Der Plutonium-Deal

Roman

Michael Buschmann

Impressum

© 2016 Folgen Verlag, Langerwehe

Autor: Michael Buschmann

ISBN: 978-3-95893-052-0

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Inhalt

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Unsere Empfehlungen

Kapitel 1

Die 150 Meter hohen Wolkenkratzer ragten an diesem warmen Sommerabend in den sonnenüberfluteten Großstadthimmel wie silbrige Nadeln aus einem Nähkissen. Die imponierende Skyline machte jedem Betrachter deutlich, wie die Machtverhältnisse in dieser Stadt verteilt lagen. Die Banken hatten nicht nur die höchsten Türme hochgezogen, sondern waren auch mit ihren zahlreichen Geldinstituten präsenter als jeder andere Wirtschaftszweig.

Am Fuße des mächtigen Bankenviertels reihten sich in schier unüberschaubarer Vielzahl winzige Nadeln aneinander – Wohnhäuser und Geschäfte. Dazwischen, in den schmalen Verkehrsadern, quälte sich Tag für Tag ein endloser Strom von Lastwagen, Bussen und Autos vorwärts. Eine dieser verschwindend kleinen Nadeln hieß »Da Tore«, eine Pizzeria mit Bar und Discothek. Das ockerfarbene Reihenhaus lag in einem Stadterneuerungsgebiet, in dem ganze Straßenzüge von Altbauten in den letzten Jahren modernisiert worden waren.

In der Discothek war wieder alles still, nachdem Alberto Chiesa, Discjockey, Barmann und Mitbesitzer, den Sound-und Lichtcheck durchgeführt hatte. Sie würde erst um 20 Uhr ihre Pforten öffnen, und bis dahin blieb noch eine gute halbe Stunde. Im Restaurant nebenan herrschte nur mäßige Betriebsamkeit. Alberto Chiesa verzog sich dorthin an die Bar und schlürfte genüsslich eine Tasse Kaffee. Dabei beobachtete er die zwanzigjährige Tochter seines Kompagnons und Freundes Gianni Martelli, mit einer neuen Bestellung zielstrebig an ihm vorbeimarschierte und durch eine Luke in der Hinterwand der Bar drei Nummern in die Küche rief.

»Die ›Milano‹ ohne Peperoni!« fügte Alice Martelli noch hinzu und drehte sich dann zur Zapfanlage um.

Die Schaumkrone, die Sekunden darauf das Pils zierte, hätte schöner nicht sein können.

Gekonnt! dachte Alberto und erinnerte sich lächelnd an ihren gestrigen gemeinsamen Nachtbummel. Es schien was zu werden mit ihnen. Zum ersten Mal hatte sie deutlich seine Gefühle erwidert.

Aus der Küche drang das Scheppern von Töpfen, die zu Boden gefallen waren. Das nachfolgende vorwurfsvolle Gebrüll ließ Alice und Alberto ahnungsvolle Blicke austauschen. Nervosität und Gereiztheit lagen in der Luft. Sie wuchsen seit dem Anruf vor zwei Stunden von Minute zu Minute. Alberto Chiesa atmete tief durch und steckte sich eine Zigarette an. Als er Alice eine anbot, bemerkte er erst, dass seine Hände leicht zitterten.

In der Küche erklärte der schwergewichtige Gianni Martelli seiner Frau, was sie bei der Gemüsesauce zu beachten hatte, dann legte er seine Kochschürze ab und ging hinauf in ihre Wohnung, die direkt über der Pizzeria lag. Er wechselte seine Arbeitskleidung gegen einen Straßenanzug, ging ins Wohnzimmer an den Sekretär, an dem er die Buchhaltung führte, und entnahm einer Schublade den Hefter mit den Kontoauszügen der vergangenen Monate. Noch während er ihn in die Innentasche seines Jacketts steckte, verließ er die Wohnung wieder.

Seine Frau stand unten am Treppenabsatz und verfolgte mit sorgenvoller Miene, wie er schweren Schrittes die Stufen herunterstapfte. Sie konnte nicht anders, sie musste ihren Mann noch einmal sehen, bevor er fortging. Mit bebenden Lippen umarmte sie ihn und hielt ihn so fest, als wollte sie ihn nie wieder loslassen.

»Ah, Sophia. Bitte keine Friedhofsszene. Es wird nichts passieren. Eine Stunde, und ich bin wieder da.«

Er bemühte sich um einen ausgeglichenen Tonfall. Doch seine Augen verrieten Sophia Martelli etwas ganz anderes.

Du bist ein schlechter Lügner, Gianni, dachte sie und gab ihm einen liebevollen Kuss. In seinem typischen schwerfälligen Gang, den sie seit ihrer ersten Begegnung vor nunmehr 23 Jahren unvermindernd anziehend fand, steuerte er durch den Flur auf den Hinterausgang zum Hof zu.

Es wird wirklich nichts passieren. Du wirst zu mir zurückkommen. Dafür habe ich gesorgt.

Während Gianni Martelli draußen im Hof in seinen Fiat stieg und losfuhr, ging seine Frau zurück in die Küche und steuerte schnurstracks auf das Wandtelefon zu. Sie wollte gerade den Hörer abnehmen, als sich eine starke Hand über ihre legte.

»Du willst es wirklich tun?« fragte Alberto Chiesa leise. Sophia Martelli nickte.

»Sie müssen Gianni schützen.«

Alberto Chiesa schüttelte den Kopf. Mit nachdenklichem Gesichtsausdruck beschwor er sie: »Tu es nicht! Sie können dir keine Garantie geben. Und wenn die andern es merken sollten …«

»ER IST SCHLIESSLICH MEIN MANN!« schrie sie Alberto heftig an, dass er erschrocken und seine Hand vom Hörer zurückzog.

Ihre Finger zitterten, als sie die Ziffern eintippte, die sie schließlich mit dem Funktelefon eines Wagens verbanden, der einige Kilometer entfernt vor einem Luxushotel der Stadt parkte.

Ihre Stimme klang fest und entschlossen, als sie die Mitteilung durchgab, die am anderen Ende der Leitung schon erwartet wurde.

»Herr Nowak? Er ist losgefahren.«

Wolf Nowak drückte eine Taste am Funktelefon.

»Leo 1 an Marder. Zielperson hat Haus verlassen. Es geht los.«

Es knackte kurz, dann kam die Antwort.

»Marder verstanden.«

»Wer sitzt im Verfolgungswagen?« fragte der sehr gepflegt aussehende Herr im eleganten Anzug, der hinter Nowak auf dem Rücksitz saß und jede Bewegung, jede Nuance im Tonfall genauestens registrierte.

Wolf Nowak drehte sich ein wenig zu seinem Vorgesetzten um, den Arm auf die Rückenlehne gestützt.

»Klinger und Gladisch.«

Der Chef des Landeskriminalamtes nickte. Er selbst war es gewesen, der die beiden Beamten vor einigen Wochen in die Sonderkommission »Da Tore« berufen hatte.

Nowak schaute auf seine Uhr. »In ein paar Sekunden –«

Weiter kam er nicht. Es knackte im Funktelefon. Die

gleiche zarte Frauenstimme von eben meldete sich erneut. »Marder an Leo 1. Sichtkontakt. Observation positiv.« Nowak schaute von neuem auf seine Uhr.

»Wenn Martelli sich an die kürzeste Route hält, müssten sie in etwa 20 Minuten hier sein.«

LKA-Chef Gerd Kohn sah aus dem Fenster und warf einen Blick auf die monumentale Fassade des Luxushotels »Riva«. Es musste funktionieren. Marder musste ihm dicht auf den Fersen bleiben. Würden sie ihn aus den Augen verlieren, war er in diesem riesigen Gebäude wie eine Nadel im Heuhaufen – unauffindbar. Und damit auch ungeschützt. Gerd Kohn mochte an diese Möglichkeit nicht einmal denken.

Er fingerte kurz an seiner Krawatte, dann betrachtete er zum x-ten Male das Foto, das neben ihm lag. Es war vor ein paar Tagen von der Sonderbehörde DIA in Rom an das Bundeskriminalamt gefaxt und sogleich an sein Präsidium weitergeleitet worden, zusammen mit der präzisen Mitteilung, wann der abgebildete Mann vom Flughafen Fuimicino aus mit einer Alitalia-Maschine in »Germania« – Deutschland – landen würde.

Sie hatten den ankommenden Geschäftsmann in Empfang genommen und überwacht. Durch eine wohlvorbereitete Lkw-Falle, die zum richtigen Zeitpunkt die Straße für das Zivilfahrzeug der Polizei blockiert hatte, war er dann spurlos untergetaucht.

Das Foto zeigte einen Sizilianer in feinem Seidenanzug, mit sportlicher Figur, faltenlosem Gesicht und kurzem schwarzen Haar, das perfekt geölt und nach hinten gekämmt war. Nach Angaben des Leiters der italienischen Sonderbehörde hieß der Mann Claudio Fontana, war 39 Jahre alt und ein mutmaßlicher »Uomo D'onoro« der Cosa Nostra. Der LKA-Chef wusste, dass »mutmaßlich« nichts anderes bedeutete, als dass dieser Mann genau das war – nämlich ein Mitglied der sizilianischen Cosa Nostra, nur dass ihm das bisher nicht hatte nachgewiesen werden können. Deshalb durchrieselte Gerd Kohn ein unangenehmes Gefühl bei dem Gedanken, dass dieser mögliche »Soldat«, dieser »Ehrenmann«, wie die sizilianische Mafia ihr Fußvolk zu nennen pflegte, sich offenbar ausgerechnet seinen Zuständigkeitsbereich für seine Aktivitäten ausgesucht hatte.

Wieso hatte das Familienoberhaupt oder gar die »Cupola« – die Kuppel, das höchste Organ der Cosa Nostra – diesen Fontana nach Deutschland geschickt? Sollte er etwas richten, das nicht nach Plan lief? Sollte er neues Territorium erschließen? Oder sogar ein Gipfeltreffen mit Camorra und dem kolumbianischen Drogenkartell von Medellin vorbereiten wie schon 1988, als die Aufteilung des Weltmarktes für Heroin und Kokain beschlossen worden war? Es musste jedenfalls einen gewichtigen Grund für sein Erscheinen geben.

»Niemand an der Hotelrezeption hat diesen Fontana identifizieren können?« fragte Kohn, als könnte er es nicht recht glauben.

Nowak schüttelte verneinend den Kopf »Sie konnten sich an keinen Gast erinnern, zu dem das Foto gepasst hätte.«

Das ist doch unmöglich, dachte Kohn. Der Kontaktmann, der sich bei Martelli telefonisch gemeldet hatte, hatte davon gesprochen, dass Arcangelo mit ihm reden wolle. Aus den Unterlagen aus Rom ging eindeutig hervor, dass »Arcangelo« der Deckname für Claudio Fontana war.

»Halten Sie es für möglich, dass die Portiers geschmiert worden sind?«

»Bei der Menge an Personal sehr unwahrscheinlich. Ich tippe eher darauf, dass der Herr sich geschickt verkleidet hat.«

Kohn legte nachdenklich den Finger an seine Lippen.

»Oder er hat das Hotel durch den Hintereingang oder die Tiefgarage betreten.«

Nowak drehte sich mit einem fragenden Blick um.

»Und wie soll er dann ein Zimmer angemietet haben?« »Durch den Kontaktmann.«

Der Oberkommissar wiegte mit nicht ganz überzeugter Miene seinen Kopf hin und her. »Es gibt noch eine dritte Möglichkeit«, hielt er dagegen.

»Die wäre?«

»Frau Martelli hat Muffensausen bekommen und uns geleimt. Das Treffen findet gar nicht in diesem Hotel statt, sondern in einem anderen.«

»In diesem Fall müsste sich Marder ja bald melden.«

*

»Halt dich ruhig noch weiter hinter dem Linienbus. Er darf unter keinen Umständen misstrauisch werden.«

Sabine Gladisch hatte ihren Kollegen am Arm gefasst, um ihn vom Überholmanöver abzuhalten.

Udo Klinger schaltete den Blinker wieder aus.

,Wie du meinst. Aber halt bloß die Augen offen, damit er uns nicht unbemerkt abbiegt.«

»Es sind ungefähr noch zwei Kilometer bis zum Hotel. Ich schätze, dass wir keine böse Überraschung mehr erleben werden.«

Udo Klinger brummte etwas Unverständliches in seinen Vollbart.

»Du weißt, dass Kohn keine Hochrechnungen mag. Wenn unsere Observation schiefläuft, zerreißt er uns in der Luft.«

Er sah sie mit ernster Miene an, erntete jedoch nur ein mitleidvolles Lächeln wegen seines notorischen Pessimismus. »Schon gut, schon gut.« Er hob abwehrend die Hand, so als wollte er keinen Kommentar dazu hören. »Deine Nerven möcht' ich haben.«

Nervös malträtierte er weiter sein Kaugummi.

»Wir sollten uns ein letztes Mal bei Leo 1 melden«, schlug er vor, während er den Zivilstreifenwagen an der großen Kreuzung rechts um den hohen, rotbraunen Gebäudekomplex der Finanzbehörde steuerte. Sie befanden sich nun in einer Einbahnstraße.

Kommissarin Gladisch griff zum Hörer des Funktelefons. »Marder an Leo 1. Durchfahren Ludwigstraße. Objekt zwei Wagen vor uns. Keine Komplikationen. In etwa einer Minute Sichtkontakt zu Leo 1.«

»Verstanden, Marder«, entgegnete die Stimme von Wolf Nowak.

»Wir übernehmen jetzt Objekt.«

Sabine Gladisch bedeutete ihrem Kollegen mit einem Kopfnicken, dass die nächste Phase ihres Auftrages begann. Sogleich ordnete er sich in die rechte Fahrspur zum Abbie-gen ein.

Sie schauten dem weißen Fiat nach, wie er rasch im Verkehr verschwand. Dann warf Sabine Gladisch einen Blick auf ihre Uhr.

»Okay. Nowak steigt jetzt um in sein Auto.«

»Jetzt hat er Sichtkontakt.«

»Martelli nähert sich dem Hotel.«

Kommissar Klinger beschleunigte seinen Wagen. Er war um einen Häuserblock gefahren und lenkte ihn nun wieder auf diejenige Straße zu, die sie eben verlassen hatten. An der Ampel mussten sie anhalten. Seine Kollegin starrte unverwandt auf ihre Uhr.

»Martelli biegt ab in die Tiefgarage. Nowak folgt ihm.«

Die Ampel sprang auf Grün. Mit durchdrehenden, quietschenden Reifen raste die Zivilstreife um die Kurve und preschte auf das Hotel zu, das mit seiner eigenwilligen Architektur wie ein gezahnter Spielklotz in den dunstigblauen Großstadthimmel emporragte. Bevor sie in die Einfahrt zur Tiefgarage abbogen, blendete ein Auto am linken Straßenrand für den Bruchteil einer Sekunde sein Fernlicht auf.

»Es läuft nach Plan«, kommentierte Sabine Gladisch das Signal aus dem Fahrzeug des LKA-Chefs und konzentrierte sich sofort wieder auf das Geschehen vor ihr.

»Nowak.« Udo Klinger zeigte auf den Wagen, der hinter der Passierschranke stand und erst jetzt langsam weiterfuhr. Er lenkte sein Fahrzeug an den Automaten heran, zog den sich griffbereit hervorschiebenden Parkschein aus dem Schlitz und folgte der zweiten Zivilstreife, sobald sich die Schranke gehoben hatte. Im Schritttempo rollte er in die große Parkhalle hinein, in der sich unübersichtlich eine Autoreihe an die andere fügte.

Die Augen der beiden Kriminalbeamten wanderten fieberhaft umher. Sabine Gladisch war die erste, die den weißen Fiat erspähte.

»Da vorne! Rechts neben den Fahrstühlen!« rief sie aufgeregt.

Udo Klinger manövrierte den Wagen geschickt in die erstbeste freie Parklücke, die sich bot. Nachdem sie ausgestiegen waren, beobachteten sie, wie sich die Fahrstuhltür öffnete, vor der Gianni Martelli und Wolf Nowak gemeinsam warteten. Der Oberkommissar ließ dem untersetzten Pizzeria-Besitzer den Vortritt und warf einen kurzen Blick über die Schulter. Die beiden würden es nicht schaffen. Geistesgegenwärtig ließ er wie aus Versehen den Autoschlüssel zu Boden fallen und hielt beim Bücken eine Hand in die Lichtschranke. Das gemächliche Aufheben des Schlüsselbundes ließ dem Kollegenpaar ausreichend Zeit, den Aufzug noch zu erreichen. Mit vier Personen fuhr der Fahrstuhl hinauf ins Erdgeschoß. Während die beiden Kommissare in der Hotelhalle hinter einer Blumenbank unauffällig abwarteten, was geschah, folgte Nowak dem Italiener bis an die Rezeption. Im Augenwinkel beobachtete er, wie der Portier eine Auskunft erteilte und zugleich Martellis Parkschein für ein gebührenfreies Parken markierte. Seine heimliche Hoffnung zerplatzte wie eine Seifenblase. Martelli fragte nicht nach einer Zimmernummer.

Klinger und Gladisch verfolgten durch die Palmenzweige, wie sich der Pizzeria-Besitzer von der Rezeption entfernte und wieder auf die Fahrstühle zuhielt. Im Abstand von einigen Metern sahen sie ihren Vorgesetzten ihm nachgehen. In einen Fahrstuhl stiegen bereits einige Hotelgäste ein, denen Martelli sich anschloss. Nowak beschleunigte seinen Gang, um den Aufzug noch zu erwischen. Er bemerkte dabei nicht den uniformierten Hotelpagen, der plötzlich von irgendwoher auftauchte und ihn so heftig anrempelte, dass er zu taumeln begann.

»So ein Mist!« zischte Klinger ärgerlich, der das Unheil ahnte. »Kann der Idiot nicht aufpassen!«

Die Fahrstuhltür glitt langsam zu. Der Hotelpage hielt Nowak am Arm fest und entschuldigte sich immer wieder. Nowak riss sich schließlich von ihm los. Doch es war zu spät. Der Lift hatte sich bereits nach oben in Bewegung gesetzt.

»Los! Das Treppenhaus!«

Sabine Gladisch erfasste als erste die Situation und rannte ihrem Kollegen voraus auf die entsprechende Tür in der Hotelhalle zu. Nowak schloss sich ihnen an. Gemeinsam stürzten sie die Treppen hinauf. Gladisch stürmte auf den Flur der ersten Etage. Vergeblich! Der Aufzug hatte nicht gehalten.

Mit Bangen beobachtete sie das Aufleuchten der Zahlen auf der Skala über der Tür. Das Hotel »Riva« hatte 17 Stockwerke. Sie befürchtete, dass sie chancenlos waren, wenn der Fahrstuhl nicht auf den ersten fünf Etagen anhielt. Die 3 blitzte auf – und verlosch. Die 4. Sie wippte fiebernd auf ihren Fußballen auf und ab. Auch dieses Lämpchen ging sofort wieder aus. Die 5 leuchtete auf. Sie biss sich vor Anspannung auf ihren Daumennagel. Dann sackten ihre Schultern deprimiert zusammen, und sie stampfte wütend mit dem Fuß auf. Er hatte nicht gehalten. Als die 6 kurz darauf für längere Zeit aufblinkte, ging die Kommissarin bereits enttäuscht zum Treppenhaus zurück.

*

Der LKA-Chef knallte das handliche Funksprechgerät zornig auf den Sitz. Sein Oberkommissar hatte ihm gemeldet, dass sie die Zielperson verloren hatten. Damit war der schlimmste Fall eingetreten.

»Sollen wir die einzelnen Etagen absuchen?« fragte Nowak kleinlaut über Funk.

Widerwillig griff Gerd Kohn zum Funkgerät. Erst recht wütend über diese noch dümmere Idee fauchte er seinen Untergebenen an.

»Sind Sie verrückt geworden, Nowak? Wir dürfen Fontana und seine Leute nicht weiter in die Enge treiben, sonst ist Martelli ein toter Mann. Gladisch soll sich in der Tiefgarage postieren, Klinger in der Hotelhalle. Sie kommen zurück zu mir.«

Er schaltete das Gerät ab, ohne eine Antwort abzuwarten. Grübelnd schaute er aus dem Fenster zum »Riva« hinüber. Irgendwo dort oben begab sich ein Mann jetzt gerade in die Gesellschaft der Cosa Nostra. Er schloss die Augen. Es verbitterte ihn, zur Tatenlosigkeit verurteilt zu sein. Nichts hasste er so sehr wie Versagen.

Von den dramatischen Szenen, die sich in den Stockwerken unter ihm abspielten, bekam Gianni Martelli nichts mit. Mit einer ordentlichen Portion gespielter Ruhe verließ er auf der 11. Etage den Aufzug und stampfte den leeren Flur entlang auf die Zimmernummer zu, die ihm telefonisch mitgeteilt worden war und die er sogar vor seiner Frau geheim gehalten hatte. Er rieb sich die feuchte Handfläche an seiner Hose ab, bevor er an die Tür klopfte. Während er wartete, geschah im Videoüberwachungsraum des Hotels etwas Merkwürdiges, das dem diensthabenden Wachmann vermutlich gar nicht aufgefallen wäre, wenn er nicht zufällig im gleichen Moment in Richtung eines bestimmten Monitors geschaut hätte. Das Bild, das den größten Teil der Tiefgarage erfasste, wurde plötzlich unscharf und verschwand für eine Sekunde völlig. Noch ehe er an den Reglern Korrekturversuche vornehmen konnte, erschien das Bild wieder klar und unverändert. Die ungewöhnliche Störung irritierte den Wachmann, der zu einem privaten Sicherheitsdienst gehörte, den das Hotelmanagement zum Schutz seiner Gäste engagiert hatte. Für einige Minuten ließ er den Bildschirm nicht aus den Augen. Doch es passierte nichts mehr. Kein erneuter Bildausfall, keine sonstige Störung, und auch in der Tiefgarage selbst war alles ruhig wie zuvor. Erleichtert wandte er sich vom Monitor ab, um den kleinen Vorfall dennoch ins Protokoll einzutragen.

Gianni Martelli spürte, wie seine Knie immer wackliger wurden. Er wagte es nicht, sich zu setzen, obwohl ihm ein Stuhl angeboten worden war. Er wollte lieber stehen. Warum, das wusste er selbst nicht so genau. Der elegante, gepflegt aussehende Mann aus Italien stand ihm gegenüber, rauchte lässig seine Zigarette und blätterte oberflächlich den Hefter mit den Kontoauszügen durch. Die Erscheinung des Sizilianers hatte Martelli noch verkraften können, obschon er ihm abspürte, dass er direkt aus dem Machtzentrum der Cosa Nostra kam. Viel mehr zu schaffen machte ihm die zweite Person, die eine Viertelstunde nach ihm hereingekommen war. Der Mann trug zwar die Uniform eines Pagen, aber er ahnte, dass es sich nicht um einen Angestellten des Hotels handelte. Er hatte sich seitlich von ihm mit verschränkten Armen bedrohlich aufgebaut und ließ ihn seitdem nicht aus den Augen. Die breiten Schultern des Mannes, das markante Gesicht mit dem tiefen, narbenähnlichen Grübchen am Kinn und vor allem dieser stechende Blick verunsicherten Martelli aufs äußerste. Er wurde so nervös, dass ihm dicke Schweißtropfen über die Stirn rannen.

Claudio Fontana gab ihm unbeeindruckt den Hefter zurück.

»Was halten Sie davon, diesen netten jungen Herrn«, er deutete mit dem Kopf auf den Mann in der Pagenkleidung, »in Ihrer Pizzeria als Barmann einzustellen?«

Gianni Martelli wurde es noch heißer. Er wusste, dass das die entscheidende Situation war. Sie misstrauten seinen Angaben über die Finanzlage. Und er hatte von befreundeten Geschäftsleuten gehört, dass immer dann, wenn die Mafia befürchtete, hintergangen zu werden, »Schutzengel« in die entsprechenden Läden eingeschleust wurden, die die Einnahmen kontrollieren sollten. Er musste vorsichtig sein, sehr vorsichtig sein mit dem, was er jetzt antwortete.

Mit einem verkrampften Lächeln stammelte er gehemmt: »Ihr Angebot ist gut. Sehr gut.« Er lachte verlegen und sah aufgeregt von einem zum anderen. »Der junge Mann ist bestimmt tüchtig. Aber woher soll ich das Geld für seine Bezahlung nehmen? Sie sehen ja selbst, dass das unmöglich ist.« Er wedelte mit dem Hefter seiner Kontoauszüge ungeschickt in der Luft herum. »Später vielleicht.«

Fontana zog gelassen an seiner Zigarette, die ihn in eine dicke Rauchwolke hüllte. Als er sich umdrehte, um die Asche im Kristallaschenbecher auf dem Tisch abzustreifen, meinte er leichthin: »Wenigstens ist Ihr Kredit inzwischen abbezahlt. Das lässt für die Zukunft hoffen.«

Die Worte trafen Gianni Martelli wie ein Hammerschlag. Mit kreideweißem Gesicht bangte er, ob ihm das nicht als Geldunterschlagung ausgelegt wurde.

»Ich musste das tun«, log er eilig. »Die Bank hatte mir einen Termin gesetzt. Sonst wäre es zur Pfändung gekommen.«

Er flehte innerlich zu seinem Schutzpatron, dass der Abgesandte der Cosa Nostra die Ausrede schlucken möge. Denn in Wirklichkeit war er mit seinem Kompagnon übereingekommen, die Einnahmen zu frisieren, so dass sie, statt erhöhtes Schutzgeld zu bezahlen, vorzeitig ihren Bankkredit tilgen konnten.

»Gehen Sie jetzt«, sagte Fontana plötzlich in ruhigem Ton, drückte die Zigarette aus und wandte sich von seinem Besucher ab.

Verwirrt schaute Gianni Martelli von einem zum anderen. Was hatte dieses jähe Ende des Gesprächs zu bedeuten? War es ein gutes Zeichen? Hatte er überzeugend gewirkt? Als er draußen im Gang stand, atmete er erleichtert auf und wischte sich mit einem großen Taschentuch den Schweiß aus dem Gesicht. Er kam zu dem Schluss, dass es noch einmal gutgegangen war. Denn immerhin hatte dieser Abgesandte der Mafia die neuen Schutzgeldforderungen nicht einmal erwähnt, geschweige denn ihm für den Fall der Nichtzahlung gedroht. Sie waren fürs erste davongekommen. Eine Zentnerlast fiel ihm vom Herzen. Gutgelaunt pfeifend fuhr er mit dem Aufzug direkt in die Tiefgarage. Während er zu seinem Fiat stampfte, holte ihn ganz unverhofft ein Satz ein, den dieser Arcangelo gesagt hatte. »Wenigstens ist Ihr Kredit inzwischen abbezahlt.«

Erst jetzt ging Martelli ein Licht auf, was eigentlich hinter dieser Bemerkung steckte. Woher konnte dieser Mann etwas davon wissen? Er selbst hatte es mit keiner Silbe erwähnt. Alberto kam als Informant ebenfalls nicht in Frage. Und sonst blieb niemand übrig außer … seiner Bank. Ihm wurde flau im Magen bei dem Gedanken, dass diese Leute über seine Geldgeschäfte Bescheid wussten. Denn wenn dem so war, dann hatte der Mafiosi seine Lüge über einen angeblichen Zahlungstermin sofort durchschaut. Oder doch nicht? Er hatte überhaupt nicht darauf reagiert. Martellis anfängliche Zuversicht schwand ein wenig. Er war nur noch froh, von diesem Ort wegzukommen.

Er stieg in seinen Wagen, setzte ihn aus der Parklücke zurück und fuhr langsam aus der Halle auf die Schranke zu. Dabei merkte er nichts von dem Augenpaar, das ihn aus dem Verborgenen beobachtete. Und er ahnte schon gar nichts von den merkwürdigen Gegenständen, die an der Bodenplatte seines Autos hafteten und deren Sicherheitsstifte über Drähte Kontakt zur Vorderachse hatten. Sorglos steckte er seinen freigemachten Parkschein in den Automatenschlitz, und die Schranke hob sich. Während er die Auffahrt hinauf ins Tageslicht rollte, wickelten sich unter seinem Auto dünne Metalldrähte immer weiter um die Vorderachse.

*

Mit großer Erleichterung nahm der LKA-Chef die kurze Funkmeldung entgegen, Gianni Martelli habe soeben unversehrt sein Fahrzeug wieder bestiegen.

»Gott sei Dank«, murmelte er, legte aber sofort wieder seinen gewohnt scharfen Tonfall an den Tag, als er Udo Klinger anfunkte.

»Wie sieht es in der Halle aus?«

»Von Fontana keine Spur«, meldete sich eine leise flüsternde Stimme.

»Und bei Ihnen, Nowak?« Er hatte seinen Oberkommissar an den Hinterausgang des Hotels beordert, der zugleich Zufahrt für alle Lieferanten war.

»Alles ruhig«, kam die knappe Antwort.

Der LKA-Chef vertraute seinem durch lange, harte Dienstjahre ausgeprägten kriminalistischen Spürsinn. Und der verriet ihm, dass der von der DIA in Rom gemeldete »Ehrenmann« jetzt irgendwo in genau diesem Hotel saß und sich vor wenigen Minuten mit Martelli getroffen hatte, auch wenn ihm dafür kein stichhaltiger Beweis vorlag.

Und noch etwas sagte ihm sein Instinkt: Sie würden ihn nicht zu fassen kriegen, selbst wenn sie das gesamte Hotel auf den Kopf stellten. Kein Mafiosi ging ein unnötiges Risiko ein. Und dieser Arcangelo schien sich sicher zu fühlen wie in einer Schweizer Bank. Nahezu 20 Minuten war Gianni Martelli bei ihm gewesen. Nahezu 20 Minuten hatte er sich seelenruhig unterhalten, obwohl er mittlerweile hatte wissen müssen, dass eine Polizeiaktion lief Denn der Anrempler am Fahrstuhl, der den Oberkommissar gekonnt schachmatt gesetzt hatte, war kein Zufall gewesen. Fontana hatte offenbar von der Observation gewusst, und das nicht rein zufällig, sondern so frühzeitig, dass er Gegenmaßnahmen hatte planen können. Das wiederum hieß, dass er einen Informanten gehabt haben musste, der die Aktion verraten hatte. Aber wen? Martelli selbst hatte von der Observation keine Ahnung gehabt. Seine Frau, die zwar davon gewusst hatte, trieb ganz gewiss kein falsches Spiel, um ihren Mann nicht zu gefährden. Wer also war der Informant gewesen? Dazu kam eine zweite Frage, die den LKA-Chef sehr beschäftigte: Wieso war sich Fontana so sicher, dass dem LKA die Zimmernummer für das Treffen nicht bekannt war? Immerhin hatte er sich für das Gespräch 20 Minuten Zeit gelassen. Eine lange Zeit, die für ihn jedoch keinerlei Risiko bedeutet zu haben schien. Warum nicht? Gerd Kohn beunruhigten diese Fragen, auf die er keine Antwort hatte.

Er richtete sein Augenmerk auf die Ausfahrt der Tiefgarage. Es konnte sich nur noch um Sekunden handeln, bis er den weißen Fiat zu Gesicht bekam. Sie würden ihm nicht nachfahren. Die Observation war beendet. Nowak würde Martelli für morgen ins Präsidium laden – das war früh genug, um zu erfahren, was dort oben besprochen worden war. Martelli lief ihnen nicht weg.

Die Motorhaube des Fiat rollte allmählich ins Sichtfeld. Nur noch wenige Meter verblieben bis' zur Straße. Bevor der Fiat sie jedoch erreichen konnte, erschütterte eine gewaltige Detonation die Umgegend des Hotels. Der Unterboden des Fiat riss auseinander wie eine Blechbüchse. Splitter von Handgranaten schossen durch das Innere des Wagens und durchschlugen das Dach. Sie durchsiebten da-bei den Rumpf Gianni Martellis und ließen ihm nicht den Hauch einer Überlebenschance.

Gerd Kohn zuckte zusammen und musste ohnmächtig mitansehen, was geschah.

»Rufen Sie einen Notarzt!« befahl er seinem Fahrer und sprang aus dem Wagen. Dann hielt er inne. Zum einen, weil seine Kommissarin Gladisch bereits mit einem Feuerlöscher auf das zertrümmerte und brennende Fahrzeug zulief, zum anderen, weil er ahnte, dass mit diesem Bombenanschlag das Desaster der von ihm genehmigten Polizeiaktion komplett war. Ein Mann wurde hingerichtet – vor den Augen der Polizei, die seine Frau zur geheimen Mitarbeit gegen ihn überredet hatte. Er konnte sich denken, wie die Presse darüber herfallen würde. Sein Mund wurde trocken bei der Vorstellung, wie er der Ehefrau diese grausame Schreckenstat nahebringen sollte, die ihren Mann für immer von ihrer Seite weggerissen hatte. Erschüttert ließ er sich zurück in den Sitz des Wagens fallen und schloss für Sekunden die Augen. Ein Gedanke schoss ihm durch den Kopf. Dieser neuerliche katastrophale Fehlschlag würde, ja musste Konsequenzen für seine Abteilung zur Bekämpfung der organisierten Kriminalität haben.

»Verbinden Sie mich mit dem Bundeskriminalamt in Wiesbaden«, instruierte er seinen Fahrer fast tonlos mit belegter Stimme, »Präsident Kossak von der Abteilung für organisierte Kriminalität. Machen Sie es dringend.«

Kapitel 2

Der Motor des schwarzen Audi Quattro war mächtig warmgelaufen. Eine Geschwindigkeit von durchschnittlich nahezu 170 Stundenkilometern auf der Autobahn ging auch an einer derart leistungsstarken Maschine nicht spurlos vorüber. Trotzdem lief sie jetzt leise und gleichmäßig wie ein Uhrwerk, während sich das schwere Stahltor auf einer Metallschiene beiseiteschob und die Zufahrt zum Gelände des Landeskriminalamtes freigab. Das Flackern der orangefarbenen Warnlampe auf den Stahlstreben spiegelte sich im glänzenden Metallic-Lack des Autos und seiner Windschutzscheibe wider. Sachte wie auf einem Teppich rollte der Wagen über die Torschwelle auf den weitläufigen Parkplatz, der direkt vor einem mehrgeschossigen Gebäude lag, welches das Herzstück des LKA-Komplexes bildete.

Der Sicherheitsbeamte im Wachhaus, der den Ausweis des Fahrers per Computerabfrage kontrolliert hatte, drückte auf seinem Schaltpult den Knopf, der das Stahltor wieder zum Schließen brachte. Während er durch das gepanzerte Glas dem Audi hinterherschaute, griff er nach dem Telefonhörer, um den außergewöhnlichen Besucher bei der entsprechenden Stelle anzumelden.

Der Mann, der kurz darauf dem Quattro entstieg, war etwa 40 Jahre alt, von stattlicher Figur, mit dichtem Oberlippenbart und buschigen Augenbrauen. Die seidigen Haare waren so gekämmt, dass sie die Geheimratsecken geschickt verborgen hielten. Die braunen Augen hinter einer Brille mit dünnem Gestell verrieten Wachsamkeit. Sie waren scheinbar immer auf alles gefasst.

Adrian Simmens war ledig und ein typischer Einzelgänger. Ein Stand, der es ihm in seinem schweren Beruf leichter machte – ein Beruf, in dem er sich für eine der gefährlichsten Aufgaben entscheiden hatte, die es für einen Kriminalbeamten gab: Er war ein Mafia Jäger geworden. Der »harte Hund«, wie Kollegen ihn respektvoll nannten, gehörte zu einer Gruppe von Spezialfahndern des Bundeskriminalamtes in Wiesbaden.

Sein schmaler, maschinenlesbarer Ausweis öffnete ihm jede gewünschte Tür im LKA bis hin zur geheimen Sonderabteilung gegen das organisierte Verbrechen. Er saß bereits eine ganze Weile im Büro des LKA-Chefs, als dieser dem Gespräch nach einem Vorgeplänkel aus lockerer Unterhaltung und Sich-Kennenlernen schließlich die erwartete Wende gab.

Mit einem zufriedenen Nicken meinte Gerd Kohn: »Ich bin sicher, dass die Beamten der Soko ›Da Tore‹ und Sie gut zusammenpassen werden. Präsident Kossak hat Sie informiert?«

Adrian Simmens nahm seine Brille ab und ließ sie kreisen. »So weit er konnte, ja. Sie hatten also mehrere Fehlschläge?«

Die Direktheit der Frage bereitete dem LKA-Chef Unbehagen. Seufzend stand er auf und schritt ans Fenster, die Hände auf dem Rücken verschränkt.

»Es war ein Versuch. Ein aussichtsreicher«, beeilte er sich anzufügen. »Wir dachten, wir könnten auf diese Weise endlich an die Drahtzieher der Schutzgelderpressung herankommen. Gianni Martelli, so hieß der Besitzer des ›Da Tore‹, wollte nicht mehr zahlen. Die Einschüchterungen waren die üblichen. Eine Postkarte mit Sarg. Ein mysteriöser Anruf in sizilianischem Akzent. Na ja, Sie kennen die Methoden.«

Und ob er sie kannte! Adrian Simmens hörte genau zu, wie Kohn mit schwerer, sorgenbeladener Stimme fortfuhr.

»Die Observation ging so dermaßen daneben, wie nur etwas danebengehen kann. Das Resultat: Martelli zerbombt. Vom Ehrenmann der Cosa Nostra keine Spur. Und wir sind die absoluten Deppen.«

»Die öffentliche Exekution dieses Martelli soll zweifels-ohne zur Abschreckung anderer potentieller Verweigerer dienen«, bemerkte Simmens kurz und hängte die Frage an: ›Was sagt der KTU-Bericht über die Granaten?«

Kohn hob die Achseln, als wäre das Ergebnis der kriminaltechnischen Untersuchung von keiner großen Bedeutung.

»Sie stammen aus Beständen der Roten Armee. Fachmännisch präpariert und befestigt.”

Simmens wusste, dass das in der Tat kein Anhaltspunkt war, der die Ermittlungen weiterbrachte. Derartige Granaten wurden in den neuen Bundesländern von Soldaten der ehemaligen Sowjetarmee zuhauf verhökert.

»In der Tiefgarage des Hotels, wo Martellis Wagen präpariert worden ist, hat übrigens eine Überwachungskamera gehangen.«

In Simmens Gesicht regte sich kein Muskel. Er ahnte, was kommen würde. Schließlich hatten sie es mit absoluten Profis zu tun.

»Aber auch diese Hoffnung entpuppte sich rasch als Fehlanzeige. An die Kamera war ein Endlos-Videoband mit dem Bild der Tiefgarage angeschlossen, so dass sie immer nur das gleiche Foto in den Kontrollraum sendete. Der oder die Täter, die die Granaten installierten, konnten sich also unbehelligt von den Augen des Wachmanns in der Tiefgarage bewegen.«

Präzise, ausgefeilt, ohne Spuren, dachte Simmens.

,Was ist mit Sophia Martelli und dem Kompagnon?«

Kohn wandte sich vom Fenster um. Er war beeindruckt, wie gut sich dieser BKA-Mann vorbereitet hatte. Dann schüttelte er den Kopf.

»Frau Martelli fand gestern eine rote Rose auf der Treppe zu ihrer Wohnung. Sie wissen, was dieser Gruß bedeutet?«

Simmens nickte. In Italien gehörte eine solche Blume auf den Sarg eines Toten. Die Mafia verstand es immer wieder, subtil, aber deutlich ihre Botschaft mitzuteilen.

»Bei dem Kompagnon sind sie rabiater vorgegangen. Ihm haben sie heute Nacht eine Axt in die Tür geschlagen«, fuhr Kohn fort.

»Also Schweigen im Walde bei den beiden«, zog Simmens vorausahnend das Fazit.

»Wer will's ihnen verdenken? Zu uns haben sie kein Vertrauen mehr, also werden sie lieber bis an ihr Lebensende zahlen.«

Mit einer überraschenden Körperbewegung ließ er seinen Oberkörper nach vorne fallen, die Hände auf seinen Schreibtisch gestützt. Seine Stimme wurde eindringlich, fast beschwörend.

»Hören Sie, Simmens! Was mir wie Blei im Magen liegt, sind ganz andere Sorgen. Da ist die Frage, wie sich dieser Fontana 20 Minuten Zeit nehmen konnte, so als befände er sich mutterseelenallein auf dem Mount Everest, und von Polizei keine Spur.« Er schlug nachdrücklich mit der Hand auf den Tisch. »Ich will wissen, wie er von der Observation Wind bekommen hat, dass er bis hin zum Anrempler am Fahrstuhl Vorbereitungen ergreifen konnte. Und ich will wissen«, er pochte mit dem Finger auf die Tischplatte, »woher er offenbar wusste, dass uns die Zimmernummer für das Treffen unbekannt war.«

Adrian Simmens blieb trotz der energischen Gebärden seines Gegenübers gelassen.

»Es ist Ihnen hoffentlich klar, worauf Ihre Fragen im Grunde genommen hinauslaufen. Sie deuten auf einen Maulwurf im LKA.«

»Na, das liegt doch auf der Hand«, entgegnete Kohn wie selbstverständlich und richtete sich kerzengerade auf. »Sorgen Sie also dafür, dass aus meinem Magendrücken kein Magengeschwür wird.«

Simmens setzte seine Brille wieder auf.

»Wenn ich die Soko ›Da Tore‹ übernehme, werde ich dafür sorgen, dass alle Ermittlungen total abgeschottet verlaufen. Es gibt nämlich nicht nur Polizeibeamte, die Ermittlungen verraten, sondern die Fälle mehren sich bedenklich, in denen Beamte aus der Justiz, der Justizverwaltung bis hin zu Staatsanwälten und Richtern in so was verwickelt sind.«

»Sie haben freie Hand, Simmens«, erklärte der LKA-Chef und sah auf seine Uhr.

»Ich denke, es ist an der Zeit, Sie mit Ihrem neuen Arbeitsbereich bekanntzumachen.«

Gerd Kohn war mit dem Gesprächsverlauf zufrieden. Dieser Spezialfahnder war ein Mann, der neben Fachwissen und Kompetenz die ruhige Kraft und den natürlichen Instinkt besaß, immer so zu handeln, dass ihn die Menschen respektieren mussten. Dazu strahlte er genau die persönliche Anziehungskraft aus, die notwendig war für jemanden, der andere Menschen erfolgreich führen sollte.

Optimistisch gelaunt geleitete Kohn den BKA-Mann aus dem Büro in den 5. Stock des Hauses, in dem die Abteilung für organisierte Kriminalität untergebracht war. Mit den Worten »Ihr neues Reich« zeigte er ihm dort einen langen schmalen Flur mit einer Flucht von Türen links und rechts.

»Hier haben wir unseren Ermittlungsstab für Geld-wäsche eingerichtet.« Kohn deutete auf eine Tür, an der sie gerade vorbeigingen.

»Wie sieht die Trefferquote aus?« fragte Simmens direkt, obwohl ihm klar war, welch heiklen Punkt er anrührte.

»Die Zahl der Verdachtsanzeigen hat sich seit Einführung des Geldwäschegesetzes verzehnfacht. Aber wenn Sie nach der Trefferquote fragen, so muss ich leider eingestehen, dass sie bei Null liegt. In keinem einzigen Fall ist es Hauptkommissar Beckmann bisher gelungen, einen kriminellen Hintergrund innerhalb der vom Gesetz geforderten Zwei-Tages-Frist so zu erhellen, dass eine Beschlagnahmung des Geldes möglich gewesen wäre.«

Simmens war nicht einen Moment überrascht, hatte er doch mit keiner anderen Antwort gerechnet. Wie sollten auch Gewinne von kriminellen Vereinigungen abgeschöpft werden, wenn Ermittler nicht einmal vom Finanzamt Informationen über die finanzielle Lage eines Verdächtigen einholen durften?

»Wenn die Politiker wirklich begriffen hätten«, begann Simmens kopfschüttelnd, »dass das Geld das Lebensblut der organisierten Kriminalität ist, hätten sie auch die Beweislastumkehr im Geldwäschegesetz festgeschrieben.«

Kohn hatte von diesem praxiserfahrenen Mann keine andere Meinung erwartet. Genauso wertete auch er die gegenwärtige Situation.

Sie folgten dem neonbeleuchteten Gang hinunter bis ans Ende.

»Das hier sind die Büros der Soko ›Da Tore‹«, meinte

Kohn und wollte gerade die Klinke herunterdrücken, als die Tür von innen unverhofft geöffnet wurde.

Die junge Frau, die nun erschrocken vor ihnen stand, wich einen Schritt zurück.

»Sehen wir aus wie Gespenster?« fragte der LKA-Chef trocken und trat in das Büro, in dem drei Schreibtische auf engstem Raum beieinander standen.

»Nein, äh, natürlich nicht«, stammelte Sabine Gladisch verdattert und ließ Adrian Simmens dabei keine Sekunde aus den Augen. Ohne Umschweife begann Gerd Kohn mit der Vorstellung der Mitarbeiter.

»Oberkommissar Nowak.« Er wies auf den Mann am Waschbecken, mit lichter Stirn, drahtigem Körperbau und einer auffälligen Narbe über dem linken Auge. »Er hat Ihnen freundlicherweise sein Büro zur Verfügung gestellt. Es liegt gleich nebenan.« Kohn zeigte auf eine Tür, in die eine Milchglasscheibe eingelassen war.

Der Angesprochene nickte Simmens im Spiegel wortlos zu, während er sich mit dem Handtuch die Hände trockenrieb. »Das ist Kommissar Klinger.«

Ein etwa 30jähriger Mann mit Vollbart saß an einem der drei Schreibtische, vor sich einen Stapel Aktenordner.

»Und die junge Dame, die wir eben offenbar erschreckt haben, ist Kommissarin Gladisch.«

Die zierliche junge Frau, an die Kohn sich zuletzt wandte, stand ein bisschen hilflos im Raum und verfolgte gespannt die Szene.

»Und das, meine Dame und meine Herren, ist der neue Leiter der Soko. Hauptkommissar Simmens vom BKA, Abteilung ›OK‹. Er wird unsere Arbeit bis auf weiteres unterstützen.«

Eine bedrückende Stille trat für einige Augenblicke ein.

Simmens, dem von Anfang an bewusst gewesen war, dass er nicht mit Begeisterung empfangen werden würde, ergriff die Initiative.

Mit einem lockeren Schmunzeln meinte er: »Wie sagt ein georgisches Sprichwort: ›Der Baum lebt dank seiner Wurzeln, und der Mensch dank der Gesellschaft.‹ Da ich gerne lebe, würde ich es begrüßen, wenn die Tür ruhig wieder verschwindet, auch wenn Sie sie eben erst mühsam eingehängt haben.«

Wolf Nowak schaute ihn perplex an, so dass er erklärend hinzufügte: »An der Tür sind die gleichen frischen Öl-spuren wie an Ihrem Ärmel.«

Beim Betrachten der Flecken auf seinem weißen Hemd erwiderte Nowak: »Die Tür – wissen Sie, wir …«

»Schon gut.« Simmens zwinkerte ihm gutmütig zu.

»Auch mir ist es wichtig, dass wir ein Team sind.«

Der Oberkommissar lächelte freundlich zurück und krempelte den Ärmel auf, damit die Flecken wenigstens optisch verschwanden.

Erleichtert stellte der LKA-Chef fest, dass damit eine wichtige Hürde genommen war, und hörte ebenfalls aufmerksam zu, was der Neue zu sagen hatte.

»Ich weiß nicht, welche Erfahrungen Sie bei Ihrer Arbeit machen. Ich persönlich habe häufig den Eindruck, dass es mit der organisierten Kriminalität wie mit dem Ozonloch ist. Alle reden davon, niemand kann sie sehen, und in ihren Folgen ist sie verheerend. Etwas, das der einfache Mann auf der Straße vielleicht nur dann merkt, wenn sein schicker Mercedes geklaut wurde oder er die teurer gewordene Autoversicherung bezahlen muss.« Simmens ging zu einem der Tische und setzte sich auf die Kante.

»Schon 1970 stellte man in Italien fest, dass die Mafia in die Planung eines Staatsstreiches, dem sogenannten ›golpe borghese‹, verwickelt war. Verschiebungen der Wählerstimmen bei den Wahlen 1987 gingen auf das Konto der Mafia. Sie verpasste der christdemokratischen Partei damit einen Denkzettel, weil sie sich als unfähig erwiesen hatte, Antimafia-Ermittlungen zu stoppen. Experten führen den Ausstieg Italiens und Englands aus dem internationalen Währungssystem darauf zurück, dass die Mafia die Währungen angeschossen hat. Politiker gestehen selbst zu, dass der Arm der Mafia bis ins Europa-Parlament reicht. Doch Sie und ich, wir wissen, dass dieser Arm uns viel näher ist, als uns lieb sein kann.«

Im Hintergrund nickte der LKA-Chef zustimmend.

»Das BKA spricht von 60.000 Mafiadelikten jährlich in Deutschland. Nehmen wir Mannheim. Allein dort haben sich 500 Bewohner aus Palma di Montechiaro niedergelassen, einer Mafia-Hochburg mit drei Cosa-Nostra-Clans. Sie tragen ständig kugelsichere Westen. Denn die Pistole, die ein Mafiosi bei sich hat, trägt er nicht zur Abschreckung. Er trägt sie, um sie zu benutzen. Und die Cosa Nostra ist nur ein Moloch, der sich Deutschland zur neuen Drehscheibe für seine Aktivität erwählt hat.

Die Antimafia-Kommission in Italien spricht ganz offen von einer sogenannten ›pista tedesca‹, einer deutschen Spur. Deutschland zu einer Filiale machen, das wollen auch die neapolitanische Camorra, die kalabrische ›Ndrangheta‹, die japanische ›Yakuza‹, die chinesischen ›Triaden‹, die sogenannte ›Polen-Mafia‹, die sich auf den Autoklau spezialisiert hat, die ‚Türkische Mafia‹, die ›Russische Mafia' mit ihrem Verkauf von nuklearem Material – und natürlich sind da die kolumbianischen Drogenkartelle. Sie alle tummeln sich auf deutschem Boden wie auf einer Spielwiese und stecken eifrig ihre Claims ab. Und egal, wen wir aufs Korn nehmen, wir haben es bei allen mit brandgefährlichen Gegnern zu tun. Das gilt erst recht für die ›Da Tore'-Angelegenheit und diesen Claudio Fontana.

Italiens Mafiajäger Nummer eins, Giovanni Falcone, hat einmal gesagt: ›Meine Rechnung mit der Cosa Nostra bleibt offen. Ich weiß, dass ich sie nur durch meinen Tod begleichen werde – sei er natürlich oder nicht.‹«

Simmens machte eine Pause. Er brauchte nichts weiter zu sagen, denn an den Gesichtern konnte er ablesen, dass sie alle darum wussten, dass die Rechnung inzwischen beglichen war. Beglichen mit einer Tonne des Sprengstoffs Tritol, die das Leben des Richters Falcone im Bruchteil einer Sekunde ausgelöscht hatte.

Er wandte sich an den LKA-Chef.

»Was wir uns bei unserer Arbeit verstärkt zunutze machen werden, ist die Europol-Zentralstelle in Den Haag. Das Schengen-Dateisystem kann uns Informationen zu Straftätern aus Terrorismus und organisierter Kriminalität liefern, Schmuggelrouten, kriminelle Vorgehensweisen.«

»Gut. Aber das dauert«, warf Wolf Nowak ein. »Bis dahin –

»Bis dahin ist uns ein Verdächtiger bestimmt nicht entwischt«, setzte Simmens den Satz fort. »Binnen 5 Minuten können wir Informationen samt Foto auf unserem Bildschirm haben, die früher Tage oder Wochen über zig Behörden unterwegs waren.«

Der LKA-Chef meldete sich zu Wort.

»Inwiefern kann uns das neue deutsch-italienische Ab-kommen eine Hilfe sein?«

»Ermittlungsrelevante Hinweise werden zwischen dem BKA und der Abteilung für öffentliche Sicherheit des italienischen Innenministeriums direkt ausgetauscht«, zeigte sich Simmens auch bei dieser Frage im Bilde. »Bei Delikten der ›OK‹ können sofort Verbindungsbeamte von einem Land ins andere entsandt werden. Ich werde darüber mit meiner Abteilung in Wiesbaden sprechen. – So.« Er klatschte in die Hände. »Da die Mafia keine Zeit verschwendet, sollten auch wir das nicht tun. Um einen Überblick zu bekommen, hätte ich gerne eine Aufstellung von ›OK‹-Verbrechen, um zu sehen, was wirklich der Mafia zuzuordnen ist und wie sich der Markt hier aufteilt.«

Er wandte sich an Udo Klinger.

»Würden Sie das übernehmen?«

Der Kommissar nickte und machte sich Notizen auf einem Block.

»Dann hätte ich gerne eine Liste der ungeklärten Gewaltdelikte des letzten halben Jahres. Die Mafia tötet oft auf eine bestimmte Weise, sei es durch Erwürgen, eine Lupara oder Gift.«

»Das kann ich erledigen«, bot sich Sabine Gladisch spontan an.

Simmens lächelte ihr zu. »Fein. Blieben noch die V-Mann-Aktionen.«

»Darüber weihe ich Sie am besten ein«, meldete sich Nowak, der noch immer das Handtuch in Händen hielt.

»Gut. Gehen wir rüber ins andere Büro«, schlug Simmens vor und marschierte los.

Gerd Kohn, der den Arbeitseifer mit Freude registrierte, hatte den Türgriff bereits in der Hand, als eine Bemerkung seiner Kommissarin ihn vom Gehen abhielt.

»Herr Simmens«, rief Sabine Gladisch etwas scheu ihrem neuen Vorgesetzten nach, »darf ich Sie etwas fragen?«

Der BKA-Mann machte überrascht halt.

»Nur zu. Ich bitte darum.«

Sie biss sich unsicher auf die Unterlippe.

»Sie sagten gerade, dass die Mafia oft auf eine bestimmte Weise tötet. Was ist mit Leuten, die im Gefängnis sitzen?«

»Sie sind für die Mafia keineswegs unerreichbar. In solchen Fällen benutzt sie gerne Gift. Strychnin.«

Kohn mischte sich interessiert ein. »Warum fragen Sie danach?«

»Ich musste an den Mann denken, der vorgestern in U-Haft ganz plötzlich gestorben ist.«

»Du meinst den mit dem Spitznamen ›Cicchiteddu‹, kleiner Vogel?« fragte Nowak dazwischen.

Sabine Gladisch nickte. ›Ja, den. Er kam aus Rio. Wir erhielten einen Tipp von einem V-Mann der US-Drogenbehörde. Doch von Kokain war keine Spur, die Drogenhunde am Flughafen konnten nichts wittern. Das Labor untersucht den Koffer noch genauer, den er bei sich hatte. Er war ein mögliches Mafiamitglied. In seiner Akte steht, dass er zwei Jahre in Gela gelebt hat. Und wir wissen ja, dass diese Stadt ein Stützpunkt der Cosa Nostra ist.«

»Hat sich dieser Mann als ›pentito‹, als Überläufer zu verstehen gegeben?« hakte Simmens nach.

Die Kommissarin verzog das Gesicht, als fiele es ihr schwer, das mit Bestimmtheit zu beurteilen.

»Ich hatte nicht den Eindruck«, ließ Udo Klinger seine Ansicht einfließen. »Außerdem können wir nicht jeden als Mafioso bezichtigen, nur weil er zufällig mal einige Zeit in einer anrüchigen Stadt gelebt hat.«

Simmens gab sich damit nicht zufrieden.

»Anrüchig ist wohl nicht das passende Wort. In dieser südsizilianischen Stadt leben zuhauf skrupellose Killer, die für 1000 Mark einen Mord begehen. Und eine nachweisbare Brücke von dort zu uns nach Deutschland besteht ebenfalls. Mitglieder von Mafia-Familien operieren in Baden-Württemberg und im Saarland. Der Heroin-Handel ist dort voll unter ihrer Kontrolle. Aus Gela kam auch der Auftrag, in Berlin über 1000 Kilogramm Dynamit zu besorgen, um Polizisten und Richter zu liquidieren. – Woran ist er denn so plötzlich im Gefängnis gestorben?«

»Der Gerichtsmediziner sagt, eines natürlichen Todes. Aber selbst das finde ich schon merkwürdig genug«, antwortete Sabine Gladisch ganz offen.

»Kann ich die Akte mal einsehen?«

Sie ging an ihren Schreibtisch und fischte einen schmalen Hefter aus der Aktenablage.

»Der pathologische Bericht ist heute morgen gekommen«, erläuterte sie dazu.

Simmens überflog die Protokolle.

»Wenn dieser Mann das eherne Gesetz des Schweigens brechen wollte, dann war er ein Todeskandidat ersten Ranges.«

Papier raschelte. Dann stoppte Simmens auf einmal das Durchblättern. Auf seinem Gesicht zeichnete sich ein fragender Ausdruck ab. Sabine Gladisch trat näher heran, um zu sehen, was ihn so stutzig machte. Es war irgend etwas auf dem Foto, das am Tatort in der Zelle aufgenommen worden war.

»Stimmt was nicht?« fragte sie.

Er schnitt eine zweifelnde Miene.

»Ich weiß nicht. Für einen Mann schon ungewöhnlich.« Er drehte ihr die Akte mit dem Foto zu und tippte auf eine bestimmte Stelle.

»Hier, sehen Sie das?«

Alle Anwesenden scharten sich neugierig geworden um das Foto.

»Die Hand des Toten. Na und? Ich kann nichts Ungewöhnliches daran entdecken«, stellte Sabine Gladisch achselzuckend fest.

»Sie meinen den kleinen Finger, nicht?« mischte sich Gerd Kohn in die Unterhaltung. »Er scheint lackiert zu sein.«

Wolf Nowak lachte.

»Manche Männer tragen Ohrringe, manche lackieren sich Fingernägel. Was soll daran so besonderes sein? Das tun bestimmt Tausende.«

Der BKA-Mann langte nach dem Telefonhörer.

,Welche Nummer hat die Pathologie?«

»Kurzwahlnummer 10«, entgegnete Sabine Gladisch. Simmens tippte die Ziffern ein und wartete.

»LKA. Soko ›Da Tore‹. Hauptkommissar Simmens. Wir haben heute morgen Ihren Bericht im Fall des Gefängnistoten erhalten. Dazu eine Frage: Haben Sie auch den Nagellack am kleinen Finger mit Aceton entfernt?«

»Tut mir leid. Im Bericht steht nichts davon.« »Ist die Leiche noch bei Ihnen?«

»Darf ich Sie dann bitten, das nachzuholen? Ich bleibe am Apparat.«

Alle vier Beamten tauschten verblüffte Blicke aus. Zwei Minuten knisternder Anspannung vergingen.

,Ja, ich bin noch dran.«

»Das habe ich befürchtet.«

»Kann mal passieren. Rufen Sie bitte zurück, sobald Sie das Ergebnis haben.«

Simmens legte auf. Blicke aus vier Augenpaaren ruhten nun bohrend auf ihm.

»Der Gerichtsmediziner hat nach Entfernen des Lacks unter dem Nagel einen Bluterguss festgestellt. Der Nagellack kann demnach dazu gedient haben, die Einstichstelle einer Giftinjektion zu vertuschen.«

»Donnerwetter!« ließ der LKA-Chef seinem Erstaunen freien Lauf.

Simmens gab Gladisch die Akte zurück und wandte sich an den entgeistert dreinschauenden Oberkommissar.

»Kommen Sie, Nowak! Bis der Pathologe sich meldet, weihen Sie mich in die Undercover-Aktivitäten ein.«

Die beiden Soko-Fahnder waren eine ganze Weile in die Materie vertieft, als das Läuten des Telefons sie unterbrach. Das nachfolgende Gespräch dauerte keine Minute. Simmens sagte nicht ein Wort, außer am Ende »Danke«. Dann blickte er den gespannt wartenden Kollegen fest an.

»Der Pathologe. Er hat unter dem Nagel des Toten die Einstichstelle einer Nadel gefunden.«

»Gift?«

Simmens nickte.

»Die Giftrückstände an der Einstichstelle ähneln dem des Giftes ›Curare. Es löst eine schnelle Atem- und Nervenlähmung aus. Nach außen sieht es aus wie ein natürlicher Tod.«

Nowak schüttelte ungläubig den Kopf.

»Ihr Mann«, fuhr Simmens fort und maß sein Gegenüber mit prüfenden Augen, »wurde kaltblütig ermordet, weil er im Begriff war, die ›omertâ‹ zu brechen. Ich hoffe, Ihnen ist klar, was Sie da verpasst und angerichtet haben?«

Wolf Nowak holte tief Luft, während er betroffen und weiß um die Nase geworden den Kopf senkte.

Adrian Simmens musste an den Maulwurf denken. Es sprach vieles dafür, dass er es gewesen war, der den »pentito« verraten und so der Mafia ans Messer geliefert hatte.

*

Als Carsten Theuner am späten Nachmittag die Villa im Generals-Viertel wieder verließ, war offiziell, was Claudio Fontana ihm vor gut einem Monat per chiffriertem Telefax aus Mailand mitgeteilt hatte: Sein Vorsitz im Autohandel wurde als beendet betrachtet. Er sollte einen neuen Geschäftsführer einarbeiten und sich dann auf einen Managerposten in der Chemiebranche vorbereiten. Beides hatte er sofort mit Feuereifer in Angriff genommen.

Heute nun sollte der Ressortwechsel vollzogen werden. Am Abend würde er seinem Nachfolger ein letztes Mal kritisch auf den Zahn fühlen, damit gesichert war, dass die Postenübergabe auch wirklich keinen Riss nach sich zog. Denn Fontana hatte ihm exzellente Arbeit bescheinigt und war sichtlich beeindruckt von den Bilanzen, die Theuner ihm zum Abschluss präsentiert hatte. Er verband sein dickes Lob mit der Hoffnung auf Kontinuität. Theuner versicherte ihm, einen fähigen Nachfolger eingearbeitet zu haben. Nach einem kurzen Umtrunk wurde er von Fontana mit dem Hinweis entlassen, dass dieser seine auch in anderen Bereichen zuverlässigen Qualitäten – wie bei den zwei Problemfällen »Cicchiteddu« und Gianni Martelli – gegenüber dem Familienoberhaupt lobend erwähnen würde.

Theuner hatte rückblickend innerlich schmunzeln müssen, weil es ein Kinderspiel für ihn gewesen war – sowohl den Beamten im Untersuchungsgefängnis durch Bedrohung seines kleinen Sohnes dazu zu bringen, während seiner Dienstzeit in einem ganz bestimmten Moment wegzusehen, als auch den Kripo-Mann im Hotel schauspielreif auflaufen zu lassen. Trotzdem hatte er sich besonders geschmeichelt gefühlt, denn er wusste, dass Fontanas Wort viel mehr Gewicht besaß als das eines üblichen Ehrenmannes. Dieser smarte Sizilianer war nämlich nicht dem ranghöheren »capo decina« unterstellt – der, wie sein Name andeutete, zehn oder mehr Ehrenmänner anführte –, sondern er war direkt dem Familienoberhaupt untergeben. Er war zu dessen Vertrauensmann aufgestiegen, dem nur besonders delikate und höchst geheime Aufträge zur persönlichen Ausführung erteilt wurden.

Mit einem Samsonite-Koffer in der Hand, prallgefüllt mit Dokumenten über sein neues Aufgabengebiet, stand Carsten Theuner draußen vor dem prächtigen Haus, das im Kolonialstil erbaut war. Seine wiesengrüne Fassade besaß eine reiche Verzierung, unter anderem ein wappenähnliches Emblem mit einem nistenden weißen Vogel zwischen zwei Fenstern im Untergeschoß. Die darüber kunstvoll geschwungenen goldenen Buchstaben ergaben das Wort »AFRIKA«. Theuner schaute an einer der beiden drei Meter großen Karyatiden empor. Die zwei weiblichen Statuen links und rechts dienten statt Säulen als Stützen für den wuchtigen Überbau über dem Hauseingang. Sie konnten ihm jedoch kein Interesse abringen. Mit gleichgültiger Miene ging er die vier Stufen hinunter auf sein Auto zu. Rundum zufrieden mit sich und der Welt warf er den Koffer auf den Beifahrersitz seines Porsche 924, den er gebraucht gekauft hatte. Unter kurzem Durchdrehen der Reifen sauste er davon und hatte nicht mal zwei Minuten später das Generals-Viertel hinter sich gelassen.

Während er auf der Stadtautobahn über ein dichtes Netz von Gleisanlagen des Güterbahnhofs fuhr, dachte er mit Wehmut an die Zeit zurück, in denen er seinem Faible für Autos hatte frönen können. Das würde nun mit seinem neuen Arbeitsfeld anders werden. Von Kind auf hatten ihn Autos fasziniert, so dass er nach dem Schulabschluss mit Leib und Seele eine Kfz-Mechanikerlehre absolviert hatte. Trotz guter Prüfungsnoten war er weder von seinem Ausbildungsbetrieb übernommen noch von einem anderen eingestellt worden. Überall hatte er immer wieder die gleichen Gründe zu hören bekommen: schlechte Ertragslage, Rezession, Wirtschaftskrise. Nach 21 vergeblichen Bewerbungen hatte er schließlich aufgegeben und sich für eine Ausbildung zum Chemielaborant entschieden, da er schon zu Schulzeiten an diesem naturwissenschaftlichen Fach das größte Interesse gehabt hatte. Was dann neben der Lehre über Freunde und Bekannte im Kleinen begonnen hatte, hatte rasch weite Kreise gezogen. Ihm wurden Autos gebracht, die er in seiner Freizeit unter der Hand reparierte oder auf Wunsch sogar frisierte. Diese Gelegenheitsjobs brachten ihm eine Menge Geld ein, noch dazu steuerfrei. Denn dass er das Finanzamt über seine Nebeneinkünfte informierte, damit es ihm von seinem sauerverdienten Geld wieder etliches abschöpfte wie die sprichwörtliche Sahne vom Kuchen, das fand er ungerecht. Eines Tages war ein Typ aufgetaucht, der ihm das Geschäft vorschlug, in Zukunft ausschließlich für ihn Fahrzeuge aller Art instand zu setzen. Das lukrative Angebot ließ seine Augen aufleuchten. Dass es von einem Fremden kam, einem Italiener, hatte ihn überhaupt nicht gestört. Tag für Tag, Woche für Woche arbeitete er mit einer Handvoll Kollegen in einer erstklassig ausgerüsteten Werkstatt an den Fahrzeugen, fast ausnahmslos Luxuskarossen. Geblendet von den Tausendern, die regelmäßig in seine Geldbörse wanderten, machte er sich weiter keine Gedanken. Bis ihm irgendwann ein Wagen zugeteilt wurde, bei dem er Kratzspuren am Lack bearbeiten sollte, die typisch für eines waren: Autoklau!

Diese Entdeckung verängstigte ihn nicht, noch machte sie ihn irgendwie nervös, worüber er sich selbst ein bisschen wunderte. Doch ganz nüchtern stellte er für sich fest, dass er bereits viel zu tief drin saß, um bei einer Anzeige ungeschoren davonzukommen. Und noch ein anderer Grund hielt ihn ab, zur Polizei zu gehen: Sein neuer Arbeitgeber hielt, was er versprach. Die Geldquelle sprudelte und sprudelte, während auf ihn »da draußen« doch nur Arbeitslosigkeit, Entbehrung und Frust warteten. Er entschied sich für den Weg, den er eingeschlagen hatte, und arbeitete fortan sogar mit noch mehr Einsatz, was nicht unbemerkt blieb, wie sich bald herausstellte. Die »Firma« lohnte die Treue der Ihren mit noch mehr Geld, Gratifikationen und einem Aufstieg auf der Karriereleiter, bei der er jedoch nicht die leiseste Ahnung hatte, wo sie überhaupt hinführte.

Heute nun war er auf dieser Leiter eine weitere Sprosse emporgestiegen. So jedenfalls hatte Fontana es ihm zu verstehen gegeben. Und er war fest entschlossen, dieses neue Feld genauso emsig, gut und gründlich wie bisher zu beackern und zu bestellen. Er wollte Karriere machen. Endlich jemand sein, endlich reich sein, endlich respektiert werden. Seine kaputte Kindheit hatte ein solches Defizit bei ihm hinterlassen, dass er nicht haltmachen konnte, wie ein Hai, der einmal Blut gerochen hat. Dieser Instinkt, dieser Naturtrieb hatte ihm während der Jahre im Boxverein wegen seiner oft gnadenlosen Trommelschläge in Kämpfen den Spitznamen »The Ripper« eingebracht. Er hasste Schwäche. Er hatte sie hassen gelernt, weil seine Eltern in seinen Augen die geborenen Schwächlinge und Versager darstellten. Sein Vater, der es beruflich nicht weiter gebracht hatte, als sein ganzes Leben lang auf einer Mülldeponie den Abfall anderer Leute mit einer Planierraupe hin und her zu schieben, hatte oft seine schlechte Laune bei dem geringsten Anlass an ihm ausgelassen und ihn windelweich geschlagen. Nach seinem Eintritt in den Boxverein hatte sich das eines Tages radikal geändert. Sein Vater war spät abends angetrunken nach Hause gekommen, hatte seine Aggressionen wieder an ihm abreagieren wollen und war von ihm mit den hasserfülltesten Schlägen gezielt die Kellertreppe hinuntergeprügelt worden. Von dieser Stunde an hatte sein Vater ihn nicht nur in Ruhe gelassen, sondern war auch innerlich an der Demütigung zerbrochen. Seine Mutter litt ständig an Depressionen und war mit der Erziehung von Sohn und Tochter hoffnungslos überfordert gewesen. Hass und Ekel vor seinen Eltern hatten ihn von zu Hause weggetrieben, sobald er über eine ausreichende Geldquelle verfügt hatte. Radikal hatte er jeden Kontakt zu ihnen abgebrochen. Nur wegen seiner jüngeren Schwester tat ihm das leid. Trotz des Altersunterschieds von acht Jahren hatten sie sich immer blendend verstanden. Sie mochten sich. Aber der Schluss-strich musste auch für sie gelten, solange sie noch zu Hause wohnte – so schmerzlich das auch war. Zu sehr fürchtete er, dass schon allein die Erinnerung an seine Eltern seine eigene Stärke wieder schwächen könnte.

Der Porsche raste am schier endlos erscheinenden Container-Terminal des Hafens entlang, verließ kurz darauf die Autobahn und hielt eine halbe Stunde später im Innenhof eines vierstöckigen Mietshauses, an dessen Fassade der Efeu fast bis unters Dach rankte. In seiner Wohnung schob Theuner ein Fertiggericht in die Mikrowelle und begann mit dem Sortieren der mitgebrachten Dokumente. Nach dem Essen genehmigte er sich ein Bier, setzte sich an den Wohnzimmertisch und katalogisierte das umfangreiche Material. Vieles würde er auswendig lernen müssen, daher war eine Übersicht nur von Vorteil.

Gegen 18 Uhr hupte es dreimal vor dem Haus. Er trat ans Fenster und warf einen Blick hinunter auf die Straße. Ein viertüriger Volvo stand am gegenüberliegenden Straßenrand und blendete jetzt dreimal kurz das Fernlicht auf.

Carsten Theuner räumte die Papiere zusammen, verschloss sie in einem kleinen, unscheinbaren Tresor im Schlafzimmerschrank und jagte eilig die Treppe hinunter auf die Straße. Die Uhrzeiger der in unmittelbarer Nähe liegenden St. Bartholomäus-Kirche sprangen im gleichen Moment auf die volle Stunde um und setzten ein Glockenspiel in Gang, dem viele Besucher der Stadt wegen seiner wunderschönen Melodie gerne aufmerksam lauschten.

Der Volvo fuhr langsam auf ihn zu, an den Bordstein heran. Die hintere Tür wurde geöffnet, und Theuner stieg ein. Mit einem Satz brauste der Wagen davon. Sein Nachfolger Holger Gilly sowie zwei junge Burschen begrüßten Theuner mit viel Respekt, weil seine Position, aber auch sein Äußeres einfach Achtung und Ergebenheit abnötigten: Die hünenhafte Statur, das markante Gesicht, die stechenden Augen sowie sein individuelles Markenzeichen – zwei Haarzöpfe an der rechten Kopfseite, an denen vier kleine Goldmünzen als Glückbringer baumelten.

Er zog aus der Innentasche seiner Lederjacke einen zusammengefalteten Bogen Papier und hielt ihn Gully hin.

Ehe dieser eine Frage stellen konnte, erklärte Theuner: »Das Telex ist heute angekommen. Eine Sonderbestellung für Kuwait. Zwei BMW 730i. Ein 520er BMW. Drei Mercedes der S-Klasse. Gewünschte Route: Kiefersfelden und Lindau via Mailand.«

Ohne sich das verschlüsselte Telex anzuschauen, steckte Gully es wortlos ein und kam auf ein anderes Thema zu sprechen. »Ich habe übrigens die Registrierung aller Wagen im Chaussee-Viertel fertig. Gab keine Probleme dabei. Was die High Society sich so alles an teurem Blech zusammenkauft, ist schon beachtlich. Da können wir gut und reichlich aus dem Vollen schöpfen.« Er lachte roh.

Theuner nahm es scheinbar ohne Reaktion zur Kenntnis, obwohl er eigentlich sehr zufrieden darüber war, dass sein Protegé auch diese Aufgabe gemeistert hatte.

Dieser Gully – mit 25 Jahren etwas jünger als er selbst, aus Rostock stammend, arbeitslos, früher ein bisschen rechtsradikal, vorbestraft wegen Diebstahls – würde seiner Wahl Ehre machen, davon war Theuner überzeugt.

Er hatte mit Gilly abgemacht, bei dieser Tour nur als stiller Beobachter mitzufahren, und daran hielt er sich auch. Lange Zeit sagte er nichts, während Gully mit seinen Helfern noch einmal den Ablauf durchging.

Als der Volvo schließlich in das ausgespähte Parkhaus einbog, herrschte totales Schweigen. Theuner spürte förmlich, wie sich alle drei angespannt konzentrierten. Es würde klappen, daran hatte er gar keinen Zweifel. So oft hatten sie es schon gemacht. Er würde sie haargenau beobachten, jede Bewegung registrieren.

Der Volvo fuhr von einem Parkdeck zum nächsten, immer höher, bis er das Deck für Dauerparker erreicht hatte. In Schrittgeschwindigkeit suchten sie die Autoreihen ab. Sie entdeckten das Objekt ihrer Begierde fast gleichzeitig. Mit laufendem Motor hielt der Volvo hinter einem silbergrauen Mercedes 500 SEC an. Theuner warf einen Blick auf die Drei-Jahres-Plakette des TÜV, die das Aussuchen der Autos enorm erleichterte. Der Zulassungsmonat verhieß einen geringen Kilometerstand. Ein wahres Bonbon!

Jetzt lief alles blitzartig ab. Gully und der Beifahrer stiegen aus und machten sich unauffällig an der Limousine zu schaffen. Während Theuner immer wieder zur Zeitaufnahme auf seine Uhr schaute, rollte der Volvo langsam weiter. Er hatte die Ausfahrt vom Parkdeck gerade erreicht, da tauchte der Mercedes bereits hinter ihnen auf. Theuner schmunzelte zufrieden. Sie hatten gerade mal zwei Minuten benötigt. Exzellent! Hintereinander bleibend verließen sie das Parkhaus und fuhren ein paar Straßen weiter in einen ruhigen Seitenweg. Gilly stieg aus, öffnete die Motorhaube, verschwand für einige Sekunden dahinter und ließ sie dann behutsam wieder zufallen. Er kam auf den Volvo zu, setzte sich nach hinten neben Theuner und holte unter dem Vordersitz eine kleine Reiseschreibmaschine hervor, in der Wagenpapiere eingespannt waren. Während er in die entsprechenden Lücken die Fahrgestellnummer sowie die Autonummer eintippte, verfolgte Theuner das Geschehen im Inneren des Mercedes, soweit er es einsehen konnte. Er wusste, was der Komplize gerade tat. Mit zwei Nägeln zog er das Zündschloss heraus und ersetzte es durch ein neues, für das er den notwendigen Schlüssel hatte, so dass die Reise weitergehen konnte. Die beiden Wagen ließen den Stadtring hinter sich und hielten auf einen Randbezirk zu, in dem sich ein kleines, verwahrlostes Industriegebiet befand. Sie durchquerten es bis ans Ende, wo sie vor der Halle einer stillgelegten Kunststoff-Fabrik haltmachten. Ihr schäbiges, verwittertes Äußeres stand in krassem Gegensatz zu ihrem Innenleben, das die modernsten Geräte der Kfz-Technik aufwies.

Ein Elektromotor schloss das Rolltor hinter den beiden Fahrzeugen, die nun neben einer Reihe von Schrottautos standen, die Theuner noch in der letzten Woche gegen Höchstgebot aufgekauft hatte. Es waren allesamt Nobelkarossen, deren Wert jedoch durch einen Totalschaden gegen Null gefallen war.

Die Papiere und die Fahrgestellnummer waren es, die sie für Theuner trotzdem interessant machten. In einer zweiten Reihe standen die entsprechenden Zwillingsmodelle von ihnen – gezielt nach Typ und Farbe gestohlen. Mit dem Mercedes 500 war das letzte noch fehlende Gefährt herbeigeschafft.

In der 300 Meter langen Halle, deren Fenster mit schwarzer Folie von innen blindgemacht worden waren, wimmelte es von geschäftigen Mechanikern. Vier von ihnen machten sich unverzüglich über den Neuankömmling her, um ihn auf mögliche Kratzspuren hin zu untersuchen und die aus dem Schrottauto entfernte Fahrgestellnummer einzuschweißen. Gilly und Theuner schlängelten sich unterdessen an den Autos vorbei in das mehrere Stufen höher gelegene, gläserne Büro, von dem aus die gesamte Halle überblickt werden konnte.

Zeitgleich mit Theuners Frage fiel die Tür ins Schloss. »Was macht Wolfsburg?«

Gully ließ sich auf seinem Stuhl hinter dem Schreibtisch nieder und öffnete eine Dose Cola, die er von einer vollen Palette genommen hatte, die stets griffbereit in dem alten Kühlschrank stand. Die Kohlensäure zischte. Er trank einen kräftigen Schluck und wischte sich dann mit dem Handrücken über den Mund.

»Noch ein bisschen Druck, und der Vogel wird anbeißen. Immerhin hat er mittlerweile gemerkt, dass er in der Falle sitzt. Die Blankopapiere und Kundendaten werden sehr bald nur so zu uns herüberflattern.«

Er vermeinte im Spiegelbild der Glasscheibe ein heiteres Lächeln auf Theuners Gesicht zu erkennen, der mit dem Rücken zu ihm gewandt auf das fleißige Treiben unter ihnen schaute. Ruhig zog er aus einer etwas zerdrückten Packung eine französische Zigarette heraus, die er mit Vorliebe rauchte, und zündete sie mit einem Streichholz an, das er plötzlich wie bei einem Zaubertrick zwischen den Fingern hielt.

»Wie macht sich dein Nachfolger?«

»Sehr gut. Echt gut. Lernt fix. Lenkradsperre, Schalt-hebel-Blockade, Zündunterbrechung und diesen Schnick-schnack macht er schon ruckzuck platt. Manchmal vielleicht etwas übereifrig, aber das wird sich geben.«

Theuner vertraute Gillys Einschätzung. Er hatte sie in der Vergangenheit immer als akkurat und objektiv erlebt. Beide wussten aber auch, dass erst die noch ausstehende Feuerprobe einen endgültigen Schluss auf die Eignung des Neuen für den Job zulassen würde – das Car-Jacking. Denn die zunehmende Zahl von Kraftfahrzeugen mit eingebauter elektronischer Wegfahrsperre ließ zukünftig nur noch die harte Gangart nach amerikanischem Muster übrig: den bewaffneten Raub des Autos samt Fahrer, etwa vor einer roten Ampel.

»Wie soll's heute Nacht ablaufen?« fragte Carsten Theuner, die Augen wegen des beißenden Zigarettenqualms leicht zusammenkneifend.

»Die übliche Route. A2 Berlin – Frankfurt.«

Gillys Augen verengten sich, als ahnte er eine böse Überraschung.

»Oder haben wir etwa kein grünes Licht mehr für die Aktion?«

»Doch, doch. Die Autobahnrazzia ist erst für übermorgen angesetzt. Mit 100 Beamten, darunter 70 Kommissarsanwärter der Fachhochschule Dortmund, die zur Stabshundertschaft Wuppertal gehören.« Theuner hatte den letzten Satz übertrieben sarkastisch betont und drehte sich jetzt lachend um.

»Der Typ liebt wohl das Detail, was?« Holger Gilly amüsierte sich ebenfalls über den Inhalt der Nachricht, den sie von ihrem Spitzel bekommen hatten. Dann meinte er: »Ich halte es trotzdem für besser, wenn wir vorsichtshalber die Familien-Tarnung beibehalten. Krüger holt die beiden hübschen Langbeinigen und das Kind um 20 Uhr ab.«

Theuner entgegnete nichts. Es war Gillys Aktion und deshalb auch seine Entscheidung.

Gegen 20 Uhr wurde eine Hintertür der Halle geöffnet, und sechs Männer unterschiedlichen Alters kamen herein. Theuner kannte jeden von ihnen genau. Es handelte sich um die gleichen Kuriere, die bisher auch für ihn gefahren waren. Ihr Erscheinen war das sichere Zeichen, dass es losging. Er verließ mit Gilly das gläserne Büro. Auf den Stufen hinunter stellte er noch eine Frage:

»Wer sitzt im Pilotfahrzeug?«

»Krüger«, erwiderte Gully knapp.

Der Beste, dachte Theuner zufrieden und hielt sich im Hintergrund, während sein Nachfolger die Fahrt organisierte.

Eine Viertelstunde später fuhr eine Kolonne von acht Wagen aus der Halle, vom Fabrikgelände herunter und durch das Industriegebiet. Die Luxuskarossen, die einen Marktwert von über einer halben Million Mark hatten, sammelten an einem verabredeten Punkt der Stadt zwei gutaussehende Frauen und ein Kind auf und setzten sich zum Autobahnkreuz in Bewegung. Theuner, der mit Gully im Fond des Volvo saß, entschied sich bei der langen Autofahrt für ein kleines Nickerchen. Nichts Aufregendes würde geschehen, und schon gar nichts, was die Polizei anbetraf. Er sank schnell in einen unruhigen, oberflächlichen Schlaf.

Ein heftiges Rucken des Wagens riss ihn unsanft aus einem zerfahrenen Traum. Wieder wurde sein Körper leicht nach vorne geworfen. Und wieder. Der Fahrer bremste intervallartig. Theuner wusste, was das bedeutete: Ihr Wagen gab über die Bremslichter ein Signal des Pilotfahrzeugs an die Kolonne hinter ihnen weiter. Das Signal, dass vor ihnen Polizei war. Theuner war sofort hellwach.

»Wo sind wir?« fragte er und rieb seinen steifgewordenen Nacken, der ihm durch die schräge Haltung beim Schlafen etwas schmerzte.

»Kurz vor Fürstenwalde«, erwiderte Gully, der nach vorne gebeugt saß und gebannt durch die Frontscheibe Ausschau hielt.

»Fürstenwalde?« wiederholte Theuner ungläubig, schaute auf seine Uhr und war verblüfft darüber, wie lange er geschlafen hatte. Sie waren also nur noch etwa 20 Minuten vom Grenzübergang entfernt.

Er rappelte sich hoch. Im nächtlichen Dunkel konnten sie nicht mehr erkennen als die Schlussleuchten des Pilotfahrzeugs, in dessen Lichtkegel immer deutlicher eine Polizeistreife sichtbar wurde, die jetzt den Blinker setzte, um die nächste Ausfahrt zu nehmen.

Holger Gully atmete tief durch. Auch wenn die Notfalltaktik bei Autobahnkontrollen bislang stets funktioniert hatte, dass nämlich dann das »saubere« Pilotfahrzeug so auffällig fuhr, dass die Polizei sich ganz auf dieses konzentrierte, es verfolgte und auf diese Weise die nachfolgenden »heißen« Wagen unbehelligt passieren konnten, war ihm ein Stein vom Herzen gefallen. Theuner legte sich zurück in den Sitz und musterte Gully im Augenwinkel. Er befand es als kein schlechtes Zeichen, dass sein Nachfolger etwas nervös geworden war.

Ein großes Schild am Straßenrand blitzte für eine Sekunde auf: Frankfurt/Oder 6 km.

Dann versank es sofort wieder im nächtlichen Schwarz. Theuner nahm es zum Anlass, um Gully auf etwas anzusprechen, das er im Büro der Fabrikhalle angedeutet hatte.

»Komm schon, Gilly, mach's nicht so spannend! Was hast du an der Grenze vor? Mit sechs Kutschen von solchem Kaliber auf einen Rutsch rüber, das wird wohl schwer machbar sein.«

Holger Gilly grinste ihn breit an.

»Ich weiß, dass das riskant wäre.« Sein Grinsen drückte deutlich aus, dass sein Vorgänger vergeblich auf eine detaillierte Antwort wartete. Er drückte den Lichtknopf an seiner Quarzuhr. Sie zeigte 23:31 Uhr.

»Wir liegen optimal in der Zeit«, stellte er mit Genugtuung fest.

Minuten später näherte sich die Kolonne dem hellerleuchteten Grenzübergang. Das Pilotfahrzeug bog rechts in eine Seitenstraße, wendete und rollte die Straße hundert Meter wieder zurück, um kurz darauf am Fahrbahnrand anzuhalten. Der Volvo parkte in sicherer Entfernung am Bordstein, mit ausgeschaltetem Licht und Motor. Zwei der »heißen« Wagen steuerten an ihm vorbei auf den Übergang zu. Die übrigen vier Autos hielten mit einigem Abstand dahinter. Theuner sah sich erstaunt nach ihnen um. Was hatte Gully ausgeheckt? Warum fuhren nur die beiden »Familien-Wagen« und keiner der anderen?

Gully hielt ihm ein Fernglas hin.

»Hiermit kannst du es besser genießen.«

Theuner nahm das kleine, handliche Doppelfernrohr und schaute hindurch. Jetzt konnte er erkennen, dass der Grenzübergang verändert war. Gitter waren weggeräumt worden, die sonst die Fahrbahn verengten, und der Schlagbaum war geöffnet.

Er konnte sich keinen Reim darauf machen. Hatte sein Nachfolger Grenzbeamte gekauft? Er musste doch eigentlich wissen, dass das einer Geldverschwendung gleichkam, weil es völlig unnötig war. Drei Grenzdurchbrüche standen allein im vergangenen Monat zu Buche – alle erfolgreich verlaufen, wie die vielen anderen zuvor.

Papiere und Insassen der beiden Luxuskarossen wurden kurz kontrolliert, dann erhielten sie das Zeichen zur Weiterfahrt. Nicht einmal zwei Minuten hatte das Passieren der Grenze gedauert, dann verschwanden die roten Rücklichter der gestohlenen Autos für immer in der Dunkelheit.

Theuner setzte das Fernglas ab und blickte Gully an.

»Und? Ich hatte nichts anderes erwartet. Die Papiere sind sauber.«

Holger Gully antwortete nichts. Statt dessen schaute er nun unablässig auf seine Uhr, als erwarte er etwas. Sekunden der vollkommenen Stille vergingen. Dann sagte er leise: »Jetzt.«

Als hätten die vier Fahrer der Wagen hinter ihnen das Kommando gehört, starteten sie die Motoren und rollten nun ebenfalls auf die Oderbrücke zu. Statt langsamer wurden die Wagen plötzlich immer schneller. Theuner riss das Fernglas vor die Augen und wurde Zeuge, wie die Wagen mit mehr als 100 Stundenkilometern an hilflosen, zur Seite hechtenden Grenzposten vorbeirasten und so auch den polnischen Grenzern nicht die Winzigkeit einer Chance ließen, noch rechtzeitig den Nagelstreifen, der Fluchtwagen stoppen sollte, über die Fahrbahn zu legen.

Theuner konnte es nicht fassen. Wenn die Grenzbeamten nicht gekauft waren, wie konnten sie nur so dumm sein, den Übergang einladend weit wie ein Scheunentor zu öffnen? Er schüttelte amüsiert den Kopf und schlug Gully anerkennend auf die Oberschenkel. Mit diesem Grenzdurchbruch waren sie auf einen Schlag reicher. Um viele tausend Mark reicher!

Gilly schnippte mit den Fingern, und der Fahrer wendete den Volvo quer über die Fahrbahnen hinweg. Er fuhr so aufreizend langsam zurück, dass Carsten Theuner schon eine spöttische Bemerkung über lahme Füße und verschwundene Gaspedale machen wollte. Doch lautes Motorengeräusch und eine nicht enden wollende Kette von Lichtkegeln kam ihm unerwartet zuvor. Durch das Fenster betrachtete er mit offenem Mund einen Lkw nach dem anderen. Ein Rot-Kreuz-Konvoi ratterte ihnen entgegen auf die Grenze zu. Theuner begriff auf der Stelle. Für diesen Konvoi hatten die Grenzer die Gitter weggeräumt und den Schlagbaum geöffnet.

Was für ein schlauer Fuchs! dachte er im stillen. Sein Ressort befand sich unbestreitbar in guten Händen. Er hatte den richtigen Nachfolger ausgesucht. Je länger er über diesen Trick nachdachte, desto mehr geriet er ins Schwärmen.

»Ein echt linkes Ding!« brüllte er wie im Rausch und fing schallend an zu lachen, bis ihm Tränen in den Augen standen.

Der Volvo Turbo jagte auf der A2 durch die Nacht zum Ausgangspunkt zurück.

*

Matt und ausgebrannt zog Nina Schilling die Glastür des Schuhgeschäftes auf und trat hinaus in die belebte Fußgängerzone. Sie hatte noch leicht gerötete Wangen von dem Vorstellungsgespräch in einem stickigen Büroraum, das fast eine volle Stunde gedauert hatte. Der Wind, der ab und zu eine Brise durch die von hohen Geschäftsbauten eingepferchte Gasse blies, kühlte angenehm ihre Wangen und erfrischte sie. Sie hielt das Bewerbungsgespräch für gelungen. Aber das hatte sie schon oft getan. Und ebenso oft war sie nachher durch die Absage bitter enttäuscht worden. Seit sechs Wochen befand sie sich nun schon auf der Suche nach einer Lehrstelle – ohne Erfolg. Als Arzthelferin, Bürokauffrau, Zahntechnikerin, Masseurin – in den unterschiedlichsten Berufssparten hatte sie es versucht. Immer waren andere Bewerber ihr vorgezogen worden. Obwohl niemand es ihr gegenüber ausgesprochen hatte, wusste sie, woran das lag. Sie hatte das Gymnasium ohne Abschluss bereits nach der 12. Klasse verlassen und – was einen besonders negativen Eindruck hinterließ –, vor ein paar Tagen erst 18 Jahre alt geworden, lebte sie weit weg von ihren Eltern ganz allein in dieser Großstadt. Das musste für alle Arbeitgeber natürlich nach einer Ausreißerin aussehen, zumal sie sich bei Nachfragen über dieses Kapitel ausschwieg.

Es war zu düster für sie, so dass sie es unbedingt aus ihrer Erinnerung verbannen wollte.

Seitdem hatte sie auf ein neues, besseres Leben gehofft. Ein Leben, in dem sie frei war und endlich selbst bestimmen konnte, wo es für sie langging. Sie war bereit, für ihren Lebensunterhalt zu schuften. Wenn es sein musste, notfalls mit untertariflicher Entlohnung und unbezahlten Überstunden. Sie wünschte sich nur eins sehnlichst: Arbeit zu haben, um auf eigenen Füßen stehen zu können.

Sonja, ihre Freundin, bei der sie seit sechs Wochen wohnte, war lieb und hilfsbereit. Sie würde noch weitere sechs Wochen bei ihr bleiben können, wenn es sein musste. Aber es bedeutete auch für sie ein großes Opfer, die ohnehin kleine Zweieinhalb-Zimmer-Wohnung mit jemandem zu teilen. Für eine Verkäuferin in einem Kaufhaus stellte diese Wohnung das Äußerste dar, was ihre Freundin sich bei den horrenden, ständig steigenden Mieten leisten konnte. Und es tat ihr weh, dass sie nicht einen einzigen Pfennig dazu steuern konnte, sondern Sonja sie auch noch durchfüttern musste. Eines hatte sie ihrer Freundin jedoch gleich beim Einzug versprochen: Sobald der erste Lohn auf ihr Konto floss, würde sie Kost und Logis auf Heller und Pfennig begleichen.

Sie scherte aus dem Menschenstrom aus, von dem sie sich eine Weile einfach hatte mitziehen lassen, und hielt auf einen Kiosk zu. Ein paar Meter davon entfernt, zückte sie schon ihre Geldbörse und rührte mit dem Finger in den Münzen herum. Sie musste noch einen Fahrschein für die Rückfahrt lösen, aber es würde reichen. Sie konnte sich eine Cola kaufen. Nachdem sie die eisgekühlte Dose aufgerissen hatte, trank sie einen herzhaften Schluck. Nur beiläufig nahm sie den jungen Mann wahr, der kurz vor ihr den Kiosk-Besitzer etwas gefragt hatte und nun einen ein-gekleisterten DIN-A-4-Bogen an die Holzwand des Kiosks anlegte und glattstrich. Dessen auffällige rote Überschrift besagte, dass es sich um eine wichtige Information handelte:

»Von der Waadtländer Polizei, Abteilung Drogenfahndung, wurde an jeden Haushalt in der französischen Schweiz folgende Warnung verteilt:

Die New Yorker Polizei warnt vor einer neuen Drogenform, welche jetzt Kindern angeboten wird. Diese LSD-getränkten bunten Klebebilder befinden sich in der Schweiz bereits im Umlauf. Zum Beispiel:

›Blue Star‹ – ein kleines, weißes Papier mit blauen Sternchen, alle mit LSD getränkt, ›Rote Pyramide‹ – bunte Körner zum Schlecken.

Beim Ablecken dieser wie Briefmarken aussehenden Bilder, die teilweise mit Superman, Disney- und anderen Figuren bedruckt sind, wirkt das Rauschgift auf den Körper ein. Diese Artikel sind auch bereits im Saarland aufgetaucht!«

*

Ohne auf das Plakat zu achten, ging Nina Schilling weiter, bog um eine Straßenecke und befand sich an der Haltestelle der Linie 2. Am Automaten löste sie einen Fahrschein und stellte sich etwas abseits von den anderen wartenden Fahrgästen. Gedankenverloren lagen ihre Augen auf dem Straßenverkehr, der sich endlos an der Haltestelle vorbeizwängte. Von weitem hörte sie plötzlich die schrille Warnschelle der Straßenbahn. Drei Jugendliche mit Schultaschen in der Hand überquerten waghalsig knapp vor der Bahn die Schienen und machten sich offensichtlich noch einen Spaß daraus. Nina trank ihre Cola aus, warf die Dose in den Mülleimer und stieg als letzter Fahrgast in die Linie 2. Gegenüber zwei älteren Damen ergatterte sie noch einen freien Fensterplatz. Während die beiden sich sehr redselig miteinander unterhielten, starrte Nina die gesamte Fahrt über unverwandt aus dem Fenster und grübelte über ihre Zukunft. Sie wünschte sich aus tiefster Seele, dass die Inhaberin des Schuhgeschäftes ihr eine Chance gab und sie einstellte.

Der Triebwagen verlangsamte die Fahrt, bis er schließlich vor der Haltestelle »Sielwall« stehenblieb. Nina Schilling stieg aus und legte den restlichen Kilometer zu Sonjas Wohnung zu Fuß zurück. Dabei nahm sie wie viele Fußgänger die Abkürzung durch die Gartenanlage des Hauptgesundheitsamtes. Ein paar Kinder spielten auf dem Rasen. Sie hatte die Höhe des Eingangs erreicht, als ihr eine junge Frau auffiel, die gebückt neben einer Bronzeplastik stand, die eine Mutter mit Kind darstellte. Auf dem Sockel der Plastik stand eine große Dose Bier. Im ersten Augenblick dachte Nina, der Frau wäre schlecht geworden. Aber dann fiel ihr etwas Seltsames auf. Die Frau ließ ihre Jeanshose herunter. Ihre langen, braunen Haare verbargen zwar das Gesicht, dafür konnte Nina jedoch umso deutlicher ihre zitternden Hände sehen. Und in ihren Händen … Fassungslos stierte Nina mit weiten Augen auf die Szene. Geschockt blieb sie stehen. So etwas hatte sie noch nicht gesehen. Zwei-, dreimal stach die Frau in ihren Oberschenkel. Sekunden vergingen. Dann fiel eine blutverschmierte Spritze aus ihren Händen auf die grauen Steinplatten. So wie der Frau die Passanten völlig egal waren, so störten auch diese sich nicht im geringsten an dem, was da geschah. Einige neugierige, aber teilnahmslose Blicke, das war alles.

Sonja hatte Nina gleich am ersten Tag auf die Allgegenwart der Drogenszene in der Stadt hingewiesen. Trotzdem traf sie dieser Anblick hart wie ein Stich ins Herz. Ihre Augen konnten nicht von der Frau lassen. Sie hafteten an ihr, während sie weiterging, und sogen jede Kleinigkeit auf das schmale, ausgezehrte Gesicht, die geschlossenen Augen, das beglückte Gesicht, der Blutstreifen am Oberschenkel – das Hinsacken des ausgemergelten Körpers in die weißen und gelben Blumen der Wiese.

Nina hatte das schockierende Erlebnis vom Nachmittag verdrängt, als ihre Freundin gegen 18:30 Uhr von der Arbeit nach Hause kam. Wie jeden Abend durfte Sonja sich auch heute wieder an einen gedeckten Tisch setzen. Der Speiseplan ihrer »Untermieterin« war zwar nicht sehr lang, aber dafür jedes Gericht herzhaft lecker. Und sie war dank-bar für Ninas Kochdienst, da es bei ihrem eigenen früher häufig nur eins gegeben hatte: Schnelle Küche!

Sie füllte sich dreimal von der Käsesuppe auf und ließ sich jeden Löffel sichtlich schmecken. Den Abwasch erledigte Nina alleine, so dass ihre Freundin sich ein paar Minuten aufs Bett legen konnte, um sich auszuruhen und fit zu sein für nachher, wenn sie gemeinsam zur Disco gingen.

Die Discothek »Miami« hatte erst vor einem halben Jahr ihre Pforten geöffnet. Im Nu war sie zu einer Kultstätte für all diejenigen geworden, die eine Vorliebe für Techno-Musik hatten. Fast 2000 Gäste fanden in dem futuristisch aussehenden Glitzerpalast aus Chrom, Leuchtstoffröhren und Lasern Platz, der mit der modernsten Technik ausgerüstet war, die es zur Zeit auf dem Markt gab. Da es nicht weit von ihrer Wohnung entfernt war, hatte Sonja das »Miami« für sich als eine Art Fitneßstätte entdeckt. Mindestens einmal die Woche ging sie dorthin, um ausgiebig zu tanzen und auf diese Weise einen Ausgleich zu ihrer manchmal stundenlangen sitzenden Tätigkeit an der Kasse zu finden.

Nach jeweils einer halben Stunde im Bad waren die zwei so weit und machten sich auf den Weg. Wie jeden Abend herrschte ein riesiger Andrang an der Kasse, und sie mussten zwanzig Minuten warten, bis sie drinnen zwei Sitzplätze ergattert hatten. Nachdem sie ihre halbleeren Gläser auf dem Tisch abgestellt hatten, deutete Sonja mit einem Kopfnicken auf die Tanzfläche. Die beiden Hocker standen ganz in der Nähe einer gewaltigen 500-Watt-Aktivbox, so dass die Zeichensprache ihre einzige Möglichkeit der Verständigung war. Nina hob einverstanden ihren Daumen und wollte ihrer Freundin folgen, als diese auf ihre Handtasche zeigte. Nina begriff sofort. Sie hatte ihre auf dem Hocker liegen lassen. Rasch hängte sie sie sich um, und sie stürzten sich in das Gedränge auf der Tanzfläche, wo im Lichthagel der Stroboskoplampen viele Gestalten zu stakkatoartigen Plastikrhythmen wild durcheinanderzuckten. Während sie sich unter die Tanzenden mischten, verließ ein junger Mann im modischen Yuppie-Look seinen Platz am Geländer auf der Etage darüber, von wo aus er die beiden Mädchen lange Zeit unbemerkt beobachtet hatte. Als habe er es eilig, schob er sich durch die Menge die Treppe herunter, verschwand für Sekunden hinter einer großen Lichtsäule, um möglichst ungesehen etwas aus der Seitentasche seines edlen Kaschmirsakkos zu greifen, und tauchte wieder auf. Zielstrebig hielt er auf die beiden freien Hocker nahe der Box zu und setzte sich auf einen von ihnen, mit einer Selbstverständlichkeit, als wäre er für ihn reserviert worden. Das Glas Selters interessierte ihn keinen Augenblick, wohl aber das halbleere Cola-Glas. Wegen diesem hatte er das Mädchen mit dem zierlichen, weichen Kindergesicht, den langen schwarzen Haaren und der kleinen Stupsnase, auf deren Rücken zart ein paar winzige Sommersprossen lagen, nicht aus den Augen gelassen. Er umfasste das Glas, als sei es sein eigenes und schaute ein bisschen gelangweilt durch die Gegend. Niemand nahm Notiz von ihm. Und selbst wenn jemand auf ihn geachtet hätte – die linke Hand, aus der der junge Mann geschickt und völlig unscheinbar etwas in das Cola-Glas träufelte, wäre auch ihm verborgen geblieben.

So unauffällig wie er gekommen war, glitt er auch wieder vom Hocker und verschwand in einer dichten Menschentraube. Er brauchte nicht an seinen Platz am Geländer oben zurückzukehren, um zu sehen, was nun geschehen würde. Er wusste es auch so.

Als Nina Schilling eine halbe Stunde später erschöpft der Tanzfläche den Rücken kehrte, hatte sie nicht die leiseste Ahnung, dass ihr Gesicht von heute an wie eine Fotografie unauslöschlich in dem Gehirn eines für sie wildfremden Mannes gespeichert war, der sie unter hundert anderen Mädchen augenblicklich wiedererkennen würde. Sonja war kurz mitgekommen, um einen erquickenden Schluck Selters zu trinken, dann tänzelte sie winkend zurück in das rauschende Meer aus Licht und Sound.

Nina bewunderte die Kondition ihrer Freundin, mit der sie bei weitem nicht mithalten konnte. Aber das störte sie auch nicht. Tanzen bedeutete für sie keinen Sportersatz, sondern reinen Spaß. Die warme Luft hier drin machte durstig. In mehreren kurzen Zügen leerte sie ihr Glas und steckte sich eine Zigarette an. Es machte ihr nichts aus, nun allein zu sitzen. Bei solchen Gelegenheiten genoss sie es, Menschen zu beobachten und zwischendurch ihren Tagträumen nachzuhängen. So merkte sie gar nicht, wie schnell die Zeit dahinflog. Es fiel ihr selbst auch gar nicht auf, dass sie allmählich immer unruhiger wurde.

Als Sonja sie in einer ihrer Pausen darauf ansprach, schaute Nina sie bloß entgeistert an.

guck nicht so. Du hampelst rum, als hättest du Heftzwecken unterm Hintern.«

»Quatsch! Mich nervt nur, dass die die Musik immer lauter machen.«

Sonja sah ihre Freundin abschätzend an. Wenn sie nicht ein so todernstes Gesicht dabei gemacht hätte, sie hätte die Bemerkung als Jux abgetan und gelacht. Aber Nina schien tatsächlich zu glauben, was sie sagte. Sonja schüttelte den Kopf über diesen Unsinn.

»Hier werden endlich mal deine Lauscher richtig durch-gepustet. Aber wenn's dir zu laut ist, geh doch aufs Klo. Da spielen sie manchmal auch Beethoven.«

Sie zwinkerte ihr über den Glasrand hinweg zu und sprang beim ersten Takt des neuen Liedes wie elektrisiert hoch. »Auf zum Schlussspurt!«

Stumm folgten Ninas Augen ihrer Freundin, bis sie vom Gewühl auf der Tanzfläche verschluckt wurde. Die Musik war noch lauter gedreht worden. Instinktiv hob sie ihre Hände an die Ohrmuscheln. Sie fühlte sich, als stände sie neben einer Startbahn, auf der gerade ein Jumbo abhob. Der Lärm war nicht zum Aushalten. Er begann ihr regelrecht wehzutun. Mit verzerrter Miene verließ sie fluchtartig ihren Platz und versuchte, dem tosenden Krach zu entkommen. Wie eine Blinde irrte sie durch die Discothek. Doch überall holte der Höllenlärm sie wieder ein und trieb sie weiter. In purer Verzweiflung sprach sie einfach jemanden an und erschrak noch heftiger. Sie blickte sich mit irren Augen um. Überall waren sie plötzlich! Wie aus dem Nichts umringten sie sie auf einmal. Keine Gesichter, sondern abstoßende Grimassen – grässlich entstellte Fratzen! Die Decke über ihr senkte sich langsam, als würde sie von einer schweren Last durchgebogen. Die bunten Leuchtstoffröhren an den Wänden fingen an zu tanzen und nach ihr zu greifen wie die Fangarme eines riesigen Tintenfisches. Sie saß in der Falle. Hier kam sie nicht mehr raus. Es wurde enger, heißer, luftleerer. Dann brach eine tiefe Nacht über Nina Schilling herein. Mitten in der Discothek »Miami« hatte wieder einmal ein Drogentrip sein Opfer gefunden.

*

Aus den beiden metallenen Schornsteinen der Backwaren-fabrik stiegen dicke, weiße Dampfsäulen fast kerzengerade in einen trüben, wolkenverschleierten Himmel. Es hatte leicht zu nieseln begonnen, so dass der Asphalt des Parkplatzes feucht schimmerte.

Carsten Theuner stieg mit einer Zigarette im Mundwinkel aus seinem Porsche und schlug den Kragen seiner Lederjacke hoch. Für einen Sommertag war es unangenehm nasskalt. Gemächlich schritt er an zwei Transportern der Backwarenfirma vorbei auf einen Eingang zu, der zu den Geschäftsräumen führte. Bevor er die Tür aufzog, warf er seine Zigarette auf die Pflastersteine und trat sie aus. Währenddessen hatte er instinktiv seine Augen über den Parkplatz und das angrenzende Gelände schweifen lassen. Die Goldmünzen in seinen zwei kurzen Haarzöpfen blinkten ab und zu im Schein der Neonlampen, die die fensterlosen Gänge erleuchteten. Er marschierte sie zielstrebig entlang und sagte sich unterdessen in Gedanken immer wieder Zahlenreihen auf, die er aus den geheimen Akten Fontanas auswendig gelernt hatte. Wie selbstverständlich passierte er dabei zwei dicke Eisentüren, auf denen »PRIVAT« oder »HOCHSPANNUNG! VORSICHT LEBENSGEFAHR!« stand, bis er vor einer blanken Stahltür haltmachen musste, die wie der Zugang zu einem Lift aussah. Er störte sich nicht an dem aufgeklebten Schild »Außer Betrieb«, sondern drückte die Anforderungsknöpfe nach oben und unten systematisch nach einem bestimmten Code. Sekunden später glitt die Schiebetür auf, und er trat in den Fahrstuhl. An der Zahlenleiste tippte er wieder eine bestimmte Kombination ein. Der Fahrstuhl setzte sich weder nach oben noch nach unten in Bewegung. Nichts geschah. Carsten Theuner schien damit gerechnet zu haben, denn geduldig starrte er mit seinen stechenden Augen unablässig auf die stählerne Hinterwand. Auch er war nicht darüber eingeweiht, dass ein winziges Elektronenauge geschickt im Ventilatorschacht unter der Decke versteckt saß und jeden Besucher genau identifizierte. Nach einer kleinen Weile schob sich unvermittelt die Hinterwand wie eine Tür auf und gab den Weg frei zu einer schmalen Eisentreppe, die in ein tiefergelegenes Stockwerk führte. Sie war nachträglich derart raffiniert in das Fabrikgebäude installiert worden, dass selbst ein sorgfältiger Detektiv sie niemals von außen vermutet hätte.

Die Fahrstuhltür fiel sofort wieder zu. Carsten Theuner stieg die Treppe hinunter in einen fensterlosen Raum mit weißgetünchten Wänden. Sein guter Orientierungssinn verriet ihm, dass er sich nun direkt unterhalb des Parkplatzes befinden musste. Stufe für Stufe offenbarte sich mehr von dem Raum, dessen Fläche er auf die Größe eines Tennisplatzes schätzte. Ein kleiner, hagerer Mann mittleren Alters im weißen Kittel kam auf ihn zu. Von den Fotos aus Fontanas Unterlagen erkannte er ihn als den Chef des Labors wieder.

»Guten Tag, Herr Theuner«, begrüßte der Professor seinen neuen Vorgesetzten mit einem breiten, freundlichen Lächeln, dass die Brille auf seiner Nase etwas emporrutschte. »Arcangelo hat uns Ihren Antrittsbesuch in Aussicht gestellt.«

Theuner quittierte die für seinen Geschmack zu geschwollenen Worte mit einem kurzen Brummen und ließ neugierig seinen Blick schweifen. Der promovierte Chemiker führte ihn durch das Labor und erklärte ihm peinlich genau jedes Detail: Dass die Struktur der Substanzen mit Hilfe des Computers zigtausendfach verändert werden konnte; dass die metallenen Kessel selbst von aggressivster Säure nicht zersetzt werden konnten.

Theuner bekam die Filtriervorrichtungen gezeigt und erfuhr, dass die Waschflaschen durch Sog die Filtervorgänge noch beschleunigten. Während er einen zweiten Chemiker mit Gummischürze und Schutzbrille beim Hantieren beobachtete, folgte er zu einem Nebenraum, in dem die notwendigen Chemikalien lagerten: Piperonylmethylketon, Phenylaceton, Piperidin, Ergotamintartrat. Er kannte die Substanzen und wusste, dass sie benötigt wurden, um synthetische Drogen wie »Angel Dust« oder »Speed« und auch LSD herzustellen.

Die Augen des Professors begannen fasziniert zu funkeln, als er auf die Arbeit eines dritten Mitarbeiters zeigte.

»Der Computer ist eine unerlässliche Hilfe. Schon die geringsten Temperaturschwankungen bei der Synthese bringen völlig neuartige Substanzen hervor. Mal wird ein Molekül hinzugefügt, mal ein Molekül weggenommen. Durch diese Veränderung der Molekularstruktur ist es möglich, dass diese Designer-Drogen ihre Muttersubstanzen um ein Vielfaches in ihrer Suchtwirkung übertreffen.«

Theuner beeindruckte diese wissenschaftliche Ausführung nicht. Ihm saßen die Bilanzen im Hinterkopf, die es zu verbessern galt.

»Arcangelo hat Sie über die Vorhaben der ›Firma‹ informiert?«

Das Funkeln in den Augen des Mannes erlosch schlagartig. Etwas nervös nickte er.

,Wir arbeiten daran.«

Theuner musste über diese plötzliche Wortkargheit lächeln.

»Ein bisschen präziser, Herr Professor.«

»Wenn wir bloß 200 Gramm eines Fentanyl-Abkömmlings synthesieren, können wir daraus mehr als zwei Millionen Einzeldosen produzieren.«

Theuners Augenbrauen hoben sich.

»Das hört sich vielversprechend an. Und weiter?«

»Vor allen Dingen konzentrieren wir uns noch stärker auf das Derivat MDMA. ›Ecstasy‹ erweist sich zunehmend als Marktrenner. Und vielleicht sollten wir ›Carfentanil‹ ins Programm aufnehmen. Es wirkt 7500mal stärker als Morphin.«

»Gut«, meinte Theuner zustimmend. »Das ist Ihr Job.«

Er zog aus der Innenseite seiner Lederjacke eine zusammengefaltete Tageszeitung hervor, schlug sie auf und hielt dem Chemiker einen rotumrandeten Artikel hin.

»Was halten Sie davon? Ist das wirklich machbar?«

Der Professor tippte kurz an seine Brille, als müsste er sie erst richten, und las:

»In zwölf brasilianischen Städten sind Zehntausende von Kartons mit Lutschbonbons beschlagnahmt worden, nachdem in einigen der bunten Zuckerkugeln Kokain festgestellt worden war. In den Bonbons befindet sich jeweils ein kleines Loch, das aussieht wie ein Einstich …«

Er blickte Theuner sprachlos über den Rand der Zeitung hinweg an.

»Was ist?« drängte sein Gegenüber auf eine Antwort.

»Wenn … ja … äh … rein theoretisch –«, fing der Chemiker zu stammeln an und wurde von Theuner sofort unterbrochen.

»Ich will keine graue Theorie hören, Professor. Mich interessiert die Praxis: Ist das machbar?«

»Wir reden von Kokain in Bonbons für Kinder«, glaubte dieser seinen Vorgesetzten erinnern zu müssen.

Theuner wurde ungeduldig. »Das wiederum, mein Lieber, ist mein Job. Also noch mal: Was ist an dieser Meldung dran?«

Der Laborchef schluckte heftig und zuckte die Achseln. »Das dürfte nicht schwierig zu bewerkstelligen sein – aber wollen Sie denn im Ernst kleine Kinder –«

Weiter kam er nicht. Theuner hatte einen Finger an sei-ne Lippen gelegt.

»Psst! Sie sollten sich besser nicht so ereifern. Machen Sie Ihre Arbeit, und ich erledige meine. Dann bleibt alles hübsch harmonisch, okay?«

Er schmunzelte und machte auf dem Absatz kehrt, zurück zur Treppe. Der Professor heftete sich an seine Fersen.

»Haben Sie übrigens das Heroin untersucht, das uns zum Kauf angeboten worden ist?« erkundigte sich Theuner mit einem abrupten Themawechsel.

»Der Schmelzpunkt der Probe, die ich bekommen habe, lag bei fast 270 Grad.«

»Also reines Heroin«, stellte Theuner fest und stieg die Stufen empor.

Der Professor, der unten am Fuß der Treppe stehenblieb, widersprach ihm mit ernster Miene.

»Leider nicht. Die anschließende chemische Analyse ergab, dass es gestreckt worden ist. Und zwar mit Tropinbenzilat. Es setzt den Schmelzpunkt nicht herab und täuscht so reines Heroin vor. Ein alter Trick.«

Vor der Fahrstuhltür wandte Theuner sich um und zog überrascht die Stirn kraus.

»Sieh an, sieh an! Da wollte man uns also übers Ohr hauen.« Er schlug nachdenklich mit der Zeitung in seine Handinnenfläche. »Sie haben der ›Firma‹ geholfen, eine Menge Geld zu sparen, Herr Professor.«

Die Tür glitt auf.

»Einen hübschen Batzen Geld!« wiederholte er und verschwand im Fahrkorb.

Das folgende unterdrückte Fluchen erstarb abrupt hinter der sich hermetisch schließenden Fahrstuhlwand.

*

Der bronzefarbene Porsche rollte wenig später eine Seiten-straße entlang, vorbei an Geschäften mit parkenden Autos davor. Immer wieder suchten Theuners Blicke den Gehweg ab und drangen in die unübersichtlichen Eingangsnischen der Läden und Bürohäuser. Zum zweiten Mal fuhr er das Revier eines seiner Dealer ab, den sein Vorgänger erst kürzlich noch angeheuert hatte. Vor einer griechischen Imbissstube trat Theuner abrupt auf die Bremse. Er hatte seinen Mann erspäht und hupte dreimal kurz. Ohne ihn herbeizuwinken, schaute Theuner auf den Straßenverkehr und wartete. Sein Erscheinen sprach für jeden seiner Dealer eine deutliche Sprache. Deshalb dauerte es auch nicht lange, bis die Beifahrertür geöffnet wurde und ein junger Mann in betont modischen Klamotten in den Wagen einstieg. Die Gyros-Pita, die er gerade aß, verbreitete einen appetitlichen Zwiebel- und Tomatengeruch. Theuner fuhr los.

»Was macht das Geschäft, Andy?«

Der junge Mann wusste, wie die Frage gemeint war. Wortlos holte er eine prallgefüllte Brieftasche hervor und reichte Theuner der Reihe nach vier dicke Geldbündel, sorgfältig mit Gummiringen zusammengehalten.

»Gestern Abend war ich übrigens im ›Miami‹ auf Fang.« Er stopfte sich mit der Plastikgabel ein paar Stückchen Fleisch in den Mund.

»Hat auf Anhieb bei einem jungen Ding geklappt.« Er kicherte leise in sich hinein. »Sie hatte hoffentlich einen schönen Trip.«

Trotz dieser bescheidenen Angaben wusste Theuner, dass sein Dealer den LSD-Trick mit halbleeren Gläsern meinte.

»Na prima. Die wird bald Stammkundin sein, klar? Die und noch viele andere.«

»Du meinst mit ›Henry‹?«

»Nicht so schnell mit den Pferden!« Theuner hob einhaltgebietend seine Hand. »Heroin kann Kunden sehr leicht kaputtmachen. Und wir wollen doch möglichst lange viele Scheinchen von ihnen bekommen, oder?«

Der junge Mann nickte grinsend.

»Hab' verstanden.«

»Was natürlich nicht heißt, dass ›H‹ tabu ist«, beeilte sich Theuner anzufügen.

»Klar.« Der Dealer wischte sich mit der Papierserviette den Mund ab, knüllte sie dann zusammen und warf sie kurzerhand aus dem Fenster.

Hundert Meter weiter stoppte der Porsche. Es war das Zeichen für den Dealer, dass die kleine Spazierfahrt zu Ende war.

»Bis bald«, sagte er salopp und stieg aus.

Zum ersten Mal warf Theuner einen Blick auf die dicken Geldbündel, die er zuvor achtlos neben seinen Sitz in das freie Fach vor der Handbremse gelegt hatte. Schmunzelnd dachte er an die ebenfalls dicke Provision, die sie ihm bescheren würden.

Kapitel 3

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Kapitel 4

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Damaris Kofmehl: Conny reißt aus | Die Abenteuerklasse – Band 1

Folgen Verlag, ISBN: 978-3-94418-754-9

Große Überraschung für die Jungen und Mädchen der Abenteuerklasse! Ganz unverhofft werden sie eingeladen, ihre Ferien gemeinsam bei Bärbels Onkel in Wetzikon zu verbringen. Und weil sie - wie sollte es auch anders sein! - stets auf Abenteuer aus sind, ist die Vorfreude groß. Denn was für spannende Erlebnisse wird diese Ferienzeit wohl mit sich bringen? Als sich dann in ihrer Nähe ein Banküberfall ereignet, scheint endlich alles so richtig aufregend zu werden. Doch bald müssen sie eine schreckliche Entdeckung machen: Die Gangster haben Roman entführt!

Eckart zur Nieden: Brandstiftung in Eschenrode

Folgen Verlag, ISBN: 978-3-944187-59-4

Zwei Häuser sind in Eschenrode angezündet worden. Die Fragen „Wer stekct dahinter?“ und „Was geht hier eigentlich vor?“ bewegen den jungen Gemeindepfarrer, denn jedesmal kam ein Mensch dabei ums Leben. Immer deutlicher führt die Spur zu einem Mann, der erst vor einigen Tagen in sein Heimatdorf zurückgekehrt ist. Dreißig Jahre hatte er es nicht mehr gesehen – so ist er erschüttert über die Veränderungen, die er mit seinen Wunschvorstellungen nicht zusammenbringen kann.

Dieser merkwürdige Zeitgenosse bringt in das feste Dorfgefüge Unruhe – allerdings heilsame Unruhe, die in der Erzählung dramatisch gesteigert wird. Die Frage, um die es im Grund geht und die auch das ganze Dorf aufrüttelt, ist die nach dem Halt im Wandel der Zeit, nach dem Sinn des Lebens, nach dem Woher und Wohin und Wofür.

John Bunyan: Die Pilgerreise zur seligen Ewigkeit

Folgen Verlag, ISBN: 978-3-958930-05-6

Dieses eBook enthält die vollständige Ausgabe der Pilgerreise von John Bunyan. Als Grundlage diente eine deutsche Übersetzung von 1859, die für diese Ausgabe überarbeitet und der neuen Rechtschreibung angepasst wurde. Zusätzlich enthält sie die Zeichnungen aus der ursprünglichen Ausgabe.

Das Besondere an diesem eBook sind die verknüpften Bibelstellen und den Fußnoten. Insgesamt sind es über 500 Fußnoten mit ca. 1000 Bibelstellen, die direkt im eBook aufgerufen und gelesen werden können. Diese zahlreichen biblischen Verweise führten Charles Spurgeon zu folgender Aussage über John Bunyan:

Dieser Mann ist eine lebende Bibel! Wo immer du ihn auch anzapfst, wirst du feststellen: Sein Blut ist Biblin, die Essenz der Bibel selbst. Er kann nicht sprechen, ohne ein Bibelwort zu zitieren, denn seine Seele ist voll des Wortes Gottes.