.

„Mein Leben“, so sagte sie, „soll ganz meinem Herrn gehören.“

Auf der Suche nach weiteren Diensten wurde ihr eines Tages das Problem der unverheirateten Frauen aufs Herz gelegt. Es begann damit, dass Malchen eine große Sehnsucht nach Mutterpflichten verspürte. Es drängte sie, andere zu umhegen, für andere da zu sein. Wenn das bei mir so ist, wird es bei anderen unverheirateten Frauen ebenso sein, folgerte Malchen.

Das führte sie zu der Frage: „Müssen diese Fähigkeiten bei ihnen verkümmern? Stimmt es, dass aus den unverheirateten Frauen nichts anderes werden kann als alte krittelige Jungfern?“

Sie konnte es nicht glauben, auch wenn diese Meinung weitverbreitet war. Aus dem Umgang mit ihren Schulkindern wusste sie, dass es ganz anders laufen konnte. Sie hatte erfahren, dass in dem Maß ihr Herz weich und weit wurde, wie sie sich den Kindern zuwandte. Gewiss, nicht alle unverheirateten Frauen konnten Unterricht geben. Aber alle konnten lieben und Kinder um sich sammeln. Alle konnten wie Mütter für Kinder sorgen. Und zu damaliger Zeit gab es in Hamburg viele elternlose Kinder, die herumlungerten und verwahrlosten. Für sie konnten die unverheirateten Frauen da sein. Die unverheirateten Frauen konnten noch mehr, sie konnten Kranke pflegen und Alte besuchen.

In jener Zeit schrieb Amalie Sieveking in ihr Tagebuch: „Hat Gott nicht für seine verschiedenen Geschöpfe verschiedene Berufe? Und hat nicht jeder seine Freuden? Sollte mir in dem meinigen nicht auch Ersatz werden können für anderweitige Entbehrungen? Wenn nicht glückliche Gattin und Mutter – dann Stifterin eines barmherzigen Schwesternordens!“

Professor Hartmann war der erste Mensch, mit dem Malchen über ihren Plan sprach. Sie war damals 29 Jahre alt und bei einer Abendgesellschaft Tischnachbarin des gelehrten Mannes. Das hier begonnene Gespräch wurde in Briefen fortgesetzt.

In einem Antwortschreiben erklärte Malchen: „Sie äußerten – nur einer heiligen Begeisterung könne solches Unternehmen gelingen. Nun glüht zwar wohl etwas in mir, das ich so nennen möchte; aber noch ist die heilige Glut des Himmels gar zu sehr vermischt mit dem unheiligen Feuer der Erde, die göttliche Liebe mit der bösen, bösen Eigenliebe. Ach nein, wie sollte ich jetzt schon vorstehen können, da ich noch nicht gehorchen gelernt? Wie sollte ich, in deren Charakter noch so viel Geist des Widerspruchs, so viel ungebrochener Eigenwille liegt, ein Werk angreifen dürfen, das so viel Demut, Selbstverleugnung und aufopfernde Liebe fordert?“

Amalie Sieveking wusste darum, dass eine Arbeit nur dann gesegnet wird, wirkliche Frucht bringen kann, wenn der Mensch in völligem Gehorsam gegenüber dem Wort Gottes steht. So schrieb sie weiter:

„Von dem Wirken des Menschen, der in allem Gott die Ehre geben möchte, bleibt, so denke ich, alle treibende Unruhe fern. Stille wartet er auf den Wink seines Herrn. Wenn er ihn ruft, ist er bereit, da macht er sich still an das ihm gewiesene Tagewerk. Sein Wirken ist geräuschlos und doch gewaltig, denn es ist ein Wirken in der Kraft des Herrn. So will auch ich den Wink meines Herrn ruhig abwarten. Er wird mir gegeben werden, daran zweifle ich nicht. Ich muss nur erst so geworden sein, wie ich werden soll.“

Deshalb blieb Malchen auch gelassen, als plötzlich andere damit begannen, Werke zu gründen, wie sie eines geplant hatte. Unter den anderen waren Johannes Goßner und Theodor Fliedner. Der eine gründete 1833 in Berlin ein Diakonissenhaus, der andere 1836 in Kaiserswerth.

Als Station auf dem Weg zum Anderswerden diente Malchen die Cholerazeit in Hamburg. Schon mit dem Bekanntwerden der Krankheit wurde die Kaufmannstochter hellwach. Unablässig verfolgte sie die Entwicklung. Sie sah, wie die Krankenhäuser jedes Plätzchen zur Verfügung stellten, der Lawine von Patienten aber trotzdem nicht Herr wurden und dann in größeren Privaträumen Behandlungsstätten eingerichtet wurden. Gleichzeitig hörte sie den Ruf nach Pflegepersonal.

War das etwa die Stunde, eine Schwesternschaft ins Leben zu rufen?

Amalie meinte es. Sie setzte sich hin und schrieb einen ebenso herzlichen wie dringenden Aufruf. Sie bat die unverheirateten Frauen, ihre Arbeitskraft um Christi willen den Cholerakranken zur Verfügung zu stellen. Doch es meldete sich niemand. Amalie war zunächst enttäuscht. Nach einigem Bedenken wurde sie versöhnlicher gestimmt. Die Betreuung dieser Kranken war ja nicht ungefährlich. Konnte man von einem Menschen, der noch nicht zu dem gefunden hatte, der sagt: „In der Welt habt ihr Angst; aber seid getrost, ich habe die Welt überwunden“, erwarten, dass er sein Leben in die Schanze schlug? Amalie meinte nicht, denn auch sie wäre vorher zu einem solchen Schritt nicht bereit gewesen.

Sie, die nun reifer war als manche ihrer Mitschwestern, musste jetzt mit gutem Beispiel vorangehen. Sie durfte sich weder von der allgemeinen Angst anstecken noch von dem Fehlschlag ihres Aufrufs entmutigen lassen. Kurz entschlossen meldete sich Malchen als freiwillige Pflegerin im Hospital „St. Erikus“ an. Als das bekannt wurde, gab es ein großes Erstaunen. Zunächst wurde alles mögliche in Erwägung gezogen, nur nicht das, um was es Malchen ging. Man fragte sich, was die Tochter aus gutem Hause, die zu einer angesehenen Lehrerin aufgestiegen war, dazu trieb, Cholerakranke zu pflegen. War es Ehrsucht? Hunger nach Lob und Anerkennung? Oder steckte sogar noch Schlimmeres dahinter?

Als Amalie ihren Dienst antrat, verstummte das üble Gerede. Man war jetzt erstaunt über ihr herzhaftes Zupacken und Trösten. Vom frühen Morgen bis in die späte Nacht war sie an den Krankenbetten zu finden. Sah sie, dass sich auf einen Patienten die Schatten des Todes senkten, so wich sie nicht von seiner Seite und hielt ihm die Hände, bis er die Augen geschlossen hatte.

Wo Malchen auftrat, lief alles wie am Schnürchen. Es zeigte sich, dass sie auch ein gutes Organisationstalent besaß. Das hatte zur Folge, dass ihr von den Ärzten die Oberaufsicht über das gesamte Pflegepersonal übertragen wurde. Auch denen, die die Kranken pflegten, war sie eine treue Seelsorgerin.

Als die Cholerazeit zu Ende ging, verließ Malchen wieder das Krankenhaus. Körperlich war sie müde und zerschlagen, aber innerlich sehr froh. Sie hatte helfen dürfen, das war alles. Außerdem war sie im Gegensatz zu vielen anderen Hilfskräften von der schrecklichen Krankheit verschont geblieben. Das Wesentlichste, was sie für ihre Zukunft im Krankenhaus gelernt hatte, bestand im Freiwerden von Lob und Tadel der Menschen. Für sie gab es nur noch eine maßgebende Stimme, und das war die Stimme ihres Herrn. Diese trieb sie nun dazu – je länger, umso mächtiger –, einen „Verein für Armen- und Krankenpflege“ ins Leben zu rufen.

Nach einigem Werben in ihrem Verwandten- und Bekanntenkreis fanden sich zwölf Mitglieder, mit denen Malchen diesen Verein gründen konnte. Diese Frauen waren in den Hamburger Elendsvierteln Tag für Tag unterwegs, und die Ärmsten der Armen begannen wieder zu hoffen. Sie sahen und erlebten, dass sie nicht ganz vergessen waren.

Nach einer gewissen Zeit fand Malchen auch in wohlhabenden Familien Eingang. Sie begannen den neuen Verein finanziell zu unterstützen, dadurch konnte dieser seine Tätigkeit ausweiten und wesentlich wirksamer gestalten. Arbeitslosen wurde Arbeit besorgt und Kranken nahrhafte Kost. Es dauerte nicht lange, und der „Verein für Armen- und Krankenpflege“ wurde in ganz Hamburg mit Anerkennung und Lob bedacht. Er gewann eine solche Ausstrahlung, dass er an vielen Orten Nachahmungen fand.

Im Jahre 1837 erhielt Amalie Sieveking einen Brief von Pfarrer Theodor Fliedner, in dem er ihr das Amt der Vorsteherin in seinem neu gegründeten Diakonissenhaus anbot. Dieses Angebot schmeichelte Malchen. Jahrelang hatte sie sich nach einer solchen Funktion gesehnt. Doch jetzt, als Malchen nur noch „Ja“ zu sagen brauchte, lehnte sie ab. Warum? Sie wusste sich vom Herrn in den Dienst der Armen ihrer Vaterstadt Hamburg gestellt und wollte diesem Auftrag nicht untreu werden.

Fünf Jahre später, in den Maitagen 1842, wurden von dem Verein auch Bürger unterstützt, die nicht zu den Armen gezählt werden konnten. Damals wütete ein furchtbarer Brand in Hamburg und zerstörte weite Teile der Stadt. Mitten in dem kopflosen Treiben bildete Amalie Sieveking mit ihren Frauen einen ruhenden Pol. Sie waren die ordnenden und helfenden Kräfte.

So ruhig und wohlüberlegt, so innerlich heiter und froh, wie sie alles begonnen hatte, so bereitete sich Amalie Sieveking auch auf ihre letzte Reise vor. Für sie hatte der Tod seine Schrecken verloren. Schon Jahre, bevor sie heimgerufen wurde, schrieb sie in ihr Tagebuch:

„Wenn’s auf der Reise schön ist, sollte darum die Heimat keine Reize für uns haben? Dort ist alles noch viel besser und schöner … Wenn die Stunde kommt, da ich mich müde fühlen werde von den Mühen des Tagewerkes, möchte ich es machen wie ein Kind, das recht fröhlich gespielt hat und nun ermüdet und lächelnd einschläft im Arm der Mutter, um morgen noch fröhlicher zu spielen. Wir kennen jenes Mutterherz der ewigen Liebe. An diesem Herzen wird es sich süß und lieblich ruhen lassen.“

Als sie dann im 65. Lebensjahr, 1859, einschlief, waren ihre letzten Worte: „Mein Herr, mein Herr!“

Bei der Beerdigung von Amalie Sieveking waren alle Bevölkerungsschichten vertreten: vom Gesandten der dänischen Königin bis zum Armenhäusler. Bei dieser Beerdigung redete Malchen noch einmal sehr deutlich. Nicht durch Worte – ihr Mund war ja stumm –, sondern durch ihre letzte Tat. Sie wurde nicht, wie es ihrem Stand entsprochen hätte, in einem kunstvollen Sarg getragen, sondern in einem schwarzen, schmucklosen Kasten, einem Armensarg. Das hatte sie sich ausdrücklich gewünscht.

Viele Fernstehende schüttelten den Kopf und fragten: „Was soll denn das?“

Die Armen dagegen verstanden diese Sprache sehr wohl und schämten sich. Sie wussten, dass ihre große Freundin ihnen, die sich manchmal wünschten, in einem schönen Sarg zu Grabe getragen zu werden, damit sagen wollte:

„Tragt tapfer eure Armut! Was tut der Armensarg! Wenn ihr nur heimkommt ins Vaterhaus.“

Ihnen, die Amalie Sieveking am besten kannten, war klar, dass sie mehr war als eine einzigartige Persönlichkeit. Sie wussten, dass Malchen eine Jüngerin war, die ihres Meisters Ruf vernommen hatte und ihre eigenen Pläne und Gedanken dahingab, um dem großen Herrn zu dienen in seinen geringsten Brüdern.

Friederike Fliedner, die Diakonissenmutter von Kaiserswerth

Rauhreif und Schnee hatten Täler und Höhen in eine Märchenlandschaft verwandelt, als dem Ehepaar Münster aus Braunfels, einem Städtchen bei Wetzlar an der Lahn, am 25. Januar 1800 eine Tochter geboren wurde, die den Namen Friederike erhielt.

Schon sehr früh begann sie damit, ihre Gedanken und Wünsche einem Tagebuch anzuvertrauen.

„Alles, was ich niederschreibe“, so erklärte Friederike, „soll unter dem allsehenden Blick des himmlischen Vaters geschehen, dem keine Empfindung und Regung des Herzens verborgen bleibt.“

Dann berichtete sie von ihrem großen Verlangen, den Herrn, der für die Schuld der Menschen auf Golgatha starb und ihnen den Weg zu Gott ebnete, kennenzulernen. Dabei stützte sie sich auf das Wort:

„Die mich frühe suchen, werden mich finden.“

Als Friederike sechzehn Jahre alt war, verlor sie ihre Mutter und bekam vom Vater die Führung des großen Haushaltes übertragen. Obwohl Friederike schon vorher nicht geschont wurde und bei allen anfallenden Arbeiten mit zupacken musste, empfand sie diese neue Aufgabe als Last und stöhnte oft darunter. Gleichzeitig begann sie zäh um den Sinn des Lebens zu ringen. Hierbei zeigte sich, dass der lebendige Glaube schon in ihr Fuß gefasst hatte.

Friederike schrieb nämlich: „Wenn es Gottes Wille ist, werde ich nicht vor den Lasten fliehen, sondern darunterbleiben. Ich bin bereit, das Werk der Heiligung, der inneren Umgestaltung, an mir geschehen zu lassen, bis ich ein volles Ja zu Gottes Führungen gefunden habe.“

Vertiefung und Förderung ihres geistlichen Lebens erfuhr sie durch die Missionare Göbel und Traub, die von Basel nach Braunfels kamen und hier ohne feste Bindung an eine Missionsgesellschaft arbeiteten.

Je älter Friederike wurde, umso klarer sah sie das Ziel ihres Lebens vor sich: nämlich ein Eigentum des Herrn zu werden und ihm mit voller Hingabe zu dienen. Allerdings war ihr noch nicht klar, wie ihr Dienst für den Herrn aussehen werde, und wann sie ihn antreten sollte. Die volle Bereitschaft, sich führen zu lassen, war jedoch vorhanden und sie schrieb mit zweiundzwanzig Jahren in ihr Tagebuch:

„Wie du mich führst, das ist der rechte Weg. Gib, dass ich endlich nach deinem Willen mich hier in diesem Prüfungsleben auf Unruhe, Leiden und Kreuztragen gefasst mache. Bringe mich auf die unterste Stufe, damit ich einen festen Grund gewinne.“

Diese Bitte hat ihr Gott im weiteren Leben erfüllt.

Zunächst war Friederike Münster darum bemüht, dem Willen ihres Herrn immer gehorsamer zu werden, so wie sie es in jungen Jahren einmal formulierte:

„Herr, lass es mein Hauptgeschäft auf Erden sein, mich selbst zu besiegen. Du allein sollst meine Ruhe sein, dich allein will ich suchen, alles andere lass mich nur als einen Übergang sehen.“

So kam das Jahr 1825, in dem Friederike klar wurde, wie sie dem Herrn zu dienen hatte. Sie trat als Lehrerin in die Anstalt Düsseltal bei Düsseldorf ein und hatte verwahrloste Mädchen zu unterrichten. Aus Liebe zu ihrem Herrn Christus versah sie den Dienst ohne Lohn.

Während dieser Zeit begegnete sie einige Male Pfarrer Fliedner, der im benachbarten Kaiserswerth Dienst tat und sich um die Häftlinge des Düsseldorfer Gefängnisses kümmerte. Pfarrer Fliedner lernte Friederike als einen Menschen kennen, dessen einziger Wunsch es war, dem Herrn mit hingebungsvollem Herzen zu dienen.

Drei Jahre später, kurz vor ihrem 28. Geburtstag, erhielt Friederike deshalb einen Brief von Pfarrer Fliedner, in dem er anfragte, ob sie bereit sei, die Stelle einer „Oberaufseherin der weiblichen Abteilung des Düsseldorfer Gefängnisses“ zu übernehmen. Friederike sah die angenehmen Seiten dieses Angebots. Aber sie folgte nicht spontan ihren Überlegungen und Gefühlen. Sie wollte auch in diesem Fall gehorsam sein, und fragte nach dem Willen Gottes.

Noch war sie schwankend und zu keinem Entschluss gekommen, als sie erneut einen Brief von Pfarrer Fliedner erhielt. Dieser enthielt eine weitere, jedoch ganz andere Frage, die für Friederike aber ebenso schwer zu beantworten war wie die vorhergehende.

Pfarrer Fliedner bat Friederike darum, seine Frau zu werden und schrieb:

„Ich fühle es lebhaft, und es ist meine Pflicht, es Ihnen zu sagen, dass ich Ihnen nur ein treues, liebendes Herz, aber wenig für Fleisch und Blut Anziehendes zu bieten vermag. Soll die Pastorin ihren Beruf ausfüllen und ihrem Mann eine wahre Gehilfin sein, so darf sie in jenem Verleugnen der Welt und ihrer Lust nicht zurückbleiben, muss ebenfalls mehr für andere als für sich selbst leben und sorgen und außer der Erfüllung ihrer hausmütterlichen Pflichten in gewisser Hinsicht Gemeindemutter sein, Arme und Kranke mit Liebe pflegen und in diesem Seelsorgen ihre Freude finden.

Für den Herrn zu arbeiten ist Seligkeit, und ich muss gestehen, wenn Pflichten gegen Frau und Pflichten gegen den Herrn in Kollision kommen, so ist es sowohl göttliches Gebot als auch mein ernster Vorsatz, den letzteren Pflichten alles andere nachzusetzen und somit des Apostels Meinung zu erfüllen: Die da Frauen haben, dass sie seien, als hätten sie keine. Noch eine Eigenheit von mir darf ich nicht unberührt lassen: Dass ich nämlich das Recht des Mannes, Herr im Hause zu sein, mit Festigkeit zu behaupten gewohnt bin.“

Dieser Brief war keine Brautwerbung im herkömmlichen Sinne. Er brachte wenig von persönlicher Liebe und noch viel weniger von Leidenschaft zum Ausdruck. Es ist der Brief eines Mannes, der zwar mit großer Innigkeit um Friederike wirbt, der aber zugleich mit fast rücksichtsloser Offenheit von sich selber und den Erwartungen an seine künftige Pfarrfrau spricht.

Trotz allem, was in diesem Brief stand, gab Friederike Münster zwei Tage später Pfarrer Fliedner ihr Jawort. Ihr Brief bringt zaghafte Freude und tiefe Demut zum Ausdruck und zeugt von innerer Größe.

„So unerwartet mir auch Ihr Schreiben vom 14. Januar sein musste und so schwer solch ein Schritt sein kann, hat die Art Ihrer Anfrage mir weiter kein Bedenken übrig gelassen, und meine Seele fühlt sich ruhig. Gläubig kann ich ihre Hand annehmen, obgleich ich mich Ihrer nicht wert halte, und meine Seele ist voll Lobens und Dankens gegen den, der mich so wunderbar geführt. In allem kann ich mit einstimmen, nur das weiß ich nicht, ob ich die Gehilfin sein werde, die der Herr Ihnen gern zu seinem Dienst bereitete. Auch hier verlasse ich mich gern allein auf Ihn. Hat er Sie geführt und geleitet, so muss er mir beistehen und mir auch in der neuen Laufbahn seine Wege zeigen. In die Hand des Herrn lege ich mich mit allen meinen Wünschen und Neigungen und bitte ihn, er wolle sie reinigen, läutern und festigen.“

Dieser Brief verrät, dass Friederike eher eine ernste und besinnliche als eine fröhliche Braut war.

Einen Tag vor ihrem 28. Geburtstag schrieb Friederike nochmals an Pfarrer Fliedner und bekräftigte erneut ihr Jawort: „Für mich selbst bin ich bange, dass ich Dich, liebes Geschenk, nicht stets willig und freudig dem Herrn hinopfere“, schrieb sie. „Er kann mit Dir machen, was er will, Du bist nicht um meinetwillen, ich bin um Deinetwillen da. – Ja, ich sehne mich, wenn ich Dein sein werde, wo uns nichts mehr scheiden kann als der Tod.“

Als dann die Eheschließung bevorstand, war Friederike nicht in der Lage, sich ein Hochzeitskleid zu kaufen, da sie noch immer ohne Lohn als Lehrerin in der Anstalt Düsseltal diente.

Fliedner, der zwar keinen großen Wert auf Äußerlichkeiten legte, wollte jedoch, dass seine Verlobte zur Hochzeit ein neues Brautkleid trug und schenkte ihr eines.

Was Friederike daraufhin schrieb, ist bewegend:

„Ich danke Dir für das liebe Brautkleid, das Du mir durch der Schwestern Hand hast zuschicken lassen. Der hohe Himmelsbräutigam schmücke Dir Deine Braut recht herrlich und schön, damit Du Dich mit dauernder Freude erinnern kannst, wie Du Dir sie zum Altar schmücktest. Ich habe wenig Worte. Wie sollte ich Dir danken?

Dafür kehre ich dann meine Blicke nach dem da oben und rede mit ihm, was er Dir alles aus seiner Fülle schenken möchte, und möchte immer mehr mit ihm reden, weil der Dir alle Gaben so gerne gibt, die Du zu Deinem Dienst bei Deinem Beruf bedarfst.“

Die Hochzeit konnte dann am 15. April 1828 in der Dorfkirche Oberbiel gefeiert werden.

Anschließend zog Friederike an der Seite ihres Mannes in das evangelische Pfarrhaus von Kaiserswerth ein. In die Trauringe hatte sich das Paar den Leitspruch eingravieren lassen, den es für das gemeinsame Leben gewählt hatte:

EWIG EINS IN IHM.

Der Anfang in Kaiserswerth war für Friederike nicht leicht, da zum Haushalt mehrere jüngere Geschwister ihres Mannes gehörten, die er seit dem Tod des Vaters mitversorgte. Ferner kamen täglich auswärtige Gäste in das Haus.

Daneben wünschte Fliedner, dass sie sich bald in die Aufgaben der Gemeinde einlebe. Vor allem aber sollte ihr Interesse den Gefängnisinsassen gelten, mit deren Anliegen sich Pfarrer Fliedner weiterhin stark beschäftigte.

Neben all diesen Aufgaben und Wünschen machte Friederike die Einsamkeit zu schaffen. Schon vom Beginn ihrer Ehe an war sie viel allein, da ihr Mann oft monatelang in England und Holland unterwegs war, um Gaben für seine Tätigkeit unter den Strafgefangenen einzusammeln. Während solcher Zeit konnte die Pfarrfrau die Verbindung zu ihrem Mann nur brieflich pflegen. Und Friederike schrieb viele Briefe an ihn. Alle machen deutlich, dass sie sehr sorgfältig und gewissenhaft war. Nicht nur in ihren hausfraulichen Pflichten, sondern auch in der vorübergehenden Verwaltung des Pfarramtes.

So schrieb sie am 3. August 1830 an ihren Mann nach Wiesbaden:

„Zuerst die Amtsgeschichten, damit sie dann in Deiner Schublade ruhen können.“ – Sie zählte alles auf, was in der Zwischenzeit im Pfarramt anfiel. Sie informierte ihn über dienstliche Rundschreiben und über die Anmeldung eines Brautpaares. Dann ließ sie die Zahlen über Zu- und Abgänge in der Strafanstalt folgen, und wie viel evangelistische Literatur und Neue Testamente sie unter den Gefangenen verteilt hatte. Abschließend erklärte sie:

„Sei ruhig, lieber Fliedner, ich hoffe, Dir nichts liegen zu lassen. Heute haben wir Pflaumen und Birnen gepflückt. Ich habe ein Körbchen voll an die Schulkinder verteilt.“

Dass Friederike oft unter großem Heimweh litt, ist von daher wohl verständlich. Auch hier sind es wieder ihre Briefe, die einen Einblick vermitteln, wie sie versuchte, mit dem Heimweh fertig zu werden und die rechte Stellung zum Alleinsein zu finden, ja, dafür noch danken zu können.

Am 29. Mai 1832 schrieb sie an ihren Mann:

„Ich setzte mir keine Zeit, wann ich Dich wieder hier habe, es vergrößert nur die Ungeduld, ich setze mir auch keine zu kurze Zeit, etwas von Dir zu lesen und zu hören. O, wie voll Lieblichkeit ist doch die Ehe, die den Herrn im Bunde hat, wo kein Teil ohne den Herrn etwas tun und lassen darf. Lass uns dem Herrn recht innig danken, der uns auf dieser armen, öden, leeren Erde so viel gegeben hat.“

Wenige Jahre später fühlte sich Friederike in ihrem neuen Wirkungsbereich zu Hause und zeichnete in einem Brief an ihre Freundin Amalie Focke ein friedliches Familienbild.

„Unsere Kinder wachsen nun heran, liebe Amalie“, schrieb sie. „Deine Söhnlein können nun auch wie meine vier Töchterlein den Namen Jesus lallen. O, wohl ihnen und wohl uns, dass wir sie allein im Blick auf das himmlische, unverwelkliche Erbe auferziehen, mit Jesus und für Jesus.

Meine Mädchen sind gesund und stark, die kleine Johanna ist eineinhalb Jahre alt, sie läuft noch nicht, sie kriecht. Die Spiele der ältesten drei Kinder (Luise, Simonette und Mina) bestehen meistens in Lehrerinnen- und Pflegerinnenspielen. Die dritte hat eine große Singgabe und Singlust. Sie geht vom zweiten Jahre an in die Kinderschule, hat Sprechen und Singen zugleich erlernt und singt besonders Choräle richtig. Sie erfreut manche Nacht mein Herz, indem sie im Schlaf mit heller Stimme ein Loblied singt, wie verflossene Nacht, als sie von „Lobt Gott, ihr Christen allzugleich“ zwei Strophen sang. Zuweilen setzt sie sich auf im Bett und singt eine Strophe und legt sich wieder, um zu schlafen …“

Unterdessen nahm die Arbeitslast Pfarrer Fliedners von Jahr zu Jahr zu. Auch seine Frau bekam ihren Teil davon ab. Friederike begehrte jedoch nicht auf, sondern zeigte, dass sie zum Mittragen gerne bereit war.

Nachdem ihr Mann unter Aufopferung von viel Zeit und Kraft eine Reform des Gefängniswesens in Gang gebracht hatte, tauchte plötzlich die Frage auf, wo die entlassenen Strafgefangenen untergebracht werden könnten. Vor allem sorgten sich Friederike und ihr Mann um die entlassenen weiblichen Gefangenen. Für sie blieben, wenn sie ohne Wohnsitz und Arbeitsplatz waren, alle Türen so gut wie verschlossen.

Von daher wollten die Fliedners ein Haus schaffen, in dem die Frauen, zumindest für eine gewisse Zeit, Arbeit und Wohnung finden konnten. Während dieser Zeit sollten sie für das freie Leben gefestigt und ihnen ein Arbeitsplatz besorgt werden. Dadurch wollten die Fliedners der Gefahr entgegenwirken, dass die Mädchen und Frauen erneut straffällig wurden. Auch diese Arbeit wollten sie im Namen Jesu tun.

Kaiserswerth, das überwiegend katholisch war, schien für ein solches Haus zunächst nicht in Frage zu kommen. Doch alle diesbezüglichen Bemühungen in den Nachbargemeinden schlugen fehl. Hier fanden Pfarrer Fliedner und seine Frau noch nicht einmal die Bereitschaft zu einem entsprechenden Versuch.

In dieser Situation war es vor allem Friederike, die großen Glauben und starken Mut zeigte. Sie drängte ihren Mann fast dazu, nun in der eigenen Gemeinde ein Gefangenenasyl aufzubauen. Entschlossen wurde von ihr das kleine Gartenhaus am Rhein für den ersten Pflegling geöffnet. Sehr bald hatte Friederike auch die Frage nach der Leitung des Asylhauses gelöst. Sie bat ihre Jugendfreundin Katharina Göbel aus Braunfels, dieses Amt zu übernehmen. Nach einigem Zögern sagte diese zu.

Am 23. Juni 1833 konnte Friederike in einem Brief berichten:

„In diesen Tagen ist Katharinchen Göbel bei uns angekommen. Sie hat auf der einen Seite viel Freudigkeit für die Sache, auf der anderen hat sie viel Angst. Sie will es in Gottes Namen wagen und will so viel tun, wie ihr der Herr Kraft und Gedeihen zur Arbeit geben will. Wie viel Ursache habe ich aber, dem Herrn zu danken, dass er eine so liebe Freundin in meine Nähe führte, besonders da ich so lange einen innigen Umgang entbehren musste.“

Die erste Pflegetochter der Kaiserswerther Liebesarbeit wurde von Friederike Fliedner umsorgt wie ein neugeborenes Kind von seiner Mutter.

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Verlag Linea, 75323 Bad Wildbad, www.verlag-linea.de