Ganz wie Mutter

Band 3

Elisabeth Dreisbach

Impressum

© 2017 Folgen Verlag, Langerwehe

Autor: Elisabeth Dreisbach

Cover: Caspar Kaufmann

ISBN: 978-3-95893-124-4

Verlags-Seite: www.folgenverlag.de

Kontakt: info@folgenverlag.de

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Autor

Elisabeth Dreisbach (auch: Elisabeth Sauter-Dreisbach; * 20. April 1904 in Hamburg; † 14. Juni 1996 in Bad Überkingen) war eine deutsche Erzieherin, Missionarin und Schriftstellerin.

Elisabeth Dreisbach absolvierte – unterbrochen von einer schweren Erkrankung – eine Ausbildung zur Erzieherin in Königsberg und Berlin. Sie war anschließend auf dem Gebiet der Sozialarbeit tätig. Später besuchte sie die Ausbildungsschule der Heilsarmee – der ihre Eltern angehört hatten – wechselte dann aber zur Evangelischen Landeskirche in Württemberg, für die sie in den Bereichen Innere Mission und Evangelisation wirkte. Nach dem Ende des Zweiten Weltkrieges gründete Dreisbach in Geislingen an der Steige ein Heim für Flüchtlingskinder, in dem im Laufe der Jahre 1500 Kinder betreut wurden. Dreisbach lebte zuletzt in Bad Überkingen.

Elisabeth Dreisbach war neben ihrer sozialen und missionarischen Tätigkeit Verfasserin zahlreicher Romane und Erzählungen – teilweise für Kinder und Jugendliche – die geprägt waren vom sozialen Engagement und vom christlichen Glauben der Autorin.[1]

[1] Quelle: wikipedia.org

Inhalt

Titelblatt

Impressum

Autor

Ganz wie Mutter

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Ganz wie Mutter

»… und dabei bleibt's; am Ersten geh' ich.«

Auguste, die Haushälterin, hatte die Arme in die Seiten gestemmt und stand mit energischem Gesichtsausdruck vor ihrem Herrn, Professor Brenner, der an seinem Schreibtisch saß und in den Seiten eines mächtigen, wissenschaftlichen Werkes blätterte. Diese Störung passte ihm gar nicht. Seit Stunden hatte er sich mit einer schwierigen, wissenschaftlichen Aufgabe befasst und glaubte, gerade eine außerordentlich wichtige Lösung gefunden zu haben, da war die Haushälterin eingetreten. Sie hatte einige Mal an das Studierzimmer geklopft, aber keine Antwort erhalten. – Plötzlich stand sie vor ihm und hatte sofort einen Wortschwall auf ihn losgelassen. Es war ihm nicht möglich gewesen, auch nur ein Drittel ihrer Rede zu begreifen, und er wünschte, sie möchte sich kurz fassen und ihn baldigst wieder seinen Erwägungen überlassen. Aber sie ließ sich nicht unterbrechen, und wie ein nicht zu dämmender Wasserfall sprudelte es auf ihn nieder.

Der Professor saß da mit einem Gesicht, als bereite ihm allein das Zuhören körperlichen Schmerz.

Auguste machte eine kleine Pause. Die benutzte er schleunigst, auch einmal zu Wort zu kommen.

Es ist gut, beste Amanda, wir sprechen in einigen Tagen wieder darüber.«

»Erstens heiße ich Auguste, Sie verwechseln mich wieder mit einer Ihrer vorigen Haushälterinnen, und zweitens«, sie rang in komischer Verzweiflung die Hände – »du meine Güte, der Herr Professor hat scheinbar wieder einmal kein Wort von dem, was ich gesagt habe, begriffen. In ein paar Tagen darüber sprechen? In vierzehn Tagen ist doch schon der erste Juni. Ich habe ordnungsgemäß am Ersten gekündigt. Nun trifft der Herr Professor keine Anstalten, Ersatz für mich zu suchen.«

Die gute Alte hatte sich ganz in Schweiß geredet. Der Professor strich seufzend über seine Stirne. Seine Nerven litten unter solchen Geräuschen. Jetzt aber schien er doch begriffen zu haben, um was es sich handelte.

»Also Sie wollen fort von uns? Ja, aber beste Auguste, warum denn nur? Gefällt es Ihnen denn so schlecht bei uns?«

»Ach du gütiger Himmel«, jammerte das alte Mädchen. »Jetzt fragt er auch noch warum! Soll ich denn den ganzen Sums noch einmal hersagen? Ich möchte wirklich einmal wissen, wer es hier länger als drei Monate aushält. Alle meine Vorgängerinnen sind in den ersten acht bis zehn Wochen wieder ausgerückt, und ich hab's wahrhaftig auf ein halbes Jahr gebracht, und wenn das Peterle nicht da wär« – nun fing sie tatsächlich an zu schluchzen –, »nur wegen dem unschuldigen armen Lamm, das ohne Mutter aufwachsen tut, hab' ich ausgehalten. Aber nun ist's aus, nun ist's ganz und gar aus. Ich mach einfach nicht mehr mit.«

Große Tränen rollten ihr über die Backen und kullerten an der steifgestärkten Schürze herunter. Der Professor rieb sich verlegen die Hände.

»Aber beste Auguste, das tut mir ja alles unendlich leid, was kann ich denn tun, um Ihnen zu helfen?«

Nun war Auguste an der Reihe, den Kopf zu schütteln. Es war unmöglich, mit dem Mann war nichts anzufangen. – Sie wollte sich gerade erheben, um das Zimmer zu verlassen, als die Türe heftig auf gerissen wurde und ein fünfzehnjähriges, bildhübsches Mädchen hereinstürmte.

»Papa, ich muss auf der Stelle fünf, sechs Mark haben. Morgen macht unsere Klasse einen Schulausflug. Ich will dafür Einkäufe besorgen.«

Professor Brenner griff wortlos in die Schublade seines Schreibtisches, wo er in einer Pappschachtel verschiedene Geldstücke liegen hatte.

Auguste aber erhob Einspruch.

»Franzi, was brauchst du fünf oder sechs Mark? Es ist alles in der Speisekammer, was du nötig hast. Ich packe dir deinen Rucksack voll. Nütze die Gutmütigkeit deines Vaters nicht aus.«

Franziska maß die Haushälterin mit einem herausfordernd hochmütigen Blick.

»Ich wüsste nicht, dass ich mit Ihnen gesprochen hätte. Mischen Sie sich gefälligst nicht in Angelegenheiten, die Sie nichts angehen.«

Auguste verließ zornig das Zimmer.

»Das ist gewiss, am Ersten geh7 ich.« Wütend schlug sie die Tür hinter sich zu.

Der Professor reichte seiner Tochter das gewünschte Geld und sagte in ängstlich besorgtem Ton: »Fränzi, so solltest du nicht zu der Auguste reden. Sie hat mir soeben gesagt, dass sie fortgehen will, wir müssen die Mädchen auch vernünftig behandeln, sonst bleibt niemand bei uns.«

Das junge Mädchen warf schnippisch den Kopf in den Nacken.

»Lass sie doch gehen, dann kommt eben wieder eine andere.« Und schon war sie draußen, während ihr Vater sich seufzend dem wissenschaftlichen Werk zuwandte.

Auguste hatte wirklich nicht übertrieben. Es sah schlimm aus im Hause des Professors Brenner. Vor fünf Jahren, an dem Tage, als Peter, der herzige, von allen verwöhnte Liebling geboren wurde, war die Mutter, die seelengute, stille und doch stets heitere Mutter gestorben. Mit ihr, so schien es, hatte man alles Licht, alle Wärme, alle Freude, aber auch jegliche Ordnung aus dem Hause getragen. Frau Maria war des Hauses Seele gewesen. Sie hatte die Familie zusammengehalten, den Haushalt mustergültig geführt und den stets zerstreuten, oft recht eigentümlichen Gatten zu nehmen gewusst. Alle hingen mit unbeschreiblicher Liebe an ihr. Der Professor nannte sie seinen guten Engel, ohne den er, trotz seines reichen Wissens, ein unbeholfener Mensch war. Es konnte sich niemand das Dasein ohne die Mutter vorstellen. Und dann kam jener schreckliche Morgen. Paula, das Mädchen, weckte die drei Kinder mit der Nachricht, dass in der Nacht ein Brüderlein angekommen sei und dass sie leise zur Mutter kommen dürften. Daraufhin waren sie natürlich mit Hallo davongestürzt und hatten alle drei hineingeschrien in das verdunkelte Schlafzimmer: »Mama, Mama, wo ist das Brüderlein, das neue Brüderlein?« Aber eine fremde Frau in weißer Schürze und Haube hatte entsetzt die Hände erhoben und dann einen Finger auf den Mund gelegt, während sie auf die Mutter deutete, die totenblass aber freundlich lächelnd im Bette lag. Da waren sie alle ganz still geworden, und Ruth, deren Tränen von jeher locker saßen, hatte angefangen zu weinen, worauf die fremde weiße Frau sie alle drei hinausschob, wie man einen ungezogenen Hund aus dem Zimmer sperrt. So hatte wenigstens Herbert, der ältere, damals gesagt. Daraufhin schlug er vor Wut mit der Faust an die Türe, die die Frau gleich hinter ihnen zugeschlossen hatte, was Fränzi so entrüstete, dass sie auf die Türklinke spuckte. Das Brüderlein hatten sie gar nicht zu sehen bekommen. Am Mittag war plötzlich eine so beängstigende Unruhe im Hause gewesen. Und dann war Mama gestorben.

Die drei hatten es zuerst gar nicht fassen können. Erst als man sie an den blumengeschmückten Sarg führte, in dem die Mutter wie ein schlafender Engel lag, hatten sie die Tragweite des Geschehnisses begriffen. Am Abend hatten sie sich gefürchtet. Alle drei waren in ein Bett gekrochen und hatten flüsternd und schluchzend von ihrer einzigen lieben Mama gesprochen.

»Und ich hab' noch mit der Faust an die Tür geschlagen«, klagte Herbert sich reumütig an, »und du, Franzi, hast sogar auf die Türklinke gespuckt.«

»Aber doch nicht wegen Mama, sondern nur wegen der fremden Frau«, schluchzte diese.

Dann war plötzlich die Türe auf gegangen, und der Vater war hereingekommen. In den Armen hielt er, so ungeschickt wie nur möglich, ein weißes Bündel, auf das er hilflos niedersah. Das war Peterle, das neue Brüderchen. Vater setzte sich auf den Bettrand zu den Kindern, und es schien ihm gar nicht merkwürdig, dass alle drei zusammenlagen. Die Kinder sahen ihn mit großen ängstlichen Augen an. Er aber saß da, das kleine Kind im Arm, und eine Träne nach der andern rollte über das Gesicht und er sagte nichts als das eine: »Nun ist sie tot – nun ist sie tot!«

Die Kinder aber, die ihren Vater nie hatten weinen sehen, begannen alle herzzerbrechend zu schluchzen, selbst das kleine Brüderlein bewies seine Zugehörigkeit zu dieser Trauergemeinde, indem es kläglich zu schreien begann. Dieses jammervolle Weinen aber verwirrte den Professor derartig, dass er das Kleinste zu den andern ins Bett legte. Die Mutter fehlte. Die gute Mutter, die wusste ja immer Rat. Aber nun war sie tot. Seine Maria, seine geliebte Frau, war tot.

Paula, die ihn und das neugeborene Kind suchte, fand ihn zusammengekauert am Totenbett sitzen. Die drei Kinder aber hatten sich in den Schlaf geweint. Eng aneinandergeschmiegt, zwischen sich das Brüderchen, lagen sie da.

Paula nahm behutsam den Kleinen hoch und flüsterte mitleidig: »Ihr armen Kinder, wie wird's euch gehen ohne Mutter?«

Und es ging nicht gut.

Es schien, als ob etwas zerbrochen wäre, was einfach nicht mehr Zusammenhalten wollte. Paula, die viele Jahre im Hause des Professors treue Dienste geleistet hatte, musste plötzlich zu ihren alten Eltern, um die schwerkranke Mutter zu pflegen. Und nun begann der Zerfall der Familie. Wie viele Dienstmädchen und Haushälterinnen waren in diesen fünf Jahren schon dagewesen … Die Kinder zählten sie spaßhalber manchmal an den Fingern auf. »Anna, Trude, Martha, Berta, und so weiter …« Sie blieben nie lange. Vier Kinder, darunter ein ganz Kleines, und so ein grübelnder, nur seiner Wissenschaft lebender Mann, der den praktischen Dingen des Lebens fremd und hilflos gegenüberstand, nein, das passte ihnen nicht. Mit der Zeit war der Haushalt vollständig verwahrlost. Einige untreue Dienstboten eigneten sich aus dem Hausbestand Wäsche oder Silberstücke an, das Haushaltungsgeld wanderte in die eigene Tasche und die Kinder wurden vernachlässigt. Um ihre Erziehung kümmerte sich niemand. So geschah es, dass sie wild und zügellos aufwuchsen. Klagten die Dienstboten dem Vater die Unarten der Kinder, so schlug dieser ganz plötzlich einen energischen Ton an. Er strafte auch hin und wieder einmal. Es war ihm aber zu zeitraubend, sich mit den Streitpunkten und deren Ursachen näher zu befassen, und so mussten alle drei – Peterle war natürlich ausgeschlossen – wahllos herhalten und der Unschuldige mit dem Schuldigen leiden. Mit der Zeit aber wussten die Kinder solchen Strafmaßnahmen aus dem Wege zu gehen.

Jetzt war Herbert ein fast siebzehnjähriger junger Mann, der die Oberschule besuchte. Franziska war ein intelligentes Mädchen, in der Töchterschule eine gelehrige Schülerin, jedoch bekannt als hochmütig und schnippisch. Ruth, jetzt elfjährig, war von jeher kränklich, daher sehr empfindlich und oft launenhaft. Peterle, das Nesthäkchen, wurde als letztes Vermächtnis der verstorbenen Mutter betrachtet und daher von allen verwöhnt. Auguste, die augenblickliche Haushälterin, hatte wirklich versucht, in diesem verwahr- losten Haushalt Ordnung zu schaffen. Sie war eine mütterliche Natur und empfand tiefes Mitleid mit den mutterlosen Kindern. Aber ihre Erfahrungen im Hause des Professors waren so entmutigend, dass sie es einfach nicht länger aus- halten konnte. Ihre Pflichttreue aber verbot ihr, das Haus früher zu verlassen, bis jemand anderes für sie gefunden war. Da die Verhältnisse im Hause des Professors im ganzen Ort bekannt waren, wollte sich niemand bereit erklären, Augustes Nachfolgerin zu werden.

Ein herrlicher Sommertag war's. Über den mit tausend würzigen Alpenblumen bedeckten Bergmatten wölbte sich ein strahlendblauer Himmel. Majestätisch hoben sich die gewaltigen Schneeberge davon ab. In unbeschreiblicher, blendender Reinheit standen Jungfrau, Mönch und Eiger da. Wie klein kam man sich dagegen vor. Leuchtend strahlte das Weiß des ewigen Schnees hinein in die festliche Atmosphäre des Sommertages, und als von Interlaken herauf die Glocken den Sonntag einläuteten, da war es, als wenn alles Sichtbare sich die Hand gereicht hätte zu einem Bund ewiger Harmonie. Es war überwältigend!

Das rege Leben in den Hotels und Pensionen, die um diese Jahreszeit von Sommergästen überfüllt waren, hatte noch nicht begonnen. Die meisten der Fremden liebten es, lange zu schlafen. Ihr Tag begann erst kurz vor Mittag. Unter den wenigen Fußgängern, die an diesem Morgen das Straßenbild belebten, fiel ein ungleiches Paar auf. Ein älterer Herr und eine jüngere Dame. Der Herr trug den Hut in der Hand, so dass der leichte Wind mit seinem vollen weißen Haar spielte. Hinter der Hornbrille blickten ein paar kluge und doch ungemein gütige Augen forschend umher. Er stützte sich leicht auf seinen Bergstock, aber sein Gang war trotz seines Alters noch fest und sicher. Seine Begleiterin mochte etwa dreißig Jahre alt sein. Ihr schlicht gekämmtes blondes Haar war zu einem vollen Knoten am Hinterkopf aufgesteckt. Über einem grauen Wollrock trug sie eine gestickte Bluse.

Man hätte die beiden unbedingt für Vater und Tochter halten können, aber soeben wandte sich die Dame ihrem Begleiter zu: »Onkel, wird dir der Weg nicht zu weit sein? Ich fürchte, du mutest dir in diesen Tagen zu viel zu.«

Der alte Herr hob in humorvoller Weise drohend den Stock. »Ich muss doch sehr bitten, du tust gerade, als sei ich ein ausgemergelter, alter Knopf. Wer hat denn kürzlich bei unserer Tour auf den Harder schlapp gemacht? Du oder ich?«

»Ach Onkel«, erwiderte die Nichte lachend, »das muss ich noch oft hören. Dabei war es das erste Mal, dass es mir ein wenig übel wurde bei einer Tour, und das hatte ja auch seinen Grund. Ich hatte am Morgen kaum etwas gegessen. Das hat sich dann gerächt.«

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Elisabeth Dreisbach (1904 - 1996) zählt zu den beliebtesten christlichen Erzählerinnen des 20. Jahrhunderts. Ihre zahlreichen Romane und Erzählungen erreichten ein Millionenpublikum. Sie schrieb spannende, glaubensfördernde und ermutigende Geschichten für alle Altersstufen. Unzählig Leserinnen und Leser bezeugen wie sehr sie die Bücher bewegt und im Glauben gestärkt haben.

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In dieser Erzählung der bekannten Autorin geht es um Mutter und Sohn: um die notvollen Erlebnisse Reginas in ihrem Elternhaus, ihre Heirat mit einem jungen Schwarzwaldbauern, der bald darauf im ersten Weltkrieg fällt, ihre Lehr - und Reifungsjahre auf dem schwiegerelterlichen Hof und um ein ähnliches Schicksal des Sohnes Markus im zweiten Weltkrieg, aus dem dieser geläutert, zwar äußerlich blind, aber innerlich sehend geworden, heimkehrt.

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