Meister Pippin

Bilder aus einem verborgenen Leben

Franz E. Schlachter

Impressum

© 1. Auflage 2021 ceBooks.de im Folgen Verlag, Langerwehe

1. Neuauflage der Druckausgabe 2005 im Eigenverlag Freie Brüdergemeinde Albstadt

© 2005 Karl-Hermann Kauffmann, Albstadt

Erstmals 1898 erschienen bei: Expedition der „Brosamen“, Kommissionsverlag von P. Kober (vorm. C.F. Spittler) in Basel

Autor: Franz E. Schlachter

Cover: Caspar Kaufmann

ISBN: 978-3-95893-279-1

Verlags-Seite und Shop: www.ceBooks.de

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Inhalt

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Autor

Vorwort

1. Auf der Wanderschaft

2. Ein Besuch in den Cevennen

3. Wenig verloren und viel gefunden

4. Was ein kath. Priester und ein Hagelwetter vermag

5. Wie man ins Zuchthaus kommen kann

6. Eine glückliche Kur

7. Ein Pfahl im Fleisch

8. Ein Kolporteur von Gottes Gnaden

9. „Arzt hilf dir selber!“

10. Ein Meister im Dienen

11. Feierabend

Bohnelied

Chronologische Bibliographie Schlachters Schriften (nur auszugsweise):

Letzte Seite

Autor

Franz Eugen Schlachter war Prediger der Evangelischen Gesellschaft in Bern und Biel bzw. der Freien Evangelischen Gemeinde in Bern. Er war Schriftsteller, Verfasser verschiedenster Bücher und Broschüren, Herausgeber der „Brosamen“, einer erwecklichen evangelischen Volkszeitung und der Übersetzer der „Miniaturbibel.

Das Bild zeigt Franz Eugen Schlachter in jungen Jahren, ca. Mitte 20, als Prediger der Evangelischen Gesellschaft des Kantons Bern

Geprägt war er von der Heiligungsbewegung, mit der er in jungen Jahren in Berührung kam und von seiner Ausbildung an der Evangelischen Predigerschule in Basel unter Inspektor Wilhelm Arnold-Rappard, einem Schwager von Carl-Heinrich Rappard. An dieser Schule kam er vor allem mit dem Gedankengut von Johann Tobias Beck in Berührung, dem großen Prediger und Theologen aus Tübingen, der in Balingen, Württ., als Sohn eines Seifensieders geboren wurde.

Vorwort

Mit großer Freude lege ich dem geneigten Leser heute einen Neudruck des Büchleins „Meister Pippin“ von Franz Eugen Schlachter mit den besten Segenswünschen vor.

Dieses Werk von Schlachter habe ich fast genauso verzweifelt gesucht, wie den „Resli“, der ja zwischenzeitlich ebenfalls als Neudruck vorliegt.

Wie beim „Resli“ handelt es sich um eine biographische Skizze eines Lebens und zwar diesmal eines Schumachergesellen aus dem Schwarzwald. Schlachter erzählt in seiner unnachahmlichen Art die Geschichte dieses Wanderburschen und seinen geistlichen Werdegang, bis er schließlich – nachdem er – zum Glauben gefunden hatte, im 80. Lebensjahr selig in der Anstalt Beuggen heimgehen durfte.

Eigentlich hieß „Meister Pippin“ Anton Hippin. Hansuli Heiniger berichtet in Schlachters Büchlein „Was Vater Heiniger uns erzählt...“ wie er 1852 bei ihm in Bern in der Junkerngasse übernachtete. Er hatte ihn auf dessen Kolportagereisen kennengelernt.

Die Geschichte mit der Krankenheilung in den Cevennen ist natürlich die Geschichte von Cyprien Vignes aus Vialas, die Schlachter in seinen „Brosamen“ bzw. der Broschüre „Frohe Botschaft für die Kranken“ veröffentlicht hat.

Manche Teile mögen uns heute seltsam anmuten – z.B. auch die Begebenheit mit Dorothea Trudel aus Männedorf usw. – aber der Leser möchte doch beachten, dass er es mit einer Zeit zu tun hat, die von der Heiligungsbewegung geprägt war, bzw. die mit manchen – heute kritisch gesehenen –. geistlichen Dingen noch eher unvoreingenommen umging. Ein einfältiger Glaube ohne Hintergedanken herrschte vor.

Danken möchte ich allen, die mitgeholfen haben, damit wir auch diese Broschüre von Franz Eugen Schlachter wieder auflegen konnten. Zuerst Torsten Geiger, der mit das Material in der Schweiz aufgefunden und besorgt hat, aber auch meinem Sohn Peter–Michael, der wieder das Ganze abgetippt und teilweise mit Fußnoten versehen hat und nicht zuletzt Pfarrer i.R. Franz Baumann, dem Enkel von Franz Eugen Schlachter, der mir wiederum die Berndeutschen Ausdrücke „übersetzt“ hat.

Ich wünsche dem Leser Gottes Segen.

Karl-Hermann Kauffmann

1. Auf der Wanderschaft

Im Lichte der goldenen Abendsonne wanderten zwei Handwerksburschen, mit schweren Felleisen[1] bepackt, auf der staubigen Landstraße dem Rhein entlang. Die Beiden hatten ein schönes Stück Weges hinter sich. Waren sie doch heute Morgen nach der Frühmesse, der sie als getreue Söhne ihrer Kirche beigewohnt hatten, von St. Blasiens Münster tief im Herzen des Schwarzwaldes drin aufgebrochen, eben als die ersten Strahlen der Juni–Sonne das blinkende Kuppeldach der alten Klosterkirche in Gold verwandelten. Aus Gold bestand freilich die Kuppel nicht, sonst wäre sie wohl noch eher in die badische Münze[2] nach Karlsruhe gewandert; aber auch das Kupferblech, das bis vor Kurzem die Kathedrale geschmückt hatte, war für die Armut der damaligen Zeit wertvoll genug gewesen, dass man es vom Kirchendach herunter in die Taschen der Leute fließen ließ. Wenn die Schweden im dreißigjährigen Kriege die protestantische Kirche mit Kugeln verteidigten, die sie aus dem Blei der Kirchenfenster gossen, warum sollte der Großherzog von Baden seinen durch Napoleons Brandschatzungen erschöpften Staatsschatz nicht mit Kreuzern füllen, die man aus dem Kupferdach St. Blasiens schlug? – Statt des wertvolleren Kupfers konnte man ja der Kirche eine minderwertige Blechkappe aufsetzen – denn ist nicht für die Kirche alles gut genug? – und eben weil dies erst kürzlich geschehen war, so glänzte auch die Kuppel im Morgenrot des Tages, an dem unsere beiden Handwerksburschen die letzte Frühmesse in ihrem lieben Schwarzwald feierten.

Sie waren echte Wäldersöhne, die beiden jungen Leute, Kinder jenes kuppenreichen Granitgebirges, das einen großen Teil unseres badischen Nachbarlandes bedeckt und seinen Namen dem düstern Tannenwald verdankt, der seine Höhen krönt. Zwar an ihrem Äußern hätte man die beiden Wanderer nicht als Wälder erkannt; denn für ihre Reise in die Fremde hatten sie sich in städtische Kleidung gehüllt; aber die feuerrote Weste – das charakteristische Unikum der Schwarzwäldertracht – blickte doch verstohlen aus dem Felleisen heraus. Der Wälder besitzt nämlich eine wunderschöne Tracht. Noch heute trifft man hie und da auf den Märkten von Freiburg im Breisgau und sogar in Basel die reckenhafte Hünengestalt eines Holzbauern ab dem Wald, oder sieht ihn den Rhein hinunterfahren auf seinem Floß, die Füße mit silberbeschnallten Schuhen bekleidet, darüber die Waden in weiße Strümpfe gesteckt, die von den schwarzen Kniehosen aus Samt festgehalten werden. Dazu bildet die scharlachrote Weste, wie gesagt, den unveräußerlichen Bestandteil der Tracht, so sehr, dass ein Wälderknabe, der zur Beerdigung seines Großvaters einmal partout seine rote Weste anziehen wollte, zum Vater sagte, wenn er die nicht tragen dürfe, so freue ihn die ganze „Leicht[3]“ nicht mehr. Zur Vervollständigung seines Anzugs trägt dann der Wälder noch eine schwarze Jacke, aber er ist eitel genug, dass er seine weißen Hemdsärmel nur halb damit bedeckt, indem er – es müsste denn grimmig kalt sein – dieselbe nur leicht und gefällig über die linke Schulter wirft.

Hatten aber auch die beiden jungen Wanderer für ihre Reise in die weite Welt eine gangbarere Tracht gewählt, so trug doch jeder von ihnen etwas bei sich, woran man den Wälder weit und breit erkennt. Seppli, so hieß der eine von ihnen, hatte eine große Schwarzwälderuhr über den Rücken heruntergehängt, offenbar weil seine Westentasche zu klein war für das respektable „Zyt[4]“. Im Schwarzwald werden nämlich keine Taschenuhren, sondern eben Wälderuhren fabriziert. Daran ist alles, so viel wie möglich, aus Holz geschnitzt – natürlich das Schlagwerk und die Kette nicht. Aber das Zifferblatt mitsamt den Zahlen, die Zeiger und sogar der Kuckuck, der bei jedem Stundenschlag aus dem oberen Stübchen herausspringt und das heitere Knarren der Kette mit seiner hellen Stimme begleitet, sind bei der echten Wälderuhr aus urwüchsigem Material geschnitzt, an dem das waldige Gebirge noch niemals Mangel gelitten hat.

Die Wälderuhren sind darum auch, Dank ihrer unverdorbenen Originalität und Dauerhaftigkeit, in der ganzen Welt bei Jung und Alt beliebt, wenigstens so weit die deutsche Zunge klingt und der Kuckuck schreit. Und zu der Zeit, von der wir reden, als noch kein Dampfross die Erzeugnisse ländlichen Gewerbefleißes zentnerweise ins Ausland beförderte, trug nicht selten der breite Rücken des Sohnes der Berge, der sich während des Winters über der Schnitzelbank gekrümmt, im Sommer den gesuchten Artikel hinab in die Städte der Niederung. Aber nicht nur die Uhren waren gesucht, sondern auch die Künstler, welche sie verfertigten und sich auf deren Reparatur verstanden, und darum verließen nicht selten die Söhne solcher Uhrmacherfamilien auf kürzere oder längere Zeit den heimatlichen Herd, um in der Fremde ein schönes Stück Geld zu verdienen, das ihnen bei der Rückkehr die Gründung eines eigenen Hausstandes ermöglichte.

In dieser Absicht hatte auch Seppli sein Bündel geschnürt und wanderte heute mit Toni, seinem Vetter, der nächstgelegenen Grenzstadt zu. Toni war freilich kein Uhrmacher seines Zeichens, sondern die hübschen, strohgeflochtenen Körbchen, die er auf dem Rücken neben dem Felleisen trug, verrieten, dass in seiner Familie eine andere Schwarzwälderindustrie, die Strohflechterei, zu Hause sei. Auf dem Walde gedeihen nämlich nicht nur schwarze, grobe Tannen, sondern auch feines, gelbes Stroh. Es ist eben dort auch, wie gar oft in der Welt, dass das Feinste sich neben dem Gröbsten findet, da, wo man´s am wenigsten vermutet hätte, und gewiss hat der Schöpfer in Seiner Weisheit nicht umsonst es so gefügt, dass oft

„Das Strenge mit dem Zarten, Dass Hartes sich und Mildes paarten.“

Freilich trägt der „grobe“ Wälder auch sein gut Teil bei zur Verfeinerung seines Strohs, so dass seine Geflechte nur von den feinsten Florentinerarbeiten übertroffen werden.

Toni war nun allerdings selbst kein Strohflechter; was er auf dem Rücken bei sich trug, war die Arbeit der feineren Finger seiner Schwester, denen er als dienstfertiger Bruder die Frucht ihres winterlichen Fleißes in Geld zu verwandeln versprach. Er brauchte ja nur nach Basel herunter zu kommen, so ward er seiner hübschen Körbchen schon los; oder sollten die Basler Frauen mit ihrem bekannten Sinn für das Feine und Ausgetüftelte ihn und seine niedlichen Sächelchen von der Türe weisen?

Sein Sinn stand freilich noch weiter als nach Basel hin. Er hatte das Schuhmacherhandwerk gelernt bei einem Meister, der seine Wanderjahre in Frankreich drüben zugebracht. Dieser hatte mit seinen Erzählungen von den Wundern der französischen Städte Toni´s Wandertrieb mächtig erregt, und besonders wünschenswert ließen dem Lehrling die welschen Brocken, welche der Meister so geschickt unter das Wälderdeutsch zu mengen verstand, die Kenntnis der französischen Sprache erscheinen. Tönten doch des Meisters Flüche noch einmal so kräftig, wenn er sie mit einem französischen diable[5] würzte, und je weniger Toni den Sinn dieser und ähnlicher Ausdrücke verstand, desto größere Geheimnisse ahnte er dahinter, so dass ihn nach der französischen Bildung immer stärker verlangte, je näher das Ende seiner Lehrzeit kam. Galt doch auch damals noch im badischen Land französische Mode für das Schönste in der Welt, und wer der Mamsell so und so ihr Hofschuhmacher werden wollte, musste wissen, wie hoch man den französischen Dämchen die Absätze an den Stiefelchen macht.

Die beiden Jünglinge lenkten ihre Schritte von der staubigen Landstraße, wo wir sie getroffen haben, links dem Rheine zu, der dort seine smaragdgrünen Wellen in eiligem Laufe an Rheinfelden vorbei Basel zutreibt. Der wilde Geselle stürzt sich, durch sein erfrischendes Bad im Bodensee gestärkt, unterhalb Schaffhausen über hohe Felsen hinab. Dies gefällt ihm so gut, dass er auf der ganzen Strecke vom berühmten Rheinfall bis fast nach Basel hinunter den Purzelbaum zu wiederholen versucht. Bei Laufenburg gelingt das Kunststück ihm nahezu, aber wie er weiter unten bei Rheinfelden noch einmal einen Anlauf dazu nimmt, schlägt er sich den mutwilligen Kopf an dem „Stein“, der dort aus seinen Fluten hervorragt, so empfindlich auf, dass ihm die Luft für weitere Seiltänzerkünste vergeht, und bei seiner Ankunft in der „frommen Stadt“ macht er eine so entschiedene Wendung, dass von da an alle Tücke seines Herzens verschwunden ist und er wie ein ehrbarer Basler fortan gemessenen Schrittes seiner Wege geht.

Schwerbeladene Handwerksburschen laufen aber nicht so schnell wie der Rhein, und unsere beiden Kameraden waren nach zwölfstündigem Marsch müde genug, sich an den Ufern des schönen Stromes nach einem Nachtquartier umzusehen, um so mehr, als es eben sieben Uhr schlug, nicht auf Sepplis Wälderuhr, die ja auf ihres Meisters Rücken nicht gehen konnte, wohl aber an der alten Turmuhr des Schlosses, auf welches die beiden müden Wanderer ihre Schritte lenkten.

Auf dem rechtsseitigen Rheinufer – nur ein halbes Stündchen oberhalb Rheinfelden, der aargauischen Stadt, aber auf der andern, der badischen Seite des Flusses – erhebt sich, dicht an dem Strom, ein großes Schloss, das mit seinen Umfassungsmauern, Gräben und Tortürmen den Eindruck einer kleinen Festung macht. Sein ältester Teil, eine Burg, die ihr ergrautes Gestein in den Wellen des Rheines spiegelt, datiert aus mittelalterlicher Zeit. Neben dieselbe wurde um die Mitte des vorigen Jahrhunderts von den damaligen Besitzern der Burg, den Rittern des deutschen Ordens, ein geräumiges, vierstöckiges Haus gestellt, an das eine schöne Schlosskirche stößt. Ein ausgedehnter Park mit schattigen Lindenalleen zieht sich hinter dem Schloss den Rhein hinauf. Einst hatte in diesen Räumen ein üppiges Treiben geherrscht. Einer der Comthurn[6] des deutschen Ritterordens, der in der Umgebung große Ländereien besaß, residierte hier. Ehemals ernsten und heiligen Zwecken geweiht, geriet dieser ritterliche Bund, als er reich und mächtig geworden war, in bedenklichen Verfall. Auch die letzten Comthurn von Bukein oder Beuggen, wie das Schloss, von dem wir reden, hieß, versanken in die wüsteste Schwelgerei. Bälle und Schmausereien, die in wahre Orgien ausarteten, entweihten das ehrwürdige Schloss. Man verprasste die Abgaben, welche die Bauern von ihrem mühsam erworbenen Gut aus Tenne und Keller zu liefern hatten. Drehte sich der Braten am Spieß und wollte das Feuer darunter nicht helle brennen, so warf der Koch einen Butterweck[7] in die Flamme und schürte damit.

Freilich zu der Zeit, von welcher wir reden, war solche Üppigkeit aus den Mauern des Schlosses längst verbannt. Der deutsche Ritterorden war schon unter Napoleons Herrschaft aufgehoben worden und die Staaten zogen seine Güter ein. Das Schloss am Rhein war in der Folgezeit lange dagestanden wie ein ausgeraubtes Nest, die kurze Zeit, bevor unsere beiden Handwerksburschen demselben ihren Besuch abstatteten, eine Armen–Erziehungsanstalt darin untergebracht worden war. Da wurden denn keine Butterwecken mehr ins Feuer geworfen; es hat sich kaum hie und da einer in die Kaffeetassen verirrt, wenn auch keineswegs Meister Schmalhans, sondern christliche Nächstenliebe der Anstalt den Speisezettel schrieb.

Das Vesperglöcklein[8] auf der alten Schlosskirche kündigte eben mit heller Zunge Betzeit an, als unser Wälderpaar durch den Torweg schritt. Die Kirche war nämlich, trotzdem die Anstalt unter protestantischer Leitung stand, dem alten Glauben treu geblieben, denn in ihr waren und sind bis auf den heutigen Tag die beiden benachbarten katholischen Dörfer eingepfarrt. Seppli erinnerte sich beim Ton der Betglocke an die Ermahnung, welche ihm seine Mutter gegeben, als er den Wanderstab ergriff. „Geh´ an keiner Kirche vorbei“, hatte sie ihm gesagt, „ohne dass du ein Vaterunser betest, und an keinem Kreuze vorüber, ohne dass du den Hut abnimmst und ein Ave-Maria sprichst.“

Diesen mütterlichen Rat hatten die beiden Wanderer bis jetzt treulich befolgt und es war ihnen eigentümlich, was für ein heimatliches Gefühl sie bei jedem Kirchlein und Kapellchen, dessen sie auf ihrem Wege ansichtig wurden, beschlich. Bleibt doch auch der wanderlustige Bursche, der pfeifend und singend seine Straße zieht, von dem sonderbaren Gefühl, das man Heimweh nennt, nicht verschont, und mancher wäre schon gerne, wie der Peter in der Fremde, gleich am ersten Abend wieder zum mütterlichen Herd zurückgekehrt. Da ist es denn gut, wenn ein Mensch eine Heimat kennt, die er überall wieder finden kann. Und zu solcher Heimat hat uns der liebe Gott auf Erden die Kirche gemacht, und damit wir überall eine Heimat finden können, die Kirchen und Kapellen in der ganzen Welt zerstreut. Glücklich der Mensch, heiße er nun Katholik oder Protestant, der im Hause Gottes seine Heimat gefunden hat! Ihn decket der Herr in Seiner Hütte zur bösen Zeit, Er verbirgt ihn heimlich in Seinem Gezelt.

Allerdings gilt den meisten Handwerksburschen von heutzutage nicht die Kirche, sondern das Wirtshaus und die Kneipe als ihr Heimatort, aber so war es bei Seppli und Toni nicht. Ehe sie sich nach dem Wirtshaus umsahen, betraten sie die Schlosskirche, tauchten ihren Finger ins Weihwasser, bekreuzigten sich ehrfurchtsvoll und knieten andächtig nieder, während der Priester am Altar das Tedeum[9] sang, und Seppli wischte sich verstohlenerweise eine Träne ab, denn er dachte an die Mutter, neben welcher er so oft des Abends knieend in der Dorfkirche der Heimat seine Abendandacht verrichtet hatte. Toni konnte sich freilich an das nicht mehr erinnern, denn er hatte sein Mütterlein kaum gekannt, und auch als der Vater von seinen dreizehn Kindern hinwegstarb, war er erst ein kleines Büblein gewesen. Aber als ein guter Katholik schickte er in der stillen Abendstunde einen Seufzer für die Seelen seiner frühverstorbenen Eltern zum Himmel empor, und war es ihm nicht, als winke jener Engel hoch oben an der Kirchendecke ihm freundlich zu: „Deine Mutter denkt in dieser Stunde an dich vor Gottes Thron!“

Nach der Vesper klopften die beiden treuen Söhne der Kirche schüchtern am katholischen Pfarrhaus an, das unweit vom Schloss steht. Sie hofften auf ein Vesperbrot, vielleicht auch auf ein Nachtquartier. Zwar trugen sie wohl einen Zehrpfennig in der Tasche, aber den wollten sie lieber sparen, denn die Reise nach Frankreich war ja noch lange genug. Auf ihr Klopfen erschien des Pfarrers Köchin unter der Tür.

„Was wollet ´r?“ fragte sie die beiden Handwerksburschen in nicht eben erbaulichem Ton.

„O, nix ebbes b´sonders“, – antwortete Toni schüchtern. „Mer sind halt auf der Reis und habe bitte wolle um ebbes fier z´Nacht.“

„Mir habed hier koi Herberg fier d´Landstreicher“, sagte die Köchin erzürnt und schlug den Beiden die Türe vor der Nase zu.

Sie gingen. „Das ist e besi Kechene fier e Pfarrherr“, meinte Seppli, „deheime unserem Herr Pfarrer seini gibt dene Reisende immer was. Hätte mir nur d´r Herr Pfarrer selber troffe, der hätt´ uns g´wiss was gebe.“

Als sie um die Ecke des Schlosses bogen, begegnete ihnen ein freundlicher Herr mit einem schwarzen Sammetkäpplein auf dem Kopf. In der Meinung, dass dies der Herr Pfarrer sein, grüßten sie ihn und brachten ihm ihr Anliegen vor: „Zwei arme reisende Handwerksburschen bitten höflich um e kleine Gab.“

Ihr kommt gerade recht“, sagte der Herr, „es wird gleich zum Nachtessen läuten; geht dort an die Türe und saget, der Inspektor habe euch geschickt.“

Die Beiden meldeten sich. – Man wies ihnen Plätze an in einem großen Saal im Erdgeschoss, wo eben zwei lange Tische gedeckt wurden.

Jetzt ertönte eine Glocke. Auf dieses Zeichen hin ward es lebendig in dem großen, stillen Haus. Eine große Kinderschar ergoss sich die breiten, steinernen Treppen herunter in den Saal. Sie nahmen den einen der langen Tische in Beschlag. Ihnen folgten bedächtigen Schrittes eine Anzahl ernster Jünglinge, die zusammen mit dem Dienstpersonal den zweiten großen Tisch besetzten; dort ward auch den Handwerksburschen ihr Platz angewiesen. An einem kleineren Tisch nahm der Inspektor mit seiner Familie Platz. Er flehte den Segen des Herrn auf die Gaben herab; dann begann auf den zinnernen Tellern ein allgemeines Löffelkonzert.

Nach Beendigung desselben stimmten die Kinder ein Abendlied an und suchten unter Anführung ihrer Aufseher ihre Schlafsäle im obersten Stockwerk des Schlosses auf. Die beiden Handwerksburschen wollten sich eben verabschieden, aber der Inspektor sagte: „Ihr könnt hier übernachten, wenn ihr wollt. Wir sind zwar keine reichen Leute, obwohl wir in einem Schloss wohnen. In unserer Anstalt werden arme Kinder erzogen und Armenschullehrer ausgebildet; aber von dem, was der Vater im Himmel uns Armen beschert, teilen wir gerne noch andern Armen mit.“

Toni und Seppli waren nicht wenig erstaunt über diese unerwartete Gutherzigkeit, und während sie bis zum Schlafengehen im Schlossgarten auf einer Bank saßen, stellten sie Betrachtungen an über den Unterschied zwischen einem lutherischen Ketzer und einer katholischen Pfarrköchin; denn dass der Herr Inspektor evangelischen Glaubens sei, hatten sie schon an seinem Gebet gemerkt.

Um 9 Uhr wohnten sie noch der Abendandacht bei, die der Inspektor für die Erwachsenen im Lehrsaal hielt; die Lehrerzöglinge wiesen den Gästen ihre Schlafstätten in ihrem eigenen Schlafsaal an.

Am andern Morgen erwachten die beiden Wanderer von den Klängen eines Liedes. Es waren die Schullehrerzöglinge, die um 5 Uhr das ganze Haus durch einen Morgengesang aus den Federn riefen.

Die Gäste wollten sich verabschieden; aber man erklärte ihnen, ohne Frühstück und Morgensegen lasse man hier niemand aus dem Haus.

Der „Morgensegen“, dachten sie, „was ist das?“

Das Frühstück fand um 6 ½ Uhr statt. Nach diesem begab sich die ganze Hausgemeinde in den großen Lehrsaal, wo der Inspektor den Katheder[10] bestieg. Vor ihm lag ein großer Folioband[11]. Auch die Zöglinge und die Kinder hatten ein jedes ein großes Buch vor sich.

Der „Morgensegen“ ward eröffnet mit einem wirklich schönen, vierstimmigen Choralgesang. Dann schlugen alle ihre Bücher auf. Ein Kapitel wurde gelesen und zwar so, dass der ganze Chor der Zöglinge miteinander den ersten Vers vorlas, dann alle Knaben miteinander den zweiten und endlich der Chor der Mädchen den dritten Vers, und so abwechselnd in schöner Ordnung, bis das ganze Kapitel zu Ende gelesen war. Jetzt richtete der Inspektor Fragen über das Gelesene an die Kinder und an die Großen, die wiederum von den genannten drei Abteilungen im Chor beantwortet wurden. In erbaulicher Rede ward sodann vom Inspektor das Ganze dem Verständnis von Groß und Klein nahe gebracht, wobei er treffliche Beispiele und Erzählungen in seine Rede flocht. Ein aus dem Herzen gesprochenes Gebet schloss die Andacht, worauf alle an ihre Arbeit gingen.

Jetzt ergriffen auch die beiden Reisenden ihren Wanderstab. „Herr Inspektor“, sagten sie beim Scheiden, „wir danken schön für die Gastfreundschaft. Nur um eines möchten wir Sie noch bitten, dass sie uns sagen, wie das Buch heißt, aus dem soeben gelesen worden ist?“

„Kennt ihr die Bibel nicht?“ fragte der Inspektor mit Verwunderung. „Doch“, setzte er hinzu, „ihr werdet katholisch sein, dann begreif´ ich´s ja, dass euch das Buch unbekannt ist. Und doch, was für ein guter Begleiter würde euch ein solches Buch nicht nur jetzt auf der Wanderschaft, sondern auf der ganzen Lebensreise sein. Ich will euch was sagen: Wenn ihr nach Basel kommt und die Rheinbrücke überschritten habt, so geht ihr links den Rheinsprung hinauf bis zum ehemaligen Augustinerkloster. Dort in der Nähe ist das sogenannte „Fälkle“ – eine Buchhandlung – da erhält jeder Handwerksbursche gegen Vorweisung seines Wanderbüchleins ein Neues Testament. Versäumet diese Gelegenheit, in den Besitz von Gottes Wort zu kommen, nicht; denn wenn ihr es fleißig gebraucht, so werdet ihr erfahren, dass es eures Fußes Leuchte und ein Licht auf eurem Wege wird. – Behüt euch Gott!“ –

Die beiden Kameraden machten sich mit fröhlichem Herzen auf den Weg. Zwar hatten sie diesmal die Frühmesse versäumt, aber der deutsche Morgensegen hatte ihnen so wohl getan, wie noch keine lateinische Messe in ihrem ganzen Leben.

[1] Ein Reise-, Rucksack

[2] Geldprägeanstalt

[3] l. ist die Tracht gemeint

[4] d.h. die Wanduhr, Zyt = Zeit

[5] Teufel

[6] Befehlshaber eines Gebietsabschnitts des Ritterordens; Inhaber einer höheren Ordensklasse

[7] Butterwecken, Brötchen, Blätterteiggebäck

[8] Vesper = Abendgebet, Abendandacht

[9] ein feierlicher Lob-, Dank- und Bittgesang der römischen Kirche. Angeblich entstand er, als Ambrosius bei der Taufe des Augustinus diesen Lobgesang spontan anstimmte und Augustinus scheinbar Vers für Vers antwortet

[10] Rednerpult, Lehrstuhl

[11] Folio = große Buchseite; Buchgröße (Kanzleiformat)

2. Ein Besuch in den Cevennen[1]

Vom Turm der Kathedrale zu Avignon schlug es zwölf. Die Schustergesellen im Atelier des Hauses zum „Roten Pantoffel“ an der Rue du Rhone ließen der eine seinen Hammer, womit er das Sohlleder klopfte, der andere die Ahle, der dritte das Messer sinken, womit er den Fleck für einen Stiefelabsatz zurecht geschnitten hatte. Sie erwarteten die Suppe, die ihnen um diese Zeit gewöhnlich in die Werkstätte gebracht wurde; denn ein besonderes Speisezimmer existierte für die Arbeiter der Madame Avarice nicht.

„Heute ist Samstag“, so brach einer der jüngeren Arbeiter das Schweigen, „wie wäre es, wenn wir morgen einmal zusammen eine rechte Fußreise unternähmen? Sitzen können wir ja hier genugsam die ganze liebe lange Woche hindurch!“

„Ja, und –“, fiel ihm ein anderer ins Wort, „bleibt man zu Hause, so kann man den halben Sonntag mit Flicken von Stiefeln zubringen, welche die Damen und Herren erst am Samstagabend bringen, um sie dann am Sonntagmittag ja noch rechtzeitig zu erhalten, damit sie nachmittags mit ihrem Schatz spazieren gehen können. Ob unsereiner dabei auch zu seinem Sonntag kommt, das ist diesen Leuten ganz einerlei.“

„Wenn man am Ende für diese Sonntagsarbeit auch noch extra bezahlt würde, so wollte ich nichts dagegen sagen“, brummte ein dritter, „aber bei der Auszahlung des Wochenlohnes werden doch nur sechs Tage berechnet von dieser G ...“

Hier ging die Werkstatttüre auf, und herein trat, mit einer großen Suppenschüssel in der Hand, eine Frau von ansehnlicher Korpulenz, die strengen Züge ihres etwas stark geröteten Angesichts von der bei den älteren Französinnen so beliebten, nicht immer ganz weißen Haube eingerahmt. Mit einem <bon appétit, Messieurs!> stellte sie ihre nicht eben blanke Schüssel auf den Werktisch und entfernte sich schleunigst wieder unter dem <merci, Madame!> ihrer Gesellen. Diese, hungrig wie sie waren – denn die Madame pflegte ihnen kein Frühstück zu verabreichen – machten sich mit ihren Löffeln hinter die Schüssel her; aber kaum hatten sie den ersten Löffel voll gekostet, als einer von ihnen ausrief: „Das soll eine Fleischsuppe sein und ist doch kein einziges Auge drauf! Entweder hat der Ochs kein Auge gehabt, aus dessen Fleisch diese Suppe gekocht worden ist, oder aber die Kuh kein Fett!“

Die andern waren einverstanden, dass das in der Tat eine ganz erbärmliche Brühe sei; – verwöhnt waren sie freilich nicht; aber das war nun einmal doch übers Bohnenlied[2]. Einer der Arbeiter machte zum Glück den Vorschlag, die Sache von der humoristischen Seite zu nehmen. Er stellte die Schüssel auf die Erde, band einen Knieriemen drum und zog sie auf dem Zimmerboden herum, während ein anderer daran schob und die übrigen sich den leeren Bauch mit Lachen schüttelten. Plötzlich geht die Türe wieder auf und herein kommt, mit noch weit röterem Angesicht, als vorhin, die gestrenge Meisterin.

„Was treibt ihr da?“ herrschte sie ihr Personal an. „Wollt ihr meine schöne Suppenschüssel zerbrechen?“

„Ach, Madame“, entgegnete mit wehmutsvollem Blick der Veranstalter des merkwürdigen Umzuges, „die arme Suppe ist ja blind; darum müssen wir dieselbe leiten, damit sie den richtigen Weg finden kann.“

Der Meisterin stand offenbar kein so feiner Witz zu Gebot, wie ihren Gesellen, sonst hätte sie diese Bemerkung mit gleicher Münze zurückbezahlt. In Ermangelung dieser Münze musste sie ein gröberes Geschütz auffahren. Sie schlug mit der Faust auf den Tisch und rief mit blitzenden Augen dem Waghalsigen zu, der sich erkühnt hatte, ihre Kochkunst zu tadeln: „So, Anton, von Ihnen hätte ich eine derartige Unzufriedenheit und Undankbarkeit am allerwenigsten erwartet! Was ist das für eine Manier, einem eine solche Suppe so herunterzumachen! Man mag kochen, wie man will, so ist´s nicht recht! Ich esse doch auch solche Suppe, und bin dabei fett und gesund!“

„Madame“, entgegnete Anton, durch ihr Wüten durchaus nicht aus der Fassung gebracht: „Bei Ihnen mag ja die Suppe gut anschlagen, bei uns leider nicht!“ Er wusste nur zu gut, dass an der Korpulenz der Meisterin weniger die Suppe, als die Leckerbissen schuld waren, deren Genuss sie sich infolge ihres den Gesellen gegenüber angewandten Sparsystems um so eher gestatten konnte. Es erwies sich übrigens auch da, dass ein guter Witz oft mehr ausrichtet, als ein grober Vorwurf; wenigstens erhielten die Arbeiter der Schusterwerkstätte zum „Roten Pantoffel“ an der Rue du Rhone in Avignon von jetzt an keine blinde Suppe mehr.

Für heute jedoch brachte das Vorgefallene bei den Arbeitern ihren schon halb gefassten Entschluss, am Sonntag ihrer freundlichen Meisterin einmal drauszulaufen, nur um so sicherer zur Reife, und zwar beschlossen sie, sich schon am Samstagabend auf den Weg zu machen. Ihr Ziel waren nämlich die Cevennen, von denen Anton schon viel gehört und die er gerne, ehe er Frankreich verließ, einmal selbst gesehen hätte. Anton Pippin war kein anderer, als jener junge Badenser, den wir mit seinem Freunde der Stadt Basel zupilgern sahen. Dort hatte er eine Zeit lang gearbeitet; nachdem er aber erst etwas Reisegeld verdient, wanderte er im Herbst über Genf nach dem südlichen Frankreich, um dort einen Winter zuzubringen. Aus dem einen wurden aber mehrere Winter; denn nachdem er Lyon und Marseille gesehen, setzte sich der junge Deutsche in Avignon, der alten Residenz der Päpste, fest. Selbstverständlich gefiel ihm nicht alles in dem Geschäft der Madame Avarice; da sie aber nach dem Tode ihres Gatten einen zuverlässigen Vorarbeiter bedurfte und ihn in Anton gefunden hatte, so fühlte sich dieser um so mehr an das betreffende Haus gebunden, als er auch nicht ganz frei war von einer gewissen Zuneigung zu der Witwe einzigem Töchterlein.

Trotzdem hatte er sich nun aber in der letzten Zeit überzeugt, dass seines Bleibens in dem fremden Lande und in dem Hause zum „Roten Pantoffel“ nicht ewig sein könne. Es war ihm nicht entgangen, dass Madame Avarice eine andere Partie für ihre Tochter im Sinne habe. Ganz unrecht war ihm das eigentlich nicht; denn er fürchtete ohne Zweifel, dass, wenn er sich mit unlöslichen Banden an dieses Haus fessle, er in bedenklicher Weise unter den Pantoffel, zwar nicht der Tochter, wohl aber der Mutter kommen müsste.

Als echter Deutscher konnte er aber auch in dem französischen Wesen sich nie ganz zu Hause fühlen, und so zog es ihn denn von den Ufern der Rhone je länger je heftiger nach den Ufern des Rheins. Dieser Strom übt nämlich eine eigene Anziehung auf seine Söhne aus. Wenn auch von ihm nicht gerade gesagt werden kann, was von dem Nil, dass, wer einmal von seinem Wasser getrunken habe, der kehre schließlich immer wieder zu ihm zurück (denn man trinkt ja bekanntlich das Wasser des Rheins nicht, wie dasjenige des Nils), so ist es doch wahr, dass jeder, der seine Jugendzeit an den Ufern des Rheins oder doch in einem ihm angrenzenden Lande, wie unser Anton zugebracht hat, schließlich immer wieder gern das Lied singen hört: „Zum Rhein, zum Rhein, zum deutschen Rhein!“

Unser Anton wollte nun freilich die Heimkehr nicht überstürzen; er wusste wohl, dass er schwerlich je wieder nach Frankreich zurückkehren könne, wenn er das Land einmal verlassen habe, und so gedachte er jedenfalls auch noch Paris zu sehen, ehe er Basel wieder sah. Jetzt aber wollte er erst einmal noch die Cevennen besuchen; denn von diesen hatte ihm ein Nebenarbeiter viel merkwürdiges erzählt, und da dieser Arbeiter beabsichtigte, seinen dort wohnenden Eltern einen Besuch zu machen, so wünschte Anton ihn zu begleiten.

„Was meinst du, Platon“, sagte er zu diesem, nachdem die Fleischsuppe trotz ihrem Augenmangel den Weg alles Fleisches gegangen war, „wie wäre es, wenn wir den längst besprochenen Ausflug nach deinen heimatlichen Bergen morgen ausführen würden?“

„Morgen?“ lachte Platon, „in einem Tag willst du diesen Weg von nahezu 80 Kilometern zurücklegen? Das geht nicht! Ja, wenn wir heute Abend schon verreisen könnten! Dann wäre es möglich, dass wir mit dem Boten, der regelmäßig in der Nacht vom Samstag auf den Sonntag die Reise von Avignon nach Alais macht, bis dorthin fahren könnten. Wenn du Luft hast, so will ich hingehen und sehen, ob er uns mitnehmen kann.“

„Wenn du so gut sein willst, wäre mirs recht; ich brächte die Nacht lieber in dem Wagen des Boten zu, als droben in unserer heißen Kammer.“

Eine Protestantenversammlung in den Cevennen, zur Erinnerung an die Zeit der Verfolgung.

Platon ging und kam nach einigen Minuten mit dem Bescheid zurück, dass der Bote bereit sei, die Ausflügler mitzunehmen gegen ein gutes Trinkgeld; sie müssten aber um 6 Uhr abends abreisen; später könne er unmöglich fahren, er komme so wie so vor morgens 4 Uhr nicht in Alais an. „Dies wäre dann“, sagte Platon, „gerade die richtige Zeit für uns, um den übrigen Weg zu Fuß anzutreten; wir werden auch so nicht lange vor Mittag in meiner Heimat ankommen.“

„Gut“, sagte Anton, „wir wollen dafür sorgen, dass wir gehen können; bei einigem Fleiß werden wir unsere Arbeit bis dahin fertig bringen. Ich werde auch sogleich gehen und die Madame von unserer Absicht unterrichten.“

Damit ergriff er ein Paar neue Schuhe und ging nach vorn in das Ladenlokal, um dieselben als fertige Arbeit dort abzugeben. „Fräulein Angelique“, sagte er zu der im Laden beschäftigten Tochter, „kann ich vielleicht die Madame sprechen?“

„Ach“, entgegnete die Tochter mit einem Seufzer, „sprechen Sie heute lieber nicht mehr mit Mama, sie ist zu aufgeregt! Was wünschen Sie denn?“

„Ich wollte ihr nur sagen“, entgegnete Anton, „dass wir über den Sonntag fortzugehen gedenken, und zwar müssen wir schon heute Abend verreisen und werden vor Montagabend nicht zurück sein.“

„So, wo wollen Sie denn hin? Kann ich etwa auch mitkommen?“

„Fräulein“, entgegnete Anton, „das wäre zu beschwerlich für Sie; wir gehen mit Platon zu Besuch bei seinen Eltern.“

„O, Sie wollen nach den Cevennen? Nein, für dieses Vergnügen danke ich!“ Aber mitgeben will ich Ihnen etwas, was ich schon seit einiger Zeit für Sie bereithalte.“ Damit zog sie aus einer Schieblade ein kleines Päckchen hervor und überreichte es dem Gesellen mit leichtem Erröten. „Es ist eine Arbeit“, sagte sie, „die ich für Sie gemacht habe.“

Anton öffnete das Paket; es war eine seidene Weste, geschmackvoll gestickt. Der Anblick dieses ganz unerwarteten Geschenkes brachte ihn in nicht geringe Verlegenheit. Nahm er dieses unzweideutige Zeichen der Liebe an, so wusste er, würde das Mädchen in ihrer ohnehin unerfüllbaren Hoffnung noch mehr bestärkt; wies er es aber zurück, so würde er sie aufs tiefste kränken. Seine Klugheit ließ ihn den Ausweg finden. „Aha“, sagte er möglichst kühl, „Sie wollen mir wohl ein Abschiedsgeschenk machen? Ich werde es denn auch als ein Andenken an Frankreich gerne mit nach Hause nehmen.“

„Aber Anton, Sie werden uns doch nicht verlassen wollen?“ rief die Tochter erschrocken aus.

„So bald noch nicht!“ beschwichtigte er, „es sei denn, dass Ihre Mama mich fortschickt!“

„Was denken Sie auch? Sie sagt ja immer, wir könnten keinen bessern Arbeiter bekommen als den Anton.“

„Wollen Sie es ihr also sagen“, brach Anton das Gespräch ab, „dass wir über den Sonntag fortgehen?“

„Ja, gerne! Gute Reise! Kommen Sie aber nur auch wieder zurück!“

Die Arbeiter verließen um 6 Uhr die Werkstatt, ohne dass sich Madame gezeigt hätte.

Sie begaben sich nach der Wirtschaft, wo der Bote sein Absteigequartier hatte und setzten sich dort noch zu einem Vesperbrot hin; denn ein Abendessen erhielten sie bei Madame Avarice nicht. In den Wirtschaften zu Avignon bestand damals noch der Gebrauch, dass man gegen Bezahlung eines Entrees[3] von 50 Cts. (Centimes) so viel trinken konnte, als man wollte.

Das südliche Frankreich ist nämlich außerordentlich weinreich und in der damaligen Zeit, wo es noch keine Eisenbahnen gab und wo die Philoxera[4] noch nicht die Rebberge verheert hatte, war der Überfluss an edlem Rebensaft ein viel größerer als jetzt, wiewohl auch jetzt noch in jenen Gegenden der Wein erstaunlich billig zu haben ist. Die Arbeiter der Madame Avarice wussten sich diesen günstigen Umstand zu Nutzen zu machen; sie deckten das chronische Nahrungsdefizit, unter dem sie bei ihrer Meisterin litten, durch reichlichen Weingenuss. Dass ihnen aber das nicht von wirklichem Nutzen war, hatte Anton, trotzdem er selbst aus dem Markgrafenland stammte, bald genug erkannt. Er seinerseits brachte seine Abende nicht in der Wirtschaft zu, wenn er auch genötigt war, dort sein Abendessen einzunehmen; er liebte es mehr, nachher in der schönen Umgebung der Stadt einen Spaziergang zu machen, als hinter dem Wirtstisch sitzen bleiben. Dafür ging er dann auch am Morgen frisch und gestärkt an seine Arbeit, während die andern nicht selten katzenjämmerlich aussahen.

Auch am heutigen Abend sollte sich leider die Schädlichkeit der Avignonesischen Wirtschaftsordnung zeigen. Als die Zeit kam, wo der Bote zur Abfahrt rief, standen Anton und Platon auf, die beiden andern Gesellen aber wollten ihre bezahlten 50 Centimes noch ein wenig länger ausnützen und blieben sitzen. Als sie dann endlich dem Wagen noch nachlaufen wollten, war ihnen derselbe schon aus den Augen entschwunden, und so zogen sie es vor, von ihrem Rechte der Wirtschaft, zumal da es Samstagabend war, einen besonders ausgiebigen Gebrauch zu machen.

Die beiden andern fuhren indessen vergnügt in der kühlen Abendluft davon. Als die Nacht hereinbrach, machten sie es sich auf den Säcken des Wagens so bequem als möglich und schliefen bald so gut, wie es eben auf einem Wagen mit bloß hölzernen Federn geht. Die Gesellen der Madame Avarice waren auch in dieser Beziehung nicht verwöhnt. Ihre Nachtlager, direkt unter dem Hohlziegel[5] platziert, glichen eher einem Spatzennest, als einem Bett. Dieselben waren zwar nicht von Spatzen, wohl aber von jenen in französischen Landen nicht unbekannten kleinen Haustierchen bevölkert, deren Ausrottung nur bei peinlicher Reinlichkeit gelingt, wo sie sich einmal eingenistet haben. Der Madame Avarice fehlte es aber leider nicht nur an peinlicher, sondern sogar an gewöhnlicher Reinlichkeit, mit ein Hauptgrund für Anton, dass er, trotz der offenkundigen Zuneigung ihrer Tochter zu ihm, sich zu einer Verbindung nie hätte entschließen können. Wenn es im heißen Sommer dann allemal gar zu arg wurde, so halfen sich die Gesellen auf folgende originelle Weise: Irgendwo vor der Stadt wussten sie einen schönen, mit Moos bewachsenen Felsen, den die Sonne tagsüber so erwärmte, dass er die ganze Nacht hindurch nicht erkaltete. Dorthin flüchteten sie sich dann in der stillen Nächte Stunden, natürlich nur, wenn es nicht regnete, was aber in südlichen Ländern überhaupt seltener vorkommt, als bei uns. Verglichen mit dem Felsenbett waren also die Säcke des Botenwagens immer noch ein Divan[6] zu nennen.

Die Sonne färbte schon den Osten rot, als die Reisenden Alais erreichten. Diese altertümliche Stadt, die noch aus der Zeit der Kelten stammt, liegt am Ufer des Gardon, eines Flusses, der in den Cevennen entspringt. Seinen Ufern entlang dringt der Wanderer allmählich in das interessante Gebirgsland ein, das diesen Namen trägt. Zuerst schlängelt sich der Pfad durch ein rebenbewachsenes Hügelland, wo der nicht seltene Feigenbaum an das Wort der Schrift erinnert, dass ein jeder unter seinem Weinstock und Feigenbaum wohnen soll, wie denn auch die sonst meist armseligen Hütten von Weinstöcken umrankt und von Feigenbäumen überschattet sind. Dabei fließt aus dem steinigen Erdreich auch Öl, und zwar nicht Erdöl, sondern feinstes Olivenöl, aber natürlich nicht unmittelbar aus dem Boden, sondern vermittelst des Olivenbaumes und der Presse, die seinen Früchten den köstlichen Saft entlockt. Fast alles, was gut werden soll, muss ja gepresst werden in der Welt und ohne Arbeit gibt der Erdboden seine Früchte nicht. Daran wird man in den Cevennen beständig erinnert; denn hier ist fast jedes fruchtbare Fleckchen Erde dem felsigen Boden mit Mühe abgerungen, indem aus dem schieferigen Gestein Terrassen gebaut wurden, die mit Erde ausgefüllt sind. Allmählich tritt, je höher man steigt, der Weinstock, der Olivenbaum und auch der Feigenbaum zurück und das Auge sieht fast nur noch den Kastanienbaum, der neben spärlichen Feldfrüchten das einzige Brot der Armen ist.

Während die beiden Wanderer eine Anhöhe überstiegen, trug ihnen der kühle Morgenwind die Töne eines Liedes entgegen, das von einer Menge gesungen zu werden schien. Wie sie den Weg hinunterkamen, der in ein von Felsen eingefasstes Tälchen mündete, wurden sie auch wirklich überrascht durch den Anblick einer Versammlung, die sich dort stehend um eine improvisierte Kanzel scharte (siehe Bild). Platon führte seinen Begleiter auf einen Felsenvorsprung, von wo aus sie das versammelte Volk überschauen konnten. Eben verklang das Lied. Der Prediger erhob sich und sprach mit lauter, vernehmlicher Stimme, die von den Felsenwänden der natürlichen Kathedrale wiederhallte, ungefähr folgende Worte:

„Meine Brüder! Wir haben uns hier in friedlichen Zeiten und beim Licht des Tages versammelt, an einer Stätte, wo einst, wie ihr wisst, in den Tagen der Verfolgung, unsere Väter aus Furcht vor den Dragonern[7] des Königs sich in aller Stille, oft zu mitternächtlicher Stunde vereinigten, um zu tun, was ihnen damals bei Todesstrafe verboten war, nämlich Gott, ihren Herrn anzubeten nach ihrer Überzeugung und Sein Evangelium zu verkündigen gemäß der Heiligen Schrift. Mit Dank gegen Gott gedenken wir heute der Treue unserer Vorfahren, die Gut und Blut, Leben und Gesundheit einsetzten, nur um die Glaubens- und Gewissensfreiheit zu verteidigen, die man ihnen, gegen göttliches und menschliches Recht, rauben wollte. Ihrer Standhaftigkeit verdanken wir es, dass es heute noch eine protestantische Kirche in den Cevennen gibt; denn wäre es nach dem Willen der Jesuiten und des von ihnen inspirierten Königs Louis XIV. gegangen, die „Kirche der Wüste“ wäre damals mit Stumpf und Stiel ausgerottet worden. Aber Gott lässt seine Kirche eben nicht vertilgen; die Pforten der Hölle sollen sie nicht überwältigen, der Herr erhält Seine Auserwählten durch alle Trübsale hindurch bis ans Ende, und unser Glaube ist der Sieg, der die Welt überwunden hat.

Davon ist unsere Kirche ein sichtlicher Beweis. Einst stand dort oben auf der Felsenkante, wo jetzt jener Bruder so arglos sitzt, eine Wache, welche zum Schutz der Versammlung, die sich hier in der Zeit der Verfolgung vereinigte, nach allen Richtungen spähte, damit nicht etwa die Dragoner unversehens einen Überfall bewerkstelligen könnten. Plötzlich fiel ein Schuss; der Bruder, der dort oben für die andern Wache hielt, stürzte, tödlich getroffen, kopfüber über die Felswand hinunter, gerade vor die Füße des Predigers hin, der das Wort des Lebens verkündigte. Ein Schrei des Entsetzens ging durch die Reihen unserer verfolgten Glaubensgenossen. Jedermann wusste, was dieser Schuss zu bedeuten hatte.

Man sah auch schon die Vorposten der bewaffneten Schar unserer Feinde den Hügel hinunter kommen. Während die Frauen sich auf den rechts liegenden Berg flüchteten, stellten sich die allzeit kampfbereiten Männer in Schlachtordnung. Cavalier, ihr Anführer, postierte sich mit 60 Mann dort hinten in der Schlucht, während er 30 andere um den Berg herumgehen ließ, um womöglich die Verfolger von hinten zu fassen. Jonquière, so hieß der Anführer der feindlichen Dragoner, ließ diese feuern, sobald er in Schussweite gekommen war. Unsere Leute aber, die tapferen Camisarden[8], warfen sich im selben Augenblick auf ihre Knie nieder und stimmten einen Psalm an, ehe sie den Angriff erwiderten. So geschah es, dass die Kugeln über ihre Köpfe hinwegsausten. Gestärkt durch den göttlichen Trost, warfen sie sich dem Feinde entgegen. Dieser wankte, und als gar der Hinterhalt der Camisarden hervorbrach, flohen sie dort zum Bache hinunter. Die königlichen Soldaten waren großenteils betrunken und mit der unterwegs gemachten Beute beschwert. Kaum der dritte Teil von ihnen entkam; die Camisarden erbeuteten an dem Tage 400 Gewehre und hatten für längere Zeit Ruhe. Freilich haben sie auch viele Niederlagen erlitten; aber ganz konnte die Kirche der Reformation in diesen Bergen nie ausgerottet werden; sie hat sich erhalten bis in die Zeiten der Revolution, wo dann mit den allgemeinen Menschenrechten auch die Glaubens- und Gewissensfreiheit proklamiert wurde.

Wir wollen nun freilich, meine Brüder“, so schloss der Nachfolger der einstigen Wüstenprediger seine historischen Erinnerungen, „uns keineswegs auf die Gunst der Menschen verlassen, in Betreff unseres allerheiligsten Glaubens; denn es steht geschrieben: Verlasset euch nicht auf Fürsten!“ (Damals regierte wieder ein katholischer König über Frankreich, als der Prediger diese Worte sprach; daher die Anspielung auf die Fürsten, auf die kein Verlass sei.) „Auch die Tapferkeit unserer Vorfahren hätte uns keineswegs den Glauben zu erhalten vermocht; dass es noch eine reformierte Kirche in unserm lieben Vaterlande gibt, das verdanken wir vielmehr allein der Gnade des Allerhöchsten und Allmächtigen, von der es in Psalm 103,17 heißt: Die Gnade des Herrn währet von Ewigkeit zu Ewigkeit über die, so Ihn fürchten, und Seine Gerechtigkeit auf Kindeskind, bei denen, die Seinen Bund halten und gedenken an Seine Gebote, dass sie darnach tun. – Wie sich dieser Spruch in der bisherigen Geschichte unserer Kirche bewahrheitet hat, so möge er sich auch fernerhin an den zukünftigen Geschlechtern erfüllen!“

Anton war ganz erstaunt über dem, was er hier hörte und sah. Gerne hätte er der nun folgenden Predigt noch zugehört; aber Platon drängte zur Fortsetzung ihrer Reise, da sie noch reichlich drei Stunden zu gehen hätten, bis Vialas, das Heimatdorf des jungen Mannes, erreicht wäre. So machten sie sich denn nach dieser erhebenden Pause wieder auf den Weg; aber Platon musste nun seinem Begleiter vom Camisardenkrieg erzählen, was er nur wusste. Er konnte das um so besser, als er in seinen Knabenjahren oft den Erzählungen eines Blinden zugehört hatte, der in seinem heimatlichen Dorfe wohnte und der sogar diese glorreiche Epoche seiner vaterländischen Geschichte in einem Gesang verherrlicht hatte, der gedruckt vorliegt und noch heute deutliche Spuren jener Begeisterung zeigt, mit welcher vor nunmehr 200 Jahren jene Männer für ihre Überzeugung kämpften.

Es war nahezu Mittag, als unsere beiden Wanderer am Abhang einer romantischen Höhe, die aus zertrümmertem Granitgestein aufgebaut zu sein scheint, ein schmuckes Dorf erreichten. Platon, der hier zu Hause war, führte seinen Begleiter durch ein paar enge und allerdings auch schmutzige Gässchen zu einem Haus, das auf der Höhe des terrassenförmig ansteigenden Dorfes lag. Man stieg auf einer langen steinernen Treppe zu dem Hause hinan. Dasselbe sah recht altertümlich aus; es trug eine Jahreszahl aus dem 17. Jahrhundert. Platon öffnete leise die Tür, die direkt zur Küche führte. Am Kamin – einen Herd gibt es dort nicht – saß eine Frau und rührte die Mittagssuppe, die in einem von der Decke herunterhängenden Kessel dampfte.

„Mein Gott! Welche Überraschung!“ rief sie aus, als sie in dem Eintretenden ihren Sohn erkannte. „Du hättest aber auch“, setzte sie hinzu, indem sie sich eine Träne aus den Augen wischte, „zu keiner geeigneteren Zeit nach Hause kommen können, als gerade jetzt.“

„Warum, Mutter, warum? Was gibt´s?“ fragte nichts Gutes ahnend der Sohn.

„Ach, dein Vater ist krank!“ entgegnete sie, und Tränen erstickten ihre Stimme.

„Und ist es gefährlich, liebe Mutter?“ fragte besorgt der Sohn.

„Nach menschlichem Dafürhalten wohl; aber bei Gott ist ja kein Ding unmöglich; Er hat auch Tante Vignes auf wunderbare Weise vom Tode errettet, sollte Er es nicht auch hier tun können, wenn es Ihm gefällt?“

Damit führte sie den Sohn ins Krankenzimmer. Der Vater lag fiebernd da; er redete irre; man wusste nicht, ob er seinen Sohn erkenne.

„Du sagst, liebe Mutter, Tante Vignes sei auch krank gewesen?“ fragte Platon nach einigen Augenblicken ernsten Nachdenkens. „Was fehlte ihr denn?“

„Sie hatte dieselbe Krankheit, ein heimtückisches Nervenfieber, wie der Arzt es nannte. Er hatte sie schon aufgegeben, da wendete sich die Krankheit unerwartet.“

„Wie kam denn das? Hat sie irgendein Mittel erhalten?“

„Nein, sie ward erst gesund, nachdem die Krankheit aller angewandten Mittel gespottet hatte.“

„Merkwürdig!“ sagte der Sohn. „Wie kam es denn?“

„Ja, siehst du“, sagte die Mutter, „das hat Gott getan und zwar auf das Gebet eines Knaben hin, deines Cousins Cyprian! Als er sah, dass keine Hoffnung mehr sei und er nun, als vaterlose Waise, auch noch die liebe Mutter verlieren sollte, da kniete er an ihrem Bette nieder, flehte zu Gott um ihr Leben und ward erhört.“

Platon blickte beschämt zur Erde, als er solches von seinem so viel jüngern Vetter vernahm; er hatte leider in der Fremde das Beten fast verlernt und die Bibel vergessen, für welche einst vor 150 Jahren seine Väter, die Cevenolen, Gut und Blut eingesetzt hatten.

„Mutter“, sagte er nach einer Weile, „ich möchte den Knaben sehen; ich will der Tante einen Besuch abstatten; ich muss doch gehen und sie grüßen.“

Anton begleitete ihn; sie trafen die Frau hinter ihrer Bibel; der Knabe aber war mit den Ziegen auf den Berg gegangen, der sich hinter dem Dorfe erhebt. Die beiden jungen Leute, obwohl ermüdet von ihrer langen Wanderung, zögerten nicht, ihn dort oben aufzusuchen. Zwischen Granitblöcken windet sich der Weg in die Höhe; dort auf dem zerbröckelten Urgebirge suchen die Ziegen des Dorfes ihr spärliches Futter. Wenn weiter unten alles abgeätzt[9] ist, so steigen sie allmählich immer höher. Erst in beträchtlicher Höhe fand Platon seinen jungen Vetter. Nachdem die beiden einander erkannt und begrüßt hatten, kam die Rede bald auf den kranken Vater.

„Du wirst gekommen sein, um ihn zu besuchen?“ meinte Cyprian. „Du warst wohl besorgt um ihn?“

„Ach, ich wusste ja von seiner Krankheit nichts, sonst wäre ich längst gekommen. Wenn es nur nicht schon zu spät ist!“ seufzte Platon.

„Zu spät?“ wiederholte Cyprian. „Sieh, lieber Vetter, es ist kein Ding unmöglich bei Gott; meine Mutter lag ebenso schwer darnieder, jetzt ist sie doch wieder gesund. Verliere die Hoffnung nicht!“

„Ach ja, Gott kann ihm helfen, wenn es Sein Wille ist!“

„Warum sollte es Sein Wille nicht sein?“ entgegnete Cyprian. „Unser Heiland sagt: Bittet, so wird euch gegeben; suchet, so werdet ihr finden; klopfet an, so wird euch aufgetan! Rufe Ihn an in dieser Not, so wirst du erfahren dürfen, dass Gott Gebete erhört!“

Der junge Platon scheint diesem Rat seines Vetters nachgekommen zu sein; wenigstens konnte bei seinem Vater schon am andern Morgen eine bestimmte Besserung beobachtet werden. Er erkannte seinen Sohn wieder und wünschte, dass dieser so lange zu Hause bleibe, bis die Krankheit gehoben wäre. So sah sich Anton genötigt, des andern Tages den Rückweg nach Avignon allein anzutreten. Viel Sorge machte ihm das nicht; er war ja ein des Walzens[10] kundiger Geselle. Mit Hilfe von etlichen Fahrgelegenheiten langte er am Dienstag wieder in Avignon an; die Entfernung war doch zu groß, als dass er am Montag, wie er gerechnet hatte, wieder hätte zurück sein können.

[1] ein Gebirge in Süd-Frankreich

[2] ein reformatorisches Schmäh- und Spottlied, .d. h. hier wohl „unerträglich, unzumutbar; Der Text des „Bohnenliedes“ ist im Anhang zu finden

[3] Eintrittsgeld

[4] eine Reblaus

[5] Dachziegel mit geschwungener Fläche

[6] ein Sofa

[7] zur Zeit des Dreißigjährigen Kriegs berittene Infanterie. Allmählich in die Kavallerie übergegangen.

[8] [franz. „Blusenmänner“] hugenott. Bauern in den Cevennen, die sich gegen die Zwangskatholisierung durch Ludwig XIV. in einem mehrjährigen Aufstand (1702-1705) zur Wehr setzten.

[9] abfressen

[10] d. h. des Wanderns (eines Handwerkers)

3. Wenig verloren und viel gefunden

4. Was ein kath. Priester und ein Hagelwetter vermag

5. Wie man ins Zuchthaus kommen kann

6. Eine glückliche Kur

7. Ein Pfahl im Fleisch

8. Ein Kolporteur[1] von Gottes Gnaden

[1] Wanderbuchhändler

9. „Arzt hilf dir selber!“

10. Ein Meister im Dienen

11. Feierabend

Bohnelied

Chronologische Bibliographie Schlachters Schriften (nur auszugsweise):

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