Tatort Deutschland

Roman

Michael Buschmann

Impressum

© 2016 Folgen Verlag, Langerwehe

Autor: Michael Buschmann

ISBN: 978-3-95893-051-3

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Inhalt

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Unsere Empfehlungen

Kapitel 1

Anthony Satom verließ den Supermarkt mit einer prall gefüllten Plastiktüte, aus der das Grün zweier Porree-Stangen herauslugte. Damit die Henkel unter dem Gewicht nicht abrissen, klemmte er sich die Tüte vor die Brust und marschierte federnden Schrittes den Bürgersteig entlang, der so viele Teerflicken aufwies, dass von der ursprünglichen Teerschicht nicht mehr viel zu sehen war. An einer Stelle hatte sich schon wieder ein Bagger tief in das Erdreich hineingegraben. Von einem rot-weißen Ab-sperrungsband umgrenzt, lag die Baustelle still da. Nach einigen Metern wich Anthony auf die Straße aus. Der Grund für diesen Schwenker war ein Haufen blutverschmierter Spritzbestecke, die Junkies hier hinterlassen hatten. Denn in dieser Straße hing einer von sieben Automaten, an dem die Drogenabhängigen für 1 Mark sauberes Spritzbesteck kaufen konnten. Die Anwohner beschwerten sich immer wieder heftig bei der Stadtverwaltung über die Anbringung des Automaten, weil er in ihren Augen Gesindel anlockte und gefährlichen Müll mit sich brachte, mit dem Kinder dann herumspielten und sich unter Umständen mit AIDS, Hepatitis und anderen Krankheiten infizieren konnten. Regelmäßig hatte die Stadtverwaltung ihr Tun mit einem freundlichen Rundbrief verteidigt, woraufhin in ebensolcher Regelmäßigkeit der Automat über Nacht aus seiner Verankerung in der Hauswand herausgerissen und mit Vorschlaghämmern zertrümmert wurde.

Auch an diesem Nachmittag des 20. Juli lag inmitten der schmutzigen Spritzen und Kanülen ein bis zur Unkenntlichkeit deformierter Blechkasten. Der Schwarz-afrikaner warf einen flüchtigen Blick auf den schrottreifen Automaten und ging unbeeindruckt weiter. Er nahm auch keine Notiz von den Passanten, die ihm auf der gegenüberliegenden Straßenseite kopfschüttelnd entgegenkamen.

Erst als plötzlich vom Kriegerdenkmal lauter Gesang zu hören war, sah Anthony Satom hinüber. Zwei glatzköpfige junge Männer in Bundeswehrkampfhosen, grünen Bomberjacken und schwarzen Handschuhen standen neben dem Gedenkstein, auf dem in moosbedeckten Buchstaben der heroische Spruch prangte: Ihr Tod – unser Leben, unter dem die Namen gefallener Soldaten des 2. Weltkriegs aufgelistet waren.

»Wir sind deutsch, wir sind deutsch, wir sind deutsch …«, sangen die beiden ausgelassen in einem fort.

Anthony Satom betrachtete den Vorgang mit gemischten Gefühlen. Er zog es vor, besser nicht stehenzubleiben wie der eine oder andere empörte Passant, sondern las im Gehen, was auf dem Transparent stand, das die zwei Männer am Sockel des Denkmals angebracht hatten: 20. Juli: Verräter kommen und gehen. Das Reich bleibt bestehen!

Plötzlich hoben die beiden Glatzköpfe die rechte Faust und skandierten: »Husch, husch, husch! Die Neger in den Busch! Husch, husch, husch! …«

Anthony Satom tat, als würde er diese Rufe nicht hören oder nicht verstehen, obgleich sie ihm einen heftigen Stich versetzten und ihm in tiefster Seele weh taten. Aber in den vier Jahren, die er in Deutschland lebte, hatte er sich an derartige Hässlichkeiten gewöhnt. Ihn hielt nicht viel in diesem Land, das für ihn ein Moloch von Egoismus und Materialismus war. Er würde hier nur sein Medizinstudium absolvieren und anschließend so schnell wie möglich in seine Heimat zurückkehren.

Er durchschritt eine Parfümwolke, die aus einer Drogerie auf den Bürgersteig wehte, und bog unter der Markise eines Blumengeschäfts nach rechts in eine Seitenstraße ein. Das Grölen der beiden Glatzköpfe verstummte schlagartig. In Gedanken versunken setzte Anthony seinen Weg unbeschwert fort, bis ihn ein monotones Geräusch wieder in die Wirklichkeit zurückholte. Es klang wie schwere Schritte in Stiefeln und kam rasch näher. Neugierig blickte er über die Schulter und erschrak: Die zwei Skinheads vom Kriegerdenkmal waren nur wenige Meter hinter ihm. Für Anthony Satom bestand kein Zweifel, dass sie ihn verfolgten. Das gehässige Grinsen, das sie ihm nun zuwarfen, bestätigte ihn in seiner Befürchtung. Der Abstand zwischen ihnen wurde immer geringer. Allmählich packte den Ghanaer die Angst.

An der nächsten Straßenecke war er für Sekunden den Blicken der beiden Verfolger entschwunden. Geistesgegenwärtig nutzte er diese Gelegenheit, drückte die Einkaufstüte ganz fest an sich und begann zu rennen. Er lief und lief, ohne sich auch nur einmal umzudrehen. Erst als die Seitenstiche unerträglich wurden, suchte er keuchend den Schutz einer Litfaßsäule auf. Noch zwei Parallelstraßen, dann war er zu Hause. Er würde es schaffen. Ein vorsichtiger Blick um die Säule herum bestärkte ihn in seiner Zuversicht. Von den Skins war nichts zu sehen; er hatte sie abgehängt. Erleichtert schaute er vier Kindern auf Fahrrädern zu, die zwei Teams gebildet hatten und nun mit viel Geschick und Balancegefühl verruchten, mit den Reifen einen auf der Straße liegenden Schellendeckel an die jeweilige Bordsteinkante des Gegners zu schießen. Plötzlich knallte es schräg vor Anthony in etwa 15 Metern Entfernung. Ein zweiter Knall folgte. Satom sah hin und zuckte innerlich zusammen. Lässig und mit einem triumphierenden Grinsen hob einer der Skins den Deckel einer Mülltonne an und schlug ihn mit Wucht wieder zu. Es knallte ein drittes Mal.

Im Kopf des jungen Ghanaers arbeitete es fieberhaft. Wie um alles in der Welt hatte der Skin ihn so schnell überholen können? Wohin sollte er jetzt flüchten? Der Weg nach Hause war ihm praktisch versperrt. Und wo steckte der zweite Skinhead? Sollte das Mülltonnengeklapper Anthony nur ablenken, damit dieser sich unbemerkt von hinten heranschleichen konnte? Anthony Satom durchrieselte es eiskalt bei dieser Vorstellung. Panik beschlich ihn. Schnell weg von hier! Sein Blick blieb an einer Gaststätte auf der gegenüberliegenden Straßenseite hängen. Durch die braunen Wabenfenster schimmerte Lampenlicht. Er überlegte nicht lange, sondern rannte sofort los. Etwa auf Höhe des Mittelstreifens traf ihn etwas Hartes am linken Außenknöchel. Er spürte einen stechenden Schmerz und strauchelte. Er taumelte kurz, dann verlor er das Gleichgewicht. Der Asphalt stürzte auf ihn zu, näher, näher. Er ließ die Plastiktüte los. Zu spät. Schutzlos prallte er mit dem Gesicht auf den Asphalt. Das qualvolle Brennen der aufgeschürften Haut bedeutete erst den Anfang.

Gleich darauf traf ihn der erste Tritt von stahlkappen-besetzten Springerstiefeln, dem viele weitere folgten …

*

… So hatte es sich zugetragen. Genau so. Udo Förster hatte der Schilderung des Tathergangs durch die vorsitzende Richterin aufmerksam zugehört und die Geschehnisse vor seinem geistigen Auge wie einen Film ablaufen lassen. Jetzt fixierte er wieder die in eine schwarze Robe gekleidete Richterin, die gerade zu ihrer Urteilsbegründung ansetzte. Die Betroffenheit über die Straftat war ihr deutlich anzumerken. Sie sprach laut und resolut, vor allem oft in Richtung der zwei angeklagten Skinheads, die hinter einer Plexiglaswand saßen. Mit gesenkten Köpfen und versteinerten Mienen hatten sie den Urteilsspruch entgegengenommen: Haftstrafen von sechs Jahren wegen versuchten Mordes und schwerer Köperverletzung.

Die Richterin befeuchtete ihre in dezentem Rot geschminkten Lippen, ehe sie fortfuhr: »Dass es an jenem 20. Juli nicht zu einem Mord kam, lag ganz gewiss nicht an der Rücksichtnahme der beiden Angeklagten, sondern einzig und allein an den vier mutigen Jungen, die die abscheuliche Menschenjagd beobachtet hatten und die Polizei riefen. Dem schnellen Eintreffen der Beamten ist es zu verdanken, dass Anthony Satom vor dem Tod bewahrt blieb, auch wenn er, wie der behandelnde Arzt Dr. Schiller hier bezeugte, Zeit seines Lebens unter den physischen und psychischen Folgen dieser gemeinen und brutalen Straftat zu leiden haben wird. Es kommt blankem Hohn gleich, wenn die Angeklagten auf die Frage ihres Verteidigers, ob sie ausländerfeindlich seien, mit Nein antworten.«

Sie wandte sich an den Rechtsanwalt zu ihrer Rechten. »In diesem Zusammenhang erlauben Sie mir ein persönliches Wort an Sie, Herr Anwalt. Es ist natürlich Ihre Pflicht, mit Engagement die Verteidigung Ihrer Mandanten zu betreiben. Doch will ich in Ihrem eigenen Interesse hoffen, dass manche Ihrer befremdlichen Äußerungen, um es milde zu formulieren, allein Ihrem Mandatseifer für diesen Fall zuzuschreiben sind.«

Der Verteidiger Theo van Gool schaute offen vom Staatsanwalt zur Richterin und machte eine Geste, als wollte er zum Ausdruck bringen: Was soll ich machen?

Die Vorsitzende quittierte die Gebärde mit einem zufriedenen Nicken und musterte die beiden Skinheads scharf.

»Die Angeklagten haben uns die ganze Verhandlung über ein braves Sonntagsgesicht präsentiert. Ihre lamm-frommen Mienen haben jedoch weder den Staatsanwalt noch mich beeindrucken können. Ja, sie können mir nicht einmal den Zweifel nehmen, dass die Angeklagten ihre Tat überhaupt bereuen. Das Gegenteil scheint vielmehr der Fall zu sein. Das Gericht empfindet es als eine beispiellose Frechheit, wenn der Angeklagte Arnulf Ridder aufsteht und höhnisch grinsend in den Saal ruft: ›Ich beantrage die Todesstrafe für mich.‹ Oder wenn der Mitangeklagte Runge einer Journalistin entgegentönt: ›Rudolf Hess hat 46 Jahre im Knast geschafft, dagegen werden meine paar Jährchen ein Husten sein.‹ Strafverschärfend kommt hinzu, dass die Staatsanwaltschaft Indizien vorbringen konnte, die den Schluss nahelegen, dass die beiden Angeklagten einer neonazistischen Vereinigung angehören oder zumindest damit sympathisieren. Das Gericht hat sich diesem begründeten Verdacht angeschlossen, obwohl beide übereinstimmend beteuert haben, dass dem nicht so sei und es auch keine Anstifter oder sonstigen Hintermänner gebe. Dem geforderten Strafmaß der Staatsanwaltschaft wurde mit Abstrichen Rechnung getragen in der Hoffnung, dass die Schärfe des Urteils die Angeklagten zu Einsicht und Reue führt. – Die Verhandlung ist beendet.«

Sofort wurde es laut im Saal, da die über 100 Zuhörer sich angeregt in Diskussionen über Tat und Urteil stürzten.

Udo Förster blieb noch eine Weile in seiner Bankreihe sitzen und beobachtete, wie Polizeibeamte den Angeklagten hinter der Plexiglaswand Handschellen anlegten und sie durch eine separate Tür abführten. Erst danach verließ er als letzter den Gerichtssaal. Mit seinem 150 PS starken Motorrad, einer Suzuki GSX, jagte er wie auf einer Rakete zur Universität.

Udo Förster war 25 Jahre alt und studierte im 5. Semester Jura. Er hatte eine Vorliebe für Jeans, die in allen Variationen seinen Kleiderschrank füllten. Sehr zum Missfallen seiner Eltern trug er sein Haar nicht mehr seitlich gescheitelt, sondern hatte einen Stoppelschnitt mit langen Koteletten, die seine Mutter lieber heute als morgen eigenhändig abrasiert hätte. Die Mitte seines jugendlich anmutenden Gesichts zierte eine leicht nach rechts gekrümmte Nase; das bleibende Resultat einer Schlägerei, die seine Eltern noch heute für ein Missverständnis hielten, bei dem ihr Sohn zu einem unschuldigen Opfer wurde. Dass er kurz nach dem Vorfall seinen Haarstil verändert hatte, hatten sie zwar zur Kenntnis genommen, aber zwischen den Ereignissen keinerlei Zusammenhang hergestellt.

Im Gegensatz zu vielen seiner Kommilitonen hatte Udo Förster das große Glück, noch bei seinen Eltern wohnen zu können, die ein Haus mit separater Einliegerwohnung besaßen. Er genoss diesen Luxus ebenso sehr wie das Motorrad, das ihm sein Vater als Belohnung für den glänzenden Notendurchschnitt von 1,2 zum Abitur geschenkt hatte.

Die Parkplätze der Universität waren wie jeden Tag hoffnungslos überfüllt, so dass Udo Förster seine Suzuki auf den Steinplatten neben einer kleinen, wegen akutem Platzmangel provisorisch errichteten Raumzelle abstellte, in der ein Teil des Studentensekretariats untergebracht war. Obwohl der Eingang zu Trakt B nur einige Meter entfernt lag, ging er den Umweg außen herum zum Haupteingang, da er auch von dort zum Vorlesungssaal 5 gelangte, dem größten der gesamten Universität.

Schon von weitem konnte Udo Förster erkennen, dass vor dem Haupteingang eine Studentengruppe einen Info-Tisch aufgestellt hatte. Die acht jungen Leute hatten sich genau vor die Glaswand postiert, so dass sie die beiden Türen zur linken und rechten Seite mit ihrem Info-Material bedienen konnten. Ein Plakat an der Glaswand verriet das Anliegen der Gruppe, die aus Deutschen, Afrikanern und Asiaten gleichermaßen bestand: Deutschland – eine geschlossene Gesellschaft? Udo Förster nahm von einer Koreanerin nur den Sonderdruck des Städtischen Volksblatts entgegen, weil er den Autor des Leitartikels kannte: Gernot Crohm – ein guter Freund seines Vaters und über die Stadtgrenzen hinaus bekannt für sein Engagement gegen Ausländerfeindlichkeit und Rechtsextremismus. Des Öfteren hatte er nach den Anschlägen und Krawallen von Hoyerswerda, Mölln, Solingen und Rostock Aktionen organisiert wie Lichterketten oder Mahnwachen und durch Artikelveröffentlichungen in Tageszeitungen klar Stellung bezogen.

Als Udo Förster wenig später auf seinem Platz hoch oben im sich allmählich füllenden Hörsaal saß, konnte er nicht gleich mit dem Lesen des Leitartikels beginnen. Ein Mitstudent nahm gerade mit seiner Freundin in der Reihe direkt vor ihm Platz und wandte sich Udo mit einem spöttischen Grinsen zu: »Der Förster vom Silberwald! Welch seltener Anblick!«

»Tag, Herr Schlau-Meyer!« gab Udo Förster zurück. »Das nächste Mal bring‹ ich dir ein Foto von mir mit.«

Der Mitstudent wandte sich an die hübsche Rothaarige neben sich: »Das braucht der Dozent wohl bald. Ein Wunder, dass er den Weg hierher überhaupt gefunden hat.« Er lachte.

Udo Förster beugte sich vor, nahe an das Ohr der Rot-haarigen. »Hätte ich auch nicht. Ich bin einfach dem Geruch von Schlau-Meyers Schweißfüßen gefolgt.«

Sie warf ihm einen strafenden Blick zu.

Für Udo Förster war das Thema damit erledigt, und er widmete sich dem Leitartikel, den ein Zitat des Schweizer Erzählers und Dramatikers Max Frisch einleitete: Man hat Arbeitskräfte gerufen, und es kommen Menschen! Sodann folgte ein mehrspaltiger Text:

Im letzten Jahr hat sich die Zahl der bei uns lebenden Ausländer um etwa 600 000 auf fast 6,5 Millionen vermehrt. Drei Viertel von ihnen kommen aus Mittelmeerländern. Sie wurden von uns selbst nach 1955 ins Land geholt – als dringend benötigte Arbeitskräfte zu einer Zeit, als die deutsche Wirtschaft den ersten großen Boom erlebte. Millionen von ihnen sind unterdessen wieder in ihre Heimatländer zurückgekehrt.

Nach Meinung vieler stellen die Ausländer für Deutschland eine wirtschaftliche Belastung dar, weil sie Deutschen die Arbeitsplätze wegnehmen und hier bei uns nur eine gute Rente beziehen wollen. Stimmt das?

Das Rheinisch-Westfälische Institut für Wirtschaftsforschung in Essen hat errechnet, was die Zuwanderung in die alten Bundesländer – ohne Asylbewerber – von 1988 bis 1991 volkswirtschaftlich bedeutet hat. Das Ergebnis: Sie bedeutete für die öffentlichen Kassen ein Gewinn von 41 Milliarden Mark. Und das Institut der Deutschen Wirtschaft in Köln stellte fest, dass es für eine Verdrängung Einheimischer vom Arbeitsmarkt durch Zuwanderer keine Belege gibt.

Das Essener Zentrum für Türkeistudien veröffentlichte kürzlich eine Zahl, die kaum ein Deutscher kennt: Allein die Türken steuern durch den Solidaritätszuschlag im Jahr rund 450 Millionen Mark bei. Sie helfen also handfest beim »Aufbau Ost«.

Und zu guter Letzt werden wir es der Zuwanderung zu verdanken haben, wenn aufgrund der krankenden Altersstruktur der Deutschen im Jahr 2040 eben nicht fast jeder im Erwerbsleben Stehende für einen Rentner aufkommen muss.

Der Hörsaal hatte sich inzwischen bis auf den letzten Platz gefüllt. Mit den letzten Ankömmlingen betrat auch der Dozent den Saal, stieg an den Bankreihen vorbei die Stufen hinunter und trat an sein Pult. Es verging noch einige Zeit, bis der Professor seine Unterlagen geordnet hatte und Ruhe im Saal einkehrte. Udo Förster nutzte die Zeit und las weiter:

Was ist eigentlich »deutsch« an einem deutschen Alltag? – Ist es das Ergebnis deutscher Kultur, wenn ich morgens den Wasserhahn aufdrehe und mich dusche? Oder wenn ich eine Seidenbluse anziehe, Tee trinke und dabei die Rosen auf meinem Balkon betrachte? Ist es ein Ergebnis deutscher Kultur, wenn ich während meiner Kaffeepause einen leckeren Tomatensalat mit Zwiebeln esse und die Zeitung lese? – Alle genannten Produkte sind nicht deutschen Ursprungs. Die Wasserleitung brachten die Römer, Seide und Tee kamen aus Indien, Rosen aus dem Orient. Den Kaffee brachten die Türken. Tomaten sind ein Produkt aus Amerika. Zwiebeln kommen aus Asien. Das Papier aus Arabien.

Mittlerweile hatte der Professor mit seinem Vortrag begonnen. Das Licht, das in der Pultleiste angebracht war, spiegelte sich in seiner Brille wider und ließ seine Augen wie zwei Lämpchen erglühen, sobald er von seinen Unterlagen aufsah. Während er sich in eloquenten Ausführungen über das Zivilstrafrecht erging, glitt ganz unverhofft ein aus Zeitungspapier gefalteter Flieger langsam von hoch oben bis hinunter in eine der vorderen Ränge, wo er mit der Nase vornüber in ein Schreibetui abstürzte. Auf seinem eleganten Flug versetzte er jede Bankreihe, die er überflog, in entzücktes Gelächter.

*

Das Haus der Försters lag in einem noblen Vorort der Stadt, fernab von Industrie und Straßenverkehr. Am Eingang zu dem gepflegten Anwesen mit englischem Rasen und feinen Ziersträuchern stand ein etwa eineinhalb Meter hoher Baumstumpf, in ihn hineingeschnitzt ein klobiges, unwirkliches Gesicht. Der einzige Ast besaß die Form eines menschlichen Armes. An ihm baumelte an einer Kette ein Schild mit der Aufschrift Herzlich Willkommen. Dieser Baumgeist hatte dem Ehepaar Förster während eines Urlaubs in Kärnten so gut gefallen, dass sie ihn vom Fleck weg gekauft hatten. Auch das millionenteure Haus selbst wies allerlei Eigentümlichkeiten auf, die den Betrachter in Staunen versetzen konnten. Zu den auffälligsten gehörte das kunstvolle Fenster neben dem Hauseingang, aus dem sich jemand herauslehnte. Ein Fenster, das in Wirklichkeit gar keines war, sondern eine geschickt gemachte Attrappe. Und die Person, die sich hinauslehnte, wirkte zwar lebendig, stellte aber nur eine Nachbildung Ludwig van Beethovens dar.

Das automatische Rolltor der Garageneinfahrt war geöffnet, so dass Udo Förster sein Motorrad direkt in die breite Doppelgarage fahren konnte, in der bereits die 4türige Limousine seines Vaters parkte.

Udo Förster nahm nicht die Treppe zu seiner Einliegerwohnung im Keller, von der auch eine Tür nach oben zu seinen Eltern führte, sondern wählte den Eingang im Parterre. Im Flur schlug ihm ein herzhafter Geruch von Gulasch und Paprika entgegen, der ihm das Wasser im Mund zusammenlaufen ließ.

Er begrüßte als erstes seine Mutter in der Küche, die gerade die Nudeln abgoss. Im Esszimmer stellte seine Schwester einen großen Topf Gulasch auf den gedeckten Mittagstisch.

»Schon zu Hause?« fragte er seine Schwester nicht wirklich interessiert, sondern eher beiläufig, wie man eben anstandshalber etwas fragte.

»Schon? Du bist drollig!« reagierte Sina Förster pikiert und rollte die runden Augen, die dadurch noch mehr Ähnlichkeit mit Murmeln bekamen. »Ich hab‹ eine fünfstündige Deutschklausur hinter mir.«

Sie marschierte zurück in die Küche, um die Nudeln zu holen. Während Udo sich auf seinen angestammten Platz am Fenster setzte, schaute er ihr wenig beeindruckt nach. Er konnte sich nicht helfen: Mit diesem unvorteilhaften Bubikopf und den ausladenden Hüften würde sie wohl nie einen Mann abbekommen. Aber egal. Was scherte es ihn, wie seine kleine Schwester herumlief.

Im gleichen Moment wurde am anderen Ende des Esszimmers eine Tür geöffnet. Udos Vater kam aus dem Arbeitszimmer, eine kleine Lesebrille auf der Nase, in der Hand einen dicken Aktenordner. Über den Brillenrand hinweg warf er einen Blick auf seinen Sohn.

»Hallo! Wie war's bei Gericht?«

»Lehrreich. Die zwei haben jeder sechs Jahre aufgebrummt gekriegt.«

»Und? Hält der Herr Anwalt in spe das Strafmaß für angemessen?« fragte sein Vater mit einem Lächeln.

»Ich bleibe bei meiner Meinung: In Deutschland werden zu milde Urteile gesprochen.« Er deutete mit dem Finger auf den Aktenordner. »Die Raumzellen-Geschichte?«

Sein Vater nickte.

»Ganz schön plemplem«, befand Udo wenig zimperlich. »Wie kann man nur diesem Kerl vertraglich die Logiskosten für 80 Asylbewerber auf die Dauer von zwei Jahren garantieren! Man muss doch damit rechnen, dass die Zahl der Asylbewerber mal rückläufig sein kann!«

Sina kam mit den Nudeln herein und mischte sich sofort in die Unterhaltung ein.

»Darüber stand heute morgen wieder ein dicker Artikel im Volksblatt. In selbstgezimmerten Spanplattenverschlägen hat der Typ zeitweilig fast 140 Leute untergebracht. Bis zu zehn Menschen mussten da auf mickrigen 20 Quadratmetern hausen. Aber kassiert hat er fürstlich. Sich 'ne goldene Nase mit Menschen in Not verdient. Abartig! Echt abartig!« Sie schüttelte sich.

»20 Mark pro Tag mal 80 Asylbewerber. Das macht pro Monat 48.000 Mark, ich weiß«, leierte ihr Vater die Zahlen ärgerlich herunter. »Aber damals standen die Leute auf der Straße. Wir wussten nicht, wo wir so viele so schnell unterbringen sollten. Da kam uns das Angebot dieses Tischlers sehr gelegen. Und wenn wir jetzt nur noch für maximal 50 Personen zahlen, dann kommt das den Asylbewerbern zugute. Schließlich sind die Zustände in den Raumzellen teilweise menschenunwürdig.«

Udo lachte laut auf. »Welch edles Motiv! Es gibt euch jedoch nicht das Recht, die garantierte Mindestquote einfach zu reduzieren. Der Kerl kann die Stadt deswegen verklagen.«

»Hat er schon.«

»Dann lass dir mal was einfallen.« Udo schmunzelte. Als zweiter stellvertretender Oberbürgermeister wirst du ja auch fürstlich bezahlt.«

»Udo!« rief seine Mutter schockiert, die mit einer Schale Salat aus der Küche kam.

»Mehr hast du als angehender Jurist nicht zu melden?« fragte Sina ihren Bruder ziemlich entrüstet und übergoss die dampfenden Nudeln mit einer Kelle Gulasch.

»Warum sollte ich?« entgegnete Udo und goss sich aus einer Karaffe Apfelsaft ins Glas. »Die Politiker sind nun mal unsere Hoffnungsträger.«

Sina starrte ihn verdutzt an. »Sag bloß, so 'n Blech lernst du an der Uni?«

»Das ist kein Blech, liebes Schwesterchen. Das ist die Wahrheit.« Mit dem Glas in der Hand wandte er sich an seinen Vater, als wollte er ihm zuprosten. »Die Politiker sind unsere Hoffnungsträger. Sie tragen mit Eifer unsere Hoffnung zu Grabe. Prost!« Er lächelte seinen Vater an und trank einen Schluck.

In das schallende Gelächter seiner Schwester fiel erneut ein empörter Mahnruf seiner Mutter. Heiner Förster, an die Sticheleien seines Sohnes gewöhnt, schüttelte nur milde schmunzelnd den Kopf.

Alle ließen sich das leckere Essen munden, so dass für einige Augenblicke Stille herrschte. Dann führte Sina das Thema mit halbvollem Mund fort: »Nimm's nicht persönlich, Paps! Aber ihr Politiker habt nun mal nicht das beste Image. Von der S-Bahn aus konnte ich in Rothenwerder haufenweise neue Schilder sehen, die die Leute dort aufgestellt haben.«

Sie nahm eine zweite Portion Salat. »Zum Teil echt harte Sprüche. Einer hieß so: Wenn Idioten fliegen könnten, wäre das Rathaus der größte Flugplatz Deutschlands. «

Ihre Mutter schnappte entsetzt nach Luft. Doch ehe sie etwas sagen konnte, kam Heiner Förster ihr zuvor.

»Ich kann die Verdrossenheit der Menschen dort verstehen. Rothenwerder hat schon eine dioxinverseuchte Deponie und soll nun noch eine Müllverbrennungsanlage vor die Nase gesetzt bekommen. Wer würde da nicht auf die Barrikaden gehen?«

»Wohl nur einer, der im Koma liegt«, meinte Sina und besann sich dann urplötzlich auf eine Frage, die sie unbedingt geklärt wissen wollte. »Du, Paps, weißt du zufällig was über den jüdischen Friedhof in Bergfeld?«

»Er ist meines Wissens völlig verwildert. Warum fragst du?«

»Unser Geschichtslehrer will mit uns da hinfahren. Wir nehmen doch momentan die Nazi-Zeit durch.«

»Ach komm! Gib's zu! Ihr wollt ihn schänden!« rief Udo lauthals dazwischen.

»Udo!« herrschte seine Mutter ihn erbost an. Während sie für ihre Familie eine Schüssel Vanillepudding und eine Flasche Himbeersirup serviert hatte, begnügte sie als Diabetikerin sich selbst mit einer Tasse Kaffee. Sie riss das Tütchen mit der Süßstoffhuischung aus Cyclamat und Saccharin auf und ließ eine der beiden Tabletten in die Tasse gleiten. Eine kleine weiße Pille tauchte kurz in dem undurchdringlichen Schwarz unter, schoss dann an die Oberfläche zurück und rotierte munter sprudelnd und zischend am Tassenrand umher, bis sie sich vollständig aufgelöst hatte.

,ja, was denn!« wehrte sich Udo heftig. »Wäre doch nicht das erste Mal, dass ein jüdischer Friedhof geschändet wird«, rechtfertigte er sich für seine Bemerkung. »Der angestaute Frust über die vielen Ausländer und Asylanten sucht sich eben ein Ventil.«

Sein Vater fasste ihn scharf ins Auge. »Ich kann auch nicht gutheißen, dass die pauschale Bestimmung im Artikel 16 des Grundgesetzes zu einer Eintritt –«

»Was steht denn da?« unterbrach ihn Sina.

»Nur der einfache Satz, dass politisch Verfolgte Asylrecht genießen. Mehr nicht«, antwortete ihr Bruder.

Sein Vater fuhr fort: »Dass also diese Bestimmung zu einer Eintrittskarte nach Deutschland für jedermann verkommt oder zu einem Blanko-Gutschein für allen Konsum. Aber ich rate dir, mein Sohn«, er hob warnend den Zeigefinger, »eine solche Bemerkung niemals vor deinen Dozenten zu machen. Sie könnten dich missverstehen oder missverstehen wollen.«

»Hören der Nazi-Spuk und der Judenhass denn nie auf?« klagte Eva Förster mit einem tiefen Seufzer.

»Ich war neulich dabei, als der Schriftsteller Ralph Giordano hier bei uns im Polizeipräsidium mit dem Dezernenten, dem Innenminister und etlichen Polizeibeamten über das Thema Fremdenfeindlich motivierte Gewalt diskutiert hat«, erwiderte ihr Mann sichtlich bewegt. »Giordano ist ein Überlebender des Holocaust. Er hat bislang über 200 Drohbriefe erhalten. Und einige Tage vor der schrecklichen Tat in Mölln wurde ihm brieflich mitgeteilt, dass für ihn eine Gaskammer im Bergischen Land eingerichtet und bereits erprobt worden sei, wobei das Hausschwein von 69 Kilo, Giordanos Gewicht, in wenigen Minuten gestorben sei.«

Eva Förster zog ein angewidertes Gesicht. »Was für gemeine Scheusale!«

»Gehirnamputierte, Mama. Die haben da oben ein Vakuum.« Sina tippte mit ihrem Finger gegen ihren Kopf. »Mit denen muss man leben. Leider.«

Nach dem Mittagessen verließ nicht nur Heinz Förster sofort das Haus, um an seinen Schreibtisch im Rathaus zurückzukehren. Auch Udo Förster suchte unverzüglich das Weite, sehr zum Leidwesen seiner Schwester, die sich dadurch wieder einmal allein um die Spülmaschine kümmern musste. Auf seinem Motorrad fuhr Udo in den Stadtteil Kerchen. Kerchen, berühmtberüchtigt für seine Hochhäuser und Wohnkästen, hatte sogar eine Eigernordwand vorzuweisen – einen besonders hässlichen Plattenbau. Er stellte das Ziel dar, auf das Udo Förster an diesem frühen Nachmittag mit seiner Suzuki zusteuerte. Ein Ziel, das ihm nicht unbekannt zu sein schien. Denn ihn beeindruckte weder die eingeschlagene Scheibe neben der Haustür noch das Treppenhaus, in dem es penetrant nach Urin stank und dessen Wände mit allerlei Graffiti beschmiert waren. Selbst der defekte Fahrstuhl, der ihn zum Treppensteigen zwang, schien für ihn nichts Unerwartetes zu sein. Gelassen begann er, die dreckigen Stufen emporzusteigen, über die offenbar lange kein Putzlappen bewegt worden war, vorbei an einer zynischen Parole an der Wand, die nicht einmal seine flüchtige Aufmerksamkeit zu erregen vermochte: Wenn die letzten Deutschen weg sind, wird's hier erst richtig schön.

Kapitel 2

Der über 100 Plätze fassende Saal des Stadtrates füllte sich nur langsam zu der für 20 Uhr angesetzten Sitzung. Heiner Förster, zweiter stellvertretender Oberbürgermeister, saß bereits auf seinem Platz und ließ seine Blicke durch den Ratssaal mit seiner kreisförmigen Sitzordnung schweifen, während er sich mit dem Stadtdirektor unterhielt, der sich mit den Armen auf sein Sitzpult gelehnt hatte.

»Gar kein Thema. Selbstverständlich unterstütze ich Ihren Verwaltungsantrag von gestern Abend im Planungsausschuss«, bestätigte Heiner Förster sehr zur Freude des Stadtdirektors. »Es ist gut, dass der erste Antrag auf Veränderungssperre revidiert werden konnte. Ich sehe das ganz genauso. Wir brauchen die Fläche unbedingt.«

Er begrüßte zwischendurch mit einem kräftigen Händedruck den Oberbürgermeister, der mit saurer Miene neben ihm seinen Platz einnahm und sogleich einen mehrseitigen, am oberen Rand zusammengehefteten Brief auf den Tisch donnerte. Mit beißender Ironie sagte er: »Rechtzeitig zu unserer Sitzung hab‹ ich noch Eilpost bekommen. Von unserem netten Tischler. Er klagt nicht nur vor dem Landgericht; in seiner übergroßen Liebe zu den Asylbewerbern droht er jetzt auch mit einer Schadensersatzklage.«

Heiner Förster nahm den Briefkopf zur Kenntnis, der als Absender eine renommierte Anwaltskanzlei auswies. Während er mit wachsendem Zorn die Seiten überflog, sprach der Oberbürgermeister weiter: »Wir hätten inzwischen auch anderswo Asylbewerber untergebracht, obwohl er eine Option darauf habe, dass die Leute zu ihm kommen. Schließlich habe er 350.000 Mark investiert. Jetzt sollten wir ihm gefälligst die Hütte auch vollmachen.«

»Ist der Kerl denn jetzt total übergeschnappt?« ereiferte sich der Stadtdirektor. ›Wir suchen händeringend mit dieser Sitzung einen gangbaren Weg, um ihm entgegenzukommen, und er torpediert alles.«

Heiner Förster zog die Mundwinkel herab. »Da haben wir uns ja eine schöne Laus –«

Lärm brach plötzlich los. Laute, erregte Stimmen hallten durch den Ratssaal.

»… in den Pelz gesetzt«, brachte Heiner Förster seinen Satz noch zu Ende, hatte sich aber bereits erhoben und seinen Blick auf den Eingang fixiert.

Eine Menschentraube aus Vertretern aller Fraktionen stand dort dicht gedrängt, die Gemüter sichtlich erhitzt. Einige Ratsmitglieder gestikulierten erregt mit ihren Armen in der Luft herum.

Der Stadtdirektor wandte sich fassungslos um. »Was ist denn da los?«

Heiner Förster rätselte nicht lange, sondern ging energischen Schrittes hinüber zu den heftig streitenden Ratsherren. Noch immer konnte er nicht erkennen, was den Tumult verursachte. Ein kleines Handgemenge entwickelte sich, in dessen Mittelpunkt er einen Parteigenossen ausmachen konnte. Er drängelte sich durch die Menschentraube direkt auf ihn zu und packte ihn an der Schulter.

»Meine Güte, Gernot! Was soll denn das?« fuhr er seinen Parteikollegen hart an und zerrte ihn beiseite. »Bist du von allen guten Geistern verlassen?«

Gernot Crohm rückte mit erhitztem Kopf seine verrutschte Krawatte zurecht und schwieg. Der Unmut der anderen Ratsmitglieder ebbte nicht ab. Aus ihren Vorwürfen hörte Heiner Förster heraus, was der Auslöser für diesen handfesten Streit war. An der Eingangstür stand der Chef der rechtsradikalen Fraktion, die fünf Sitze im Stadtrat innehatte, hinter sich ein Plakat an der Wand, vor das er sich schützend gestellt hatte.

Heiner Förster trat entschlossen auf den jungen Mann mit dem eckigen Gesicht und der runden Brille zu und bat ihn, zur Seite zu treten. Widerwillig kam dieser der Aufforderung nach, so dass Heiner Förster das Plakat lesen konnte:

VERMISSTENANZEIGE! – Wir vermissen den Solidaritätsappell von CDU, SPD, FDP und den Grünen an ihre Mitglieder, Asylanten bei sich zu Hause aufzunehmen. DEUTSCHE MIETER werden aus Gemeindewohnungen hinausgeworfen, damit Asylanten einziehen können! Deshalb fordern wir die Altparteien auf nicht nur ihre Herzen, sondern auch die Wohnungstüren für Asylanten zu öffnen!

Jetzt konnte Heiner Förster den Unmut seiner Kollegen verstehen. Diese Aktion bedeutete eine derbe Provokation. Verärgert wandte er sich an den Vorsitzenden.

»Das ist eine billige, infame Agitation. Und das im Ratssaal! Skandalös!« wies er den Mann zurecht. »Diese Propaganda verschwindet auf der Stelle. Haben Sie mich verstanden?«

Mit dieser deutlichen Anordnung war für Heiner Förster die Angelegenheit vorerst erledigt, und er wandte sich seinem Parteigenossen zu, dessen überzogene Reaktion er keineswegs billigen konnte. Er fasste ihn am Arm und schob ihn einige Meter vor sich her, damit niemand mitanhörte, was er zu sagen hatte. Er kannte Gernot Crohm seit Jahren als einen kompetenten, besonnenen Parteikollegen und als guten Freund. Um so weniger begriff er dessen Verhalten.

»Mensch, Gernot, was ist denn bloß in dich gefahren?« fragte er erschüttert und aufrichtig besorgt. »So habe ich dich ja noch nie erlebt.«

Gernot Crohm wich seinem Blick aus und sagte nichts.

»Das ist eine Diffamierung, ja. Eine miese, antidemokratische Hetze unter der Gürtellinie, auch das«, versuchte Förster, Verständnis aufzubringen. »Und ich kann mir gut vorstellen, dass so etwas gerade dich besonders trifft, wo du doch in der Öffentlichkeit immer wieder klar Stellung beziehst gegen Schmierparolen wie Deutschland den Deutschen. Auch deinen letzten Artikel fand ich sehr ausgewogen und treffend, das weißt du. Aber wenn ausgerechnet du den Ratssaal in einen Boxring verwandelst, ist es aus mit deiner Glaubwürdigkeit.«

Er bekam noch immer keine Antwort. So verschlossen hatte er seinen Freund noch nie erlebt, und deshalb gab er nicht auf.

»Ich bin auf deiner Seite«, versicherte er Crohm. »Ich hoffe, das weißt du. Betrachten wir das Ganze als einen bedauerlichen Ausrutscher. In Ordnung?«

Wieder erntete er nur Schweigen und einen Blick, der sich an ihm vorbei im Nirgendwo verlor. Er gab seinem Freund einen aufmunternden Klaps auf die Schulter. »Es stände dir gut, wenn du dich trotzdem formell entschuldigen würdest.« Damit ließ er Crohm allein und begab sich zurück an seinen Platz neben dem Oberbürgermeister, der inzwischen die 103 Ratsmitglieder durch sein Mikrofon zum Beginn der Sitzung um Ruhe gebeten hatte. Nach ein paar Minuten kehrte endlich Stille ein, so dass die einzelnen Fraktionen ihre Standpunkte vortragen konnten. Heiner Förster hatte Mühe, sich auf die einzelnen Wortmeldungen zu konzentrieren, da Gernot Crohm genau in seinem Blickfeld saß und er immer wieder an die Entgleisung seines Freundes denken musste. Dieser Ausraster passte einfach nicht zu ihm. Er kannte Gernot als einen besonnenen, friedliebenden Menschen. Es passte nicht zusammen, dass allein das Plakat ihn so provoziert hatte, zumal es in der Vergangenheit schon öfter zu ähnlich bissigen Angriffen durch das rechte Lager gekommen war. Und niemals hatte Crohm auch nur annähernd so aggressiv reagiert. Es musste folglich etwas anderes dahinterstecken. Das Plakat konnte nicht die Ursache, sondern nur das auslösende Moment gewesen sein. Aber was kam als Ursache in Frage? Förster fiel auf, dass sein Freund fahrig und unkonzentriert wirkte, mit seinen Gedanken offensichtlich ganz woanders war als bei der Debatte, in der inzwischen ein Vertreter der Republikaner das Wort ergriffen hatte: »… Millionen von Ausländern aus aller Welt überfluten unser jetzt schon zu dicht besiedeltes Land. Die unkontrollierte Masseneinwanderung und die damit verbundene Überbevölkerung zerstören unsere ökologischen und ökonomischen Lebensgrundlagen. Zu dichtes Aufeinanderwohnen zu unterschiedlicher Menschen aus zu unterschiedlichen Kulturen, Religionen und Zivilisationsstufen führt nur auf dem Papier zum friedlichen Miteinander. Die Realität sieht anders aus! In der Endstufe: Raub, Mord, Totschlag, Rassenkrawalle!«

Erste vereinzelte Widerworte aus den anderen Fraktionen hallten durch den Saal. Der Ratsherr der Rechten, ein Realschullehrer, ließ sich davon nicht beirren und fuhr fort: »Die Jugendlichen in Rostock, Quedlinburg und anderswo, die da zur Gewalt greifen, die sind keine Neonazis. Es sind junge Deutsche, die Angst haben. Angst um ihre Zukunft und um ihre Heimat. Wie sollen sie sich sonst wehren?«

Ein Ratsherr der ökologischen Partei rief aus der letzten Reihe empört: »Als Skinheads einen jungen Türken erstachen, sagte IHR Landesvorsitzender: ›Eine Schlägerei unter Jugendlichen. Das kommt doch immer mal vor.‹«

Der Realschullehrer winkte geringschätzig ab und zeigte dann mit einem süffisanten Lächeln in Richtung der Öko-Fraktion. »SIE haben's gerade nötig! Sie fordern in Ihrem Wahlprogramm ja sogar, dass selbst derjenige als Asylant zu uns kommen darf, der als Homosexueller oder Lesbierin in seinem Heimatland irgendeinen Nachteil erleidet. Und was das Thema Gewalt angeht, sollten Sie lieber ganz still sein. Wer Angehörige der terroristischen, schwerkriminellen Rote-Armee-Fraktion als politische Gefangene bezeichnet – was Sie tun! –, verdreht selbst die Wahrheit, und das auf obszönste Weise. Denn politische Gefangene werden für ihre Meinung bestraft, die RAF dagegen wegen Mord und Terror! Aber warum wundern oder aufregen? Es passt ja glänzend ins Bild. Schließlich treffen sich autonome Antifaschisten regelmäßig in Ihrem Zentrum in Göttingen. Und sogar Ihr niedersächsischer Bundesratsminister wurde dort von Kameras des Landeskriminalamtes beim fröhlichen Plauderstündchen mit Autonomen erwischt. Ihr Anbiedern bei den Linken hat Methode. Als Ihr Bundesvorstandssprecher den Generalsekretär der kommunistischen Partei Spaniens – Herrn Anguita, einen überzeugten Leninisten – nach Deutschland einlud, betonte er, dass das Treffen mit der spanischen Vereinigten Linken wichtig sei, um den Sieg nationaler rechter Gruppierungen zu verhindern. – Merken Sie eigentlich nicht, wie lächerlich Sie sich mit Ihren Vorwürfen machen? Ich empfand schon früher im Kunstunterricht, dass Rot mit Grün vermischt keine freundlichere Farbe ist als Braun.«

Seine vier Parteikollegen klatschten begeistert über den gelungenen Seitenhieb ihres Redners, der den anhaltenden Applaus schweigend genoss. Schließlich hob er von neuem an: »Das Kindergeld wurde als staatlicher Beitrag zur Erhaltung der deutschen Familien und des deutschen Volkes eingeführt. Es kann daher nicht Finanzierungsinstrument zur planmäßigen Überfremdung unseres Volkes sein.«

Er wurde mit jedem Wort lauter: »Einem Volk seine Identität zu nehmen ist nichts anderes als Völkermord. Jeder Verfechter der multikulturellen Gesellschaft gehört auf die Anklagebank!« Während seine Parteigenossen heftig applaudierten, kamen aus allen anderen Fraktionen Buhrufe.

»Unerhört!« – »So eine Frechheit!« – »Eine Schande für den Rat!«

Der Oberbürgermeister hatte die größte Mühe, die Ordnung im Saal wiederherzustellen. Seine ersten Appelle an die Vernunft verhallten unbefolgt. Heiner Förster wandte sich direkt an seine eigene Fraktion, um die Gemüter dort zu besänftigen. Erst nachdem sich die Wogen nach minutenlangem Protest wieder einigermaßen geglättet hatten, so dass die Sitzung fortgesetzt werden konnte, fiel Heiner Förster auf, dass ein Platz in seiner Fraktion plötzlich leer war. Gernot Crohm hatte die Ratssitzung unbemerkt verlassen. Das Verhalten seines Freundes gab Förster immer mehr Rätsel auf.

*

Zu dem Zeitpunkt, als die Debatte im Ratssaal wieder im gesitteten Rahmen verlief, legte draußen vor dem weitläufigen Gebäudekomplex Gernot Crohm den Rückwärtsgang seines Wagens ein, um auf die Straße hinauszustoßen. Sekunden darauf war der weinrote Nissan verschwunden, unterwegs zu einem kleinen Reihenhaus am Weißen Forst, einem zehn Hektar großen Weißbuchenwäldchen.

Seit elf Jahren war Gernot Crohm Mitglied im Stadtrat. Nie hatte er bei einer Sitzung gefehlt, geschweige denn eine verlassen – bis heute. In den elf Jahren hatte er sich sowohl bei seinen eigenen Parteikollegen als auch beim politischen Gegner wegen seiner Fachkompetenz, seiner Besonnenheit und seines diplomatischen Strebens nach Konsens und Kompromiss viel Respekt verschafft. Er wurde auch wegen seiner Integrität hochgeschätzt, weshalb ihm rasch der Vorsitz in wichtigen Ausschüssen anvertraut worden war. Zwar noch unausgesprochen, galt es aber doch als abgemacht, dass er eines Tages den Fraktionsvorsitz übernehmen würde. Daran konnte weder sein mit 42 Jahren aus politischer Sicht recht junges Alter etwas ändern, noch die Scheidung von seiner Frau Christel, die ihn vor fünf Jahren wegen eines anderen Mannes Knall auf Fall verlassen hatte. Sein politisches Engagement, zu dem er sich aus einem für ihn selbst unerfindlichen Grund geradezu getrieben fühlte, besaß allerdings auch eine Kehrseite. Hier lag der Grund dafür, weshalb er sich als Malermeister nie selbständig gemacht hatte, obwohl ihm vor Jahren das Angebot zur Übernahme eines Malereibetriebes unterbreitet worden war. Doch die Verantwortung für ein Geschäft mit 38 Angestellten zu übernehmen, dazu hatte er sich angesichts seiner politischen Tätigkeit und der Tatsache, dass ihm das Sorgerecht für den damals 15jährigen Sohn Bernd über-tragen worden war, nicht imstande gesehen.

Besonders am Herzen lag ihm seit einiger Zeit die Ausländer- und Asylantenproblematik, für deren Aufarbeitung er sich auch auf publizistischem Gebiet durch Kommentare im Städtischen Volksblatt immer wieder stark gemacht hatte. Die Äußerungen des Rep-Vertreters von heute Abend hatten ihn deshalb maßlos angewidert. Doch deswegen allein hatte er die Ratssitzung nicht verlassen. Er scheute keine politische Auseinandersetzung, selbst mit den Republikanern nicht. Die Ursache für seinen Zornesausbruch lag anderswo. Die hässlichen Bemerkungen hatten einen Nerv getroffen, der in den vergangenen vier Wochen systematisch blankgewetzt worden war. Wenn er nur daran dachte, stieg ihm bereits ein speiübler Geschmack in den Mund. Sein Verhalten von heute Abend tat ihm leid, mächtig leid. Zu gerne hätte er es ungeschehen gemacht. Er würde sich entschuldigen, gleich morgen. Nicht weil Heiner Förster ihm dazu geraten hatte, sondern aus ehrlicher Betroffenheit.

Das Reihenhaus, das er zusammen mit seinem Sohn Bernd bewohnte, hatte er vor sieben Jahren von seinen Eltern geerbt. Sie waren bei einem Verkehrsunfall auf der Autobahn ums Leben gekommen.

In den folgenden Jahren hatte er das Reihenhaus, das aus den 50er Jahren stammte, gründlich renoviert und auch von außen durch einen ebenso schicken wie kunstvollen Anstrich in ein wahres Schmuckstück verwandelt. Am Haus selbst befand sich nur eine kleine Rasenfläche mit zwei alten Obstbäumen, so dass sein Vater zusätzlich einen Schrebergarten angemietet hatte. Obwohl Gernot Crohm die Zeit fehlte, ihn optimal zu nutzen, hatte er den Pachtvertrag um weitere zehn Jahre verlängert, sowohl wegen des günstigen Preises als auch um seinem Sohn eine Freude zu machen, der im Sommer dort gerne mit seinen Freunden Grillparties feierte.

Er parkte seinen Wagen auf der Straße vor dem Haus. Im oberen Stock brannte im Zimmer seines Sohnes Licht. Gernot Crohm ging ins Haus und rief einfach den Flur hinauf »Bin wieder da!«

Eine Antwort kam nicht, was ihn aber nicht verwunderte. Es war nicht zu überhören, dass sein Sohn wieder einmal fleißig auf seiner E-Gitarre übte. So begab er sich in die Küche und holte sich aus dem Kühlschrank eine Frikadelle, Senf und eine Flasche Bier. Es fiel ihm schwer, nicht an die verkorkste Ratssitzung zu denken. Nach dem Essen ging er mit dem Glas Bier in der Hand ins Wohnzimmer.

Er blieb unentschlossen stehen und schaute gedanken-verloren in sein halbleeres Glas, in dem er das Bier kreisen ließ, um es kurz danach in einem Zug auszutrinken. Dann kontrollierte er den automatischen Anrufbeantworter, der ihm schon viele gute Dienste erwiesen hatte, weil er oft außer Haus zu tun hatte, aber als Ratsmitglied trotzdem für die Bürger zumindest auf diese Weise stets erreichbar sein wollte.

Es war ausnahmsweise kein Gespräch aufgezeichnet, was ihn zwar verwunderte, wofür er jedoch auch dankbar war. In seiner momentanen Verfassung wäre es ihm sehr schwer gefallen, Rückanrufe zu tätigen und sich womöglich mit den Problemen einzelner Bürger auseinanderzusetzen. Mit der Fernbedienung schaltete er den Fernseher ein und warf sich in seinen Kippsessel. Er wollte um keinen Preis in dumpfe Grübelei verfallen, sondern sich lieber ablenken lassen. Dass dies durch einen Film geschah, für den er sonst nicht eine Minute verschwendet hätte, störte ihn diesmal nicht. Doch schon sehr bald forderte das allmorgendliche frühe Aufstehen seinen Tribut, und seine Augenlider wurden schwer wie Blei. Ein paarmal klimperten sie schwerfällig, als würden sie sich mühsam wehren, ehe sie schließlich ganz zufielen.

Ein lautes Geräusch riss ihn jäh aus dem Schlaf. Aufgeschreckt schaute er umher, um die Orientierung zu finden. Das Geräusch ertönte von neuem: das Telefon. Es läutete. Er hatte es auf maximale Lautstärke gestellt, damit er es auch hören konnte, wenn er sich im Obergeschoss oder im Keller aufhielt. Jetzt gellte es so fürchterlich, als habe jemand eine Trillerpfeife an sein Ohr gehalten. Er starrte den grünen Apparat an, für den er eigens eine kleine Ablage aus Metall an der Wand angebracht hatte. Es läutete immer weiter. Gernot Crohm sah auf die Uhr. Es war schon spät. Noch immer machte er keine Anstalten, an den Apparat zu gehen. Dem Aufschrecken aus dem Schlaf war eine unnatürliche Lähmung gefolgt. Dennoch waren seine Sinne hellwach und klar. Hätte ein Arzt seinen Puls gefühlt, er hätte sich die hohe Frequenz nicht erklären können. Plötzlich brach das Läuten abrupt ab. Es wurde still. Dann drängten sich wieder die monotonen Stimmen aus dem Fernseher in den Vordergrund. Crohm blieb sitzen, unfähig, seine Augen vom Telefon zu lösen. Er wirkte wie jemand, der nach der ersten Katastrophenwelle nun im ruhigen Auge des Wirbelsturms saß. Die zweite verheerende Front raste unsichtbar auf ihn zu. Unentrinnbar würde sie über ihn hinwegfegen. Die einzige Frage, die sich ihm stellte, war – wann?

Kapitel 3

Rico Aden verließ zufrieden das unterirdische Versteck im Weißen Forst, das die sechs Schüler im Alter von 14 bis 16 Jahren eigenhändig ausgehoben hatten, um es als Depot und Treffpunkt zu benutzen. Die vier 20-Liter-Benzinkanister waren gebunkert. Ablauf und Handhabung der Nebelkerzen hatten bei allen reibungslos geklappt. Keine Probleme mit der anzuhebenden Öse, dem Aufbiegen des Abzugshakens oder dem ruckartigen Herausziehen des Drahtes. Die Aktion Schneeschmelze würde heute Nacht mit Präzision und Schlagkraft ablaufen wie ein Blitzkrieg. Das Versteck lag fast hundert Meter vom nächsten Waldweg entfernt hinter dichtem Gehölz, so dass es selbst im rasch herannahenden Herbst und Winter für Spaziergänger nicht einmal zu erahnen war, wenn der Sichtschutz durch die Blätter wegfiel. Gut getarnt, nicht zuletzt durch einen natürlichen Erdwall, hatten die sechs Jugendlichen es zusätzlich durch kleine Fallgruben im näheren Umkreis gesichert, um auf diese Weise vom Weg abgekommene Eindringlinge wirksam abzuschrecken.

Rico Aden stellte sich in strammer Haltung vor die jungen Leute und hob den rechten Arm. Die sechs erwiderten ehrfurchtsvoll den Hitlergruß und riefen begeistert »Sieg Heil!«

In seinem blauen, selbstlackierten Polo fuhr Aden nach dem Treffen zurück in die Stadt. In seiner Wohnung angekommen, ging er an den Doppeltürschrank und holte eine alte, mechanische Adler-Schreibmaschine heraus, die trotz ihrer 54 Jahre nach einer Generalüberholung und mit erneuerter Walze wieder voll funktionstüchtig war. Nachdem er ein schneeweißes DIN-A4-Blatt eingespannt hatte, begann er mit dem Ein-Finger-Suchsystem den Text zu tippen, den er auf einem Schmierzettel schon in groben Zügen vorformuliert hatte: URTEIL schrieb er oben in die Mitte mit Großbuchstaben. Im Namen des deutschen Volkes ergeht folgendes Urteil … Nach einer halben Stunde hatte er fast zwei Blätter vollgeschrieben. Er las den Text noch einmal auf Fehler hin durch und unterschrieb weder mit seinem Namen noch mit der Hand, sondern tippte: gez. Der Volksgerichtshof

Den Umschlag beschriftete er ebenfalls mit Maschine, wobei er den Absender auf die Worte beschränkte: Reichshauptstadt Berlin.

Damit war die Arbeit erledigt. Anschließend suchte er in seinem Adressbuch unter G eine Telefonnummer heraus. »Rechtsanwaltskanzlei van Gool. Schäfers. Guten Tag«, meldete sich eine weibliche Stimme freundlich und akkurat.

»Ja, Rico Aden hier. Ich hätte gern Herrn van Gool gesprochen.«

»Einen Moment, bitte. Ich verbinde Sie.«

Es machte »Knack«, und eine synthetische Melodie dudelte los, die sich nach ein paar Sekunden wiederholte. Aden war froh, als er von der Marter erlöst wurde.

»Van Gool. Was gibt's, Herr Aden?« fragte plötzlich eine scharfe, männliche Stimme.

»Wie sieht's mit der Gerichtssache Info-Telefon aus?« »Schlecht«, kam es prompt zurück.

»Hmm. Und wie das? Das Amtsgericht hat Buddy doch freigesprochen.«

»Schon. Aber es hat harsche Kritik aus der Öffentlichkeit gehagelt. Die Staatsanwaltschaft fühlte sich nun bemüßigt, ein Berufungsverfahren zu beantragen. Sie ist steif und fest davon überzeugt, dass der Verfasser des Ansagetextes der rechtsradikalen Szene zuzuordnen ist und die Anrufer überwiegend Neonazis sind.«

»Das ist doch haltloses Gewäsch! Durch nichts zu beweisen. Wann soll's denn am Landgericht losgehen?« »Das kann durchaus ein halbes Jahr dauern.«

Nach ein paar Sekunden der Stille entlud sich Adens Frust.

»Mist!«

»Ich habe euch gewarnt, hab‹ euch eingetrichtert, die Ansagetexte des Info-Telefons vorsichtig zu formulieren.«

»Was ist daran unvorsichtig zu sagen, Schindlers Liste halte den Auschwitz-Mythos am Leben? Das ist keine Leugnung historischer Tatsachen. Schon gar nicht eine Volksverhetzung oder Verunglimpfung.«

»Der Begriff Mythos kann auch die Bedeutung von Lüge haben. Vergessen Sie das nicht.«

»Eben. Auch. Und was ist mit der Bedeutung von Sage, Legende, Erzählung? Das Bundesverfassungsgericht hat festgestellt, dass eine zur Bestrafung führende Deutung nur zugrunde gelegt werden kann, wenn andere Deutungsmöglichkeiten ausgeschlossen werden können.«

Die sporadisch aufblitzenden Rechtskenntnisse seines Gesprächspartners hatten Theo van Gool schon so manches Mal verblüfft. »Richtig, Herr Kollege. Und genau darauf hat sich das Amtsgericht in seinem Urteil ja auch berufen. Im übrigen können wir froh sein, dass nicht noch der Strafantrag wegen Beleidigung gestellt wurde. Das Gericht wies ja ebenso darauf hin, dass der Ansagetext nur als abscheuliche Schmähung des Films betrachtet werden könne und damit verbunden als eine Missachtung der Ehre des Regisseurs Spielberg. Also eventuell eine Verwirklichung des Tatbestandes der Beleidigung.«

Aden knurrte mürrisch.

»Ich hab's schon mal angeboten: Legen Sie mir alle Texte vor, die veröffentlicht werden sollen. Ich klopfe sie dann auf Unebenheiten ab. – So, jetzt muss ich Schluss machen. Ein Mandant wartet. Wir bleiben in Verbindung.«

Das Cool Angel war eine Kneipe der etwas anderen Art. Direkt über dem Tresen hing ein riesiger, fast drei Meter großer Engel. Seine Flügel bestanden aus vielen abgebrochenen Sperrholzleisten, seine Augen leuchteten giftgrün. Dass es sich bei dem nackten Engel um einen weiblichen handelte, daran ließen die bis ins kleinste gehenden Details keinen Zweifel aufkommen. Auch was das übrige Inventar betraf, so hatte sich die Kneipe offensichtlich dem Sakralen verschrieben: Kreuze und Marienbilder zierten die Wände. Den Zapfhahn schmückte der provozierende Spruch: Bis hierher hat uns Gott gebracht. Obwohl ein Gefängnisgeistlicher mittlerweile Anzeige erstattet hatte, weil er sein religiöses Empfinden auf das tiefste verletzt sah, fand der Inhaber den Religionsfrieden keineswegs gestört, da sich nach seinem eigenen Bekunden auch praktizierende Katholiken bei ihm wohl fühlten.

Weder das eine noch das andere berührte Rico Aden in irgendeiner Weise, als er an diesem späten Mittwoch Nachmittag das Cool Angel betrat. Zielstrebig marschierte er durch das gut gefüllte Lokal, in dem dicke Schwaden von Zigarettenqualm standen. Ein kurzer Wink hinüber zum Kneipier genügte, und dieser würde wie gewohnt das übliche Getränk in den Billardraum bringen, in dem Aden schnurstracks verschwand.

Die Kameraden waren bereits anwesend. Axel und Buddy, so genannt wegen seiner Vorliebe für Budweiser-Bier, standen mit den Queues am Billardtisch. Der dicke, aufgeschwemmte Göring, der den Spitznamen wegen seiner verblüffenden Ähnlichkeit mit dem Reichsmarschall Hitlers trug, polierte angestrengt schnaufend seine Springerstiefel mit einem Damenstrumpf. Alle Augenblicke begutachtete er sein Werk im Licht der herabhängenden Pendelleuchte. Die meisten Kameraden saßen um einen ovalen Tisch, rauchten, tranken, unterhielten sich und warteten auf den offiziellen Beginn des Kameradschafts-abends, der an die alte SA-Tradition erinnern sollte. Adens Erscheinen läutete ihn ein. Er begrüßte alle standesgemäß und setzte sich neben seinen Adjutanten Winnie, der wie gewohnt seine 14locher Docs-Stiefel und die NVA-Tarnjacke trug, die jedoch keine heimliche Huldigung an die frühere DDR bedeuteten.

Auch wenn er »drüben« in der Nähe von Cottbus geboren und aufgewachsen war, identifiziert hatte er sich nie mit dem SED-Staat. Nachdem er die üblichen Stationen Kinderkrippe und Kindergarten in Cottbus durchlaufen hatte, wuchsen die ersten Stacheln des Widerstandes bei ihm sehr rasch. In seiner Pionierzeit erschien er zwar zu den Appellen, doch er weigerte sich, andere Aktivitäten mitzumachen. Schon ab frühester Jugendzeit scheute er sich nicht, deutlich Flagge zu zeigen. Zum Wehrerziehungsunterricht erschien er provozierend mit rot gefärbten Haaren. Das FDJ-Hemd trug er nur widerwillig und aus Protest manchmal mit offenen Knöpfen. Die fälligen Strafen ertrug er mit Geduld und sogar um so lieber, je mehr er spürte, wie sie sein Selbstbewusstsein stählten. Auch mit riskanten Sprüchen hielt er sich nicht zurück, zum Beispiel mit dem, dass er niemals bleiben, sondern mit 18 sofort ausreisen würde, Sprüche, die seine Eltern in helle Aufregung versetzten, da sie beide in der Bezirksparteischule der SED angestellt waren und um ihre Arbeitsstellen fürchteten. Die Hoffnung, dass ihr Sohn einmal in die Partei eintreten würde, um die übliche Karriere zu verfolgen, gaben sie schnell auf.

Schon von Jugend an bewies Winnie, dass er stets meinte, was er sagte, und konsequent seinen Prinzipien treu blieb, ganz gleich, welche Nachteile sie ihm einbrachten. Er hätte nie mehr in einen Spiegel schauen können, wenn er diese Prinzipien um eines billigen Vorteils willen verraten hätte. So nahm er auch den Ärger in Kauf, den er mit der Schule bekam, als er eines Tages mit kahlgeschorenen Haaren im Unterricht erschien. Er machte keinen Hehl daraus, was er von der einen Stunde in der Woche hielt, in der über politische Ereignisse diskutiert werden sollte. Eine »Diskussion«, die sich auf das Lesen des SED-Parteiorgans beschränkte, mit anschließendem Kopfnicken. Auch der letzte Erziehungsversuch seines Vaters scheiterte: Nachdem Winnie bereits mit der Schulklasse eine Fahrt ins KZ Buchenwald unternommen hatte – trotz großer Mehrheit für eine Fahrt nach Berlin –, war auch sein Vater auf dieses Reiseziel gestoßen. Mehrere Jahre hintereinander hatte er Winnie dorthin mitgenommen, nicht aus Schikane, sondern aus vorbeugenden Gründen, wie er sich einredete. Aber das Ergebnis hatte anders ausgesehen. Winnie, beim ersten Mal noch betroffen, hatte den Ort schließlich so satt, dass er sich hemmungslos darüber lustig machte. Nach einer Installateurlehre, die er nur mit Ach und Krach bestand, hatte er erwartungsvoll die Demonstrationen verfolgt, die schließlich zur Wende und zur Grenzöffnung geführt hatten. Damals hatte er auch zum ersten Mal direkten Kontakt zur rechtsextremen Szene bekommen, da die Deutsche Alternative sofort nach dem 9. November '89 in der Noch-DDR politisch aktiv wurde, bereits im Dezember im Zuge des Arbeitsplanes Ost mitteldeutsche Kameradschaften der Neuen Front gründete und Kaderappelle zwischen SA-Kameraden in West und Ost organisierte. Gleichzeitig musste er miterleben, wie schnell die Euphorie über den Mauerfall von der allgemeinen Melancholie erstickt wurde. Dabei schmerzte ihn weniger seine eigene Arbeitslosigkeit als vielmehr der über sein Heimatland hinwegstampfende Kapitalismus, der wie eine Walze alles plattzumachen schien. Mit wachsender Verbitterung und Wut musste er mitansehen, wie 5700 Beschäftigte eines Kalkwerks Knall auf Fall entlassen wurden. Er erlebte, wie eine Zuckerfabrik pleite ging, weil eine westdeutsche Firma den Zucker an einem anderen Ort produzieren wollte. Ganze Tagebaugebiete wurden stillgelegt. Er sah verzweifelte Bauern, die vor den aus dem Boden schießenden Groß- und Billigmärkten kapitulieren mussten. Und dann die horrenden Mieten. Auch seine Eltern hatten sie zu spüren bekommen und hatten hart daran zu knacken, die permanenten, massiven Mietsteigerungen aufzubringen, zumal auch seine Mutter ihren Arbeitsplatz verloren hatte.

Mitten in diesem Chaos und diesem Frust hatte sich kurz darauf etwas ereignet, das Winnies Leben eine radikale und prägende Wendung geben sollte: Von Freunden war er eines Tages zu einer Veranstaltung in Eisenach eingeladen worden, zu der er sehr skeptisch und nur aus Gefälligkeit mitgefahren war. Als im Laufe des Abends der angekündigte Hauptredner das Podium betrat, hatte es ihn wie ein Starkstromschlag durchzuckt und ihm die Augen geöffnet: DAS war es!

Er war fasziniert gewesen und hatte dem Redner, wie alle Personen im Saal, vollkommen gebannt an den Lippen gehangen.

Demian Strassner, der unbestrittene Führer der Neonazi-Szene, hatte mit seinem Charisma und seiner Redekunst alle Anwesenden in seinen Bann gezogen: ›,… Am 9. November 1989 fand die nationale Wiedergeburt Deutschlands statt. Ein großer Jubeltag! 1989 – die Stunde Null. Aber gleichzeitig breitete sich die Bonner Diktatur der liberalen Linken weiter aus. Und mit ihr gerät nun das wiedervereinigte Deutschland in den scheußlichen Sog dieses irrationalen Strebens, dem Deutschsein auf Wiedersehen zu sagen und nationale Identität und Souveränität in einem vereinigten Europa zu ertränken. In wenigen Jahren wird dieses Land von der Völkerwanderung überspült sein. Dann ziehen in unsere Wohnungen Scheinasylanten und illegale Einwanderer ein, wie in unsere Parlamente die neugegründete Ausländer-Partei der Türken, um die deutsche Politik mehr und mehr auszuhöhlen. Die Plünderung der Staatskasse durch die Bonner Etablierten läuft auf Hochtouren. Die Kriminalität explodiert. Auf den Straßen in unseren Großstädten herrscht Bürgerkrieg. Kurzum: Weimar war dagegen ein Klacks. Das bestehende System kann nicht verbessert werden, weil es gar keine Oberlebenschance hat. Wir kämpfen für ein neues soziales und politisches System, in dem die Existenz und die Würde des deutschen Volkes gesichert ist. Eines Volkes, das auf ein 1000jähriges Erbe zurückblicken kann, gekrönt mit segensreicher Tradition in Literatur und Kultur. Allein der gesunde Menschenverstand müsste es doch allen klarwerden lassen, dass eine Gesellschaft, die über Jahrhunderte gewachsen ist, so viele Kulturen in kurzer Zeit nicht aufnehmen kann, ohne ihre eigene Identität zu verlieren. Deshalb sprechen wir ein lautes JA zu Deutschland! Und ein entschiedenes NEIN zu Exoten-Land! Multikulturell ist gleichbedeutend mit multikriminell! …«

Winnie hatte es noch am selben Abend gewusst: Das war sein Weg! Der ganze Demokratiequatsch, der ihnen vom Westen übergestülpt werden sollte, war eine einzige Farce. Wie zu besten SED-Zeiten hatte er wieder von Politikern ein Gequatsche vorgesetzt bekommen, mit dem er sich nicht identifizieren mochte, weil es einem Märchenhaus von Lügenbaronen gleichkam. Er und viele seiner Landsleute waren wieder einmal die Dummen, die Betrogenen. Man hatte sie mit Versprechungen geködert – und dann einfach über den Tisch gezogen. Aber damit würde bald Schluss sein. Denn hier in Eisenach hatte er genau den richtigen Mann gefunden. Dieses Resolute, dieses Absolute an Strassner – dieser Mann wusste, wo es langging. Er stand ein für das, was er dachte, ob es bei manchen auf Widerstand stieß oder nicht. Ein echtes, ehrliches Leitbild. Endlich hatte Winnie jemanden gefunden, zu dem er aufblicken konnte, ohne befürchten zu müssen, wieder mal nur ausgenutzt und hintergangen zu werden. Und so fasste er an jenem denkwürdigen Tag einen Entschluss, der sein Leben fortan von Grund auf verändern sollte. Voller Hoffnung begab er sich unter die Fittiche von Strassners rechter Hand, Rico Aden. Aden führte ihn in die Szene ein, förderte ihn und machte ihn schließlich zu seinem persönlichen Adjutanten. Alle Hoffnungen schienen sich für Winnie vollauf zu erfüllen.

*

Aden bekam vom Wirt, der sich mit einer neuen Bestellung sofort wieder zurückzog, sein Bier gebracht und hörte erst einmal schweigend zu, worüber die anderen diskutierten.

»Diese Bonner Volksmörder! Wir sollen uns damit abfinden, dass Deutschland ein Einwanderungsland ist. Das könnte denen so passen! Schaut euch Amerika an, dann wisst ihr, was Rassenvermischung bringt. Kulturellen Niedergang. Sittlichen Verfall. Sozialen Unfrieden. Und brutalste Gewalt, bei der nicht mal mehr die Todesstrafe abschreckend wirkt. Plattmachen sollte man die Bonner Vaterlandsverräter!«

»Zack! Einen über die hohle Rübe!« rief Axel von hinten zustimmend und gesellte sich mit dem Queue wie ein Gewehr an die Schulter angelehnt zu den anderen Kameraden. Sein petrolblaues Achselshirt, auf dem der Spruch prangte: Wir sind für jeden Spaß zu haben. Tel.: 110, offenbarte an Armen und Schultern einige der ungefähr 150 tätowierten Hakenkreuze, die in verschiedenen Versionen seinen Körper bedeckten. Auf der rechten Schulter trug er zudem ein auffällig großes und dickes D.

»Geh mal nach Neukölln. Nach Kreuzberg. Wenn du dieses Heer von Türken siehst, hast du das Gefühl, nicht mehr in Deutschland zu sein.«

Sein Billardpartner Buddy mischte sich nun ebenfalls in das Gespräch, wobei die vordere Zahnlücke sichtbar wurde, die er sich bei einer Schlägerei mit Autonomen eingefangen hatte, ebenso wie die verminderte Sehkraft auf dem linken Auge. Nicht zuletzt dank seines Berufs als Maurer besaß er einen bulligen, muskulösen Körperbau. Die Ärmel seiner Bomberjacke hatte er hochgekrempelt, und auf seinem weißen T-Shirt war sein Lebensmotto aufgedruckt: Mach kaputt, was dich kaputtmacht! »Dass die Undeutschen sich hier ins gemachte Nest setzen wollen wie die Made in den Speck, siehste doch an diesen verdammten Vietnamesen. Warum kommen die nach Deutschland, hä? Australien liegt viel näher und ist ein großes Land. Aber nein, die drängeln sich hier bei uns rein, weil sie hier viel besser absahnen können.« Zum Zeichen, was er damit meinte, rieb er Daumen und Zeigefinger aneinander.

»Oder nach Japan!« rief jemand dazwischen. »Die sehen mit ihren Schlitzaugen doch schon so aus, als wären sie miteinander verwandt.« Er lächelte hämisch. Rico Aden meldete sich zum ersten Mal zu Wort. An der Ruhe, die schlagartig einkehrte, wäre für jeden Beobachter deutlich abzulesen gewesen, dass er innerhalb der Gruppe eine herausragende Autorität verkörperte.

»Und sie missbrauchen das Gastrecht, was noch viel schlimmer ist«, meinte er in scharfem Ton und legte eine dramatische Kunstpause ein. »Sie nehmen es als Freibrief für Unrecht und Gewaltanwendung. In Hamburg liegt der Anteil von Ausländern im Drogenhandel bei fast 65 Prozent. In Frankfurt stammen vier von fünf Dealern aus den Reihen der Asylbewerber. Ausländer sind für einen großen Teil der Kriminalität in Deutschland verantwortlich.«

»Aber wehe, wenn wir das wären!« brüllte jemand hitzig los. »Dann hätte es wieder geheißen: diese üblen Neonazi-Schläger. Von außen genauso kahl wie von innen.« Er schlug sich mit der flachen Hand gegen seinen kahlgeschorenen Kopf.

Axel donnerte erbost mit seinem Queue auf den Tisch, dass die Bierflaschen erzitterten und seine Armmuskeln sich bedrohlich spannten.

»Und trotzdem labern diese Bonner Volksverdummer davon, dass wir uns einfach damit abfinden müssten, dass innerhalb der nächsten Jahre weitere Ausländer einwandern. 500.000 nach Nordrhein-Westfalen. 200.000 nach Frankfurt. 200.000 nach München. Und munter so weiter.

»Wo bleiben wir Deutschen, hä?« schrie Göring provozierend dazwischen. »Diese Politiker sind keine wirklichen Vertreter des Volkes. Sie sind Verräter! Vaterlandsmörder!«

Von allen Seiten wurde Zustimmung gebrüllt.

»Göring hat recht«, übertönte Aden alle lauthals. »Wo bleiben wir? Es gibt Großstadtviertel, die Ausländeranteile von 50 Prozent haben. Im Ruhrgebiet bestehen manche Schulklassen zu 70 Prozent aus türkischen Kindern. Wo bleiben wir?«

»Wir werden Fremde im eigenen Land«, antwortete Buddy wie auf Knopfdruck. »Wie es heute überall Moscheen gibt, wird es bald überall Ausländer als Kommunalpolitiker und Minister geben. Ein totaler Ausverkauf unseres Vaterlandes! Wir Deutsche gehen voll dabei drauf – wenn wir uns nicht rechtzeitig wehren.«

Er bleckte angriffslustig seine Zähne, als müsste er auf diese Weise alle anderen an die Spielregeln erinnern. Dann griff er spontan eine Flasche Bier vom Tisch und brüllte im tiefsten Maurerton:

»Macht die Türken platt!«

Alle antworteten mit einem lauten Ja.

»Klatscht einen Fidschi!«

»J-a-a!«

»Stiefelt die Undeutschen!«

»Auf ein gesäubertes Deutschland!«

Alle standen auf, stießen in der Mitte des Tisches mit ihren Bierflaschen an, ließen sie einmal um den Kopf kreisen und tranken. Obwohl dies beileibe kein typischer SA-Brauch war, ließ Aden sie gewähren. Ohnehin diente dieser Abend eher der Rekrutierung und allmählichen Hinführung als der Wiederbelebung der SA-Vergangenheit. Diese hatte sich auf höherer Ebene und mit beachtlichem militärischen Potential längst vollzogen.

Axel, der zu solchen Abenden seinen tragbaren Radio-recorder mitbrachte, stellte die Cassette an, die er stets sorgsam und feierlich, ganz wie etwas Heiliges, anfasste, weil sich auf ihr eine Rarität befand – der Live-Mitschnitt eines Störkraft-Konzerts. Nach einer kurzen sonderbaren Stille knallten die simplen Griffe eines 4/4-Beats durch den Billardraum: ›,… Die Köpfe kahl, unsere Fäuste hart wie Stahl. Unser Herz schlagt treu für unser Vaterland. Was auch geschehen mag, wir werden niemals untergehen. Wir werden treu für unser Vaterland stehen …«

Den Refrain grölten alle fasziniert und stimmgewaltig mit: »Denn wir sind die Kraft, die Kraft für Deutschland, die Deutschland saubermacht …«

Alle hoben den rechten Arm, spreizten den Daumen und zwei Finger ab. Göring entfaltete feierlich eine Reichskriegsflagge.

»… sei stolz auf dein Land! Deutschland erwache!« Den Kampfruf der Hitler-Nazis brüllten sie aus voller Kehle.

*

Von 23 Uhr an schaute Rico Aden immer wieder auf seine Armbanduhr. Aden, der jedes Mal nur so viel trank, dass es seine Sinne nicht benebelte, gab schließlich ein Zeichen, das für seinen Adjutanten Winnie, Axel, Buddy und Göring den Kameradschaftsabend beendete. Sie schienen den Grund zu kennen, sie, die sich auf dem unmittelbaren Sprung zum begehrten Ziel befanden – der Aufnahme in die ruhmreiche Sturmabteilung! Göring, der sich im Laufe des Abends wie ein Motor heiß gelaufen hatte, stieg nur kurz vom Gaspedal, während sie das Lokal durchquerten, und kam gleich darauf wieder auf Hochtouren, als sie draußen vor der Kneipe auf Axel warteten, der noch die Marschverpflegung besorgte.

»Hört her! Der ist auch gut: Wenn wir einen Sudanesen vom Dach stürzen, wie fällt der runter?«

Drei Augenpaare blickten ihn fragend an. Im Lichtschein der Straßenlaterne bewegte er grinsend seine Hand hin und her wie ein Blatt, das langsam und getragen vom Baum zur Erde hinabschaukelte. Alle drei brachen in schallendes Gelächter aus. Axel kam heraus, öffnete die Schnapsflasche und reichte sie herum. Gemeinsam überquerten sie die Straße und hielten zielstrebig auf den Rosenteich-Park zu. Am Eingang zum Park passierten sie das Hotelrestaurant Forellenhof, das seine Speisekarte durch ein kleines Aquarium im Freien sehr lebendig illustrierte, aus dem sich jeder Gast auf Wunsch »seine« Forelle aussuchen konnte. Nachdem Aden festgestellt hatte, dass nun genug Alkohol konsumiert worden war, zog es Axel mit der Flasche am Hals magisch zu dem Fischbecken. Mitleidig musterte er die Forellen, die dichtgedrängt in dem Becken hin und her schwammen.

»Gönnt euch auch ein bisschen Spaß!« ulkte er und goss durch den Futterspalt den Inhalt der Schnapsflasche ins Aquarium. »Prost!«

Lachend kehrte er zurück zu den Kameraden, die sich den nächsten Sudanesen-Witz anhörten. Über ihre Schultern hinweg bemerkte Axel auf dem hoteleigenen Parkplatz im Lichtkegel einer Lampe einen älteren Mann, der gerade in sein Auto einsteigen wollte und ganz offensichtlich das Treiben beobachtet hatte. Im Schatten der Bäume, die den Parkplatz säumten, wirkten seine Züge finster und missbilligend. Axel fühlte sich provoziert. Ungestüm rannte er ein paar Schritte nach vorne und schleuderte angriffslustig die leere Schnaps-flasche in Richtung des alten Mannes, die scheppernd auf das Autodach krachte.

»Ey, Opa! Ab in die Gruft!« rief er roh und machte eine entsprechende Drohgebärde.

Eingeschüchtert verschwand der Mann eilig in seinem Wagen. Das Aufheulen des Motors übertönte für kurze Zeit das euphorische Grölen des Horst-Wessel-Liedes, das aus dem Park durch die Nacht drang und sich immer weiter entfernte.

»… Die Fahne hoch, die Reihen fest geschlossen. SA marschiert mit ruhig festem Schritt. Kameraden, die Rot-Front und Reaktion erschossen, marschieren im Geist in unseren Reihen mit …«

Sie sangen das Lied, das nach 1933 faktisch die zweite Nationalhymne geworden war. Es stammte von einem Mann, den Aden als eines seiner größten Vorbilder verehrte, weil er die Wahrheit über ihn nicht glauben wollte – die Wahrheit, dass Wessel ein gescheiterter Student und Zuhälter gewesen war, der in der Wohnung einer Prostituierten ermordet wurde.

Ausgelassen rumorten die fünf durch die Anlage, in der nur hier und da eine zur Erde gebogene, kniehohe Lampe schwach aufleuchtete.

Nach dem Durchqueren des Parks nahmen sie den Schotterweg unter der neuerrichteten Leuna-Brücke, die quasi als Schildbürgerstreich der Stadtväter im Niemandsland endete und einen 66-Millionen-Mark-Irrtum darstellte. Dann hielten sie auf einen Bahndamm zu, den sie entlanggingen, bis sie einen alten, stillgelegten Bahnhof erreichten. Im Schutz der Büsche hockten sie sich ins hohe Gras und beobachteten das Bahnhofsgebäude, in dem trotz seiner heruntergekommenen, fast baufällig anmutenden Fassade zwei Fenster im obersten der drei Stockwerke hell erleuchtet waren. Aden, der sich eine kleine Taschenlampe aus Winnies NVA-Tarnjacke geben ließ, leuchtete damit kurz auf seine Uhr.

»Pünktlich wie die Maurer, was, Buddy?« flüsterte er. »In zwei Minuten ist es soweit.«

Sie warteten. Das alte Bahnhofsgebäude lag still da. Nur einmal huschte an einem der beiden erleuchteten Fenster ein Schatten vorbei. Kurz danach erlosch das Licht. Nun drang nur noch der schwache flimmernde Schein eines Fernsehers hinaus in die Dunkelheit. Irgendwo bellte ein Hund. Winnie blickte irritiert hoch, als etwas über ihren Köpfen hinwegflatterte.

»Was ist denn das für'n Ding?«

»Wahrscheinlich eine Fledermaus«, kam von Aden eine knappe Erklärung.

Jedes Augenpaar taxierte weiter schweigend das in einen nächtlichen Mantel gehüllte Gelände des rotbraunen Backsteingebäudes. Axel machte als erster die Entdeckung.

»Drüben an der Fahrradüberdachung. Es geht los«, wisperte er. Sofort wanderten alle Augen über den hinterhofähnlichen Platz zu dem rostigen und verbogenen Metallgerüst mit dem durchlöcherten Kunststoffwelldach. Etwas bewegte sich dort, näherte sich dem Bahnhofsgebäude. Ein Schatten tanzte über die Fassade. Dicht dahinter folgte ein zweiter, dann noch ein weiterer. Niemand hätte an ihnen ablesen können, dass es sich bei den drei Gestalten ebenso um 14- bis 16jährige Jugendliche handelte wie auch bei den drei anderen nicht, die parallel zu ihnen an der Vorderseite des Gebäudes entlangschlichen. Die Schatten huschten geräuschlos und zielgenau umher. Ihr emsiges Tun schien exakt einstudiert. Auch wenn die fünf hinter den Büschen nicht sehen konnten, was genau sich in 40 Metern Entfernung abspielte, so wussten sie doch, welche Handgriffe zu welchem Zeitpunkt von den sechs Jugendlichen durchgeführt wurden.

Ein unerwartetes, klackendes Geräusch aus dem nächtlichen Schwarz fernab des Bahnhofsgebäudes zog die Aufmerksamkeit der fünf plötzlich auf sich. Buddy beugte sich zurück, um an den Büschen vorbei die Gleise einsehen zu können, soweit die sternenlose Nacht es überhaupt zuließ. Zwei zarte grüne Punkte leuchteten ihm schwach entgegen, mehrere Meter über der Erde, wie in der Luft schwebend. In Stecknadelkopfgröße wehrten sie sich erfolgreich gegen die übermächtige Finsternis, die sie wie ein monströser Schleier umschloss. Je länger Buddy hinsah, desto mehr kam es ihm vor, als würden sie größer werden. Auf ihn zukommen. Die Silhouette eines Körpers besitzen. Die Fantasie ging nun vollends mit ihm durch, kräftig genährt durch die blutrünstigen Bilder vieler Horrorvideos. Nur mit Mühe schaffte es sein Verstand, den Spuk abzuschalten. Die grünen Lichter gehörten nicht zu einem fremden Wesen, das ihnen eine Zeit des Grauens bescheren würde. Sie gehörten zu einem Signal.

»Da kommt gleich ein Zug«, flüsterte er mehr zu seiner eigenen Beruhigung als zu den Kameraden.

Göring konnte es allmählich nicht mehr erwarten. Arglistig murmelte er: »Bei 32 Asylis müsste es ja eigentlich welche erwischen.«

»Und auf jeden Fall die richtigen«, kam es Aden bösartig über die Lippen.

Ein kurzes, helles Klirren durchzog die Nacht. Glas splitterte. Mehrmals und schnell hintereinander. Hinter den ersten Fenstern im Untergeschoss tauchten Flammen auf, züngelten wild hoch und fraßen sich rasch an Gardinen und Vorhängen empor. In Sekundenschnelle brannten die Räume auf der gesamten unteren Etage lichterloh. Die Flammen schlugen aus dem Fenster und leckten gierig an der rotbraunen Backsteinwand nach oben. Erst jetzt ertönten aus dem Gebäude vereinzelte Stimmen. Es dauerte nicht lange, bis sie sich in laute, entsetzte Rufe verwandelten. In den zwei Stockwerken darüber schien noch niemand etwas bemerkt zu haben. Der Holzfußboden trug seinen Teil dazu bei, dass sich das im Nu änderte. Zu den Rufen gesellte sich als makabre Untermalung ein dumpfes Grollen. Der angekündigte Zug rollte heran. Eine schier endlose Schlange Güter-waggons ratterte wie ein Geisterzug an dem brennenden Asylbewerberheim vorbei und schluckte mit ihrem donnernden Lärm die angsterfüllten Hilferufe der Menschen, die von Feuerflammen eingeschlossen einem grausamen Tod in die Augen sahen.

Kapitel 4

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Kapitel 5

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Kapitel 6

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Kapitel 7

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Kapitel 8

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Kapitel 9

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Kapitel 10

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Table of Contents

Impressum

Inhalt

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

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