Trost und Freud zu jeder Zeit

Paul Gerhardts Lieder im Wandel der Jahrhunderte

Jost Müller-Bohn

Impressum

© 2017 Folgen Verlag, Langerwehe

Autor: Jost Müller-Bohn

Cover: Caspar Kaufmann

Lektorat: Mark Rehfuß, Schwäbisch Gmünd

ISBN: 978-3-95893-010-0

Verlags-Seite: www.folgenverlag.de

Kontakt: info@folgenverlag.de

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Autor

Jost Müller-Bohn, geboren 1932 in Berlin, ist der bekannte Evangelist und Schriftsteller von über 40 Büchern. Er studierte in Berlin Malerei und Musik. Über 40 Jahre hielt er missionarische Vorträge. Seine dynamische Art der Verkündigung wurde weit über die Grenzen Deutschlands hinaus bekannt.

Als Drehbuchautor und Kameramann ist er der Begründer der „Christlichen Filmmission“. Seine Stimme wurde unzähligen Zuhörer über Radio Luxemburg bekannt. Einige seiner Bücher wurden zu Bestsellern in der christlichen Literatur.

Inhalt

Titelblatt

Impressum

Autor

Vorwort

Sollt ich meinem Gott nicht singen

O Haupt voll Blut und Wunden

Am Abend vor der Schlacht

Die Königin auf der Flucht

Geh aus, mein Herz, und suche Freud

Die Nacht vor dem Tode

Von guten Mächten wunderbar geborgen

Wach auf, mein Herz, und singe

Paul Gerhardt – eine kleine Chronologie seines Lebens

Unsere Empfehlungen

Vorwort

Segensreich ist es, sich mit Lebensbildern von Gottesmännern zu beschäftigen, die uns noch heute durch ihre gedruckten Predigten oder Lieder zum Segen sind. Wir erfahren dabei, wie unsere geistlichen Vorfahren neben Siegen auch manche Anfechtungen und sogar Niederlagen hinnehmen mussten.

Der bekannte Choraldichter unserer Zeit, Rudolf Alexander Schröder (1878-1962), schrieb: »Es ist mir immer, als ginge die Sonne auf, wenn der Name Paul Gerhardt in mein Gedächtnis tritt. Was haben nicht unsere Klassiker diesem Sprachmeister und Sangesmeister zu danken, wo vor ihnen Weisen erklungen von so kristallener Reinheit des Tones und des Wortes wie: Befiehl du deine Wege …?

Seine Lieder sind Wunder der Sprache, Wunder des innigsten Gemütes, in deren Bann wir Heutigen ebenso stehen wie die drei Jahrhunderte vor uns.«

Über dem Lied: »Befiehl du deine Wege …« steht in alten Gesangbüchern als Überschrift: Das Evangelium der Lieder.

Die Verse Paul Gerhardts sind als Lieder erschienen, nicht als Gedichte. Die Bücher, in denen sie zum ersten Mal gedruckt worden sind, waren Gesangbücher. Interessanterweise wurden diese Liederbücher nicht in der Kirche zu Gottesdiensten verwendet, sondern in kleinen Hausgemeinden zur andächtigen Erbauung am Abend und am Morgen. Es hat sehr lange gedauert, bis die evangelische Christenheit von der geistlichen Tiefe und dem Reichtum der Paul Gerhardtschen Lieder etwas verstanden hat.

Meines Wissens gibt es nach Dr. Martin Luther keinen größeren evangelischen Kirchenliederdichter, der uns im geistlichen Liede Glaubenszuversicht und Trost vermitteln könnte, als eben Paul Gerhardt. Wenn bei Martin Luther die versammelte Gemeinde ihren Schöpfer und Erlöser jubelnd preist, so betet bei Paul Gerhardt der einzelne geführte und geprüfte Christ seinen Schöpfer an. Jeder Jünger des Herrn, der aus vollem Herzen in seine Lieder einstimmt, freut sich darüber, dass ein anderer dafür Worte gefunden hat, weil er selbst nicht imstande war, in Worte von dieser Schönheit zu kleiden, was er in seinem Innersten empfand.

Deshalb haben Paul Gerhardts Lieder in ihrer Aussagekraft nichts verloren, sie müssen nicht in unsere Sprache übersetzt werden. Paul Gerhardt redet die Muttersprache der glaubenden Seele, die jeder versteht, der an Jesus Christus glaubt und den Schöpfer verherrlichen möchte.

Seine Lieder bleiben hilfreicher Trost, gelebte Christenfreude und praktische Erbauung. Deshalb haben sich seine Lieder bis in das 20. Jahrhundert in aller Jugendfrische erhalten.

Das Wunder des Schöpfergeistes, aber auch die Einmaligkeit seiner Glaubenssprache lässt sich nicht analysieren.

In diesem Buch kommen historische Persönlichkeiten zu Wort, die unter verschiedensten Umständen ihres Lebens in allen Jahrhunderten den Liedschatz Paul Gerhardts zu Heil und Trost verwendet haben. Johann Sebastian Bach, Husarengeneral Joachim von Zieten, Königin Luise von Preußen, Kunstmaler und Illustrator Ludwig Richter und Pfarrer Dietrich Bonhoeffer sind Menschen, die Trost und Hoffnung aus dem »Hohen Lied der Treue Gottes« schöpfen konnten.

Bekannte und unbekannte Christen haben die Güte Gottes mit den bekannten christlichen Volksweisen gepriesen: »Nun ruhen alle Wälder«, »Geh aus, mein Herz, und suche Freud« oder auch weihnachtliche Andacht gehabt, wenn sie zur Adventszeit sangen: »Wie soll ich dich empfangen«, »Ich steh an deiner Krippen hier«.

Wir wollen mit ihnen neue Lebens- und Glaubenskraft an Paul Gerhardts ewig jungen Liedern gewinnen.

Paul Gerhardt, 1607-1676.

Holzschnitt nach einem Gemälde aus dem Jahr 1876.

Der größte unter den Liederdichtern der evangelischen Kirche nach Martin Luther.

Sollt ich meinem Gott nicht singen

Trübe, melancholische Novembertage gaben der Stadt Berlin ein düsteres Aussehen. Paul Gerhardt saß in seinem Studierzimmer am Schreibtisch. Es wurde bereits am frühen Nachmittag dunkel. Der Pfarrer liebte solche Stunden, in denen die Nebel über die Dächer zogen, den Kirchturm umwehten und sich in den öden Gassen niederließen; dann fühlte er sich umgeben von der Liebe Gottes, seiner Gnade und Barmherzigkeit. Schwermütig veranlagte Leute beneideten ihn deshalb, weil er trotz aller Finsternis doch das helle Licht des Evangeliums sah.

Vor ihm lag ein Schreiben des Kurfürsten. Immer wieder hatte es der Bote Gottes gelesen. Nun erhob er sich; sehr energisch schritt er im Zimmer hin und her, blickte auf das Gemälde über dem Hausaltar und sprach halblaut vor sich hin:

»Ich bin durch die Stellen in der Heiligen Schrift überwunden in meinem Gewissen und gefangen in dem Worte Gottes. Darum kann und will ich nicht widerrufen, weil wider das Gewissen etwas tun weder sicher noch heilsam ist.«

Diese gewaltigen Luther-Worte kannte der Pfarrer auswendig. Er schaute in das großflächige Gesicht des Reformators. Mit solch einer Überzeugungskraft sollte jeder Christ vor seinem Schöpfer stehen und weder Menschen noch Höllengeister fürchten, dachte der Pfarrer.

Wieder trat Paul Gerhardt zum Schreibtisch, setzte sich und zündete eine Kerze an. Nachdenklich stützte er seinen Kopf auf. Schön und gut, dachte er, man soll die Reformierten nicht verketzern, lästern oder gar verdammen. Der Kurfürst ließ mitteilen, dass es nie seine Absicht gewesen sei, die Gewissensfreiheit der lutherischen Christen einzuschränken. Doch wie war dies nun zu verstehen? Sollte man um des lieben Friedens willen immer nur schweigen? Kämpfte nicht jeder katholische Priester mit Eifer und Leidenschaft gegen die Lehre der lutherischen Ketzer? Nun sollten alle lutherischen Pfarrherren ein Schreiben unterzeichnen, in dem sie feierlich versprachen, nichts gegen das reformierte Glaubensbekenntnis zu sagen. War er nicht bei der Ordination als lutherischer Pfarrer durch den Amtseid verpflichtet worden, treu und gewissenhaft den Inhalt der Bekenntnisschriften Luthers zu lehren und zu verbreiten? Wie konnte er schweigen, wo es galt, treu mit dem Munde zu bekennen?

»Nein, und nochmals nein! Ich will mich durch die weltliche Obrigkeit nicht binden lassen«, sagte Paul Gerhardt mit Bestimmtheit.

Noch einmal las er sehr sorgfältig den kurfürstlichen Revers: »… dass das unzeitige Verdammen und Andichten, Verlästern und Verleumden auf der benachbarten Universität Wittenberg nicht nachgelassen, sondern die übermäßige, vergällte Bitterkeit auch noch dahin ausgebrochen ist, dass unsere reformierte Religion und deren Bekenner zuhöchst beleidigt und einem Reformierten in einem lutherischen Herrenland und Gebiet das bloße Wohnrecht abgeschnitten und versagt wird und unsere Untertanen zu Ungehorsam und Widersetzlichkeit gegen uns aufgewiegelt werden …«

Es klang nach bitterem Hohn – gewiss waren es reformierte Ratgeber, die den Landesherrn zu diesem Schreiben veranlasst hatten.

Es wurde an die Tür geklopft und zugleich auch geöffnet.

Anna Maria kam mit dem zweijährigen Sohn Paul Friedrich auf dem Arm herein. Für den Vater war es die liebsamste Unterbrechung, wenn der Kleine zum »Gute-Nacht-Kuss« von der Mutter gebracht wurde.

»Welch ein Schatten in deinen Augen, mein Liebster«, sagte Anna Maria; dabei legte sie ihm ihre Hand auf die Schulter. »Ja, ja – Anna, es sind schwere, böse Zeiten für einen lutherischen Pfarrer und vielleicht auch für seine Frau. Manchmal reut es mich fast, Theologe zu sein. Gern wollte ich das Pfarramt niederlegen, um mich nur der göttlichen Dichtkunst zuzuwenden. Doch das wäre leidensscheu und nicht lutherisch standhaft. Im Übrigen, von der Dichtkunst lässt es sich wohl auch nicht ausreichend leben«, fügte er noch hinzu. Unwillig schüttelte er den Kopf, dass die langen Locken durcheinanderwirbelten. »Fort mit euch, ihr lästigen Schatten! Fort aus Herz und Sinn!«

»Papa – lieb …«, rief der Kleine begeistert und streckte seine Ärmchen nach ihm aus.

Liebevoll nahm der Vater sein Kind an sich und drückte das Lockenköpfchen an seine Brust. »Mein kleiner, süßer Schatz – ja, ja, der Papa hat dich lieb, und du hast deinen Papa lieb.« Er drückte ihn noch fester an sich, trat an das Fenster und blickte zum verhangenen Himmel empor. »Mein Gott, gerechter Vater, nachdem du vier meiner Kinder zu dir gerufen hast, bin ich der festen Zuversicht, dass du mir meinen Paul Friedrich lassen wirst. Ich habe ihn dir versprochen. Er soll ein glaubensfester Diener deines Reiches werden!« Er hielt ihn mit beiden Händen in die Höhe. »Und wenn auch der Kurfürst von Brandenburg keinem seiner Untertanen mehr erlaubt, in Wittenberg an der Universität zu studieren, du wirst dort dein Theologiestudium absolvieren, mein Junge, und ein rechter lutherischer Glaubensheld werden!«

Paul Gerhardt nahm seinen Sohn auf den rechten Arm und blickte über den Nicolai-Friedhof und über die Dächer der Stadt.

»Heute bleibt der Nebel wohl lange in den Mauern der Stadt hängen! – So ist es auch mit unseren Wegen, sie sind oft von vielen Ungewissheiten umnebelt. – Wann hat nur aller Streit ein Ende?« Anna Maria griff ihren Mann am Arm. »Du sollst dich frei entscheiden, Paul. Denk nicht an Weib und Kind. Du stehst und fällst deinem Herrn, dem höchsten Richter. Keine Macht der Welt soll dein Gewissen beschweren.« Sie schmiegte sich an ihn. »Gott hat mich reich beschenkt und mir eine rechte Gefährtin an die Seite gestellt, die zu mir passt, die mit mir kämpft, auch mit mir zieht, und sei es bis ans Ende der Welt.«

Anna Maria blickte hinunter zur Straße. »Wie ausgestorben sind die Gassen. Bei diesem trüben Wetter kann man den Kometen nicht sehen. Die Leute meinen, es gäbe wieder Krieg – das Ende aller Dinge sei gekommen.«

»Törichtes Geschwätz«, sagte Paul energisch. »Ja, damals, als ich noch ein Knabe war, da erschien anno 1618 der Komet – er hatte einen langen Feuerschweif – und es kam der große Krieg – mein Gott – Krieg, Krieg und immer wieder Kriegsgeschrei. Könnte uns nicht bald der helle Morgenstern aufgehen, um den ewigen Frieden anzuzeigen? Kometen kommen und gehen, aber sein Wort bleibt ewig bestehen. Er, der Herr Jesus Christus, wird kommen wie ein Dieb in der Nacht – wenn das Zeichen des Menschensohnes am Himmel erscheint – wenn die Posaune erschallt und er erscheint auf den Wolken des Himmels, dann sollen wir bereit sein, ihm entgegenzugehen.« Er reichte ihr das Kind zurück. »Bring mir den Kleinen jetzt ins Bett, ich will noch etwas tun.«

Anna Maria verschwand. Bald hörte man sie im Nebenzimmer singen:

»Breit aus die Flügel beide,
o Jesu, meine Freude,
und nimm dein Küchlein ein.
Will Satan mich verschlingen,
so lass die Englein singen:
›Dies Kind soll unverletzet sein!‹«

Paul Gerhardt dachte an seine Kindheit, ja, an sein turbulentes Leben. Wie viel Not und Qual hatte er erleiden und ansehen müssen. Der Vater starb, als er gerade sieben Jahre alt war. Die Mutter zog ihn unter den enormen Lasten des nicht enden wollenden Krieges auf. Als Fünfzehnjähriger kam er auf die Fürstenschule zu Grimma – dann brach die Pest in dieser Gegend aus. Die kriegerischen Völkerscharen hatten viele Seuchen mit ins Land geschleppt. Sein Studium in Wittenberg wurde immer wieder durch kriegerische Ereignisse unterbrochen. Dreißig Jahre dauerte dieses unheimliche Morden und Brennen.

Kaum war er als angehender Theologiekandidat heimgekehrt, brannte seine Heimatstadt nieder. Die Hälfte aller Häuser, Magazine und Ställe wurde vernichtet – auch sein Geburtshaus brannte lichterloh. Die Kirche und das Pfarrhaus mit allen Dokumenten und Chroniken wurden von den Flammen verzehrt. Nöte über Nöte häuften sich; sie hätten ihn eher zum Schreien als zum Loben bringen können.

Der Dichter rückte seinen Sessel an den Tisch. Im matten Schein der Kerze schrieb er:

Ist Gott für mich,
so trete gleich alles wider mich,
so oft ich ruf und bete,
weicht alles hinter sich.
Hab ich das Haupt zum Freunde
und bin geliebt bei Gott,
was kann mir tun der Feinde
und Widersacher Rott?

Er dachte an seine Glaubensbrüder Reinhardt und Lilius. Sie hatten das »Toleranzedikt« des Kurfürsten nicht unterzeichnet und wurden beide ihrer geistlichen Ämter enthoben. Was sollte nun geschehen? Welchem Schicksal ging er entgegen, da den Mitgliedern des Konsistoriums bekannt war, dass er, Paul Ger-hardt, seinem Freund und Bruder Reinhardt geraten hatte, den Revers nicht zu unterschreiben?

Am 16. Februar 1666 erschien Paul Gerhardt vor dem hohen Rat des Konsistoriums. Ihm wurde dringend geboten, das »Toleranzedikt« zu unterschreiben; denn seine Amtsbrüder Reinhardt und Lilius seien ja wegen der Verweigerung ihrer Unterschrift unverzüglich ihrer Ämter enthoben worden, drohte man ihm.

Paul Gerhardt schaute in die Gesichter der hohen Geistlichkeit. In ihren Perücken und Roben hatten sie etwas Mumienhaftes an sich. Der Vorgeladene reckte sich zu seiner ganzen Größe auf: »Hochverehrtes Konsistorium – meine Brüder in dem Herrn! Urteilen Sie selbst, ob es wohl gut ist, gegen die Erkenntnis, die man aus der Heiligen Schrift gewonnen hat, zu handeln. Darum ist es beileibe von mir keine Böswilligkeit – ich bin aber in meinem Gewissen gehalten und vom Wort der Heiligen Schrift überzeugt, der lutherischen Lehre treu mein Ordinationsgelübde zu halten. Wenn ich also meine Unterschrift unter folgenden Wortlaut zu setzen habe: ›Ich will jederzeit Gott mit herzlichem Gebet um die Förderung dieser Kirchentoleranz anrufen, und ich werde alle Mittel, die zu der Kirchentoleranz dienen, annehmen …‹, so bedeutet es Verrat und Bruch meines Gelübdes, das ich als Geistlicher des lutherischen Glaubens geleistet habe.«

Einmal begonnen, ließ sich Paul Gerhardt zur vollsten Kühnheit in der Wahl seiner Worte hinreißen:

»Nach meiner Meinung war es kein besonderes Heldenstück und auch kein sonderlicher Beweis christlicher Nächstenliebe, dem Magistrat der Stadt anzuraten, den abwesenden Amtsbruder Reinhardt, der bekanntlich bei seiner alten Mutter zu Besuch in Halle weilte, der Stadt und des Landes zu verweisen. Ihn aber nach seiner Rückkehr klammheimlich vor Sonnenaufgang mit seinen Angehörigen aus der Stadt abzuführen, scheint mir ein Zeichen großer Hilflosigkeit und den evangelischen Glaubensgrundsätzen recht unwürdig.«

Paul Gerhardt bemerkte die heftige Nervosität bei den einzelnen Mitgliedern des Konsistoriums und deshalb beeilte er sich, seine ungeschminkte Meinung dem hohen Rat mitzuteilen:

»Es ist allgemein bekannt geworden, dass Gott seinen mutigen, treuen Mann nicht verlassen hat. Wie wir vernommen haben, ist Reinhardt in Leipzig zu hohen geistlichen Ehren und Würden gekommen. Als Superintendent, Konsistorialrat und Professor kann er seinem Herrn und Meister Jesus Christus rechtschaffen und weit besser als in Berlin dienen.«

Ein giftiges Raunen war zu vernehmen, doch Paul Gerhardt sprach unbeeindruckt weiter:

»Auch bin ich der Ansicht, dass es durchaus keine großartige Handlung und auch kein Beweis christlicher Weisheit war, den ehrwürdigen Propst Lilius im hohen biblischen Alter durch eine Amtsenthebung – und zwar wegen seiner geraden Haltung gegenüber seinem Gott und Schöpfer – in Gewissensnot zu bringen. Wenn ihm nun sein ältester Sohn – wegen der ungeheuren Seelennot des Vaters – riet, die Unterschrift zu leisten, um ihm dadurch die ungeheuerliche Schmähung, nämlich eine Entlassung in seinem patriarchalischen Alter, zu ersparen, so ist dies auch kein geistliches Heldenstück. Soweit ich seinen körperlichen und seelischen Zustand richtig beurteilen kann, wird ihn dieser Akt infamer Diskriminierung sehr bald ins Grab bringen.«

Der Vorsitzende des Konsistoriums erhob sich, aber Paul Gerhardt erbat sich durch ein Handzeichen noch einen Augenblick der freien Rede: »Hochwürden, bitte gehorsamst noch einen Gedanken anfügen zu dürfen: Da wir zur Ansicht gekommen sind, dass diese Angelegenheit nicht nur uns Berliner Prediger allein angeht, sondern die gesamte lutherische Christenheit, haben wir uns deshalb an die Fakultät zu Wittenberg, Jena und Helmstedt und auch an die Ministerien von Hamburg und Nürnberg gewandt, um mit unseren Glaubensbrüdern in Deutschland in Einklang zu stehen.«

Nun ließ sich der Vorsitzende nicht mehr beschwichtigen. »Herr Gerhardt, Ihr wisst sehr genau, wie Seine Kurfürstliche Durchlaucht Euch deshalb getadelt haben, denn Euch gebührt nicht, dass Ihr dieses Edikt, welches wir aus wohlbedachtem Rat abgefasst haben, an auswärtige Leute zur Beurteilung weiterleiten durftet, wie wir uns ja auch nicht in die Verordnungen der genannten Universitäten und Kirchenministerien einmischen.«

Paul Gerhardt verneigte sich ein wenig, legte seine Hand auf die linke Brusthälfte und entgegnete unbeirrt: »Doch halte ich es für sehr widersprüchlich, geistliche Verordnungen zu erlassen über äußere Angelegenheiten des Staates und Gebote zur kirchlichen Ordnung aufzustellen, die das Gewissen eines rechtschaffenen Christen belasten könnten.«

Er hielt das kurfürstliche Schreiben empor. »Ich möchte deshalb auch von der achttägigen Bedenkzeit, die ich mir erbeten hatte, keinen Gebrauch machen, denn ich bin mir darüber jetzt schon im Klaren, dass ich auch nach einer gewissen Bedenkzeit, um meines christlichen Gewissens willen, meiner wittenbergischen Meinung, nicht anders entscheiden kann. Auch wenn nun mein Entschluss zwangsläufig die Entlassung aus dem christlichen Amt zur Folge hätte, sehe ich diese Angelegenheit lediglich als ein ›Berlinisches Leiden‹ an. Ich bin willig und bereit, mit meinem Blut für die evangelische Wahrheit zu kämpfen, um als Paulus mit Paulus das Schwert des Geistes bis an mein Lebensende tapfer und treu zu führen.« Während des Redens gewannen seine Augen ein Leuchten voll heller Siegeszuversicht.

Es herrschte betretenes Schweigen. Die ehrwürdigen Magister und Räte schüttelten unmutig ihre Köpfe. Paul Gerhardt aber verließ die Sitzung mit erhobenem Haupt. Zu Hause angekommen, setzte Gerhardt sich an den mit Schriften und Büchern überhäuften Tisch und schrieb, inspiriert vom Heiligen Geist:

Nun weiß und glaub ich feste,
ich rühm’s auch ohne Scheu,
dass Gott, der Höchst und Beste,
mein Freund und Vater sei,
und dass in allen Fällen
er mir zur Rechten steh
und dämpfe Sturm und Wellen
und was mir bringet Weh.

Nebenan hörte er seinen Sohn Paul Friedrich munter lärmen. Gerhardt dachte an seine Frau und sein Kind – er wollte sie nicht leichtfertig in finanzielle Not bringen, doch hatte er unmöglich anders handeln können. Wieder tauchte er seine Feder in die Tinte:

Der Grund, da ich mich gründe,
ist Christus und sein Blut;
das machet, dass ich finde
das ewge, wahre Gut.
An mir und meinem Leben
ist nichts auf dieser Erd;
was Christus mir gegeben,
das ist der Liebe wert.

Schneeflocken wirbelten über der Stadt. Das Schloss und die Domkirche waren verhüllt – die weiße Pracht breitete sich über die Allee »Unter den Linden« aus. Ein helles Feuer loderte im gekachelten Ofen. Für diesen Winter hatte seine Kirchengemeinde ihn mit Brennholz versorgt – Gott, der Herr, würde ihn auch weiterhin versorgen; dessen war sich der Gottesmann bewusst. Er schrieb weiter:

Mein Jesus ist mein Ehre,
mein Glanz und schönes Licht.
Wenn er nicht in mir wäre,
so dürft und könnt ich nicht
vor Gottes Augen stehen
und vor dem Sternensitz,
ich müsste stracks vergehen
wie Wachs in Feuershitz.

Paul Gerhardt schloss für einige Minuten seine Augen; er beichtete seinem Herrn und bat um tiefen Frieden und neue Kraft aus dem Glauben.

Nichts, nichts kann mich verdammen,
nichts nimmt mir meinen Mut;
die Höll und ihre Flammen
löscht meines Heilands Blut.
Kein Urteil mich erschrecket,
kein Unheil mich betrübt,
weil mich mit Flügeln decket
mein Heiland, der mich liebt.

Der Dichter dachte an den Ausspruch seines seligen Großvaters: »Lieber Amt und Beruf drangeben und mit Weib und Kind ins Elend ziehen, als wider das Gesetz zu handeln und den Frieden mit Gott verlieren.«

Paul Gerhardt hatte sich entschieden. Munter schrieb er weiter:

Sein Geist wohnt mir im Herzen,
regieret meinen Sinn,
vertreibet Sorg und Schmerzen,
nimmt allen Kummer hin,
gibt Segen und Gedeihen
dem, was er in mir schafft,
hilft mir das Abba schreien
aus aller meiner Kraft.

Kleine Hände bollerten an der Tür – ein zartes Stimmchen rief eindringlich: »Papa – Papa – Fidisch – Papa – Fidisch …«

Schmunzelnd erhob sich Paul Gerhardt; durch den sich öffnenden Türspalt fiel ihm sein kleiner Sohn zu Füßen. »Ja, wer kommt denn da hereingeplumpst? – Klein-Friedrich?«, fragte Gerhardt liebevoll. »Papa – Fidisch!«, lallte das Kind.

»Ja, so ist es recht. Der kleine Friedrich will zum Papa, und der Papa ruft zum himmlischen Vater: ›Abba, lieber Vater‹ und lobt den Schöpfer aller Welt.«

Unterdessen gab es im Rathaus ein reges Kommen und Gehen. Die ehrwürdigen Vorsteher der Handwerkerzünfte, die der Kirchengemeinde von St. Nicolai angehörten, versammelten sich im Vorzimmer des Bürgermeisters. Es waren Zinngießer, Messerschmiede, Kürschner, Tischler, Schneider, Bäcker, Metzger, Schuhmacher, Gewandschneider, Huf- und Waffenschmiede, aber auch die Kupferschmiede. Im Ratssaal herrschte ein erregtes Stimmengewirr, als Bürgermeister Michael Zarlang hereintrat. Die Abgeordneten der Bürgerschaft und die Vorsteher der Zünfte trugen ihre schweren Bedenken wegen der Amtsenthebung ihres geliebten Seelsorgers Paul Gerhardt aus dem Predigtamt vor. Sie baten inständig darum, ein Bittgesuch an den Kurfürsten zu richten mit dem Verlangen, »diesen frommen, ehrlichen und in vielen Landen berühmten Mann« wieder in Amt und Würden zurückzuversetzen. Der Bürgermeister gab seiner Freude Ausdruck, dass nun auch die Vertreter des Handwerks sich der allgemeinen Bürgerschaftsvertretung angeschlossen hatten und las ihnen aus dem Bittschreiben an den Kurfürsten vor:

»So ist uns und unserer Kirche doch wieder ein neuer Schmerz darin zugestoßen, dass wir erfahren müssen, dass Herr Paul Gerhardt, unser geliebter Prediger und Seelsorger, uns soll entzogen werden. Aber es ist im Rat und der ganzen beiden Städte Berlin und Cölln mehr als bekannt, dass dieser Mann nimmer mehr wider Seiner Kurfürstlichen Durchlaucht Glauben und dero Genossen geredet und keine Seele mit Worten oder Werken angegriffen. Was wird denn aus uns und unserer Stadt endlich werden, wenn wir die Frommen nicht behalten und so mit ihrem Gebet bisher nur vor dem Zorn Gottes gestanden, nicht mehr bei uns haben sollten? Darum wolle der Magistrat für gedachten Herrn Gerhardten treufleißige Fürbitte anhalten und es bei Seiner Kurfürstlichen Durchlaucht untertänigst dahin vermitteln helfen, dass dieser fromme, ehrbare, in vielen Landen berühmte Mann uns möge gelassen werden.«

Zunächst zeigte sich Kurfürst Friedrich Wilhelm wenig beeindruckt von dem ihm überreichten Bittschreiben der Bürgerschaft und des Handwerks. Als sich aber die adeligen Stände wegen dieser leidigen Angelegenheit für Paul Gerhardt verwandten, versprach der Herrscher, nach der Rückkehr von seiner Reise darüber entscheiden zu wollen. Die fürstlichen Stände erinnerten den Großen Kurfürsten daran, dass er versprochen habe, das »Toleranzedikt«, welches von den Geistlichen unterschrieben werden sollte, zuerst ihnen, den Ständen, vorzulegen. Da dies aber nicht geschehen sei, wagten sie es, als die adligen Stände, die Art und Weise dieses Schreibens zu kritisieren. Die Fürsten baten, er, der Kurfürst, möge vor allem Diakonus Paul Gerhardt wieder in sein Amt zurückkehren lassen, denn dieser Mann Gottes habe sich allezeit als ein friedliebender Christ erwiesen.

Der Große Kurfürst ließ den Fürsten mitteilen, dass er nach der Rückkehr aus Kleve diese Angelegenheit behandeln wolle.

Man hatte Paul Gerhardt wohl in seinem Pfarrhaus belassen. Seine Gehaltsbezüge waren ihm nicht genommen, sodass er zunächst keine Sorge um das tägliche Brot haben musste. Aber Paul Gerhardt war sehr einsam, denn er konnte seiner Berufung als Prediger nicht nachgehen. Er litt unter dem Pauluswort: »Denn, dass ich das Evangelium predige, dessen darf ich mich nicht rühmen; denn ich muss es tun. Und wehe mir, wenn ich das Evangelium nicht predigte!«

Doch beugte sich der geprüfte Mann vor Gott und auch seiner Obrigkeit nach dem Motto:

Befiehl du deine Wege
und was dein Herze kränkt
der allertreusten Pflege
des, der den Himmel lenkt.

An die Gräfin Maria Magdalena zu Lippe schrieb er unter anderem: »Ich meines Teils lasse den lieben Gott hierunter walten und bin mit seiner allerheiligsten Regierung wohl zufrieden, nachdem er mir nur das einige widerfahren lassen, dass ich mein armes Gewissen nicht kränken und betrüben dürfe. Denn was würde mir’s helfen, wenn ich gleich ein Königreich, ja, die ganze Welt gewinnen könnte, und sollte Schaden an meiner Seele leiden? Hingegen, was kann mir das schaden, wenn ich gleich in meinem äußerlichen und zeitlichen Wohlergehen etwas entbehren muss, wenn ich mir das schönste Gut, den köstlichsten Schatz, das allerteuerste Kleinod behalte? – Ist es Gottes Wille, dass ich ihm noch öffentlich in dieser Welt als Prediger dienen soll, will ich ihm gern das wenige, was noch übrig ist, von meinem Leben aufopfern. Will er nicht, so will ich ihn dennoch in meiner Einsamkeit preisen, loben und danken, solange sich mein Mund regt und meine Augen offen stehen.«

Am 10. Januar 1667, einem kalten, klaren Wintertag, saß Paul Gerhardt in seinem Studierzimmer in der Stralauerstraße und schrieb ins Reine, was ihm in den langen Nachtstunden Wort für Wort und Zeile für Zeile gekommen war:

Die Welt, die mag zerbrechen,
du stehst mir ewiglich;
kein Brennen, Hauen, Stechen
soll trennen dich und mich;
kein Hunger und kein Dürsten,
kein Armut, keine Pein,
kein Zorn der großen Fürsten
soll mir ein Hind’rung sein.

Bei Kerzenlicht hatte er um Mitternacht im Paulusbrief an die Römer meditierend wieder und wieder gelesen:

»Wer will uns scheiden von der Liebe Christi? Trübsal oder Angst oder Verfolgung oder Hunger oder Blöße oder Gefahr oder Schwert? – Denn ich bin gewiss, dass weder Tod noch Leben, weder Engel noch Mächte noch Gewalten, weder Gegenwärtiges noch Zukünftiges, weder Hohes noch Tiefes noch eine andere Kreatur uns scheiden kann von der Liebe Gottes, die in Christus Jesus ist, unserm Herrn.« Je länger und intensiver er las, umso beglückender wurde er von der Liebe Christi durch den Schöpfergeist ergriffen, getröstet und erfreut. Deshalb fügte er noch hinzu:

Mein Herze geht in Sprüngen
und kann nicht traurig sein,
ist voller Freud und Singen,
sieht lauter Sonnenschein.
Die Sonne, die mir lachet,
ist mein Herr Jesus Christ;
das, was mich singen machet,
ist, was im Himmel ist.

Der Liedtext war vollendet – der Dichter las noch einmal Strophe um Strophe. Dabei schritt er von der Tür zum Fenster und ging denselben Weg zurück. Als er nun so auf- und abgehend das Arbeitszimmer abschritt, vernahm er plötzlich hellen, frischen Gesang von außen her. Interessiert trat er ans Fenster und zog die Vorhänge zurück. In Wintermänteln und Pelzen vermummt, standen die Schüler des Gymnasiums im hohen Schnee. Kantor Ebeling, der Nachfolger des bekannten Komponisten und Organisten Criiger, dirigierte die Schülerschaft. Klar und deutlich klang es zu ihm herauf:

»Weg hast du allerwegen,
an Mitteln fehlt dir’s nicht;
dein Tun ist lauter Segen,
dein Gang ist lauter Licht;
dein Werk kann niemand hindern,
dein Arbeit darf nicht ruhn,
wenn du, was deinen Kindern
ersprießlich ist, willst tun.«

Während der Kantor den Einsatz zur nächsten Strophe gab, blickte er kurz empor, nickte dem Pfarrer freundlich zu und ließ die Jungen singen:

»Und ob gleich alle Teufel
hier wollten widerstehn,
so wird doch ohne Zweifel
Gott nicht zurücke gehn;
was er sich vorgenommen,
und was er haben will,
das muss doch endlich kommen
zu seinem Zweck und Ziel.«

Als nun auch die Schüler den Pfarrer entdeckten, zogen sie ihre Mützen und Kappen vom Kopf, schwenkten sie munter in die Höhe und riefen mit lauter, voller Stimme: »Vivat Paulus Gerhardtus! Es lebe unser Pfarrer von St. Nicolai!«

Handwerker, Hausfrauen, Kinder und vorüberkommende Nachbarn, die Gemeindemitglieder, bildeten eine ansehnliche Schar. Alle jubelten ihrem geliebten Seelsorger zu, vor Freude über die Nachricht seiner Wiedereinsetzung in das Pfarramt. Gegen 11 Uhr erschien der Bürgermeister Zarlang mit zwei Ratsherren in der Stralauerstraße. Paul Gerhardt begleitete sie in sein Studier- und Amtszimmer. Der Bürgermeister rieb sich fröstelnd die Hände.

»Es ist mir eine rechte Freude und Genugtuung, Ihnen, mein lieber Herr Gerhardt, die Wiedereinsetzung in Ihr geliebtes Pfarramt zu bestätigen.« Dabei schüttelte das Oberhaupt der Berliner Bürgerschaft dem Pfarrer kräftig die Hand.

»Gestern, am Nachmittag, waren die Mitglieder des Magistrats zur Audienz bei Seiner Kurfürstlichen Durchlaucht ins Schloss bestellt. Der Herr Oberpräsident von Schwerin eröffnete uns, dass gegen Ihn als Amtsperson keine Klagen vorliegen, als eben nur, dass der Herr Diakonus Paul Gerhardt nicht gewillt war, das Toleranzedikt zu unterschreiben. Seine Kurfürstliche Durchlaucht halten also dafür, dass der Herr Gerhardt die Meinung der Edikte nicht recht begriffen habe. Dessen ungeachtet soll der Pfarrherr wieder in sein Amt eingesetzt und ihm gestattet sein, das Predigtamt wie vorher zu treiben.«

Der Bürgermeister klopfte dem Pfarrer leutselig auf die Schulter.

»Die Freude über die Nachricht hat sich in der Bürgerschaft wie ein Lauffeuer verbreitet, wie Ihr ja seht und hört, sodass wir in der nächsten Nummer des Wochenblattes im ›Sonntagischen Mercurius‹ lesen werden, dass Seine Kurfürstliche Durchlaucht ab sofort befohlen haben, wegen der erwiesenen Unschuld Herrn Paul Gerhardt in seinem Amt von neuem zu bestätigen. In diesem Sinne werde den Gemeindemitgliedern von St. Nicolai, aber auch den Bürgern der beiden Städte Berlin und Cölln, amtlich kundgetan, dass die offizielle Suspendierung durch Anordnung des kurfürstlichen Kabinetts rückgängig gemacht wurde.«

Paul Gerhardt reckte sich empor. Er wusste nur zu gut, was der Geheime Sekretär, der ihn bereits am Tag zuvor besucht hatte, gemeint, als er im Auftrag seines Landesherrn mitteilte: »Seine Kurfürstliche Durchlaucht hege die Zuversicht, er würde sich dennoch allemal des Inhalts aus dem Edikt gemäß zu bezeigen wissen und alle Verketzerung und Verdammung der Reformierten sich strengstens enthalten.« Das hieß mit anderen Worten: Paul Gerhardt, du brauchst das Toleranzedikt zwar nicht zu unterschreiben, aber du musst dich auch so der Anweisung gehorsam fügen.

Der Pfarrer bat die hochwürdigen Herrn, doch Platz zu nehmen und begann bedacht zu antworten: »Es ist mir eine Freude, meine Herren, dass Sie gekommen sind und mir die gute Nachricht bringen, dass unser Kurfürst meine Mäßigung anerkannt hat. Im Grunde bin ich mir auch zu keiner Zeit bewusst gewesen, wodurch ich meine Absetzung verdient haben könnte. Nun muss ich Ihnen aber leider zu verstehen geben, dass ich mich über die Wiedereinsetzung in mein geliebtes Amt nicht von ganzem Herzen freuen kann, weil ich aus dem Inhalt des kurfürstlichen Bescheids entnehmen muss, dass ich dem lutherischen Bekenntnis kaum ungehindert treu bleiben kann.«

Gerhardt legte seine beiden Hände auf die Knie. »Im Gegenteil. Durch den Bescheid des kurfürstlichen Geheimsekretärs am gestrigen Abend habe ich Kenntnis erhalten, dass Seine Kurfürstliche Durchlaucht in Zukunft von mir erwartet, dass ich das Toleranzedikt auch ohne Unterschrift respektieren müsse.«

Mit betretenen Mienen folgten der Bürgermeister und die Ratsherren den Ausführungen des Geistlichen.

Paul Gerhardt faltete seine Hände. »Ich habe in der vergangenen Nacht vor meinem königlichen Herrn, dem allmächtigen Schöpfer des Himmels und der Erde, im Gebet gerungen und es mir nicht leicht gemacht. So bin ich dann zu der Erleuchtung gekommen, dass ich der Wahrnehmung meines Amtes unter diesen Voraussetzungen meinem lutherischen Bekenntnis nicht mit reinem Gewissen dienen kann. Was aber schon mit einem zweifelnden Gewissen geschieht, ist vor Gott nicht recht und bringt dem Glaubenden keinen Segen, sondern Fluch. Deshalb fürchte ich, einst im großen Gericht Gottes in dieser Weise nicht bestehen zu können …«

Der Bürgermeister versuchte seinen Pfarrer zu unterbrechen, doch Paul Gerhardt zeigte ihm mit unbeirrbarer Miene, dass er seine Ausführungen beenden wolle. »Deshalb will ich dem geistlichen Amt, in das ich durch die Gnade des Kurfürsten wieder eingesetzt worden bin, aus eigenem, freiem Entschluss unter diesen Umständen entsagen. Meine Gewissensbedenken sind zu groß, und ich bin durch die Vorgänge der letzten 24 Stunden darin bestärkt worden, dass ich mein lutherisches Gewissen nicht rein halten kann.«

Er stand auf und ging respektvoll zum Bürgermeister. »Es tut mir leid, meine Herren. Bitte verstehen Sie mich in meiner Entscheidung. Ich wollte Sie nicht kränken, aber ich kann nicht anders handeln.«

Er verneigte sich kurz; der Bürgermeister und die Ratsherren standen auf; betroffen sahen sie zur Erde. Der Bürgermeister zuckte resigniert mit den Schultern. »Ich weiß nicht, ob Sie hiermit Gott besser dienen. Wir wollten Ihnen eine frohe Nachricht überbringen – doch scheint die weltliche Obrigkeit in diesem Fall der geistlichen keine goldenen Brücken bauen zu können.«

Sehr förmlich verabschiedeten sich die Vertreter des Magistrats.

Noch am selben Tag schrieb Paul Gerhardt an den Kurfürsten: »Obgleich unsere liebe Obrigkeit sich zu der reformierten Religion bekennet, so wissen und befinden wir’s doch gleichwohl, dass Sie in dero kurfürstlichen Herzen unsern lutherischen Glauben, welchen wir für den rechten, wahren und seligmachenden halten, nicht feind und gehässig sind, welches wir unfehlbar schließen aus dem väterlich hohen Schutz und Schirm, welchen Seine Kurfürstliche Gnaden uns bei unserem Bekenntnis so gnädigst versprach, auch bis dato gar reichlich und mildiglich geleistet haben. Gott vergelte es unserm lieben Landesvater und lasse es Ihm um Seiner kurfürstlichen Sache dafür wohlergehen immer und ewiglich.«

Treffend hat Karl Hesselbacher diesen Zwischenfall abschließend beschrieben: »Es gehört zu den tragischen Geschehnissen in der Geschichte der evangelischen Kirche, dass sich zwei so aufrechte und große Männer wie der Kurfürst und der Dichter nicht verstanden haben – nicht verstehen konnten! Der Kurfürst war ein wahrer, frommer Mann. Sein Lieblingslied ist ›Befiehl du deine Wege‹ gewesen. Es ist beinah eine tragische Ironie, dass er den Sänger dieses Liedes verstoßen musste.«

Bis tief in die Nacht saßen Paul Gerhardt und seine Frau Anna Maria bei Kerzenschein. Besorgt blickte er in ihre Augen. »Nun bin ich wieder ohne Amt und Stellung, meine Liebste.« – »Ja, ich habe es nicht anders erwartet.« Sie legte ihre linke Hand auf seine rechte. »Daniel war treu und gewissenhaft in seinem Glauben an Gott. Sie fanden nichts, was sie ihm vorwerfen konnten, weil er sein Amt treu und gewissenhaft versah. Nur seine Treue zur Religion brachte ihn in Verruf.«

»Ich werde deshalb nicht gleich in die Löwengrube kommen«, lächelte Paul Gerhardt. Dann besann er sich. »Glaub mir, Anna, ich wollte euch nicht leichtfertig in Sorge und Not bringen. Ich habe meine Herde nicht wie ein untreuer Hirte verlassen. Aber mein Gewissen würde mir keine Ruhe geben, wenn ich der lutherischen Sache nicht treu bliebe.« Er strich ihr sanft über das Haar und blickte in ihre feuchten Augen. »Du bist ja traurig, mein Liebes?«

»Ja, weil die Leute, die an diesen unerquicklichen Umständen schuld sind, nicht wissen, was du für ein herrlicher Mann bist. Wie glücklich könntest du sein, wenn man dir nicht so viele Schwierigkeiten in den Weg legen würde.«

»Glück?«, antwortete Paul. »Mein Liebes, was ist Glück? – Nicht Ehre und Ansehen, auch nicht Amt und Einfluss. O nein, Anna, auch Geld und Besitz bedeuten nicht Glück – sondern das Bewusstsein des himmlischen Friedens und der heiligen Berufung, Gott zu dienen mit Herzen, Mund und Händen.«

»Aber auch ein Mindestmaß an irdischem Auskommen ist nötig, um seiner Berufung nachkommen zu können. Ich liebe deine auffallende Bescheidenheit – doch wollte ich dir mehr Glück wünschen.« Anna Marias Stimme klang sehr traurig.

»Ich bin so froh, mein Liebes, dass ich tief in deinem Herzen zu Hause bin. Du bist mir durch die Liebe innerlich so vertraut; dieses Glück nehme ich täglich aus Gottes gnädiger Hand.« Er ergriff erneut ihre blasse Hand und drückte sie ganz innig. »Was mich noch mehr beglückt: der in mir triumphierende, herrliche Schöpfergeist Gottes, der mich immer neu inspiriert, Lieder zur Ehre des Schöpfers niederzuschreiben …« Er legte seinen Arm um sie, küsste ihre Hand und fuhr fort: »Vor allem kenne ich ein Glück, und um alle Welt wollte ich es nicht eintauschen: das reine Gewissen, in Glaubenstreue dem Lamm Gottes nachzufolgen …«

Annas Augen leuchteten. Ganz sanft begann sie zu deklamieren:

»Ein Lämmlein geht und trägt die Schuld
der Welt und ihrer Kinder;
es geht und büßet in Geduld
die Sünden aller Sünder;
es geht dahin, wird matt und krank,
ergibt sich auf die Würgebank,
entsaget allen Freuden;
es nimmet an Schmach, Hohn und Spott,
Angst, Wunden, Striemen, Kreuz und Tod
und spricht: Ich will’s gern leiden.«

Weshalb sie mir wohl dieses Passionslied aufsagt, dachte Paul. Sie sieht so bleich und strapaziert aus. Es schien ihm, als wäre sie von einem besonders großen, inneren Leiden befallen. Ja, auch ihr Antlitz sah krank und matt aus.

Inzwischen war seine Frau an die Stelle gekommen, die Paul Gerhardt selbst für recht gelungen hielt:

»O Wunderlieb, o Liebesmacht,
du kannst, was nie kein Mensch gedacht,
Gott seinen Sohn abzwingen.
O Liebe, Liebe, du bist stark,
du streckest den in Grab und Sarg,
vor dem die Felsen springen.«

Um seiner Anna Maria auch seine große Liebe zur ihr neu ins Herz zu reden, sprach er seine eigenen Liedworte weiter, ja, sie sprachen miteinander:

»Mein Lebetage will ich dich
aus meinem Sinn nicht lassen,
dich will ich stets, gleich wie du mich,
mit Liebesarmen fassen.«

Spontan stand er auf, zog sie sanft an sich und blickte ihr dabei tief in die Fenster der Seele.

»Du sollst sein meines Herzens Licht,
und wenn mein Herz in Stücke bricht,
sollst du mein Herze bleiben.«

»Dies gilt dem Herrn, der dich erlöst hat und in aller Gottesliebe hält und trägt«, sagte Anna und schluckte heftig.

»Dich quält etwas. Du hast irgendeinen geheimen Schmerz, mein Liebes. Was macht dich so erregt und so unruhig?«, wollte er wissen.

»Lass mich offen mit dir reden, Paul.« Sie atmete tief durch. »Unsere Kinder waren nicht sehr lebenskräftig. Sie gingen von uns, ehe sie recht zu leben begannen, in das Reich, wo es kein Leid, keinen Schmerz, keine Klage, keine Mühsal und auch nie wieder Trauer geben wird.« Verzweifelt kämpfte sie mit den Tränen. »Auch unser Paul Friedrich, den uns Gott noch gelassen hat, ist ein Sorgenkind geblieben. Ich konnte ihm keine Muttermilch mehr geben. Und die beste Amme ersetzt keine Mutter. Ich weiß, was der Mutter ans Herz geht, ergreift auch die Seele des Vaters.«

Sie legte ihren Kopf an seine Brust und begann zu weinen.

»Ich fühle und weiß es, dass ich das Kind nicht großziehen kann. Seit seiner Geburt habe ich Schmerzen und Stiche in der Brust; sie werden immer heftiger. Bald wird der Herr mich rufen …«

Ein Weinkrampf erstickte ihre Worte, sie zitterte am ganzen Leib. Anna klammerte sich fest an ihren Mann. Paul Gerhardt war bis in die tiefste Tiefe seiner Seele erschüttert, dass er nur noch flehen konnte: »Anna, meine liebe Anna, verlass mich nicht! Nein, bitte noch nicht! Bitte, Anna! Bitte …!« Doch nach einer gewissen Zeit wurden beide gefasster. Wie eine Stimme aus einer anderen Welt klang es jetzt in ihm:

Was schadet mir des Todes Gift?
Dein Blut, das ist mein Leben.
Wenn mich des Schicksals Hitze trifft,
so kannst du Ruh mir geben;
setzt mir der Wehmut Schmerzen zu,
so find ich bei dir meine Ruh,
als auf dem Bett ein Kranker.
Und wenn des Kreuzes Ungestüm
mein Schifflein treibet um und um,
so bist du dann mein Anker.

Er hatte es anders niedergeschrieben; Schicksal litt er jetzt als Schickung vom Himmel. Als sich beide recht ausgeweint hatten, sagte Anna Maria glaubensfest: »Es sagt mir ganz deutlich eine innere Stimme, dass ich kaum den kommenden Winter überstehen werde. Mein herzinnigstes Gebet zu Gott ist, mir den Heimgang leicht zu machen. Ja, mir und euch ein qualvolles Siechtum zu ersparen.«

Paul Gerhardt hielt sie immer noch fest in seinen Armen. Er drückte sie fest an sich und flüsterte: »Du warst vom Himmel mir beschieden – wie schnell eilt doch die Zeit …«

»Diese Zeit ist die Mutter der Ewigkeit – wer nicht aus Gott geboren ist, der hat eine grausame Ewigkeit. Deshalb musst du leben, mein geliebter Mann, für unser Kind. Es muss auf den Pfad der Ewigkeit kommen. Ich will täglich vor dem Thron Gottes bitten, dass er euch beistehe und zum Segen für andere mache!«

»Ja, Anna, ich will mich fügen in Gottes unerforschlichen Ratschluss; den Trost erfasst das Herz und wird ein Balsam unserer Seele.«

Der Frieden des Himmels klang aus ihrer Stimme, als Anna Maria es ihrem frommen Liederdichter in Erinnerung brachte:

»Befiehl du deine Wege
und was dein Herze kränkt
der allertreusten Pflege
des, der den Himmel lenkt.
Der Wolken, Luft und Winden
gibt Wege, Lauf und Bahn,
der wird auch Wege finden,
da dein Fuß gehen kann.«

»Diese Worte werden einst Millionen beten und singen, mein lieber Schatz. Sie werden sich an deinen Liedern innerlich aufrichten und trösten. Der Lohn des Himmels ist dir gewiss, mein treuer Mann.«

Es war ein stilles Jahr – voll Trauer und Gottesnähe. Paul Gerhardt hatte oft den Eindruck, als stünde zwischen ihm und Anna Maria schon der Engel der Herrlichkeit. Ihre Kräfte schwanden. Wenn sie ihren Mann umarmte, hing sie wie ein bleiernes Gewicht an ihm. Oft wollte der arbeitslose Pfarrer verzagen und in melancholischen Anwandlungen alles aufgeben. Sabina, die Schwester seiner Frau, führte den Haushalt, pflegte die Kranke, das Kind und den Vater. An einem düsteren Tag saß der Mann Gottes an seinem Schreibtisch. Er fühlte sich schon verlassen und einsam – da brach es in seinem Innern auf. Er nahm den Federkiel zur Hand und schrieb:

Wie soll ich dich empfangen,
und wie begegn ich dir,
o aller Welt Verlangen,
o meiner Seelen Zier?

An diesem Tag schien es überhaupt nicht hell werden zu wollen.

Paul Gerhardt starrte in den Nebel. Seit über einem Jahr hatte er keine Einnahmen mehr. Aber die Kraft des Heiligen Geistes entzündete in ihm ein heiliges Feuer:

O Jesu, Jesu, setze
mir selbst die Fackel bei,
damit, was dich ergötze,
mir kund und wissend sei.

Mit wohltuenden Seufzern fügte er Zeile um Zeile hinzu. Sein Leben stand ihm vor Augen, die Berg- und Talwanderungen der Jahrzehnte.

Ich lag in schweren Banden,
du kommst und machst mich los;
ich stand in Spott und Schanden,
du kommst und machst mich groß
und hebst mich hoch zu Ehren
und schenkst mir großes Gut,
das sich nicht lässt verzehren,
wie irdisch Reichtum tut.

Das martervolle Bild des geschlagenen, des gekreuzigten, des zur Sünde gemachten Gottessohnes erschien vor seinem geistigen Auge.

Nichts, nichts hat dich getrieben
zu mir vom Himmelszelt,
als das geliebte Lieben,
damit du alle Welt
in ihren tausend Plagen
und großen Jammerlast,
die kein Mund kann aussagen,
so fest umfangen hast.

Und so, als wollte er sich selbst ermahnen, sich selbst eine Lektion erteilen, fasste er zusammen:

Das schreib dir in dein Herze,
du hochbetrübtes Heer,
bei denen Gram und Schmerze
sich häuft je mehr und mehr;
seid unverzagt, ihr habet
die Hilfe vor der Tür;
der eure Herzen labet
und tröstet, steht allhier.

Im Nebenraum jubelte Paul Friedrich: »Mutter, wie schön ist es bei dir!«

»Sei still, der Vater arbeitet«, mahnte die besorgte Dulderin.

»Großer Gott«, stöhnte der Gottesmann, »was soll aus dem Kind werden? Wie wird es überhaupt weitergehen?« Da kam ihm die Predigt seines Meisters in den Sinn: »Darum sorget nicht für den andern Morgen, denn der morgige Tag wird für das seine sorgen. Es ist genug, dass ein jeglicher Tag seine eigene Plage habe.« Nun neigte sich der Dichter über sein neues Lied und schrieb:

Ihr dürft euch nicht bemühen
noch sorgen Tag und Nacht,
wie ihr ihn wollet ziehen
mit eures Armes Macht.
Er kommt, er kommt mit Willen,
ist voller Lieb und Lust,
all Angst und Not zu stillen,
die ihm an euch bewusst.

Wochen waren vergangen. In der Adventszeit hatte der Kantor das Lied in Noten gesetzt. Für den Gemeindegebrauch wurden mehrere Abschriften in der Versammlung verteilt, sodass einige Belesene es singen konnten.

Am Weihnachtsfest saß Paul Gerhardt mit seinem Sohn und seiner Frau in der erleuchteten Kirche. Von allen Seiten grüßten ihn seine treuen Brüder und Schwestern der Gemeinde. Unter dem Schwall der Orgelklänge sangen sie miteinander:

»Er kommt zum Weltgerichte,
zum Fluch dem, der ihm flucht,
mit Gnad und süßem Lichte
dem, der ihn liebt und sucht.
Ach komm, ach komm, o Sonne,
und hol uns allzumal
zum ewgen Licht und Wonne
in deinen Freudensaal.«

Paul Gerhardt blickte empor zum Kruzifix. Er schaute in die gotischen Spitzbögen und sah seine Anna Maria im Freudensaal ankommen, umflutet vom ewigen Licht und unsagbarer Wonne. Scheu blickte er zur Seite – Anna Maria hatte ihre Augen geschlossen. Auf ihren bleichen Wangen sah er rötliche Flecken; sie schimmerten wie Rosen des Todes. Betend dachte der Liederdichter:

Ach komm, ach komm, o Sonne,
und hol uns allzumal …

Gern würde er sie begleiten durch das finstere Tal des Todes. Da schaute ihn Paul Friedrich mit großen Augen an.

Betroffen nickte der Vater ihm zu. – Ja, er brauchte von jetzt an seine ganze Fürsorge, seine Liebe und göttlichen Ermahnungen.

Schon am 28. Februar 1668 hatte Anna Maria ihren ersten Blutsturz. Röchelnd lag sie auf ihrem Bett, als Sabina, ihre Schwester, sie suchte. Sie sah die hellrote Blutlache, die das ganze Tuch durchtränkt hatte.

»Gerechter Gott!«, schrie sie auf. »Anna – was ist das?«

»Sei still, Sabina, bitte mach keinen Lärm. Bitte, sag es niemand …« Schwer rang sie nach Luft.

Sabina stürzte zum Fenster und öffnete es. Dann sprang sie wieder zurück zum Bett. »Du sahst in den letzten Monaten so blass und bleich aus. Dein Husten wurde auch nicht besser. Anna – was hast du?«

»Meine Lungen sind nicht gesund. Paul weiß es – seit der Geburt von Paul Friedrich habe ich unsagbare Schmerzen in der Brust.«

»Soll ich nicht Paul rufen …?«

»Nein – bitte noch nicht. Denk an sein Alter. Er leidet schwer. Meine Krankheit – seine Arbeitslosigkeit … ich fürchte, er könnte einen Schlaganfall bekommen.«

»Aber wir müssen es ihm doch sagen. Es muss dir doch geholfen werden.«

»Mir kann nur noch der Herr helfen. – Wenn er kein Wunder tut, dann werde ich bald heimgehen.« Sie atmete etwas befreiter.

»Es geht mir auch schon etwas besser.«

»Aber solch ein Bluthustenanfall kann sich doch schnell wiederholen«, sagte Sabina.

»Darf ich denn wenigstens den Arzt verständigen?«

»Nein, bitte nicht! Ich kann und ich will noch nicht krank sein! Wer soll denn für unser Kind sorgen?«

Wachsbleich lag sie auf ihrem Bett. Sabina wischte ihr den kalten Schweiß von der Stirn. Anna Maria nahm alle Kraft zusammen, um sich nichts anmerken zu lassen. Nachts aber wurde sie von qualvoller Unruhe gepackt. Heimlich schlich sie aus dem Schlafzimmer. Sie schlug das Feuerzeug an und entflammte die Kerze am Hausaltar. Hastig griff sie nach ihrer Bibel und dem Gebetsbuch. Sie las einen Psalm: »Ich rufe zu Gott und schreie um Hilfe; zu Gott rufe ich, und er erhört mich. In der Zeit meiner Not suche ich den Herrn; meine Hand ist des Nachts ausgestreckt und lässt nicht ab; denn meine Seele will sich nicht trösten lassen.« Einen Hustenanfall nach dem anderen versuchte sie zu unterdrücken; schnell presste sie ein Tuch vor den Mund. Ließ dann der quälende Hustenreiz nach, las sie weiter: »Ich denke an Gott – und bin betrübt; ich sinne nach – und mein Herz ist in Ängsten. Meine Augen hältst du, dass sie wachen müssen; ich bin so voll Unruhe, dass ich nicht reden kann.«

Erneut wurde ihr die Luft knapp. Ein hastiges, pfeifendes Röcheln drang aus ihrem Brustkorb. Sie riss sich das beengende Halstuch ab – dann wurde es ein wenig besser. Nun sank sie auf die Knie und hauchte wie eine Erstickende:

»Allmächtiger, gütiger Gott! Hilf mir, ach, hilf mir doch! Du Hoffnung der Schwachen. Ich bin so schwach, voller Angst und Furcht. Deshalb rufe ich zu dir, damit ich am Kreuz deine göttliche Hilfe und Beistand erhalte. Verleihe mir doch die Gnade, dass ich fest im Glauben überwinden kann. Gib mir Kraft in dieser Leidenszeit! Allmächtiger, höre mein Schreien, damit ich die Trübsal nicht als ein Zeichen deiner Ungnade ansehe und nicht murre oder ungeduldig werde. Ich erkenne, welchen du liebst, den züchtigst du …«

Noch einmal kamen die furchtbaren Krämpfe im Brustraum, diese unermessliche Atemnot und lebensbedrohende Erstickungsangst. Doch dann röchelte sie etwas erleichterter: »Denn Trübsal bringt Geduld, Geduld aber Erfahrung, Erfahrung bringt Hoffnung …« Ein Schwall heißen, hellroten Blutes ergoss sich in das große Tuch; sie wischte sich das Gesicht. Seufzer der Erleichterung brachten sie wieder zu sich. Sie setzte sich aufrecht, nahm einen Stift und schrieb zitternd: »Heute fühle ich es, meine Kräfte schwinden mit jedem Augenblick. Es wird wohl der Bote sein, der mich von hier abruft.«

Sie drückte mit der flachen Hand gegen ihr Brustbein. Wie eine Ertrinkende rang sie nach Atem, dann kritzelte ihre Hand weiter:

»Soll es also sein, so gib, Herr, dass ich die Schwachheit meines Herzens besiege! Dir befehle ich meinen lieben Ehemann und mein einziges Kind, das du mir aus Gnaden gelassen hast, an.«

Sie wand sich erneut wie eine Gefesselte. Die Konturen verwischten sich vor ihren Augen. – Es dauerte Minuten, ehe sie weiterschreiben konnte:

»In deine Hände befehle ich Seele und Leib. Ich kann nicht mehr.« Die Hand zitterte. »Christus ist mein Leben und Sterben mein Gewinn.«

Langsam schlich sie durch den Flur zum ehelichen Schlafraum. Auf Schritt und Tritt befürchtete sie eine Wiederholung des Bluthustens. Sie musste sich an den Wänden halten, so taumelte sie. Wie eine Blinde tappte sie durch das Schlafzimmer und fiel kraftlos in ihr Bett.

Paul Gerhardt fand sie am Morgen wie erstorben in den Kissen. Aus der unermesslichen Tiefe des Schlafes hörte man doch das oberflächliche rasende Atmen, das unregelmäßige, stoßartige Ringen nach Luft. Er beugte sich über die Schlafende. Er sah die matte Hand, die wachsweiße Haut an der Stirn, Nase und Wangen.

Erst zur Mittagszeit konnte Sabina sie emporziehen und waschen. Am Tisch saß Anna Maria fast unbeweglich; sie aß kaum etwas.

»Mutti, wenn du wieder gesund bist, dann machen wir eine Landpartie«, sagte Paul Friedrich. »Der Vati hat es versprochen.«

Tapfer nickte die Todgeweihte, strich dem Kind über den Kopf und drückte ihrem Mann gleichzeitig die Hand.

Nach dem Essen, Paul Gerhardt lag auf seinen Knien und betete, erbebte die Decke von einem dumpfen Schlag. Die Fenster klirrten, ein schurrendes Geräusch war zu hören. Im oberen Stockwerk musste seine Frau zu Boden gestürzt sein.

Schnell sprang der Pfarrer die ächzenden Stufen hinauf.

Mitten im Raum entdeckte er Anna Maria regungslos, auf den Boden hingeschmettert, die Augen geschlossen, auf dem Rücken liegend. Aus Mund und Nase floss helles Blut. Auch Sabina stürzte ins Zimmer. »Anna Maria!«, schrie sie in den höchsten Tönen. »Komm, hilf!«, herrschte Paul Gerhardt sie an. Beide versuchten, die Ohnmächtige aufzuheben und ins Bett zu bringen. Zu zweit legten sie den schwachen Körper quer über das Bett. Die Arme der Kranken hingen schlaff herab, wie die einer Toten.

Sabina stopfte schnell ein zusammengefaltetes Kissen unter den Nacken. »Entkleide sie bitte, und wasch ihr das Blut von dem Gesicht«, flehte Paul. »Ich laufe geschwind zum Arzt!«

Er stürzte die Treppe hinunter und rannte durch die Spandauer Straße, um Dr. Weise zu verständigen. Später wollte er auch Dr. Michael Sennert zu Rate ziehen. Mancher Bürger entblößte sein Haupt, als er den geliebten Seelsorger und ehemaligen Pfarrer wie von Sinnen durch die Straßen stürmen sah.

Dr. Weise und auch Dr. Sennert kamen und taten ihr Bestes, um der Kranken zu helfen. Sie versuchten das Blut zu stillen, aber die Schwindsucht war schon zu weit vorangeschritten; sie konnten den körperlichen Verfall nicht mehr aufhalten.

Anna Maria öffnete ihre Augen. Sie waren müde, fremd und wie erloschen. Paul Gerhardt beugte sich über sie. Ganz leise, es war wie ein Hauchen, sagte sie: »Vorbei – alles vorbei. Ich bin so elend … alles so dunkel …«

Der letzte Tag war der schwerste. Am Donnerstag, den 5. März 1668, rang ihr schwacher Körper zwischen Halbschlaf und Wachen, bis es dämmerte. Unruhig glitt ihre Hand zupfend und glättend über das Betttuch. Sabina hielt Wache. Oft betete sie, dass doch bald die Erlösung nahen möge. Wenn die Erstickungsanfälle kamen, sah ihre Haut grüngrau aus. Doch sobald sie aus der Ohnmacht hervorkam, reichte ihr die Schwester heißen Tee; dann glänzten ihre Augen mild.

Noch einmal entflammte etwas Lebenskraft in ihr, als der geliebte Mann am frühen Morgen ins Zimmer kam. »Mein Liebes, ich sehe, wie schwach du bist. Wenn es dir jetzt recht ist, dann will ich die Gemeinde bitten, für dich zu beten. Beichtvater Lorenz soll auch kommen und dir das heilige Abendmahl reichen.«

Stumm und ergeben nickte die kleine Frau. Mit einem lieben Kuss verabschiedete sich Paul Gerhardt. Er suchte Magister Lorenz in seiner Wohnung auf und bat ihn, doch zu kommen. Als er zurückkehrte, fand er seine Frau gewaschen und angekleidet, halb sitzend, in weichen Kissen.

»Paul – mein Herz und Leben. Bitte lies mir die Worte zum heiligen Abendmahl«, bat sie. Paul Gerhardt begann mit dem Bußgebet des Kirchenvaters Augustinus:

»Gerecht bist du, o Herr, und recht ist dein Gericht. Alle deine Gerichte sind recht und wahr.« Er musste heftig schlucken und kämpfte tapfer gegen seine Trauer, die sein Herz einschnürte. »Darum flehe ich zu dir in Demut, dass du mir nicht tust nach meinen Sünden, sondern nach deiner großen Barmherzigkeit, die allen reuigen Sündern verzeihen will. Erbarme dich meiner und hilf mir nach der Liebe, mit der du mich in Jesu, deinem Sohn, geliebt hast und würdige mich deiner Gnade in dem Verdienst deines Heilandes.«

Danach las Paul Gerhardt die Predigt des heiligen Abendmals aus Martin Luthers Hauspostille vor. Die Zeit verging. Am Nachmittag kam Magister Lorenz.

Mit bewegtem Herzen betete Anna Maria: »Herr Jesus Christus, mein guter Hirte, du Heiland meiner Seele, du hast gesagt: Ich bin das Brot des Lebens; wer von diesem Brot isst, der wird leben – wer an mich glaubt, den wird nie wieder dürsten! Ich bitte demütig, dass ich würdig bin, dein heiliges Abendmahl zu nehmen. Weide mich armes Schäfchen auf deiner grünen Aue und führe mich zum frischen Wasser. Erquicke meine Seele und wasche mich rein von allen Sünden durch dein heiliges Blut. Segne meinen lieben Ehemann und mein Kind. Führe sie beide in deiner unaussprechlichen Gnade in das himmlische Paradies. Amen!«

Als Paul Gerhardt seinen Amtsbruder zur Tür hinausgeleitete, waren Sabina und Anna Maria allein. Die Sterbende ergriff die Hand ihrer Schwester. »Sabina, vielleicht denkst du, ich wollte dir verschweigen, dass ich so schwer erkrankt bin. Ich hatte mir vorgenommen, euch alle zu schonen. Bekümmere dich nicht so sehr, dass ich nun so früh abscheiden muss. Es ist doch nichts Gutes in dieser Welt. So Gott will, wollen wir alle bald wieder zusammenkommen, in lichten Höhen, dort, wo der Thron des ewigen Gottes steht.«

Leise war Paul Gerhardt zurückgekehrt.

»Bitte, Paul – lies mir aus dem geschriebenen Gesangbuch einige Lieder vor«, bat Anna Maria. Mit bebender Stimme las Paul Gerhardt:

»Wenn ich einmal soll scheiden,
so scheide nicht von mir;
wenn ich den Tod soll leiden,
so tritt du dann herfür;
wenn mir am allerbängsten
wird um das Herze sein,
so reiß mich aus den Ängsten
kraft deiner Angst und Pein.«

Nie war ihm das Lesen und Sprechen so schwergefallen. Doch ahnte er, wie viel Trost aus diesen Worten seiner dahinscheidenden Frau zufloss. Paul Gerhardt spürte eine bebende Unruhe; eine innere Erregtheit, die er bisher bei seiner Frau nicht bemerkt hatte. Sie nahm seine Hand. »Paul, wir wollen Abschied nehmen. Hab innig Dank für deine Liebe und Herzensgüte. Unser Glück war kurz, aber tief und dicht. Wir haben ein doppeltes Maß an Herrlichkeit in den wenigen Jahren durchlebt. Nun trete ich vor Gottes Thron und will für euch, wenn es möglich ist, vor dem Allmächtigen bitten …«

Paul Gerhardt kniete an ihrem Bett nieder.

»Danke, Anna – ewigen Dank. Du warst mir die vom Himmel zugedachte Gefährtin. In allen Seelennöten, bei vielen Anfechtungen und großen Traurigkeiten hast du mir geholfen, mich aufgerichtet. – Ich weiß nicht, wie es weitergeht, aber nun werde ich ausleben müssen, was ich in frommen Versen kühn niedergeschrieben habe.«

Er küsste ihre Hand.

Sabina führte den sechsjährigen Paul Friedrich leise ins Zimmer.

Sehr matt blickte ihn die Mutter an. »Du brauchst nun doppelte Liebe, Paulchen. Ich gehe in den Himmel und warte auf euch. Hilf dem Vater und bleib allezeit fromm.«

Der Kleine warf sich an ihre Brust und schluchzte bitterlich. »Stirb doch nicht, Muttili. Bitte, Muttili, stirb nicht …«, jammerte seine zarte Kinderstimme.

Die Mutter strich ihm über das Haar, streichelte die Stirn, die Wangen und seinen Hals. »Paulchen, du musst nun auch recht tapfer sein. Dort im Himmel gibt es nur Sonnenschein. Da singen Engel die allerschönsten Psalmen. Dort gibt es für alle, die dem Herrn Jesus Christus glaubten und ihm gehorchten, ein seliges Wiedersehen. Ich warte auf euch – denk immer daran …«

Sie schien ersticken zu müssen. Ein heftiger Hustenanfall nahm ihr fast den Rest ihres Lebens. Flehentlich blickte sie auf Sabina. Ein gurgelndes Geräusch kam aus ihrem Munde, bis sie wieder artikulieren konnte: »Schwester, hilf mir, ach, so hilf mir doch!«

Sabina schob ihr ein zweites Kissen in den Nacken; der Anfall legte sich.

»Dank dir, Schwester, für alles möchte ich herzlich danken. Du hast deinen Mann verloren. Du weißt, wie es ist, zurückbleiben zu müssen. Nimm dich bitte meines Mannes und Kindes an. – Versorge sie, solange es nötig ist, wie du es in den letzten Monaten schon getan. Der Himmel wird dir’s lohnen …« Sie japste schon wieder nach Luft. »Jesus, meine Zuversicht und mein Heiland, ist im Leben«, hauchte die Sterbende. »Dieses weiß ich ganz gewiss …« Obwohl sie immer schwächer wurde, erhellte sich ihr müdes, abgekämpftes Gesicht. Ein mildes Leuchten ging über ihr Antlitz. Die Kräfte verließen sie zusehends. Sie sah nichts mehr, sie hörte kaum noch etwas. Unbeweglich lag ihre welke Hülle in den weißen Kissen, wie ein verlassenes Gehäuse. Langsam löste sich die Seele von dem ermatteten Leib, um emporgetragen zu werden in lichte Höhen.

Paul Gerhardt stand gefasst vor seiner Anna Maria und blickte unbewegt auf das, was an seiner Frau sterblich war, ihren zarten Körper. Mit den Fingerspitzen strich er ihre Augenlider zu. Ganz zärtlich nahm er die noch warmen Hände und faltete sie behutsam, legte seinen Kopf an ihre Stirn und küsste sie ein letztes Mal. Es war gegen 12 Uhr am Mittag.

Der Raum war erfüllt von heftigem Weinen und Schluchzen. Dr. Weise und Dr. Sennert waren gekommen. Sie sahen, dass die Kranke keine Erleichterung mehr nötig hatte.

Nach wenigen Sekunden reckte sich Paul Gerhardt auf, nahm seinen Sohn an die Hand und sagte:

»Der Herr hat’s gegeben, der Herr hat’s genommen; der Name des Herrn sei gelobt.« Dann ging er in sein Arbeitszimmer, kniete am Hausaltar nieder und betete, indem er seinen Sohn fest umschlungen hielt: »Herr, allmächtiger Vater unseres Herrn Jesus Christus, gib nun meiner Frau die ewige Freude und Ruhe. Lass dein ewiges Licht leuchten in alle Ewigkeit. Du getreuer Herr und Heiland Jesus Christus, geleite ihre Seele durch das finstere Tal. Führe sie aus der Finsternis in deine Herrlichkeit zu der Schar aller Heiligen, die du erlöst und errettet hast und halte uns treu, damit wir auch das Ziel erreichen. Ich möchte in deinem Namen unseren Paul Friedrich segnen. Gedenke der Gebete seiner verstorbenen Mutter und erfülle ihn mit deiner Herrlichkeit, den Menschen zum Segen.«

Paul Gerhardt blieb danach sehr einsam in seinem Zimmer. Es dunkelte aus jeder Ecke.

Bald darauf wurde die irdische Hülle von Anna Maria an der Seite ihrer Eltern, hinter der Kanzel der Kirche St. Nicolai, beigesetzt, so, wie es zu jener Zeit üblich war. Magister Lorenz hielt die Trauerpredigt über den Text von Hebräer 10, 36-39: Geduld aber habt ihr nötig, damit ihr den Willen Gottes tut und das Verheißene empfangt. Denn »nur noch eine kleine Weile, so wird kommen, der da kommen soll, und wird nicht lange ausbleiben. Mein Gerechter aber wird aus Glauben leben. Wenn er zurückweicht, hat meine Seele kein Gefallen an ihm«. Wir aber sind nicht von denen, die zurückweichen und verdammt werden, sondern von denen, die glauben und die Seele erretten.

In diesen Tagen vollendete Paul Gerhardt sein begonnenes Lied: »Gib dich zufrieden!«

Der nun sehr einsame Gottesmann und Psalmdichter der Christenheit gab sich zufrieden; er schickte sich in die Zulassung Gottes. Doch bald kamen wieder Stunden und Tage der fast unerträglichen Anfechtung. Dann dachte er an die Lust schöner Tage.

Paul Gerhardt saß bei Kerzenlicht. Eine lähmende Müdigkeit war auf ihn gefallen. Er blätterte in alten Schriften – in Texten, die er vor Jahren niedergeschrieben hatte. Vielleicht konnten sie ihm Trost geben, ihn erheben, aus dem Tal der Düsterheit ziehen. Aber was sollten ihm selbstverfasste Verse, Worte aus längst vergangenen Tagen, heute noch geben? Nein! O nein, es gab keinen Trost mehr für ihn. Abgeschieden von der Freude, schien er nun in noch größere Tiefen zu fallen. Doch pochte noch eine Kraft in ihm. Geheimnisvoll kämpften zwei Mächte in seiner Seele. – Er blätterte immer noch hin und her. Vielleicht konnte der Schöpfer ihm auch in diesem herzzerreißenden Leid Trost geben und der Seele neue Heilkraft verleihen. Paul Gerhardt zog das Licht näher an die beschriebenen Blätter heran. Zeile an Zeile – Worte, Verse, viel Durchstrichenes war niedergeschrieben; über hundert Gedichte und geistliche Lieder.

Sollt’ ich meinem Gott nicht singen?

stand auf der linken Seite geschrieben; in den glücklichsten Tagen seines Lebens. Wie lange war das her? Welch eine einschneidende Veränderung hatte sein Dasein geprägt. Jetzt singen? Da er im Tal der Tränen tappte? Musste er nicht schreien? Den Schöpfer für alle Schicksalsschläge verantwortlich machen? War er nicht ein verlorener, verzweifelter Mann, der, müde seiner selbst, kaum noch die Kraft zum Glauben aufbringen konnte? Und doch schien sich in ihm etwas zu regen, ein himmlisches Verlangen, das seine verschüchterte Seele erregte.

Sollt’ ich meinem Gott nicht singen?

»Ach ja, singen oder gerade deshalb singen?« Wie es ihn nun von innen her erwärmte, einfach über den Abgrund der letzten Versuchung hob. Die Pforten des Himmels schienen ihm geöffnet. Er fühlte die Kraft des Heiligen Geistes.

Sollt’ ich meinem Gott nicht singen?
Sollt’ ich ihm nicht dankbar sein?

Er dachte an Mittenwalde. – An die Zeit der ersten Liebe. Seine Frau war gerade 32 Jahre alt und 16 Jahre jünger als er selbst. Glück, unausdenkbares Glück flutete damals in sein Herz, als er mit 48 zum Traualter schritt und Anna Maria klar und freudig ihr »Ja« gab. Seine Hände zitterten, wie er nun Zeile für Zeile las:

Sollt’ ich meinem Gott nicht singen?
Sollt’ ich ihm nicht dankbar sein?
Denn ich seh in allen Dingen,
wie so gut er’s mit mir mein’.

Jetzt lagen diese Worte auf dem Prüfstand seines Lebens. Jedes Wort ergriff ihn mit unwiderstehlicher Macht.

Ist’s doch nichts als lauter Lieben,
das sein treues Herze regt.

Konnte er unter diesen Umständen das »lauter Lieben« noch erkennen? Vier Kinder und seine Frau hatte er in wenigen Jahren verloren. Sein verzagtes Herz schöpfte vorsichtig neuen Mut. Ja, Liebe, Liebe – göttliche Liebe umgab ihn. Seine Düsternis schien langsam zu zerrinnen.

»… die in seinem Dienst sich üben …«,

sprach er mit dunkler Stimme. Himmlische Helle kam zu ihm nieder; derselbe Geist, der ihm einst diese Worte in die Feder gedrängt hatte, breitete über die frische Wunde einen Schleier des Trostes.

Alles Ding währt seine Zeit,
Gottes Lieb in Ewigkeit.

Aus diesen herrlichen Worten kam ihm die Antwort. Nein, nicht nur Antwort, sondern ewiges Licht! Wie ihn doch seine eigenen Worte aufrichteten; von innen her, wie ein schaffendes, ja, durch den Odem Gottes erschaffenes Lebenswort. Und neu gestärkt las der Dichter weiter:

»Wie ein Adler sein Gefieder
über seine Jungen streckt,
also hat auch hin und wieder
mich des Höchsten Arm bedeckt,
alsobald im Mutterleibe,
da er mir mein Wesen gab
und das Leben, das ich hab
und noch diese Stunde treibe.«

Ja, sein kleines Leben sollte sich neu wie eine Opferflamme entzünden und aus dem neu erquickten Herzen sich der Lobpreis wie ein Adler zum ewigen Gott aufschwingen.

Alles Ding währt seine Zeit,
Gottes Lieb in Ewigkeit.

Jetzt, unter diesen Gegebenheiten, Ihn, den Ewigen, zu lobpreisen. Dem wundervollen Gott die Ehre geben, der ihm die Seligkeit der Erlösung durch Jesus Christus erschaffen hatte. Sanft und anbetend las er weiter:

»Sein Sohn ist ihm nicht zu teuer,
nein, er gibt ihn für mich hin,
dass er mich vom ewgen Feuer
durch sein teures Blut gewinn.
O du unergründter Brunnen,
wie will doch mein schwacher Geist,
ob er sich gleich hoch befleißt,
deine Tief ergründen können?«

Paul Gerhardt beugte seinen Kopf über die Seiten. – Seine Traurigkeit schwand dahin. Jedes seiner Worte wurde jetzt in sein Herz gezielt. Eine unwiderstehliche Kraft durchströmte, bei aller Trauer und Schmerz, sein Innerstes. Flehentlich hob er seinen Kopf und spannte die Arme weit, wie ein Adler seine Schwingen.

Alles Ding währt seine Zeit,
Gottes Lieb in Ewigkeit.

Ach, neu klang es in ihm, unendlich wiederholbar:

Sollt’ ich meinem Gott nicht singen?
Sollt’ ich ihm nicht dankbar sein?

Wer kannte schon die unsichtbaren Reiche der Ewigkeit?

Seinen Geist, den edlen Führer,
gibt er mir mit seinem Wort;
dass er werde mein Regierer
durch die Welt zur Himmelspfort;
dass er mir mein Herz erfülle
mit dem hellen Glaubenslicht,
das des Todes Reich zerbricht
und die Hölle selbst macht stille.

Von den Kräften der Ewigkeit gepackt, atmete Gerhardt neuen Balsam ein. Es drängte in seiner Brust; die Macht Gottes dehnte und spannte sich wie flüssiges Feuer, das strömen wollte.

Alles Ding währt seine Zeit,
Gottes Lieb in Ewigkeit.

Rings schwieg die Nacht. Sabina hatte seinen Sohn schon zur Ruhe gebracht. Längst schliefen die meisten Bürger der Stadt. Der Nachtwächter machte seine Runde, als Paul Gerhardt wach auf seinem Bett lag. Die Gedanken waren noch nicht zur Ruhe gekommen. Es bewegte sich immer noch das unumstößliche Glaubensbekenntnis:

Alles Ding währt seine Zeit,
Gottes Lieb in Ewigkeit.

Doch dann kam ihm der Nachtvers in den Sinn, und wie ein braves Kind faltete der fromme Mann seine Hände und murmelte, so gut er noch sein eigenes Werk auswendig konnte:

»Wenn ich schlafe, wacht sein Sorgen
und ermuntert mein Gemüt,
dass ich alle liebe Morgen
schaue neue Lieb und Güt.
Wäre mein Gott nicht gewesen,
hätte mich sein Angesicht
nicht geleitet, war ich nicht
aus so mancher Angst genesen.«

Danach entkleidete sich der Dichter, sprach sein Abendgebet und hüllte sich in die kühlen Linnen.

Ehe er in die unermessliche Tiefe der Träume versank, klang es noch einmal in seinem Sinn:

Alles Ding währt seine Zeit,
Gottes Lieb in Ewigkeit.

Johann Sebastian Bach, 1685-1750

Johann Sebastian Bach und seine Familie bei der Morgenandacht.

Ausschnitt aus dem Gemälde von Toby Edward Rosenthal.

O Haupt voll Blut und Wunden

Am Abend vor der Schlacht

Die Königin auf der Flucht

Geh aus, mein Herz, und suche Freud

Die Nacht vor dem Tode

Von guten Mächten wunderbar geborgen

Wach auf, mein Herz, und singe

Paul Gerhardt – eine kleine Chronologie seines Lebens

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