Des Erbguts Hüterin

Band 10

Elisabeth Dreisbach

Impressum

© 2017 Folgen Verlag, Langerwehe

Autor: Elisabeth Dreisbach

Cover: Caspar Kaufmann

ISBN: 978-3-95893-131-2

Verlags-Seite: www.folgenverlag.de

Kontakt: info@folgenverlag.de

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Autor

Elisabeth Dreisbach (auch: Elisabeth Sauter-Dreisbach; * 20. April 1904 in Hamburg; † 14. Juni 1996 in Bad Überkingen) war eine deutsche Erzieherin, Missionarin und Schriftstellerin.

Elisabeth Dreisbach absolvierte – unterbrochen von einer schweren Erkrankung – eine Ausbildung zur Erzieherin in Königsberg und Berlin. Sie war anschließend auf dem Gebiet der Sozialarbeit tätig. Später besuchte sie die Ausbildungsschule der Heilsarmee – der ihre Eltern angehört hatten – wechselte dann aber zur Evangelischen Landeskirche in Württemberg, für die sie in den Bereichen Innere Mission und Evangelisation wirkte. Nach dem Ende des Zweiten Weltkrieges gründete Dreisbach in Geislingen an der Steige ein Heim für Flüchtlingskinder, in dem im Laufe der Jahre 1500 Kinder betreut wurden. Dreisbach lebte zuletzt in Bad Überkingen.

Elisabeth Dreisbach war neben ihrer sozialen und missionarischen Tätigkeit Verfasserin zahlreicher Romane und Erzählungen – teilweise für Kinder und Jugendliche – die geprägt waren vom sozialen Engagement und vom christlichen Glauben der Autorin.[1]

[1] Quelle: wikipedia.org

Inhalt

Titelblatt

Impressum

Autor

Des Erbguts Hüterin

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Des Erbguts Hüterin

Über dem mit Fichten und Tannen bewachsenen Hügel lag eine feierliche Stille, ein ernstes Schweigen, das für den, der sich im Harzwalde auskannte und etwas von dem wusste, was sich auf seiner Höhe abspielte, beredt und ergreifend war und auf den einen oder anderen schier unheimlich wirkte.

In den nahe liegenden Dörfern sprach man vom „Hügel des Todes“. Man erzählte, dass es etliche gebe, die dieses Namens wegen ihren Fuß niemals auf einen der Wege setzten, die zum Sanatorium hinaufführten. Natürlich war dies nichts anderes als eine lächerlich gesteigerte, törichte Angst, denn der sich etliche Stunden weit erstreckende Harzwald spendete mit seiner reinen, kraftvollen Luft tausendfach mehr Gesundheitsmöglichkeiten, als er Krankheitsgefahren barg. Aber es war nun einmal so, dass der „Todeshügel“ manchen ein unheimliches Grauen einflößte, so dass sie auf die nähere Bekanntschaft mit seinem schönen Wald verzichteten. Nur zu gut kannte man die Bedeutung von Fichtenhöhe, und wenn der Nachmittagszug wieder einen oder gar mehrere Patienten auf dem kleinen Dorfbahnhof ablud, und diese mit dem Auto ins Sanatorium weiterbefördert wurden, wusste man, dass längst nicht alle, die auf diese Art hinaufgelangten, auf ihren eigenen Füßen den Berg wieder heruntersteigen würden. – Dies nun war der Grund, weshalb über dem Hügel, dem der Volksmund seinen schauerlichen Namen gegeben hatte, diese Stille lag – eine atembeklemmende und doch so sprechende Stille. –

Die Visite war beendet. Doktor Kattwinkel, der leitende Arzt, schritt mit seinem Assistenten, Doktor Sorger, durch den großen, gepflegten Park, in dem Fichtenhöhe lag, seinem Privathause zu. Sie sprachen über den Patienten in Nr. 37, dem der Chef höchstens noch ein paar Tage gab.

„Schade um ihn“, sagte er, „ein prächtiger Mensch, aber ein hoffnungsloser Fall.“

Doktor Sorger begleitete seinen Vorgesetzten zum Eingang seiner Villa und schwenkte dann in den Seitenweg ein, der zum zweiten Krankengebäude führte, wo er heute die Visite allein vorzunehmen hatte.

Es riecht nach Frühling! dachte er und sog begierig den kraftvollen Erdgeruch ein, der dem Waldboden entströmte. Unwillkürlich reckte er sich und dehnte die Glieder. Frühling, Leben, Kraft! Gott sei Dank, er spürte es in sich. Gesundes Blut strömte durch seine Adern, und nichts von dem heimtückischen Gift dieser furchtbaren Krankheit, mit der alle Patienten hier behaftet waren, machte sich bei ihm bemerkbar. Es mochte sein, dass er sich mit der Zeit daran gewöhnte, täglich den Anblick der Dahinsiechenden vor sich zu haben, sie leiden und sterben zu sehen, und mitzuerleben, wie sie sich gegen ihr furchtbares Geschick in wilder Qual auf bäumten, um dann doch zu unterliegen. Jetzt aber meinte er oft, es hier, wo der Tod Dauergast war, nicht aushalten zu können. Als er vor wenigen Wochen die Assistentenstelle in Fichtenhöhe angenommen hatte, war ihm der Gedanke nicht gekommen, dass die Atmosphäre des Sanatoriums derart belastend auf ihn einwirken könnte. Nun aber, da er sah, dass es sich hier in den meisten Fällen um hoffnungslos Erkrankte handelte, um Menschen, die in andern Heilstätten bereits vergeblich Genesung gesucht und schließlich ihre letzte Hoffnung hierher getragen hatten, wollte ihn die Wucht all dieses Leides schier erdrücken. Es schauderte ihn plötzlich. Sterben, Vergehen, wo es Frühling werden wollte!

Drüben, in dem zweiten Hause, lagen solche Kranke, bei denen man wenigstens leichte Genesungsfortschritte feststellen konnte. Einige durften sich sogar bei gutem Wetter im Park aufhalten. Doktor Sorger beschleunigte seine Schritte. Es zog ihn förmlich hinüber zu den Kranken, über deren Dasein nicht dieses entsetzliche „hoffnungslos“ mit unerbittlicher Grausamkeit stand. – Um der leidenden Menschheit zu helfen, hatte er den Arztberuf erwählt und entsetzte sich doch immer wieder aufs Neue vor der Erkenntnis, wie gar oft menschliches Können versagt.

Nr. 37 – hoffnungsloser Fall! Er meinte noch die Stimme des Chefs zu hören. Eigentlich hätte er sich bereits an ein solches Urteil gewöhnt haben müssen, denn beinahe täglich wurde es über den einen oder anderen der vielen Patienten gefällt. Aber jedes Mal, wenn er es wieder hörte, war es dem jungen Mann, als griffe eine eiskalte Hand nach seinem Herzen. Doktor Kattwinkel hätte gewiss darüber gelächelt und ihn schwach oder sentimental genannt, obgleich er selber bestimmt nicht gefühllos zu nennen war. Im Gegenteil, er tat alles irgendwie Mögliche für seine Kranken und opferte sich buchstäblich für das Sanatorium auf, aber nie zeigte er eine weiche Regung. Er hatte erst kürzlich noch seinem Assistenten erklärt, dass er mit „Regungen“ erst gar nicht anfangen dürfe, sonst könne er keinen Tag länger in Fichtenhöhe bleiben. –

Eine Amsel sang ihr Liebeslied. Doktor Sorger blieb stehen und lauschte auf diesen ersten Frühlingsgruß, der sein Ohr erreichte, nachdem der strenge Winter endlich das Feld geräumt hatte.

Als der junge Arzt weitergehen wollte, erblickte er zu seinen Füßen eine Anemone. Behutsam pflückte er die zarte Blüte. Ich will sie Ursel bringen, dachte er. So kommt der Frühling auch zu ihr.

Ursula war eine sechzehnjährige Kranke, die im zweiten Hause lag, also kein ganz hoffnungsloser Fall. Doktor Kattwinkel hatte sie zwar zu den Schwerkranken legen wollen. Ihr Zustand war eine Zeitlang sehr bedenklich gewesen. Aber Doktor Sorger hatte gebeten, noch ein wenig damit zu warten. – Gott im Himmel, sechzehn Jahre und schon sterben! – Nein, er wollte an die Gesundung dieses jungen Menschenkindes glauben. Und er hatte es bei seinem Chef durchgesetzt. „Sie hätten nicht Arzt werden sollen“, war dessen Antwort gewesen, „aber mir soll's vorerst recht sein – so lassen Sie das Mädel hier.“ Und nun freute sich Doktor Sorger für die junge Patientin. Seit drei Tagen war das Fieber etwas zurückgegangen, und die rechte Lungenseite schien ihm plötzlich nicht mehr so bedenklich zu sein. Oder sollte sein Wunsch ihm Irrtümer vorgaukeln? Vielleicht war es doch möglich, dass sie gesund wurde.

Ursula sollte die Anemone, die erste Frühlingsblume haben. Nun aber durfte er nicht länger zögern. Es war höchste Zeit zur Visite. Doktor Sorger schritt eilig zu dem Hause derer, die von der Hoffnung lebten.

Indessen lag Martin Streitmann, der Patient in Nr. 37, blass und nach Atem ringend in seinem Bett, das sein Sterbelager sein würde. Er war Landwirt, dreißig Jahre alt. Zwei Frauen waren bei ihm in dem kleinen, hellen Zimmer mit den großen Fenstern und den freundlich gestrichenen Wänden, das ihn während der letzten vier Monate beherbergt hatte. – Am Fußende saß Katharina Streitmann, seine Mutter, eine Frau von dreiundsechzig Jahren, mit vergrämtem Gesichtsausdruck und rotgeweinten Augen. Sie trug ein schwarzes, strenges Kleid und hielt ein abgegriffenes Gebetbuch in den Händen. Aber sie betete nicht, weder in ihrem Herzen, das sich in Qual wand, wenn sie daran dachte, dass sie ihren einzigen Sohn nun hergeben sollte, noch mit den Lippen, die fest geschlossen das schmerzhafte Weinen zurückdrängten, das aus ihrem Innern hervorquoll. Abwechselnd blickte sie von dem todkranken Sohn zu der um vier Jahre jüngeren Tochter, die am Fenster lehnte und stumm hinausblickte in den von der Frühlingssonne durchleuchteten Park.

Siegberte Streitmann war eine große, kräftige Erscheinung. Sie schien, im Gegensatz zu ihrem Bruder, die verkörperte Gesundheit zu sein. Ihre Bewegungen waren ruhig und bewusst, obgleich ihre sprechenden braunen Augen bewiesen, dass sie lebhafter, temperamentvoller Natur war.

Der Bruder wandte sich mühsam zum Fenster und blickte wie in stummer Bitte hinüber, wo Siegberte in ihrem lichtblauen Kleide stand. Ein Sonnenstrahl hatte sich in ihrem reichen, blonden Haar verfangen und ließ es golden schimmern. Sie spürte die Augen des Bruders auf sich gerichtet, und wandte sich ihm zu: „Martin, möchtest du etwas?“

Da hob er die schmale Hand und winkte sie zu sich. Viel sprechen konnte er nicht mehr, aber sie wusste, was er ihr zu sagen hatte und half ihm.

„Du sorgst dich um den Hof, Martin. Ich verstehe dich. Aber du kannst ohne Sorge sein; ich übernehme ihn.“

Ruhig und sicher klang ihre Stimme durch den Raum, und ihren Worten war anzumerken, dass es sich hier nicht um eine Redensart, sondern um einen ernst gefassten Entschluss handelte.

Eine rasche Bewegung hinter ihrem Rücken ließ Siegberte in ihrer Rede innehalten. Sie wandte sich zur Mutter und sah in deren Augen, die eben noch schmerzerfüllt auf den Sohn geblickt hatten, den Schimmer eines verächtlichen Lächelns, das zwar nur für den Bruchteil einer Sekunde anhielt, aber doch lange genug dauerte, ihr zu zeigen, dass die Mutter in diesem Augenblick an ihr zweifelte. Das tat ihr weh. Aber der Ernst der Stunde war gewaltiger als die Verletzung ihres Gefühls und durchdrang sie, dass sie sich nun erst recht straffte und die Hand des leidenden Bruders wie zum Schwur ergriff: „Du kannst dich auf mich verlassen. Ich will das Erbe unserer Väter in Treue verwalten.“

Ein befreiender Seufzer entrang sich der wunden Brust des Kranken. „Es ist nicht leicht für dich“, erwiderte er, „aber ich weiß, du wirst es schaffen!“

Dann war es wieder eine ganze Weile still zwischen den drei Menschen, die alle wussten, dass es hier um ein letztes Abschiednehmen ging. Alle drei aber beschäftigten sich mit dem gleichen Gedanken, mit dem Gedanken an den heimatlichen Hof.

„Es ist eine mächtige Umstellung für dich“, hob der Sterbende mit matter Stimme an. „Aber etwas Halbes liegt dir nicht; du wirst auch dieses zu meistern wissen. Der Hof wird unter deiner Führung nicht zugrunde gehen.“

„Der Hof, das Erbgut“, gab Siegberte zurück, „ich habe nie damit gerechnet, das Vatererbe übernehmen zu sollen, aber ich weiß, es muss sein; ich bin es dir und dem Vater schuldig. Und es wird gehen!“

Es gibt ein Unglück, sagte sich Frau Streitmann. Siegberte hat sich nie für Landwirtschaft interessiert. Man kann nicht damit beginnen, wenn man schon bald sechsundzwanzig Jahre alt ist. Sie kann kaum Unkraut vom Weizen unterscheiden. Das Mitleid mit dem Jungen bestimmt ihren Entschluss. Sie mag den guten Willen haben, aber es wird nichts daraus, nein, es gibt gewiss ein Unglück. – Ach Gott im Himmel, der Hof! Und meine Kraft reicht doch nicht mehr aus!

Das Frühlingslied der Amsel drang auch in Nr. 37, das Sterbezimmer. Da flüsterte Martin Streitmann den Namen seiner Braut, die er in wenigen Wochen hatte als sein Weib heimführen wollen. Und wieder richteten sich seine Augen flehend zur Schwester.

Und sie nickte ihm zu, tapfer und trostbereit. „Ja, ich will mich auch um Heidi kümmern.“

Die Mutter schluchzte leise auf. Da wandte der Kranke mühsam den Kopf zu ihr. „Und auch um Mutter!“ hauchten seine Lippen. Um Frau Streitmanns Selbstbeherrschung aber war es nun geschehen. Sie schlug die Hände vors Gesicht und weinte in haltlosem Schmerz, während ihre Tochter auch diese Sorge dem Bruder abnahm. Nun falteten sich Martins müde gewordene Hände, als sei es ihnen erst jetzt möglich zu rasten, jetzt, da Amt und Verantwortung auf andere Schultern gelegt war.

Gegen Mittag des folgenden Tages war es. Siegberte saß Doktor Kattwinkel gegenüber und besprach mit ihm die Überführung des Bruders in den Heimatort. Martin Streitmann war in der Frühe des Morgens gestorben. Die durchwachte Nacht hatte leichte Spuren auf dem Angesicht des Mädchens hinterlassen, und wer sie kannte, hätte wohl auch den Ausdruck tiefen Schmerzes in ihren Augen wahrgenommen, ein oberflächlicher Beobachter aber mochte sich über die sachliche, bestimmte Art ihres Auftretens unmittelbar nach dem Sterben des Bruders wundern.

Entweder ist sie gleichgültig oder gar hart, dachte Heiner Sorger, der sich ebenfalls im Sprechzimmer befand und nun schon eine Weile über seine schriftliche Arbeit hinweg Siegberte, die ihm bisher keinerlei Beachtung geschenkt hatte, betrachtete. Vielleicht aber weiß sie sich auch meisterhaft zu beherrschen.

Er hatte es hier im Büro des Chefs nun schon öfters erlebt, dass Angehörige verstorbener Patienten unter der Wucht ihres Schmerzes zusammenbrachen. Er hatte seiner Art gemäß Verständnis dafür. Die Ruhe dieses Mädchens aber reizte ihn. Vielleicht hatte kein geschwisterliches Verhältnis zwischen dem Verstorbenen und der Schwester bestanden. Hätte der Chef von diesen Gedankengängen gewusst, er hätte ihn sicher daran erinnert, dass er sich um nichts anderes als um die körperliche Beschaffenheit der Patienten, nicht aber um deren Familienangelegenheiten zu kümmern habe. Aber Heiner Sorger war nun einmal ein Philosoph, und als Doktor Kattwinkel für einige Minuten abgerufen wurde, nahm er Gelegenheit, ein Gespräch mit Siegberte Streitmann anzuknüpfen.

„Es tut mir leid, dass wir Ihrem Bruder nicht helfen konnten“, sagte er. Da wandte sie ihm ihr Gesicht zu, und nun erkannte auch er, dass das Leid aus ihren Augen sprach, obgleich sie ruhig und gefasst antwortete.

„Es war vorauszusehen“, sagte Siegberte. Doktor Sorger blickte sie fragend an. Sie aber fuhr fort: „Als ich von den zwei Kavernen in seiner linken Lunge hörte, befürchtete ich schon das Schlimmste und konnte nicht glauben, dass die Anwendung des Pneu noch erfolgreich sein würde, wenigstens nicht in seinem Fall. Mein Bruder hat sich in jungen Jahren zu sehr überanstrengen müssen.“

Sorger wunderte sich über ihre Kenntnisse. „Hat Doktor Kattwinkel mit Ihnen über die Art der Krankheit Ihres Bruders gesprochen, dass Sie so orientiert sind?“ fragte er.

„Nur einiges – ich studiere selbst Medizin.“

„Ah – Verzeihung!“

Der Chefarzt trat ein. Das Gespräch fand damit ein rasches Ende. Siegberte hatte bald das Notwendige geordnet und verabschiedete sich. Doktor Kattwinkel reichte ihr die Hand. „Ich bin froh, bei Ihnen so viel Verständnis zu finden. Ihre Frau Mutter scheint zu glauben, dass man ihrem Sohn hier nicht die rechte Behandlung und Pflege habe zuteilwerden lassen. Wir haben jedoch unser Möglichstes getan.“

„Das ist fraglos“, antwortete das Mädchen. „Bitte, rechnen Sie ein solches Urteil dem Schmerz meiner Mutter zu. Es war ihr einziger Sohn.“

Dann wandte sie sich zur Türe. Den jungen Arzt grüßte sie mit leichtem Neigen ihres Kopfes. Er aber stand auf und verbeugte sich. Irgendetwas zwang ihn, Achtung vor ihr zu empfinden, vielleicht war es die Art, wie sie von ihrer Mutter sprach. Selbständige, herbe Frauen waren ihm sonst nicht sympathisch, von dieser aber ging etwas seltsam Bestimmtes und zugleich Beruhigendes aus. – Er beugte sich aufs Neue über die Akten, um seine Eintragungen zu beenden, aber seine Gedanken gingen wieder einmal eigene Wege. Doktor Kattwinkels Meinung, er, Sorger, hätte nicht Arzt werden sollen, war sicher richtig. Er war ein Schwärmer, ein Dichter, kurz, alles andere als ein nüchterner Mediziner. Auf dem Wege zu seinen Patienten fand er Frühlingsblumen, lauschte er dem Sehnsuchtsgesang der Vögel. Ob sich das mit seinem Beruf vertrug? –

Die Sekretärin des Chefarztes aber löschte Martin Streitmanns Namen in der Kartothek. Nr. 37 wurde für einen neuen Patienten frei.

Es war am Tag nach der Beerdigung, früh am Morgen. Millionen Tautropfen glänzten im Grase. Über der neuerwachten Erde wölbte sich ein klarer Himmel und verhieß einen schönen Tag. Auf dem Eichenhof war noch kein Laut vernehmbar. Vor der Einfahrt und im Hof raum lagen einzelne Tannenzweige verstreut. Da und dort auch eine geknickte Blume. Es waren Spuren der vielen Kränze und Sträuße, mit denen sie Martin Streitmanns Bahre und letzte Ruhestätte geschmückt hatten. – Wie ausgestorben lag er da, der Eichenhof. Kein Wunder, man hatte seinen Besitzer hinausgetragen auf den stillen Gottesacker und mit ihm – so hätte man wenigstens in der Stille dieses Morgens glauben können – alles Leben.

Doch jetzt wurde die schwere Eichentüre, an der noch der alte eiserne Klopfer seinen Platz hatte, leise geöffnet, und Siegberte trat heraus, aufrecht, mit offenem, klarem Blick und kraftvollen Bewegungen. Hier allerdings war Leben und Lebenskraft. Einen Augenblick stand das Mädchen vor dem Hause und atmete in vollen Zügen die erfrischende, würzige Morgenluft ein. Das tat gut, das wirkte befreiend. Es war wie eine Gebärde des Empfangens, als Siegberte unwillkürlich die Hände hob. Wahrlich, dieser Morgen war ein Geschenk! Dann schloss sie sachte die Haustüre. Die Mutter durfte nicht gestört werden, sie brauchte dringend Ruhe nach den schweren Tagen, die hinter ihr lagen. Siegberte aber ging mit den ihr eigenen energischen Schritten über den großen Hof und durch die hintere Einfahrt hinaus aus dem Gehöft.

Da lagen sie nun vor ihr, die ausgedehnten Äcker und Wiesen, das Erbgut ihrer Väter, der heimatliche Boden, den ihre Vorfahren schon Generationen hindurch bearbeitet und bebaut hatten. Hunderte Male hatte sie hier gestanden, als Kind, als junges Mädchen, als Studentin, die die Ferien daheim verbrachte, im Sommer und Winter, zur Tages- und Nachtzeit. Immer hatte sie die Heimat geliebt und ihr auch in den Jahren ihres Fernseins Anhänglichkeit und Treue bewahrt. Heute aber, an diesem taufrischen Morgen, war es ihr, als befände sie sich zum ersten Mal hier. Jetzt stand sie für das Land verantwortlich an dieser Stelle, an dem Besitz, den die Hand des Sterbenden ihr an vertraut hatte; es war das Erbgut der Väter, dessen Hüterin sie sein sollte.

Besitz verpflichtet! Siegberte wusste, es war kein Kleines, was sie da übernehmen musste. – Musste? – Jawohl! Heilige Forderungen standen vor ihr, Forderungen, die kein langes Besinnen und Erwägen über Für und Wider duldeten, sondern tatkräftiges Handeln und bewussten Einsatz aller Kräfte verlangten. Wohl hatte sich Gottfried Streitmanns einzige Tochter ein so ganz anderes Lebensziel gesteckt, aber sie wusste, jetzt handelte es sich nicht mehr um die Erfüllung eigener Wünsche, es ging um weit Größeres.

Fast zweihundert Morgen Land wollten bearbeitet sein. Dazu kam der fünfzig Morgen große Waldbesitz, aus dem Nutzen gezogen werden sollte. Der saubere, geräumige Stall beherbergte zwanzig Stück Rindvieh, darunter zwei Gespanne Fahrochsen. Weiter waren da sechs stattliche Pferde. Und außerdem gehörten zum Viehbestand des Hofes zwanzig Schlacht- und Zuchtschweine und reichlich Geflügel. Ja, Arbeit über Arbeit lag vor. Aber in Siegberte wohnte ein starker Wille, diese Arbeit zu bewältigen. Und jetzt, an diesem Morgen, wo sie das Land ihrer Väter überschaute, regte sich dieser Wille und wuchs und gab ihr die Gewissheit: es wird gehen! Und das umso mehr, als Martin, ihr Bruder, alles in mustergültig geordnetem Zustand verlassen, ja noch in seiner letzten Zeit neue Maschinen an- geschafft hatte, die eine rationelle und fortschrittliche Bewirtschaftung ermöglichten.

Siegberte hatte sich nie fromm genannt, aber irgendetwas zwang sie in diesem Augenblick, die Hände zu falten. War es eine Bitte oder ein Gelübde, das aus ihrem Innern zum Himmel stieg? Woher kam ihr plötzlich die Erinnerung an das alte Wort: „Ziehe deine Schuhe aus, denn der Ort, darauf du stehst, ist heiliges Land“? – Ja, heiliges Land! Der Schweiß ihrer Väter hatte es getränkt. Nun schienen sie ihr aus weiten Fernen zuzurufen: Jetzt mache du weiter, beweise, dass unser Schaffen und Ringen ums tägliche Brot nicht vergeblich war!

Siegberte war keine Schwärmerin Als sie jedoch auf das vor ihr liegende Land blickte und den kraftvollen Erdgeruch atmete, war es ihr plötzlich, als seien die braunen Ackerschollen vor ihr lebendig. Nie vorher war ihr das so deutlich zum Bewusstsein gekommen als an diesem Morgen, da sie das Land übernahm. Und während sie ihren Weg am Rande der Felder fortsetzte und der Morgen, von güldenen Strahlen der Sonne durchwirkt, sich immer klarer und herrlicher ausbreitete, hielt sie Zwiesprache mit ihrer eigenen Seele.

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Fast scheint die Versuchung zu groß für das Mädchen Chiara. Nur ein wenig brauchte sie dem Drängen ihres Chefs nachzugeben, um gleich einige Wünsche erfüllt zu erhalten, die nicht nur ihr, sondern vor allem auch der kränklichen Mutter das Leben leichter machen würden. Es kommt die entscheidende Stunde, aus der sie wie ein gehetztes Wild in die Nacht hinausflieht. Aber am nächsten Morgen darf sie Menschen begegnen, die ihr Hilfestellung leisten und ihr vertrauen.

Ein Buch, das sich mit einer der brennendsten Fragen unserer Zeit offen auseinandersetzt und die eindeutige Antwort vom Wort Gottes her nicht schuldig bleibt. Bei allem Ernst des Themas liegt über dem ganzen Geschehen der Zauber der südlichen Landschaft, dem sich der Leser nicht zu entziehen vermag.

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